Capítulo 7 Capítulo

Seraphina Vitiello en punto de vista

La música del piso de arriba finalmente se había apagado.

Los invitados fueron conducidos a los jardines para el gran final, con la mirada puesta en el cielo para los fuegos artificiales.

Yo no estaba en el jardín.

Me enterraron debajo de ellos, en el sótano de la finca.

La habitación olía a óxido viejo y a lejía química fuerte.

Había un desagüe en el centro del piso de concreto, esperando.

Dante estaba de pie junto a la pesada puerta de acero.

Ya se había quitado la chaqueta del esmoquin. Ahora, se arremangaba metódicamente, dejando al descubierto los tatuajes de sus antebrazos.

Mi padre estaba sentado en un taburete de madera en un rincón, fumando tranquilamente un cigarro.

-Cincuenta latigazos -dijo mi padre, con el humo formando volutas alrededor de sus palabras-. Por robo. Por falta de respeto. Y por arruinar el brindis.

Estaba de rodillas.

Mis manos estaban atadas con bridas a una tubería de agua fría que corría por el techo encima de mi cabeza.

Mi espalda estaba expuesta al aire húmedo. El costoso vestido negro estaba rasgado desde el escote hasta la cintura.

Dante cogió una correa de cuero de la mesa.

Isabella estaba de pie detrás de él, asomándose desde el pasillo.

Ella parecía emocionada, sus ojos brillaban con una cruel curiosidad.

-Asegúrate de que aprenda, Dante -dijo con voz aguda y exigente-. Necesita aprender cuál es su lugar.

Dante hizo una pausa y la miró.

-Espera afuera, Isabella -ordenó con voz monótona-. Esto es horrible. No deberías verlo.

-No, quiero quedarme -dijo haciendo pucheros y cruzándose de brazos.

-Date la vuelta -ordenó-. Tápate los oídos.

Estaba tratando de proteger su inocencia.

Pero estaba a punto de arrancarme la piel de la espalda.

Él caminó detrás de mí.

Yo no rogué.

No lloré.

Simplemente apoyé mi frente contra la condensación de la tubería fría y cerré los ojos.

Uno.

El cuero crujió contra mi piel con un chasquido repugnante.

Un dolor explotó en mis hombros, candente y cegador.

Dos.

Tres.

Cayó en un ritmo.

Metódico. Preciso.

Él era un profesional.

Por el balanceo, me di cuenta de que no lo hacía por enojo. Lo hacía por obligación.

Eso lo empeoró.

Cuando llegué al vigésimo latigazo ya no podía distinguir los golpes individuales.

Era simplemente una pared continua de fuego que se clavaba en mi carne.

La sangre empezó a correr por mis costados. Oí el suave *goteo-goteo* al caer al suelo de cemento.

Me mordí el labio hasta sentir el sabor del cobre para no gritar.

No les daría esa satisfacción.

Me obligué a despejar la mente. Pensé en el billete de Londres escondido en mi habitación.

Pensé en el avión despegando, con los motores rugiendo.

Pensé en las nubes que parecían algodón debajo de mí.

Cuarenta y nueve.

Cincuenta.

Dante se detuvo.

Él respiraba con dificultad detrás de mí.

Se le cayó la correa.

Aterrizó en el suelo con un ruido sordo y húmedo.

-Bájala -dijo mi padre, levantándose y sacudiéndose la ceniza del pantalón-. Déjala aquí para que piense en ello hasta el vuelo.

Dante sacó un cuchillo de su cinturón y cortó las ataduras.

Me desplomé inmediatamente.

Mis piernas no me sostuvieron.

Golpeé fuerte el suelo mojado.

El dolor era cegador y se irradiaba desde mi columna hasta las puntas de mis dedos.

Dante se quedó parado sobre mí por un segundo.

Por un breve y delirante momento, creí ver vacilación en sus ojos.

Extendió la mano y quedó suspendida como si quisiera tocar mi hombro.

Entonces Isabella gritó su nombre desde la puerta, con voz impaciente.

"Dante, ¿ya terminamos? ¡Empiezan los fuegos artificiales!"

Él retiró la mano inmediatamente.

"Hemos terminado", dijo, con una voz carente de emoción.

Se dio la vuelta y se alejó sin mirar atrás.

La pesada puerta de metal se cerró de golpe.

La cerradura encajó con un último clic resonante.

Estaba solo en la oscuridad.

De nuevo.

Me quedé allí tendido durante un largo rato, temblando contra el cemento.

Estaba esperando que la oscuridad me llevara.

Pero no fue así.

Mi instinto de supervivencia -lo único que no pudieron quitarme a golpes- se activó con fuerza.

Me arrastré por el suelo hasta el rincón donde se guardaban los suministros de limpieza.

Encontré una botella de vodka barato que los guardias de mi padre mantenían escondida detrás de un cubo.

Encontré un kit de costura en la caja de emergencia.

Destapé la botella y vertí el vodka sobre mi espalda dolorida.

Entonces el grito me arrancó la garganta. Un sonido crudo y animal que rebotó en las paredes del sótano.

Enhebré la aguja con dedos temblorosos.

No pude alcanzar todo

Pero cosí lo que pude.

Cosí mi propia piel nuevamente en la penumbra, con manos temblorosas y un corazón que finalmente se había convertido en piedra.

Mi teléfono vibró en mi bolsillo.

Lo saqué y la pantalla iluminó la sangre en mis manos.

Un texto de Isabella.

Era una foto.

Ella y Dante, de pie bajo la explosión de fuegos artificiales.

Ella lo estaba besando.

«Por fin es mío», decía el epígrafe.

Me quedé mirando la pantalla.

No sentí celos.

No sentí tristeza.

No sentí nada.

El amor que sentía por él murió en ese piso de concreto, arrastrado por la sangre y el vodka barato.

Borré la foto.

Guardé el teléfono.

Me acurruqué en el suelo frío, con la aguja todavía en la mano.

Ya no estaba esperando a Londres.

Estaba esperando mi oportunidad.