El billonario que perdió su sol

Estaba arreglando los lirios para mi fiesta de compromiso cuando llamó el hospital. Una mordedura de perro, dijeron.

Mi prometido, Salvador Moretti, se suponía que estaba en Monterrey por negocios. Pero me contestó mi llamada desesperada desde una pista de esquí en Aspen, con la risa de mi mejor amiga, Sofía, de fondo.

Me dijo que no me preocupara, que la herida de mi mamá era solo un rasguño. Pero al llegar al hospital, me enteré de que fue el Dóberman sin vacunar de Sofía el que había atacado a mi madre diabética. Le escribí a Sal que sus riñones estaban fallando, que tal vez tendrían que amputarle la pierna.

Su única respuesta: "Sofía está histérica. Se siente fatal. Cálmala por mí, ¿quieres?".

Horas después, Sofía subió una foto de Sal besándola en un telesquí. La siguiente llamada que recibí fue del doctor, para decirme que el corazón de mi madre se había detenido.

Murió sola, mientras el hombre que juró protegerme estaba en unas vacaciones románticas con la mujer cuyo perro la mató. La rabia dentro de mí no era ardiente; se convirtió en un bloque de hielo.

No conduje de vuelta al penthouse que me dio. Fui a la casa vacía de mi madre e hice una llamada que no había hecho en quince años. A mi padre, de quien estaba distanciada, un hombre cuyo nombre era una leyenda de fantasmas en el mundo de Salvador: Don Mateo Costello.

"Voy a casa", le dije.

Mi venganza no sería de sangre. Sería de aniquilación. Desmantelaría mi vida aquí y desaparecería tan completamente que sería como si nunca hubiera existido.

Capítulo 1

Adriana "Ria" Rossi POV:

La llamada del hospital llegó mientras arreglaba las flores para mi fiesta de compromiso; una mordedura de perro, dijeron. Una hora después, la risa de mi prometido resonaba desde una pista de esquí en Aspen, diciéndome que no me preocupara mientras mi madre agonizaba.

El aroma de los lirios era denso, casi asfixiante, llenando el impecable departamento blanco que Salvador Moretti me había proporcionado. Estaba cortando los tallos de un nuevo ramo, el crujido fresco de lo verde bajo las tijeras era un sonido rítmico y satisfactorio en el silencio. Todo en mi vida se trataba de ritmo, de mantener la superficie perfecta y plácida que se esperaba de la futura esposa del heredero de la Familia Moretti.

Mi celular vibró sobre la cubierta de mármol, un número desconocido parpadeaba en la pantalla. Me sequé las manos húmedas en mis jeans antes de contestar.

"¿Bueno?"

"¿Hablo con Adriana Rossi?", preguntó una voz nítida y profesional.

"Sí, soy yo".

"¿Señorita Rossi? Hablamos del Hospital Ángeles. Hubo un incidente con su madre, Elena".

Las tijeras se me resbalaron de las manos, cayendo ruidosamente contra el suelo.

Un nudo de hielo se formó en mi estómago.

"¿Qué incidente? ¿Qué pasó?", exigí, con la voz tensa.

"La trajeron con una laceración severa en la pierna. Una mordedura de perro. Necesitamos que venga tan pronto como pueda".

Mis llaves. Necesitaba mis llaves. Agarré mi bolso, mi mente corriendo a toda velocidad. ¿Una mordedura de perro? Mi madre les tenía pánico a los perros. No se habría acercado a uno. Tenía que ser un perro callejero, un accidente terrible.

Mi primer instinto, mi instinto entrenado después de cinco años en este mundo, fue llamar a Salvador. Él era mi roca, mi protector, el hombre que sería el próximo *Jefe de Jefes*. Su poder era un escudo, y en este momento, lo necesitaba.

Contestó al cuarto timbrazo, con el sonido del viento azotando de fondo.

"¿Ria? ¿Todo bien, nena?"

"Sal, es mamá", dije, mis palabras saliendo atropelladamente en un torrente de pánico. "Está en el Hospital Ángeles. La mordió un perro".

