Cuando el amor choca con el pasado oscuro

Durante dos años, estuve enamorada de un hombre al que solo conocía como C.T. Nuestra anónima relación en línea era mi refugio seguro de un mundo que me aterraba, construida sobre una simple regla: nunca nos conoceríamos en persona.

Esa regla se hizo añicos con un solo mensaje. Él era un autor de best-sellers, y su editorial lo estaba obligando a hacer una gira para promocionar su libro.

"Necesito conocerte", escribió. "No puedo hacer esto sin ti".

Mi ansiedad social se disparó. Rompí la única regla que podía controlar y le dije que debíamos terminar. A la mañana siguiente, mi jefa me ordenó entregar unos archivos al cliente más importante de la empresa: el notoriamente reservado autor, Cristian de la Torre. Era él. Mi amante anónimo era mi jefe.

Se veía destrozado, como si hubiera estado llorando por mi mensaje, pero me trató como a una extraña. Más tarde descubrí la verdad: él había sabido quién era yo durante dos años, esperando en silencio a que yo confiara en él.

Pero cuando nuestros mundos finalmente chocaron, una gerente celosa vio su oportunidad para vengarse. Me obligó a ir a una cena con un hombre peligroso de mi pasado, un hombre que drogó mi bebida y me llevó por una carretera desolada.

Mientras el coche aceleraba en la oscuridad, puse a grabar mi celular, dándome cuenta de que esto ya no se trataba de salvar nuestra historia de amor. Se trataba de salvar mi vida.

Capítulo 1

Punto de vista de Kiara Parra:

Durante los últimos dos años, he estado enamorada de un hombre que nunca he conocido en persona. Un hombre al que solo conozco como "C.T.". Hoy, todo eso se vino abajo.

Comenzó con un mensaje que hizo que se me cayera el estómago hasta el suelo.

C.T.: Me están obligando a hacer una gira de promoción. Por todo el país. Necesito conocerte.

Mis dedos temblaban sobre la pantalla. Esta era nuestra única regla. La única. Sin nombres. Sin caras. Sin mundo real.

Yo: Sabes que no podemos hacer eso.

C.T.: Kiara, no puedo hacer esto sin ti. Por favor.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, como un pájaro frenético y atrapado. Escribí las palabras que se sentían como ácido en mi lengua.

Yo: Entonces tal vez deberíamos terminar con esto.

Los tres puntos aparecieron, desaparecieron y volvieron a aparecer. El silencio se alargó, denso y sofocante.

No se suponía que fuera así. Se suponía que era seguro.

Todo comenzó de una manera tan inocente, tan ridícula. Hace dos años, yo era solo otra diseñadora gráfica freelance, escondiéndome del mundo detrás de mi brillante monitor. Mi personaje en línea, "Pixel_Perfecto", era todo lo que yo no era en la vida real: aguda, ingeniosa y sin miedo. Mi vida real era una rutina cuidadosamente organizada de correos de clientes, la paquetería de Adobe y evitar toda interacción humana que no fuera filtrada a través de una pantalla.

Entonces, Cristian de la Torre, el notoriamente reservado autor de novelas de crimen y best-seller, hizo estallar mi tranquilo mundo con una sola y desconcertante publicación en un foro profesional.

Era un grito de ayuda público, disfrazado de una queja malhumorada.

"Mi editorial insiste en que mi imagen pública es 'inaccesible'. Adjunto mi última foto de autor para su revisión. Afirman que es 'intimidante'. Escribo novelas sobre asesinos en serie. ¿No es ese el punto? Busco retroalimentación profesional sobre este asunto".

La publicación era tan atípica para el solitario autor que el foro se encendió. La mayoría de los comentarios eran de fans deslumbrados o de aduladores de la industria diciéndole que se veía perfecto.

Estaban mintiendo.

