El Matrimonio Transaccional: Su Amargo Ascenso

La primera vez que mi esposo, Gregorio, prefirió un negocio de mil millones de pesos al funeral de mi padre, supe que nuestro matrimonio era una transacción. Pero cuando empezó a cancelar juntas por una actriz llamada Kennedy, me di cuenta de que sí era capaz de amar... solo que no a mí.

Luego llegaron los rumores de su devoción: le compró un teatro, se peleó a golpes con un director que la criticó. Mi investigación me llevó a una "advertencia": un atropello que me dejó en el hospital. El mensaje de su asistente fue escalofriante: "Los accidentes pasan".

En la delegación, después de que él se metiera en otra pelea por ella, Kennedy me señaló y gritó: "¡Haz que se arrodille! ¡Que se disculpe por respirar el mismo aire que nosotros!".

Los ojos fríos de Gregorio se encontraron con los míos.

"Cristina", ordenó, con una voz mortalmente silenciosa. "Arrodíllate".

Capítulo 1

La primera vez que Gregorio prefirió un negocio de mil millones de pesos al funeral de mi padre, supe que nuestro matrimonio era una transacción. Cinco años después, todavía no había aprendido la lección.

Ese día, el aire fresco del otoño me calaba en los pulmones, pero no tanto como el silencio de Gregorio. Estaba de viaje de negocios. Un trato, lo llamó él. Un trato de mil millones de pesos. Mientras mi mundo se desmoronaba, el suyo se expandía. Ni siquiera mandó flores.

"Es un magnate de la Bolsa, Cristina", me había dicho mi madre, con la voz tensa. "Ellos viven con otras reglas".

Yo había asentido, aceptándolo. Nuestro matrimonio era una alianza estratégica, una fusión de dos familias poderosas. El amor no estaba en el contrato.

Mis cumpleaños siempre eran eventos discretos. Preparaba una cena sencilla, quizá abría una botella de vino. Gregorio mandaba un mensaje genérico, siempre firmado por su asistente. Un año, me envió un collar de diamantes. Llegó con una nota: "Para la Sra. Henson. De Gregorio". Se sentía como un recibo, no como un regalo.

El accidente de coche fue diferente. No fue una humillación pública y grandiosa, sino un terror silencioso. Mi coche había patinado en un tramo con hielo, chocando contra la barrera de contención. El impacto sacudió cada hueso de mi cuerpo.

Estaba sangrando, desorientada. Mi primer pensamiento, mi tonto y desesperado primer pensamiento, fue Gregorio.

Lo llamé. Mi voz era temblorosa, apenas un susurro. "Gregorio, yo... tuve un accidente".

Hubo una pausa. Un silencio largo y estéril. Luego, su voz, plana y sin sentimientos. "¿Es grave, Cristina? Estoy en una junta crucial".

"Yo... no sé", tartamudeé, mientras un dolor agudo me atravesaba las costillas. "Creo que estoy herida".

"Mándale los detalles a mi asistente", dijo, sonando ya impaciente. "Ella se encargará de todo".

Luego, la línea se cortó. Ni un "¿Estás bien?". Ni un "Voy para allá". Solo un despido frío y eficiente.

Cuando mi abuela enfermó, pasó sus últimos días en un cuarto de hospital estéril. Me senté a su lado, sosteniendo su frágil mano. Gregorio estaba en otro continente, negociando otro trato. Ni siquiera llamó. Cuando ella falleció, una parte de mí se fue con ella. No era solo el duelo por ella, sino por la esperanza que alguna vez albergué.

Fue entonces cuando lo entendí de verdad. Gregorio no priorizaba su imperio financiero sobre mí. Lo priorizaba sobre todo. Sobre la vida, sobre la muerte, sobre la conexión humana. Realmente era incapaz de amar. Me había convencido de que ese era simplemente el precio de nuestro acuerdo. No amaba a nadie, así que no era personal. Simplemente así era él.

Encontré un extraño consuelo en ese pensamiento. No me estaba hiriendo a mí específicamente. Solo estaba siendo Gregorio. Era una fuerza de la naturaleza, un tiburón con traje. Y yo era solo otra parte de su mundo meticulosamente ordenado, un activo decorativo pero, en última instancia, prescindible.

