986 Noches de Traición

Durante 986 noches, la cama de mi matrimonio no había sido mía.

Mi esposo, Damián Garza, heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, estaba atormentado por un fantasma, y la hermana de ese fantasma, Ivana, era mi verdugo. Cada noche, rasguñaba nuestra puerta, diciendo que tenía pesadillas, y Damián la dejaba entrar, preparándole un edredón en el suelo de nuestra recámara principal.

Una noche, Ivana chilló, señalándome.

-¡Intentó matarme! ¡Se metió a mi cuarto mientras dormía y me asfixió!

Damián, sin pensarlo dos veces, me gritó:

-¡Jimena! ¿Qué hiciste?

Ni siquiera me miró para escuchar mi versión de la historia.

Más tarde, intentó disculparse con un macarrón, mi favorito, de pistache. Pero estaba relleno de pasta de almendras, a la que soy mortalmente alérgica.

Mientras se me cerraba la garganta y se me nublaba la vista, Ivana volvió a chillar, fingiendo un ataque de pánico por unos comentarios en internet. Damián, enfrentado a mis jadeos de muerte y la histeria fingida de ella, la eligió. Se la llevó en brazos, dejándome sola para que me salvara a mí misma.

Nunca regresó al hospital. Envió a su asistente a darme de alta. Cuando volví a casa, intentó calmarme, pero luego me pidió que le diera el último regalo de mi padre, mi órgano de perfumista, a Ivana para su "estudio de diseño".

Me negué, pero él se lo llevó de todos modos. A la mañana siguiente, Ivana rompió "accidentalmente" un frasco del perfume personal de mi padre, el último pedazo físico que me quedaba de él.

Miré a Damián, con las manos sangrando y el corazón destrozado. Él jaló a Ivana detrás de él, protegiéndola de mí, con una voz gélida.

-Ya basta, Jimena. Estás histérica. Estás alterando a Ivana.

En ese momento, la última pizca de esperanza murió.

Se había acabado.

Acepté una oferta para ser la perfumista principal en Francia, renové mi pasaporte y planeé mi escape.

Capítulo 1

Era la noche número 986.

Durante 986 noches, la cama de mi matrimonio no había sido mía. No había sido realmente nuestra.

El sonido fue débil al principio, un suave rasguño en la puerta de caoba de nuestra recámara principal. Era un sonido que conocía mejor que los latidos de mi propio corazón.

Mi esposo, Damián Garza, se movió a mi lado. Era el heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, un hombre cuyo apellido estaba grabado en la mitad de los rascacielos de la ciudad. Pero en esta habitación, solo era un hombre atormentado por un fantasma.

-Jimena -susurró, con la voz pastosa por el sueño y un pavor familiar y agotador-. Ya está aquí.

No respondí. Mantuve los ojos cerrados, fingiendo estar dormida. Era una defensa inútil que había perfeccionado durante los últimos tres años.

La puerta rechinó al abrirse.

Una pequeña figura, envuelta en una bata de seda que perteneció a la difunta prometida de Damián, Leonor, se deslizó dentro. Era Ivana Montes, la hermana menor de Leonor. Mi cuñada en espíritu, mi verdugo en la realidad.

Apretó una almohada con ribetes de encaje contra su pecho. Era la almohada de Leonor. Ivana decía que era lo único que la ayudaba a dormir, lo único que mantenía a raya las pesadillas sobre la muerte de su hermana.

La primera vez que hizo esto, hace casi tres años, yo había gritado. Damián se había enfurecido, no conmigo, sino con ella.

-Ivana, esto es inaceptable -había dicho, con voz firme mientras se interponía entre ella y nuestra cama-. Esta es la habitación de mi esposa. Nuestra habitación.

La había sacado a la fuerza y, al día siguiente, le canceló sus tarjetas de crédito.

Esa noche, Ivana tuvo un ataque de pánico tan severo que Damián tuvo que llamar a una ambulancia. Los médicos dijeron que su trastorno de estrés postraumático se había disparado peligrosamente por el estrés.

A la noche siguiente, el rasguño en la puerta regresó.

Esta vez, Damián no la echó. Suspiró, un sonido cargado de culpa, y se levantó de la cama.

-Solo por esta noche, Jime -me había suplicado-. Su ansiedad está por los cielos.

Había colocado un edredón de repuesto y una almohada nueva en el chaise longue de la esquina de nuestra habitación.

