El arrepentimiento del CEO por su divorcio de mil millones de dólares

Mi esposo, subjefe de un cártel y un brillante neurocirujano, me abandonó para que muriera a un lado de la carretera, bajo una lluvia torrencial. Tenía que correr a los brazos de otra mujer, su verdadero amor, que había tenido un accidente de coche sin importancia.

Mientras yacía desangrándome en una camilla después de que un camión me atropellara, me enteré de que tenía ocho semanas de embarazo. Pero mi esperanza duró poco. En el hospital no tenían mi tipo de sangre, y la única reserva la había apartado mi esposo para su amante, por si acaso tenía "complicaciones postoperatorias" de su cirugía estética.

Por teléfono, escuché a la enfermera suplicarle. "¡Esta mujer, y su... este bebé, van a morir!".

Su respuesta fue puro hielo. "Isabella es mi prioridad".

Dejó morir a nuestro hijo para salvarla de un riesgo insignificante. El libro donde llevaba la cuenta de sus pecados finalmente llegó a cero. Era libre.

Dos años después, he construido una nueva vida, una nueva carrera y he encontrado un nuevo amor con un hombre que me valora. Ya no soy la esposa rota, sino una célebre arquitecta, nominada a un prestigioso premio.

Y esta noche, en la ceremonia de premiación, me encontró. Se arrodilló en medio del salón de baile, rogándome por una segunda oportunidad.

Capítulo 1

Seraphina:

El día que empecé a llevar la cuenta de los pecados de mi esposo fue el día que me di cuenta de que mi matrimonio era un contrato, y mi corazón era el único bien que no había firmado ceder.

Estaba escondido en el fondo de nuestro vestidor compartido, un espacio más grande que mi primer departamento. Oculto detrás de un par de botas de invierno que nunca había usado en Monterrey, el libro de cuero negro era sencillo, severo y completamente fuera de lugar entre las sedas y las joyas que definían mi vida como Seraphina de la Garza, esposa del Subjefe del Cártel de los Santos.

Dante buscaba las mancuernillas de su abuelo, esas talladas en plata antigua con el escudo de la familia. Se movía entre las hileras de sus trajes a la medida con la misma gracia letal que usaba para dominar una habitación, su presencia era un zumbido de poder que vibraba a través del piso.

Sus manos, las manos de un neurocirujano, las manos que podían matar a un hombre con la misma facilidad con la que podían salvarlo, rozaron mis cosas sin siquiera mirarlas.

Entonces se detuvo.

Vio la caja. No era de diseñador. No era ostentosa. Era solo una simple caja negra. Su curiosidad, algo raro cuando se dirigía a mí, se despertó. La bajó, con movimientos económicos y precisos, y la abrió.

El libro estaba adentro.

Lo tomó, su pulgar trazando la cubierta sin adornos. Lo abrió en la primera página. Mi caligrafía, la elegante letra que mi madre me había enseñado, llenaba el espacio.

El Libro del Pecador.

Un destello de algo, ¿diversión?, ¿fastidio?, cruzó su rostro. Leyó las reglas que había escrito debajo del título.

Puntuación Inicial: 100.

Cada acto de deshonra, cada traición, resta puntos.

Cuando llegue a cero, seré libre.

Se burló, el sonido bajo y despectivo en el silencio del vestidor. "El juego de una esposa aburrida", murmuró, las palabras para sí mismo, pero las escuché desde el umbral donde estaba de pie, sin ser vista.

Hojeó las páginas, sus ojos escaneando las entradas. Cada una era un pequeño y limpio corte.

-5 puntos: Olvidó nuestro aniversario. La fecha que selló el pacto entre las familias De la Garza y Santos.

-3 puntos: Canceló nuestro viaje a Italia porque Isabella llamó.

-7 puntos: Me llamó Isabella cuando estaba débil por la fiebre.

-2 puntos: Le dio el vino de reserva, un regalo para el Don de la familia Ricci, a Isabella porque dijo que le gustaba la botella.

Vi cómo se le tensaba la mandíbula, pero no era por culpa. Era por irritación. Para él, esto no era un registro de sus traiciones. Era un testimonio de mi obsesión con Isabella Whitfield, la mujer que había amado antes que a mí, la mujer que todavía amaba. El fantasma que atormentaba nuestra jaula dorada.

Él la recordaba, lo sabía. Recordaba el corazón roto cuando ella lo dejó años atrás, antes de que nuestras familias decidieran que una alianza era necesaria. Recordaba haberme elegido a mí, Seraphina de la Garza, la arquitecta de carácter tranquilo y linaje respetable, como la solución perfecta y plácida. Un hermoso mueble para estabilizar al Subjefe.

Con una última y fría mirada, arrojó el libro de vuelta a su caja, empujándola de nuevo al estante con descuidada indiferencia. Encontró las mancuernillas, se las puso y se dio la vuelta para irse.

Finalmente me vio. Estaba en la sala, justo afuera del vestidor, con mi cuaderno de bocetos abierto en mi regazo. Un estúpido y terco destello de esperanza se encendió en mis ojos. Habían pasado años desde que realmente se había fijado en ellos.