Entonces, empezaron los rumores. Primero, un murmullo en una gala de beneficencia. Luego, un titular audaz en una columna de chismes. "El Rey de Hielo de la Bolsa se derrite por joven estrella".

Kennedy Hewitt. Una aspirante a actriz. Joven. Ambiciosa.

Mi corazón se hundió. No era solo la noticia. Eran los detalles.

¿Gregorio, el hombre que se perdió el funeral de mi padre por un trato, había cancelado juntas cruciales para consolar a Kennedy por una audición perdida? ¿El hombre que me dejó sangrando en la carretera por una llamada telefónica, le había comprado un teatro entero en la Roma para su debut? ¿El magnate racional e insensible de la Bolsa se había metido en una pelea pública con un director que la criticó?

Ese no podía ser Gregorio. No mi Gregorio. El hombre que yo conocía no demostraba afecto. No hacía grandes gestos. Por nadie.

Me negué a creerlo. Tenía que ser un truco publicitario. Gregorio era demasiado astuto para tales muestras abiertas de... emoción. "No lo haría", me susurré a mí misma. "Simplemente no lo haría".

Pero una duda persistente comenzó a crecer en mi mente. No podía ignorarla. Tenía mis propios recursos, mis propias conexiones. Inicié una investigación discreta. Le pedí a mis contactos de mayor confianza que investigaran a Kennedy Hewitt.

El proceso fue lento, deliberadamente obstruido, me di cuenta después. Todo lo que obtuve fueron fotos borrosas y granuladas. Instantáneas a distancia. Pero fueron suficientes.

Una foto. Mostraba a Gregorio, con la mano firme en la espalda de Kennedy, guiándola a través de una multitud. Su rostro estaba inclinado hacia abajo, una expresión suave en sus facciones usualmente impasibles. La estaba protegiendo. Era un gesto simple, pero destrozó mi fachada cuidadosamente construida.

Él era capaz de sentir afecto. Solo que no por mí.

La revelación me golpeó como un puñetazo. Iba conduciendo, perdida en mis pensamientos, la imagen de su mano protectora grabada en mi mente. No vi el camión hasta que fue demasiado tarde. Hubo un rechinido de llantas, un crujido repugnante de metal, y luego la oscuridad.

Desperté en una habitación de hospital blanca e impecable. La cabeza me palpitaba. Me dolía el cuerpo. Una enfermera ajustaba mi suero.

Entonces, el asistente de Gregorio, el Sr. Davies, entró. Su rostro era sombrío, sus ojos fríos. No preguntó por mis heridas. Solo me miró fijamente, con una mirada escalofriante.

"Sra. Maddox", dijo, con voz baja y uniforme. "El Sr. Henson me ha instruido que le entregue un mensaje".

Me preparé.

"Le aconseja que cese sus averiguaciones sobre la Srta. Hewitt", continuó Davies, con la mirada inquebrantable. "Y que mantenga un perfil bajo. Ciertos... incidentes... pueden ser percibidos como advertencias. Los accidentes pasan".

La sangre se me heló. Los accidentes pasan. Las palabras resonaron en mi cabeza. Miré mi brazo vendado, el suero. Esto no fue un accidente. Fue un atropello. Orquestado. Por Gregorio.

El estómago se me revolvió. El hombre que yo había justificado como simplemente frío era un monstruo. Había intentado herirme. Silenciarme. Para protegerla a ella. El dolor en mi cuerpo no era nada comparado con el shock en mi corazón. ¿Cómo pudo? ¿Cómo pudo el hombre con el que me casé, el hombre al que le di cinco años de mi vida, hacer algo tan cruel?

Al día siguiente, recibí una llamada en mi habitación del hospital. Era de la policía. Había habido un altercado público. Gregorio Henson estaba involucrado. Necesitaban que fuera a la delegación para dar una declaración.