Esta noche, como cada noche durante las últimas 985, hizo lo mismo. Se levantó de nuestra cama, el colchón hundiéndose bajo su peso, y caminó hacia el clóset para sacar la ropa de cama que ahora mantenía lista para ella. Ya ni siquiera me miraba. Sabía que estaba despierta. Simplemente elegía ignorarlo.

Ivana lo observaba con ojos grandes y llorosos, un retrato perfecto de una chica frágil y rota. Tenía veintitrés años, pero interpretaba el papel de una niña aterrorizada.

Antes sentía algo. Furia. Humillación. Desesperación. Ahora, solo sentía un frío profundo y hueco. El amor que sentía por Damián, que alguna vez fue un fuego abrasador, era ahora un lecho de brasas moribundas.

La guio suavemente hacia el chaise longue, arropándola con el edredón.

-Tranquila, Vana -murmuró, con la voz suave que rara vez usaba conmigo-. Aquí estás a salvo.

Ella se aferró a su mano.

-Damián, volví a tener el sueño. El accidente. Leonor... me llamaba.

Escuché la mentira. La había escuchado mil veces. Pero Damián, él escuchaba el eco de su propia culpa.

Leonor había muerto en un accidente de coche cinco años atrás, empujándolo para quitarlo del camino de un camión que venía de frente justo antes del impacto. Le había salvado la vida y, al hacerlo, lo había encadenado a su memoria para siempre. Su culpa era la cadena, e Ivana tenía la llave.

Se arrodilló a su lado, acariciándole el pelo.

-Estoy aquí. Le prometí a Leonor que siempre te cuidaría. No dejaré que nada te pase.

Sus palabras eran una cuchilla familiar retorciéndose en mis entrañas. Él era mi esposo. Me había hecho votos a mí. Pero su promesa a una mujer muerta siempre era la prioridad.

Finalmente abrí los ojos y me senté, la seda de mi camisón se sentía extraña contra mi piel.

-Damián.

Se estremeció, volteando a verme. En la tenue luz del pasillo, pude ver el conflicto en sus ojos. Me amaba, o al menos, eso decía. Pero era débil, e Ivana se había aprovechado de esa debilidad hasta convertirla en la característica definitoria de nuestro matrimonio.

-Jimena, por favor -suplicó-. Hoy no. No se siente bien.

No miré a Ivana. No podía. Miré al hombre con el que me casé, el hombre que una vez me había mirado como si yo fuera el sol. Ahora, yo solo era una complicación en su penitencia.

Recordé el día de nuestra boda. Me había tomado de las manos y me había dicho: "Eres mi segunda oportunidad, Jimena. Has traído la luz de vuelta a mi vida".

Le había creído. Había pensado que mi amor podría sanarlo. Fui una tonta. Él no quería sanar. Quería un sustituto para Leonor, y yo, con mi cabello rubio similar y mi comportamiento tranquilo, había encajado en el papel. Cuando quedó claro que yo era mi propia persona, no un fantasma, Ivana comenzó su asedio.

Había empezado con cosas pequeñas. Derramar "accidentalmente" vino tinto en mi vestido de novia, que había pedido ver. "Olvidar" mi alergia mortal a los mariscos y servirlos en una cena familiar. Incriminarme por el robo de una reliquia familiar. Cada vez, Damián se enojaba, luego Ivana tenía una crisis nerviosa, y él la perdonaba, suplicándome que hiciera lo mismo por el bien de su "frágil estado mental".

Me levanté de la cama y caminé hacia el baño, mis pies fríos sobre el mármol. Cerré la puerta, el clic de la cerradura un pequeño y patético acto de desafío.

Me apoyé en el lavabo, mi reflejo era una extraña pálida y cansada. No podía seguir así.

Saqué mi teléfono. Un correo electrónico esperaba en mi bandeja de entrada, sin leer por tercera vez. Era una oferta de Kai Solís, el dueño de una legendaria casa de perfumes en Grasse, Francia. Había sido juez en un concurso en el que participé antes de casarme con Damián. Dijo que mi talento era generacional. La oferta era para un puesto como su perfumista principal. Era un salvavidas.

Mi escape.

Mi dedo se cernía sobre el botón de "aceptar". Solo necesitaba ser lo suficientemente valiente para presionarlo.

De repente, un chillido penetrante rasgó el silencio desde la recámara.

-¡Aaaah! ¡Suéltame!

Mi corazón se detuvo. Abrí de golpe la puerta del baño y corrí de vuelta.

