El Sabor de los secretos

POV: Ricardo Márquez

El silencio en el despacho de mi padre siempre ha tenido un peso físico, una gravedad específica capaz de aplastar pulmones y doblar voluntades. Era un silencio de caoba antigua, de alfombras persas que absorbían el sonido de los pasos y de ventanas de cristal blindado que mantenían al mundo real -el mundo sucio, ruidoso y vivo- herméticamente alejado de nosotros.

Yo estaba de pie junto a la ventana, observando los jardines inmaculados de la mansión. A lo lejos, las luces de la ciudad parpadeaban como brasas moribundas bajo la neblina nocturna. Llevaba diez minutos esperando. Él siempre hacía eso: citarme a una hora exacta y hacerme esperar. No era desorganización; era una táctica de negociación. Era su manera de recordarme, antes de que dijera una sola palabra, quién poseía el tiempo y quién simplemente lo gastaba.

Miré mi reflejo en el cristal oscuro. El traje italiano hecho a medida, el nudo de la corbata impecable, el cabello peinado con precisión milimétrica. Ricardo Márquez de la Fuente. El heredero. El prodigio financiero. El títere. A mis treinta años, había cerrado tratos que harían temblar a gobiernos pequeños, pero en esa habitación, volvía a tener doce años, esperando el veredicto por alguna travesura infantil.

La puerta de roble macizo se abrió a mis espaldas. No me giré de inmediato. Escuché el sonido característico de su bastón golpeando el suelo de parqué, seguido del paso arrastrado pero firme de su pierna derecha.

-Siéntate, Ricardo -dijo. Su voz era como lija sobre piedra: áspera, seca y absoluta.

Me giré y ocupé la silla de cuero frente a su escritorio. Él no se sentó. Se dirigió al pequeño mueble bar en la esquina y se sirvió un vaso de whisky de malta. No me ofreció uno.

-La fusión con el Grupo Almería se cerró esta mañana -comencé, asumiendo que ese era el motivo de la reunión nocturna-. Las acciones han subido un cuatro por ciento en las últimas dos horas. Los accionistas están...

-No te he llamado para hablar de dinero -me cortó. Se giró lentamente, sosteniendo el vaso con una mano que, a pesar de la edad, no temblaba. Sus ojos, de un gris acero idéntico a los míos, me escrutaron con una frialdad que helaba la sangre-. El dinero es fácil, Ricardo. Tú lo haces fácil. Es lo único para lo que sirves sin que tenga que empujarte.

Apreté la mandíbula, pero mantuve la expresión neutra. La "máscara de mármol", como la llamaba mi madre antes de irse.

-Entonces, ¿de qué se trata? -pregunté, controlando mi tono.

Don Gustavo Márquez caminó hasta su imponente escritorio y dejó caer una carpeta de cuero negro sobre la superficie pulida. El sonido resonó como un disparo en la quietud de la biblioteca.

-Se trata de lealtad. Se trata de deudas. Y se trata de tu futuro.

-Mi futuro ya está planificado en tu agenda hasta el año 2035, padre. ¿Qué más has decidido? ¿A qué consejo de administración debo unirme ahora?

Él negó con la cabeza, una sonrisa carente de humor curvó sus labios finos.

-No es un consejo. Es un matrimonio.

El aire pareció salir de la habitación. Parpadeé, seguro de haber escuchado mal. En nuestro círculo, los matrimonios por conveniencia eran un cliché del pasado, o al menos, se disfrazaban de romances casuales entre familias poderosas. Pero la palabra "matrimonio" lanzada así, como una sentencia judicial, era algo nuevo.

-Perdón -solté una risa nerviosa-. Creo que no te he entendido.

-Me has entendido perfectamente. Tienes treinta años. Es hora de que sientes cabeza y asegures el linaje, pero más importante aún, es hora de que pagues una deuda que esta familia tiene pendiente desde hace una década.

-¿Una deuda? -Me levanté, incapaz de quedarme sentado ante lo absurdo de la situación-. ¿De qué deuda hablas? Somos dueños de la mitad de la infraestructura del país. No le debemos nada a nadie.

-No hablo de dinero, insensato -golpeó el escritorio con la mano abierta, y por primera vez, vi una grieta en su armadura. Había ira allí, pero también algo más oscuro. Culpa, quizás-. Hablo de honor. Hablo de sangre.