Llegué a la estación, mi cuerpo todavía protestando con cada movimiento. La sala de espera era un caos de policías y reporteros. En el centro, en una pequeña sección acordonada, estaba sentada Kennedy Hewitt. Descansaba en una banca, con unos lentes de sol ridículamente grandes sobre la nariz y un puchero en los labios. Parecía molesta, no angustiada.

Me vio. Sus ojos se entrecerraron detrás de los lentes oscuros. Sonrió con suficiencia, luego se reclinó, cruzando deliberadamente las piernas. Un gesto de descarada falta de respeto.

Justo en ese momento, la puerta de una sala de interrogatorios se abrió de golpe. Gregorio salió, con la mandíbula apretada y su traje caro arrugado. Tenía el ojo izquierdo amoratado y un corte sobre la ceja. Parecía que había estado en una pelea.

Escaneó la habitación. Sus ojos se posaron en mí por una fracción de segundo. No había preocupación, ni reconocimiento. Solo un destello de fastidio.

"¿Qué haces aquí, Cristina?". Su voz era baja, cargada de irritación. Era una orden, no una pregunta.

"Me llamaron", dije, con la voz apenas audible.

"Bueno, ya te puedes ir", espetó, despidiéndome con un gesto de la muñeca. "No se te necesita".

Luego se volvió hacia Kennedy. Todo su comportamiento cambió. La máscara fría e implacable se derritió. Sus ojos se suavizaron, sus hombros se relajaron. Se arrodilló a su lado, su gran figura inclinada.

"Kennedy, mi amor", murmuró, con voz tierna, un tono que nunca había dirigido hacia mí. "¿Estás bien?".

Kennedy sorbió por la nariz, quitándose los lentes de sol para revelar unos ojos sospechosamente secos. "Dijo... ¡dijo que estabas solicitando a una prostituta!", gimió, señalando a Gregorio con un dedo teatral. "¡Creen que estabas con una cualquiera barata!".

Gregorio se estremeció. La acusación era absurda. Él era Gregorio Henson. Pero no lo negó. Ni siquiera pareció avergonzado. Solo miró a Kennedy, con la mirada llena de una adoración desesperada.

"No importa lo que piensen", prometió, con la voz cargada de devoción. "Que digan lo que quieran. Iré a la cárcel si eso es lo que se necesita para que te sientas segura".

La sangre se me heló. ¿Ir a la cárcel? ¿Por su berrinche infantil? El hombre que no llamaría a una ambulancia por mí.

Davies, el asistente de Gregorio, dio un paso adelante, carraspeando. "Sr. Henson, sufrió una conmoción cerebral y tres costillas fracturadas protegiendo a la Srta. Hewitt de ese director agresivo anoche. La fuerza del impacto...".

Kennedy, con el rostro todavía surcado de lágrimas, lo interrumpió. "¿Te lastimaste?". Su voz estaba teñida de una extraña mezcla de preocupación y posesividad.

"No es nada, mi amor", dijo Gregorio, ignorando al asistente. Extendió la mano, acunando suavemente su rostro. "Mientras tú estés a salvo, nada más importa. Te amo, Kennedy. Pasaré el resto de mi vida demostrándotelo".

Los ojos de Kennedy, todavía húmedos, se desviaron hacia mí. Un destello de triunfo cruzó su rostro. "¿Oyes eso, Sra. Maddox?", ronroneó, con una voz dulce y maliciosa. "Me ama. Hará cualquier cosa por mí".

Luego, se volvió hacia Gregorio, su voz elevándose en un quejido petulante. "¡No solo quiero que vaya a la cárcel, Gregorio! ¡Quiero que ella sufra! ¡Quiero que sepa cuál es su lugar!". Me señaló de nuevo. "¡Haz que se arrodille! ¡Haz que se disculpe por atreverse a respirar el mismo aire que nosotros!".

La mirada de Gregorio, desprovista de calidez, se fijó en mí. Sus ojos eran como esquirlas de hielo. "Cristina", ordenó, con una voz mortalmente silenciosa. "Arrodíllate".

El mundo pareció inclinarse. Los reporteros, los oficiales, las zumbantes luces fluorescentes. Todo se desvaneció. Mis oídos resonaban con el eco de su voz. Arrodíllate.