Una risa familiar, tintineante y aguda como cristales rotos, resonó débilmente por la línea. Sofía. Mi mejor amiga. Se me retorció el corazón.

"Oye, tranquila", dijo Sal, su voz teñida de esa calma condescendiente que usaba cuando yo me ponía 'emocional'. "¿La mordió un perro? Seguro que es solo un rasguño".

"Dijeron que era grave. El Ángeles... esa es la clínica de la familia, Sal. Es serio". Los Moretti no usaban hospitales públicos. Tenían sus propias instalaciones, discretas y eficientes, para manejar los... riesgos laborales de su negocio. Que mi madre estuviera allí significaba que no era un asunto menor.

"Eso está al otro lado de la ciudad", se quejó, con una nota de irritación en su voz. "¿Qué estaba haciendo por allá?"

"No lo sé. Voy para allá ahora".

Suspiró, un sonido que yo sabía que significaba que estaba consultando a alguien más. "Sofía dice que no podemos conseguir un vuelo hasta mañana. Está nevando muy fuerte".

Nieve. Me había dicho que iba a una conferencia de negocios en Monterrey. Un viaje rápido de dos días para asegurar una nueva línea de distribución para su fachada legítima, el imperio de Transportes Moretti.

Mi voz salió como un susurro. "¿Estás en Aspen?"

"Sí, nena, el trato en Monterrey se cerró antes. Sofía me convenció de tomar un descanso. Nos lo merecíamos". Su tono era ligero, despreocupado.

Un pavor helado, pesado y sofocante, se asentó en mi pecho. Estaba esquiando. Con ella. Mientras mi madre estaba en un hospital.

"Sal, está en el hospital". Repetí las palabras, esperando que de alguna manera penetraran en sus idílicas vacaciones.

"Lo sé, y volveré tan pronto como pueda. ¿Qué quieres que haga desde aquí, Ria? No puedo detener una tormenta de nieve, ¿o sí?". Su lógica era fría, irrefutable y completamente desprovista de consuelo.

No dije nada. No podía.

"Mira", suspiró, el sonido crepitando con impaciencia. "Llama a mi chofer. Él te llevará. Mantenme informado. Sofía me está haciendo señas, estamos a punto de bajar por la pista negra".

Colgó. La línea quedó muerta, dejando solo el sonido de mi propia respiración agitada.

Sofía. Ella estaba allí. Por supuesto que estaba.

El trayecto fue un borrón de tráfico y calles resbaladizas por la lluvia. Encontré a mi madre en una habitación privada y estéril, con un doctor de rostro sombrío junto a su cama.

"Señorita Rossi", comenzó, con los ojos cansados. "La herida de su madre es profunda".

"¿Qué pasó? ¿Qué perro fue?"

El doctor dudó, mirando su expediente. "Según la mujer que estaba con ella, su madre asustó al perro. Un Dóberman. Le pertenece a una tal señorita Sofía Ricci".

El mundo se me vino encima. El aire se me escapó de los pulmones en un único y silencioso jadeo. El perro de Sofía. César.

"El perro no estaba vacunado", continuó el doctor, en voz baja. "Nos preocupa una infección, especialmente dado el historial de su madre".

Se me heló la sangre. "Es diabética". Las palabras apenas fueron un susurro.

Su rostro se puso serio. "Eso complica las cosas significativamente. Tendremos que vigilarla muy de cerca por cualquier signo de sepsis".

Mis manos comenzaron a temblar. Conocía a ese perro. César tenía antecedentes. Le había ladrado a un mesero en una de las fiestas de Sofía el año pasado. Sofía se había reído, diciendo que el hombre lo había provocado. Juró que el perro estaba perfectamente entrenado.

Me senté junto a la cama de mi madre, su mano fría en la mía. Estaba pálida, su respiración era superficial. Se movió, sus ojos se abrieron con un aleteo.

"Ria, cariño", murmuró. "Fue un accidente. César no tuvo la intención".

Incluso ahora, los estaba protegiendo. Protegiendo mi futuro.

Mi celular vibró con un mensaje de Sal. `¿Cómo está?`

Mis pulgares temblaron mientras escribía. `Fue el perro de Sofía. No estaba vacunado. Mamá es diabética, están preocupados por la sepsis.`

Los tres puntos aparecieron, desaparecieron y volvieron a aparecer. Pasó un minuto.