Ivana estaba en el suelo, retorciéndose, sus manos arañando su propia garganta. Me miraba directamente, sus ojos desorbitados con un miedo aterrador y teatral.

-¡Fue ella! -gritó Ivana, señalándome con un dedo tembloroso-. ¡Intentó matarme! ¡Se metió a mi cuarto mientras dormía y me asfixió!

Me quedé helada, mi mente luchando por procesar la descarada mentira. Yo había estado en el baño.

Damián ya estaba al lado de Ivana, su rostro una máscara de pánico y furia. Ni siquiera me miró para escuchar mi versión de la historia. Solo me miró con cruda decepción.

-¡Jimena! ¿Qué hiciste? -gritó, su voz quebrándose.

-¡Nada! -dije, mi voz temblando-. Damián, estaba en el baño. Tú lo sabes.

Ivana comenzó a sollozar, grandes y teatrales jadeos en busca de aire.

-¡Me odia porque me parezco a Leonor! ¡Quiere borrar cada parte de ella de tu vida!

Damián la levantó en brazos, sosteniéndola como a una muñeca rota. Me fulminó con la mirada por encima de su hombro, sus ojos gélidos.

-Discúlpate con ella -dijo, su voz baja y peligrosa.

-¿Qué? -susurré, la incredulidad inundándome.

-Dije, discúlpate. Ahora. -Acunó a Ivana, calmándola, mientras su mirada me condenaba.

En ese momento, mientras lo veía proteger a mi verdugo, la última brasa de mi amor por él finalmente se extinguió. No fue un parpadeo. Fue una muerte instantánea y silenciosa, que no dejó más que cenizas frías y duras.

El sonido de la puerta principal cerrándose resonó en el silencioso penthouse. Damián se había llevado a Ivana a urgencias, por si acaso. Era una rutina que conocía bien. Mi corazón, que debería haber estado latiendo con furia, se sentía extrañamente en calma. Era la calma de un campo de batalla después de que la guerra se ha perdido.

Esta casa, nuestra casa, se sentía como un museo de una vida que nunca fue realmente mía. Los cuadros en las paredes eran los favoritos de Leonor. El piano de cola en la sala era el que ella solía tocar. Incluso el aroma de los lirios que el ama de llaves ponía en el jarrón cada mañana era su flor insignia.

Regresé a la recámara principal. El edredón que Damián había preparado para Ivana estaba arrugado en el suelo. Su almohada con ribetes de encaje, la almohada de Leonor, seguía en el chaise longue, un monumento arrogante a su victoria.

La orden de Damián de anoche flotaba en el aire. "Discúlpate". No me había creído. Nunca lo hacía.

También me había dado un castigo antes de irse. "Limpia esta habitación. Y cuando regrese, quiero ver que hayas tirado todos esos aceites tuyos que huelen barato. El olor le da dolor de cabeza a Ivana".

Mis perfumes. Mi trabajo. Mi pasión. Los llamó aceites de olor barato.

Me acerqué a mi órgano de perfumista, un hermoso escritorio escalonado que contenía cientos de pequeños frascos de aceites esenciales y absolutos. Era mi santuario. Un regalo de mi padre, un perfumista también, antes de fallecer.

Mis manos temblaban mientras comenzaba a guardarlos, no para tirarlos, sino para salvarlos. Cada frasco contenía un recuerdo, un pedazo de mi alma. No podía dejar que él destruyera esto también.

Terminé justo cuando el sol comenzaba a salir. Estaba agotada, pero no podía descansar. Necesitaba encontrar a Damián. Necesitaba ver su rostro cuando no estuviera bajo el hechizo de Ivana. Una pequeña y estúpida parte de mí todavía esperaba que se diera cuenta de su error.

Llamé a su celular. Se fue directo al buzón de voz. Llamé al hospital. La enfermera dijo que el señor Garza había estado allí, pero se había ido hacía horas con su cuñada, quien estaba perfectamente bien.

Una sensación de náuseas se revolvió en mi estómago. Revisé un sitio de chismes de celebridades en mi teléfono, mis dedos temblando.

Ahí estaba. Una foto, con la hora marcada de hacía apenas una hora. Damián e Ivana, no en el hospital, sino en una exclusiva pastelería de lujo abierta toda la noche en Polanco. Él sonreía, dándole de comer un croissant, sus ojos llenos del tierno afecto que una vez reservó para mí. El pie de foto decía: "El magnate inmobiliario Damián Garza consiente a su frágil cuñada Ivana Montes después de un susto de salud nocturno. ¿Hay algo más en esta historia?".

