Dos Meses para Amarte

El mismo mes que el médico me entregó una sentencia de muerte, mi primer y único amor, Patrick Castillo, regresaba para casarse con otra.

Con solo dos meses de vida, decidí que no me quedaría de brazos cruzados: lochantajearía para que pasara ese tiempo conmigo.

La humillación, los desplantes públicos y el odio de su prometida me golpeaban, mientras cada respiración se volvía una tortura y mis propios fantasmas me perseguían.

¿Cómo era posible que el hombre que juró amarme ahora me tratara como un secreto sucio, una amenaza a su perfecta vida futura?

Al final, mi último acto de amor fue una llamada silenciosa, un teléfono pegado al oído escuchando las campanas de su boda, en el momento exacto en que mi propia vida se desvanecía.

El mismo mes que el médico me entregó la sentencia de muerte, Patrick Castillo regresó a Medellín.

Fibrosis pulmonar idiopática. Terminal.

Esas palabras resonaban en mi cabeza mientras miraba por la ventana de mi apartamento, observando la ciudad que se encendía con las luces de la noche.

Patrick, mi primer y único amor, volvía después de cinco años en Europa. No volvía por mí. Volvía para casarse con Tessa Bennet, la heredera de una familia tan influyente como la suya. Un matrimonio arreglado para consolidar su imperio cafetero.

La ironía era cruel. Mientras yo contaba los días que me quedaban, él planeaba una vida entera.

Mi teléfono vibró con una notificación. Era una revista de sociedad. En la pantalla, Patrick y Tessa sonreían, la imagen perfecta de la felicidad y el poder. Él, más guapo y serio que nunca. Ella, elegante y conservadora. El polo opuesto a mí.

Yo era Luciana Salazar, la gestora cultural con reputación de llevar una vida despreocupada, de relaciones fugaces y noches de fiesta. Una fachada que había construido con esmero para ocultar el vacío que me consumía.

Sabía que verlo sería inevitable, pero no podía esperar a que el destino nos cruzara. No tenía tiempo.

Tenía que forzar el encuentro.

Y solo había un lugar donde podía garantizarlo.

La clínica de salud mental era un edificio blanco y austero, un lugar de silencios y dolores ocultos. Al entrar en el vestíbulo, el olor a antiséptico me golpeó.

Lo vi de inmediato. Estaba de espaldas, hablando con un médico. Su traje a medida se ajustaba perfectamente a sus hombros anchos. Se giró, y nuestros ojos se encontraron.

Su rostro, antes lleno de calidez cuando me miraba, ahora era una máscara de hielo.

Caminé hacia él, mis tacones resonando en el suelo de mármol.

"Patrick", dije, mi voz sonando más firme de lo que me sentía.

Él ni siquiera parpadeó. "¿Qué haces aquí, Luciana?"

"Vine a visitar a Elena. ¿Cómo está tu madre?"

Su mandíbula se tensó. Elena, su madre, estaba internada aquí desde que su padre, Víctor Castillo, la abandonó. La abandonó para casarse con mi madre, Sasha. Ese acto nos convirtió, a Patrick y a mí, en hermanastros. Una tragedia familiar que nos separó para siempre.

"Te pedí que no te acercaras a ella. Borré todo contacto contigo hace cinco años por una razón", su voz era un susurro peligroso.

Actué con la audacia que me daba la desesperación. "Ahora soy tu hermanastra. Técnicamente, también es mi familia".

Su mano se cerró en mi brazo, su agarre era fuerte, doloroso. Me arrastró hacia un rincón apartado del vestíbulo.

"No juegues conmigo, Luciana. No hoy".

"No estoy jugando", lo miré directamente a los ojos, dejando que viera un destello del dolor que escondía. "Solo quería verte".

Mi confesión pareció desarmarlo por un segundo. Su agarre se aflojó. Aproveché ese instante de debilidad. Levanté la mano y, con un gesto que solía ser nuestro, le quité una pelusa invisible de la solapa de su chaqueta.

Él se quedó quieto, sorprendido por el gesto familiar. Por un momento, vi un atisbo del chico que había amado.

Pero desapareció tan rápido como llegó.

"Vete de aquí", siseó, y se dio la vuelta, dejándome sola en el frío vestíbulo.

Esa noche, busqué refugio en un bar de salsa, uno de esos lugares ruidosos donde la música alta ahogaba los pensamientos. Pedí un ron doble y me lo bebí de un trago. El alcohol quemó mi garganta, pero no alivió el dolor en mi pecho.

"¿Siempre bebiendo sola, Luciana?"

