El arrepentimiento del Don: Ella le salvó la vida

En nuestro quinto aniversario, en lugar de un anillo, le di a Elena una sentencia de muerte.

Yo creía que su padre había matado al mío. Así que pasé cinco años haciendo que se enamorara de mí solo para destruirla.

La reemplacé con Sofía, la mujer que yo pensaba que me había donado su riñón para salvarme.

Despojé a Elena de su dignidad, la obligué a arrastrarse sobre brasas ardientes y la encerré en un sótano helado hasta que su corazón artificial se rindió.

Murió sola en el lodo, desconectándose ella misma de la vida para escapar de mí.

Fue solo cuando vi su cuerpo en la mesa de autopsias que descubrí la verdad.

La piel de Sofía era perfecta. Era Elena quien tenía la cicatriz.

Elena me dio su riñón. Elena me salvó mientras yo la destruía.

Destrozado por la verdad, me clavé un cuchillo en el pecho para reunirme con ella en el infierno.

Pero no morí. Desperté diez años en el pasado, de vuelta en la prepa.

Pensé que Dios me había dado una segunda oportunidad para arreglarlo. Salvé a su padre. Despejé el camino para nuestro amor.

Caminé hacia ella en el patio de la escuela, listo para ser el héroe que se merecía.

Pero no me miró con amor.

Me miró con un terror absoluto y paralizante.

Yo no era el único que recordaba la vida anterior.

Capítulo 1

Estaba alisando la seda roja del vestido que Dante me había comprado para nuestro quinto aniversario cuando la puerta de mi penthouse se abrió de golpe.

El hombre que amaba entró, con una pistola presionada contra la sien de mi padre.

"¿Dante?", susurré, el nombre muriendo en mi garganta.

Dante Villarreal, el Patrón de las familias de Monterrey, el hombre que gobernaba el bajo mundo con puño de hierro y un corazón que, tontamente, pensé que me pertenecía, no me miró.

Sus ojos, usualmente cálidos como whisky derretido, eran ahora dos trozos de cero absoluto. Muertos. Vacíos.

"Feliz aniversario, Elena", dijo.

Su voz estaba desprovista de humanidad.

Empujó a mi padre, el Dr. Antonio Garza, sobre el tapete persa. Mi padre, un hombre que había pasado su vida salvando a otros, temblaba, con las manos atadas a la espalda con cinchos de plástico, su rostro una máscara de terror abyecto.

"Por favor", sollozó mi padre, encogiéndose sobre sí mismo. "Dante, no hagas esto. Ella no sabe nada".

"Eso lo hace mejor", replicó Dante.

Quitó el seguro de su pistola. El *clic* metálico resonó como un trueno en la habitación silenciosa.

"La ignorancia es un lujo que te voy a quitar".

Caminó hacia mí. Me quedé congelada, mis manos flotando inútilmente sobre la delicada tela de mi vestido. Extendió la mano, su gran mano agarrando el escote.

*Raaaas.*

El sonido fue violento, rasgando el aire. La seda se desgarró desde mi clavícula hasta mi cintura, exponiendo mi sostén, exponiendo las cicatrices irregulares en mi pecho y exponiendo la batería atada a mi costado que mantenía mi sangre fluyendo.

"¡Dante!", grité, cruzando los brazos para cubrirme.

"Míralo", ordenó Dante. Me agarró la mandíbula, sus dedos clavándose como garras de acero, forzando mi cara hacia mi padre. "Mira al hombre que mató a mi padre".

El mundo se inclinó sobre su eje. "¿Qué?".

"Hace diez años. La cirugía", escupió Dante las palabras, el veneno cubriendo cada sílaba. "Dejó que el Don muriera en la mesa. Rompió el código de silencio. Se llevó a mi padre y, a cambio, yo me llevé cinco años de tu vida para hacer que te enamoraras de mí, solo para poder romperte".

No era un romance. Era una estafa a largo plazo.

Cada beso, cada caricia, cada "te amo" susurrado era una bala que había estado guardando para este preciso momento.

