El Secreto del Subjefe: La Huida de una Novia de la Mafia

Durante tres años, fui el secreto de Damián Ferrer. Era la propiedad de su Mano Derecha, la cura para una violenta maldición que lo atormentaba. Me prometió que si no se casaba antes de cumplir los veinticinco, yo sería su esposa.

Pero en la víspera de ese cumpleaños, terminó nuestro acuerdo. Trajo a casa a otra mujer, Sofía, y me presentó como "la sirvienta".

Sofía, con una inocencia fingida, tiró de mi mano un preciado recuerdo, haciéndolo pedazos. Cuando la enfrenté, Damián me abofeteó dos veces en público. La humillación me quemó el alma.

Más tarde, descubrí que Sofía me había incriminado por secuestrarla, una mentira que Damián creyó sin dudar. Para forzar una confesión, hizo que ataran a mi madre en un costal y la arrojaran al lago helado para que se ahogara. La dejó allí para que muriera.

Ese fue el momento en que la chica que lo amaba también murió. Salvé a mi madre y huimos del país, buscando refugio con mi amigo de la infancia, Julián.

Pensé que había escapado. Pero entonces Damián apareció en España, rogando por mi perdón. Lo rechacé, eligiendo un futuro con Julián. Pensé que todo había terminado.

Hasta que un coche, conducido por una vengativa Sofía, se abalanzó sobre nosotros. Lo último que vi fue a Damián lanzándose frente a mí, recibiendo todo el impacto.

Capítulo 1

Elara POV:

La noche que Damián Ferrer terminó nuestro acuerdo, me dio a elegir: borrarme de su vida o él me borraría del mundo. Lo que no sabía era que yo ya había encontrado mi escape.

Llegó al penthouse oliendo a sangre y a victoria. El aroma se aferraba a su chamarra de piel: un dejo metálico mezclado con el perfume caro que le había regalado por su cumpleaños. Él era la Mano Derecha del cártel de los Ferrer, un hombre tallado en violencia y poder, y esa noche, una guerra territorial había sido ganada. Era en todo sentido el rey regresando a su castillo.

No habló. Nunca lo hacía, no al principio. Sus ojos, del color de un cielo de tormenta, me encontraron donde yo esperaba junto a los ventanales que iban del piso al techo. Se quitó la chamarra, dejándola caer al suelo. Su camisa blanca estaba manchada, una geografía de la derrota de otro hombre.

Sus manos se posaron en mi cintura, atrayéndome hacia él. Su boca era dura, con sabor a whisky y a algo más salvaje. Este era su ritual. Él tomaba la violencia de su mundo y la lavaba dentro de mí. Durante tres años, yo había sido la orilla silenciosa y dispuesta para sus mareas brutales.

Fue un pacto con el diablo, hecho cuando yo tenía dieciocho años. Después de que un intento de asesinato de una familia rival lo dejara drogado y ahogándose en una furia violenta e incontrolable, su padre, el Don, había acudido a mí. Yo era la hija de un soldado leal que había muerto por ellos. Yo había amado a Damián con un corazón secreto, estúpido e infantil desde que éramos niños. Ellos lo sabían. Así que me convirtieron en su cura. Su válvula de escape. Su propiedad.

Una promesa que había hecho resonaba en mi memoria, el fantasma de una esperanza a la que me había aferrado durante mil noches solitarias: "Si no tengo esposa para mi cumpleaños veinticinco, tú serás mi esposa".

Terminó, su cuerpo pesado sobre el mío, la tormenta había pasado. Se apartó de mí, su respiración ya se estabilizaba mientras la mía seguía siendo un desastre entrecortado. Se levantó, caminando desnudo hacia el bar para servirse una copa, su espalda un lienzo de músculos y cicatrices.

"Se acabó, Elara", dijo, su voz plana. Ni siquiera me miró.

Mi corazón no se rompió. Simplemente se detuvo.

