Demasiado tarde para amarme ahora

Mi padre, una estrella en ascenso en el Cártel de Sinaloa, decidió dejar a mi madre. Durante el divorcio, me pidió que eligiera con quién vivir.

Por el bien de mi futuro, lo elegí a él, el hombre con dinero y poder, por encima de mi madre, que no tenía ni un peso.

Mi elección le rompió el corazón. "Él tiene dinero, mamá. Tú no. Ya no quiero ser pobre", le dije, una mentira que se sintió como tragar vidrios. Me miró con una traición absoluta antes de derrumbarse en lágrimas.

En mi vida anterior, mi amor por ella se convirtió en la carga que la destruyó. Después de que nos echaron, se mató trabajando para mantenerme, solo para morir trágicamente tratando de vender un riñón para pagar mis facturas médicas. La seguí a la muerte una semana después.

No lo entendía. La había amado con toda mi alma, pero mi amor solo la llevó al sufrimiento y a la muerte. ¿Por qué elegir el amor significaba elegir la ruina?

Al despertar de nuevo, tenía catorce años, de vuelta en el momento de esa devastadora elección. Esta vez, mi amor no sería una carga. Sería un arma. Me acercaría a mi padre, desmantelaría su imperio desde adentro y le construiría a mi madre una fortaleza con los escombros.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía "Cicatriz" Velasco:

La primera vez que morí, fue un asunto silencioso y patético en una habitación de hospital estéril, ahogado por el pitido de máquinas que mi madre no podía pagar.

La segunda vez que morí fue hoy, en la sala de una casa a punto de hacerse añicos, cuando elegí al hombre que destruyó a mi familia por encima de la mujer que era mi mundo entero.

Tenía catorce años otra vez.

El aire en mis pulmones estaba limpio, mis extremidades fuertes, no las cosas frágiles e inútiles en las que se habían convertido.

Afuera, el sol brillaba. Adentro, mi padre, Ricardo Morales, un hombre recién ascendido en el Cártel de Sinaloa, estaba de pie frente a nosotras, su rostro una máscara de fría resolución.

"Me voy", dijo. Las palabras fueron simples, limpias, como un cuchillo deslizándose entre las costillas.

Mi madre, Elena, se estremeció como si la hubieran golpeado. Sus ojos, todavía brillantes con una vida que yo había visto extinguirse, se llenaron de una esperanza desesperada y suplicante cuando se posaron en mí.

Pero yo no la estaba viendo a ella. Estaba viendo el futuro. Mi pasado. La vida que ya había vivido.

La recordaba, expulsada sin nada más que la ropa que llevaba puesta.

Recordaba sus manos, una vez suaves, volviéndose ásperas y agrietadas por tres trabajos de limpieza diferentes.

Vi el departamento húmedo y mohoso de una recámara al que nos mudamos, un lugar donde el frío se te metía en los huesos y nunca se iba.

Sentí el dolor punzante del hambre en mi estómago, un compañero constante.

Luego vino el diagnóstico. Una rara enfermedad de la sangre. Una sentencia de muerte.

Recordé a mi madre de rodillas frente a los zapatos lustrados de Ricardo, rogando. Él ya era un sicario importante para entonces, ya subiendo en la jerarquía, ya nadando en el tipo de dinero que podría haberme salvado.

Estaba con Karla, y las necesidades de ella, sus deseos, eran lo primero.

Su hombre le metió unos cuantos billetes de quinientos pesos en la mano a mi madre y la echó de su oficina como si fuera basura.

El último recuerdo fue el peor. Mi madre, desesperada, tratando de vender un riñón a un prestamista conectado con un cártel rival. Le quitaron el dinero, la dejaron desangrándose en un callejón y murió de una infección una semana después.

La seguí a la oscuridad siete días después de eso.

Pero ahora, estaba de vuelta. Renacida.

Mi madre estaba viva. Sus ojos todavía estaban llenos de luz.

Esta era mi única oportunidad para detener la tormenta.

"Sofía", la voz de mi padre cortó los recuerdos. "Tienes que elegir. ¿Con quién quieres vivir?"

