Adiós, Princesa Falsa

Un dolor de cabeza punzante me despertó, pero no era un dolor cualquiera.

Se sentía como si algo dentro de mi cráneo se estuviera reorganizando, y entonces lo vi: números flotando sobre la cabeza de las personas.

Mi mayordomo, Alfredo, tenía un 85, señal de lealtad.

Pero el "0" que vi sobre el nombre de Camila, mi prometida por diez años, me heló la sangre.

Justo cuando intentaba asimilarlo, ella me llamó, con la voz histérica, diciendo que sus "padres adoptivos" la habían echado a la calle y que no tenían a dónde ir.

Corrí a auxiliarla, como siempre, pero al llegar a su apartamento, escuché su voz.

"Es un idiota. Le pagué a esa actriz (la 'abuela' enferma) lo suficiente. Se lo tragará como siempre."

Y lo peor: un beso. Un beso apasionado entre Camila y Mateo, su supuesto hermano.

Mi mundo se hizo añicos; fui el tonto, el cajero automático con sentimientos.

Diez años de mi vida, de mi amor, de mi dinero, ¡una farsa!

La rabia me consumió, borrando cualquier duda.

Ya no habría más Ricardo el ingenuo.

Ahora, la venganza sería mi nueva prometida, y ellos pagarían cada centavo.

La caída de la falsa princesa iba a ser espectacular, y yo estaría en primera fila.

Un dolor de cabeza punzante me despertó.

No era un dolor normal, se sentía como si algo dentro de mi cráneo se estuviera reorganizando, como si un interruptor se hubiera activado a la fuerza.

Me senté en el borde de mi cama, la seda de las sábanas se sentía fría contra mi piel. Miré a mi alrededor, a mi habitación, amplia y lujosa, pero que de repente se sentía extraña, ajena.

Fue entonces cuando entró mi mayordomo, Alfredo, un hombre que había servido a mi familia por más de treinta años.

"Señor Ricardo, ¿desea su café?"

Su voz era la de siempre, respetuosa y cálida, pero algo era diferente. Sobre su cabeza, suspendido en el aire como un holograma invisible para todos menos para mí, flotaba un número.

[Nivel de afecto: 85]

Parpadeé, pensando que era una alucinación, un efecto secundario de este extraño dolor de cabeza. Pero el número seguía ahí, un brillante y estable "85".

¿Qué demonios significaba eso?

Justo en ese momento, mi teléfono celular vibró sobre la mesita de noche. El nombre en la pantalla hizo que mi corazón diera un vuelco, como siempre lo había hecho durante los últimos diez años.

Camila. Mi prometida.

Una sonrisa se dibujó en mi rostro automáticamente, un reflejo condicionado por una década de amor. Pero cuando mis ojos se posaron en su foto de perfil, una imagen de ella sonriendo dulcemente, mi propia sonrisa se congeló.

Sobre su nombre, flotaba un número.

Un número que me heló la sangre.

[Nivel de afecto: 0]

Cero.

No uno, no diez, no un número negativo. Simplemente la nada. Un vacío absoluto.

Sentí un vértigo repentino, como si el suelo se hubiera abierto bajo mis pies. No podía ser. Camila, mi dulce y tierna Camila, la mujer que me juraba amor eterno, la que dependía de mí para todo, ¿sentía absolutamente nada por mí?

Sacudí la cabeza, intentando disipar la imagen. Esto tenía que ser un error, una maldita broma de mi cerebro.

Contesté la llamada, esforzándome por sonar normal.

"Hola, mi amor."

"¡Ricardo!", su voz llegó a través del altavoz, cargada de pánico y sollozos. Era el sonido que yo más odiaba en el mundo, el sonido de su sufrimiento. "¡Ricardo, tienes que ayudarme! ¡Nos han echado!"

Mi corazón se encogió de inmediato, olvidando por un segundo el número que acababa de ver.

"¿Qué? ¿De qué hablas, Camila? ¿Quién los ha echado?"

"¡Mi familia adoptiva! ¡Esos monstruos! Dicen que soy una vergüenza, que he manchado su apellido. Nos han echado a la calle, a mi abuela, a mi hermano y a mí. ¡No tenemos a dónde ir, Ricardo!"