"He encontrado a alguien", continuó, agitando el líquido ámbar en su vaso. "Se llama Sofía Rivas. Va a ser mi esposa. Mi reina".

Finalmente se giró, su mirada recorriéndome con el desinterés de un hombre que mira un mueble que está a punto de reemplazar. Sacó su cartera de los pantalones tirados, tomó una tarjeta negra sin límite y la arrojó sobre la cama. Aterrizó en las sábanas de seda junto a mi cadera.

"Considera eso tu liquidación", dijo, una sonrisa cruel asomando en sus labios. "Por tres años de servicio".

El aire se escapó de mis pulmones en un suspiro silencioso. Se estaba burlando de mí. Burlándose de la devoción que le había dado, de la oscuridad que había absorbido por él.

Tomó un sorbo de su bebida. "¿Qué le gusta a una chica como Sofía? Ella es... pura. No como tú". Hizo un gesto vago hacia mí, hacia la cama. "Tu gusto es un poco corriente para una Reina de la Mafia".

La vi entonces, en mi mente. La mujer con la que lo había visto en la ciudad. Una rubia de aspecto frágil a la que ayudaba a subir a su coche, su toque gentil, protector. Una mujer a la que quería poner en un pedestal. Y yo era el sucio secreto que guardaba en su penthouse.

Mi teléfono, sobre la mesita de noche, vibró. Miré la pantalla. Un mensaje de mi madre.

Lara, es un milagro. Julián Torres ha despertado.

El nombre fue una llave que abrió una puerta en mi mente que creía sellada para siempre. Julián. El chico que había sido mi amigo antes de que la sombra de Damián consumiera mi vida. El chico que había desaparecido.

Las palabras solidificaron algo en mi pecho. Una decisión.

No lloré. No grité. Me deslicé fuera de la cama, sintiendo mis extremidades extrañamente ligeras. Recogí mis pocas pertenencias -las que él me permitía tener aquí- y las empaqué en una pequeña maleta. Mientras caminaba hacia la puerta, esta se abrió.

Damián estaba allí, sosteniéndola para una sonriente Sofía Rivas. Sus ojos, grandes e inocentes, se posaron en mí.

"Oh", dijo ella, su sonrisa vacilando. "Damián, ¿quién es ella?"

El brazo de Damián rodeó su cintura, atrayéndola posesivamente a su lado. Sus ojos eran de hielo.

"Ella es Elara", dijo, su voz teñida de un desdén casual. "Es la sirvienta. Ya se iba".

La expresión inocente de Sofía se endureció por una fracción de segundo antes de derretirse de nuevo en dulzura. Mientras intentaba pasar junto a ellos, ella se movió, su hombro chocando con fuerza contra el mío. Tropecé, y el pequeño pájaro de madera tallada que llevaba en la mano -lo último que mi padre me dio antes de morir al servicio de la familia Ferrer- se me escapó de las manos.

Golpeó el suelo de mármol con un crujido nauseabundo, haciéndose añicos.

Elara POV:

Los pedazos rotos del pájaro yacían esparcidos sobre el impecable mármol blanco. Era más que madera. Era la última promesa de mi padre, un símbolo de una lealtad que lo había llevado a la muerte y a mí a esta trampa.

"¡Ay, Dios mío, lo siento tanto!", exclamó Sofía, pero sus ojos contenían un brillo triunfante que apenas disimulaba. Se agachó, fingiendo recoger los pedazos, y luego soltó un grito agudo. "¡Auch! Me corté".

Levantó su dedo, una diminuta, casi invisible gota de sangre brotando.

Toda la actitud de Damián cambió. La fría indiferencia que me mostraba se desvaneció, reemplazada por una furia oscura y protectora. Se arrodilló junto a Sofía, tomando su mano como si estuviera hecha de cristal.

"¿Estás bien?", murmuró, su voz más suave de lo que jamás la había oído.

Algo dentro de mí, algo que había estado en silencio y roto durante tres años, finalmente se quebró.

