Del amor temporal al inolvidable

Mi esposo, Alejandro, me arrastró a una fiesta para su exnovia, Bárbara de la Vega. Nuestro matrimonio de cinco años era una farsa, un contrato que él había firmado para fastidiarla después de que ella lo dejó. Yo solo era la esposa de aparador.

Durante un juego de "Siete Minutos en el Paraíso", él eligió a Bárbara. Cuando salieron del tocador, el labial de ella estaba corrido y un chupetón fresco manchaba su cuello.

Más tarde esa noche, Alejandro y Bárbara irrumpieron en nuestra casa. Él me acusó de robar el collar de diamantes de ella, valuado en millones de pesos.

No me creyó, ni siquiera cuando le juré que era inocente. Llamó a la policía, que convenientemente encontró el collar en mi bolso.

Me miró con asco.

-Nunca debí casarme contigo -escupió-. No eres más que basura de la colonia.

Fui arrestada por la palabra de la mujer que me tendió la trampa. Mis cinco años de amor silencioso y devoción no significaron nada. El hombre del que me había enamorado en secreto no me veía más que como una ladrona cualquiera.

Pasé la noche en una celda fría. A la mañana siguiente, después de que pagaran mi fianza, saqué la tarjeta SIM de mi teléfono, la partí en dos y la tiré a la basura. Se había acabado.

Haría que pagaran. Iba a quemar su mundo entero hasta los cimientos.

Capítulo 1

Los papeles del divorcio llegaron un martes. El sobre blanco y pulcro reposaba sobre la encimera de mármol, mi nombre, Sofía Ramos, escrito en una fuente estéril. Junto a él, otro nombre: Alejandro Garza. Mi esposo.

Durante cinco años, ese título se había sentido como un disfraz que usaba. Era una farsa, un matrimonio de conveniencia al que él había accedido para fastidiar a su exnovia socialité, Bárbara de la Vega, después de que ella lo dejara públicamente.

Yo estaba de pie en un rincón del lujoso salón de baile, con una copa de champaña intacta en la mano.

Entonces los vi. Bárbara de la Vega, envuelta en un deslumbrante vestido plateado, se deslizó hacia mí. Sus amigas, una bandada de mujeres igualmente pulidas, la seguían. El aire se espesó con su perfume caro y su desprecio tácito.

-Sofía, querida -la voz de Bárbara era suave como la seda, pero sus ojos contenían una crueldad familiar-. Casi no te reconozco. Te arreglas sorprendentemente bien.

No sonreí. Solo le sostuve la mirada.

-Bárbara.

Una de sus amigas se rio, un sonido agudo y tintineante.

-Sigue siendo tan fría. Supongo que puedes sacar a la chica de la colonia obrera, pero no puedes sacar la colonia obrera de la chica.

Las palabras pretendían herir, pero ya las había oído, o versiones de ellas, mil veces. No eran nada.

Pero Bárbara sabía dónde apuntar. Se inclinó, su voz bajó a un susurro conspirador que fue lo suficientemente alto para que todos los cercanos oyeran.

-Vi a tu madre el otro día. Sigue cojeando por ese accidente en la fábrica, ¿verdad? Es tan trágico. Uno pensaría que con todo el dinero de Alejandro, al menos podrías haberle conseguido una prótesis decente.

Una furia blanca y ardiente me inundó. Mi madre era mi límite. Lo único en este mundo que no podían tocar.

Mi mano se movió antes de que pudiera pensar. El chasquido de mi palma contra la mejilla de Bárbara resonó en el repentino silencio.

Los jadeos se extendieron entre los espectadores. La cabeza de Bárbara se echó hacia atrás, una marca roja floreciendo en su piel perfecta. Por un segundo, pareció aturdida.

Luego sus ojos se entrecerraron. Con un gruñido vicioso, agarró una copa llena de vino tinto de una bandeja que pasaba y arrojó su contenido sobre mí.