Se dejó caer en su silla, pareciendo de repente diez años más viejo.

-Hace diez años, cuando la crisis del acero casi nos hunde, hubo un hombre que me salvó. No con préstamos bancarios, sino con su propia reputación. Avaló mis movimientos cuando nadie más confiaba en mí. Era mi mejor amigo. Mi hermano en todo menos en sangre.

Sabía vagamente a quién se refería. Un nombre que flotaba en los recuerdos de mi adolescencia. Un hombre que solía venir a las cenas de Navidad y reía fuerte, un contraste viviente con la seriedad sepulcral de mi padre.

-Murió hace diez años -dijo mi padre, su voz bajando un tono-. Un accidente. Y en su lecho de muerte, le hice una promesa. Le juré que cuidaría de lo único que le importaba en este mundo. Su hija. Le prometí que nunca le faltaría nada, que estaría protegida y segura.

-Entonces envíale un cheque -repliqué con frialdad-. Créale un fideicomiso. Cómprale una casa. No me uses a mí como moneda de pago.

-¡El dinero se acaba! -bramó, poniéndose de pie de nuevo-. El dinero no protege de la soledad, ni de los buitres que rodean a una mujer joven e ingenua. Ella ha estado... -hizo una pausa, buscando la palabra, como si le doliera-... dando tumbos. Intentando construir algo por sí misma, fracasando, luchando. No voy a permitir que la hija de mi mejor amigo termine en la ruina. Necesita estabilidad. Necesita una alianza fuerte. Te necesita a ti.

-No. -La palabra salió de mi boca antes de que pudiera procesarla.

-¿Cómo dices?

-He dicho que no. He dirigido tus empresas, he despedido a gente buena porque los números no cuadraban, he vivido en esta casa fría siguiendo tus reglas absurdas. Pero no voy a casarme con una desconocida para aliviar tu conciencia culpable. No soy un activo que puedas transferir para saldar una deuda moral.

Mi padre me miró con una calma aterradora. Caminó lentamente hasta la ventana, dándome la espalda.

-No te estoy preguntando, Ricardo. La boda se anunciará en dos meses, durante la gala de la fundación. Tienes ese tiempo para hacerte a la idea y terminar cualquier... asunto irrelevante que tengas por ahí.

-¿Y si me niego?

Se giró. Sus ojos eran dos pozos vacíos.

-Entonces dejarás de ser mi hijo. No hablo solo de la herencia, que sé que te importa menos de lo que debería. Hablo de todo. Te cerraré todas las puertas. Me aseguraré de que ningún banco te abra una cuenta, de que ninguna empresa te contrate ni para servir café. Te borraré, Ricardo.

La amenaza flotó en el aire, densa y tóxica. Lo peor era que sabía que no mentía. Él no hacía amenazas vacías. Era capaz de destruir su propia creación con tal de mantener el control.

Sentí una presión en el pecho, una mezcla de pánico y una furia volcánica que había estado conteniendo durante años. Miré a ese hombre, rodeado de su imperio, y me di cuenta de que, a pesar de todo su poder, era un esclavo de sus propios fantasmas. Y quería encadenarme a mí junto a él.

No dije nada más. No había nada que decir. Giré sobre mis talones y caminé hacia la puerta.

-¡Ricardo! -su voz resonó a mis espaldas, imperativa-. Si cruzas esa puerta sin mi permiso...

Cerré la puerta tras de mí, cortando su voz.

Mis pasos resonaron en el pasillo vacío. Caminé más rápido, luego casi corrí. Subí las escaleras de mármol de dos en dos hasta llegar a mi habitación. Era una suite que costaba más que la mayoría de las casas de la ciudad, pero en ese momento se sentía como una celda de alta seguridad.

Entré al vestidor. Ignoré las maletas de cuero de diseñador. Busqué al fondo, en un estante alto, una vieja bolsa de deporte que usaba cuando iba al gimnasio de incógnito, lejos de los clubes exclusivos de mi padre.

Empecé a meter ropa. No los trajes. No las camisas de seda. Busqué vaqueros, camisetas básicas, un par de jerséis de cachemira que parecían simples pero abrigaban bien. Mis manos temblaban, no de miedo, sino de adrenalina. Era una sensación eléctrica, una droga que nunca había probado en las salas de juntas.

