Casada con su crueldad, no su amor

Me casé con un multimillonario para escapar de mis raíces en la sierra, plenamente consciente de que solo era un peón en su juego tóxico con Kendra, la mujer con la que estaba realmente obsesionado.

Creía conocer las reglas, hasta que dejó que ella demoliera la casa de mi infancia para construir un nuevo resort, dejando a mi madre sordomuda herida entre el polvo.

Se quedó de brazos cruzados mientras las amigas de ella me golpeaban hasta dejarme sin sentido. Me rompió el brazo.

Cuando finalmente me defendí después de que Kendra amenazara a mi madre, me lo rompió de nuevo, su rostro una máscara de furia helada.

Su último acto de crueldad fue obligarme a arrodillarme en un bar lleno de gente, ordenándome que ladrara como un perro para diversión de sus amigos.

Mientras estaba arrodillada, humillada y rota, busqué en mi esposo un ápice de piedad. Él simplemente se dio la vuelta y besó a Kendra apasionadamente, sellando mi destino con el labial de ella.

Pensaron que habían destruido a la "ratoncita de monte". Pero mientras subía a un jet privado con un acuerdo de divorcio que podría paralizar su imperio, supe que mi historia no había terminado. Apenas estaba comenzando.

Capítulo 1

POV Alana:

El teléfono vibró en mi mano, su zumbido contra la seda negra de mi vestido. Estaba de pie junto a la tumba de mi padre, la tierra fresca todavía blanda bajo mis tacones. El panegírico acababa de terminar, las lágrimas silenciosas de mi madre un crudo contraste con la tranquila mañana en la sierra. Ignoré la notificación. Volvió a vibrar, insistente.

Mi pulgar rozó la pantalla. Un mensaje. De Kendra Montenegro.

Se me cortó la respiración. Mis dedos temblaron, haciendo que el teléfono se sacudiera.

*¿Te suena familiar, querida?*

Debajo del texto, se cargó una foto. Era una selfie, tomada desde un ángulo extraño.

Damián. Su brazo rodeaba los hombros desnudos de Kendra. Kendra, con la cabeza echada hacia atrás, riendo. Su labial rojo estaba corrido, una mancha en la mandíbula de Damián.

Estaban en un coche. Uno familiar. El elegante sedán negro de Damián.

Y fuera de la ventanilla, borroso pero inconfundible, estaba el arco de mármol de este mismo cementerio. El que mi padre había ayudado a construir con sus propias manos. Donde ahora estaba enterrado.

Un nudo helado se me formó en el estómago. No solo por la foto. Por el mensaje que siguió.

*Es mío, Alana. Siempre lo ha sido. Y siempre lo será. Tú solo eres una distracción temporal. Un caso de caridad que recogió de la calle. Feliz aniversario, por cierto. Para tu papi, quiero decir.*

Mi visión se nubló. No de lágrimas. De una repentina y ardiente oleada de rabia.

Mi padre, que había trabajado sin descanso, con las manos encallecidas por la piedra. Mi padre, que me había enseñado la dignidad silenciosa. Profanado. El día de su muerte.

Justo aquí. En este estacionamiento. Mientras su esposa lloraba. Mientras su hija estaba entumecida por la pérdida.

Damián. Mi esposo.

Un gruñido bajo retumbó en mi pecho. Tan crudo que se sentía ajeno.

Mi madre, con el rostro grabado por el dolor, buscó mi mano. Su contacto me trajo de vuelta.

Apreté su mano suavemente. Mi rostro era una máscara. Mi sonrisa, delgada y frágil, no llegaba a mis ojos.

*Todavía no*, pensé. *No aquí*.

Me alejé, caminando lentamente hacia el borde de la pequeña multitud. Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Sentía como si intentara abrirse paso a zarpazos.

Saqué el teléfono desechable que mantenía oculto. El número privado de Bernarda Garza ya estaba programado. Presioné marcar.

Sonó una vez. Dos veces. Luego una voz nítida y cortante respondió.

"Más vale que esto sea importante, Alana".

