Él eligió a la amante, yo elegí la libertad

-El hijo es mío.

Mi esposo, el Jefe de Jefes del Cártel de Monterrey, lo anunció al mundo entero, con la mano apoyada protectoramente sobre el vientre de su amante.

Mentía para salvarle la vida, pero al hacerlo, firmó la sentencia de muerte del bebé que crecía dentro de mí.

Apenas unas horas antes, por fin había conseguido la prueba positiva por la que habíamos rezado durante cinco largos años.

Pero Dante eligió reclamar al bastardo de una traidora como su heredero.

Cuando intenté enfrentarlo, me despachó con una frialdad que helaba los huesos.

-Es una mentira estratégica, Elena. Tú no estás embarazada, así que no importa.

Él no lo sabía.

Más tarde, cuando un accidente dejó a su amante en estado crítico, me arrastró al hospital.

Me obligó a donar mi sangre para salvarla, ignorando mi palidez fantasmal.

Él no sabía que yo ya me estaba desangrando.

Él no sabía que acababa de salir de la clínica, donde me habían quitado la "complicación" de la que él me hizo sentir avergonzada.

Él creía que estaba siendo noble.

No se dio cuenta de que estaba matando a su propio hijo para salvar la mentira de otro hombre.

La noche de la gala para celebrar a su "heredero", dejé una caja blanca sobre su escritorio y desaparecí.

Dentro había un informe médico: *Interrupción de Embarazo. 8 Semanas. Padre: Dante Moretti.*

Para cuando lo leyó, yo ya me había ido.

Capítulo 1

En el momento en que Dante Moretti reclamó al hijo de otra mujer como su heredero para salvarle la vida, no solo rompió los votos que me hizo; firmó la sentencia de muerte del bebé que crecía dentro de mi propio cuerpo.

Yo permanecía en las sombras del gran salón, invisible por el brillo de los reflectores.

Mi esposo estaba de pie bajo la luz cegadora de la conferencia de prensa.

Lucía en cada centímetro como el Jefe de Jefes del Cártel de Monterrey.

Su traje estaba hecho a la medida para ajustarse a la ancha y letal extensión de sus hombros.

Su mandíbula estaba tensa en esa línea de granito que solía hacer que hombres hechos y derechos se desmoronaran de miedo.

Pero su mano no descansaba sobre un arma hoy.

Descansaba protectoramente sobre el pequeño y abultado vientre de Sofía Ricci.

Sofía lo miraba con ojos llorosos, de cierva asustada.

Interpretaba a la perfección el papel de la protegida frágil.

Los reporteros gritaban preguntas, sus voces una cacofonía frenética, como buitres que presienten un cadáver fresco.

-Don Moretti, ¿es verdad? ¿El niño es suyo?

Dante no se inmutó.

Se inclinó hacia el micrófono, su voz un estruendo profundo que vibró a través del suelo y se instaló en lo más profundo de mi médula.

-El hijo es mío -mintió-. Sofía lleva al heredero Moretti. Quien la toque, me responde a mí.

La sala estalló en una tormenta de flashes de cámara.

Sentí que la sangre se me escurría del rostro, acumulándose en algún lugar de mis pies.

Mi mano se deslizó instintivamente hacia mi propio vientre plano.

Hacía dos horas, el doctor me había entregado un trozo de papel.

Positivo.

Cinco años.

Habíamos sangrado y rezado durante cinco años.

Y ahora, en medio del caos de la emboscada de la Bratva Rusa que acabábamos de sobrevivir, en medio de la sangre y el terror, finalmente había logrado lo único que se requiere de la esposa de un mafioso.

Pero Dante acababa de dejarlo sin sentido.

Al reclamar al bastardo de Sofía -el producto de su aventura con un traidor-, la había salvado de los verdugos del Cártel.

Había honrado el juramento de sangre que le hizo a su padre moribundo.

Pero al hacerlo, había declarado públicamente que cualquier hijo que yo llevara sería el bastardo.

O peor, un producto del cautiverio ruso del que acabábamos de escapar.