Hice clic en la foto adjunta. Se me cortó la respiración. No era que no fuera atractivo. Todo lo contrario. Cristian de la Torre tenía el tipo de rostro que pertenece a una estatua romana: mandíbula afilada, pómulos altos, ojos del color de un mar tormentoso. Era, objetivamente, uno de los hombres más guapos que había visto en mi vida.

El problema era que parecía que estaba planeando activamente asesinar al fotógrafo, y posiblemente a toda la familia del fotógrafo. Tenía los brazos cruzados tan apretados sobre el pecho que parecían parte de su caja torácica. Su mandíbula estaba tensa y su mirada podía cortar la leche. Parecía menos un autor de best-sellers y más un hombre que acababa de descubrir una rata en su sopa.

Era una pesadilla para su marca personal.

Mis dedos volaron sobre el teclado antes de que pudiera dudarlo, mi personaje de "Pixel_Perfecto" tomando el control.

"Ser 'inaccesible' es una cualidad, no un defecto, para un autor de thrillers. Sin embargo, hay una delgada línea entre 'genio enigmático' y 'convicto fugado'. Usted la ha cruzado. Su postura grita 'a la defensiva' y su expresión dice que preferiría estar sometiéndose a una endodoncia. Necesita parecer que escribe sobre asesinatos, no que está a punto de cometer uno. Mándeme un DM si quiere un consejo que realmente sea útil. Mis tarifas son razonables".

Le di a enviar, mi corazón latiendo con una mezcla de adrenalina y terror. Acababa de poner en su lugar a uno de los autores más exitosos del planeta.

Para mi total sorpresa, una notificación de mensaje privado apareció menos de un minuto después.

C.T.: Tu evaluación fue... directa. Y precisa. ¿Qué sugieres?

Mi ansiedad, que había sido momentáneamente silenciada por mi audacia en línea, regresó con fuerza. Pero este era mi dominio. Esto era branding. Esto sí podía hacerlo.

Yo: Primero, descruza los brazos. Pareces estar guardando secretos de estado. Segundo, relaja la mandíbula. Te vas a romper un diente. Tercero, piensa en algo que no implique desmembramiento. Intenta con un giro de trama intrincado del que estuviste particularmente orgulloso. Veamos otra foto.

Pasaron unos minutos. Luego, una nueva imagen apareció en nuestro chat. Era casi idéntica a la primera.

C.T.: ¿Mejor?

Yo: Marginalmente. Ahora pareces estar planeando un crimen un poco menos violento. Intentémoslo de nuevo. Apóyate en un librero. Mira ligeramente lejos de la cámara, como si te acabaran de interrumpir en medio de un pensamiento profundo. Y por el amor de Dios, intenta parecer que no odias a toda la raza humana.

Envió otra. Y otra. Durante la siguiente hora, actué como su directora de arte anónima en línea. Fui despiadada, directa y completamente en mi elemento. Él fue sorprendentemente cooperativo, siguiendo cada una de mis instrucciones con un nivel cómico de seriedad.

Finalmente, envió una foto que me dejó sin aliento por un segundo. Estaba apoyado contra una pared de libros, una luz suave resaltando los planos afilados de su rostro. Su expresión seguía siendo seria, pero la tensión había desaparecido. Simplemente se veía... pensativo. Intenso. Exactamente como el hombre brillante y complicado que escribía mis libros favoritos.

Yo: Esa es. Esa es tu foto del millón de dólares.

C.T.: Estoy en deuda contigo. Me gustaría compensarte por tu tiempo.

Antes de que pudiera objetar, una notificación de mi aplicación de pagos iluminó mi pantalla. "Cristian de la Torre te ha enviado $85,000 MXN".

La sangre se me heló.

Cristian de la Torre.

El nombre me miraba desde la pantalla. No era un alias. No era un seudónimo. Era él. El mismísimo Cristian de la Torre.

