De Esposa Estéril A La Reina Del Don

Estaba revisando las cuentas de lavado de dinero cuando mi esposo me pidió dos millones de pesos para la niñera.

Tardé tres segundos en darme cuenta de que la mujer a la que intentaba sobornar llevaba puestos mis aretes Chanel vintage que creía perdidos.

Damián me miró a los ojos, usando su mejor voz de doctor.

-La está pasando mal, Aitana. Tiene cinco hijos que alimentar.

Cuando Casandra entró, no llevaba uniforme. Llevaba mis joyas y miraba a mi esposo con una familiaridad íntima.

En lugar de disculparse cuando los confronté, Damián la protegió. Me miró con una mezcla de lástima y asco.

-Es una buena madre -se burló-. Algo que tú no entenderías.

Usó la infertilidad que me había costado millones de pesos tratar de curar como un arma en mi contra.

Él no sabía que acababa de recibir el expediente del investigador.

El expediente que probaba que esos cinco niños eran suyos.

El expediente que probaba que se había hecho una vasectomía en secreto seis meses antes de que empezáramos a intentar tener un bebé.

Me había dejado soportar años de procedimientos dolorosos, hormonas y vergüenza, todo mientras financiaba a su familia secreta con el dinero de mi padre.

Miré al hombre que había protegido de la violencia de mi mundo para que pudiera jugar a ser dios con una bata blanca.

No grité. Soy una Garza. Nosotros ejecutamos.

Tomé mi teléfono y marqué el número de mi sicario.

-Lo quiero en la ruina. Quiero que no tenga nada. Quiero que desee estar muerto.

Capítulo 1

Punto de vista de Aitana

Estaba revisando las cuentas de lavado de dinero de las operaciones en la costa del Pacífico cuando mi esposo me pidió dos millones de pesos para asegurar la lealtad de una mujer que ya llevaba puestos mis aretes Chanel que creía perdidos.

La petición tardó tres segundos en registrarse en mi cerebro.

Tres segundos en los que el único sonido en el comedor era el rasguño agresivo de mi pluma contra el papel grueso de un libro de contabilidad que, técnicamente, no existía.

Levanté la vista.

Damián estaba de pie en la cabecera de la mesa.

Se veía en cada detalle como el Jefe de Cirugía que yo había pagado millones para crear. Su traje era de lana italiana hecho a medida; sus manos estaban impecablemente limpias, las manos de un sanador.

Pero sus ojos se movían nerviosamente, mirando de reojo hacia la puerta de la cocina, donde Casandra sin duda estaba escuchando.

Dejé la pluma sobre la mesa. Hizo un clic seco contra la caoba.

-Quieres duplicarle el sueldo a la niñera -dije.

Mi voz era plana. Era el tono preciso que usaba mi padre momentos antes de ordenar un asesinato.

Damián se ajustó la corbata, un tic nervioso que desarrolló cada vez que tenía que pedirme dinero de las cuentas de la Familia.

-La está pasando mal, Aitana -dijo.

Puso su mejor voz de cabecera, el tono solemne y practicado que usaba para decirles a las familias que sus seres queridos no pasarían la noche.

-Tiene cinco hijos que alimentar.

Me recliné en mi silla. El cuero crujió bajo mi peso.

Lo miré. Realmente lo estudié.

Vi al hombre por el que había desafiado a los Capos. El hombre al que había protegido de la sangre y la violencia de mi mundo para que pudiera jugar a ser dios con una bata blanca estéril.

Y luego miré hacia la puerta de la cocina.

Casandra la abrió con la cadera.

Llevaba una bandeja de café. No llevaba uniforme. En su lugar, vestía un suéter de cachemira ajustado que se tensaba contra su pecho y unos jeans que parecían pintados sobre su piel.

Y allí, colgando de sus orejas, estaban los aretes Chanel vintage que mi padre me había regalado para mi cumpleaños número veintiuno.

No parpadeé.

No grité.

Soy una Garza. Nosotros no gritamos. Nosotros ejecutamos.

Volví mi mirada hacia Damián.

-Quieres darle a una niñera civil un sueldo que compite con el de mis mejores lugartenientes -dije, mi voz peligrosamente tranquila-. Y quieres darle cobertura médica completa para toda su prole a través del hospital.

Damián asintió con entusiasmo.

-Es lo correcto -dijo-. Tenemos tanto, Aitana. ¿Por qué siempre eres tan fría?

Se acercó, apoyando las manos en la mesa.

-Es solo dinero. Dinero sucio, además.