El líquido frío empapó el frente de mi vestido, una mancha oscura y fea extendiéndose por la tela pálida. Goteó hasta el suelo, formando un charco a mis pies. Me quedé allí, temblando y humillada, el vino pegado a mi piel como una segunda capa vergonzosa.

De repente, una presencia estaba detrás de mí. Un saco de traje grande y caro fue colocado sobre mis hombros, protegiéndome de las miradas.

-¿Qué demonios está pasando aquí?

La voz de Alejandro era grave y peligrosa. No tuve que darme la vuelta para saber que estaba aquí. Siempre aparecía en los momentos más dramáticos. Su camisa estaba ligeramente desfajada y su pelo revuelto, como si hubiera venido corriendo.

Se paró frente a mí, un muro protector entre el mundo y yo.

Miró a Bárbara con furia, la mandíbula apretada.

-¿Qué hiciste?

El rostro de Bárbara se descompuso de inmediato. Las lágrimas brotaron de sus ojos mientras me señalaba con un dedo tembloroso.

-¡Alejandro, me pegó! ¡Mira! Sin ninguna razón, simplemente me atacó.

Podía ver los engranajes girando en su cabeza, el viejo y familiar conflicto. Su lealtad hacia mí, su esposa, contra la profunda y tóxica atracción de la mujer que había amado desde la infancia.

Esta vez no cayó. No del todo.

-Lárgate, Bárbara. Ahora.

Me agarró del brazo, con firmeza, y me sacó de la escena, a través de la multitud que se abría paso, hacia el aire fresco de la noche. Caminamos en silencio hasta su coche, el motor un gruñido bajo en el silencioso estacionamiento.

Dentro del coche, soltó un suspiro frustrado, pasándose una mano por su ya desordenado cabello. Me miró, su expresión una mezcla de ira y algo que no pude identificar.

-¿Hoy es un día importante? -preguntó, con voz áspera.

Mi corazón, que creía convertido en piedra, sintió una pequeña y dolorosa punzada. Lo había olvidado.

-Era nuestro aniversario, Alejandro -dije, mi voz plana-. Ayer.

Se estremeció. La culpa era evidente en su rostro.

-Lo siento, Sofía. Yo... te lo compensaré. Te compraré lo que quieras.

Así era Alejandro. Meticuloso con los regalos y los grandes gestos, una actuación de esposo perfecto. Pero emocionalmente, era un agujero negro. Podía recordar enviar flores pero olvidar la razón. Era un hombre de una consideración impresionante y de una crueldad aún más impresionante.

Justo cuando iba a arrancar el coche, su teléfono vibró. Miró la pantalla.

Bárbara de la Vega.

El rostro de Alejandro se endureció al contestar el teléfono, su voz un gruñido bajo.

-¿Qué quieres, Bárbara?

Pisó el freno tan fuerte que el coche se sacudió. Podía oír su voz frenética y sollozante a través del altavoz, incluso con el volumen bajo.

-No vuelvas a amenazarme nunca más -espetó Alejandro, con los nudillos blancos sobre el volante-. Sabes que no estoy bromeando.

Su llanto se intensificó, convirtiéndose en un lamento desesperado y manipulador. Era un sonido al que nunca había podido resistirse. Observé la tensión en sus hombros, la guerra en su rostro. Era un director general que podía dominar juntas directivas y aplastar a la competencia, pero ante las lágrimas de Bárbara, era impotente.

Después de un largo y tenso silencio, suspiró, todo su cuerpo desplomándose en derrota.

-Bien. ¿Dónde estás?

Colgó y se volvió hacia mí, sus ojos llenos de una disculpa que se sentía tan hueca como nuestro matrimonio.

-Sofía, lo siento. Ella... está amenazando con hacer una estupidez. Tengo que ir a verla. ¿Vienes conmigo?

Dudé. Los papeles del divorcio estaban sobre la encimera de nuestra casa. Mi escape ya estaba en marcha. Esto era solo una noche más de humillación. Una última.

-Está bien -dije, mi voz apenas un susurro.

