El Eco Amargo de Tu Desprecio

Mi vida, como arquitecto respetado, ocultaba un secreto infierno personal: mi matrimonio de diez años con Sofía Vega.

En casa, solo había indiferencia, desprecio de su familia y la sombra omnipresente de su enfermiza obsesión por su hermanastro, Adrián.

La última vez que vi a Sofía, ella se estaba muriendo para salvarme de un camión descontrolado, su vestido blanco manchado de sangre.

Mis oídos aún reverberan con sus últimas palabras, la traición definitiva: "Mateo, si hay una próxima vida, no te cases conmigo. No me ames."

Esas palabras, el eco amargo de su desprecio y la reafirmación de su patológica devoción por Adrián, se convirtieron en mi tortura personal durante una década.

Fui testigo de cómo su amor tóxico por él nos consumía a todos, arrastrándonos al abismo de un matrimonio sin alma.

Su último acto por mí solo selló la dolorosa verdad: nunca hubo espacio para mí en su corazón.

¿Cómo fue posible que mi inquebrantable amor condujera a semejante rechazo final?

¿Era mi destino ser siempre una pieza en su cruel juego, condenado a un dolor perpetuo?

Esa incomprensión, ese peso en mi alma, se convirtió en una obsesión ineludible.

Consumido por el duelo y la necesidad de justicia, me aislé del mundo.

Dediqué cada gramo de mi fortuna familiar y mi ingenio arquitectónico a un solo objetivo: construir una máquina para viajar en el tiempo.

Y lo conseguí.

Ahora, he regresado al día de nuestra boda, con la firme resolución de reescribir esta tragedia, liberar a Sofía de sus cadenas emocionales y, sobre todo, encontrar por fin mi propia salvación.

La última vez que vi a Sofía Vega, ella se estaba muriendo para salvarme.

Un camión fuera de control se dirigía hacia mí y ella, sin dudarlo, me empujó.

La sangre manchó su vestido blanco.

En sus últimos momentos, me miró y susurró.

"Mateo, si hay una próxima vida, no te cases conmigo. No me ames".

Esas palabras me persiguieron durante diez años.

Diez años de un matrimonio infernal, de su indiferencia, del desprecio de su familia. Diez años viendo cómo su amor tóxico por su hermanastro, Adrián, los destruía a todos.

Después de su muerte, me encerré.

Dediqué toda la fortuna de mi familia, todo mi conocimiento como arquitecto, a un solo proyecto: una máquina para volver en el tiempo.

Y lo conseguí.

Ahora, he regresado al día de mi boda.

La puerta de la suite nupcial se abrió y Sofía entró, borracha.

Su elegante vestido de novia estaba arrugado y sus ojos, normalmente fríos y calculadores, estaban rojos por el llanto.

Se derrumbó en el sofá, sin siquiera mirarme.

"Adrián", sollozó. "¿Por qué? ¿Por qué vas a una cita a ciegas? ¿Ya no me quieres?".

Su voz estaba llena de un dolor que nunca me había mostrado a mí.

Me quedé quieto, mi corazón se sentía pesado.

En nuestra vida pasada, ella era así todas las noches. Bebía hasta perder el conocimiento, llamando el nombre de Adrián en sueños.

Yo era su esposo, pero en su corazón, solo había espacio para su hermanastro.

Recordé los pocos momentos de amabilidad que me había mostrado. Pequeños gestos, sonrisas forzadas.

Ahora entendía.

Todo era por deber. Porque su padre, Don Fernando Vega, la obligó a casarse conmigo para separarla de Adrián.

Su verdadero afecto, su verdadera pasión, siempre fueron para él.

Saqué un pequeño diario del bolsillo. Era el diario de Sofía de nuestra vida pasada, el que encontré después de su muerte.

En él, escribió sus tres mayores arrepentimientos.

Primero: haberse casado conmigo.

Segundo: no haberse opuesto a su padre.

Tercero: no haber podido "salvar" a Adrián de sí mismo.

En esta vida, cumpliré sus deseos. La liberaré.

Y al hacerlo, me liberaré a mí mismo.

Saqué mi teléfono y marqué un número. Preparé mi voz, imitando el tono y la cadencia de Adrián.

"¿Sofía?", dije.

Ella levantó la cabeza de inmediato, sus ojos se iluminaron.

"¿Adrián? ¿Dónde estás? ¿Por qué no contestabas?".

"Estoy ocupado", respondí, manteniendo la voz fría. "Mi padre me organizó una cita a ciegas. Si no voy, se enfadará".

"¡No vayas!", suplicó ella. "Haré lo que sea. ¡Por favor!".

