Bebe Sorpresa para mi Ex Cuñado

Prólogo

Rebeca

Día de Acción de Gracias, dos años antes

Voy a conocer a la familia de mi novio y sé que es importante... ¿por qué no puedo sacarme esta sensación de pavor de la boca del estómago?

Oliver me rodea la muñeca con la mano con demasiada fuerza y me hace pasar por el umbral de la casa de sus padres. "Te van a encantar", dice, pero es más una orden que una promesa.

"No puedo esperar "respondo con una sonrisa que parece impresa en la cara. Él no se da cuenta, o tal vez no le importa; no lo sé porque siempre está tan concentrado en sí mismo.

Entramos y, de inmediato, me invade el calor de la casa, el olor a salvia y pavo asado que se mezcla en el aire. Es reconfortante, pero me siento como una intrusa en esta escena de perfección doméstica.

"Rebeca, cariño, no te quedes ahí parada. "Oliver me empuja hacia la sala de estar.

No pasa mucho tiempo hasta que los padres de Oliver se dan cuenta de que estamos aquí y su madre sale emocionada de la sala de estar. La madre de Oliver, Eleanor, es el epítome de la elegancia, cada uno de sus gestos calculados y suaves, un marcado contraste con mi propio nerviosismo. Ella le sonríe a Oliver, sus ojos se detienen en él con un orgullo maternal que parece llenar la habitación.

"Oliver, cariño "me susurra antes de mirarme con mesura". Y tú debes ser Rebeca.

"Un placer conocerla, señora Evans "le digo, extendiéndole una mano que ella aprieta con fría firmeza.

"Llámame Eleanor, querida. "Su sonrisa no llega a sus ojos mientras me observa, fijándose en mi vestido comprado en una tienda de segunda mano y en el cabello rubio que cae en ondas desordenadas por mi espalda.

"El profesor Evans y Oliver me han contado mucho sobre ti", ofrezco, tratando de romper el hielo mientras miro al padre de Oliver.

El profesor Lucas Evans asiente y su actitud académica se suaviza por un momento.

"Rebeca es una de nuestras estudiantes de inglés más brillantes", dice, pero su elogio suena como un veredicto a la espera de ser revocado en este tribunal de juicio familiar.

"Licenciatura en inglés "murmura Eleanor, casi para sí misma, con una nota en su voz que sugiere que quizá debería haber elegido algo más lucrativo, más impresionante.

Antes de que pueda pensar en su comentario, la puerta principal se abre de nuevo y entra alguien a quien nunca había visto antes, pero que me resulta familiar. Es más alto que Oliver y su presencia parece dominar el lugar.

Sus ojos color avellana tienen motas doradas que captan la luz, y hay algo salvaje en su cabello negro y rizado que sugiere que pasa mucho menos tiempo frente al espejo que Oliver.

"Siento llegar tarde "murmura, con una voz profunda y, de algún modo, acogedora y distante. Tiene un leve acento, pero no logro identificarlo.

"Ah, está bien, Owen "dice Eleanor mientras la temperatura de la habitación baja unos grados". Rebeca también llegó tarde.

"¿Quién es esa persona? "susurro en voz baja, ignorando el comentario sarcástico de Eleanor hacia mí.

"Mi medio hermano "Oliver pone los ojos en blanco y la tensión atraviesa el aire cálido, tan espesa que podría rivalizar con el pavo de Acción de Gracias como pieza central.

"No sabía que tenías un hermano "le murmuro a Oliver, sintiéndome un poco traicionada por la omisión. Llevamos un año saliendo; realmente creía que sabía todo lo que había que saber sobre él.

"No importa "murmura, dándome un apretón en la muñeca que empiezo a darme cuenta de que no es para nada cariñoso". Como dije... es mi medio hermano. Solo lo vemos en Acción de Gracias.

Miro a Owen, que se está quitando la chaqueta y deja al descubierto una camiseta sencilla que se ajusta a su torso de la forma adecuada. Su marcada mandíbula se ve acentuada por una barba de las cinco que habla de un hombre al que no le importan las primeras impresiones, o cualquier impresión en absoluto.

