Demasiado tarde para el remordimiento del despiadado Don

El candelabro de cristal se balanceó violentamente sobre la mesa del comedor. En esa fracción de segundo, el tiempo pareció detenerse.

Mi esposo, Dante, no dudó. No intentó alcanzarme.

Se lanzó sobre la mesa, tacleando a su "frágil" primer amor, Mía, para tirarla al suelo. La protegió con su propio cuerpo.

La gravedad hizo lo suyo. El pesado metal se estrelló contra mis piernas, aplastándolas al instante.

Mientras yo yacía enterrada bajo los escombros, desangrándome sobre la alfombra color beige, Dante gritaba pidiendo un médico... porque Mía se había hecho un rasguño con un papel.

No era la primera vez que la elegía a ella. Había sacado mi taxi de la carretera porque ella fingió una caída. Le regaló el antiguo rosario de mi padre moribundo solo porque a ella le pareció un accesorio bonito.

Pero el golpe final no fue físico.

Mientras Dante estaba en un hotel consolando a Mía por una "pesadilla", ignoró las llamadas urgentes para autorizar el trasplante de médula ósea de mi padre.

Mi padre murió solo, de una infección, porque Dante estaba demasiado ocupado haciéndose el héroe con una mentirosa.

Cuando Dante finalmente regresó al penthouse, esperando que yo estuviera allí, rogándole perdón, encontró la casa en silencio.

Encontró los papeles de divorcio firmados en la chimenea.

Y luego, encontró el certificado de defunción con fecha de tres días atrás.

No dejé una nota. No dejé una pelea.

Simplemente lo dejé con el silencio que se merecía y desaparecí en la noche.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena Rossi

El mundo se tambaleó sobre su eje.

Mi cabeza palpitaba con un ritmo brutal que coincidía con la agonía aguda y punzante que irradiaba de mi brazo izquierdo.

Yacía tirada en el frío suelo de mármol del vestíbulo de la casa de subastas.

Sobre mí, de pie en lo alto de la gran escalera, Mía gritaba.

Tenía las manos vacías. Su cuello estaba desnudo.

-¡Intentó quitármelo! -chilló Mía, su voz resonando con fuerza en el techo abovedado-. ¡Me empujó! ¡Intentó matarme por un collar!

Mentiras.

Intenté levantarme, pero mi brazo izquierdo cedió bajo mi propio peso.

Un crujido espantoso vibró a través de mi hombro.

Jadeé, el sonido húmedo y débil contra la piedra.

Las pesadas puertas de roble se abrieron de golpe.

Dante.

Parecía una tormenta tallada en granito. Su esmoquin estaba impecable, un contraste crudo y cruel con el desastre en que me había convertido.

Se detuvo.

Sus ojos recorrieron la escena.

Me vio.

Vio la sangre que goteaba de mi frente, manchando de carmesí el mármol blanco. Vio el ángulo antinatural de mi brazo.

Luego, levantó la vista.

Vio a Mía aferrada a la barandilla, sollozando, su pecho subiendo y bajando en una perfecta actuación de terror.

Dante se movió.

Pero no se movió hacia mí.

Subió las escaleras de dos en dos, pasando junto a mi cuerpo arrugado sin lanzar una sola mirada hacia abajo.

La corriente de aire de su paso urgente enfrió el sudor de mi piel.

-Mía -susurró al llegar a la cima.

No preguntó qué había pasado. No se detuvo a comprobar el pulso de su esposa.

Tomó a la chica de diecinueve años en sus brazos, protegiéndola de una amenaza que no existía.

-Tengo mucho miedo, Dante -gimió Mía contra su pecho-. Está loca. Quiere matarme.

-Shh -la calmó Dante, acariciando su cabello-. Te tengo. Estás a salvo.

Logré levantar la cabeza.

-Dante -susurré.

Salió como un graznido roto.

Él giró la cabeza. Sus ojos eran pozos negros de asco.

-¿Lastimarías a la chica que está salvando a tu padre por una joya? -escupió.

El veneno en su voz me paralizó más que la caída.

-Ella me empujó -dije con voz rasposa.

-Mentirosa -sollozó Mía más fuerte, hundiéndose más en su saco-. No te enojes con ella, Dante. Solo está celosa. Por favor, no la lastimes.

Lo estaba tocando como un maestro violinista.

Y él escuchaba cada nota.

-Puede levantarse sola -dijo Dante, su voz lo suficientemente fría como para congelar la sangre en mi cara-. Si tiene la fuerza para atacar a una donante, tiene la fuerza para caminar.

Tomó a Mía en sus brazos, acunándola contra su pecho.

Comenzó a bajar las escaleras.

Vi sus zapatos lustrados acercarse.

Paso. Paso. Paso.

Llegó al rellano inferior.

Tuvo que pasar por encima de mis piernas para llegar a la salida.

No dudó.

Pasó sobre mí como si yo no fuera más que basura estorbando en la banqueta.