La temperatura en la habitación bajó diez grados.

Había dicho en voz alta lo que no se debía decir. Estaba feliz de gastar el dinero manchado de sangre, pero odiaba su origen.

Casandra dejó el café. Se quedó más tiempo del necesario.

Puso una mano en el hombro de Damián, un gesto casual e íntimo que me revolvió el estómago. Vi cómo Damián se inclinaba hacia su contacto.

Fue sutil. Imperceptible para cualquiera que no hubiera pasado cinco años memorizando su lenguaje corporal.

Pero yo lo vi.

Miré a Casandra.

-Bonitos aretes -dije.

Se los tocó, sus dedos revoloteando.

-Ay, gracias, señora De la Vega. Damián me los regaló. Dijo que eran solo bisutería que andaba por ahí.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Damián palideció. Me miró, el terror destellando en sus ojos.

Él lo sabía.

Sabía que robarle a un Garza era una sentencia de muerte. Pero se había acomodado. Había olvidado que la mujer sentada frente a él no era solo su esposa; yo era la hija del Don.

Me puse de pie.

-Córrela -dije.

Damián se enderezó.

-No.

La palabra quedó suspendida en el aire.

Nunca antes me había dicho que no. No cuando importaba.

-Se queda -dijo, su voz temblando con una falsa valentía-. Nos necesita. Necesito su ayuda con la casa. Nunca estás aquí, Aitana. Siempre estás con tu padre. Siempre estás con el negocio.

Estaba proyectando. Estaba tratando de reescribir la historia, pintándome como la villana para justificar sus propios pecados.

Rodeé la mesa. Mis tacones resonaban rítmicamente en el suelo de mármol.

Me detuve a centímetros de él.

Podía oler su perfume barato de vainilla en su cuello. Se mezclaba con la colonia cara que le compré, creando un aroma que olía a traición.

-¿Se trata de sus hijos? -pregunté.

Mi voz era un susurro.

Damián se estremeció.

-¿Quieres jugar a ser padre de la sangre de otro hombre porque no puedes darle un heredero a la Familia?

Su rostro perdió todo color.

Me agarró del brazo. Su agarre era fuerte. Demasiado fuerte.

-No te atrevas -siseó-. No hables de eso.

Miró a Casandra, aterrorizado de que ella escuchara la verdad sobre su cuerpo roto. Sobre la vergüenza que lo mantenía despierto por la noche.

Miré su mano en mi brazo.

Luego lo miré a los ojos.

-Tienes cinco segundos para soltarme, Damián. O te recordaré exactamente qué sangre corre por mis venas.

Punto de vista de Aitana

Me soltó como si mi piel estuviera marcada con carbón ardiente.

Alisé la seda de mi blusa donde sus dedos se habían clavado. La tela estaba arrugada. Igual que mi matrimonio. Igual que la mentira que habíamos estado viviendo durante cinco años.

Di un paso atrás, poniendo distancia entre nosotros. El aire en el comedor se sentía pesado, sofocante.

Casandra seguía allí de pie. Miraba entre nosotros, sus ojos abiertos con una inocencia fingida. Parecía un venado atrapado por los faros de un coche, si ese venado estuviera cubierto de diamantes robados y planeando un golpe de estado en la cabaña del cazador.

-No estoy roto -murmuró Damián.

Le hablaba al suelo. No podía mirarme a los ojos. No podía enfrentar a la mujer que lo había arrastrado a todos los especialistas de Suiza. La mujer que había soportado cientos de agujas, exámenes invasivos y decepciones aplastantes, todo para proteger su frágil ego.

-Gastamos millones, Damián -dije, forzando mi voz a permanecer firme-. Intentamos todo. No fui yo.

Casandra soltó una risa pequeña y aguda. Se cubrió la boca al instante, pero el sonido ya se había escapado.

-Perdón -dijo-. Es que... yo tengo el problema opuesto. Solo tengo que mirar a un hombre y me embarazo. Mis hijos son la prueba. "Súper fertilidad", le llaman los doctores.

La furia que estalló en mi pecho fue al rojo vivo. No eran celos. Era asco. Se estaba burlando de lo único que no podía comprar. Lo único que el poder de mi padre no podía asegurar.

Miré a Damián. Esperaba que se enojara. Esperaba que defendiera a su esposa de este insulto.

Pero no me estaba mirando a mí. La estaba mirando a ella.

Y la expresión en su rostro no era de enojo. Era de anhelo. Era una adoración hambrienta y desesperada. La miraba como si fuera un milagro. Y me miraba a mí como si yo fuera un campo estéril.