Las empleadas comenzaban a moverse por el penthouse, sus susurros me seguían. Podía sentir su lástima. La señora Garza, la mujer que tenía que limpiar su propia habitación mientras su esposo estaba en una cita pública con la hermana de su prometida muerta. La humillación era un peso físico.

Coloqué las cajas empacadas de mis aceites de perfume junto al elevador de servicio, diciéndole al mayordomo que eran donaciones. Era una mentira, pero era la única forma de sacarlos de la casa de manera segura. Un amigo los recogería más tarde.

Estaba sacando lo último de nuestras cosas compartidas de un clóset cuando Damián finalmente llegó a casa. Me encontró sosteniendo un álbum de fotos de nuestra luna de miel.

-¿Qué estás haciendo, Jime? -preguntó, su voz suave, como si nada hubiera pasado.

-Limpiando -dije, mi voz plana. Arrojé el álbum a una gran bolsa de basura-. Deshaciéndome de la basura.

-¿Basura? -Parecía herido-. Esos son nuestros recuerdos.

Ivana apareció detrás de él, aferrándose a su brazo como una enredadera.

-Damián, todavía me duele la cabeza. ¿Puedes prepararme un té?

Me miró, sus ojos brillando con triunfo. Llevaba uno de sus caros suéteres de cachemira, y le quedaba grande en su pequeña figura, haciéndola parecer aún más infantil y vulnerable.

-En un minuto, Vana -dijo Damián, sus ojos todavía en mí. Parecía genuinamente confundido por mi frialdad.

-Pero lo necesito ahora -se quejó ella, su labio inferior temblando-. El doctor dijo que necesito mantenerme tranquila.

Él suspiró, dividido. Era una vista patética. Se giró para ir con ella, luego se detuvo.

-Hablaremos más tarde, Jimena.

No dije nada. Solo los vi alejarse, su brazo envuelto protectoramente alrededor de ella. Arrastré la bolsa de basura llena de nuestros "recuerdos" al ducto del incinerador y la envié hacia abajo sin pensarlo dos veces.

Más tarde esa noche, me encontró en la biblioteca. Me trajo un pequeño plato de macarrones de la misma pastelería a la que había llevado a Ivana.

-Una ofrenda de paz -dijo, con una sonrisa encantadora en su rostro.

Miré el plato.

-¿Te disculpaste con ella?

Su sonrisa vaciló.

-Jimena, no hablemos de eso. Fue una noche estresante para todos.

-¿Ella se disculpó conmigo? -insistí, mi voz todavía tranquila-. ¿Por mentir? ¿Por acusarme de intentar matarla?

-No está bien -dijo, la excusa familiar sonando hueca incluso para sus propios oídos-. Ya sabes su estrés postraumático... se confunde. Cree que está en peligro.

-Así que me castigaste por su delirio.

-No te castigué -dijo, su voz elevándose en frustración-. Solo te pedí que fueras considerada con su condición. La castigué, ¿sabes? No tiene permitido ir de compras durante toda una semana.

Toda una semana. El castigo era tan ridículo, tan insultante, que una risa seca y sin humor se escapó de mis labios. En el pasillo, podía ver a Ivana recostada en un sofá, revisando su teléfono, sin una sola preocupación en el mundo.

-Ya veo -dije, mi voz goteando sarcasmo-. ¿Cómo sobrevivirá?

Tomé uno de los macarrones del plato. Era de pistache, mi favorito. Un sabor que él recordaba. Por un momento, un destello del viejo Damián pareció estar allí. Me lo llevé a la boca.

El sabor era perfecto. Dulce, a nuez, delicado.

Y entonces comenzó la picazón.

Mi garganta comenzó a cerrarse. Mi piel estalló en ronchas. Mi respiración se volvió entrecortada, jadeos de pánico.

Pistaches. No era alérgica a ellos.

Pero era severa, mortalmente alérgica a las almendras. Y este macarrón, esta ofrenda de paz, estaba relleno de pasta de almendras.

Los ojos de Damián se abrieron con horror al ver mi cara hincharse, mi piel enrojecer.

-¡Jimena! ¡Dios mío, Jimena!

Buscó a tientas su teléfono para llamar al 911. En el mismo momento, Ivana soltó un chillido penetrante desde el pasillo.

-¡Damián! ¡El internet! ¡Están diciendo cosas horribles de ti y de mí! ¡Me están llamando rompehogares! ¡No puedo respirar! ¡Estoy teniendo otro ataque de pánico!