Mi madre entró en la habitación entonces. Su mente, carcomida por la demencia, la dejó sonriendo ausente, abrazando un conejo de peluche. "¿Antonio? ¿Eres tú?".

"Abran las puertas del balcón", ordenó Dante a sus hombres.

"¡No!". Me abalancé sobre él, pero un guardia me sujetó por los brazos, tirando de mí hacia atrás. "¡Dante, está enferma! ¡No sabe lo que hace!".

Dante no se movió. Se quedó como una estatua mientras las puertas de cristal se abrían, dejando entrar el aullido del viento de la noche de la ciudad.

Mi madre, confundida por el repentino rugido del viento y las luces de abajo, caminó hacia el brillo de la calle. No vio el peligro. Pasó el umbral, desorientada por el vendaval.

Cayó directamente por el borde.

No la vi caer. Solo escuché el chirrido de llantas y el golpe sordo y húmedo de un camión de reparto golpeando un cuerpo tres pisos más abajo.

"¡María!", gritó mi padre, un sonido de pura agonía animal.

Miró a Dante, luego a mí. Sus ojos eran cristales rotos.

"No puedo dejar que pagues por mis pecados, Elena".

Mi padre se puso de pie. Corrió. No hacia la puerta, sino hacia el balcón abierto.

"¡Papá, no!".

No dudó. Saltó por encima de la barandilla para reunirse con mi madre.

Colapsé. Mis rodillas golpearon el suelo, pero no pude sentir el impacto. No podía sentir nada excepto el *zumbido-clic-zumbido* mecánico de la bomba LVAD conectada a mi corazón.

Mi corazón artificial.

Dante se paró sobre mí, un titán de la venganza. Miró su reloj, indiferente a la carnicería.

"Tienes un corazón defectuoso, Elena", dijo, mirándome como si fuera una mancha en su zapato. "Mis médicos me dicen que sin el trasplante que se suponía que ibas a recibir, esa máquina fallará en siete días".

Se agachó. Su colonia -sándalo y pólvora- llenó mis sentidos, ahogándome.

"Siete días", susurró contra mi oído. "Pienso hacer que cada segundo se sienta como un siglo".

La puerta se abrió de nuevo.

Una mujer entró. Era hermosa, radiante de salud, agarrada del brazo de Dante mientras él se levantaba. Sofía Montes.

"¿Ya está hecho?", preguntó ella, su voz como miel mezclada con arsénico.

Dante la rodeó con un brazo por la cintura, pegándola a él. "Sí. Elena, te presento a Sofía. Mi prometida. Y la mujer que me dio su riñón cuando me estaba muriendo hace tres años. La mujer que realmente me salvó".

Era una mentira.

Abrí la boca para gritar la verdad, para decirle que *yo* fui la que estuvo en esa mesa, *yo* fui la que arruinó mi corazón para salvar sus riñones. Pero el dolor me ahogó, sellando mis labios.

"Bienvenida al infierno, Elena", dijo Dante.

La cocina de la hacienda de los Villarreal era una extensión enorme de acero inoxidable y mármol frío, un paisaje árido que reflejaba al hombre que lo poseía.

Ya no era la señora de la casa. Era parte de la servidumbre.

"Demasiado caliente", declaró Sofía, apartando el tazón de sopa.

Se deslizó por la barra antes de volcarse por el borde y hacerse añicos en el suelo.

La sopa de tomate hirviendo salpicó mis piernas desnudas. El calor era abrasador, pero no me inmuté. Por dentro, estaba demasiado entumecida para que me importara.

"Límpialo", ordenó Dante. Estaba sentado a la cabeza de la isla, leyendo un periódico, sin siquiera mirar la quemadura que ponía mi piel de un rojo furioso y ampollado.

Me puse de rodillas.

Mi bolsa del LVAD chocaba contra mi cadera, la pesada batería arrastrando la cintura del uniforme de sirvienta que me habían obligado a usar.

*Zumbido-clic-zumbido.*

Era el único sonido en la habitación además del raspado de los fragmentos de cerámica.

"Te faltó un pedazo", dijo Sofía.