Finalmente, llegó un mensaje. `Sofía está histérica. Se siente fatal. Cálmala por mí cuando la veas, ¿sí? Es muy sensible.`

Me quedé mirando las palabras, una rabia lenta y ardiente creciendo en mi pecho. Estaba preocupado por Sofía.

No respondí.

Durante las siguientes veinticuatro horas, no me aparté del lado de mi madre. Su fiebre se disparó. Los doctores comenzaron a hablar de shock séptico. Intenté llamar a Sal de nuevo, pero se fue directo al buzón de voz.

`Sus riñones están fallando. Tal vez tengan que amputarle la pierna.` Dejé el mensaje, mi voz quebrándose.

Sin respuesta.

Esa noche, mientras navegaba adormecida por mi celular, lo vi. Una foto que Sofía había subido hacía una hora. Era una selfie de ella y Sal en un telesquí, sus rostros sonrojados, sonriendo a la cámara. Él le estaba besando la mejilla cubierta de nieve. El pie de foto decía: `¡El mejor viaje espontáneo de la historia! `

La rabia ya no ardía. Se había convertido en algo frío y sólido, un bloque de hielo formándose alrededor de mi corazón.

La llamada del doctor llegó a las 3:17 a.m. Su corazón se había detenido. No pudieron reanimarla.

Se había ido.

Mi madre, la única persona en el mundo que me había amado incondicionalmente, se había ido.

Y Salvador Moretti, mi prometido, el futuro Don de la Familia más poderosa del país, estaba en Aspen. Con ella.

Sostuve la mano de mi madre hasta que se enfrió. Salí del hospital mientras el sol comenzaba a salir, la luz gris de la mañana se sentía como un insulto. No conduje de vuelta al departamento que Sal me dio. Conduje hasta la pequeña casa donde crecí, la casa que mi madre me había heredado.

Cerré la puerta con llave detrás de mí, el sonido del cerrojo resonando en la casa silenciosa. Mi primera llamada no fue a Salvador. Fue a un número que no había marcado en quince años. El número de mi padre, un hombre que había desaparecido de mi vida, dejando solo promesas rotas. Don Mateo Costello.

Contestó al segundo timbrazo, su voz pastosa por el sueño. "¿Adriana?"

"Se ha ido", susurré, las palabras rompiéndose en mi garganta. "Papá... mamá se ha ido".

Un pesado silencio se extendió por la línea, luego una respiración profunda y entrecortada. "Lo siento tanto, *mia cara*. Lo siento tanto".

"Lo voy a dejar", dije, la decisión solidificándose en algo inquebrantable dentro de mí. "Voy para Nueva York".

"Lo que sea", dijo, su voz cargada de una emoción que no pude identificar. "Lo que necesites. Estaré allí".

Terminé la llamada.

A la fría luz del amanecer, una decisión se formó en mi mente, clara y nítida. Ya no se trataba de ira. Se trataba de justicia. Una vendetta. No de sangre, sino de aniquilación. Desmantelaría mi vida aquí, pieza por pieza. Desaparecería del mundo de Salvador Moretti tan completamente que sería como si nunca hubiera existido. Lo quemaría todo, no con un cerillo, sino con mi ausencia.

Adriana "Ria" Rossi POV:

El anillo de compromiso en mi dedo se sentía como un objeto extraño, un grillete de cinco quilates. Era un diamante impecable, un símbolo perfecto del poder de la Familia Moretti: frío, brillante e increíblemente pesado. Era una declaración pública de que yo era propiedad de Salvador.

Me miré en el espejo del baño. Tenía los ojos en carne viva, la piel debajo de ellos amoratada por el agotamiento. No reconocí a la mujer que me devolvía la mirada. Parecía atormentada, rota.

Tenía los dedos hinchados de tanto llorar. Intenté quitarme el anillo, pero no se movía. Estaba atascado, un accesorio permanente. Una marca.