"Lo es", dije, mi voz firme, sin traicionar el terremoto que había dentro de mí. "Quiero el divorcio".

Hubo una pausa cargada.

"Finalmente", dijo Bernarda, un suspiro escapando de sus labios. "Siempre supe que tenías más sentido común que quedarte en esa farsa. ¿Cuáles son tus términos?".

"Mis términos", repetí, las palabras sabiendo a metal. "Quiero la mitad de todo lo que Damián posee. No su fideicomiso. Sus bienes personales. Los que mantiene separados".

"Ambicioso", reflexionó Bernarda. "Pero alcanzable. Las inversiones personales de Damián han sido... significativas. Y últimamente ha sido bastante descuidado con sus documentos. La influencia de Kendra, sospecho".

"También quiero capital inicial", continué, mi mirada recorriendo las colinas de la sierra, mi hogar. "Una cantidad sustancial. Suficiente para empezar un negocio. Cualquier negocio que yo elija".

"Eso se puede arreglar", dijo. "¿Algo más?".

"Contactos", dije, mi voz bajando a un tono bajo y firme. "Presentaciones. Con la gente adecuada. En Europa. La industria de la moda. Quiero un corte limpio. Una desaparición total".

Bernarda soltó una risita, un sonido seco y sin humor.

"Estás pidiendo bastante, Alana. ¿Tu amor por mi hijo era realmente tan superficial? ¿Tan fácil de comprar?".

Cerré los ojos por un breve momento. Una ola de amargura me invadió.

"Mi amor por Damián", dije, forzando un ligero temblor en mi voz, "era lo único real en mi vida. Era un salvavidas. Pero incluso un salvavidas puede romperse cuando se estira demasiado".

"Niña lista", dijo Bernarda, su voz desprovista de calidez. "No te creo ni por un segundo. Pero con la inteligencia puedo trabajar. Considéralo hecho. Tienes una semana para finalizar todo. Y luego, desapareces".

"Una semana, entonces", acepté. "Gracias, Bernarda".

Colgué, aferrando el teléfono. El sabor amargo de la ceniza llenó mi boca.

Damián. Su rostro, tan guapo, tan ajeno. Mi esposo. ¿Cómo había terminado aquí?

Había comenzado mucho antes de la boda. Damián y Kendra. Una danza tóxica, una obsesión destructiva. Él hacía locuras, cosas salvajes y peligrosas, todo para llamar la atención de ella. Y a Kendra, cruel y calculadora, le encantaba verlo retorcerse. Se regodeaba en el poder que tenía sobre él.

Yo solo era una estudiante becada entonces, en la misma universidad de élite en Santa Fe, CDMX. Invisible. Hasta que dejé de serlo.

Una noche, lo vi. En el borde de un rascacielos, balanceándose precariamente. Kendra abajo, riendo con sus amigos, desafiándolo. Estaba a un suspiro de caer.

Llamé a seguridad, anónimamente. Luego otra vez. Y otra. Salvé su vida imprudente, una y otra vez. Él nunca supo que era yo.

Luego vino el rechazo público. Kendra, en una gala de beneficencia, humillándolo públicamente. Llamándolo "un perrito faldero".

Estaba furioso. Humillado. Y yo estaba allí, una chica tranquila y modesta, siempre de alguna manera en su órbita. Me vio. O más bien, vio una herramienta. Una forma de herir a Kendra.

"Cásate conmigo, Alana Ríos", había dicho, sus ojos ardiendo con un fuego frío que confundí con otra cosa. "Muéstrale lo que perdió".

Dije que sí. Una chica pobre de la sierra. Padres sordomudos. Una estudiante becada que limpiaba dormitorios para llegar a fin de mes. Él era un boleto de salida. Una oportunidad de seguridad. Una oportunidad de venganza contra un mundo que siempre me había menospreciado.

Los medios se volvieron locos. "El Magnate y la Cenicienta de la Sierra". La alta sociedad se burló. Nos dieron tres meses.

Pero entonces algo cambió. Brevemente.

Fue sorprendentemente atento al principio. Me compró ropa, joyas. No por amor, lo sabía. Sino por orgullo. Yo era su trofeo ahora.

