El Libro Negro: Cuando El Amor Se Convierte En Cero

Tenía un "Libro Negro" donde restaba puntos a mi matrimonio cada vez que mi esposo, el Capo de Chicago, elegía a su amante sobre mí. Cuando el saldo llegara a cero, el contrato se rompería para siempre.

El día del aniversario de la muerte de mi padre, Dante me obligó a bajar de nuestro coche blindado en medio de una tormenta torrencial.

¿La razón? Isabella lo llamó llorando por una llanta pinchada. Me dejó tirada en el arcén de la carretera para correr a socorrerla, sin importarle mi seguridad.

Segundos después, un vehículo fuera de control me atropelló.

Desperté en la unidad de trauma, desangrándome. El médico llamó a Dante desesperado: necesitaba el código de desbloqueo de su banco de sangre privado para salvarme a mí y a nuestro bebé de ocho semanas.

Pero la voz de Dante resonó fría en el altavoz:

"Isabella se cortó el dedo con el gato del coche. Guarden la sangre para ella, es la prioridad. Busquen otra bolsa".

Escuché cómo mi esposo condenaba a muerte a su propio heredero por un simple rasguño de su ex. Sentí cómo la vida de mi hijo se apagaba dentro de mí mientras él consolaba a una mentirosa.

Con el corazón destrozado y el cuerpo roto, abrí el libro por última vez con manos temblorosas.

"Por Isabella, sacrificó a nuestro hijo. Puntuación: Cero".

Dejé los papeles de divorcio firmados sobre su escritorio junto al cuaderno y desaparecí, decidida a que Dante Moretti nunca más volviera a verme, ni siquiera cuando se diera cuenta de que había quemado su propio mundo.

Capítulo 1

Garabateé el número "cinco" en la página de cuero desgastado, restando esos puntos del saldo de mi matrimonio.

Mi esposo, el Capo dei Capi de Chicago, había olvidado nuestro tercer aniversario.

Pero tuve que restar diez más cuando me di cuenta de que el "Santuario" -su oficina prohibida en casa- no era un lugar de negocios.

Era un mausoleo dedicado a la mujer que casi destruyó su imperio.

Me paré en el centro del estudio de Dante Moretti.

El aire olía a tabaco caro y a secretos podridos.

En mis manos, sostenía el "Libro Negro".

No era un diario de adolescente.

Era un libro de contabilidad.

Cada insulto, cada noche solitaria, cada vez que él elegía el recuerdo de ella sobre la realidad de mí, yo restaba.

Cuando el saldo llegara a cero, el contrato se rompería.

No me importaba lo que dictara la Omertà.

No me importaba el juramento de sangre que mi padre, su antiguo Consigliere, le había obligado a jurar en su lecho de muerte.

Miré a mi alrededor.

Las paredes no tenían fotos de nuestra boda.

En su lugar, había bocetos enmarcados. Bocetos de Isabella Vance.

Había una vitrina de cristal que albergaba una bufanda de seda azul que ella había usado una vez.

Me sentía como una intrusa en mi propia casa, un fantasma acechando el santuario de una diosa viva.

La puerta se abrió de golpe.

Dante entró.

Su presencia absorbió el oxígeno de la habitación.

Llevaba un traje italiano a medida que apenas contenía la violencia enroscada en sus hombros.

Sus ojos oscuros cayeron sobre el libro en mis manos.

No había culpa en su mirada.

Solo una frialdad ártica.

-¿Qué haces aquí, Elara? -Su voz era un retumbo bajo que solía hacerme temblar de deseo; ahora, solo me provocaba náuseas.

-Haciendo inventario -dije, cerrando el libro con un golpe seco.

Caminó hacia su escritorio, ignorándome como si fuera solo otro mueble.

-Largo. Sabes que no me gusta que toques mis cosas. Especialmente aquí.

-Tus cosas -repetí, mis ojos desviándose hacia la bufanda azul-. ¿O las de ella?

Dante se detuvo.

Su mandíbula se tensó.