"Oye "dice Owen, y sus ojos se encuentran con los míos por un segundo demasiado largo antes de darse vuelta para colgar su abrigo.

"Hola "respondo, con voz pequeña en la habitación repentinamente llena.

No con otras personas, supongo... solo la energía de Owen.

Es como si no pudiera respirar ahora que está aquí.

"Rebeca "me da un codazo Oliver, lo que me impulsa a sacudirme la niebla que la repentina aparición de Owen ha arrojado sobre mí.

"Lo siento, me quedé en blanco por un momento. "Le ofrezco una sonrisa forzada, pero miro de reojo a Owen. Está examinando la habitación, con el ceño fruncido como si estuviera midiendo el espacio o quizás el tiempo que tiene que soportar dentro de él.

"Vamos a comer "Eleanor aplaude, sus ojos se mueven entre Owen y yo, evaluándonos, juzgándonos. No me ha tomado cariño desde que llegamos. Tal vez siente que no soy lo que ella imaginaba para su hijo perfecto.

Entramos al comedor; la mesa está puesta de forma impecable, cada tarjeta de lugar está escrita con una caligrafía elegante. Mi asiento está entre Oliver y el profesor Evans, que insiste en que lo llame Lucas, frente a Owen, que se queda atascado en el otro extremo, junto a Eleanor. A medida que nos sentamos, la tensión aumenta y el aire se espesa con cada tintineo de los cubiertos sobre la porcelana fina.

"Pásame la salsa de arándanos, ¿quieres? "La voz de Eleanor corta el silencio, sus palabras están dirigidas a mí, pero sus ojos están fijos en Owen, que está encorvado en su silla, luciendo como un invitado reacio.

"Por supuesto, señora Evans "digo, pasando el cuenco a la otra persona, intentando ignorar la forma en que frunce los labios cuando me mira. Ha dejado claro, sin decir mucho, que no cree que yo sea lo suficientemente buena para su hijo. Y, por extensión, para su familia.

Miro a Owen y lo pillo mirándome fijamente, con un indicio de algo ilegible en su mirada.

¿Es simpatía? ¿O es un malestar compartido?

Su presencia parece atraer toda mi atención, como un imán que tira en contra de mi buen juicio.

"Gracias, Rebeca "Eleanor asiente mientras toma la salsa, aunque su agradecimiento suena más a evaluación que a gratitud.

"Todo se ve encantador, señora Evans "intento entablar una conversación, pero mi cumplido queda suspendido torpemente en el aire y es respondido con un breve asentimiento antes de que Eleanor dirija su atención a otra parte.

Owen se remueve en su asiento, su desinterés por lo que ocurre es palpable. Come un poco, intercambia pocas palabras con quienes lo rodean y responde a las preguntas con monosílabos. Su comportamiento sugiere que preferiría estar en cualquier otro lugar menos aquí, y no puedo evitar preguntarme por qué vino.

"¿Alguien quiere más vino? "ofrece Lucas, intentando aligerar el ambiente.

"Por favor", digo demasiado rápido, esperando que el rojo intenso coloree mis mejillas menos notoriamente y proporcione una distracción de las corrientes subterráneas que se arremolinan debajo de la conversación educada.

"¿Seguro que no quieres algo un poco más fuerte? "pregunta, lanzándome una media sonrisa.

"Está bien "murmura Oliver.

Pero no me molesta la pregunta... de hecho, ese pequeño intercambio se siente como la interacción más genuina que he tenido en toda la noche. Y a pesar de los nervios, la desaprobación y la tensión, me encuentro agradecida por la presencia de Owen: es un salvavidas en un mar de pretensiones.

La conversación inevitablemente gira en torno a las clases y las calificaciones de Oliver, que parecen ser lo único que le interesa a Eleanor. Él les cuenta a Eleanor y Lucas todo sobre sus clases y quiénes son sus profesores favoritos... luego comienza a filosofar sobre Nietzsche.