Mis manos volaron a mi teclado, mi mente en un borrón frenético. Inmediatamente fui a mis páginas personales de redes sociales, las vinculadas a mi nombre real, Kiara Parra, y frenéticamente puse todo en privado. Mi portafolio, mis viejas fotos de la universidad, mis escasas publicaciones personales, todo oculto. La idea de que él viera a la verdadera, torpe y ansiosa yo detrás del avatar seguro de "Pixel_Perfecto" me provocó una oleada de náuseas.

Él no pareció notar mi pánico.

C.T.: Por favor, acéptalo. Tu consejo fue más valioso que cualquier cosa que el equipo de mi editorial me ha proporcionado.

Miré la notificación de pago, mi dedo flotando sobre el botón de aceptar. Era más dinero del que ganaba en un mes. Con una respiración profunda y temblorosa, acepté el pago y la aterradora realidad que venía con él. Ahora estaba trabajando en secreto para Cristian de la Torre.

El consejo de branding no se detuvo ahí. Se extendió a conversaciones sobre portadas de libros, diseño de sitios web y estrategia de redes sociales. Y en algún punto entre discutir combinaciones de fuentes y paletas de colores, se convirtió en... algo más.

Hablábamos todos los días. Él me contaba sobre sus dificultades con un punto de la trama; yo le contaba sobre un cliente difícil. Descubrimos un amor compartido por las películas antiguas, los días lluviosos y un desdén mutuo por los lugares concurridos. No se parecía en nada a su intimidante imagen pública. Detrás de la pantalla, era tímido, encantadoramente torpe y poseía un ingenio seco que me hacía reír a carcajadas en mi silencioso departamento.

Él era la única persona que entendía por qué prefería la compañía de los píxeles a la de las personas. Yo era la única persona que veía al hombre vulnerable detrás del autor de best-sellers.

Unos seis meses después de nuestras charlas diarias, envió un mensaje que me detuvo el corazón.

C.T.: Tengo que confesarte algo. Espero tus mensajes más de lo que espero escribir. Esto es... nuevo para mí. Creo que estoy desarrollando sentimientos por ti.

Mis muros digitales cuidadosamente construidos temblaron.

Yo: Estás desarrollando sentimientos por un avatar ingenioso y un buen ojo para la tipografía. No me conoces.

C.T.: Conozco tu mente. Conozco tu humor. Sé cómo ves el mundo. Eso es más real para mí que cualquier otra cosa.

Traté de alejarme, aterrorizada de que mis dos mundos chocaran. Pero él fue persistente. No insistente, solo... constante. Comenzó a enviar mensajes de buenos días todos los días, sin falta. Enviaba fotos de su café, de su escritorio, de una página de un libro que estaba leyendo. Ofrendas simples y silenciosas de su vida.

Comencé con respuestas monosilábicas. "Buenos días". "Gracias". "Ok".

Pero cada respuesta que enviaba era recibida con un entusiasmo tan palpable de su parte que mi resolución comenzó a desmoronarse. Era como un golden retriever grande y solitario, y me resultaba cada vez más difícil resistirme.

Una noche, le envié un enlace a un video sobre señales de comunicación no verbal.

Yo: Necesitas estudiar esto. Tu torpeza en línea es encantadora. La torpeza en la vida real solo hace que la gente piense que eres un asesino en serie. Lo cual, para ser justos, va con tu marca, pero aun así.

C.T.: No entiendo.

Suspiré, una pequeña sonrisa jugando en mis labios. No tenía remedio. Y yo, en contra de todo mi buen juicio, estaba empezando a enamorarme de él.

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Punto de vista de Kiara Parra:

Nuestra relación existía en un delicado equilibrio, un frágil ecosistema construido sobre el anonimato y las pantallas. Luego, un martes, lo arruiné todo con un video mal enviado de un gato cayéndose de un librero.

Tenía la intención de enviárselo a mi hermana. En cambio, en un momento de descuido por falta de sueño, se lo envié a C.T.

Mi sangre se convirtió en hielo cuando vi la marca de "Entregado" junto al video en nuestro chat. Toqué frenéticamente la pantalla, tratando de anular el envío, pero era demasiado tarde. Aparecieron las dos palomitas azules. Lo había visto.