-No empieces. Tengo negocios que atender. Saca tus cosas de aquí.

Señaló la puerta.

Ni siquiera me miró.

Estaba a punto de decir que mis "cosas" consistían solo en mi dignidad, pero el teléfono rojo en su escritorio sonó.

Esa línea solo sonaba para catástrofes.

Dante contestó.

Su rostro, usualmente una máscara de piedra, se desmoronó.

-¿Dónde? -gritó-. ¡Voy para allá!

Colgó el teléfono con fuerza suficiente para agrietar el auricular.

-El almacén de Cermak está en llamas -dijo, pasando junto a mí como un huracán-. Isabella estaba allí inspeccionando unas antigüedades. Dicen que está atrapada.

El nombre golpeó el aire.

Isabella.

La civil.

La ex.

La razón por la que se casó conmigo fue para protegerme de sus enemigos mientras ella se iba a vivir su vida segura con un contador.

Dante salió corriendo.

No dijo "quédate aquí".

No dijo "ten cuidado".

Simplemente dejé de existir.

Corrí tras él, pero su coche blindado ya rugía por el camino de entrada.

No tenía conductor asignado hoy.

Así que hice lo impensable para la esposa de un Don.

Llamé a un taxi.

El viaje al almacén fue un borrón de luces de neón y ansiedad.

Cuando llegué, el cielo estaba pintado de naranja.

El fuego rugía como una bestia viva, devorando el edificio de ladrillo.

Vi el coche de Dante aparcado de cualquier manera.

Sus soldados, hombres endurecidos por la guerra, estaban cerca del cordón policial con pánico grabado en sus rostros.

Me acerqué a Marco, el Sottocapo.

-¿Dónde está? -pregunté.

Marco me miró con lástima.

Odio esa mirada.

-Entró, señora Moretti. Los bomberos dijeron que la estructura era inestable, pero él... amenazó con quemar la ciudad si no lo dejaban pasar.

Sentí un escalofrío en el estómago que el calor del fuego no pudo disipar.

El protocolo de seguridad prohíbe al Don arriesgar su vida.

Es la Regla Número Uno.

La Familia es lo primero.

Pero Isabella no era familia.

Ella era su obsesión.

Los minutos pasaron como horas.

El techo del almacén gimió y colapsó parcialmente.

Un grito colectivo se elevó de los hombres.

Entonces, una figura emergió del humo negro.

Dante.

Su traje estaba chamuscado.

Su piel estaba enrojecida por el calor.

En sus brazos, llevaba a Isabella Vance como si fuera una reliquia sagrada.

Ella tosía, pero parecía ilesa.

Él, sin embargo, cojeaba.

Los médicos corrieron hacia ellos.

Dante no dejó que la tocaran hasta que la depositó suavemente en una camilla.

Solo entonces colapsó.

Vi cómo acariciaba su cara manchada de hollín mientras los médicos cortaban la camisa quemada adherida a su piel.

No gritó de dolor.

Solo la miraba a ella.

Nadie notó que yo estaba allí.

Parada detrás de la cinta amarilla, invisible.

Saqué mi pequeño bolígrafo del bolso.

Abrí el Libro Negro.

"Arriesgó la estructura de liderazgo de la Familia por una civil. Prioridad absoluta confirmada."

Escribí un "menos cinco" con mano temblorosa.

El saldo estaba bajando rápido.

El abogado me miró como si acabara de pedirle que ordenara un golpe contra el Papa.

-Señora Moretti -balbuceó, ajustándose nerviosamente el puente de sus gafas. -En nuestro... círculo, el divorcio no es una opción. Solo la viudez.

Estábamos sentados en su oficina con paneles de caoba, aislados de forma segura de los oídos indiscretos de la Commissione.

-No quiero dinero -dije, con voz firme, cortando su ansiedad-. No quiero pensión. No quiero propiedades. Solo quiero mi apellido de soltera, Rossi, y un Acuerdo de No Divulgación que indique que nunca hablaré de los negocios de Dante.

-El Don nunca lo firmará.