Una oleada de náuseas me invadió. Dejé correr agua fría sobre mis manos, el frío calando hasta mis huesos. Giré el anillo, tirando con fuerza, mi piel protestando. Se deslizó sobre mi nudillo con un último y doloroso raspón, dejando una marca roja y hundida.

Lo sostuve en mi palma. Se sentía obsceno, un diamante de sangre pagado con la vida de mi madre. Mi primer instinto fue destrozarlo con un martillo, hacer añicos las facetas perfectas hasta convertirlas en polvo.

Pero eso era demasiado emocional. Demasiado reactivo.

En lugar de eso, entré en la habitación de mi madre y coloqué el anillo en su mesita de noche, junto a una copia gastada de su libro favorito. Era un pago inicial. Una cuota por la vida que habían robado.

Los dos días siguientes fueron un borrón de tareas metódicas y adormecedoras. No había lugar para el duelo. El duelo era un lujo que no podía permitirme.

Empecé con el armario de mi madre. El olor de su perfume -lavanda y vainilla- me golpeó como un puñetazo. Era el olor de cada abrazo, de cada cuento antes de dormir, de cada momento de amor incondicional.

Un sollozo ahogado se escapó de mis labios. Lo dejé salir, solo uno, un sonido crudo y feo que rasgó el silencio. Luego lo reprimí. Habría tiempo para eso más tarde. Quizás.

Clasifiqué sus pertenencias en tres montones. Conservar. Donar. Quemar.

El montón de conservar era pequeño: una foto enmarcada de nosotras en la playa cuando yo tenía cinco años, su libro de recetas escrito a mano y un suéter de cachemira suave y descolorido que todavía olía a ella. Los envolví con cuidado en papel de seda y los coloqué en una caja con la etiqueta 'Elena'.

Pasé a los álbumes de fotos. Mis dedos se congelaron en una foto de la Navidad pasada. Mi madre, Salvador, Sofía y yo, todos sonriendo para la cámara frente al enorme árbol de Navidad de los Moretti. Parecíamos una familia. Una mentira perfecta y feliz.

La sonrisa de mi madre era genuina. La mía era esperanzada. La de Salvador era ensayada. Y la de Sofía... la de Sofía era depredadora. Ahora podía verlo. La forma en que su mano descansaba un poco demasiado alto en el brazo de Salvador. La forma en que sus ojos tenían un brillo triunfante que yo había confundido con amistad.

Era una mentira. Todo.

Con movimientos fríos y precisos, tomé un par de tijeras del costurero de mi madre. No rompí la foto. Romper era desordenado, emocional. Corté. Corté cuidadosamente los bordes de Salvador y Sofía, extirpándolos del recuerdo.

Sus rostros sonrientes cayeron al montón de quemar. Guardé la foto recortada de solo mi madre y yo en la caja 'Elena'.

Mi celular vibró. Era una notificación de Instagram. Sofía había subido una nueva foto. Era ella, de pie sola en el balcón de su chalet en Aspen, con una copa de champán en la mano. El pie de foto era una sola palabra: `Inolvidable.`

La miré fijamente, observando su rostro engreído y perfecto. La vi de nuevo. Y de nuevo. El dolor que esperaba sentir no estaba allí. En cambio, una extraña calma se apoderó de mí. Esto no era una nueva traición. Era solo la confirmación final de una muy antigua. Había estado ciega durante cinco años, y ahora podía ver.

Esa fría claridad era la aguja de una brújula, apuntándome hacia el norte. Lejos de aquí.

Volví a la mesita de noche de mi madre. El anillo de diamantes se burlaba de mí desde su lugar junto al libro. No era un pago. Era un insulto.

Lo recogí, caminé hacia el baño y lo tiré por el inodoro sin pensarlo dos veces. Observé el agua arremolinarse, llevándose cinco años de mi vida y un cuarto de millón de dólares por el desagüe.

Adriana "Ria" Rossi POV:

Salvador llamó el día después del funeral.

Estaba sentada en el porche trasero de la casa de mi madre, observando el cielo gris de la tarde. El servicio había sido pequeño y silencioso. Unos pocos amigos de mi madre, algunos parientes lejanos. Nadie de la Familia Moretti había venido. Su ausencia fue una declaración, un despido final y público.