"Firma lo que te dé Mateo", dije, mi voz sin emoción. "Si lo firmas, no iré".

Colgué.

Unos segundos después, me acerqué a ella con un documento y un bolígrafo.

"Fírmalo", le dije.

Ella ni siquiera miró el papel. Lo agarró y firmó rápidamente.

Luego me miró, con los ojos llenos de una devoción que me quemaba por dentro.

"Mateo, dile a Adrián que ya firmé. Dile que lo amo. Que siempre lo amaré".

Cada palabra era un golpe.

Asentí en silencio.

Tomé el acuerdo de divorcio firmado y salí de la habitación. Mi abogado, que esperaba en el pasillo, me miró sorprendido.

"Señor Reyes, ¿está seguro? Acaban de casarse".

"Estoy seguro", dije con firmeza. "Procede con ello".

Le entregué el documento.

Justo en ese momento, la voz de Sofía sonó detrás de nosotros, llena de confusión.

"¿Divorcio? ¿De qué están hablando?".

Me sobresalté.

Rápidamente, le hice un gesto a mi abogado para que se fuera. Él asintió y desapareció por el pasillo.

Me di la vuelta para enfrentar a Sofía. Su mirada era inquisitiva, pero todavía nublada por el alcohol.

"No es nada", mentí. "Era mi abogado. Estábamos discutiendo una inversión inmobiliaria".

Ella me miró por un segundo, pero luego pareció perder el interés. La verdad era que nunca le importaron mis asuntos.

"Ah", dijo simplemente. Luego, su expresión cambió a una de disculpa forzada. "Siento lo de anoche. Bebí demasiado. Te lo compensaré".

Compensarme.

Siempre usaba esa palabra.

En nuestra vida pasada, cada vez que me abandonaba por Adrián, cada vez que me humillaba, decía que me lo "compensaría".

Pero nunca lo hacía.

Me pregunté si realmente era feliz. En mi memoria, ella siempre estaba bebiendo, siempre llamando a Adrián, atrapada en un amor imposible que nos arrastró a todos al abismo.

"Señor, señora", interrumpió una de las empleadas de la casa. "Los regalos para la familia de la señora y el coche están listos".

Hoy teníamos que visitar a su padre, Don Fernando.

Sofía extendió su mano hacia mí, un gesto automático y sin emoción.

La tomé. Su piel era cálida, pero no podía calentar mi corazón helado.

Durante el viaje en coche, el silencio era denso.

Observé su perfil. Su rostro, usualmente compuesto, se ensombreció mientras miraba su teléfono.

Frunció el ceño.

De repente, me miró.

"Tengo una emergencia en el trabajo", dijo bruscamente. "Tengo que irme. Ve tú solo a ver a mi padre".

Ni siquiera esperó mi respuesta. Le ordenó al conductor que se detuviera y salió del coche sin mirar atrás.

Sabía que era una mentira.

Saqué mi propio teléfono y abrí las redes sociales.

Allí estaba. Una publicación de Adrián.

Una foto de él en un restaurante de lujo, sonriendo a una chica sentada frente a él. El pie de foto decía: "En una cita con una chica encantadora. Gracias, papá".

La "emergencia laboral" de Sofía.

Guardé el teléfono, sintiendo una resignación amarga.

Le di al conductor la dirección de la casa de mis padres.

Cuando llegué, mi madre y mi padre me esperaban en la puerta. Sus rostros estaban llenos de una alegría forzada. Sabían que no era feliz.

"Mamá, papá", dije, mi voz temblaba. "Quiero divorciarme de Sofía".

Sus sonrisas se desvanecieron.

"Hijo, ¿qué ha pasado?", preguntó mi madre, preocupada.

No pude contenerlo más. Las lágrimas que había reprimido durante diez años en mi vida pasada, y ahora en esta, finalmente cayeron.

"No soy feliz", les dije, mi voz rota por el sollozo. "Este matrimonio es un error. Por favor, apóyenme".

Mi madre me abrazó con fuerza. Mi padre puso una mano en mi hombro.

"Hijo mío", dijo mi padre con voz suave. "No tienes que soportar nada que te haga infeliz. Siempre te apoyaremos".

"Nos iremos de aquí", añadió mi madre, secando mis lágrimas. "Venderemos todo y nos mudaremos a Portugal, como siempre quisiste. Empezaremos de nuevo, lejos de ellos".

Los miré, con el corazón lleno de gratitud.

Me sequé las lágrimas y una sonrisa genuina, la primera en mucho tiempo, apareció en mi rostro.

En esta vida, me aseguraría de que todos tuviéramos un final feliz.

Incluso si eso significaba destruir el mío primero.