La mirada de mi madre era un peso físico, rogándome que dijera su nombre, que volviera a casa con ella.

Mi alma gritaba que lo hiciera, que corriera a sus brazos y nunca la soltara.

Pero el amor no la salvaría. Mi amor había sido una carga que le rompió la espalda. Esta vez, yo sería su arma.

Para ganar esta guerra, tenía que estar adentro. Tenía que acercarme al enemigo.

Aparté la vista del rostro destrozado de mi madre y me encontré con la mirada impaciente de mi padre.

"Me voy contigo", dije, mi voz plana y vacía.

La esperanza en los ojos de mi madre no solo se desvaneció, se hizo añicos, reemplazada por la herida abierta y cruda de la traición.

"Sofía... no..."

Me volví hacia ella, forzando hielo en mis venas.

"Él tiene dinero, mamá. Tú no. Ya no quiero ser pobre".

Era una mentira que se sentía como tragar vidrios. Necesitaba que me odiara. Necesitaba que me dejara ir, para que pudiera ser libre.

Los labios de mi padre se curvaron en una sonrisa petulante y satisfecha. Vio a una hija que reconocía el poder.

No tenía idea de que acababa de invitar a su propio verdugo a su casa.

Punto de vista de Sofía "Cicatriz" Velasco:

El viaje a la nueva vida de mi padre fue silencioso. Me senté en la parte de atrás de su Mercedes negro, el cuero frío contra mi piel, y observé las luces de la ciudad mientras se convertían en vetas de oro y rojo a través de las ventanas polarizadas.

Era un mundo aparte del pavimento agrietado y las farolas parpadeantes del barrio que había dejado atrás.

Su penthouse estaba en una torre que arañaba el cielo, una fortaleza de vidrio y acero en Polanco. Los porteros con sus uniformes impecables evitaron mi mirada con esmero.

Nos subieron en un elevador privado que ascendía con una velocidad silenciosa que revolvía el estómago.

Mi padre me miró, un destello de algo -evaluación- en sus ojos. Mantuve mi expresión en blanco, me hice pequeña. Él veía a una niña, ingenua y fácil de moldear. Bien. La invisibilidad era el mejor camuflaje.

Las puertas del elevador se abrieron directamente a la sala.

Y ahí estaba ella.

Karla Suárez.

Era aún más hermosa de lo que recordaba de las fotos borrosas. Alta y esbelta, con el cabello del color de la medianoche y ojos de un azul helado y sorprendente. Era arte y elegancia y bordes fríos y duros.

Estaba de pie junto a un ventanal, una copa de vino en la mano, y me miró con el desprecio manifiesto de una reina examinando un insecto.

"Llegas tarde, Ricardo", dijo, su voz baja y melódica.

Era la misma voz que había escuchado reír de fondo en esa última y devastadora llamada telefónica.

Mi padre, un hombre que hacía temblar a otros, se derritió.

"Lo siento, mi amor. Tomó más tiempo de lo que pensaba". La adulaba, besando su mejilla, un poderoso jefe de plaza reducido a un suplicante.

Hizo un gesto hacia mí. "Karla, esta es Sofía".

Los ojos de Karla me recorrieron, descartándome en una sola y fría mirada. No ofreció ningún saludo, ninguna sonrisa. Yo era un fantasma de un pasado que se suponía que él había enterrado, una mancha no deseada en su nuevo mundo perfecto.

Mi padre, sintiendo la frialdad, se aclaró la garganta y comenzó un recorrido. Lo seguí en silencio, mi mente una calculadora zumbante. Catalogué todo: el arte caro en las paredes, la ubicación de la pesada caja fuerte de acero detrás de un cuadro, las señales sutiles de su inmensa riqueza ilícita.

Estaba mapeando su imperio, buscando sus vulnerabilidades.

Me mostró el estudio de arte de Karla, un espacio luminoso y aireado lleno de lienzos.

"Es un genio", susurró, su voz espesa de adoración. "Un alma atormentada. Mi destino es salvarla".

