Demasiado tarde para arrepentirse: La fugitiva del rey de la mafia

Observé a mi esposo, el Capo más temido de Monterrey, firmar el fin de nuestro matrimonio con la misma frialdad glacial que usualmente reservaba para ordenar una ejecución.

La punta de su pluma Montblanc rasgaba el papel, un sonido que ahogaba la lluvia golpeando el ventanal de la cafetería.

No se molestó en leer ni una sola palabra.

Creía que estaba firmando manifiestos de embarque rutinarios para el negocio familiar.

En realidad, estaba firmando los papeles de "Disolución de Vínculo" que yo había escondido bajo la primera hoja.

Estaba demasiado absorto para revisar. Sus ojos estaban pegados a su teléfono encriptado, tecleando frenéticamente a Sofía: la viuda, la belleza trágica, la mujer que había sido un fantasma en nuestro matrimonio durante tres años.

-Listo -gruñó, arrojando la pila de documentos a su camioneta blindada sin siquiera mirarme.

-El negocio está cerrado, Elena. Nos vamos.

Momentos después, su teléfono sonó con el tono especial de emergencia que le tenía asignado a ella.

Su actitud cambió de jefe frío a protector frenético en un instante.

-Chofer, desvíate. Me necesita -rugió.

Me miró sin una pizca de afecto y ordenó:

-Bájate, Elena. Luca te llevará a casa.

Me echó del auto en medio del diluvio para correr hacia su amante, sin tener la más mínima idea de que acababa de concederme legalmente mi libertad.

Me quedé en la banqueta, temblando pero sonriendo por primera vez en años.

Para cuando el Don se dé cuenta de que acaba de firmar su propio divorcio, yo seré un fantasma en Guadalajara.

Y a él no le quedará nada más que sus registros de embarque y su arrepentimiento.

Capítulo 1

Observé a mi esposo firmar el fin de nuestro matrimonio con la misma frialdad glacial que usualmente reservaba para ordenar una ejecución.

La punta de la pluma Montblanc negra rasgaba el papel grueso, un sonido áspero que se elevaba sobre la lluvia que martillaba contra el cristal blindado de la cafetería.

Dante Moretti, el Capo di Capi del Cártel de Monterrey, no se molestó en leer el documento. No revisó las cláusulas. No preguntó por qué su Consigliere no estaba presente para supervisar la transacción.

Estaba demasiado ocupado escribiendo un mensaje en su teléfono encriptado, con el ceño fruncido de esa manera oscura y letal que hacía que hombres hechos y derechos se orinaran de miedo.

Pero yo no tenía miedo. Solo sentía frío.

-Listo -dijo, su voz un estruendo bajo que pareció vibrar a través de la mesa de caoba.

Lanzó la pila de papeles por la ventanilla abierta, apuntando perfectamente al asiento del copiloto de su camioneta blindada que esperaba afuera. Ni siquiera me miró.

-El negocio está cerrado, Elena. Nos vamos.

Miré el interior de piel donde aterrizaron los papeles. La página superior se titulaba "Disolución de Vínculo". Escondida bajo una portada sobre manifiestos de embarque rutinarios, era el acta de defunción de nuestro matrimonio.

Y él acababa de firmarla.

Mi corazón debería haber estado latiendo con fuerza. Debería haber estado sudando. Pero después de tres años de ser la esposa invisible, el trofeo en la repisa, el canario enjaulado, no sentía nada más que un vacío helado.

Dante Moretti, el Segador, el hombre que controlaba la costa este con puño de hierro, acababa de concederme mi libertad sin saberlo.

Mía, mi hermana, estaba sentada frente a mí, con los ojos muy abiertos. Miró de Dante a los papeles, y luego de vuelta a mí.

-No lo leyó -susurró, su voz temblando de incredulidad-. Simplemente lo firmó.

-Está distraído -dije, mi voz completamente muerta-. Es un Código Rojo.

Mía bufó, aunque mantuvo la voz baja.

-¿Código Rojo? Querrás decir Sofía.

El nombre quedó suspendido en el aire como humo tóxico. Sofía Rossi. La viuda. La belleza trágica. La mujer que llamaba a mi esposo a las dos de la mañana porque escuchaba un ruido. La mujer que había sido el fantasma en mi cama matrimonial desde la noche de bodas.