Se levantó, su tacón de aguja cayendo con fuerza sobre mi mano.

Jadeé, mordiéndome el labio hasta que el sabor a cobre llenó mi boca. Ella molió su tacón en mis nudillos, girándolo para causar el máximo dolor.

"Dante", se quejó, volviéndose hacia él con ojos grandes e inocentes. "Me está mirando como si quisiera matarme".

Dante levantó la vista bruscamente. Vio a su prometida -la mujer que creía que le había salvado la vida- siendo fulminada con la mirada por la hija del asesino de su padre.

Se levantó, cruzó la distancia en dos zancadas depredadoras y me clavó la bota en las costillas.

El aire salió de mis pulmones en una ráfaga violenta. Me acurruqué en una bola, agarrando mi costado donde el tubo entraba en mi abdomen. La agonía explotó, blanca y cegadora.

"No vuelvas a mirarla con falta de respeto", gruñó Dante.

Me agarró por el pelo, arrastrándome por el suelo. "Necesitas refrescarte".

Me arrastró por los pasillos, pasando junto a las miradas críticas de los retratos de sus antepasados, hasta el sótano. Abrió de una patada la pesada puerta de acero del congelador industrial de carne: El Congelador.

Me arrojó dentro.

Me deslicé por el suelo de metal escarchado, golpeando una canal de res colgada. El frío me golpeó al instante. No era solo frío; era una agresión física. Mi circulación ya era pobre debido a la bomba. El frío era peligroso. Espesaba la sangre. Hacía que la máquina trabajara más duro.

"Dante", balbuceé, mis dientes castañeteando. "La batería... el frío la agota...".

"Bien", dijo, con la mano en la manija de la puerta. "Piensa en tu padre mientras te congelas".

La puerta se cerró de golpe. La oscuridad me tragó.

Me acurruqué en un rincón, llevando mis rodillas al pecho en un intento inútil de conservar el calor. El frío me calaba hasta los huesos.

A medida que la hipotermia se instalaba, la realidad se desdibujaba. Vi a Dante de hace tres años, sentado junto a mi cama de hospital, sosteniendo mi mano, prometiéndome un para siempre.

*"Quemarí­a el mundo por ti, Elena."*

Ahora, él era el fuego, y yo era la bruja ardiendo en la hoguera.

El tiempo perdió su significado. Mis dedos se pusieron azules. El *zumbido-clic-zumbido* de la bomba de mi corazón comenzó a ralentizarse, el ritmo luchando contra la sangre espesa.

*Bip. Bip. Bip.*

La alarma de batería baja.

Cerré los ojos, dando la bienvenida al silencio.

De repente, la puerta se abrió de golpe. Una luz dura inundó el lugar. Un guardia estaba allí, con cara de terror.

"El Patrón dice que la suba. Sofía se cortó un dedo. Necesita una curita".

Me sacó a rastras. No podía caminar; mis piernas eran bloques de hielo. Me tiró en el pasillo.

Dante estaba allí, envolviendo cuidadosamente una pequeña curita alrededor del dedo índice de Sofía, y luego besando la punta con ternura.

Me miró, temblando violentamente en el suelo, mis labios azules, mi piel gris.

"¿Está viva?", le preguntó al guardia, sonando decepcionado.

"Apenas, Patrón".

Dante se volvió hacia Sofía. "Vamos al hospital solo para estar seguros, *amore*. Un corte puede infectarse".

Pasó por encima de mí.

Me quedé allí en el frío azulejo, viendo su espalda retirarse. Saqué mi teléfono del bolsillo con dedos rígidos y temblorosos. La pantalla se iluminó en el pasillo oscuro.

Quedaban seis días.

La lluvia de Monterrey era una mezcla helada de hielo y aguanieve gris, un frío penetrante que empapaba al instante la delgada tela de mi vestido.

Estábamos en el cementerio. Adelante, el mausoleo de la familia Villarreal se cernía contra el cielo de pizarra, un palacio oscuro para los muertos.

"Bájate", ordenó Dante desde el calor climatizado de su Suburban blindada.