-Llama al coche -le ladró a un guardia de seguridad que miraba horrorizado-. Lleva a Mía al hospital. Está en shock.

-Señor -tartamudeó el guardia, señalándome inútilmente-. La señora de Vitiello... está sangrando.

-Sobrevivirá -dijo Dante sin mirar atrás-. Siempre lo hace.

Las puertas se cerraron detrás de ellos.

El silencio volvió a inundar el vestíbulo.

Miré al techo. El candelabro de cristal se convirtió en un halo de luz borroso.

No le importaba.

No era solo que la amara a ella. Era que me despreciaba a mí.

Yo era el inconveniente. La vieja obligación. La rama seca.

Un mesero finalmente corrió hacia mí, cayendo de rodillas a mi lado.

-¿Señora? ¿Puede oírme?

Cerré los ojos.

El dolor en mi brazo era cegador, pero el vacío en mi pecho era peor.

Mi esposo acababa de dejarme sangrando en el suelo para consolar a la mujer que me puso allí.

Los votos estaban muertos.

Ya no era su esposa.

Solo era un obstáculo que aún no había descubierto cómo eliminar.

Punto de vista de Elena Rossi

La habitación del hospital olía a antiséptico y a abandono rancio.

Dante me visitó exactamente una vez.

Se quedó diez minutos.

Pasó nueve de ellos en su teléfono, sus pulgares volando por la pantalla, una sonrisa suave y complaciente jugando en sus labios.

Era la misma sonrisa que solía dedicarme cuando quemaba el pan tostado.

-¿Está bien? -pregunté, mi voz plana.

No se molestó en levantar la vista.

-Mía es frágil, Elena. El estrés no es bueno para el procedimiento. Necesitas tener más cuidado.

-Tengo un brazo roto y una conmoción cerebral, Dante.

-Y tu padre tiene leucemia -replicó, finalmente bloqueando su teléfono y guardándolo en su bolsillo-. Prioridades.

Se fue antes de que la enfermera pudiera cambiarme el suero.

Me dieron de alta tres días después.

Era mi cumpleaños.

No esperaba que lo recordara.

Pero cuando entré al penthouse, las luces estaban tenues. Un jazz suave sonaba desde las bocinas ocultas.

Dante estaba de pie junto a la chimenea, sosteniendo un vaso de whisky.

-Feliz cumpleaños -dijo.

Por un segundo, solo una fracción de segundo, mi corazón se detuvo.

Entonces la vi.

Mía estaba sentada en el sofá de terciopelo.

Vestía de blanco.

Era un vestido de encaje blanco que se parecía inquietantemente al que yo había usado en mi cena de ensayo hace cinco años.

-Le dije a Dante que no podíamos dejar que celebraras sola -canturreó Mía, levantándose. Giró lentamente, presumiendo la tela-. ¿Te gusta? Dante me lo compró. Dijo que el blanco simboliza la pureza.

La ironía sabía a bilis subiendo por mi garganta.

-Es precioso -dije, pasando junto a ellos hacia la cocina.

-Dante prometió enseñarme a bailar -dijo Mía, agarrando su mano posesivamente-. Para la gala de la próxima semana. Ya que soy la invitada de honor.

Dante me miró, su expresión indescifrable.

-Solo una canción, Elena. Luego cortaremos el pastel.

Me apoyé en la isla de mármol, agarrando mi yeso para estabilizarme.

-Adelante.

Dante colocó su mano en la cintura de Mía.

La acercó. Demasiado cerca para una lección de baile.

Se movieron al ritmo. Mía apoyó la cabeza en su hombro, sus ojos encontrando los míos sobre la tela de su traje.

Sonrió con suficiencia.

No fue una victoria sutil. Fue una declaración de guerra.

La barbilla de Dante descansaba sobre la cabeza de ella. Cerró los ojos, balanceándose.

Parecía en paz.

Parecía un hombre enamorado.

El personal estaba de pie en las sombras del pasillo. Las sirvientas, los guardias. Los vi intercambiar miradas de lástima.

Ellos lo sabían.

El Subjefe tenía una nueva reina. La vieja solo esperaba ser descartada.

Miré el pastel en la barra.

*Feliz Cumpleaños Elena.*

El betún ya se estaba derritiendo bajo las cálidas luces empotradas.

No dije una palabra.

Me di la vuelta y caminé hacia el elevador.

La música subió de volumen. Dante hizo girar a Mía, su risa resonando como un cristal rompiéndose.

Ninguno de los dos notó que me iba.

Presioné el botón del lobby.

Mientras las puertas de metal se cerraban, ocultando la vista de mi esposo abrazando a otra mujer, le susurré al elevador vacío.

-No habrá una próxima vez.

Punto de vista de Elena Rossi

Necesitaba aire. Desesperadamente.

Tomé un taxi amarillo afuera del edificio, mi mano temblando al alcanzar la manija de la puerta.