Me detuve frente al espejo del vestidor. Me quité la corbata y la tiré al suelo. Me desabroché los dos primeros botones de la camisa. Mi mirada cayó sobre mi muñeca izquierda. El Patek Philippe Nautilus brillaba bajo la luz halógena. Era un regalo de mi padre por mi graduación. Valía una fortuna. Dudé un segundo, mis dedos rozaron el cierre para quitármelo, para dejarlo allí como símbolo de mi renuncia.

Pero me detuve. No. Si iba a salir al mundo real, necesitaba un seguro de vida. Algo pequeño, transportable y extremadamente valioso por si las cosas salían mal. Me bajé la manga de la camisa para cubrirlo por completo. Ese sería mi único vínculo con esta vida, un secreto metálico pegado a mi pulso.

Tomé la bolsa, agarré mi billetera y un teléfono prepago que usaba para transacciones discretas. Dejé mi smartphone oficial, con su GPS y sus correos corporativos constantes, sobre la cama.

Salí de la mansión por la puerta de servicio, evitando a las cámaras de seguridad con la destreza de quien ha estudiado su propia prisión durante años. El aire de la noche me golpeó la cara, húmedo y fresco. Olía a lluvia inminente y a libertad.

Caminé varias calles hasta llegar a una avenida principal donde pude detener un taxi cualquiera.

-¿A dónde, jefe? -preguntó el conductor, un hombre mayor con ojos cansados.

-Lejos -dije, y luego me corregí-. Al centro. Déjeme cerca de la zona de los distritos antiguos.

Me recosté en el asiento desgastado, el olor a tabaco rancio del taxi me pareció el perfume más dulce del mundo. Saqué el teléfono prepago. Necesitaba un lugar donde dormir. Un lugar donde nadie buscara a Ricardo Márquez de la Fuente. Un lugar donde el apellido no significara nada.

Abrí una aplicación de clasificados. Mis dedos se deslizaron por la pantalla, descartando áticos y lofts de lujo. Buscaba lo opuesto. Buscaba anonimato.

Mis ojos se detuvieron en un anuncio reciente, publicado hacía apenas unas horas. No tenía fotos profesionales, solo una imagen un poco borrosa de una habitación iluminada por el sol de la mañana.

Alquilo habitación en departamento céntrico.

Ambiente tranquilo. Ideal para estudiantes o profesionales serios. Se busca persona responsable y ordenada para compartir gastos. Disponible de inmediato.

Había algo en la sencillez del texto, en la falta de pretensiones. No prometía lujos, ni vistas exclusivas. Prometía tranquilidad. Y "compartir gastos". La idea me pareció fascinante, casi exótica.

-Cambio de destino -le dije al taxista, leyendo la dirección en el anuncio-. Vamos a la calle Avellanos, número 42.

Mientras el taxi giraba bruscamente y se adentraba en el tráfico de la ciudad, miré por la ventana. Las luces de los rascacielos financieros quedaban atrás, empequeñeciéndose en el espejo retrovisor. Por primera vez en mi vida, no tenía un plan a cinco años. No sabía qué haría mañana.

Y eso era absolutamente aterrador. Y absolutamente maravilloso.

POV: Valeria Cruz

El aroma a mantequilla avellanada y salvia fresca llenaba mi pequeña cocina, una fragancia cálida que normalmente me haría cerrar los ojos y sonreír. Pero esa noche, chocaba violentamente con la frialdad del papel que me quemaba en las manos.

Estaba de pie junto a la isla de granito, con el delantal manchado de harina. La carta era una notificación final de "Suministros Gastronómicos del Norte". Las letras rojas en la esquina superior derecha parecían gritarme: URGENTE.

-Tres mil dólares solo en especias y aceites -susurré, sintiendo cómo se me cerraba la garganta.

Dejé la carta sobre una pila de sobres sin abrir que crecía como una torre de Babel en la esquina de la mesa: la luz, el gas, el alquiler del local comercial, la nómina de mis dos ayudantes. La cifra total bailaba en mi cabeza, un número monstruoso de cinco cifras: cincuenta mil dólares.

Cerré los ojos y respiré hondo. El Crisol no era solo un restaurante; era mi vida. Era la promesa que me hice cuando papá murió y me quedé sola. Era la prueba de que podía crear algo hermoso lejos de la lástima ajena. Pero el mundo culinario era una bestia hambrienta, y parecía decidida a devorarme.