Me había convertido en una puta para hacerla a ella una santa.

Me di la vuelta y me alejé antes de que los flashes de las cámaras pudieran capturar las lágrimas que me negaba a derramar.

Encontré a Dante en su estudio una hora después, el silencio de la habitación en marcado contraste con el caos de afuera.

Se estaba sirviendo un vaso de whisky ambarino, su mano firme.

No parecía un hombre que acababa de destruir su matrimonio.

Parecía un general inspeccionando un campo de batalla donde se habían calculado las pérdidas aceptables.

-Estás molesta -dijo, sin darse la vuelta.

-¿Molesta? -solté una risa seca y quebrada-. Acabas de decirle al mundo que me engañaste. Legitimaste a su hijo y deslegitimaste a tu esposa.

Entonces se giró, sus ojos oscuros, fríos y duros.

-Era necesario, Elena. El Cártel la habría matado por acostarse con el enemigo. Le juré a su padre que la protegería. Es una deuda de honor.

-¿Y qué hay de tus votos hacia mí? -pregunté, mi voz temblando-. ¿Esas deudas no cuentan?

-Eres mi esposa -dijo, acercándose, su presencia sofocante-. Tienes mi apellido. Tienes mi protección. Eso debería ser suficiente.

Extendió la mano para tocar mi mejilla.

Retrocedí como si me hubiera quemado.

Sus ojos se entrecerraron.

-No seas dramática. Es una mentira estratégica. El niño no es mío. Lo sabes.

-Pero el mundo no lo sabe -susurré-. ¿Y si yo estuviera embarazada? ¿Qué entonces, Dante? ¿Reclamarías también al mío? ¿O eso complicaría tu noble mentira?

Suspiró, pasándose una mano por su cabello oscuro, la exasperación evidente en el gesto.

-No estás embarazada, Elena. Llevamos años intentándolo. No es un problema.

Las palabras me golpearon como un golpe físico.

Él no lo sabía.

Y mirándolo ahora, a este extraño que priorizaba la promesa a un muerto sobre la dignidad de su esposa viva, supe que nunca lo sabría.

-Tienes razón -mentí, mi corazón haciéndose añicos en mi pecho-. No lo estoy.

Asintió, satisfecho.

-Bien. Mantén la cabeza baja. Deja que los rumores pasen. Tengo una guerra que planear contra los rusos.

Pasó a mi lado, rozando mi hombro.

Olía a colonia cara y a traición.

Fui a la oficina del Consigliere a la mañana siguiente.

El abogado parecía nervioso, con gotas de sudor en el labio superior.

Deslizó los papeles de separación sobre el escritorio de caoba.

-Señora Moretti, ¿está segura? El Don... él no ha firmado esto.

-Está ocupado -dije, mi voz vacía de emoción-. Me dijo que me encargara del papeleo.

Tomé la pluma.

Mi mano se cernió sobre la línea de la firma de Dante Moretti.

Conocía su firma mejor que la mía.

La había trazado en cartas de amor en la universidad.

La había contemplado en nuestra acta de matrimonio.

Firmé su nombre con un floreo, la tinta fluyendo como sangre negra mientras forjaba mi libertad.

El Consigliere palideció.

-Elena... si se entera...

-Archívelo -ordené, canalizando la sangre Falcón que corría por mis venas-. Y agéndeme una cita en la clínica privada de la Avenida Constitución.

-¿Para qué?

-Un procedimiento -dije, poniéndome de pie-. Para remover una complicación.

Salí al viento cortante de Monterrey.

Marqué el número de Dante una última vez.

Sonó tres veces.

-¿Qué pasa? -su voz era cortante, impaciente.

-Dante, necesito decirte algo. Sobre nosotros. Sobre...

-¡Dante! -la voz de Sofía atravesó el fondo, chillona y alegre-. ¡El bebé está pateando! ¡Ven a sentir!

La respiración de Dante se entrecortó en la línea.

-Tengo que irme, Elena. Encárgate de lo que sea tú misma.

La línea se cortó.

Miré la pantalla del teléfono.