La voz arrastrada me hizo girar en el taburete. Ivan Hewitt. Un chico problemático al que había ayudado a salir de la calle hacía unos años, principalmente porque su perfil se parecía inquietantemente al de un joven Patrick. Un error que ahora lamentaba.

"¿Qué quieres, Ivan?"

"Solo saludar", sonrió, mostrando unos dientes manchados. "Oí que te quedaste sin tu último novio. Dicen que no te duran ni un mes".

"Lárgate".

"Vamos, nena. Sabes que me debes una. Te he cubierto muchas veces".

Lo ignoré y pedí otra copa. Él se acercó más.

"La gente habla, Luciana. Dicen que eres fácil. Que coleccionas hombres como trofeos".

"Y a ti qué te importa lo que diga la gente". Le lancé una mirada de desprecio, pero las palabras me dolieron. Era la reputación que me había ganado, la que yo misma había fomentado para que nadie viera lo rota que estaba por dentro.

"A mí no me importa", dijo, su voz volviéndose insinuante. "Pero quizás a otros sí".

Vertí el resto de mi trago sobre su camisa barata. "Ahora lárgate antes de que llame a seguridad".

Él retrocedió, furioso, pero se fue murmurando maldiciones.

El bar entero parecía observarme. Escuché susurros. "Esa es Luciana Salazar". "Siempre metida en líos". "Pobre chica, dicen que busca a cualquiera que se parezca a su hermanastro".

La última frase me golpeó. Levanté la vista y lo vi. Patrick estaba en un reservado en el piso de arriba, mirándome fijamente. Su rostro era una mezcla de desprecio y algo más, algo que no pude descifrar.

Así que esa era mi reputación. La mujer obsesionada con su amor perdido, buscando copias baratas para llenar su cama.

Una verdad dolorosa, pero una verdad al fin y al cabo.

El comentario de Ivan, aunque venía de él, era un eco de lo que Patrick seguramente pensaba.

"Tus relaciones no duran ni un mes, Luciana".

Recordé sus propias palabras, dichas con crueldad la última vez que hablamos antes de que se fuera a Europa. Él conocía mi reputación mejor que nadie, porque él era la causa de ella.

Sentí su mirada quemándome desde el reservado. No podía dejar que la noche terminara así, con él mirándome con lástima y desdén.

Dejé un billete sobre la barra y subí las escaleras, mi corazón latiendo con una mezcla de alcohol y adrenalina.

Entré en el reservado sin llamar. Estaba solo, con una copa de whisky en la mano.

"¿Disfrutando del espectáculo?", pregunté, mi voz teñida de sarcasmo.

Él ni siquiera me miró. "Deberías elegir mejor a tus compañías".

"Tú no eres quién para darme lecciones". Me acerqué y me senté frente a él. El espacio era pequeño, íntimo. Podía oler su colonia, la misma que usaba años atrás.

Saqué mi teléfono y lo puse sobre la mesa. Deslicé el dedo por la pantalla y abrí un video.

Era antiguo, de un viaje a Cartagena. Estábamos en la playa, jóvenes, enamorados y sin ropa. Su risa llenó el silencio del reservado.

"Te doy dos meses", dije, mi voz temblando ligeramente. "Los dos meses antes de tu boda. Pásalos conmigo".

Él finalmente levantó la vista del vaso, sus ojos oscuros fijos en mí. Una sonrisa fría se dibujó en sus labios.

"¿Y crees que un video casero de hace años va a asustarme?". Se inclinó y cogió mi teléfono. "¿Crees que me importa? Tu cuerpo ha sido visto por media Medellín, Luciana. Un video más no hará ninguna diferencia".

Sus palabras me golpearon. Tiró el teléfono sobre el cojín a su lado como si fuera basura.

La humillación me quemó, pero no retrocedí. La desesperación era un motor más potente.

"Quizás a ti no te importe", admití, mi voz apenas un susurro. "Pero a los socios de tu empresa, esos viejos conservadores con los que estás a punto de cerrar el trato de exportación más grande de la historia de Café Castillo... a ellos sí les importará ver al futuro director retozando con su hermanastra".

El color desapareció de su rostro. Lo había atrapado.

Se quedó en silencio por un largo momento, la única expresión en su cara era una furia contenida. Luego, para mi sorpresa, asintió lentamente.

"De acuerdo".

La facilidad con la que aceptó me desconcertó. "¿Así de fácil?"

"Sí", dijo, su voz plana. "Quieres dos meses. Los tendrás".

Me incliné hacia él, incrédula, buscando alguna trampa. Mi mano rozó su rodilla. "¿Por qué?"

"Porque me das lástima", dijo, sus ojos sin emoción. "Y porque, seamos sinceros, ambos sabemos que es lo que quieres. Así que te lo daré".