Una vez, un reportero escribió un artículo particularmente desagradable, burlándose de mi crianza, llamándome "la ratoncita de monte". Damián, sin decir una palabra, compró toda la publicación y la cerró.

Dijo: "Nadie habla así de mi esposa".

El mundo contuvo el aliento. Duramos tres años. Un matrimonio aparentemente perfecto. Una jaula de oro.

Entonces Kendra regresó. Como una infección persistente.

Los mensajes de texto comenzaron. Anónimos al principio. Despiadados. Degradantes.

*Sigues siendo solo una rancherita, Alana. Ninguna cantidad de dinero puede arreglar eso.*

*Grita mi nombre cuando duerme. No el tuyo.*

Luego las fotos. La mano de Kendra, descansando en el muslo de Damián en un restaurante. El labial de Kendra en su cuello.

La última. La del cementerio. Fue el golpe final y brutal.

Miré la pantalla negra de mi teléfono. No. Yo no era Alana Ríos, la chica de pueblo que limpiaba dormitorios. Ya no. Era Alana Garza. Y la memoria de mi padre no sería irrespetada. Ni por Kendra. Ni por Damián.

Mi infancia. Se repetía en mi mente. La casa vieja y destartalada. La ropa gastada. Las burlas de los niños del pueblo.

"La hija de los muditos. No puede oír, no puede hablar, no puede ser nada".

Kendra. La primera vez que la vi. En un evento universitario. Se había reído de mi vestido gastado, derramando vino sobre mí deliberadamente.

"Oh, miren", había dicho con desdén, sus ojos recorriendo mi figura avergonzada. "La servidumbre. Realmente no deberías intentar mezclarte con tus superiores, querida".

Ese momento. Fue una chispa. Un voto silencioso. Nunca volvería a ser "la servidumbre". Nunca me volverían a menospreciar. Subiría. Me abriría paso a zarpazos hasta la cima. Tendría poder.

Damián era un medio para un fin. Lo sabía. Lo admitía, incluso para mí misma. Su dinero. Su nombre. El acceso.

Pero nunca pensé que caería tan bajo. Nunca pensé que me traicionaría tan completamente. Profanar mi duelo.

Ahora, Kendra era implacable. Lo quería de vuelta. Y Damián, como una polilla a la llama, seguía rodeándola.

Lo había visto en sus ojos. Podía ser posesivo conmigo, pero estaba obsesionado con ella. Cualquier pizca de duda que me quedaba, cualquier destello de esperanza de que realmente pudiera importarle, había muerto en el estacionamiento de ese cementerio. No tenía límites cuando se trataba de Kendra. Ninguno.

Tenía que salir. Pero no solo salir. Tenía que asegurar mi futuro. Y les haría pagar. A ambos.

Más tarde ese día, de vuelta en el penthouse, los encontré. Kendra encaramada en el brazo del sofá de Damián, sus dedos trazando la línea de su mandíbula. Damián, recostado, con una sonrisa de suficiencia en su rostro. Parecían dos depredadores, engreídos y satisfechos.

"Alana, querida", ronroneó Kendra, sus ojos brillando con malicia. "Ya regresaste. Justo estábamos discutiendo tu... bastante rústica casa de la infancia".

Damián se aclaró la garganta.

"Kendra tiene algunas... ideas interesantes para un nuevo proyecto de resort. Cree que tu antiguo pueblo, Barranca Seca, tiene potencial".

La sangre se me heló.

"¿Mi casa?", logré decir, mi voz apenas un susurro. "¿Qué pasa con ella?".

Kendra soltó una risita, un sonido agudo y tintineante.

"Oh, vamos a transformarla, cariño. Demoler todas esas encantadoras y decrépitas chozas. Dar paso al lujo. ¿Tu casita? Está justo en medio del terreno principal".

Damián se movió incómodo.

"Son solo negocios, Alana. Ofreceremos un precio justo. Más que justo, de hecho".

