El Corazón Traicionado Regresa

En mi cumpleaños número veinticinco, mi mejor amiga Elena y mi novio Ricardo me entregaron un regalo que lo cambió todo. Era una cámara instantánea de color azul pastel, aparentemente inocente.

En mi vida pasada, esa cámara fue el inicio de mi infierno. La usé felizmente para fotografiar a mis padres, sin saber que era un objeto maldito que robaba la vida y la suerte de los fotografiados para dársela a la familia del fotógrafo. Pocos días después, mi madre murió en un accidente, y mi padre sufrió un derrame cerebral que lo dejó paralizado y sin habla. Nuestra empresa familiar se fue a la quiebra y Ricardo, aduciendo mala suerte, me abandonó.

Desesperada y sin un centavo, busqué a Elena, mi "hermana del alma". La encontré celebrando con Ricardo, ambos enriquecidos repentinamente, mientras sus padres, antes enfermos crónicos, ahora lucían sanos y rejuvenecidos. La traición me abrumó; ciega de dolor, corrí sin rumbo y un coche me atropelló.

Mi último pensamiento fue la cámara; todo había empezado con ella.

Pero ahora, he vuelto. Renací el día de mi cumpleaños, con la misma cámara en mis manos y el recuerdo vívido de mi trágica vida pasada.

No es para perdonar. Es para vengarme. El universo, o quien sea que maneje los hilos, me ha dado una segunda oportunidad, y esta vez, yo pongo las reglas.

Hoy es mi cumpleaños número veinticinco, y también es el día en que renací.

Elena, mi mejor amiga, me entrega una caja de regalo envuelta con un moño rosa. Su sonrisa es ancha y brillante, pero sus ojos no sonríen. La conozco demasiado bien.

"¡Feliz cumpleaños, Sofía! ¡Ábrelo!"

Su voz es dulce, como siempre, pero ahora puedo escuchar la falsedad debajo.

Ricardo, mi novio, me rodea los hombros con su brazo y me da un beso en la mejilla. Huele a la colonia cara que le regalé el mes pasado.

"Vamos, mi amor, ábrelo. Elena se esforzó mucho para encontrarlo."

Miro la caja en mis manos, mi corazón late con fuerza, pero no de emoción. Es un latido de miedo y de un odio frío que me recorre las venas. Sé lo que hay dentro. Es la cámara instantánea, la misma que me dieron en mi vida pasada.

La misma que destruyó todo lo que amaba.

El recuerdo me golpea con la fuerza de un tren. En mi vida anterior, acepté este regalo con una sonrisa genuina. Estaba tan feliz. Elena y Ricardo eran mi mundo, junto con mis padres.

Usé la cámara esa misma tarde. Tomé una foto de mi mamá y mi papá en el jardín de nuestra casa. Se veían tan felices, riendo, abrazados. La foto salió perfecta, un recuerdo precioso.

O eso creía.

Dos días después, mi madre murió en un accidente de tráfico. Un conductor ebrio se pasó un alto. Muerte instantánea.

Una semana después de su funeral, mi padre sufrió un derrame cerebral masivo. Sobrevivió, pero quedó paralizado del lado derecho de su cuerpo, sin poder hablar.

Nuestra empresa familiar, una constructora que mi padre había levantado desde cero, se fue a la quiebra en menos de seis meses. Los proyectos se cancelaron, los inversores se retiraron. Todo se derrumbó.

Y Ricardo me dejó.

"Sofía, lo siento," me dijo por teléfono, su voz fría y distante. "No puedo seguir contigo. Tienes mala suerte. Desde que estamos juntos, todo me ha salido mal a mí también, pero lo tuyo es una maldición. Estar cerca de ti es peligroso."

Me colgó y bloqueó mi número.

Desesperada, con mi padre postrado en una cama y sin un centavo, busqué a Elena. Ella era mi única esperanza, mi hermana del alma. Pero cuando llegué a su casa, la encontré a ella y a Ricardo celebrando. Bebían champaña en copas de cristal.

Se habían enriquecido de la noche a la mañana. Un negocio misterioso, decían.

Y los padres de Elena, que habían estado enfermos durante años, uno con una enfermedad cardíaca y el otro con diabetes severa, estaban completamente sanos. Parecían diez años más jóvenes.