"Está mintiendo", dije, mi voz temblorosa, cruda por una furia que no me había dado cuenta que llevaba enroscada dentro de mí. "Lo hizo a propósito. Revisa las cámaras de seguridad, Damián".

Di un paso adelante, y Sofía se encogió contra él, con los ojos desorbitados de falso miedo. "Damián, me está asustando".

Eso fue todo lo que se necesitó.

La abofeteé. El sonido fue como un disparo en el silencioso penthouse.

La cabeza de Damián se giró bruscamente hacia mí. Su rostro era una máscara de incredulidad que rápidamente se endureció hasta convertirse en pura amenaza. Vio mi desafío. Un insulto a su autoridad, en su casa, frente a su futura esposa.

"¿Te atreves?", susurró, la palabra un gruñido bajo.

Se irguió en toda su estatura, una imponente sombra de rabia. Se acercó a mí y me preparé. Levantó la mano, la misma mano que me había sostenido y herido y prometido un futuro. Por un segundo, vi venir el golpe. Una humillación pública y final.

Pero se detuvo, su mano suspendida a centímetros de mi cara. La violencia en sus ojos era peor que cualquier golpe físico.

"No vuelvas a tocarla nunca más", gruñó, su voz cargada de una promesa letal. "Lárgate".

No necesité que me lo dijera dos veces. Agarré mi maleta y huí, sin siquiera mirar atrás a los restos de la memoria de mi padre en su suelo. Afuera, en el pasillo, las puertas del ascensor se abrieron. Al entrar, alcancé a ver una última imagen de él, de espaldas a mí, secando suavemente el dedo de Sofía con su pañuelo.

La fría lluvia de Monterrey me golpeó en el momento en que salí. Empapada en segundos, arrastré mi maleta por la calle, el recuerdo una cruel punzada en mis entrañas. Recordé tener trece años, cuando un grupo de chicos mayores de un territorio rival me habían acorralado. Damián, con solo dieciséis años, había aparecido de la nada. Le había roto la nariz a un chico y el brazo a otro, parándose sobre mí como un demonio guardián. "Nadie toca lo que es mío", había gruñido entonces.

Ahora, ya no era suya.

Los siguientes días fueron un borrón de duelo y sombría determinación. Me quedé en el pequeño departamento que la pensión de mi padre había pagado y reservé un vuelo. Solo de ida. A España. A ver a Julián.

La puerta de mi departamento se abrió de golpe, astillando el marco.

Damián estaba allí, su rostro una máscara de fría furia. La lluvia goteaba de su abrigo negro sobre el desgastado piso de madera. Avanzó hacia mí, acorralándome contra la pared hasta que mi cabeza golpeó el yeso.

Su mano se cerró alrededor de mi garganta, no lo suficiente para ahogarme, pero sí para mantenerme cautiva. Sus ojos estaban desorbitados.

"¿Dónde está?", exigió, su voz un retumbo bajo y peligroso.

Lo miré fijamente, desconcertada. "¿Quién?"

"No te hagas la tonta conmigo", gruñó, su agarre apretándose. "Sofía. Se ha ido. Dejó una nota diciendo que la amenazaste, que le dijiste que desapareciera si sabía lo que le convenía".

Se inclinó, su rostro a centímetros del mío. "Así que te lo preguntaré una vez más. ¿Dónde está?".

Elara POV:

Los soldados de Damián fueron brutalmente eficientes. Silenciosos. Me sacaron a rastras de mi departamento y me metieron en la parte trasera de una camioneta negra sin decir una palabra. Las luces de la ciudad se convirtieron en rayas borrosas mientras nos dirigíamos a toda velocidad hacia la zona industrial de los muelles de Monterrey.

Me sacaron a un muelle privado donde un elegante yate de los Ferrer se mecía en el agua negra y agitada. Y allí, en la cubierta, el mundo se derrumbó bajo mis pies.

Mi madre, Elena, estaba atada a una silla. Tenía una mordaza en la boca, sus ojos desorbitados de terror.