Arrodillarme por la mujer que acababa de acusarlo falsamente. Arrodillarme por el hombre que intentó matarme. Arrodillarme en público, para su retorcida exhibición de afecto.

Una oleada de náuseas me invadió. Sentía las piernas como gelatina. Me tambaleé, un sollozo ahogado atrapado en mi garganta. No podía. Simplemente no podía. Este era el final. Aquí era donde me rompía. Mi visión se nubló, y el mundo se disolvió en una cacofonía de voces distantes y el peso aplastante de la desesperación absoluta. Sentí que me caía. Todo se volvió negro.

Antes de Gregorio, solía creer en el amor. No del tipo grandioso y cinematográfico, sino en un calor constante y reconfortante. Recuerdo haber leído sobre él, el formidable titán de la Bolsa, en revistas de negocios. Lo llamaban brillante, implacable, el toque de Midas personificado. Su único defecto, decían, era su desapego, su enfoque absoluto en el resultado final. Era una fuerza, un enigma.

Y yo, una joven ingenua, estaba completamente cautivada.

Lo vi por primera vez en una gala. Estaba al otro lado de la sala, distante, rodeado de una multitud deferente. Sus ojos, incluso desde esa distancia, tenían una intensidad magnética. Sentí una atracción inexplicable, una conexión tonta e instantánea que desafiaba toda lógica. Creí, en mi corazón inocente, que yo podría ser la que derritiera ese hielo, la que encontrara la humanidad debajo de ese formidable exterior.

Así que, cuando mi familia propuso el matrimonio arreglado, una alianza estratégica entre nuestras dos poderosas casas, acepté sin dudarlo. Mis padres, prácticos y astutos, vieron los beneficios. Yo, sin embargo, vi el potencial de una historia de amor, un desafío que conquistar.

Mi mejor amiga, Sara, me había mirado con preocupación. "Cristina", me advirtió, "Gregorio Henson no es un proyecto que puedas arreglar. Es un huracán. Te va a arrastrar".

Yo solo había sonreído, confiada en mi propia fuerza. "Solo necesita que alguien lo ame", insistí. "Alguien que le muestre lo que se está perdiendo". Realmente creía que mi amor era lo suficientemente fuerte como para romper sus defensas, para descongelar su corazón helado. Era tan joven, tan tonta.

La realidad me golpeó en nuestra noche de bodas. Nuestra opulenta suite, llena de rosas blancas y la suave luz de las velas, se sentía completamente desprovista de calidez. Gregorio estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a mí, con las luces de la ciudad parpadeando muy abajo.

"Cristina", dijo, con voz plana, desprovista de cualquier ternura marital. "Seamos claros sobre esto. Esto es un contrato. Una sociedad. Nada más".

Sentí un escalofrío a pesar del calor de la habitación. Mis sueños ingenuos se hicieron añicos.

Se dio la vuelta, sus ojos atravesándome. "Espero discreción, lealtad y ninguna exigencia emocional. A cambio, tendrás todo lo que el dinero puede comprar y la protección de mi nombre". Hizo una pausa, su mirada se endureció. "No confundas este acuerdo con afecto. No esperes nada más allá de lo estipulado".

Lo hizo sonar como una adquisición, no como un matrimonio. Y yo, en mi tonta esperanza, había aceptado. Pasé los siguientes cinco años tratando de ser la esposa corporativa perfecta, soportando sus innumerables ausencias, su fría indiferencia. Cada aniversario olvidado, cada cumpleaños omitido, cada vez que elegía un trato sobre mí, me decía a mí misma que estaba bien. Simplemente no era capaz de amar. Era así con todos. No era un reflejo de mi valor.

Este autoengaño era mi escudo, mi única forma de sobrevivir. Era la única manera en que podía creer que no me hería deliberadamente. Simplemente no podía evitar ser Gregorio.

Pero entonces lo vi con Kennedy. La ternura en sus ojos, la curva de su sonrisa, la forma en que la protegía. No era que fuera incapaz de amar. Simplemente no me amaba a mí. La verdad, cuando finalmente me golpeó, fue mucho más devastadora que cualquier mentira. Significaba que yo simplemente no era suficiente. Era desechable.