-Aitana, por favor -dijo Damián.

Se acercó a Casandra, interponiéndose entre nosotras. Como si yo fuera la amenaza. Como si yo fuera el monstruo.

-Sé amable.

-Amabilidad -repetí. La palabra sabía a ceniza-. ¿Quieres amabilidad mientras exhibes a tu amante en mi casa? ¿Mientras dejas que use mis joyas? ¿Mientras dejas que se burle de mi dolor?

La mandíbula de Damián se tensó.

-No es mi amante -mintió-. Es la niñera. Y es una buena madre. Algo que tú no entenderías.

No fue una bofetada física, pero sus palabras golpearon más fuerte que un puño.

Estaba usando mi infertilidad como un arma. Me estaba culpando. Después de todo lo que había hecho para encubrirlo. Después de haberle mentido a mi padre, diciéndole al Don que yo era la que no podía concebir, solo para salvar a Damián de la vergüenza de ser menos hombre a los ojos de la Familia.

-Lárguense -dije.

Mi voz tembló. No de miedo, sino del esfuerzo por contener la violencia que estaba codificada en mi ADN.

-Ambos. Fuera de mi casa.

Damián se rio. Fue un sonido frío y amargo.

-¿Tu casa? -se burló-. Yo soy el hombre de esta casa, Aitana. Me lo gané. Soy el Jefe de Cirugía. Tú no eres más que una princesita mimada que vive del dinero sucio de papi.

Agarró la mano de Casandra. Entrelazó sus dedos. Apretó con fuerza.

-No nos vamos a ninguna parte -dijo.

Casandra sonrió con suficiencia. Me miró por encima de su hombro. Era una mirada de triunfo. Pensó que había ganado. Pensó que porque podía darle hijos, era dueña de él.

No se daba cuenta de que Damián no era dueño de nada. Ni de esta casa. Ni de su trabajo. Ni siquiera de la ropa que llevaba puesta.

Yo era su dueña. Y estaba a punto de embargarlo.

Caminé hacia el aparador. Había un jarrón de cristal allí. Un regalo de bodas del Capo de las familias de Nueva York. Pesado. Caro. Reemplazable.

Lo levanté.

Los ojos de Damián se abrieron de par en par.

-Aitana, no te vuelvas loca -dijo. Dio un paso atrás, jalando a Casandra con él.

No dije una palabra. No tenía que hacerlo.

Lancé el jarrón al otro lado de la habitación.

No apunté a ellos. Fue un disparo de advertencia. Se estrelló contra la pared a centímetros de la cabeza de Damián. Los fragmentos de cristal explotaron hacia afuera como metralla.

Damián gritó. Levantó los brazos para cubrirse la cara. Pero no se cubrió a sí mismo. Giró su cuerpo. Protegió a Casandra.

Recibió el vidrio por ella.

Un fragmento le cortó la mejilla. La sangre brotó, de un rojo brillante contra su piel pálida. No revisó su herida. Agarró la cara de Casandra, buscándole rasguños.

-¿Estás bien? -preguntó frenéticamente-. ¿Te hizo daño?

Me miró con puro odio.

-Estás loca -gritó-. Eres igual que tu padre. Un animal violento.

Me quedé de pie en medio de los restos del jarrón. Vi la sangre gotear por su rostro.

Y sentí que mi corazón se convertía en piedra.

Punto de vista de Aitana

Estaba sangrando, pero no le importaba.

Una línea distintiva de carmesí corría por su mejilla, goteando sobre el cuello impecable de su camisa blanca, manchando la tela como un pecado.

Sus manos estaban frenéticas, recorriendo los brazos de Casandra, buscándole heridas imaginarias con una desesperación obsesiva.

-¡Pudiste haberla matado! -gritó Damián, su voz quebrándose bajo el peso de su histeria.

-¡Es una mujer inocente, Aitana! ¡Es una civil!

Pasé de largo junto a ellos.

No miré la sangre. No miré las lágrimas de cocodrilo que Casandra se esforzaba por sacar para ganarse la simpatía.

Entré directamente a su estudio.

Este era su santuario. La habitación que le había pagado a un diseñador cincuenta mil dólares para decorar.

Estantes de caoba. Sillas de cuero importado. Y por todas partes, señales del niño con el que me había casado, escondido dentro del hombre que pretendía ser.

Figuras de anime se alineaban en los estantes superiores, vergonzosamente ocultas detrás de pesados libros de texto de medicina. Cojines con personajes de dibujos animados estaban amontonados en la esquina, fuera de la vista.