Luego lo arrojé al bote de basura de la esquina.

Entré en la clínica.

Las luces fluorescentes zumbaban, un dron estéril contra el silencio de mi alma.

-¿Está segura? -preguntó el doctor, mirando la pantalla del ultrasonido-. El feto está sano. Es... es un niño.

Un hijo.

El heredero que él quería.

Las lágrimas finalmente se escaparon de mis ojos, calientes y punzantes.

-Estoy segura -susurré-. No hay padre. No hay futuro. Por favor. Solo quítenmelo.

Mientras la máscara de anestesia cubría mi rostro, recordé el voto de bodas de Dante.

Quemar el mundo para mantenerte a salvo.

Lo estaba quemando, claro que sí.

Pero me había dejado para convertirme en cenizas entre las llamas.

El vacío dentro de mí no era ligero; era pesado, como si me hubiera tragado una piedra sin pulir.

Salí de la clínica sintiéndome completamente hueca.

Mi vientre estaba vacío.

Mi corazón estaba vacío.

Incluso mis venas se sentían como si llevaran polvo seco en lugar de sangre.

Debería haber ido a casa a descansar. El doctor había sido claro al respecto.

Pero la casa ya no era un hogar.

Era solo un monumento a un matrimonio muerto.

Impulsada por una necesidad masoquista de cierre, me encontré deambulando por los pasillos del ala privada del hospital donde Dante mantenía su "prioridad".

Necesitaba verlo.

Necesitaba ver por qué había cambiado a su hijo.

Doblé la esquina y me detuve en seco.

Dante estaba de pie fuera de una suite privada.

Parecía cansado, con la corbata aflojada y las mangas arremangadas, revelando la tinta oscura de los tatuajes en sus antebrazos.

Estaba apoyado contra la pared, escuchando atentamente a un doctor.

Y entonces Sofía salió de la habitación.

No solo caminaba; estaba actuando.

Se puso una mano en la parte baja de la espalda e hizo una mueca, una exhibición teatral de fragilidad.

Dante se enderezó de inmediato.

Extendió la mano, sus grandes manos sorprendentemente gentiles, y la guio hacia una silla.

Tocó su vientre de embarazada.

Fue un toque casual, posesivo.

El tipo de toque que solía darme a mí.

La náusea subió por mi garganta, amarga y ácida.

Dante levantó la vista y nuestros ojos se encontraron.

Su expresión se endureció al instante.

-Elena -dijo, su voz una advertencia grave-. ¿Qué estás haciendo aquí?

No preguntó si estaba bien.

No notó la palidez fantasmal de mi piel ni la forma en que me apoyaba contra la pared para sostenerme.

Solo vio una amenaza para Sofía.

Los ojos de Sofía se abrieron de par en par y soltó un pequeño jadeo.

-¡Oh, Elena! Lo siento mucho. No sabía que vendrías.

Se levantó, haciendo una mueca para dar efecto, y caminó hacia mí.

Me tomó del brazo, su agarre sorprendentemente fuerte.

-¿No es una bendición? -arrulló, mirando su vientre-. Un pequeño Moretti. Sé que debe ser difícil para ti, siendo... bueno, incapaz de cumplir con ese papel.

Retorció el cuchillo con una sonrisa.

Miré a Dante, esperando que la corrigiera.

Esperando que me defendiera.

Él solo revisó su reloj.

-Elena conoce su deber -dijo fríamente-. No es tan mezquina como para dejar que los asuntos familiares afecten sus modales.

Asuntos familiares.

Así es como archivaba mi trauma. Solo negocios.

-Vamos a cenar -anunció Sofía-. Debes venir, Elena. Necesitamos mostrar un frente unido, ¿no es así, Dante?

-No me siento bien -dije, mi voz ronca.

-Tonterías -dijo Dante-. Te ves bien. Solo un poco pálida. Ponte un poco de labial. Vamos a El Mirador.

No era una petición.

Era una orden del Don.

Estaba demasiado débil para luchar.

En el restaurante, se sentaron juntos en el sofá corrido.