Su frialdad era un golpe en el estómago. De repente, un dolor agudo y punzante atravesó mi pecho, justo donde los pulmones luchaban por cada bocanada de aire. Me quedé sin aliento, un espasmo de tos ahogada me sacudió.

Aparté su mano de mi rodilla instintivamente.

"¿Qué pasa ahora?", preguntó, su voz teñida de irritación. "¿Otro de tus juegos?"

No podía hablar. El dolor era demasiado intenso. Negué con la cabeza, luchando por respirar.

"Patético", murmuró. Se levantó, cogió su chaqueta y se dirigió a la puerta. "Mañana. A las ocho. Te recogeré en tu casa".

Y se fue, dejándome sola, temblando, con el dolor en el pecho y el sabor amargo de una victoria que se sentía como una derrota.

A la mañana siguiente, sonó mi teléfono. Era mi madre, Sasha.

"Luciana, querida. Tu padrastro y yo vamos a cenar esta noche con Patrick y su prometida. Una pequeña reunión familiar. Tienes que venir".

Su voz era falsamente dulce. Odiaba estas cenas. Sasha las usaba para restregarme su nueva vida, su estatus como la señora Castillo.

"No puedo, mamá. Tengo planes".

"No acepto un no por respuesta. Patrick estará allí. Sé que quieres verlo".

Colgué sin responder. Miré mi reflejo en el espejo. Las ojeras, la palidez. La enfermedad me estaba consumiendo.

Pero esa noche, me vestí con mi mejor vestido, un rojo escotado que sabía que a Patrick le encantaría y que Sasha odiaría.

Cuando llegué al restaurante, ya estaban todos sentados. Patrick, Tessa, mi madre y Víctor Castillo. La imagen de una familia feliz y retorcida.

Patrick me vio entrar. Noté cómo su mirada recorrió mi cuerpo, deteniéndose en el escote. Un destello de algo, quizás deseo, cruzó sus ojos antes de volverse fríos de nuevo.

"Luciana, llegas tarde", dijo mi madre, su sonrisa no llegaba a sus ojos.

"Lo siento, el tráfico", mentí.

Sasha intentó forzar una imagen de armonía. "Patrick, siéntate al lado de tu hermana. Pónganse al día".

Él me ignoró por completo, su atención centrada en Tessa.

La cena fue una tortura. Mi madre no paraba de hablar de lo maravillosa que era Tessa y de lo bien que encajaba en la familia. Víctor asentía, lanzándome miradas de desaprobación.

Un camarero se acercó con una bandeja de mariscos. "Para la señorita", dijo, colocándola frente a mí.

Era un plato de langostinos, mi alergia más severa. Un detalle que mi madre, por supuesto, había olvidado.

"Sasha, ella no puede comer eso", dijo Patrick de repente, su voz era dura.

Todos en la mesa se quedaron en silencio. Antes de que pudiera reaccionar, él había apartado el plato de mi alcance.

"Es alérgica".

Mi madre pareció avergonzada. "Oh, cielos, lo olvidé por completo".

Lo miré, sorprendida. Él recordaba. Después de todos estos años, de todo el dolor, él todavía recordaba.

Sasha, para desviar la atención de su error, cambió de tema. "Bueno, ya que estamos todos aquí, tengo una idea maravillosa. Conozco a un joven encantador, el hijo de los Martínez. Un buen partido. Luciana, deberías salir con él".

La humillación me quemó la cara. Estaba intentando venderme como si fuera ganado.

"No, gracias, mamá".

"No seas maleducada. Es una buena oportunidad para ti. Con tu reputación...", empezó a decir, su voz subiendo de tono.

Miré a Patrick. Estaba hablando animadamente con Tessa, riendo de algo que ella le susurró al oído. Verlos juntos, tan felices, tan perfectos, fue demasiado.

"De acuerdo", dije, mi voz apenas audible. "Saldré con él".

Cualquier cosa para terminar esa cena. Cualquier cosa para escapar de la visión de Patrick y su prometida.

Cuando salimos del restaurante, Patrick me detuvo antes de que pudiera llegar a mi coche.

"Sube al mío", ordenó.

Sin discutir, obedecí. En el silencio del coche, la tensión era palpable.

Intenté romperla. Me acerqué, mis dedos rozando su muslo. "¿A dónde vamos?"

Su respuesta fue agarrarme por las muñecas y empujarme contra el asiento del pasajero. Su cuerpo se cernió sobre el mío, atrapándome.

"Querías dos meses", susurró, su aliento caliente en mi cuello. "Cumpliré mi parte del trato".