Damián estaba de pie a su lado, una silueta contra las tenues luces de la ciudad lejana: el diablo mismo, envuelto en sombras y poder absoluto.

"Te hice una pregunta, Elara", dijo, su voz engañosamente tranquila. "¿Dónde está mi prometida?".

"No sé de qué estás hablando", logré decir, con los ojos fijos en mi madre.

Se rio, un sonido corto y feo. Sacó un teléfono de su bolsillo y me lo restregó en la cara. En la pantalla, brillaba una serie de mensajes de texto. Enviados desde un teléfono desechable a Sofía, llenos de amenazas. Y firmados con mi nombre.

"Eres patética", escupió. "No soportaste que te reemplazaran, así que la secuestraste por celos". Se inclinó más cerca, su aliento caliente contra mi oído. "Te lo dije. Siempre fuiste solo una conveniencia. Nunca serás mi esposa".

Cada palabra aterrizó como un golpe físico.

"Yo no lo hice, Damián. Lo juro". Mis súplicas se perdieron en el viento.

Se enderezó y asintió bruscamente a su Capo, un hombre corpulento llamado Rocco. Rocco y otro soldado desataron a mi madre de la silla. Metieron a la fuerza su frágil cuerpo en un pesado costal de arpillera.

"¡No!", grité, lanzándome hacia adelante, pero dos soldados me sujetaron los brazos, sus agarres como tenazas.

"¡Damián, por favor, su corazón... no está fuerte!".

"Entonces más te vale que empieces a hablar", dijo, su rostro impasible.

Rocco ató un peso al fondo del costal y, con un gruñido, lo arrojó por la borda del yate. Golpeó el agua helada con un chapoteo nauseabundo y comenzó a hundirse.

Me debatí contra los hombres que me sujetaban, un sonido crudo y animal brotando de mi garganta. Podía ver el costal desapareciendo en la oscuridad. Mi madre. Mi mundo entero.

Damián me observaba, su expresión indescifrable. Estaba esperando que me quebrara.

Justo cuando estaba a punto de gritar una confesión de un crimen que no cometí, sonó un teléfono. Era el de Damián.

Contestó, escuchó por un momento, un destello de alivio cruzando su rostro. "¿La encontraron? ¿Dónde?". Escuchó de nuevo. "Bien. Voy para allá".

Colgó y se volvió hacia sus hombres. "Vámonos. La encontraron".

Me soltaron y lo siguieron fuera del muelle sin mirar atrás. No cortaron la cuerda. Simplemente la dejaron allí, hundiéndose en las heladas profundidades de la Presa de la Boca.

Por un instante, quedé paralizada. Luego, la adrenalina me invadió. Me subí al yate, encontré un cuchillo en una caja de herramientas y corté la gruesa cuerda. Finalmente se rompió.

Sin pensarlo dos veces, me zambullí en el agua negra y gélida. El frío fue un golpe físico, una tenaza en mis pulmones, pero pataleé frenéticamente, mis manos buscando en la oscuridad. Mis dedos rozaron la áspera arpillera. La agarré, tirando con todas mis fuerzas, mis pulmones ardiendo.

La arrastré hasta el muelle, sacando su peso muerto del agua. Estaba inconsciente, su piel de un azul mortal.

Le arranqué la mordaza de la boca y comencé a hacerle RCP, mis movimientos torpes y desesperados. Mientras presionaba su pecho, un pensamiento ardía con una claridad aterradora: Este era el límite. Había intentado asesinar a mi madre para castigarme.

Su cuerpo se convulsionó y tosió una bocanada de agua. Estaba respirando. Apenas.

Mis dedos temblaban tanto que apenas podía desbloquear mi teléfono. Había una regla no escrita en el mundo de Damián. Un código. No llamas a extraños. Arreglas las cosas internamente. Llamas a un médico de los Ferrer. Pero él la había dejado morir.

Rompí el código.

Mi voz era un susurro ronco cuando la operadora respondió. "911, ¿cuál es su emergencia?".