Una ola de mortificación me invadió. Era algo tan estúpido y poco profesional de enviar. Se suponía que yo era su consultora de branding aguda e ingeniosa, no una chica que le envía videos tontos de gatos. Una punzada de culpa me picó; había sido tan fría con él últimamente, rechazando sus intentos de cualquier cosa personal. Este video accidental se sintió como una grieta en mi armadura cuidadosamente mantenida.

Antes de que pudiera escribir una disculpa, llegó su respuesta.

C.T.: ¿Es tu gato?

Yo: No. Fue un accidente. Lo siento.

C.T.: Ya veo. Me preguntaba qué te gusta.

La pregunta me tomó por sorpresa.

Yo: ¿Qué me gusta?

C.T.: Sí. Me doy cuenta de que sé muy poco sobre ti, personalmente. Sabes que disfruto los días lluviosos y la música clásica. No sé nada de tus preferencias.

Antes de que pudiera formular una respuesta evasiva, apareció un nuevo mensaje. Era un video. Mi curiosidad superó mi cautela y le di play.

El video era tembloroso, claramente grabado por él mismo. Era un primer plano de las manos de Cristian mientras trabajaba una pieza de madera en un torno. La cámara subía lentamente, deteniéndose en los músculos de sus antebrazos, tensos por el esfuerzo, luego hasta su pecho, la delgada tela de su camiseta gris pegada a él. Estaba sudando, un ligero brillo en su piel. Miró a la cámara por una fracción de segundo, sus mejillas sonrojándose ligeramente, antes de apartar la vista, una sonrisa tímida, casi avergonzada, tocando sus labios. Se veía... increíble. Humano. Real.

El video terminó. Me quedé mirando la pantalla negra, mi corazón latiendo a un ritmo frenético contra mis costillas.

Yo: Manda más de esos.

C.T.: ¿Más de qué? ¿Videos de carpintería?

Yo: No. Videos de ti. Viéndote así.

Los tres puntos aparecieron al instante. Unos momentos después, llegó otro video. Esta vez estaba en un gimnasio, levantando pesas. Claramente era fuera del horario de trabajo; el lugar estaba vacío. El ángulo de la cámara era un poco incómodo, pero hacía un muy buen trabajo mostrando cómo se movían los músculos de su espalda bajo su camiseta sin mangas. Se veía poderoso y concentrado, pero cuando vio su propio reflejo en el espejo del gimnasio, el mismo rubor tímido coloreó sus mejillas.

Se me secó la boca. Este era un lado de Cristian de la Torre que el mundo nunca veía. El autor intimidante era, en privado, un hombre tímido que se sonrojaba cuando se grababa a sí mismo haciendo ejercicio.

Y yo era la única que podía verlo.

Por primera vez, me lo admití a mí misma: me sentía atraída por él. Profundamente. Ya no era solo su mente brillante o su ingenio seco. Era el paquete completo.

Era adictivo.

Esa noche marcó un cambio. Nuestras conversaciones se profundizaron, volviéndose más íntimas. La línea profesional se desdibujó hasta desaparecer por completo. Ya no éramos consultora y cliente. Éramos dos personas solitarias que se habían encontrado en el éter digital.

Una tarde, después de una larga conversación que se extendió hasta altas horas de la noche, puso sus cartas sobre la mesa.

C.T.: Quiero estar contigo, Kiara.

Mi nombre en sus labios, incluso escrito, me envió una sacudida.

C.T.: Sé que no estás lista para que nos conozcamos. Lo entiendo. Pero ya no puedo fingir que esto es solo una amistad. Déjame ser tu novio. Podemos ser lo que tú quieras que seamos, siempre y cuando estemos juntos.