El timbre sonó, agudo y exigente, sacándome de mi espiral de pánico.

Miré el reloj del microondas. Las nueve de la noche. Me limpié las manos en el delantal y me alisé el cabello, rezando para no tener harina en la cara.

-El inquilino -recordé.

Había puesto el anuncio esa misma tarde, en un arranque de desesperación. "Ricardo", decía el mensaje de texto. Breve, conciso.

Caminé hacia la entrada, esquivando una caja de vinos que no tenía dónde guardar. Mi departamento estaba justo encima del restaurante, en un edificio antiguo que crujía con cada paso, como si tuviera huesos viejos. Abrí la puerta dejando la cadena de seguridad puesta. No podía permitirme ser descuidada.

Al otro lado, bajo la luz parpadeante del pasillo, había un hombre.

Lo primero que noté fue que estaba empapado. La llovizna de la ciudad le había oscurecido el cabello. Lo segundo, que no parecía un asesino en serie, lo cual era un alivio, pero tampoco encajaba con la imagen de alguien que busca alquilar una habitación barata en mi zona.

-¿Valeria Cruz? -preguntó. Su voz era grave, educada, pero cargada de un cansancio que reconocí al instante porque yo sentía el mismo.

-Soy yo. ¿Tú eres Ricardo?

-Ricardo Márquez. Vengo por la habitación.

Quité la cadena y abrí la puerta. Era alto, de hombros anchos que tensaban la tela de un jersey azul marino engañosamente simple. Llevaba una bolsa de deporte al hombro que parecía contener toda su vida.

-Pasa, por favor. Disculpa el desorden, estaba probando una receta.

Ricardo entró. Su presencia llenó el recibidor de inmediato. Había algo en su postura, en la forma en que sus ojos escaneaban el entorno, que me puso en alerta. No era la mirada curiosa de un estudiante; era una mirada analítica. Se movía con una contención extraña, como un animal grande tratando de no romper nada en una tienda pequeña.

-Huele increíble -dijo, deteniéndose en el umbral de la cocina.

-Raviolis de calabaza -expliqué automáticamente-. ¿Quieres ver la habitación primero o hablamos de las condiciones?

-La habitación.

Lo guié por el pasillo, observándolo de reojo. Tenía una mandíbula tensa y facciones duras, pero sus ojos oscuros evitaban los míos, como si temiera revelar algo.

Abrí la puerta blanca al final del pasillo. La habitación era modesta: cama doble, armario viejo, escritorio pequeño y vistas a un callejón. Nada de lujos. Esperé la mueca de desagrado, la negociación para bajar el precio.

Él entró, dejó la bolsa en el suelo y miró las paredes desnudas como si fueran obras de arte.

-Es perfecta -dijo.

Parpadeé, sorprendida.

-¿De verdad? Es ruidosa por las mañanas. Los camiones de reparto llegan a las seis. Y la calefacción es temperamental.

-Busco tranquilidad, no lujo -respondió, pasando la mano por el respaldo de la silla. Sus manos eran finas, cuidadas, no parecían manos que hubieran trabajado duro físicamente-. Y el ruido del restaurante no me molesta.

Me crucé de brazos, adoptando mi postura de negociadora, la misma que usaba con los proveedores de pescado.

-Son seiscientos dólares al mes, más servicios. Un mes de depósito y el mes corriente por adelantado. Y necesito saber a qué te dedicas. No quiero fiestas, ni problemas.

Ricardo asintió, sin inmutarse por el precio.

-Soy contador -dijo. La respuesta salió rápida, fluida-. Trabajo de forma independiente. Auditorías, balances. Acabo de mudarme y busco un perfil bajo. Soy tranquilo y pago puntualmente.

-Contador -repetí. Eso sonaba estable. Aburrido, incluso. Justo lo que necesitaba para equilibrar mi caos-. ¿Tienes referencias?

Vaciló por una fracción de segundo. Un silencio imperceptible para cualquiera que no viviera pendiente de los detalles, como una chef.

-Como dije, acabo de llegar. Pero puedo pagarte tres meses por adelantado ahora mismo, en efectivo, para cubrir la falta de referencias.

La oferta me golpeó en el estómago. Mil ochocientos dólares. Eso pagaría las especias. Eso evitaría que cortaran el suministro mañana.

