Capítulo 4

Punto de vista de Adelaida:

Alonso se sentó junto a la cama, secando la frente de Ciro con un pañuelo de seda, su expresión una máscara de pura adoración y preocupación. Ciro, que parecía perfectamente bien aparte de un pequeño y teatral rasguño en la mejilla, estaba explotando la situación al máximo.

-Lonzo, todavía me duele la cabeza -se quejó, su voz temblando lastimosamente-. Y tengo tanta hambre. El humo... me resecó la garganta. Quiero... quiero un poco de los pastelitos glaseados con miel de Adelaida. Solo él sabe cómo hacerlos perfectos.

La mirada de Alonso finalmente se posó en mí, arrugada en el suelo. No había preocupación en sus ojos. Ni sorpresa. Ni lástima. Solo una impaciencia fría y dura, como si yo fuera una mascota mal portada que había ensuciado la casa.

Miró mi pierna rota y torcida, luego mi rostro pálido, y su voz fue un latigazo en la silenciosa habitación.

-Lo oíste. Levántate y ve a hacerlos.

Lo miré fijamente, las palabras sin registrarse al principio. Mi cabeza daba vueltas por la conmoción, mi cuerpo era una sinfonía de agonía. No podía estar hablando en serio.

-¿Qué? -susurré, mi voz ronca.

-¿Estás sordo? -espetó Alonso, su paciencia agotada-. Ciro quiere tus pastelitos. Ve a la cocina y hazlos. Ahora.

La pura y absoluta crueldad de la orden finalmente atravesó mi neblina inducida por el dolor. Fue como si una presa se rompiera. Cinco años de lágrimas tragadas, de gritos silenciosos, de morderme la lengua hasta sangrar, todo salió a borbotones en un torrente de angustia.

-¿Estás loco? -chillé, el sonido desgarrando mi garganta en carne viva-. ¡Estoy sangrando! ¡Mi pierna está rota! ¡Tus hombres me sacaron de un quirófano! ¿Y quieres que... que le hornee pastelitos a él?

La rabia y la desesperación me volvieron imprudente. Ya no me importaban las consecuencias.

-¿Cómo puedes hacerme esto, Alonso? ¿Cómo puedes ser tan cruel? ¡Fui tu esposo! ¡Durante cinco años, fui tu esposo! Te amé, te respeté, te di todo lo que tenía, ¡y me trataste como si no fuera nada! ¿Y para qué? ¿Por él? ¿Un niño mimado y manipulador al que dejas que te pisotee?

Mis palabras quedaron suspendidas en el aire, resonando con años de dolor.

Alonso no se inmutó. Su rostro permaneció como una máscara de piedra ilegible.

Ciro, sin embargo, parecía molesto.

-Lonzo, es tan ruidoso. Me está empeorando el dolor de cabeza.

Instantáneamente, la atención de Alonso se desvió de nuevo hacia su amante.

-Lo sé, mi amor, lo siento -lo calmó, su voz goteando ternura. Me lanzó una mirada de puro veneno-. Lo estás molestando.

Se levantó y se acercó a mí, cerniéndose como una nube de tormenta. Me miró desde arriba, sus ojos desprovistos de cualquier calidez humana.

-Entonces, ¿eso es un no? -preguntó, su voz peligrosamente suave-. ¿Te niegas a hacer lo que se te ordena?

Levanté la vista hacia el rostro del hombre que una vez amé, y vi a un extraño. Un monstruo. Los últimos vestigios de mi corazón destrozado se convirtieron en polvo. No quedaba nada dentro de mí más que un vasto y frío vacío.

-Sí -susurré, la lucha drenándose de mí, reemplazada por un profundo y agotador cansancio del alma-. Me niego.

Los labios de Alonso se curvaron en una sonrisa que no tenía humor. Era la sonrisa de un depredador.

-Muy bien -dijo con calma. Se volvió hacia sus guardaespaldas-. Llévenlo al almacén frigorífico de la cocina del hospital. Déjenlo enfriar hasta que cambie de opinión.

Mi sangre se convirtió en hielo. El almacén frigorífico del hospital era un enorme congelador industrial mantenido a temperaturas bajo cero. Para una persona en mi condición, con shock y pérdida de sangre, era una sentencia de muerte.