Veo que Owen pone los ojos en blanco. Luego ve que lo estoy mirando y comienza a mirarme. Sus ojos se dirigen a Oliver por una fracción de segundo antes de interrumpir en voz alta a su hermano menor.

"Rebeca, ¿dijiste que te estás graduando en inglés?

Trago saliva con fuerza y miro a la familia de Oliver, que está horrorizada. Eleanor parece estar lista para estrangular a Owen, aunque Lucas se ríe en voz baja.

"Um... sí "digo con voz aguda y aguda". Literatura inglesa, en realidad.

"¿Qué período?"

"Los clásicos "sonrío". Brontë, Austen, Braddon... Me encantan las autoras del siglo XIX.

"¿Cuál es tu novela favorita?", pregunta Owen.

Me sonrojo, consciente de que voy a sonar inmadura, pero no tengo la impresión de que a Owen le importe. "Sé que puede sonar a cliché, pero... Jane Eyre".

"Brontë", asiente con un destello de aprobación en los ojos. "Un cuento clásico de fortaleza frente a la adversidad. No es una tontería en absoluto".

"Jane es resiliente", digo, sintiendo que una calidez crece en mi interior. "Se mantiene fiel a sí misma, a pesar de todo".

"La resiliencia es un rasgo admirable", responde Owen.

"Y las hermanas Brontë eran increíblemente resilientes "asiento, sintiéndome más cómoda con el tema". La forma en que lucharon por hacer lo que amaban, incluso en un mundo que parecía desafiarlas a cada paso... Me encantaría dedicar mi vida a contar su historia y apoyar su trabajo. Me intriga mucho la forma en que hablan sobre la clase social y el trauma...

"Hablando de eso "interviene Lucas, desviando su mirada de Owen hacia mí", ¿cuáles son tus planes después de obtener tu título en inglés, Rebeca?

Respiro profundamente y me preparo para el discurso que ya me resulta familiar. "Espero poder ir a la escuela de posgrado. Mi mejor amiga y yo tenemos planes de solicitar el ingreso en el Trinity College de Dublín. Llevamos años soñando con mudarnos a Irlanda. Con el tiempo, me gustaría dar clases".

"¿Enseñar? "repite Eleanor, con un tono que mezcla escepticismo y condescendencia". Pero ¿no preferirías quedarte en casa y formar una familia? "Sus ojos me escrutan como si estuviera evaluando mi valía para un papel tan tradicional.

Oliver interviene antes de que yo pueda responder, su voz tiene un tono cortante que atraviesa la sala. "Debería pensarlo bien, sobre todo porque sus notas no son muy buenas".

Me quedo sentado allí por un momento, aturdido.

El comentario me apuñala el pecho como un picahielos.

Él sabe lo mucho que he trabajado, las dificultades que he tenido con mis clases de matemáticas y ciencias... cómo puedo ser una estudiante sobresaliente en todas las materias literarias pero fracasar en todo lo demás. Sus palabras quedan ahí, pesadas, y siento que un rubor me sube por el cuello. La habitación parece encogerse y me estoy asfixiando bajo el peso de sus miradas y juicios.

Necesito escapar.

"Disculpe "murmuro, empujando la silla hacia atrás tan bruscamente que las patas rozan ruidosamente el suelo de madera pulida. Todas las miradas están puestas en mí, pero no me importa.

Sólo necesito un poco de aire.

Paso junto a la mesa del comedor, decorada con mucho esmero, ignorando los murmullos que se oyen a mis espaldas, y me deslizo por las puertas corredizas que dan al jardín. El frío glacial de noviembre me muerde la piel en cuanto salgo y me abrazo con fuerza.

Las ráfagas de nieve comienzan a arremolinarse a mi alrededor, danzando en la tenue luz que se derrama desde la casa. Los inviernos de Boston no son divertidos y me arrepiento de no haber cogido mi abrigo, pero no lo suficiente como para volver a entrar.

El frío me atraviesa el jersey, pero de algún modo me hace sentir bien, me tranquiliza. El frío me despeja la mente y atenúa el dolor de las palabras de Oliver.