Mi celular vibró contra el escalón de madera. 'Salvador Moretti'.

Dejé que sonara cinco veces antes de contestar, solo para sentir la pequeña y mezquina satisfacción de hacerlo esperar.

"Ria", dijo, su voz cargada de una tristeza cuidadosamente ensayada. "Siento mucho lo de tu madre".

"Sí", dije. La palabra fue plana, vacía.

"Mi padre acaba de decírmelo. Vio la esquela. No puedo creer que no me llamaras".

"Estaba ocupada", respondí, con la vista fija en una grieta del pavimento.

"Nena, no hagas esto", dijo, el viejo término cariñoso sonando como una obscenidad.

"¿Dónde estás, Salvador?", pregunté, interrumpiéndolo.

"Estoy en el departamento. Nuestro departamento. ¿Dónde estás tú? He estado muerto de preocupación".

"Estoy en casa de mi madre".

Soltó un suspiro de alivio. "Gracias a Dios. Tenía miedo de que hubieras hecho algo... drástico".

"Intenté llamarte", continuó, su voz cambiando a un tono apaciguador. "Después de que me contaste lo de Elena. Siento no haberte respondido antes. Las cosas estaban caóticas aquí".

"Sí", dije de nuevo. "Estabas esquiando".

Suspiró, el sonido de un hombre preparándose para una discusión. "Sofía estaba devastada, Ria. Absolutamente fuera de sí por la culpa. Lloró durante horas".

No dije nada, solo escuché el sonido lejano de una sirena.

"Amaba a tu madre", insistió.

"Pónmela al teléfono", dije, mi voz peligrosamente tranquila.

Hubo un sonido ahogado, susurros intercambiados. Luego la voz de Sofía, empalagosamente dulce.

"¿Ria? Ay, cariño, lo siento tanto, tanto. Me siento fatal. Quería a Elena como si fuera mi propia madre".

La audacia de la mentira casi me hizo reír.

"Era una mujer maravillosa", continuó Sofía, con la voz entrecortada. "Tan amable. No debió asustar a César de esa manera, pero sé que no tenía mala intención".

Una ira fría y precisa se arraigó en mi pecho. "Mi madre no asustó a tu perro, Sofía".

"Bueno, Sal me ayudó con el reclamo del seguro, y..."

"Qué bien", dije, con la voz plana.

Sal volvió a la línea. "¿Ves? Fue un trágico accidente. Estas cosas pasan".

"¿En serio?", pregunté. "¿Accidentes trágicos con perros que tienen un historial de agresión y no están vacunados?"

Silencio. Un silencio denso y condenatorio.

"¿Quién te dijo eso?", soltó finalmente, su voz baja y amenazante.

"El doctor", dije simplemente.

"Estás histérica", escupió. "Estás de luto y no estás pensando con claridad. Arreglaremos esto cuando te vea. Haré que sacrifiquen al perro, si eso es lo que quieres. Podemos arreglar esto".

Arreglar esto. Como si mi madre fuera un jarrón roto.

La estaba protegiendo. Estaba eligiendo la alianza con la Familia Ricci por encima de mí, por encima de la verdad. Por encima de la memoria de mi madre.

"Tengo que irme", dije abruptamente.

"¿A dónde vas? Voy para allá".

Colgué.

Inmediatamente fui a la configuración de mi celular y bloqueé su número. Luego bloqueé el de Sofía. Vi sus nombres desaparecer de mi lista de contactos, un pequeño y satisfactorio acto de aniquilación.

Me senté en el porche mientras el sol se ponía, el cielo se tornaba de un púrpura amoratado. Me había esforzado tanto por ser la mujer Moretti perfecta. Pulcra, recatada, solidaria. Un hermoso accesorio para un hombre poderoso. Había construido todo mi mundo alrededor de él.

Y con una llamada telefónica, ese mundo se había revelado como lo que era: una jaula dorada con un monstruo en la puerta.

Y no me quedaba nada a lo que aferrarme. Nada más que una casa silenciosa llena de fantasmas y un futuro que era un aterrador y vacío lienzo en blanco.