Mi corazón se hizo añicos. No solo la foto. No solo la humillación pública. Mi hogar. La memoria de mi padre. Incluso eso era solo un pedazo de tierra para ser demolido para su resort.

"No pueden", respiré, mi voz espesa por las lágrimas no derramadas. "Esa es... esa es la tierra de mi familia".

Damián se encogió de hombros, negándose a mirarme a los ojos.

"Ya está firmado, Alana. A Kendra le encantó la ubicación. Va a suceder".

Mi mundo se inclinó. El aire abandonó mis pulmones. Él la dejó hacer esto. Él lo firmó. Mi esposo.

Kendra sonrió, una curva triunfante y venenosa en sus labios.

"No te preocupes, Alana. Te enviaremos una postal desde la nueva terraza de la piscina".

Me volví, mi mirada fija en Damián. Su rostro era impasible. La había elegido a ella. Por encima de todo.

Mi determinación se endureció, convirtiéndose en acero sólido. *Esto es*, pensé. *Aquí es donde termina. Y donde yo empiezo*.

POV Alana:

La noticia me golpeó como un puñetazo. Barranca Seca. Mi hogar. Siendo demolido. La memoria de mi padre, profanada aún más. El mundo giraba. Tenía que irme. Ahora.

Salí a toda prisa del penthouse, ignorando las llamadas de Damián, los mensajes burlones de Kendra. Mi infancia. Mi familia. Estaba siendo borrada.

El viaje fue un borrón de ansiedad frenética. Las carreteras de la sierra eran familiares, sinuosas y estrechas. Cada curva me acercaba al corazón de mi dolor. Más cerca de lo poco que me quedaba.

Cuando llegué, reinaba el caos. El estruendo de la maquinaria pesada resonaba por el valle. Mi pequeña y desgastada casa, la que mi padre había construido con sus propias manos, se erguía desafiante en medio del polvo arremolinado. Pero no por mucho tiempo. Una excavadora masiva ya estaba destrozando los cimientos de la casa de al lado.

Mi madre. Mi madre sordomuda. Estaba de pie frente a nuestra casa, su pequeña figura rígida, con los brazos extendidos. Una protesta. Un grito primario que nadie oía. No podía oír el rugido de las máquinas. Pero podía sentir la tierra temblar. Podía ver la destrucción.

Su rostro era una máscara de terror y dolor. Parecía tan completamente perdida, tan vulnerable.

Un trabajador de la construcción, un hombre corpulento con la cara roja, le estaba gritando. No entendía sus súplicas silenciosas, sus frenéticos gestos con las manos. La agarró del brazo, tratando de apartarla.

"¡Quítese de en medio, vieja!", bramó. "¡Esto es propiedad privada ahora!".

Una rabia, fría y pura, surgió dentro de mí. Mi madre. Mi tranquila y gentil madre. Siendo maltratada.

Corrí. Mis pulmones ardían. Mis piernas dolían.

"¡Déjela en paz!", grité, mi voz ronca.

Empujé al trabajador lejos de mi madre. Él retrocedió, sorprendido.

"¿Quién diablos eres tú?", gruñó, frotándose el brazo.

"Soy Alana Garza", dije, irguiéndome, aunque mi corazón latía como un tambor. "Y esta es mi madre. No la tocarás".

Él se burló.

"Garza, ¿eh? Bueno, señora Garza, su esposo vendió esta tierra. Ya no es suya".

Mis ojos se desviaron hacia mi madre. Ahora lloraba, lágrimas silenciosas corrían por su rostro. Sus manos se agitaron, haciéndome señas. *Nuestro hogar. Nuestros recuerdos. Se han ido*.

Un dolor agudo y repentino me atravesó el brazo. El trabajador me había agarrado. Era más fuerte que yo. Me jaló bruscamente, tratando de alejarme de la casa.

"¡Dije que se larguen!", rugió.

Luché contra él, pateando y forcejeando. Mi madre, al ver mi angustia, soltó un grito ahogado. Se lanzó contra el trabajador, sus pequeños puños agitándose.

Él la empujó violentamente. Ella cayó, golpeándose la cabeza contra un trozo de madera suelto. Sus ojos se pusieron en blanco. Quedó inmóvil.