-Redáctelo de todos modos.

Salí de allí con la clara sensación de caminar sobre hielo delgado que ya comenzaba a agrietarse.

Mi deber, según el código arcaico de mi padre, era estar al lado de mi esposo.

Así que fui al hospital.

Llevaba un termo de sopa casera.

Era ridículo.

Era exactamente lo que haría una buena esposa de la mafia.

El ala VIP del hospital estaba custodiada por dos de los mejores hombres de Dante.

Me dejaron pasar sin decir una palabra, pero sus ojos se desviaron, negándose a encontrar los míos.

Lo sabían.

Todos lo sabían.

Caminé por el pasillo silencioso. La puerta de la habitación de Dante estaba entreabierta.

Estaba a punto de empujarla, pero me congelé.

-Te dije que esas antigüedades eran peligrosas -la voz de Dante salió flotando.

Sonaba ronca, pero extrañamente suave.

Una gentileza que no me había regalado en tres años.

-Solo quería encontrar algo especial para ti -respondió Isabella.

Su voz era un susurro lloroso, empalagoso y dulce.

Miré a través de la rendija de la puerta.

Dante estaba sentado en la cama, con el torso fuertemente vendado.

Isabella estaba sentada en el borde, ilesa, usando una bata de hospital que no necesitaba.

Su mano descansaba sobre su pecho vendado, justo sobre su corazón.

-Casi te matas por mí -dijo ella.

-Lo haría de nuevo -respondió él.

Sin un segundo de vacilación.

Sentí que el suelo se disolvía bajo mis pies.

El termo se resbaló de mis dedos entumecidos.

El sonido del plástico golpeando el linóleo restalló como un disparo en el silencio estéril.

Ambos giraron la cabeza hacia la puerta.

Los ojos de Dante se encontraron con los míos.

Por una fracción de segundo, vi pura sorpresa.

Luego, la máscara de indiferencia glacial volvió a caer en su lugar.

Isabella ni siquiera se apartó. Me miró con una mezcla de triunfo y timidez fingida.

-Elara -dijo Dante, su tono cambiando instantáneamente al de Capo-. ¿Qué haces aquí?

-Traje la cena -dije, mi voz sonando extraña en mis propios oídos-. Pero veo que ya estás siendo atendido.

-Déjalo ahí -ordenó, señalando vagamente hacia una mesa distante.

No me pidió que me quedara.

No preguntó cómo estaba yo, después de verlo correr hacia un incendio.

Dejé el termo en el suelo, justo al lado del charco de sopa derramada.

-Que te mejores pronto -dije.

Me di la vuelta y caminé hacia la salida.

No corrí.

Las reinas no corren, incluso cuando están siendo destronadas.

En la salida del hospital, un joven soldado me interceptó.

-Señora, el Don me pidió que le diera esto. Documentos urgentes que deben guardarse en la caja fuerte de la casa. No confía en nadie más.

Me entregó un sobre grueso y sellado.

Subí al coche que finalmente habían enviado por mí.

La curiosidad, o quizás el masoquismo, ganó.

Rompí el sello.

El encabezado decía: "Plan de Reestructuración para el Imperio Moretti."

Lo hojeé bajo la luz de lectura.

Había planos arquitectónicos. Transferencias de fondos.

Dante planeaba legitimar una gran parte del negocio. Construcción. Diseño.

Pasé a la última página.

Había una nota escrita a mano en el margen de los planos para una nueva firma de arquitectura.

La letra de Dante.

Inconfundible.

"Para que Bella tenga algo propio cuando vuelva a mí. Norte Verdadero."

Cerré el sobre.

No solo la amaba.

Estaba construyendo un reino para ella, usando los ladrillos de nuestro matrimonio.

Decidí que si estaba condenada a ser un fantasma en mi propia casa, al menos sería uno productivo.

Llamé a María, mi antigua profesora de arquitectura.

-Voy a hacerlo -le dije, con voz firme-. Presentaré mis diseños. Usaré un seudónimo si tengo que hacerlo.