Abrumada por la traición y la desesperación, salí corriendo de su casa, sin ver a dónde iba. Un coche me atropelló.

Mi último pensamiento fue la imagen de la cámara instantánea. Todo empezó con esa cámara.

Y ahora, aquí estoy. De vuelta en mi fiesta de cumpleaños, con la misma caja en mis manos. He renacido. El universo, o quien sea que maneje los hilos, me ha dado una segunda oportunidad.

No para perdonar.

Para vengarme.

"¿Qué pasa, Sofía? No te ves muy emocionada," dice Elena, su sonrisa flaquea un poco. La ansiedad se asoma en sus ojos.

"No es eso," digo, forzando una sonrisa. "Es que... es un regalo muy grande. No debiste molestarte."

"Nada es demasiado para mi mejor amiga," responde ella, demasiado rápido.

Ricardo la apoya. "Exacto. Eres la mejor, te mereces lo mejor."

Sus palabras son como veneno en mis oídos.

Abro la caja lentamente. Ahí está. La cámara instantánea de color azul pastel. Se ve inocente, casi infantil. Pero sé que es un arma, un objeto maldito que roba la vida y la suerte de aquellos a los que fotografía para dársela a la familia del fotógrafo.

En mi vida pasada, yo fui la fotógrafa. Y mis padres, los sujetos. Elena y Ricardo lo sabían. Ellos me dieron el arma y me apuntaron a mi propia familia.

"¡Es hermosa!" exclamo, mi voz suena convincente hasta para mí. "Siempre quise una."

La saco de la caja. Es ligera. Fría al tacto.

Elena y Ricardo intercambian una mirada rápida, una mirada de triunfo. Creen que he caído en la trampa otra vez.

"Pruébala," insiste Elena. "Tómale una foto a tus papás. Están justo allí."

Miro hacia donde señala. Mis padres están hablando con unos tíos, riendo. Mi madre se ve radiante con su vestido rojo. Mi padre, fuerte y sano. Un nudo se forma en mi garganta. Nunca más permitiré que algo les pase.

"Claro," digo con una sonrisa que no llega a mis ojos.

Levanto la cámara. Pero en lugar de apuntar a mis padres, giro bruscamente y apunto directamente a Elena y Ricardo.

"Primero una foto de los que me dieron este regalo increíble," digo, mi voz es alegre y juguetona. "¡Sonrían!"

La reacción es inmediata y visceral.

El color desaparece de sus rostros. El pánico puro y sin adulterar se apodera de sus facciones.

"¡No!" grita Elena, levantando las manos como si quisiera protegerse de una bala.

"¡Sofía, no juegues!" dice Ricardo, su voz es un chillido agudo. Da un paso atrás, tropezando torpemente.

Su miedo es la confirmación que necesitaba. Saben exactamente lo que hace la cámara.

Bajo la cámara lentamente, fingiendo confusión.

"¿Qué pasa? Solo es una foto."

Elena se recompone a la fuerza, su risa es forzada y hueca.

"Es que... salimos horribles en las fotos. Mejor tómale una a tus papás, que siempre salen bien. Para estrenar la cámara con algo bonito, ¿no crees?"

"Sí, mi amor," añade Ricardo, tratando de sonreír. "Una foto familiar sería el mejor primer recuerdo."

En mi vida pasada, sus palabras me habrían parecido lógicas. Ahora, solo escucho su desesperación por asegurarse de que la maldición caiga sobre mi familia y no sobre ellos.

"Tienes razón," digo, cediendo. "Es una mejor idea."

Me doy la vuelta y camino hacia mis padres, sintiendo las miradas ansiosas de Elena y Ricardo clavadas en mi espalda.

Recuerdo la última vez que hice esto. La alegría inocente, la emoción de capturar un momento feliz.

Esta vez, solo siento el hielo de la venganza en mi corazón.

El juego ha comenzado. Y esta vez, yo pongo las reglas.

El recuerdo de esa primera fotografía es tan vívido que duele.

En mi vida anterior, después de que Elena y Ricardo me convencieron, me acerqué a mis padres con la cámara en la mano.

"¡Mamá, papá, sonrían!" grité, lleno de la alegría tonta de mis veinticinco años.