Cada palabra era una súplica desesperada, diseñada para activar mi instinto protector. Y como siempre, funcionó.

"Tranquila, mi amor, tranquila. No te preocupes por nada. Iré para allá. ¿Dónde están?"

"En el pequeño departamento que nos rentaste... pero no sé por cuánto tiempo podremos quedarnos. ¡Ricardo, por favor, usa tus contactos! ¡Necesito volver! ¡Prometo que en cuanto recupere mi estatus, me casaré contigo! ¡Seré tuya para siempre!"

Todos, incluida yo mismo hasta hace cinco minutos, habrían asumido que yo aceptaría sin dudar. Que movería cielo, mar y tierra por ella. Porque eso es lo que había hecho durante diez años.

"Claro que sí, mi amor. No te preocupes. Voy en camino."

Colgué el teléfono, pero la sensación de urgencia había sido reemplazada por un frío glacial que se extendía por mis venas. El "0" seguía grabado en mi mente.

Decidí ir a verla. Necesitaba entender. Quizás la habilidad estaba equivocada. Quizás el estrés la hacía sentir así. Necesitaba una explicación.

Conduje mi coche por las calles de la ciudad, dirigiéndome al modesto edificio de apartamentos donde "su familia" vivía gracias a mi generosidad. Al llegar, subí las escaleras, con el corazón latiéndome con fuerza, una mezcla de esperanza y temor.

Estaba a punto de tocar la puerta cuando escuché voces en el interior. La voz de Camila, pero no sonaba angustiada. Sonaba... irritada.

"Ya deja de quejarte, Mateo. Ricardo ya cayó. Me acaba de decir que viene para acá."

Luego, la voz de un hombre, la de su supuesto hermano, Mateo.

"¿Estás segura? ¿Y si esta vez no funciona? ¿Qué hay de la vieja?"

Una risa corta y sin alegría de Camila.

"¿La abuela? Por favor. Le pagué a esa actriz lo suficiente para que se quede callada un mes. Dijo que su 'enfermedad terminal' necesita un nuevo tratamiento carísimo. Ricardo se lo tragará como siempre. Es un idiota."

Mi mano, que estaba a punto de tocar la puerta, se quedó suspendida en el aire. Cada palabra era un golpe directo a mi estómago.

Mateo rió también, una risa cómplice.

"Eres una genio, mi amor. Cuando nos casemos con su fortuna, podremos mandar al diablo a todos. ¿Te imaginas? Tú y yo, solos, en una playa, gastando el dinero de ese imbécil."

"Ese es el plan, cariño. Ahora, cállate y bésame. Tenemos que practicar nuestras caras de tristeza antes de que llegue nuestro salvador."

No escuché más. No pude.

Me di la vuelta, sin hacer ruido. Bajé las escaleras como un autómata, mi mente era un torbellino de imágenes y sonidos: el "0", la risa de Camila, la palabra "idiota", "amante".

Diez años.

Diez años de mi vida, de mi amor, de mi dinero, habían sido una farsa. Una elaborada y cruel mentira.

Yo era el tonto manipulado. El cajero automático con sentimientos.

Llegué a mi coche y me senté frente al volante, mirando la nada. El dolor de cabeza había desaparecido, reemplazado por una claridad terrible y helada.

La riqueza y el estatus que tanto anhelaba. La vida de lujo que soñaba tener a mi costa.

No.

No sería para ella.

Decidí en ese instante que el juego había terminado. Pero no iba a terminar con una simple ruptura. Iba a terminar con ellos perdiendo absolutamente todo.

La venganza sería mi nueva prometida.

Llegué a mi mansión y me serví un whisky, las rocas chocando contra el cristal con un sonido seco. La conversación que había escuchado se repetía en mi cabeza en un bucle infernal.

"Es un idiota."

"Gastando el dinero de ese imbécil."

"Mi amor."

Cada frase era una confirmación de la verdad que mi nueva y extraña habilidad me había mostrado. El "0" sobre el nombre de Camila no era un error, era un veredicto.