-Prometió honrarte -siseó Mía-. Te ignora durante tres años y ¿ahora esto?

-Él protege lo que valora -repliqué-. Yo solo soy un tratado de paz con pulso.

Afuera, la calle se había despejado. La presencia de Dante Moretti lograba eso. Cuatro camionetas negras esperaban en la acera, con los motores rugiendo como bestias listas para atacar. Hombres con trajes oscuros estaban de pie bajo la lluvia, con las manos cerca de la cintura.

Este era su mundo. Violencia. Poder. Silencio.

Y yo solo era un mueble en él.

Dante se volvió hacia mí. Sus ojos eran del color del café expreso, oscuros y amargos. Me recorrieron con la mirada, buscando amenazas en lugar de afecto.

-Mamá nos espera para la comida familiar del domingo -dijo-. Sube al auto.

No lo pidió. Lo ordenó. Así era Dante. Se movía por el mundo asumiendo que se doblegaría a su voluntad sin cuestionamientos.

Me puse de pie, alisando la falda de mi vestido. Me incliné hacia Mía.

-Dile a Isabella que adelante el plan -susurré.

Mía me apretó la mano.

-Guadalajara es territorio neutral, Elena. Pero él irá por ti.

-Que venga -dije-. No encontrará a una esposa. Encontrará a una extraña.

Salí a la lluvia. Un soldado inmediatamente sostuvo un paraguas sobre mí, pero la humedad se me metió hasta los huesos.

Subí a la parte trasera de la camioneta principal, y el olor me golpeó al instante: Chanel No. 5. Pesado, floral y empalagoso.

El perfume de Sofía.

Se aferraba a los asientos de piel. Se aferraba al aire. Era sofocante.

Dante se deslizó a mi lado, llenando el espacio con su enorme cuerpo y el olor a tabaco caro y aceite de arma. Irradiaba calor, un horno de masculinidad cruda que antes me debilitaba las rodillas.

Ahora, solo me daba náuseas.

-¿Archivaste los manifiestos? -preguntó, con los ojos todavía pegados a su teléfono.

Se refería a los papeles. Los papeles de divorcio que él creía que eran registros de embarque.

-Sí -mentí.

-Bien. La Comisión se reúne la próxima semana. Seré confirmado como Jefe absoluto. No necesito cabos sueltos.

Miré por la ventana la ciudad gris que se desdibujaba. *Soy un cabo suelto, Dante. Y acabas de cortarme.*

Su teléfono sonó. El tono áspero y discordante que reservaba para emergencias.

Su comportamiento cambió al instante. El Don frío y calculador se desvaneció. En su lugar apareció un protector frenético.

-¿Sofía? -ladró al teléfono-. Tranquila. ¿Dónde estás?

Cerré los ojos. Por supuesto.

Escuchó por un momento, su mandíbula se tensó lo suficiente como para romper un hueso.

-Chofer, desvíate. A San Pedro. Ahora.

El chofer vaciló.

-Jefe, la señora Moretti está en el auto. La Matriarca está esperando.

-¡Dije que dieras la maldita vuelta! -rugió Dante.

La camioneta viró bruscamente, las llantas rechinando sobre el asfalto mojado. Me agarré a la manija de la puerta para estabilizarme.

Dante se volvió hacia mí. No una disculpa. Una orden.

-Bájate en la siguiente esquina. Luca te llevará a casa en el auto de atrás.

Lo miré. Realmente lo miré. La cicatriz sobre su ceja. La crueldad en la comisura de sus labios. El hombre que había amado desde que tenía dieciséis años. El hombre que nunca me había mirado con la mitad de la intensidad que acababa de mostrarle a una pantalla de teléfono.

-Está en peligro -dijo, notando mi mirada.

-Ella siempre está en peligro, Dante -dije suavemente.

-Bájate, Elena.

El auto se detuvo. La lluvia caía con más fuerza ahora.

Abrí la puerta. El viento frío me abofeteó la cara.

Salí a la banqueta. El auto de Luca se estaba deteniendo detrás de nosotros, pero por un momento, estuve sola en la tormenta.

Dante no miró hacia atrás. Ya estaba gritando órdenes a su teléfono.

Antes de cerrar la puerta de un portazo, lo miré por última vez.

-Firmaste los papeles, Dante -dije.

No me escuchó. Hizo un gesto despectivo con la mano, indicándole al chofer que avanzara.