Con cada respiración que tomo, el aire gélido llena mis pulmones, ofreciendo un fuerte alivio de la atmósfera sofocante que dejé atrás. Observo cómo la escarcha comienza a formar delicados patrones en la barandilla de la terraza, brillando bajo el suave resplandor de la luz del porche.

"Rebeca."

Me estremezco al oír mi nombre, pero no me doy la vuelta, convencida de que es Oliver. No estoy lista para enfrentarlo, todavía no, con sus palabras todavía resonando en mis oídos, un dolor sordo en mi pecho. En cambio, miro fijamente el patio oscuro, donde las sombras de los árboles desnudos se balancean suavemente con el viento.

Pero entonces, una calidez se extiende por mis hombros, ahuyentando el frío cortante. No es la calidez que espero, la que acompaña a las palabras duras o a una disculpa forzada. Esto es diferente. Es la comodidad pesada de un abrigo que me cubre, la tela pesada y protectora.

El tacto enciende algo desconocido dentro de mí, un destello de algo parecido a esperanza (o tal vez solo sorpresa) que envía una onda a través del entumecimiento que he sentido desde que comenzó la cena.

"Pensé que podrías necesitar esto "dice una voz, una voz que no es la de Oliver.

Mi corazón se acelera por un instante cuando registro el hecho. Lentamente, me doy vuelta y veo a Owen parado allí, con las manos apartadas del lugar donde había colocado el abrigo a mi alrededor.

Su presencia es inesperada, como en una escena de una obra de teatro en la que el actor principal ha sido reemplazado de repente y sin previo aviso. Se aparta un poco, dándome espacio, pero lo suficientemente cerca como para que pueda ver la seriedad en sus ojos.

"Gracias "digo, con la voz más firme de lo que me siento. Es extraño; somos prácticamente desconocidos, pero su simple acto de amabilidad me resulta más íntimo que todas las conversaciones vacías que he tenido esta noche.

Owen se retira y creo que me deja con mis pensamientos, pero luego vuelve a salir con una copa de vino en la mano. "Y olvidaste esto".

"Bien "murmuro, con una pequeña sonrisa en los labios a pesar del frescor del aire vespertino. Cuando le quito el vaso, me doy cuenta de que me tiemblan un poco los dedos. No sé si es por el frío o por el torbellino de emociones que se arremolinan en mi interior.

"Gracias. "Las palabras parecen insuficientes, pero son todo lo que tengo. Inclino la copa hacia atrás y dejo que el vino tinto se deslice por mi garganta, un bálsamo temporal para aliviar el dolor de las palabras cortantes de Oliver y el escrutinio frío de Eleanor. El líquido es intenso y rico, un marcado contraste con lo agotada que me siento.

Parpadeo mientras Owen se ríe, un sonido bajo y resonante que parece demasiado genuino para la fachada de perfección que impregna la casa de los Evans.

"Sabes "dice, con un tono de desafío mezclado con sinceridad", yo también odio estas reuniones familiares.

Levanto las cejas con sorpresa y siento curiosidad por este hombre que se atreve a decir lo que piensa con tanta libertad. Es la antítesis de todo lo que esperaba del mundo de Oliver.

"Entonces, ¿por qué viniste?

Se encoge de hombros. "Es el único día del año en que veo a mi padre y a mi hermano... y a mi madre le rompería el corazón si pensara que estoy abandonando al resto de mi familia. Así que vengo aquí, sufro durante la cena y me voy. Enjuago, repito".

"Ah "digo, sin saber muy bien cómo responder. En realidad no tengo un punto de referencia para esto; mi familia es grande, amable y acogedora. A veces pueden ser un poco excesivos, pero los amo.

"Y por si sirve de algo", añade, mirando hacia la casa antes de volver a mirarme a los ojos, "eres demasiado buena para Oliver".

La declaración me cae como un jarro de agua fría, me sorprende y me da un vigor inesperado. Por un momento, me quedo sin palabras, sin saber cómo responder a una honestidad tan cruda.

