Capítulo 1 1

Isolde estaba sentada en la oscuridad, escuchando el silencio de una casa que ya no albergaba el latido del corazón de su hija. Solo apretaba la mano de Effie.

Estaba tan fría.

Effie solo tenía cinco años. Se supone que los niños de cinco años son cálidos, pegajosos de jugo. No se supone que estén fríos.

"Hora de la muerte: 8:42 p. m. Causa: complicaciones de una neumonía aguda que derivaron en un paro cardíaco".

La voz del médico era monótona. Profesional.

Las rodillas de Isolde golpearon el linóleo.

Buscó a tientas su teléfono. Sus dedos temblaban con tanta violencia que se le cayó dos veces antes de desbloquear la pantalla.

Grayson.

Marcó su número privado.

Sonó una vez. Dos veces.

Llamada rechazada.

Un segundo después, un mensaje de texto vibró en la palma de su mano.

En una reunión. No molestar. Deja de llamar.

Isolde se quedó mirando la pantalla. Las letras blancas sobre el fondo gris se volvieron borrosas.

A cinco millas de distancia, las copas de cristal de la Gala Benéfica Lancaster tintineaban como delicadas campanas.

Grayson Lancaster se ajustó la corbata de seda, con una expresión que era la máscara perfecta de una afabilidad aburrida. Estaba de pie cerca de la fuente de chocolate, observando a Belle Escobar limpiar una mancha de fondant de la mejilla de Kaiden, de seis años.

"Lo estás malcriando", dijo Grayson, pero la comisura de sus labios se curvó hacia arriba. No era exactamente una sonrisa, pero era lo más parecido a la calidez que había mostrado en toda la noche.

Belle rio, un sonido ligero y ensayado. "Alguien tiene que hacerlo. ¿Dónde está la señora de la casa? Pensé que Isolde traería a Effie esta noche".

El rostro de Grayson se endureció. La calidez se evaporó. "Está siendo dramática. Effie tenía fiebre o algo así. Isolde usa la salud de la niña como excusa para evitar estos eventos. Sabe que odio cuando se pone de mal humor".

"Pobrecita", murmuró Belle, aunque sus ojos escaneaban la habitación en busca de fotógrafos. "Realmente le cuesta lidiar con la presión, ¿no es así?".

"A ella todo le cuesta", masculló Grayson, tomando un sorbo de su champán.

De vuelta en el hospital, la enfermera le entregó a Isolde una bolsa de plástico. Contenía un par de calcetines pequeños y rosados y un pasador para el pelo con forma de mariposa.

"Señora Lancaster", dijo la enfermera en voz baja, la lástima marcando arrugas alrededor de sus ojos. "¿Va... va a venir su esposo? ¿Para los arreglos del traslado?".

"Está ocupado", susurró Isolde.

Salió a la noche de New York. Llovía a cántaros. No tenía paraguas. No llamó a un chófer. Simplemente caminó.

El agua empapó su abrigo de lana barato. La lluvia fría se mezcló con las lágrimas calientes que finalmente se permitió derramar, enmascarándolas.

Llegó al penthouse dos horas después.

El apartamento estaba oscuro. Silencioso.

Sobre la repisa de la chimenea había una foto enmarcada. El retrato de "Familia". Grayson estaba sentado en un sillón de cuero, con Kaiden en su regazo. Belle estaba de pie detrás de ellos, con la mano apoyada con familiaridad en el respaldo del sillón. Isolde estaba al fondo, ligeramente desenfocada, sosteniendo a una Effie borrosa.

Se sentó en el suelo frente a la chimenea fría, temblando.

Pasaba de la medianoche cuando sonó el ascensor. Grayson entró, trayendo consigo el aroma de la lluvia y el perfume característico de Belle -sándalo y rosas- al aire viciado.

Se aflojó la corbata, entrecerrando los ojos al ver a Isolde sentada en la oscuridad, empapada.

"Por el amor de Dios, Isolde", espetó, arrojando las llaves sobre la consola. "¿Qué estás haciendo? ¿Arruinando el piso de madera?".

Isolde no levantó la vista. Se miraba las manos fijamente.

"¿Dónde está Effie?", preguntó, con tono cortante. "¿Supongo que está dormida? ¿O la dejaste con la niñera para poder sentarte aquí a sentir lástima por ti misma?".

"Se ha ido", dijo Isolde.

Grayson suspiró. Se frotó las sienes. "¿Se fue a dormir? Bien. No tengo energía para sus llantos esta noche. Ni para los tuyos".

Pasó a su lado en dirección al dormitorio principal. No vio la bolsa de plástico en el suelo.

"Grayson", dijo ella.

Se detuvo en la puerta, sin darse la vuelta. "¿Qué?".

"Nada", susurró ella.

Cerró la puerta de un portazo.

Isolde se quedó sentada en la oscuridad, escuchando el silencio de una casa que ya no albergaba el latido del corazón de su hija.