"¡Mamá!", grité, un sonido crudo y animal.

Me liberé del trabajador, corriendo al lado de mi madre. Su frente sangraba. Su respiración era superficial.

El pánico se apoderó de mí. Acaricié su cabeza.

"Mamá, por favor. Despierta".

El trabajador pareció momentáneamente aturdido. Luego solo gruñó.

"No debería haber estado ahí".

El rugido de la excavadora se hizo más fuerte. Estaba girando, dirigiéndose directamente a nuestra casa.

Mi hogar. Mi madre. Todo.

Justo en ese momento, una elegante camioneta negra se detuvo. Damián. Y Kendra. Por supuesto. Habían venido a regodearse. A ver la destrucción final.

Damián saltó, su rostro una máscara de molestia.

"¿Qué es todo este alboroto?", exigió, al ver la escena. "Alana, ¿qué estás haciendo aquí?".

Kendra salió detrás de él, una sonrisa cruel en su rostro. Se veía perfectamente arreglada, completamente fuera de lugar en el polvo y la devastación.

"Oh, mira, Damián. Tu esposita está teniendo un colapso. Y su madre. Qué... pintoresco".

Mis ojos se clavaron en los de Damián.

"Tú hiciste esto", susurré, mi voz temblando de furia. "Dejaste que ella hiciera esto".

Él frunció el ceño.

"No seas dramática, Alana. Es solo una casa. Le construiremos una nueva. Una mucho más bonita. En la ciudad".

"¡No es solo una casa!", grité, el sonido desgarrándose en mi garganta. "¡Es el legado de mi padre! ¡Es nuestro hogar! ¡Nuestra historia! ¿Cómo pudiste?".

Kendra se rio.

"Oh, por favor. Era una monstruosidad. Una mancha en el paisaje. Esto es una mejora, querida. Un toque moderno".

Damián puso su mano en la espalda de Kendra, un gesto posesivo.

"Kendra quería este lugar. Es una ubicación privilegiada para el resort. Compensaremos a tu madre generosamente, Alana. Más que generosamente".

Compensar. Como un juguete roto. Como una molestia.

Mi madre gimió, moviéndose ligeramente.

"Sáquenlas de aquí", dijo Damián, su voz fría. Hizo un gesto a los trabajadores de la construcción. "Y pongan esa excavadora en movimiento. El tiempo es dinero".

Dos hombres corpulentos me agarraron, alejándome de mi madre. Luché, pero eran demasiado fuertes. Me sujetaron, obligándome a mirar.

La excavadora giró su enorme pala hacia nuestro porche delantero. El columpio del porche, todavía allí. La mecedora de mi madre. El banco de trabajo de mi padre.

La máquina rugió. Luego, con un estruendo ensordecedor, se clavó en la madera. Volaron astillas. El polvo explotó.

Mi hogar. Desaparecido. En un instante.

Mi madre soltó un sonido ahogado. Sus ojos se cerraron. Se desmayó de nuevo.

"¡No!", grité, debatiéndome contra mis captores. "¡Suéltenme! ¡Mi madre!".

Me arrastraron a un lado, lejos del peligro inmediato. Observé, impotente, cómo la casa se derrumbaba. Pieza por pieza. Todos mis recuerdos. Enterrados bajo los escombros.

Damián y Kendra estaban allí, mirando también. Kendra, con una sonrisa triunfante en su rostro. Damián, con una expresión indescifrable.

Después de unos minutos brutales, todo terminó. Solo un montón de madera y polvo.

Mi madre fue llevada de urgencia a la pequeña clínica local. Me senté junto a su cama, sosteniendo su mano, la rabia cruda un carbón ardiente en mi pecho. Damián y Kendra se habían ido, probablemente a celebrar su victoria.

Mi cuerpo dolía. Mi corazón se sentía vacío. Ni siquiera había tenido tiempo de llorar completamente a mi padre, y ahora esto.

Mi madre despertó. Sus ojos, usualmente tan expresivos, estaban llenos de una profunda y silenciosa tristeza. Vio mi rostro surcado de lágrimas.