Me quedé mirando el mensaje, mi mente acelerada. Era una locura. Una relación con un hombre que nunca había conocido, cuya voz real ni siquiera había escuchado. Pero también se sentía... correcto. Él me veía. A la verdadera yo, la que se escondía detrás de "Pixel_Perfecto". No solo toleraba mi ansiedad; la entendía. Me hacía sentir segura.

Yo: Ok.

C.T.: ¿Ok?

Yo: Ok. Podemos intentarlo. Pero hay reglas.

Las establecí, un escudo contra mis propios miedos.

1. Solo en línea. Sin llamadas telefónicas, sin videollamadas. Solo mensajes y alguna foto o video pregrabado ocasional.

2. Sin detalles personales. Sin apellidos (aunque ambos ya los sabíamos), sin direcciones, sin hablar de conocernos.

3. Si alguno de nosotros quiere terminar, terminamos. Sin hacer preguntas.

Él aceptó, aunque a regañadientes. Y así, de repente, tenía un novio secreto, anónimo y en línea que resultaba ser uno de los autores más famosos del mundo.

Durante dos años, fue perfecto. Nuestra relación era una burbuja protegida, un mundo de fantasía donde mi ansiedad no podía tocarme. Lo ayudé a navegar su creciente fama, y él se convirtió en mi mayor animador, animándome a aceptar proyectos freelance más ambiciosos. Era mi confidente, mi mejor amigo, mi amante. Era feliz.

Hasta que la editorial lo forzó.

C.T.: Mi editorial me está obligando a hacer una gira de promoción. Por todo el país. Necesito conocerte.

El mensaje hizo añicos nuestra burbuja perfecta. El mundo real estaba invadiendo nuestro espacio seguro, y entré en pánico.

Yo: No podemos. Esa era la regla.

C.T.: Te necesito, Kiara. No soy bueno con la gente. Lo sabes. No puedo hacer esto solo. Solo una cena. Por favor.

Mi pecho se apretó. Él no entendía. Para él, era solo una cena. Para mí, era una pesadilla. La idea de sentarme frente a él, en carne y hueso, sin ningún lugar donde esconderme... me hacía sentir físicamente enferma. La mujer brillante y segura que él conocía sería reemplazada por un desastre tartamudo y torpe. La fantasía se acabaría.

Yo: No. No puedo.

C.T.: ¿Por qué no? ¿Te avergüenzas de mí? ¿O estás escondiendo algo?

Sus palabras, nacidas de la desesperación, se sintieron como una bofetada.

Yo: Esto no está funcionando. Queremos cosas diferentes.

C.T.: ¿Qué significa eso? ¿Kiara?

Yo: Entonces tal vez deberíamos terminar con esto.

Lancé mi teléfono al sofá como si estuviera en llamas. Él llamó. Lo ignoré. Los mensajes inundaron mi pantalla, un torrente de pánico y confusión de su parte. Silencié mis notificaciones, mi corazón doliendo con un dolor tan agudo que me robó el aliento. Esta era la única manera de protegerme. De proteger nuestra perfecta e imposible historia de amor de la dura realidad de quién era yo realmente.

A la mañana siguiente, entré a la oficina de la editorial que me había contratado para un contrato freelance a largo plazo -la misma editorial que representaba a Cristian de la Torre- sintiéndome vacía. Ginebra Galván, la ambiciosa publicista a cargo de la campaña de Cristian y mi principal punto de contacto, estaba de un humor de perros.

"Está insoportable", espetó, sin siquiera levantar la vista de su escritorio cuando entré a su oficina. "Cristian está amenazando con cancelar toda la gira. El lanzamiento más grande de su carrera, y ha decidido volverse aún más solitario. Es un desastre".

Suspiró dramáticamente, finalmente mirándome. Ginebra era el tipo de mujer que era profesionalmente encantadora y personalmente despiadada. Había dejado claro que consideraba a Cristian no solo su cliente estrella, sino su proyecto personal. Su obsesión con él era un secreto a voces en la oficina.