El convoy se alejó a toda velocidad, salpicando agua sucia en mis zapatos. Corrieron hacia San Pedro, hacia Sofía, hacia la mujer que importaba.

Me quedé allí, temblando, viendo cómo las luces traseras rojas se desvanecían en la niebla gris.

Estaba mojada. Tenía frío. Estaba sola.

Pero por primera vez en tres años, finalmente era libre.

El penthouse estaba en silencio. Era un silencio pesado y sofocante que costaba diez millones de dólares.

Pisos de mármol, ventanales de piso a techo con vistas a la Sierra Madre y arte moderno que parecía salpicaduras de sangre sobre nieve. Era una fortaleza. Era un museo. No era un hogar.

Me senté en la isla de la cocina, mirando mi teléfono hasta que la pantalla se volvió borrosa.

Dante: *Asuntos. No vuelvo a casa.*

Cuatro palabras. El resumen de mi matrimonio.

No respondí. En su lugar, abrí la configuración de contactos y busqué su número. Mi dedo se detuvo sobre el botón de eliminar. No podía bloquear al Don -eso activaría una alerta de seguridad inmediata-, pero podía borrarlo de mi vida personal.

Toqué eliminar. El nombre de Dante desapareció, reemplazado por una fría cadena de dígitos.

Fue un pequeño acto de rebelión, pero se sintió como cortar una cadena.

Me deslicé del taburete y caminé hacia el panel oculto en la despensa. Detrás de una fila de aceites de oliva importados, saqué la mochila de escape.

Un teléfono desechable. Tres memorias USB encriptadas. Un pasaporte con mi apellido de soltera.

Me senté en la mesa de la cocina y abrí mi laptop. Era hora de la purga digital.

Inicié sesión en las cuentas conjuntas en el extranjero. Mi nombre estaba en ellas por motivos fiscales, una laguna conveniente para el imperio Moretti. Metódicamente, eliminé mi autorización. Desvinculé mi acceso biométrico de la caja fuerte en el estudio. Borré mi huella digital de los registros de seguridad de la propiedad.

Me estaba borrando de mi propia vida.

Mi teléfono vibró. Una notificación de Instagram.

No debería haber mirado. Sabía que no debía. El dolor era una adicción, y yo buscaba mi dosis.

Abrí la aplicación.

Ahí estaba ella. Sofía.

La foto fue tomada en un yate. El horizonte de Monterrey era un telón de fondo resplandeciente. Sostenía una copa de champán, vistiendo una bata de seda que reconocí al instante. Era de Dante.

El pie de foto: *Puerto Seguro.*

Sentí que el ácido me subía por la garganta.

La amenaza de seguridad. La emergencia que requirió que el Don dejara a su esposa bajo la lluvia. Era una mentira.

Estaba bebiendo whisky en un barco con su ex-amante mientras yo estaba sentada en su torre vacía.

Revisé la fecha en mi laptop.

24 de octubre.

Feliz cumpleaños número veintitrés, Elena.

Cerré la laptop de golpe.

Caminé hacia la estufa. Había comprado ingredientes para hacer *osso buco*. Era una receta tradicional, una que su madre me había enseñado. Pensé, estúpidamente, que si cocinaba como una buena esposa italiana, él podría quedarse.

Encendí el quemador de gas. La llama azul parpadeó.

Empecé a picar zanahorias. Luego cebollas. El sonido rítmico del cuchillo contra la madera era relajante.

*Chop. Chop. Chop.*

El elevador sonó.

Me quedé helada. No se suponía que estuviera aquí.

Dante entró. Se veía desaliñado. Su corbata estaba floja, el botón superior desabrochado. Olía a sal de mar y a ese perfume floral y empalagoso.

Sostenía una caja de pastelería blanca.

Se detuvo cuando me vio, sorprendido de encontrar a su esposa en su cocina.

-Estás cocinando -dijo.

No levanté la vista. Seguí picando.

-Pensé que estabas trabajando -dije.

-Las negociaciones se alargaron -dijo, colocando la caja en la barra.

La empujó hacia mí.

-Feliz cumpleaños -murmuró. Sonó como una obligación. Como pagar un impuesto.

Dejé el cuchillo y abrí la caja.

Era un pastel de vainilla. Un pastel genérico de vainilla comprado en una tienda con glaseado blanco.