Su mano se alzó, tocando suavemente mi mejilla. Hizo señas, lenta, dolorosamente. *No es tu culpa, mi amor*.

Negué con la cabeza.

"Lo es, mamá. Yo lo traje a nuestras vidas".

Hizo señas de nuevo. *Él nunca te amó. No de verdad. Solo se amaba a sí mismo*.

Las palabras me atravesaron. Pero eran ciertas. Lo sabía. Simplemente no había querido admitirlo.

"Lo sé", susurré, la admisión sabiendo a ceniza. "Yo tampoco lo amé nunca. No realmente. Solo... quería salir. Quería una vida mejor. Seguridad. Estabilidad".

Apretó mi mano. *Te lo mereces. Ahora, ve y consíguelo*.

Su fuerza, incluso ahora, me humillaba. Tenía razón. Tenía que irme. Tenía que terminar lo que empecé.

Llamé al médico de la clínica. Mi madre estaría bien. Una conmoción cerebral, algunos moretones. Necesitaría tiempo. Y un nuevo hogar.

Me aseguraría de que tuviera un nuevo hogar. Uno seguro. Lejos de todo esto.

Salí de la clínica, mi determinación fría y afilada. Kendra. Damián. Me habían presionado demasiado.

Mi divorcio ya estaba en marcha. Los papeles se finalizarían pronto.

Necesitaba regresar a la Ciudad de México. A mi jaula de oro. Una última vez. Tenía la sensación de que Kendra no había terminado con sus juegos. Querría ver el acto final.

Y yo se lo daría.

POV Alana:

El frío se me metió hasta los huesos. Mi vestido, todavía húmedo por la bebida derramada, se me pegaba como una segunda piel. Se me puso la piel de gallina.

"Vamos, Alana", dijo Bárbara, la amiga de Kendra, con voz melosa y llena de falsa compasión. "Es tu turno. Solo di la frase. 'Lo siento, Kendra, sé que él te ama más a ti'".

Me quedé helada. Mi mente estaba en blanco. Las palabras no salían. La tumba de mi padre. La caída de mi madre. Mi casa, derrumbándose. Todo se arremolinaba dentro de mí, una vorágine de dolor y furia.

Kendra se adelantó, su rostro perfectamente esculpido una imagen de desdén.

"Oh, la muñequita de la sierra se rompió", se burló. "Qué lástima. Estaba disfrutando nuestra pequeña recreación".

Su mano salió disparada. Sus largas uñas pintadas se clavaron en mi brazo. Lo retorció. Un dolor agudo me atravesó.

"¿De verdad crees que perteneces aquí, Alana?", susurró, su rostro a centímetros del mío. Su aliento olía a champán caro y veneno. "No eres nada. Una pobretona de caridad, trepando con el dinero de Damián. Nunca serás una de nosotras".

Algo se rompió dentro de mí. Los años de silenciosa resistencia se disolvieron.

Intenté alejarme. Pero Bárbara y otra de las secuaces de Kendra, una rubia llamada Tatiana, me agarraron del otro brazo. Me sujetaron con fuerza.

"¡Sujétenla!", siseó Kendra.

La recreación. Esto no era un juego. Era una ejecución pública. Estaban representando todas las veces que Kendra me había humillado en público. El vino derramado. Las palabras crueles. Pero esta vez, era real.

La mano de Kendra fue a mi cabello. Agarró un puñado, tirando de mi cabeza hacia atrás. Mi cuello ardía.

"¿De verdad pensaste que unos cuantos vestidos bonitos y un anillo cambiarían quién eres?", escupió, sus ojos brillando con alegría maliciosa. "Sigues siendo esa patética becada, mendigando sobras".

Mi pecho se agitaba. El dolor era insoportable. No solo por su agarre, sino por la cruda humillación. El recuerdo de sus palabras en el evento de la universidad, el vino empapando mi vestido barato, resonaba en mis oídos.