Llegamos a la mansión de la familia De la Vega y encontramos a Bárbara esperando en el porche, con el rostro surcado de lágrimas pero los ojos brillantes de triunfo. En el momento en que Alejandro salió del coche, ella se arrojó a sus brazos, aferrándose a él como una enredadera.

Él se puso rígido, tratando de apartarla suavemente.

-Bárbara, para.

Ella solo se aferró más fuerte, hundiendo el rostro en su pecho.

-No me dejes, Alejandro. Por favor.

Él miró por encima de su cabeza, sus ojos encontrándose con los míos por un breve e indefenso momento antes de ceder finalmente, sus brazos envolviéndola en un gesto de consuelo reacio.

Yo observaba desde el lado del conductor, una espectadora silenciosa e invisible de su drama interminable. Mi corazón se sentía como un bloque de hielo en mi pecho.

-Sofía -la voz de Alejandro era tensa-. Tú conduces.

No era una petición. Era una orden. Íbamos a la casa de campo de sus padres en Santiago. Estaban preocupados por ella.

-Alejandro, yo...

-Solo hazlo, Sofía -dijo, su voz afilada por la impaciencia. No quería discutir frente a ella.

Se subió atrás con Bárbara, dejándome al volante. Ya no era su esposa; era su chofer. La humillación me quemaba en las entrañas mientras sentía los ojos del personal de los De la Vega sobre mí. Yo era la empleada, el reemplazo, la sustituta.

Arranqué el coche, mis manos agarrando el volante con tanta fuerza que mis nudillos estaban blancos.

En el espejo retrovisor, podía ver a Bárbara susurrándole al oído a Alejandro, su mano deslizándose por su muslo.

-Bárbara, ya basta -advirtió él, su voz baja y tensa.

Ella hizo un puchero, fingiendo inocencia.

-Solo tengo frío, Alejandro. Abrázame.

Mi estómago se revolvió. Apreté el volante con más fuerza, concentrándome en la carretera.

Él me miró por el espejo, sus ojos llenos de una disculpa fugaz. No significaba nada.

Luego, se volvió hacia ella, su voz suavizándose en ese tono familiar e indulgente que solo usaba para ella.

-Está bien, Bárbara. Está bien.

Dejé escapar un suspiro tembloroso, una risa amarga muriendo en mi garganta. Qué chiste. Este matrimonio, mi vida durante los últimos cinco años. Todo era un chiste, y yo era el remate.

La familia De la Vega rara vez interactuaba con Alejandro, no desde que se había casado conmigo. Pero ahora, mientras nos deteníamos en su extensa casa de campo, salieron corriendo a recibirlo como a un rey que regresa.

-¡Alejandro, por fin estás aquí! -exclamó la señora De la Vega, abrazándolo cálidamente.

-Alejandro, sabía que no abandonarías a nuestra Bárbara -arrulló Bárbara, aferrándose a su brazo posesivamente.

Lo llevaron adentro, un torbellino de afecto y familiaridad, dejándome completamente sola.

Me senté en el coche, con el motor apagado, el silencio ensordecedor. Se habían olvidado de que existía.

Unos minutos después, mi teléfono vibró. Un mensaje de Alejandro.

`Puedes irte a casa. Me quedo aquí esta noche.`

Mis dedos se entumecieron. Ni siquiera tuvo la decencia de decírmelo a la cara. Fui despedida. Enviada como una empleada cuyo turno había terminado.

Miré la pantalla, las palabras borrosas a través de una película de lágrimas que me negué a dejar caer. Se había acabado. Por fin, se había acabado de verdad.

Conduciendo de regreso a la ciudad, los últimos cinco años se reproducían en mi mente como una película que me obligaban a volver a ver.

Mi madre, Elena, había trabajado como costurera para el negocio textil de la familia Garza antes de que un fallo en una máquina la dejara con una discapacidad permanente. Éramos los sirvientes. Ellos eran la élite. Esa era la línea trazada entre nosotros desde el día en que nací.