No tenía un destino. Solo necesitaba alejarme del sofocante aroma del perfume de Mía que parecía adherirse a las paredes de mi hogar, ahogándome.

-¿A dónde, señorita? -preguntó el conductor, mirándome por el espejo retrovisor.

-Solo conduzca -dije, reclinando la cabeza contra el vinilo gastado-. A cualquier lugar menos aquí.

Un destello de movimiento captó mi atención.

Mía salió corriendo de la entrada del lobby. No llevaba abrigo, a pesar del frío en el aire.

-¡Elena! ¡Espera! -gritó, agitando los brazos sobre su cabeza como una náufraga.

Parecía frenética. Pero yo sabía que no era así. Era otra actuación.

Cerré de golpe la puerta del taxi, bloqueando su voz.

-Vámonos -le dije al conductor-. Ahora.

El taxi se alejó de la acera, incorporándose al flujo del tráfico.

Mía no se detuvo.

Con una mirada hacia el estacionamiento, corrió hacia la calle.

No tropezó; lo calculó. Se arrojó directamente al paso del taxi.

El conductor frenó en seco. Los neumáticos chirriaron contra el asfalto, el olor a goma quemada llenando el aire.

El coche se detuvo bruscamente a centímetros de sus piernas.

Mía se desplomó sobre el cofre, gritando como si la hubiera atropellado un tren de carga. Era digno de un Oscar.

Entonces oí el rugido de un motor.

El deportivo negro de Dante salió a toda velocidad de la salida del estacionamiento, como una bestia liberada de una jaula.

Vio el taxi. Vio a Mía dramáticamente tendida sobre el cofre.

Pero no vio las luces de freno.

Vio a su esposa en un coche que acababa de "atropellar" a su preciosa donante y que intentaba huir.

El motor rugió más fuerte.

-¡Pinche loco! -gritó el taxista, mirando por el espejo retrovisor, sus ojos abiertos de pánico.

Dante nos embistió.

El impacto fue ensordecedor. Sacudió los huesos.

El metal crujió. El vidrio explotó en una lluvia brillante.

Mi cabeza se estrelló contra la mampara.

Estrellas estallaron detrás de mis párpados, brillantes y cegadoras.

El mundo se inclinó de lado.

El taxi giró, fuera de control, hasta que se estrelló contra una camioneta de reparto estacionada con un golpe seco y nauseabundo.

El silencio siguió al caos. Un silencio pesado y zumbante.

Mi visión era borrosa. La sangre corría tibia por mi cuello, empapando mi cuello.

A través de la ventanilla lateral destrozada, vi a Dante saltar de su coche.

No corrió hacia el taxi.

Corrió hacia Mía.

Ella estaba de pie junto a la acera ahora, milagrosamente ilesa, sacudiéndose el polvo de su vestido blanco como si simplemente se hubiera tropezado.

Dante cayó de rodillas frente a ella, sus manos revisando su cara, sus brazos, sus piernas, frenético de preocupación.

-¿Te golpeó? -rugió Dante, su voz temblando de rabia-. ¿Le dijo ella que te golpeara?

Mía sollozaba, señalando con un dedo tembloroso los restos en los que yo estaba atrapada.

-¡Le dijo que siguiera, Dante! ¡Me vio y le dijo que condujera!

Dante se levantó.

Se giró hacia mí.

Su rostro era una máscara de odio puro e inalterado. El rostro de un extraño.

-¡No te atrevas a tocarla! -me gritó a través del cristal roto-. Si le tocas un solo pelo, Elena, te juro que te mato.

Me quedé sentada, atrapada entre el asiento y la puerta abollada.

Mi cabeza sangraba. Mi brazo palpitaba al ritmo de mi corazón.

Y mi esposo me amenazaba de muerte por un crimen que no cometí, para proteger a un monstruo con un vestido blanco.

Una burbuja de risa subió por mi garganta.

Comenzó bajo, un sonido áspero, raspando mi tráquea.

Luego creció.

Me reí.

Me reí mientras la sangre goteaba en mi regazo. Me reí hasta que me dolieron las costillas y las lágrimas corrían por mi cara.

Era el sonido de una mente que finalmente se quiebra bajo el peso de una mentira.

El taxista me miró horrorizado.

-Señorita, ¿está bien?

Dejé de reír. El sonido se cortó abruptamente.

Busqué en mi bolso con manos temblorosas. Saqué un fajo de billetes, dinero de emergencia que había estado guardando para un mal día. Solo que no me di cuenta de que la tormenta se vería así.

Lo arrojé al asiento delantero.

-Para los daños -dije, mi voz extrañamente tranquila.

Abrí la puerta de una patada, ignorando la protesta del metal retorcido.

No miré a Dante. No miré a Mía.

Caminé por la calle, con sangre goteando de mis dedos, haciendo señas a otro taxi para que me llevara a urgencias.

Sola.