Mi instinto me gritó una advertencia. ¿Quién lleva tanto efectivo encima hoy en día? ¿Por qué tanta urgencia? Lo miré a los ojos buscando malicia, pero solo vi una desesperación silenciosa. Se veía agotado, como alguien que huye de un incendio.

-Dos meses -corregí, intentando mantener el control. No quería deberle nada a un extraño si esto salía mal-. El depósito y el primer mes.

Ricardo esbozó una media sonrisa que transformó su rostro, suavizando la dureza de sus rasgos. Por un segundo, pareció casi... encantador.

-Trato hecho.

Sacó una cartera de piel del bolsillo trasero. Noté que el cuero estaba desgastado, pero era de una calidad suprema. Contó los billetes y me los tendió.

-Gracias, Valeria. No te daré problemas. Casi no notarás que estoy aquí.

-Eso espero -tomé el dinero. El tacto de los billetes fue un bálsamo para mis nervios-. Tienes un juego de llaves en la mesita. La cocina es zona común, pero mis cuchillos son sagrados. No los toques.

-Entendido.

-Bienvenido a casa, Ricardo. Buenas noches.

Cerré la puerta de su habitación y regresé a la cocina, apoyándome contra la encimera fría. Solté un suspiro que había estado conteniendo. Tenía un inquilino. Tenía dinero. Tenía un poco de aire.

Guardé el efectivo en la caja de metal y apagué las luces. Mientras caminaba hacia mi habitación, mi teléfono vibró en la mesita de noche.

La pantalla iluminó la oscuridad. Era un correo de mi abogado.

Asunto: URGENTE - Propiedad del local.

Valeria, malas noticias. El dueño del edificio ha recibido una oferta de compra agresiva por todo el inmueble. Es un consorcio de inversión anónimo que suele comprar para demoler. Si aceptan la oferta, podrían rescindir tu contrato de alquiler comercial en treinta días.

El teléfono se me resbaló de las manos y cayó sobre las sábanas.

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies. No era solo la deuda. Ahora, alguien poderoso, una sombra sin rostro, quería quitarme el suelo que pisaba. Me cubrí la cara con las manos, sintiendo las lágrimas de frustración arder en mis ojos.

Al otro lado de la pared, escuché el crujido de la cama de Ricardo. Él dormía seguro. Yo, en cambio, sentía que la guerra acababa de empezar.

POV: Ricardo Márquez

El despertar no llegó con el suave zumbido de la climatización central ni con el aroma a café recién molido que mi asistente solía dejar en la bandeja de plata. Llegó con el estruendo metálico de un camión de basura dando marcha atrás en el callejón y el grito de un conductor impaciente.

Abrí los ojos, desorientado por una fracción de segundo. El techo tenía una mancha de humedad en forma de mapa antiguo justo encima de mi cabeza. El colchón se hundía en el centro, obligando a mi cuerpo a adoptar una postura fetal involuntaria.

No estaba en la mansión. No estaba en mi suite del hotel en Mónaco. Estaba en la calle Avellanos, número 42.

Me senté en la cama y una sonrisa estúpida, casi infantil, se dibujó en mi rostro. Era libre. Mi espalda me dolía y tenía frío, pero era libre.

Me levanté y caminé descalzo sobre el suelo de madera fría. Mi primer instinto fue buscar mi reloj en la mesita de noche, pero mi mano se detuvo en el aire. El Patek Philippe estaba envuelto en un calcetín sucio al fondo de mi bolsa de deporte, junto con mi identidad.

Miré hacia el armario. Allí, empujados contra la pared del fondo como un secreto vergonzoso, estaban los zapatos italianos que casi me delatan anoche. Los miré con desdén. Eran hermosos, sí, pero en este mundo eran tan prácticos como un ancla de oro en un bote salvavidas.

-Primera misión: camuflaje -murmuré.

Me vestí con lo más básico que tenía: unos vaqueros desgastados y una camiseta gris. Salí de la habitación con sigilo, escuchando los sonidos del apartamento. Había silencio en el pasillo, pero un leve tintineo de ollas subía desde el piso de abajo, donde estaba el restaurante. Valeria ya estaba trabajando. Eran las seis y media de la mañana.