"Su humor es veneno", continuó, frotándose las sienes. "Ni siquiera puedo hablar con él por teléfono. Kiara, necesito que te encargues de esto. Lleva las pruebas finales de la campaña a su oficina privada. Está obligado por contrato a aprobarlas hoy".

Mi cuerpo se puso rígido. "¿Yo? ¿Por qué yo?"

"Porque", dijo, su voz goteando una dulzura venenosa, "no quiero que me arranque la cabeza, y tú eres la nueva. Podría ser más amable contigo".

Sabía lo que realmente estaba haciendo. Me estaba arrojando a los lobos, evitando una confrontación que no quería tener. La idea de enfrentar a Cristian -el Cristian real, que respiraba, que en ese momento tenía el corazón roto por mi culpa- me provocó una oleada de pánico. No podía hacerlo. Tenía que mantener el cortafuegos entre mis dos vidas.

"No creo que sea una buena idea", dije, mi voz apenas un susurro. "Solo soy la diseñadora".

La sonrisa de Ginebra se tensó. "Y harás lo que se te dice. Está en el último piso. No tardes mucho".

La carpeta que empujó sobre el escritorio se sintió como si pesara mil kilos. Tenía que enfrentarlo. Al hombre que amaba, que pensaba que le acababa de arrancar el corazón. Y él no tenía idea de que era yo.

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Punto de vista de Kiara Parra:

Mi mano se detuvo en la puerta de la oficina de Cristian, el pesado roble frío bajo mis dedos temblorosos. Mi corazón era un tambor frenético contra mis costillas. No podía entrar ahí. No así.

Saqué mi teléfono, mi pulgar flotando sobre su contacto. Tenía que arreglar esto, al menos lo suficiente para sobrevivir los próximos diez minutos. Tragándome el nudo de pánico en mi garganta, escribí un mensaje.

Yo: Lo siento. Reaccioné de forma exagerada. Tenía miedo. No terminemos. Pero por favor, no más hablar de conocernos. Todavía no.

La respuesta fue instantánea, como si hubiera estado mirando su teléfono, esperando.

C.T.: Gracias a Dios. Kiara, estaba tan asustado. Pensé que te había perdido. Lo siento mucho. Nunca volveré a presionarte. Lo prometo. Lo que quieras. Solo no me dejes.

El alivio me invadió, tan potente que me debilitó las rodillas. La crisis se había evitado, al menos por ahora. Tomando una respiración profunda y temblorosa, toqué dos veces la puerta.

Un "Adelante" ahogado y brusco respondió.

Empujé la puerta y entré. La oficina era vasta, con ventanas de piso a techo que ofrecían una vista impresionante de la Ciudad de México. Los libros cubrían cada pared. En el centro de la habitación, Cristian de la Torre estaba de espaldas a mí, mirando por la ventana.

Se giró lentamente mientras cerraba la puerta detrás de mí. Se me cortó la respiración. Las fotos no le hacían justicia. En persona, su presencia era abrumadora. Era más alto de lo que había imaginado, de hombros anchos con un simple suéter negro. Los ojos grises y tormentosos que conocía de las fotos estaban enrojecidos, su hermoso rostro marcado por la miseria.

Había estado llorando.

La comprensión me golpeó con la fuerza de un golpe físico. El autor poderoso e intimidante había estado llorando por mi culpa. Porque pensaba que la chica anónima de internet lo había dejado.

"¿Puedo ayudarte?", preguntó, su voz ronca. Se aclaró la garganta, un ligero rubor subiendo por sus mejillas como si estuviera avergonzado de ser sorprendido en tal estado.

No pude encontrar mi voz. Simplemente me quedé allí, agarrando la carpeta contra mi pecho como un escudo.

"Las pruebas de la campaña", finalmente logré decir con un chillido, mi voz sonando extraña y pequeña en la cavernosa oficina. "Ginebra me envió para su aprobación".

Parpadeó, su expresión ilegible. "Bien. Ponlas en el escritorio".

