Capítulo 3

Punto de vista de Aurora Briseño:

No sé cuánto tiempo estuve sentada allí en el frío suelo de baldosas, temblando, antes de que el agua finalmente se detuviera. Me quité el vestido empapado y me envolví en una toalla, mis movimientos rígidos y robóticos. Caminé hacia la habitación de invitados, evitando la mía, incapaz de enfrentar la escena de mi humillación final.

Al pasar por la habitación principal, la puerta estaba entreabierta. No pude evitar mirar. Alejandro estaba sentado en el borde de nuestra cama, la cama que habíamos compartido durante años, y estaba envolviendo suavemente una venda alrededor del dedo de Kiara. La luz de la lámpara suavizaba las líneas de su rostro, proyectando sobre él un suave resplandor. La mirada en sus ojos... era la misma mirada que me había dado después de golpear a ese chico por jalarme el pelo. Protectora. Devota.

Y todo era para ella. Mi reemplazo.

Esa noche, soñé con nosotros. No los buenos recuerdos, sino los pequeños e insidiosos momentos que había ignorado. La forma en que sus ojos se nublaban cuando hablaba de mi trabajo. La impaciencia en su voz cuando lo llamaba a la oficina. Las innumerables citas nocturnas "reprogramadas". Las grietas habían estado allí todo el tiempo; simplemente había estado demasiado enamorada para verlas.

Me desperté con un dolor de cabeza punzante y la boca tan seca como el papel de lija. Bajé las escaleras a trompicones por un vaso de agua y encontré a Kiara sentada en mi mesa del comedor, bebiendo té de mi taza favorita. Llevaba una de las camisas de vestir de Alejandro, que le quedaba grande en su pequeño cuerpo, haciéndola parecer aún más delicada e inocente.

Me sonrió, una sonrisa perezosa y triunfante.

-Buenos días, Aurora. ¿Dormiste bien?

La ignoré, dirigiéndome a la cocina.

-Sabes -continuó, su voz ligera y conversacional-, Alejandro se preocupa mucho por ti. Dice que eres como un hermoso y frágil jarrón que tiene que proteger del mundo. -Su sonrisa se ensanchó-. Pero incluso el jarrón más hermoso es solo un objeto. Vacío. Es la gente como yo, gente con dolor real, la que realmente puede hacerle sentir algo. No soy yo la que está destruyendo tu relación, Aurora. Soy yo la que lo está salvando de ella.

-Necesitas ayuda profesional -dije, mi voz plana.

-Quizás -concedió-. Pero tengo algo que tú no tienes. Su corazón. -Se inclinó hacia adelante, sus ojos brillando con malicia-. Me lo contó todo, ¿sabes? Sobre la boda. Sobre cómo no podía soportar verme herida, así que te casó con su chofer solo para quitársela de encima. Un don nadie para una don nadie. Es casi poético.

La confirmación, escuchándola de sus labios, fue como tragar vidrio.

-Un hombre que haría eso -dije, mi voz peligrosamente baja-, no es un premio que se gana, Kiara. Es un lastre.

Ella se rio.

-Solo dices eso porque perdiste. ¿Quieres ver cuánto has perdido? Juguemos un pequeño juego.

Antes de que pudiera reaccionar, agarró la tetera de agua hirviendo de la encimera. Sus movimientos fueron rápidos, deliberados. Arrojó el contenido hirviendo directamente a mis piernas.

El dolor fue instantáneo e insoportable. Grité, tambaleándome hacia atrás mientras mi piel estallaba en ronchas rojas y furiosas. Ya se estaban formando ampollas en mi espinilla.

En ese preciso momento, Alejandro entró, con su portafolio en la mano.

-¿Qué está pasando?

Sus ojos se abrieron de par en par con alarma al verme en el suelo, agarrándome la pierna. Por una fracción de segundo, vi un destello del viejo Alejandro, el que habría corrido a mi lado.

Pero entonces Kiara rompió a llorar.

-¡Alejandro! ¡Lo siento mucho! -gimió, corriendo hacia él-. ¡Solo intentaba prepararle un té a Aurora para disculparme por lo de anoche, y ella... ella me lo tiró de las manos! ¡Dijo que no era digna de estar en su cocina!

La miré, estupefacta por la audacia de su mentira.

Observé el rostro de Alejandro. El shock inicial y la preocupación por mí se enfriaron lentamente, reemplazados por una familiar mirada de cansada decepción. Ya estaba eligiendo creerle a ella.

-Aurora -dijo, su voz teñida de desaprobación-. ¿Era eso realmente necesario? Sabes lo torpe que puede ser.

-¡Ella me lo arrojó, Alejandro! -grité, la injusticia de todo haciendo que el dolor fuera aún peor-. ¡Mira mi pierna! ¡Revisa las cámaras de seguridad si no me crees!

Él se burló.

-No seas ridícula. ¿Quieres que saque las grabaciones de seguridad de mi propia casa para demostrar que mi prometida es una abusona? ¿Tienes idea de cómo te hace sonar eso? Estás empezando a actuar como tu padre, usando estos dramas insignificantes para llamar la atención.

La mención de mi padre fue un golpe bajo, y él lo sabía. Mi padre, un hombre que había engañado a mi madre moribunda y luego tuvo el descaro de llevar a su amante a su funeral. La herida todavía estaba en carne viva, una fuente de profunda vergüenza y dolor.

Mi mano se movió antes de que pudiera pensar. Lo abofeteé, con fuerza, en la cara. El sonido fue agudo, final.

Se quedó allí, atónito, una mano subiendo a su mejilla. Ni siquiera parecía enojado, solo... resignado.

Kiara eligió ese momento para soltar otro grito de dolor.

-Alejandro, mi mano... la que me corté anoche... me duele mucho.

Su atención volvió a ella al instante. La tomó en sus brazos, su rostro una máscara de preocupación una vez más.

-Te llevaré al hospital, para que te la revisen.

Mientras la llevaba a mi lado, se detuvo.

-El chofer estará aquí en cinco minutos para llevarte a que te revisen esa quemadura -dijo, su voz desprovista de toda emoción. Ni siquiera me miró.

Luego se fueron.

Me senté en el suelo de mi cocina, rodeada de agua derramada y los restos de mi vida, una risa amarga burbujeando en mi garganta. Estaba enviando a su chofer, mi esposo fraudulento, a llevarme al hospital. La ironía era sofocante.

-Estoy rompiendo contigo, Alejandro del Monte -le susurré a la habitación vacía.

No me escuchó. Ya se había ido, corriendo al lado de la mujer que realmente amaba.

Me levanté, ignorando el dolor abrasador en mi pierna, y cojeé hasta el hospital por mi cuenta. No iba a esperarlo más. Ni para que me llevara, ni para una disculpa, ni para un amor que ya había muerto.