Yo me senté frente a ellos, como una niña no deseada.

Sofía hizo una escena porque su risotto estaba demasiado salado.

Dante chasqueó los dedos y todo el personal de la cocina salió a disculparse.

Probó su comida por ella.

Le sirvió agua.

No me miró ni una vez.

Miré mi plato, el olor rico y empalagoso del aceite de trufa me revolvía el estómago.

Estaba sangrando.

Podía sentirlo.

El doctor había dicho que descansara.

Pero aquí estaba, interpretando a la esposa obediente de un hombre que era padre de una mentira.

-Necesito usar el baño -murmuré, poniéndome de pie.

Mis piernas se sentían como gelatina.

Mientras pasaba por su mesa, un estruendo sordo sacudió el techo.

Sucedió en cámara lenta.

El pesado candelabro de cristal sobre su mesa gimió.

El anclaje cedió.

-¡Dante! -gritó Sofía.

No intentó moverse. Simplemente se arrojó hacia él.

Dante no dudó.

Se abalanzó.

Tomó a Sofía en sus brazos, protegiendo su cuerpo con el suyo, y se lanzó a un lado.

En su desesperada prisa por salvarla, su hombro me golpeó.

Salí volando.

Golpeé el suelo de mármol con un crujido nauseabundo.

Mi cabeza rebotó contra la piedra.

El candelabro se estrelló exactamente donde yo había estado de pie un segundo antes.

Los fragmentos de cristal explotaron como metralla.

El polvo y el yeso llenaron el aire.

Mis oídos zumbaban.

Me toqué la frente y mi mano salió roja.

A través de la neblina, vi a Dante ponerse de pie.

Sostenía a Sofía.

-¿Está bien el bebé? -gritaba-. ¡Revisen al bebé!

Sofía sollozaba histéricamente, aferrándose a él.

Él no miró al suelo.

No me buscó.

-¡Traigan el coche! -rugió a su equipo de seguridad-. ¡Vamos al hospital!

La sacó en brazos, pasando por encima de los escombros.

Pasando por encima de mí.

Yací en el suelo frío, viendo su espalda mientras se alejaba.

La sangre de la herida de mi cabeza se acumuló en el mármol blanco, mezclándose con el polvo.

Estaba sola.

Otra vez.

Me cosí la herida yo misma en el silencio agobiante del baño de la sala de emergencias.

No podía soportar la idea de esperar a un doctor.

Más importante aún, no podía arriesgarme a dar mi nombre.

La laceración en mi frente era irregular, pero el dolor punzante me anclaba a la realidad.

Ofrecía una bienvenida distracción de los cólicos huecos y retorcidos en mi abdomen.

Salí al pasillo estéril, presionando una toalla de papel áspera contra mi sien.

Doblé la esquina y choqué directamente con Dante.

Estaba paseando fuera del quirófano, su camisa blanca impecable manchada de polvo y sangre seca.

Se detuvo en el momento en que me vio.

Por un instante, un alivio crudo fracturó su compostura.

-Estás aquí -respiró.

Entonces, las puertas dobles se abrieron de golpe.

Una enfermera salió corriendo, su expresión salvaje de pánico.

-¡La estamos perdiendo! -gritó-. Está con una hemorragia. Necesitamos O negativo. Ahora. El choque en la autopista agotó el banco de sangre.

Dante se puso rígido.

Se volvió hacia mí, su movimiento lento, depredador.

Sabía mi tipo de sangre.

Estaba en mi expediente. Era el mismo tipo raro que el de su madre.

-Elena -dijo.

Retrocedí tropezando.

-No.

-Se está muriendo -afirmó, su voz bajando a un murmullo grave y peligroso-. El bebé se está muriendo.

-No puedo -susurré, mi voz temblando-. Dante, por favor. Estoy... estoy anémica. Estoy enferma.

No podía decirle por qué.

No podía decirle que ya había perdido la mitad de mi volumen sanguíneo en una fría mesa de clínica esa mañana.

No escuchó.

Cerró la distancia entre nosotros en dos zancadas aterradoras.