-Ya era hora, cara -respondió ella, con voz llena de aprobación-. Tu talento se está pudriendo en esa jaula dorada tuya.

Convertí el Ala Oeste de la mansión en mi santuario.

Era la única zona que Dante nunca se dignaba a visitar.

Desenterré mis mesas de dibujo, mis maquetas a escala, y los sueños que había enterrado junto con mi libertad.

Pasaron dos semanas.

Dante se recuperaba rápidamente.

Sus quemaduras sanaban, pero la distancia entre nosotros solo se enconaba.

Era nuestro tercer aniversario.

La fecha real.

Estaba dibujando los planos para una biblioteca pública cuando la pesada puerta de roble crujió al abrirse.

Dante entró, apoyándose ligeramente en un bastón de ébano.

Examinó el caos creativo de la habitación con una mueca de desdén.

-¿Qué es todo esto? -exigió.

-Mi trabajo -dije, negándome a levantar la vista del papel.

-Tienes todo lo que necesitas. No necesitas trabajar. -Miró la mesa de dibujo como si le ofendiera. -Parece un pasatiempo sórdido.

-Es arquitectura, Dante. No tejer calcetines.

Él resopló.

Entonces, su teléfono vibró contra el escritorio de caoba.

Miró la pantalla, y su expresión se suavizó; un cambio imperceptible que me cortó más profundo que su ira.

Sabía quién era.

-Vístete -dijo, guardando el teléfono en su bolsillo-. Vamos a cenar.

Mi corazón dio un salto estúpido y traicionero.

¿Se acordaba?

¿Iba a intentar arreglar esto?

-¿Dónde? -pregunté, luchando por mantener la patética nota de esperanza fuera de mi voz.

-Ponte el vestido verde. El que me gusta.

Me puse el vestido verde esmeralda.

Me recogí el pelo.

Me abroché los pendientes que me había dado el día de nuestra boda: diamantes que pesaban tanto como grilletes.

Bajé las escaleras.

Dante me estaba esperando.

Se veía devastadoramente guapo, incluso con la leve cojera.

Condujo hasta un nuevo restaurante en el centro: elegante, moderno, exactamente el tipo de espacio que yo misma habría diseñado.

Dante detuvo el coche en la entrada.

-Bájate -ordenó-. Tengo que aparcar. El ayuda de cámara está ocupado.

Pisé la acera, el aire fresco de la noche mordiendo mi piel expuesta.

Lo vi dar la vuelta a la manzana.

Esperé cinco minutos.

Luego diez.

Finalmente, el coche de Dante reapareció.

Él salió.

En sus manos llevaba una caja larga de terciopelo y un inmenso ramo de rosas rojas.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

Rosas rojas.

Pasión.

Dio un paso hacia la entrada.

Sonreí, con el aliento contenido, preparando mi gratitud.

Pero él no me estaba mirando a mí.

Miraba por encima de mi hombro.

-¡Sorpresa! -chilló una voz aguda detrás de mí.

Me giré.

Isabella emergió de las sombras del vestíbulo del restaurante.

Llevaba un vestido escarlata que chocaba violentamente con mi verde esmeralda.

Corrió hacia Dante.

Él le extendió las rosas y la caja.

-Felicidades por la inauguración, Bella -dijo.

Su voz tenía una calidez que me quemó mucho peor de lo que el fuego en el almacén jamás podría.

Isabella agarró las flores y se colgó de su cuello.

-¡Viniste! Sabía que lo harías.

Dante le besó la mejilla.

Luego, como si se sacudiera una niebla, pareció recordar que yo existía.

Me miró.

-Ah, Elara. Entremos. Isabella es la dueña de este lugar. Quería que la apoyáramos en su noche de inauguración.

No era una cena de aniversario.

Yo era el accesorio.

La esposa trofeo, arrastrada para legitimar la presencia del Don en la gala de su amante.

Probé el sabor metálico de la bilis en la parte posterior de mi garganta.

-Por supuesto -dije, con voz muerta-. Apoyemos a la familia.