Aun así, una parte de mí, la parte estúpida y enamorada que había gobernado mi vida durante una década, se negaba a aceptarlo por completo. Diez años de confianza ciega no se borran en diez minutos.

Me senté en el pesado sillón de cuero de mi estudio, el licor quemándome la garganta. Mi mente, en contra de mi voluntad, comenzó a proyectar recuerdos.

Recordé la primera vez que la vi. Ella era la hija adoptiva de los Valencia, una familia de la alta sociedad. Parecía tan frágil, tan fuera de lugar entre el lujo y la arrogancia. Me contó historias de cómo la maltrataban, de cómo se sentía como una extraña en su propia casa. Y yo, el ingenuo Ricardo, le creí cada palabra.

Recordé cuando me presentó a su "hermano" Mateo. Un joven de aspecto lamentable que, según ella, había sido abandonado por la familia Valencia y ahora luchaba por terminar sus estudios. Sin dudarlo, le ofrecí pagar su matrícula, su alojamiento, sus libros. Le di una tarjeta de crédito para sus "gastos esenciales". Ahora me imaginaba en qué se gastaba realmente ese dinero.

Recordé a la "abuela". Una anciana de aspecto dulce y enfermizo que Camila había traído a mi vida. Sufría de una rara enfermedad cardíaca, me dijo. Los tratamientos eran experimentales y costosísimos. Cada mes, yo firmaba cheques con cifras astronómicas para mantenerla con vida, para aliviar el sufrimiento de mi amada Camila. Una actriz. Una maldita actriz pagada.

El whisky no estaba ayudando. Solo avivaba la ira y la humillación.

Entonces, mi teléfono sonó de nuevo. Era ella.

Dudé un segundo. Una parte de mí quería gritarle, exponerla, decirle que lo sabía todo. Pero la otra parte, la parte fría y calculadora que acababa de nacer, me susurró que esperara. El juego aún no había terminado, simplemente habían cambiado las reglas. Y ahora, yo las dictaba.

Decidí jugar su juego una última vez, para confirmar lo que ya sabía, para alimentar mi resolución.

Respondí.

"Ricardo, ¿dónde estás? Te estamos esperando, estoy tan asustada", su voz era un susurro tembloroso, una actuación digna de un Oscar.

"Tuve un contratiempo, mi amor. Pero no te preocupes. Ya lo resolví."

Hice una pausa, saboreando mis siguientes palabras.

"Acabo de hacer una transferencia a tu cuenta. Es para el nuevo tratamiento de tu abuela y para que tú y Mateo estén tranquilos por un tiempo. Busquen un lugar mejor si es necesario."

Hubo un silencio al otro lado de la línea, probablemente estaba revisando su cuenta bancaria. Luego, un sollozo ahogado, esta vez de "gratitud".

"¡Oh, Ricardo! ¡No sé qué haríamos sin ti! ¡Eres nuestro ángel guardián! ¡Te lo juro, te lo pagaré todo en cuanto las cosas mejoren!"

"No tienes que pagarme nada, Camila. Lo hago porque te amo."

Las palabras sabían a ceniza en mi boca.

"Yo también te amo, Ricardo. Más que a nada en este mundo", dijo ella, su voz empapada de una dulzura venenosa. "Cuando todo esto pase, cuando recupere mi lugar en la sociedad gracias a ti, nos casaremos. Te daré la familia que siempre has querido. Seremos tan felices."

La promesa. El cebo final. La zanahoria que había perseguido como un burro durante años.

Pero esta vez, la zanahoria no se veía apetitosa. Se veía podrida.

"Lo sé, mi amor. Descansa. Mañana hablaremos de cómo solucionar lo de tu familia."

Colgué el teléfono y apuré el resto de mi whisky. El fuego en mi pecho no era de amor, ni de dolor.

Era el fuego de la ira forjándose en acero.

Le había dado más dinero. Le había dado más cuerda para que se ahorcara sola.

La caída de la falsa princesa iba a ser espectacular. Y yo iba a estar en primera fila para disfrutar del espectáculo.