No es algo a lo que esté acostumbrada, especialmente esta noche, cuando no me he sentido lo suficientemente bien. Pero viniendo de Owen, este extraño al que no parece importarle encajar en la imagen prístina de la familia Evans, su declaración resuena en lo más profundo de mí. Es como si viera algo en mí que yo misma he estado demasiado ciega o he tenido demasiado miedo de reconocer.

"Gracias "murmuro, mientras me coloco un mechón de pelo detrás de la oreja. El frío empieza a filtrarse a través de mi vestido y me hace temblar, pero hay algo en la presencia de Owen que me ofrece una extraña calidez.

Él asiente y me mira con una intensidad que resulta a la vez desconcertante y emocionante. "Eres más inteligente de lo que crees, Rebeca. Me di cuenta por la forma en que hablaste de esas novelas". Su voz es baja y sincera, como si estuviera compartiendo un secreto destinado sólo a mí.

Me desconcertó su comentario, no estoy acostumbrado a elogios tan directos, especialmente sobre mi inteligencia.

"¿En serio?" pregunto, sintiendo que el rubor sube por mis mejillas a pesar del frío en el aire.

"De verdad "confirma con una media sonrisa que no llega a sus ojos pero que aún así consigue remover algo dentro de mí.

Nuestras respiraciones se mezclan en el aire gélido, bocanadas blancas visibles nos acercan en el vasto y nevado patio trasero de los padres de Oliver. Los copos comienzan a caer con fuerza desde el cielo nocturno, una suave cascada que nos cubre los hombros y el cabello.

Miro a Owen y lo veo mirándome. Su mirada se demora con una curiosidad que parece estar desvelando capas que ni siquiera sabía que tenía. Hay una carga en el aire entre nosotros, un reconocimiento tácito de algo más que una simple antipatía compartida por la cena de la que escapamos.

"Nieve "digo sin convicción, rompiendo el silencio momentáneo mientras observo los copos depositarse en su espeso y rizado cabello negro.

"Sí "concuerda suavemente, sin apartar sus ojos color avellana de los míos". Es la primera nevada de la temporada.

Hay una belleza serena en la forma en que los copos de nieve se enganchan en sus pestañas, en cómo parecen brillar contra el fondo de la noche oscura. El frío me muerde la piel, pero estando tan cerca de Owen, casi puedo olvidarme del frío y, en cambio, me dejo llevar por la calidez del momento.

"¿Tengo algo en la cara? "pregunto, las palabras salen a borbotones mientras no puedo evitar notar la intensidad de su mirada, que no se fija en mis ojos, sino ligeramente más abajo.

"Ah, sólo un poco de vino... ahí "murmura Owen, su voz baja y de alguna manera íntima en el silencio de la nieve que cae.

Extiende la mano lentamente... deliberadamente, y siento una pequeña sacudida de sorpresa cuando su pulgar roza mi labio inferior. Hay una delicadeza en su tacto que contrasta marcadamente con la rudeza de su actitud, tan diferente ahora de cuando nos sentamos a la mesa.

El momento queda suspendido entre nosotros, cargado de una energía que cruje más fuerte que los suaves susurros de los copos de nieve al caer. Me encuentro incapaz de moverme, atrapada en la profundidad de sus ojos color avellana, que parecen sujetarme con la misma firmeza que su mano en mi rostro.

Y luego él se acerca... y yo me acerco más a él...

Y me besa.

Mi mente corre, disparando advertencias y alarmas, pero todas quedan ahogadas por la absoluta inmediatez de este contacto, esta declaración audaz hecha sin decir una sola palabra en voz alta. Es un beso que parece cuestionar y responder todo a la vez, dejándome sin aliento y deseando el espacio donde nuestras respiraciones se mezclan y el calor florece a pesar del frío que nos rodea.

Mi corazón late con fuerza contra mi pecho como si quisiera liberarse, cada latido refleja la intensidad de los labios de Owen sobre los míos. No se parece en nada a lo que he experimentado con Oliver: es crudo y exigente, una conversación silenciosa en la que cada roce de piel se siente como un párrafo, cada jadeo como un signo de puntuación en una historia que se escribe en tiempo real.