Se desplomó en el suelo, sollozando histéricamente.

La cabeza de Damián se movía de un lado a otro entre yo, jadeando por aire en el suelo de la biblioteca, e Ivana, montando la actuación de su vida en el pasillo.

Me miró, sus ojos llenos de pánico e indecisión.

-Jimena, yo...

Luego se giró y corrió hacia Ivana.

-Tranquila, Vana, no lo mires. Estoy aquí -la consoló, atrayéndola a sus brazos. La eligió a ella. Eligió consolar su falso ataque de pánico mientras mi garganta se cerraba, mientras yo moría.

Mientras mi visión comenzaba a oscurecerse, lo último que vi fue a Damián llevándose a Ivana, dejándome sola en el suelo. Mi mano, hinchada y roja, alcanzó mi bolso, buscando el EpiPen que siempre llevaba. Estaba sola. Tenía que salvarme a mí misma.

Y en ese momento de traición pura y agonizante, recordé una vez en que él habría movido montañas por mí. Una vez que tuve una reacción alérgica leve en un restaurante, y él mismo me había llevado en brazos al coche, rompiendo todas las leyes de tránsito para llevarme al hospital, sin apartarse nunca de mi lado. Ese hombre se había ido. O tal vez nunca había existido en absoluto.

Las luces fluorescentes de la habitación del hospital eran duras e implacables. Estaba viva, pero no gracias a mi esposo. Los paramédicos habían llegado justo a tiempo, respondiendo a mi propia llamada ahogada al 911.

Tenía la garganta en carne viva y el cuerpo me dolía por la violenta reacción. Pero el dolor físico no era nada comparado con la herida abierta en mi alma. Me había abandonado. La había elegido a ella.

Tomé mi teléfono, con la mano todavía ligeramente hinchada, e intenté llamarlo. La primera vez, sonó y sonó antes de irse al buzón de voz. La segunda vez, alguien contestó.

-¿Bueno? -Era la voz de Ivana, empalagosamente dulce.

Una rabia fría, tan pura y afilada que casi me hizo jadear, me recorrió.

-¿Dónde está Damián? -pregunté, mi voz un susurro ronco.

-¡Oh, Jimena, ya despertaste! -canturreó-. Damián está tan preocupado por mí. El estrés de tu... episodio... realmente retrasó mi recuperación. Está durmiendo ahora. Estuvo despierto toda la noche cuidándome.

No dije nada. Solo apreté el teléfono, mis nudillos poniéndose blancos.

-Deberías tener más cuidado, ¿sabes? -continuó Ivana, su voz goteando falsa preocupación-. Es tan egoísta hacer pasar a todos por eso. Damián estaba aterrorizado.

Colgué. No podía escuchar una palabra más. Arrojé el teléfono al otro lado de la habitación y se hizo añicos contra la pared. La acción no hizo nada para calmar la tormenta dentro de mí. Me arranqué la vía intravenosa del brazo, ignorando el pinchazo agudo y la gota de sangre que brotó. Tenía que salir de allí.

Estaba firmando mis propios papeles de alta, en contra del consejo médico, cuando finalmente apareció.

Damián entró corriendo en la habitación, su rostro una mezcla de preocupación.

-¡Jimena! ¿Qué estás haciendo? No estás lo suficientemente bien para irte.

Intentó abrazarme, pero me aparté de su contacto. Sus brazos cayeron a sus costados, y pareció perdido.

-¿Por qué no contestabas tu teléfono? -pregunté, mi voz desprovista de emoción.

-Yo... mi teléfono estaba en silencio. Estaba con Ivana, ella...

-Sé dónde estabas -lo interrumpí-. Ella me lo dijo. También me dijo lo egoísta que fui al tener una reacción alérgica.

Su rostro palideció.

-Jimena, no lo dice en serio. Ella solo está...

-Frágil -terminé por él-. Lo sé.

Justo en ese momento, su teléfono sonó, el agudo sonido cortando el tenso silencio. Miró la pantalla. El identificador de llamadas decía "Enfermera de Ivana".

Me miró, sus ojos suplicantes.

-Tengo que tomar esta llamada.

Contestó, y todo su comportamiento cambió.

-¿Qué? ¿Se arrancó los puntos? ¿Está bien? Voy para allá.

Colgó y se volvió hacia mí, su rostro grabado con preocupación.

-Tengo que irme. Ivana intentó hacerse daño.