Detestaba la vainilla. He odiado la vainilla desde que era niña. Dante lo sabía. O al menos, el hombre que se casó conmigo debería haberlo sabido.

Miré la extensión blanca de azúcar. Parecía nieve. Fría e insípida.

-No tengo hambre -dije.

Dante suspiró. Fue un sonido pesado e irritado.

-No seas malagradecida, Elena. Hice tiempo para volver.

-¿Hiciste tiempo? -reí. Fue un sonido seco y quebradizo-. ¿Salió bien la negociación? ¿Firmó el tratado?

Dante se puso rígido. Sus ojos se entrecerraron.

-¿De qué estás hablando?

Saqué la foto en mi teléfono y le mostré la pantalla.

-*Puerto Seguro* -leí-. Se ve muy segura, Dante. Y muy cómoda en tu bata.

Dante no se inmutó. No parecía culpable. Parecía molesto por haber sido descubierto, como un padre que atrapa a un hijo espiando.

-Estaba histérica -dijo-. El barco era el único lugar seguro disponible con poca antelación. La bata fue porque tenía frío.

-¿Y el champán? -pregunté-. ¿Era para el shock?

-Cuida tu tono, *tesoro* -advirtió. Su voz bajó una octava-. No hagas que me arrepienta de haber venido a casa.

-¿Arrepentirte de venir a casa? -me acerqué a él-. No viniste a casa, Dante. Solo cambiaste de ubicación. Sigues con ella. Siempre estás con ella.

Tomé la caja del pastel y la dejé caer en el bote de basura. Aterrizó con un golpe sordo.

-No voy a comer eso.

Dante me agarró la muñeca. Su agarre era de hierro.

-Estás actuando como una niña -gruñó-. Protejo a esta familia. Te protejo a ti. Sofía es una responsabilidad. Es la viuda de mi mejor amigo.

-¡Es la mujer con la que desearías haberte casado! -grité.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Dante me miró fijamente. No lo negó.

Soltó mi muñeca.

Su teléfono desechable sonó.

Ambos lo miramos. Estaba sobre la barra de mármol como una bomba.

Lo levantó.

-Luca -dijo.

Escuchó. Sus ojos se desviaron hacia mí, y luego se apartaron.

-Entiendo. Voy en camino.

Colgó.

-Tengo que irme -dijo.

-Claro que sí -dije. Me volví hacia la estufa.

-Elena -empezó.

-Vete, Dante.

Dudó. Por un segundo, solo un segundo, vi un destello de algo en sus ojos. ¿Culpa? ¿Fatiga?

Pero luego la máscara volvió a caer. El Segador regresó.

-Discutiremos tu actitud más tarde -dijo.

Se dio la vuelta y salió. Las puertas del elevador se cerraron.

Estaba sola de nuevo.

Apagué la estufa. Las verduras a medio picar quedaron en la tabla.

Fui al cajón y saqué una sola vela de cumpleaños.

La encendí. La sostuve en la cocina oscura.

-Pido un deseo -susurré a la habitación vacía.

Deseo dejar de amar al monstruo.

Soplé la vela. El humo se enroscó en el aire, desvaneciéndose como mi esperanza.

Los candelabros del Salón de Cristal goteaban diamantes, reflejando a las mujeres debajo de ellos.

Era la Gala de Aniversario de la Famiglia, la única noche del año en que las cinco familias fingían ser civilizadas. El aire olía a colonia cara, laca para el cabello y dinero manchado de sangre.

Dante estaba a mi lado, su mano descansando en la parte baja de mi espalda. Para un extraño, podría haber parecido posesivo, incluso protector. Para mí, se sentía como una marca, una advertencia para otros hombres: *Esta propiedad está ocupada.*

-Sonríe, Elena -murmuró, inclinándose hacia mi oído-. El Don ruso está mirando.

Pegué una sonrisa en mi rostro. Se sentía tensa, quebradiza como arcilla seca.

-*Estoy* sonriendo, Dante.

Apretó mi cintura, más fuerte. Un pellizco de advertencia.

Nos movimos entre la multitud. Los hombres besaban su anillo; las mujeres me miraban con una mezcla de envidia y lástima. Lo sabían. Todos sabían lo del yate. Todos sabían lo de Sofía.