Vi a Damián entonces. Al otro lado de la habitación llena de gente. Sus ojos se encontraron con los míos. Por una fracción de segundo, vi algo parpadear en ellos. ¿Preocupación? ¿Arrepentimiento?

Dio un paso adelante.

Pero entonces, su amigo, Marco, le puso una mano en el hombro.

"No lo hagas, amigo", murmuró, lo suficientemente alto para que yo lo oyera. "Kendra está molesta. Y Alana... bueno, ella se lo buscó. Es solo un poco de diversión".

Damián vaciló. Su mirada se desvió de mí a Kendra. Kendra, luciendo frágil y ofendida. Se detuvo. Sus hombros se hundieron.

Mi corazón, ya un cascarón vacío, se agrietó un poco más. No me ayudaría. No por mí. Nunca por mí.

Mis ojos encontraron a Kendra de nuevo. Su rostro, triunfante. Sus uñas, clavándose más profundo.

Me defendí. Un instinto primario. No dejaría que me rompieran. No así.

Giré la cabeza, debatiéndome. Mis dientes encontraron carne. Un grito agudo. Kendra chilló.

"¡Me mordió, psicópata!", gritó Kendra, agarrándose la mano. La sangre brotó en su dedo.

Damián estuvo instantáneamente al lado de Kendra.

"¡Kendra! ¿Estás bien?". Su voz, llena de preocupación, fue un cuchillo en mis entrañas.

Bárbara y Tatiana todavía me sujetaban, sus agarres como acero.

"¡Es un animal salvaje!", gritó Tatiana, sus ojos abiertos con indignación fabricada. "¡Mordió a Kendra!".

"¡No estoy jugando su juego!", jadeé, mi voz entrecortada. "¡Nunca acepté esto!".

"Oh, la pobrecita cree que tiene opción", se burló Bárbara, poniendo los ojos en blanco. "Estás en nuestra casa, Alana. Juegas según nuestras reglas".

Kendra, ahora con el dedo vendado por un frenético Damián, me fulminó con la mirada.

"Damián, necesita que le enseñen una lección. Una de verdad".

El rostro de Damián se endureció. Sus ojos, cuando se encontraron con los míos, eran fríos y distantes.

"Llévensela". Su voz estaba desprovista de emoción. "Llévensela al ala oeste. Y asegúrense de que entienda las reglas".

La sangre se me heló.

"Damián", supliqué, mi voz quebrándose. "Por favor. Lo prometiste. Prometiste que me protegerías". Las palabras sabían a polvo. La promesa que hizo el día de nuestra boda. Apreciar. Proteger. Una mentira.

Él desvió la mirada.

"Kendra está molesta, Alana. La insultaste. La heriste. Sus sentimientos importan".

Se me cortó la respiración. Sus sentimientos. Mi cuerpo roto. Mi hogar roto. Mi corazón roto. No importaban.

Me arrastraron, Bárbara y Tatiana, a través de una puerta lateral. Por un pasillo largo y poco iluminado. Mi brazo todavía palpitaba donde Kendra me había mordido. Mi cuerpo dolía por la lucha.

Me arrojaron a una habitación pequeña y sin ventanas. La puerta se cerró de golpe detrás de mí.

Entonces, comenzó la golpiza. Puños, pies. Una lluvia de golpes. Por todas partes. Mi cabeza, mi estómago, mis costillas.

Me acurruqué en posición fetal, tratando de protegerme. Pero no había protección. Solo dolor. Dolor implacable y brutal.

No se detuvieron hasta que Kendra, su voz amortiguada a través de la puerta, gritó: "Ya es suficiente. Ha aprendido la lección".

Me dejaron allí. En el suelo frío y duro. Magullada. Rota. Sangrando.

Sola.

El dolor era algo vivo. Me consumía. Mi cuerpo gritaba. Pero una nueva sensación, fría y clara, me invadió. Claridad.

Él no me amaba. No le importaba. Nunca. Las promesas estaban vacías. La protección, una fachada. Yo era un peón. Y ahora, era un peón roto.

Pero un peón roto todavía puede moverse. Y un peón roto, sin nada que perder, es el tipo más peligroso de todos.