-¡No! -grité, arrastrándome hacia atrás en el suelo, el movimiento enviando dagas de dolor a través de mi cuerpo-. ¡Alonso, no puedes!

Los guardaespaldas me agarraron de nuevo, sus agarres como hierro. Luché, pateé con mi pierna buena, grité hasta que mi voz se volvió ronca, pero fue inútil. Eran máquinas, programadas para obedecer a su amo.

Me arrastraron por los pasillos blancos e impecables, pasando junto a enfermeras horrorizadas que estaban demasiado intimidadas para intervenir, y hacia la cavernosa cocina del hospital. Abrieron de golpe la pesada puerta aislante de la unidad de almacenamiento en frío y me arrojaron dentro.

La puerta se cerró de golpe, sumergiéndome en una oscuridad helada. El pesado golpe del cerrojo al ser echado resonó como un clavo en un ataúd.

El frío fue inmediato y brutal. Se filtró a través de mi delgada bata de hospital, atacando mi piel, mis músculos, mis huesos. El soporte de metal en mi pierna se sentía como un bloque de hielo ardiente. Cada terminación nerviosa gritaba en protesta. Mis dientes castañeteaban tan violentamente que pensé que se romperían.

El tiempo dejó de tener significado. Solo existía el frío, la oscuridad y el dolor. Podía sentir mi cuerpo apagándose, mi conciencia deshilachándose en los bordes.

Esto es todo, pensé. Finalmente va a matarme.

Mi orgullo, mi ira, mi corazón roto, todo eso no significaba nada frente a la muerte. Un instinto primario y desesperado de vivir surgió a través de mí.

Golpeé mi puño bueno contra la puerta de metal hasta que estuvo entumecido y en carne viva.

-¡Por favor! -rogué, mi voz un patético y congelado graznido-. ¡Por favor, déjenme salir! ¡Lo haré! ¡Haré los pastelitos! ¡Por favor!

Silencio.

Luego, después de lo que pareció una eternidad, oí el cerrojo deslizarse. La puerta se abrió y la luz cegadora de la cocina inundó el lugar. Uno de los guardaespaldas me miró, mi forma cubierta de escarcha acurrucada en el suelo, con una expresión ilegible.

Me levantó. Me derrumbé contra él, incapaz de mantenerme en pie. Me medio cargó, medio arrastró hasta una encimera de acero inoxidable.

Mi cuerpo era un desastre. Mis manos temblaban tanto que apenas podía sostener el cernidor de harina. Mi visión se nublaba y desenfocaba. La sangre de la herida en mi cabeza goteaba sobre la encimera, mezclándose con el azúcar derramado.

De alguna manera, a través de pura y desesperada voluntad, hice los pastelitos. Mis manos se movieron en piloto automático, siguiendo una receta que conocía de memoria, una receta que una vez había hecho con amor. Ahora, cada movimiento era un acto de profundo autodesprecio.

Cuando finalmente estuvieron listos, dorados y brillantes de miel, el guardaespaldas tomó la bandeja de mis manos temblorosas.

Alonso apareció en la puerta de la cocina. No me miró. Echó un vistazo a los pastelitos, un destello de satisfacción en su rostro.

-Bien -dijo, su voz plana. Se volvió hacia el guardaespaldas-. Ya cumplió su propósito. Llévenlo a cirugía.

Me empujaron de nuevo a una camilla. Mientras me llevaban, de vuelta hacia el quirófano del que me habían robado, vi a Alonso tomar uno de los pastelitos calientes y llevarlo de vuelta hacia la habitación de Ciro.

Tumbado en la camilla, el mundo girando a mi alrededor, una única y solitaria lágrima escapó de la esquina de mi ojo y trazó un camino frío por mi sien.

No era una lágrima de tristeza. O de ira. Ni siquiera de dolor.

Era una lágrima de finalidad. Un adiós final a la chica tonta que había creído que el amor podía conquistarlo todo.

Él había ganado. Me había roto por completo.

Pero mientras la anestesia comenzaba a arrastrarme, un pequeño y frío pensamiento se formó en las ruinas de mi mente.

No puedes romper algo que ya está muerto.

Mi amor por Alonso Taylor estaba muerto. Y en su lugar, algo nuevo, algo duro e inflexible, comenzaba a crecer.