Pisé el asfalto mojado, mis piernas temblando. Mi cuerpo era un tapiz de moretones de la cocina, mis pulmones traqueteando con la congestión de fluidos de una neumonía ganada en el congelador.

"Tu padre le negó la vida a mi padre", dijo Dante, bajando la ventanilla apenas una pulgada para que su voz se escuchara sobre el viento. "Presentarás tus respetos".

Señaló el camino que conducía a la cripta. No estaba pavimentado. Estaba cubierto de grava triturada y, para hoy, esparcido con brasas ardientes que había ordenado a sus hombres que pusieran. Un "Camino de Fuego", una vieja penitencia siciliana.

"Arrástrate", dijo.

Lo miré, el pánico apoderándose de mi pecho. "Dante, por favor. Mi máquina...".

"Arrástrate, o apago la batería ahora mismo".

Levantó el control remoto.

Caí de rodillas. La grava afilada cortó mi piel al instante, mezclándose con el frío penetrante de la lluvia. El calor de las brasas irradiaba hacia arriba, chamuscando el dobladillo de mi vestido antes de que siquiera me hubiera movido.

Comencé a moverme.

Cada centímetro era una agonía. Las piedras me desgarraban. Las brasas me quemaban. Podía oler el aroma acre de mi propia piel chamuscándose. La sangre se mezclaba con la lluvia, dejando un rastro rojo diluido detrás de mí.

Dante conducía el auto lentamente a mi lado, igualando mi ritmo tortuoso. Sofía estaba en el asiento del copiloto, riéndose de algo en su teléfono. Sostenía una taza de chocolate caliente, el vapor subiendo burlonamente en el aire frío.

"Mira, Dante", se rió, señalándome vagamente. "Parece un perro".

Dante no se rió. Solo observaba, su rostro una máscara de piedra. "Los perros son leales. Ella es la hija de un traidor".

Seguí arrastrándome.

*Zumbido-clic-zumbido.*

La máquina incrustada en mi pecho era mi única compañera. Me concentré en el ritmo mecánico. Si se detenía, yo me detenía.

Llegué a la tumba. Mis rodillas eran carne deshecha. Mis palmas eran quemaduras ampolladas.

Dante salió del auto. Se acercó a mí, me agarró la nuca con un agarre de vicio y estrelló mi frente contra el frío mármol de la lápida de su padre.

*Crack.*

Sangre caliente goteó por mi cara, mezclándose con la lluvia y cegando un ojo.

"Discúlpate", siseó en mi oído.

"Lo siento", sollocé contra la piedra. "Lo siento".

"Más fuerte".

"¡LO SIENTO!", grité, mi voz desgarrándose cruda en mi garganta.

Dante me soltó. Me desplomé contra la tumba, una muñeca rota desechada en el lodo.

"Levántate", dijo, limpiándose la mano con un pañuelo de seda. "Tenemos una fiesta que planear".

Lo miré a través de un ojo hinchado, la visión borrosa. "¿Fiesta?".

"El cumpleaños de Sofía se acerca", dijo, rodeando a Sofía con un brazo mientras ella salía del auto, pasando delicadamente sobre mi sangre con sus tacones de diseñador. "Quiere una gran celebración. Con tema de boda".

Mi corazón -el metafórico, el alma que aún poseía a pesar de la bomba de plástico en mi pecho- se hizo añicos.

"Pero...", susurré, mi voz apenas audible sobre la lluvia. "Se suponía que nos casaríamos en su cumpleaños".

"Exactamente", dijo Dante, una sonrisa cruel torciendo sus labios. "Ya hiciste la planeación. Las flores, el lugar, la música. Todo está listo. Solo cambiaremos el nombre en la tarjeta".

Abrió la puerta del auto para Sofía.

"Puedes volver caminando", dijo.

Se alejaron, las luces traseras desvaneciéndose en la niebla. Me quedé tirada sobre la tumba de mis padres, la lluvia lavando mi sangre, dándome cuenta de que la boda de mis sueños era ahora la celebración de mi tortura.