La revelación me dejó vacía. Mi mundo entero, construido sobre una base de autoengaño, se derrumbó. No quedaba nada que salvar. Tenía que terminar con esto.

Mi decisión fue clara, fría e inquebrantable. Contacté a mi abogado. Los papeles del divorcio se redactaron rápidamente, en silencio. Necesitaba entregárselos a Gregorio personalmente. Necesitaba que me viera, que realmente me viera, por última vez.

Fui a su oficina, la imponente ciudadela de su imperio. El vestíbulo elegante y moderno, los susurros de sus empleados, todo se sentía ajeno ahora. La recepcionista, una mujer cuya eficiencia era legendaria, levantó la vista cuando me acerqué.

"¿Está Gregorio?", pregunté, con voz firme.

Consultó su pantalla, un ceño fruncido surcando su frente perfecta. "El Sr. Henson no ha venido a la oficina en varios días, Sra. Maddox".

El estómago se me contrajo. "¿Dónde está?". La pregunta supo a ceniza en mi boca.

Dudó, mirando nerviosamente a su alrededor. "Está... acompañando a la Srta. Hewitt a una subasta de caridad. Su debut, creo".

Otro debut. Otra exhibición pública de su devoción por ella. Saberlo fue una herida fresca.

Me di la vuelta y me fui, con los papeles del divorcio en la mano. Mi coche pareció conducirse solo hasta el salón dorado donde se llevaba a cabo la subasta. El valet apenas tuvo tiempo de abrir la puerta antes de que yo saliera, caminando hacia la entrada.

Adentro, el aire estaba cargado del olor a perfume caro y conversaciones susurradas. Mis ojos recorrieron la sala, pasando por alto los candelabros relucientes y los vestidos de diseñador, hasta que se posaron en ellos. Gregorio, de pie, alto e imponente, con el brazo casualmente alrededor de la cintura de Kennedy. Ella reía, con la cabeza echada hacia atrás, su mano descansando en el pecho de él. Era una imagen de intimidad sin esfuerzo.

La miraba con una intensidad que nunca había visto dirigida hacia mí. Había una ternura en su mirada, una posesividad en su agarre. Mi corazón se retorció. Este era el hombre con el que me había casado. Este era el hombre al que había amado. Y la miraba con una adoración que nunca me había mostrado.

Un broche antiguo, brillando bajo las luces, estaba siendo subastado. Kennedy lo señaló, le susurró algo a Gregorio. Él asintió, una pequeña sonrisa jugando en sus labios. Sin dudarlo un momento, levantó su paleta, superando a todos los demás. El broche, una fortuna en sí mismo, era de ella.

Recordé mis cumpleaños, mis aniversarios. La tarjeta genérica, el collar impersonal. No era incapaz de hacer grandes gestos. Simplemente los reservaba para la mujer que amaba.

Como si fuera una señal, Kennedy se volvió hacia él, con los ojos brillantes. Se inclinó, sus labios encontrando los de él en un beso suave y prolongado. Fue una exhibición pública de afecto crudo y sin filtros. Se me cortó la respiración.

No era frío. Simplemente no era frío con ella. Era romántico. Solo que no conmigo. Sabía cómo amar. Simplemente eligió no amarme a mí. La revelación fue una herida fresca y agonizante. Mi ilusión, mi último resquicio de esperanza, se hizo añicos.

Respiré hondo, los papeles del divorcio ahora tibios por el calor de mi palma. Era el momento. Caminé hacia ellos, cada paso un acto deliberado de desafío contra el dolor que amenazaba con consumirme.

Gregorio me vio primero. Sus ojos, que habían sido tan suaves y amorosos un momento antes, se endurecieron al instante. Se movió sutilmente, acercando a Kennedy, como para protegerla. El gesto protector fue una daga en mi corazón.

"Cristina", dijo, su voz un gruñido bajo, desprovisto de cualquier calidez. "Qué sorpresa. ¿Qué quieres?".