En la preparatoria privada a la que asistí con una beca, esa línea era un muro. Yo era el caso de caridad, la chica con el uniforme de segunda mano y el acento de clase trabajadora. Bárbara de la Vega, con su ropa perfecta y su sonrisa cruel, se aseguró de que nunca lo olvidara.

Una vez, ella y sus amigas me acorralaron en los vestidores, empujándome contra los fríos azulejos.

-Mírenla -se burló Bárbara, tirando de mi pelo-. ¿De verdad crees que perteneces aquí?

Estaba aterrorizada, indefensa.

De repente, una voz cortó el aire.

-Déjenla en paz.

Era Alejandro. Él era un estudiante de último año, un dios en los pasillos de esa escuela. Se quedó allí, imponente sin esfuerzo, y la pandilla de Bárbara se dispersó como ratones. Ni siquiera me miró. Simplemente se encargó de la situación, reportó a Bárbara por acoso y siguió adelante.

Pero nunca lo olvidé. Una semilla de enamoramiento se plantó ese día, una admiración tonta y sin esperanza por el chico que, por un momento, había sido mi protector.

Lo observé desde lejos durante años. Vi cómo adoraba a Bárbara, cómo la perseguía en cada ruptura y berrinche. Estaba desesperadamente enamorado de ella. Sabía que nunca tendría una oportunidad, así que enterré ese enamoramiento y me concentré en mis estudios. Sobresalí, volcando toda mi energía en mi pasión: el diseño narrativo para videojuegos.

Años más tarde, el destino nos volvió a unir. Yo trabajaba como mesera en lo que se suponía que era la boda de Alejandro y Bárbara. Los invitados estaban todos reunidos, la orquesta tocaba, pero la novia no apareció.

Bárbara había enviado un mensaje de texto. Se había fugado con un modelo europeo. No era la primera vez que lo dejaba plantado en el altar.

Vi a Alejandro de pie, solo, su rostro una máscara de furia y humillación. En un ataque de puro y vengativo despecho, se giró, sus ojos recorriendo la multitud, y se posaron en mí.

-Tú -dijo, su voz peligrosamente baja-. Cásate conmigo.

Estaba tan sorprendida que no pude hablar. Me ofreció un trato. Un matrimonio por contrato de cinco años. Necesitaba una esposa para guardar las apariencias, para demostrarle a Bárbara que no podía romperlo. Yo, con mi inteligencia tranquila y mi origen poco amenazante, era la candidata perfecta.

Y yo, recordando al chico que me salvó en los vestidores, con ese enamoramiento largamente enterrado removiéndose en mi corazón, dije que sí.

Durante cinco años, interpretó el papel de un esposo perfecto. Éramos extraños educados y respetuosos compartiendo una casa. Se aseguró de que mi madre recibiera la mejor atención médica, que estuviera cómoda. Nunca olvidó mi cumpleaños o un día festivo, siempre presentándome un regalo caro y considerado. En público, si alguien se atrevía a menospreciarme, lo callaba con una mirada fría y protectora.

Me permití tener esperanza. Pensé que tal vez, solo tal vez, esta actuación también se había vuelto real para él.

Entonces, hace seis meses, lo oí hablar con su amigo en su estudio.

-No puedo creer que Bárbara vaya a volver -dijo su amigo.

La voz de Alejandro sonaba cansada.

-Siempre supe que lo haría.

-¿Y qué hay de Sofía? ¿Simplemente la vas a desechar?

Contuve la respiración, mi corazón latiendo contra mis costillas.

Oí a Alejandro suspirar.

-Sofía siempre fue temporal. Es un reemplazo barato, una forma de pasar el tiempo hasta que Bárbara estuviera lista para volver conmigo. Ella sabe cuál es su lugar.

Las palabras destrozaron mi fantasía cuidadosamente construida. Un reemplazo barato. La verdad era más fría y cruel de lo que jamás podría haber imaginado. Mis cinco años de esperanza, de devoción silenciosa, se convirtieron en cenizas en mi boca.