Ellos se abrazaron y sonrieron para mí. Mi madre, con su cabello castaño brillando bajo el sol de la tarde, y mi padre, con sus ojos llenos de orgullo. Hice clic. La cámara zumbó y escupió una pequeña tarjeta blanca. La agité en el aire, esperando a que la imagen apareciera, como en las películas.

La foto era perfecta. Un momento de pura felicidad congelado en el tiempo.

La puse en un marco en mi mesita de noche esa misma noche.

Dos días después, el mundo se vino abajo.

Recibí la llamada en el trabajo. Era un número desconocido. Un policía. Su voz era monótona, sin emoción.

"¿Hablo con la señorita Sofía Martínez?"

"Sí, soy yo."

"Lamento informarle que su madre, la señora Laura Martínez, ha sufrido un accidente de tráfico. Necesitamos que venga al Hospital General."

El viaje al hospital fue una mancha borrosa. Cuando llegué, un médico con cara de cansancio me llevó a una pequeña habitación. Me dijo que mi madre había muerto en el impacto. No sintió dolor, dijo. Un consuelo vacío que no consolaba nada.

El funeral fue una pesadilla. Ver el ataúd de mi madre bajar a la tierra. Sentir el brazo de mi padre temblando sobre mis hombros.

Una semana después, estaba en la cocina preparándole un té a mi padre cuando escuché un ruido sordo desde la sala. Corrí y lo encontré en el suelo, con la mitad de la cara caída y los ojos llenos de pánico.

El diagnóstico fue un derrame cerebral isquémico. Le salvó la vida, pero el daño era severo y permanente. El lado derecho de su cuerpo quedó paralizado. Perdió la capacidad de hablar. Pasó de ser el hombre fuerte y vibrante que me había enseñado a andar en bicicleta a ser un hombre atrapado en su propio cuerpo, dependiente de mí para todo.

El castillo de naipes de nuestra vida se derrumbó.

La empresa familiar, Construcciones Martínez, dependía por completo de mi padre. Sin él para dirigir los proyectos y negociar con los clientes, todo se estancó. Los acreedores empezaron a llamar. Los empleados, a los que considerábamos familia, tuvieron que ser despedidos. En seis meses, nos declaramos en bancarrota. Tuvimos que vender la casa, la casa en la que crecí, para pagar las deudas y los crecientes gastos médicos de mi padre.

Nos mudamos a un pequeño departamento alquilado.

El estrés me estaba consumiendo. Apenas dormía, apenas comía. Las ojeras se convirtieron en parte permanente de mi rostro. Perdí peso tan rápido que mi ropa me quedaba grande. Mi cabello, que antes era brillante, se volvió opaco y quebradizo. Me veía en el espejo y no reconocía a la mujer demacrada que me devolvía la mirada. Parecía diez años mayor.

Fue entonces cuando Ricardo me llamó.

Estaba en el hospital, esperando los resultados de unas pruebas de mi padre. Mi teléfono sonó. Era él. Por un momento, sentí un destello de esperanza. Quizás llamaba para ver cómo estábamos, para ofrecer ayuda.

Qué ingenua fui.

"¿Hola?" respondí, mi voz era un susurro ronco.

"Sofía," dijo, su tono era frío, sin una pizca de la calidez que solía tener. "Necesito que entiendas que esto se acabó."

Me quedé en silencio, confundida. "¿De qué hablas, Ricardo?"

"De nosotros. No puedo más. Desde que tu mamá murió, todo ha sido un desastre tras otro. Es como si trajeras una nube negra contigo. Tienes mala suerte, Sofía. Eres salada."

La palabra "salada" me golpeó. Era una acusación cruel, supersticiosa.

"Ricardo, mi madre murió. Mi padre está paralizado. ¿Y tú me llamas para decirme que tengo mala suerte?"

"Exacto. No es normal lo que te está pasando. Y no quiero que esa mala suerte se me pegue. Ya he tenido suficientes problemas últimamente. Lo nuestro se termina aquí. Por favor, no me vuelvas a buscar."

Y colgó.

Miré el teléfono en mi mano, escuchando el silencio. Sentí como si la última viga que sostenía mi mundo se hubiera roto. Estaba completamente sola.

El recuerdo de su voz, de su crueldad, todavía quema. Pero ahora, en esta nueva vida, ese dolor no me paraliza.

Me alimenta.