No le respondí directamente. Le extendí los papeles cuidadosamente doblados. "Quiero el divorcio, Gregorio". Mi voz era firme, sin traicionar la agitación que rugía dentro de mí.

Sus ojos se desviaron hacia los papeles, luego de vuelta a mi cara. Un destello de algo -¿sorpresa? ¿fastidio?- cruzó sus facciones, pero fue rápidamente reemplazado por indiferencia. "Podemos discutir esto más tarde, Cristina. No aquí". Todavía lo trataba como una negociación de negocios, una interrupción inoportuna.

Antes de que pudiera responder, Kennedy me arrebató los papeles de la mano. Sus ojos se abrieron, una sonrisa cruel extendiéndose por su rostro. "¿Papeles de divorcio?", arrulló, su voz goteando falsa simpatía. "¿Qué es esto? ¿La Sra. Maddox finalmente admite la derrota?".

Sacó algo de su bolso. Un pequeño sello de ónix intrincadamente tallado. El sello personal de Gregorio. El que usaba para sus documentos más privados e importantes. El que a mí nunca se me había permitido tocar.

Lo sostuvo en alto, alardeando frente a mí. "Oh, ¿es esto lo que necesitas, cariño?", le preguntó a Gregorio, parpadeando. Luego, sin esperar respuesta, estampó el sello en la línea de la firma de los papeles del divorcio. Un golpe seco y final.

"Ahí tienes", dijo, con una sonrisa triunfante en su rostro. "Considera que está hecho. Ahora, eres oficialmente libre, Gregorio. Libre de ella". Me arrojó los papeles, sus ojos brillando con una alegría maliciosa.

Kennedy me arrojó los papeles. Flotaron en el aire por un segundo, luego cayeron a mis pies. La intrincada impresión de ónix del sello personal de Gregorio me miraba desde el suelo, burlándose de mi dignidad destrozada.

"Ahí tienes, Sra. Maddox", ronroneó Kennedy, una sonrisa cruel jugando en sus labios. "Tu libertad. Ahora sabes cuál es tu lugar. Lejos de la vista, lejos de la mente". Se inclinó hacia Gregorio, su mano acariciando su mejilla amoratada. "A menos, claro, que quieras que Gregorio te lo recuerde de nuevo". La amenaza velada flotaba pesadamente en el aire.

Miré el sello, una risa amarga burbujeando en mi garganta. Este objeto, un símbolo de su confianza y afecto, fue usado no para validar nuestra unión, sino para aniquilarla. Y por ella. La ironía era una cuchilla fría y afilada.

Justo en ese momento, un grito agudo atravesó el salón de baile. "¡Fuego! ¡Alarma de incendio!".

El caos estalló. La gente gritaba, empujándose hacia las salidas. La elegante gala se convirtió en una estampida de terror. El olor a tela quemada se mezclaba con el perfume caro.

Me derribaron, los papeles del divorcio esparciéndose a mi alrededor. Un dolor agudo me atravesó el costado cuando alguien me pisoteó. Escuché el grito agudo de Kennedy cerca.

"¡Gregorio! ¡Ayúdame!".

Mi cabeza golpeó el duro suelo de mármol. Estrellas explotaron detrás de mis ojos. Una oleada de agonía me invadió. Mis costillas gritaban en protesta. Intenté levantarme, pero mi cuerpo no obedecía. Estaba atrapada, un obstáculo humano en una multitud en pánico.

Entonces, a través del humo arremolinado y los rostros aterrorizados, lo vi. Gregorio. Era un faro de calma en medio del pandemonio. Mi corazón, contra toda razón, se agitó con una pequeña y desesperada esperanza. Me vería. Me salvaría. Tenía que hacerlo.

Sus ojos, agudos y enfocados, atravesaron la multitud. Se posaron en Kennedy. Se movió con la velocidad y precisión de un depredador, abriéndose paso entre los cuerpos, ignorando las súplicas, los gritos. La alcanzó, la tomó en brazos como si no pesara nada y se dirigió hacia la salida más cercana.

Ni siquiera me había mirado. Yo yacía a pocos metros, luchando, sangrando. Pasó justo a mi lado.