Mi habitación fue la última. Estaba al final de un largo pasillo, un espacio pequeño y sin ventanas que se sentía más como un cuarto de servicio que como un dormitorio.

Una jaula dentro de una jaula.

Por un momento, un destello de culpa cruzó el rostro de mi padre. Vio el marcado contraste entre esta caja y el resto de su palacio.

Metió la mano en su cartera y sacó un fajo grueso de billetes, poniéndolo en mi mano. Diez mil pesos.

"Para ropa", dijo bruscamente. "Lo que necesites".

No era un regalo. Era dinero para callarme. Una disculpa por la jaula.

Lo tomé sin decir una palabra, mis dedos cerrándose alrededor de los billetes. El primer depósito en el fondo de guerra de mi madre.

Mi plan no era solo sobrevivirle. Era desangrarlo.

Punto de vista de Sofía "Cicatriz" Velasco:

Durante las siguientes semanas, perfeccioné el arte de ser un fantasma.

Deambulaba por el penthouse, una adolescente retraída y hosca. Era un papel que habitaba fácilmente.

El resentimiento de Karla era una presencia física en cada habitación, un zumbido constante y de bajo nivel de hostilidad.

Trataba mi mera existencia como una afrenta personal. Nunca me hablaba directamente, pero su silencio era más cortante que cualquier insulto.

Si yo estaba en una habitación, ella se iba.

Si usaba un vaso, más tarde lo encontraba en la basura.

Por supuesto, mi padre se dio cuenta. Su defensa de ella siempre venía en forma de susurros ásperos. "Ha pasado por mucho, Sofía. Ten paciencia".

Pero su culpa era un arma, y yo estaba aprendiendo a manejarla. Cuando Karla no miraba, me pasaba dinero en efectivo: dos mil aquí, cuatro mil allá. Un bálsamo para su conciencia.

Escondí el dinero debajo de una tabla suelta en mi clóset.

Creció de manera constante, superando pronto los ciento sesenta mil pesos.

Un fondo de guerra construido con su dinero sucio, destinado a salvar a la mujer que había desechado.

El verano se convirtió en otoño y comenzaron las clases.

La Prepa 9 se convirtió en mi santuario. En sus pasillos abarrotados, no era la hija incómoda de Ricardo Morales ni el fantasma personal de Karla Suárez. Era solo otra cara anónima en la multitud.

Era un lugar donde podía respirar.

Un sábado por la tarde, cuando mi padre y Karla estaban en la inauguración de alguna galería, aproveché mi oportunidad.

Tomé un camión durante una hora, el brillo pulido del centro de la ciudad dando paso a la mugre familiar del mundo de mi madre.

La encontré cerca de nuestro antiguo departamento, luchando con dos pesadas bolsas del mandado.

Estaba más delgada.

La luz en sus ojos se había atenuado, desgastada por el agotamiento y la preocupación.

Cuando me vio, dejó caer las bolsas. Una naranja rodó hacia la alcantarilla.

Su rostro, el rostro que veía en mis pesadillas, simplemente se arrugó.

"Sofía", suspiró.

Sus primeras palabras no fueron de enojo, sino de una preocupación frenética. "¿Estás bien? ¿Te está dando de comer? Estás muy delgada".

Su amor era un puño apretándose alrededor de mi corazón. Quería caer en sus brazos, contarle todo y rogarle que me llevara a casa.

Pero no podía. Todavía no.

Me suplicó que volviera, su voz quebrándose.

Me obligué a permanecer fría, lógica. "No puedes protegerme, mamá. Todavía no. Te aplastaría".

Metí la mano en mi mochila y saqué el sobre grueso con el dinero. Puse los ciento sesenta mil pesos en sus manos.

Sus ojos, abiertos e incrédulos, volaron del dinero a mi cara.

"¿Qué es esto?"

"Es un comienzo", dije, mi voz firme, clínica. "Empieza un negocio. Un puesto de comida. La Cocina de Elena, como siempre decías. Lo que sea. Solo hazte fuerte. Hazte lo suficientemente poderosa para que él nunca pueda volver a tocarte".