Yo era el Canario Enjaulado: bonita de ver, pero incapaz de volar.

Marco, un soldado del círculo íntimo de Dante, se nos acercó, sosteniendo una caja de metal oxidada.

-Jefe -sonrió, sus dientes manchados de vino tinto-. La encontramos. La cápsula del tiempo de la iniciación de los Jóvenes Capos. De hace cinco años.

Los hombres a nuestro alrededor rieron. Era una tradición, una prueba de que antes de convertirse en monstruos, eran solo chicos con sueños.

-¡Ábrela! -gritó alguien.

Dante parecía aburrido, pero asintió.

Marco abrió la tapa y comenzó a sacar objetos: una navaja, una botella de whisky barato, una polaroid de un rival muerto. Y cartas.

-¡Aquí hay una de Sofía! -gritó Marco, borracho por el ambiente.

La sala se quedó en silencio. Incluso su nombre imponía atención.

-Quiere ser una estrella de Hollywood -leyó Marco, riendo-. Quiere una mansión en Beverly Hills y un esposo que no lleve pistola.

Una oleada de risas incómodas recorrió la sala. Todos sabíamos que terminó con un Capo que murió en una alcantarilla, y ahora se aferraba al Don.

-¡Y aquí hay una de... la señora Moretti! -Marco sacó un trozo de papel de carta color crema.

Me quedé helada. Recordaba haber escrito esa nota. Tenía dieciocho años. Prometida a Dante. Ingenua. Estúpida.

-¡Léela! -gritó el Don ruso.

Marco desdobló el papel. Se aclaró la garganta.

-Espero -leyó-, que para cuando esto se abra, Dante me mire como mira el amanecer. Espero no ser solo un deber, sino su hogar.

El silencio fue absoluto.

Fue humillante. Era una vulnerabilidad cruda y desnuda en una habitación llena de tiburones.

Sentí el calor subir por mi cuello. Miré al suelo, incapaz de encontrar la mirada de nadie.

Dante se quedó quieto a mi lado. Podía sentir la tensión que irradiaba de él.

Tomó el papel de la mano de Marco y lo miró: mi letra, redondeada e infantil.

Me miró. Por primera vez en meses, realmente me *vio*. Había sorpresa en sus ojos. Quizás incluso una grieta en el hielo.

-Elena -empezó, su voz baja.

Entonces, su teléfono sonó.

El sonido rompió el momento como un cristal.

Dante no lo ignoró. Nunca lo ignoraba.

Lo sacó.

-Sofía -respondió.

Escuchó por dos segundos. Su rostro se endureció como una piedra.

-¿Dónde? -ladró.

Colgó y se volvió hacia Marco.

-Reúne a los hombres. Los Genovese la tienen. Tienen a Sofía en el almacén de la calle 4.

La sala explotó en movimiento. Los soldados corrían, sacando armas de fundas ocultas.

Dante se giró para seguirlos.

-Dante -susurré.

Se detuvo. Me miró.

-Por favor -dije-. Quédate.

Fue una súplica. Una súplica desesperada y patética. Le estaba pidiendo que me eligiera a mí. Solo una vez. Por encima de ella.

Miró hacia la puerta. Luego me miró a mí.

-Está en peligro, Elena.

*"Estoy muriendo aquí"*, pensé.

-Quédate aquí -ordenó-. No te muevas. La seguridad te vigilará.

Revisó la recámara de su pistola.

-Tengo que irme.

Se dio la vuelta y salió corriendo del salón de baile.

Lo vi irse. Lo vi correr hacia la muerte para salvarla.

Me dejó de pie en medio del salón, rodeada de miradas. La esposa que esperaba amor. El esposo que corría hacia su amante.

Estaba desprotegida. No era amada.

Caminé hacia la mesa donde había dejado caer mi nota. La recogí.

Fui al balcón. El aire de la noche era helado.

Tomé un encendedor de una bandeja de plata en la mesa de un mesero que pasaba.

Encendí la llama. Sostuve la esquina del papel contra el fuego.

Vi las palabras enroscarse en cenizas. *Dante... amanecer... hogar.*

Todo, ardiendo.

Dejé caer el papel en llamas en un cenicero de cristal.

-Adiós, Dante -susurré al humo.

No lloré. Las lágrimas eran para la gente que tenía esperanza.

A mí no me quedaba nada más que la fría y dura verdad.