Salí a la calle. El aire matutino de la ciudad olía a gasolina, pan caliente y alcantarilla. Caminé tres manzanas hasta encontrar una tienda de ropa barata que acababa de abrir sus persianas.

Compré unas zapatillas de lona genéricas, dos camisas de franela y una chaqueta impermeable que crujía demasiado al moverse. Pagué con un billete de veinte dólares y me quedé mirando el cambio en monedas en mi palma. En mi vida anterior, jamás tocaba las monedas. Eran irrelevantes. Ahora, sentía que cada centavo tenía un peso específico, una realidad tangible.

De regreso al apartamento, decidí bajar al restaurante. Necesitaba café, y la curiosidad por ver el reino de mi casera era más fuerte que la prudencia.

La puerta trasera del local estaba abierta. Entré a una cocina que era un caos organizado de vapor y acero inoxidable. Era mucho más pequeña que las cocinas industriales de los hoteles de mi familia, pero tenía un alma que aquellas no poseían. Había manojos de hierbas secándose colgados del techo y frascos de especias etiquetados a mano con una caligrafía elegante y nerviosa.

Valeria estaba de espaldas, cortando verduras a una velocidad que me pareció peligrosa. Llevaba el pelo recogido en una coleta alta que oscilaba con cada movimiento de su cuchillo.

-La puerta de servicio es solo para proveedores -dijo sin girarse, su voz tensa.

-Soy el inquilino -respondí desde el umbral-. Buscaba café y tal vez... no perderme.

Valeria se giró. Tenía ojeras marcadas bajo los ojos y una mancha de harina en la mejilla izquierda. Parecía no haber dormido más de tres horas. Al verme, bajó el cuchillo y soltó un suspiro, relajando los hombros.

-Ricardo. Lo siento. Pensé que eras el repartidor del pan, que llega tarde. Otra vez.

-No hay problema. -Me acerqué un poco, sintiéndome un intruso en su santuario-. ¿Mal día?

-Mala vida -corrigió ella, aunque esbozó una sonrisa cansada-. La cafetera está allí. Es café de grano, fuerte. Si quieres azúcar, está en el bote de cerámica. Si quieres leche, lo siento, se acabó y el proveedor no viene hasta el martes.

Me serví una taza. El café era negro como el petróleo y olía a gloria. Le di un sorbo y dejé que el calor me quemara la garganta.

-Está perfecto así.

Me apoyé en una mesa auxiliar, observándola trabajar. Había una eficiencia brutal en sus movimientos. No desperdiciaba energía. Cada corte, cada giro, tenía un propósito. Me recordaba a mi padre revisando contratos, esa misma concentración absoluta, pero sin la malicia. Aquí había pasión.

-¿Siempre es así de intenso? -pregunté.

-Solo cuando estás al borde del abismo -murmuró ella, echando las verduras en una sartén gigante-. Tengo inspección de sanidad la próxima semana, el menú de otoño no está listo y... bueno, cosas de administración.

La vi mirar de reojo hacia una pequeña mesa en la esquina de la cocina, donde un ordenador portátil antiguo estaba abierto junto a una montaña de papeles arrugados. La pantalla mostraba una hoja de cálculo llena de celdas rojas.

El instinto se apoderó de mí. Llevaba toda mi vida adulta leyendo balances. Los números eran un idioma que hablaba mejor que el español. Podía ver el pánico en esa hoja de cálculo desde tres metros de distancia.

-Dijiste que eras contador -dijo Valeria de repente, deteniendo su actividad. Me miró con una mezcla de duda y esperanza-. ¿Eres bueno?

-Me defiendo -mentí con modestia. En realidad, había reestructurado la deuda soberana de un país pequeño el año pasado-. ¿Por qué?

Valeria se limpió las manos en el delantal y caminó hacia el ordenador.

-Porque mis números no cuadran. No importa cómo los mueva, siempre termino en negativo. Y tengo una oferta de compra del edificio que... necesito saber si tengo alguna opción real de pelear o si debería simplemente rendirme.

La palabra "rendirse" sonó extraña en su boca, como si fuera un idioma extranjero que le costaba pronunciar.

Me acerqué a la mesa. El olor a cebolla y ajo se mezclaba con el olor a papel viejo.

-Déjame ver.

Me senté frente al ordenador. Valeria se quedó de pie a mi lado, cruzada de brazos, mordiéndose el labio inferior.