"Voy a salir", dijo, su voz plana. Se ajustó el reloj. "La galería de Isabella tiene su inauguración esta noche".

Lo sentí morir. Apagado como una vela, dejando solo humo y oscuridad.

Su mirada cayó sobre mi cuaderno de bocetos. En la página había un dibujo detallado de un cuarto de bebé, con pequeñas estrellas pintadas en el techo y una cuna tallada con suaves olas. Una extraña e indescifrable expresión cruzó sus facciones por una fracción de segundo. Una punzada que no pude descifrar.

Entonces su teléfono vibró. Era su Capo de confianza, Marco.

"Jefe", la voz de Marco era urgente, crepitando a través del teléfono. "Hay un incendio. La galería de Isabella. Los Rinaldi se están atribuyendo la responsabilidad".

La sangre se drenó del rostro de Dante. El Subjefe frío y controlado desapareció, y en su lugar apareció un hombre consumido por un terror singular. Agarró sus llaves y su abrigo, sus movimientos bruscos y frenéticos. Pasó corriendo a mi lado, sin una palabra, sin una mirada en mi dirección.

Lo seguí. No sé por qué. Quizás necesitaba verlo por mí misma.

La galería era una visión del infierno, las llamas lamiendo el cielo nocturno. Vi a Dante en el cordón policial, discutiendo con los bomberos, su voz un rugido crudo de desesperación. Intentaba entrar en el infierno.

"Mis manos están aseguradas por diez millones de dólares", le gritó a un capitán de bomberos que intentaba detenerlo, su voz quebrándose con un pánico que nunca antes le había escuchado. "Soy cirujano. Todo mi futuro está en estas manos, y las dejaría quemarse hasta las cenizas para asegurarme de que ella esté a salvo. ¿Me entiendes? ¡Suéltame!".

Mi corazón se detuvo. Simplemente... se detuvo.

Cerca de allí, escuché a Marco hablar con otro sicario. "Ha sido así desde que eran niños", dijo el hombre. "Obsesionado. Ella es lo único que puede hacerle perder el control".

Yo solo era un obstáculo. Un reemplazo. Un deber.

El libro era mi salvavidas. Era lo único que era verdaderamente mío. Viéndolo a él, un hombre dispuesto a arder por otra mujer, supe que la puntuación acababa de desplomarse.

Rompió el cordón. Corrió hacia el humo.

Momentos después, emergió, llevando a Isabella en sus brazos. Ella tosía, su rostro enterrado en su pecho. Le susurraba, palabras de consuelo, promesas, su voz cargada de una ternura que nunca me había mostrado. Nunca miró en mi dirección.

La llevó con los paramédicos, se aseguró de que respirara, de que estuviera a salvo.

Solo entonces, cuando su deber hacia ella estuvo cumplido, Dante Santos se desplomó por el humo.

Seraphina:

Pasé las siguientes dos semanas en el hospital. Dante nunca vino.

Ni una sola vez.

Envió flores. Lirios, de un blanco crudo y fúnebre, que llenaban la habitación con un aroma empalagoso que no podía soportar. Envió regalos a través de un asociado: cobijas de cachemira, chocolates caros, libros que nunca leería. Doné cada uno de ellos.

Eran gestos de deber, no de afecto. Pagos de una deuda incómoda.

No necesitaba sus regalos. Tenía mi teléfono.

El Instagram de Isabella era una obra maestra curada de la devoción de mi esposo. Una foto de sus manos entrelazadas en una playa bañada por el sol, su pulgar acariciando los nudillos de ella. Un video de él cocinando para ella en una cabaña rústica junto al mar, la que una vez me había prometido a mí. Una selfie de ellos envueltos en una manta junto a una fogata, con una leyenda empalagosamente dulce sobre el "amor verdadero" y "sanando con mi alma gemela".

No sentí nada. El dolor había sido tan agudo, durante tanto tiempo, que finalmente había tallado un pedazo de mí, dejando un vacío limpio y entumecido. Miraba las imágenes del hombre con el que me casé cuidando a otra mujer, y era como ver una película sobre extraños.

Cuando me dieron de alta, volví a casa, al silencio resonante de la mansión. Estaba sentada en la terraza, una brisa fresca en mi rostro, cuando escuché voces desde el jardín de abajo. Marco, el Capo de mayor confianza de Dante, y otro de sus hombres.

"Dejó en la quiebra a su exesposo", dijo el hombre, su voz un murmullo bajo. "Usó a los abogados de la Familia para una venganza personal. El Don no está contento".

Marco suspiró, un sonido pesado y cansado. "Siempre ha estado obsesionado. Desde que eran niños".

"Lo sé, pero anoche fue diferente", replicó el hombre. Me incliné hacia adelante, conteniendo la respiración. "Estaba borracho, fuera de sí. No paraba de gritar un nombre. No el de Isabella".

Mi corazón dio un vuelco tonto y doloroso.