"¡Gregorio!", jadeé, mi voz una súplica desgarrada, apenas audible por encima del rugido de la multitud y las alarmas estridentes. "¡Gregorio!".

No se dio la vuelta. No vaciló. Su atención estaba completamente en Kennedy, acunada a salvo en sus brazos.

Una nueva oleada de desesperación me invadió, más fría que cualquier hielo. Saboreé la sangre. Realmente me estaba dejando morir.

Entonces, una sacudida repentina. Gregorio se detuvo. Bajó suavemente a Kennedy, sus ojos escaneando el suelo. Mi corazón dio un vuelco. ¿Iba a volver por mí? ¿Me había visto después de todo?

Se arrodilló, no a mi lado, sino a unos metros de distancia. Su mano se extendió, no para ayudarme, sino para recuperar algo pequeño y brillante del suelo. El brazalete de Kennedy. Se le había caído de la muñeca cuando la levantó.

"¡Mi brazalete!", gritó Kennedy, su rostro iluminándose de alivio. "¡Oh, Gregorio, lo salvaste!".

Gregorio sonrió, una sonrisa suave y tierna. Le abrochó el brazalete de nuevo en la muñeca. "Por supuesto, mi amor. Nada le pasará a lo que es tuyo".

Mi visión se estrechó. Ni siquiera valía un brazalete. Era menos que un objeto. No era nada. La pura y brutal humillación, la traición definitiva, finalmente me rompió. El dolor, tanto físico como emocional, se volvió demasiado. Sentí una oscuridad fría consumirme mientras sucumbía a la inconsciencia.

Entraba y salía de la conciencia, el leve olor a antiséptico llenando mis fosas nasales. Los sonidos apagados de un hospital. Mi cuerpo era un paisaje de dolor punzante. Sentía las costillas como si hubieran sido aplastadas. La cabeza me pesaba, nadando. Una enfermera se inclinó sobre mí, con el rostro grave.

"Tuvo mucha suerte, Sra. Maddox", dijo, con voz suave. "Hemorragia interna extensa. Múltiples fracturas. Estuvo a segundos de un daño irreversible".

Murmuré algo, una pregunta atascada en mi garganta.

"Necesitamos operar de inmediato", continuó, con el ceño fruncido. "El equipo quirúrgico se está preparando ahora".

Un torbellino de actividad. Luces brillantes. El toque frío de los instrumentos. El miedo, frío y atenazante, se apretó alrededor de mi pecho. Esto era todo. Iba a entrar en cirugía.

Entonces, un clamor áspero desde la puerta. Las puertas del quirófano se abrieron de golpe. Botas resonaron en el suelo estéril. Mi visión nadaba, pero pude distinguir figuras grandes y oscuras. Los guardaespaldas de Gregorio.

"¿Qué significa esto?", retumbó la voz de un cirujano, cargada de indignación. "¡Este es un quirófano! ¡Estamos en medio de un procedimiento para salvar una vida!".

"Órdenes del Sr. Henson", respondió una voz ronca. "La paciente debe ser dada de alta inmediatamente".

"¿Dada de alta? ¿Están locos? ¡Apenas está estable! ¡Esto podría matarla!".

Pero sus protestas fueron inútiles. Manos fuertes, ásperas e insensibles, agarraron mi camilla. Grité, un sonido débil y lleno de dolor mientras me sacaban bruscamente de la mesa de operaciones. El mundo giraba. Mis heridas gritaban.

"¿A dónde me llevan?", gemí, las palabras apenas formándose en mis labios. Mi visión era borrosa, pero podía sentir el frío suelo de baldosas contra mi espalda mientras me arrastraban.

Nadie respondió. Los médicos y enfermeras observaban en un silencio horrorizado, impotentes. El único sonido era mi propia respiración entrecortada y el áspero raspado de mi cuerpo siendo arrastrado.

Mi último pensamiento consciente fue una revelación escalofriante. Gregorio no solo me estaba abandonando para morir. Se estaba asegurando activamente de que sufriera primero. No iba a morir en una fría mesa de operaciones. Iba a morir en otro lugar. Y él quería que yo supiera que era obra suya.