Me agarró del brazo.

Su agarre era brutal, poseyendo la fuerza de un hombre desesperado.

-Es una vida, Elena. Una vida inocente. Harás esto.

Me arrastró hacia el área de trauma.

Clavé los talones en el linóleo, pero era una muñeca de trapo contra su fuerza abrumadora.

-¡Dante, para! ¡Me estás lastimando!

-¡Estás siendo egoísta! -gruñó, empujándome hacia adelante-. Es solo sangre. Tienes de sobra.

Me arrojó a la silla de donantes.

Asintió bruscamente a la enfermera.

-Tómala. Toma lo que ella necesite.

La enfermera miró mi rostro ceniciento, luego al amenazante Don que se cernía sobre mí.

No se atrevió a discutir.

Preparó mi brazo con manos temblorosas.

La aguja atravesó mi piel, una mordida aguda de realidad.

Observé el líquido rojo oscuro precipitarse en el tubo.

Era mi fuerza vital.

Drenándose de mí para salvar a la mujer que me había arruinado.

Dante montaba guardia junto a la puerta, sus ojos fijos en la bolsa que se llenaba.

No me tomó la mano.

No me ofreció agua.

Solo observaba cómo subía el nivel, calculando fríamente si era suficiente para comprarle a Sofía otra hora.

Mi visión comenzó a estrecharse.

Puntos negros danzaban en mi periferia.

-Hemos tomado casi seiscientos mililitros -tartamudeó la enfermera, revisando el monitor-. Su pulso está cayendo en picada. Tenemos que parar.

-¿Está estable Sofía? -exigió Dante.

-Todavía no.

-Sigue -ordenó.

Me desplomé en la silla, mi cabeza cayendo hacia atrás.

Estaba demasiado débil para protestar.

Solo lo miré.

Miré al hombre que había jurado apreciarme.

Me estaba matando para salvar una mentira.

Finalmente, la enfermera arrancó la aguja.

-Eso es todo. Un poco más y entra en shock hipovolémico.

Dante asintió una vez.

No dijo gracias.

-Sofía se está estabilizando -gritó otra enfermera desde el pasillo.

Dante giró sobre sus talones.

Salió.

Me dejó allí, mareada y sangrando, con un trozo de algodón pegado en el pliegue de mi brazo.

Un doctor entró en el cubículo unos minutos después.

Revisó mi expediente, luego se congeló. Frunció el ceño profundamente.

-Señora Moretti... estoy viendo sus registros de admisión. Indican una interrupción quirúrgica del embarazo esta mañana.

Cerré los ojos, las lágrimas calientes y rápidas.

-Sí.

-¿Y acaba de donar casi un litro de sangre? -Me miró con un horror no disimulado-. ¿Su esposo lo sabe?

-No -susurré en el silencio-. Y nunca lo sabrá.

Me recuperé en el ala de invitados de la villa durante una semana.

Yací en la oscuridad, mirando el techo ornamentado hasta que los patrones se desdibujaron.

Dante no me visitó.

Las criadas susurraban en los pasillos que estaba durmiendo en la habitación de Sofía, vigilándola como un centinela.

Al séptimo día, la puerta se abrió con un clic.

Dante estaba allí, luciendo impecable con un traje de color carbón.

-Vístete -dijo.

-No voy a ninguna parte -respondí, mi voz delgada y quebradiza.

-Es el bautizo del hijo del Don Rossi. Tenemos que hacer acto de presencia. Ya se están extendiendo rumores de que me has dejado.

-Te he dejado -dije, encontrando su mirada-. En todas las formas que importan.

Me ignoró.

-Usa el vestido azul. Combina con mi corbata. El coche sale en veinte minutos.

Arrojó la prenda sobre la cama.

Aterrizó como un sudario de seda.

Me obligué a levantarme.

Mis piernas temblaban violentamente, pero me puse de pie.

Me deslicé en el vestido.

Me pinté la cara para ocultar la palidez mortal de mi piel.

Era una Falcón.

Y no dejaría que me vieran sangrar.