"Gritaba por Seraphina".

Lo encontré desmayado en el sofá de su estudio, la habitación apestando a whisky caro. Botellas vacías cubrían el suelo a su alrededor como soldados caídos. Su corbata estaba floja, su cabello revuelto. Se veía... roto.

Una parte traicionera de mí, una parte que creía muerta hace mucho tiempo, quiso cubrirlo con una manta.

Murmuró algo en sueños, su ceño fruncido por el dolor. Me acerqué, esforzándome por escuchar.

"Isabella", susurró, el nombre un fantasma en sus labios. "Lo siento... siento los cinco años perdidos".

Las palabras del hombre habían sido una mentira. O un error. No importaba.

"Es la esposa perfecta", la voz del hombre resonó en mi memoria. "La Reina perfecta. ¿Por qué no puede ver lo que tiene justo en frente?".

Dante se movió, sus labios se movieron de nuevo, un juicio final y arrastrado desde las profundidades de su subconsciente.

"Ella no es la indicada".

Las palabras no se sintieron como una puñalada. Se sintieron como una llave girando en una cerradura. No solo había sido una esposa; había sido un reemplazo. Había desperdiciado tres años de mi vida tratando de ganarme el corazón de un hombre que no me veía como nada más.

Una ola de profundo alivio me invadió, tan pura y absoluta que me mareó. La verdad cruel e innegable finalmente, por completo, me había liberado.

Seraphina:

Pasé la noche en el jardín, acurrucada en una banca de piedra, viendo la luna trazar su camino plateado a través del cielo.

Cuando amaneció, pintando el horizonte en tonos de gris y rosa pálido, regresé adentro. Dante seguía en el sofá, todavía murmurando el nombre de Isabella en sueños.

No sentí amor. Ni odio. Solo una calma profunda y escalofriante.

Saqué mi libro y escribí las deducciones finales. Mi mano ni siquiera tembló.

Luego empecé a empacar.

Fui metódica. Vacié mi lado del vestidor, dejando un vasto espacio vacío. Empaqué cada joya, cada vestido, cada par de zapatos que él me había dado. No eran míos. Eran parte del uniforme, el uniforme de Seraphina de la Garza.

Dante se despertó alrededor del mediodía, con los ojos inyectados en sangre. Me vio cerrando una caja con cinta y frunció el ceño. "¿Estás limpiando?".

Su teléfono sonó antes de que pudiera responder. Isabella. Su expresión se suavizó, las duras líneas del Subjefe se derritieron. "Ya voy para allá", prometió al teléfono, su voz un murmullo bajo e íntimo. Agarró sus llaves y salió corriendo, la puerta principal cerrándose de golpe detrás de él.

Le susurré a la habitación vacía: "No, no irás".

Se fue por días. Las redes sociales de Isabella pintaban un cuadro enfermizamente perfecto. La llevó a un viñedo en el Valle de Guadalupe. Le compró un cachorro de golden retriever. La llevó a París el fin de semana.

Aproveché el tiempo. Organicé que una mudanza enviara mis cajas a una bodega en San Francisco. Cerré mis cuentas bancarias. Llamé a Brígida y le dije que Arquitectura Fénix era un hecho. Metódicamente, borré todo rastro de Seraphina de la Garza de esa casa.

En el tercer aniversario de la muerte de mi madre, mientras me preparaba para salir por la puerta por última vez, él regresó. Parecía cansado pero extrañamente en paz.

"Yo te llevo", se ofreció, al ver el único ramo de rosas blancas en mi mano.

En el panteón, me arrodillé junto al mármol frío de su lápida. Le conté todo, mi voz una confesión susurrada. Sobre el divorcio. Sobre el nuevo despacho en San Francisco. Sobre mi nueva vida.

Cuando nos íbamos, el cielo se abrió. La lluvia caía en cortinas gruesas y pesadas. En el coche, el silencio fue roto por el frenético timbre del teléfono de Dante.

Isabella.

"Tuve un accidente", sollozó a través del altavoz. "Mi coche... dio un trompo. Creo que me rompí la muñeca".

El rostro de Dante se puso pálido. Frenó en seco, el coche derrapando hasta detenerse a un lado de la carretera desolada. Se volvió hacia mí, sus ojos un vacío frío y duro, completamente desprovistos de cualquier emoción por mí.

"Bájate", ordenó, su voz plana. "Tengo que ir con ella".

No discutí. No dije una palabra. Simplemente abrí la puerta del coche y salí a la lluvia torrencial.

Vi sus luces traseras desvanecerse en la oscuridad empapada por la lluvia, dejándome completamente sola, empapada, a un lado de una carretera sin nadie a kilómetros.

Mi teléfono estaba muerto. Ningún taxi vendría hasta aquí. Empecé a caminar, la lluvia fría calándome hasta los huesos.

Escuché el chirrido de los neumáticos antes de ver los faros. Un camión, perdiendo el control sobre el asfalto resbaladizo, derrapando directamente hacia mí.

No hubo tiempo para gritar.