No era más que un niño jugando a disfrazarse en un mundo de hombres.

Agarré uno de los cojines. Era suave, con la imagen de algún personaje de ojos grandes por el que estaba obsesionado.

Lo rasgué.

El relleno voló por el aire como nieve sintética, asentándose en la alfombra cara.

Damián entró corriendo a la habitación. Casandra estaba justo detrás de él, aferrándose a su brazo como a un salvavidas.

-¡Basta! -gritó-. ¿Qué estás haciendo?

Agarré un pesado trofeo de su escritorio. "Cirujano del Año". Un premio que mi padre había comprado para la gala del hospital para inflar el ego de Damián.

Lo arrojé contra la pared.

Abolló el yeso con un estruendo violento y cayó al suelo con un golpe hueco.

-Te estoy desalojando, Damián -dije, volviéndome para enfrentarlo.

-Estoy recuperando cada una de las cosas que te di.

Damián dio un paso adelante, su pecho subiendo y bajando.

-No puedes hacer eso -escupió-. Estamos casados. La mitad de esto es mío. Te demandaré. Te quitaré todo lo que tienes.

Me reí. Fue un sonido seco y quebradizo.

-¿Crees que la ley se aplica a nosotros? -pregunté suavemente-. ¿Crees que un pedazo de papel te protege de la familia Garza?

Antes de que pudiera responder, sonó el teléfono de Casandra.

Una melodía alegre y discordante cortó la tensión sofocante.

Miró la pantalla y su rostro se descompuso.

-Es de la escuela -sollozó-. Jaxson está enfermo. Tiene fiebre.

La ira de Damián se desvaneció al instante.

Se transformó. Ya no era el esposo infiel. Era el padre preocupado.

-Tenemos que irnos -dijo, su voz bajando a un registro tranquilizador.

Puso un brazo protector alrededor de su cintura.

-Yo te llevo. Lo llevaremos al hospital. Lo revisaré yo mismo.

Me dio la espalda.

Le dio la espalda a la esposa a la que había jurado honrar. Le dio la espalda a la mujer que tenía las llaves de toda su existencia.

Acompañó a Casandra fuera de la habitación sin una sola mirada hacia atrás.

Oí la puerta principal cerrarse de golpe.

El sonido resonó por la casa vacía como un disparo.

Me quedé allí de pie durante mucho tiempo.

Miré el cojín roto. Miré la pared abollada.

Pensé en la forma en que la había mirado. La forma en que se había asustado por su hijo.

Jaxson.

Uno de los cinco niños. Los niños que, según él, no eran suyos.

Pero actuaba como si lo fueran. Los protegía como si lo fueran.

Un nudo frío y nauseabundo se formó en mi estómago.

¿Y si lo eran?

¿Y si la infertilidad era una mentira? ¿Y si había estado robando mi dinero para criar una familia secreta mientras yo lloraba por pruebas de embarazo negativas?

Mi mano tembló mientras buscaba en mi bolsillo.

Saqué mi teléfono y marqué un número que conocía de memoria.

Gerardo contestó al primer timbrazo.

-¿Dónde estás? -preguntó.

Su voz era un retumbar bajo: peligrosa, firme, letal.

-Estoy en casa -dije-. Necesito un favor.

Gerardo hizo una pausa. Al fondo, podía oír el golpe rítmico de un saco de boxeo.

-Lo que pidas, Princesa.

-Necesito que vigilen a Damián -dije, mi voz endureciéndose-. Y a la chica. Casandra Valdez.

-Quiero saberlo todo. De dónde vino. Quién es el padre de esos niños. Cada mensaje. Cada transferencia bancaria. Cada mentira.

El sonido de los golpes se detuvo.

El silencio en la línea era pesado.

-¿Te hizo daño? -preguntó Gerardo, su voz bajando una octava.

-Si te tocó, Aitana, le arrancaré la piel a tiras.

-Todavía no -dije.

Miré la sangre en el suelo donde Damián había estado.

-No lo quiero muerto, Gerardo. Todavía no.

-Lo quiero en la ruina. Quiero que no tenga nada. Quiero que desee estar muerto.

-Entendido -dijo Gerardo-. Pondré a los muchachos en ello. Dame veinticuatro horas.

Colgué.

Caminé hacia la ventana y vi cómo la lluvia comenzaba a caer contra el cristal, desdibujando el mundo exterior.

Pero por dentro, todo estaba cristalino.

El matrimonio había terminado.

La Vendetta había comenzado.