Corrí hacia el enorme escritorio de caoba, colocando la carpeta como si fuera una bomba. Podía sentir sus ojos sobre mí, y el escrutinio hacía que se me erizara la piel. Solo quería desaparecer.

"Puedes irte", dijo con desdén, volviéndose hacia la ventana.

Prácticamente salí corriendo de la habitación, mi corazón latiendo en mis oídos. Mientras huía por el pasillo, sentí una extraña sensación de alivio. No me había reconocido. Mi secreto estaba a salvo. Su humor, que había sido "veneno" según Ginebra, parecía haberse levantado ligeramente después de mi mensaje. La ironía era sofocante.

Mi alivio, sin embargo, fue de corta duración. Una hora después, Ginebra apareció en mi escritorio, arrojando la carpeta de vuelta con un estruendo.

"Las rechazó", dijo, su voz tensa de furia. "Notas vagas. 'La paleta de colores es demasiado fría'. 'La tipografía no tiene inspiración'. Reházlas. Y las necesito para mañana por la mañana".

Miré las páginas cubiertas de tinta roja. Su letra era tan afilada y precisa como su prosa. Era una revisión completa. Esto me llevaría toda la noche.

Trabajé mientras la oficina se vaciaba lentamente. Cristian se fue a las seis en punto, pasando por mi escritorio sin una segunda mirada. El resto del equipo de diseño lo siguió poco después, ofreciéndome miradas de simpatía que no pude devolver.

Pronto, todo el piso quedó en silencio, salvo por el zumbido de las computadoras y el frenético clic de mi mouse. La recepcionista, una chica amable llamada Clara, asomó la cabeza en mi cubículo alrededor de las nueve.

"¿Todavía aquí? ¿Nunca te vas a casa?"

"Fechas de entrega", murmuré, sin levantar la vista de mi pantalla.

"Bueno, yo ya me voy. No olvides cerrar con llave".

"Lo haré. Buenas noches, Clara".

Las horas se desdibujaron. Me ardían los ojos y un dolor sordo se instaló en la base de mi cráneo. Estaba tan absorta alineando cajas de texto que no escuché abrirse la puerta principal de la oficina. No escuché los suaves pasos sobre la alfombra.

Solo me di cuenta de que no estaba sola cuando una sombra cayó sobre mi escritorio.

Grité, girando en mi silla tan rápido que casi me caigo.

Cristian de la Torre estaba allí, sosteniendo una bolsa de comida para llevar, luciendo tan sorprendido como yo.

"Lo siento mucho", dijo, dando un paso atrás. "No quise asustarte. Olvidé mi cuaderno. No me di cuenta de que todavía había alguien aquí".

Mi corazón intentaba salirse de mi pecho. "Está... está bien".

Frunció el ceño, su mirada cayendo en mi pantalla, que estaba llena de las pruebas que había destrozado tan a fondo antes. "¿Todavía estás trabajando en esto?"

Quería gritar: ¡Sí, porque las odiaste! En cambio, solo asentí dócilmente. "Tienen que estar listas para la mañana".

"La paleta de colores todavía está mal", dijo, acercándose. "Necesita evocar una sensación de pavor silencioso, no solo... azul".

Mi mente se aceleró. Mi chat personal con C.T. todavía estaba abierto en una pestaña, minimizado en la parte inferior de la pantalla. Nuestra conversación, llena de emojis de corazón y promesas de no dejarnos nunca, estaba a un clic accidental de ser expuesta.

"Déjame mostrarte", dijo, extendiendo la mano hacia mi mouse.

El pánico, frío y agudo, se apoderó de mí. "¡No!", grité, mi mano volando para cubrir el mouse, mi cuerpo protegiendo instintivamente la pantalla. Prácticamente me lancé sobre mi escritorio para bloquear su vista.

La acción fue tan repentina, tan extraña, que lo detuvo en seco. Se congeló, su mano flotando en el aire, una mirada de profundo desconcierto en su rostro.

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