La estaba eligiendo de nuevo. Incluso después de que casi me matara y me abandonara, seguía eligiéndola a ella. El patrón era tan predecible que era casi aburrido.

-Regresaré enseguida, Jime -prometió, con la mano en el pomo de la puerta-. Lo juro. Arreglaremos esto.

-No te molestes -dije.

Dudó por un segundo, luego salió corriendo de la habitación, dejándome sola una vez más.

Los siguientes días fueron un torbellino de titulares en los medios. Damián Garza era elogiado como un héroe, un guardián devoto de su trágica cuñada. Había fotos de él llevándola de compras para animarla. Fotos de ellos arrojando monedas a la fuente en Bellas Artes, un lugar al que una vez me había llevado en nuestro primer aniversario. Fotos de él sosteniendo su mano mientras caminaban por el Bosque de Chapultepec. Estaba recreando mis recuerdos con ella.

¿Y yo? Yo era la villana. La esposa cruel y celosa que no soportaba ver la caridad de su esposo. Los tabloides me hicieron pedazos.

Damián nunca regresó al hospital. Envió a su asistente para que se encargara de mi alta y me llevara a casa.

Cuando entré de nuevo en el penthouse, él me estaba esperando. Había llenado la sala con mis flores favoritas, gardenias blancas. Tenía un chef privado preparando mi comida favorita. Estaba tratando de disculparse sin decir nunca las palabras.

Me atrajo hacia un abrazo, hundiendo su rostro en mi cabello.

-Te extrañé, Jime. La casa se sentía tan vacía sin ti.

Su contacto se sintió como una violación. Me quedé rígida en sus brazos.

Se apartó, buscando en mi rostro.

-Déjame cuidarte. Déjame compensártelo.

Me llevó a la mesa del comedor, sacando mi silla. Me sirvió él mismo, sus movimientos llenos de una ternura practicada y vacía.

Mientras se sentaba, extendió la mano sobre la mesa y tomó la mía.

-He estado pensando. Creo que es hora de que Ivana encuentre su propio lugar.

Lo miré, sorprendida. ¿Era esto? ¿Finalmente estaba despertando?

-Pero -continuó, su agarre en mi mano se apretó-, lo está pasando mal. Los recuerdos de Leonor son muy fuertes en el antiguo departamento de su familia. Se preguntaba... quiere redecorarlo, hacerlo nuevo. Necesita algo de inspiración.

Mi corazón se hundió. Sabía lo que venía.

-Le encanta tu órgano de perfumista -dijo, sus ojos evitando los míos-. Cree que es hermoso. Quiere usarlo como pieza central en su nuevo estudio de diseño. Solo por un tiempo. Para... inspirarla.

Quería darle el último regalo de mi padre. La cosa más preciosa que poseía.

-No -dije, mi voz tranquila pero firme.

-Jimena, por favor -suplicó-. Significaría mucho para ella. La ayudaría a sanar. Es el último paso. Después de esto, se mudará y podremos volver a ser nosotros.

-Dije que no, Damián.

Se levantó, su silla raspando contra el suelo.

-¡Es solo un escritorio, Jimena! ¿Por qué eres tan difícil? Después de todo lo que hago por ella, por mi promesa a Leonor, ¿no puedes hacer esta pequeña cosa?

-No es solo un escritorio -dije, mi voz elevándose-. Era de mi padre.

-¡Y Leonor era mi futuro! -replicó, su rostro retorciéndose en angustia-. ¡Le debo esto! ¡Le debo todo!

La discusión no tenía sentido. Estaba cansada. Increíblemente cansada.

-Bien -dije, la palabra sabiendo a veneno-. Haz lo que quieras.

Me levanté y me alejé, dejándolo allí de pie en medio de las gardenias y la comida gourmet. Fui a mi estudio, mi santuario.

Más tarde esa noche, me despertó un ruido de abajo. Un sonido de raspado, de arrastre.

Salí sigilosamente de mi habitación y miré hacia abajo por la gran escalera.

Ivana estaba allí, en el vestíbulo principal, dirigiendo a dos hombres de la mudanza. Y con ellos, mi órgano de perfumista. Estaba de pie junto a él, sus manos acariciando la madera oscura, una sonrisa triunfante en su rostro.

Damián también estaba allí, observando desde la puerta, su expresión una mezcla de culpa y resignación. Me vio de pie en las escaleras, pero no hizo nada. Solo observó cómo se llevaban el último pedazo de mi corazón.