El corazón por el que me casé

Durante cuatro años, soporté la frialdad de mi esposo, Alejandro, y su muy pública aventura. Lo hice todo por el corazón que latía en su pecho, el que yo creía que pertenecía a mi prometido muerto, Daniel.

Luego, una llamada de un investigador privado lo destrozó todo. Era una mentira, un simple error administrativo.

El corazón de Daniel no estaba en mi esposo. Latía dentro de un CEO de tecnología en Monterrey llamado C.J. Cantú.

De repente, el hombre con el que me casé por un fantasma era solo un extraño cruel. Cuando su amante provocó que cayera a una alberca, me dejó ahogándome, exigiéndome que me disculpara con ella antes de ayudarme.

Cuatro años de humillación y corazón roto, todo por una devastadora coincidencia. Mi vida entera estaba construida sobre nada.

Así que solicité el divorcio y compré un boleto de ida a Monterrey. Cuando Alejandro finalmente me encontró, rogándome que volviera, no lo entendió. No estaba huyendo de él. Estaba corriendo hacia la última pieza del hombre que realmente amé.

Capítulo 1

Punto de vista de Helena:

Durante cuatro años, construí mi vida alrededor de un latido que no era mío, creyendo que era una mentira que mantenía vivo a mi verdadero amor; la verdad, sin embargo, resultó ser la mentira que lo destrozó todo.

El teléfono vibró contra el frío mármol de la isla de la cocina, un sonido discordante en el silencio cavernoso del penthouse. Lo ignoré, concentrada en frotar una mancha inexistente de la encimera. Era un hábito que había desarrollado, esta limpieza frenética, una forma de canalizar la energía inquieta que zumbaba bajo mi piel.

La vibración persistió, insistente. Finalmente, solté un suspiro, me sequé las manos en un trapo de cocina y lo levanté. *Investigador Privado*. Se me revolvió el estómago.

-Señor Dávila -contesté, mi voz cuidadosamente neutral.

-Señora de De la Garza -dijo él, su tono sombrío-. Tengo la información que solicitó. Pero... creo que es mejor que discutamos esto en persona.

Un pavor helado me recorrió la espalda.

-Solo dígamelo, por favor.

Hubo una pausa, el crujido de papeles de su lado.

-Ha habido un error, señora De la Garza. Uno significativo. Los registros del hospital... fueron archivados incorrectamente al principio. Un error administrativo debido al caos de la emergencia de esa noche.

Me aferré al borde de la encimera, mis nudillos se pusieron blancos.

-¿Qué clase de error?

-Alejandro De la Garza -dijo, y el nombre quedó suspendido en el aire, pesado y ajeno a pesar de ser el de mi esposo-. Él tuvo un trasplante de corazón por esas fechas. Pero no fue el corazón de Daniel Herrera.

El mundo se inclinó. La cocina blanca e impecable, los relucientes electrodomésticos de acero, la vista del horizonte de la Ciudad de México, todo se desdibujó en una mancha insignificante.

-¿Qué? -La palabra fue un susurro, un aliento de incredulidad.

-El corazón de Daniel -continuó el señor Dávila, su voz teñida de una lástima profesional-, fue trasplantado a otro hombre. Un CEO de tecnología con sede en Monterrey, Nuevo León. Su nombre es C.J. Cantú.

C.J. Cantú. Monterrey, Nuevo León.

No Alejandro. No aquí.

El teléfono se me resbaló de las manos, cayendo con estrépito al suelo. La línea se cortó, pero sus palabras resonaron en el repentino y ensordecedor silencio. Cuatro años. Cuatro años de devoción, de soportar la fría indiferencia de Alejandro, sus humillaciones públicas con Brenda Bernard colgada de su brazo. Cuatro años de pegar mi oído a su pecho en la oscuridad de la noche, escuchando un ritmo que creía que era la última pieza de Daniel.

Todo era una mentira. Un estúpido, patético, error administrativo.

Mi obsesión, la base de mi existencia durante los últimos cuatro años, se evaporó en un instante. No se desmoronó; se desvaneció, dejando atrás una calma hueca y helada.

Justo en ese momento, la puerta principal se abrió. Alejandro entró, aflojándose la corbata. Arrojó su portafolio sobre una silla, sus movimientos bruscos e impacientes.

-Helena -llamó, su voz un comando familiar y distante-. Brenda tuvo una caída. Está en el hospital. Prepara el coche.

No me miró. Nunca me miraba realmente. Ya se estaba quitando el saco, su atención completamente en la mujer que tenía su afecto, la mujer que no era su esposa.

Lo observé, a este hombre con el que me había casado por un fantasma. Estaba agitado, una energía frenética irradiaba de él que nunca antes había visto. Su cabello perfectamente peinado estaba ligeramente desordenado, y su mandíbula estaba apretada. Estaba genuinamente preocupado por Brenda.

En todos nuestros años de matrimonio, nunca había mostrado ni una pizca de esa preocupación por mí. Cuando tuve una gripa tan fuerte que apenas podía estar de pie, simplemente le dijo a su asistente que un médico hiciera una visita a domicilio. Cuando me corté la mano con un vaso roto, suspiró con molestia por la sangre en el suelo antes de decirme que la limpiara.

Su preocupación por ella era un marcado contraste con su perpetua indiferencia hacia mí.

Por primera vez, mirarlo no despertó el dolor fantasma del amor por Daniel. No despertó nada. Era solo un hombre. Un extraño.

-¿Me oíste? -espetó, finalmente volteando a verme cuando no me moví. Sus ojos, los fríos ojos grises en los que una vez intenté desesperadamente encontrar calidez, estaban llenos de irritación.

Le sostuve la mirada. Los cimientos de mi mundo acababan de ser aniquilados, y en su lugar había una claridad escalofriante.

-Brenda Bernard -dije, mi voz firme, desprovista del temblor que usualmente tenía cuando pronunciaba su nombre-. ¿Es alérgica a la penicilina?

Alejandro me miró fijamente, su frustración convirtiéndose en confusión.

-¿De qué demonios estás hablando? ¿Qué tiene que ver eso con nada? -Pensó que estaba siendo celosa, mezquina. La Helena de siempre.

-Tiene todo que ver con esto -dije, mi voz bajando a casi un susurro-. Tu corazón. El que late en tu pecho ahora mismo. ¿Tuviste alguna complicación después de la cirugía? ¿Algún susto por rechazo?

Me miró como si hubiera perdido la cabeza.

-¿Complicaciones? No. ¿De qué se trata esto, Helena? Brenda está esperando.

-No pregunto porque esté preocupada por ti, Alejandro -aclaré, las palabras sabiendo a libertad en mi lengua-. No pregunto porque me importe.

Respiré lentamente, dejando que la finalidad de todo se asentara en mis huesos. Daniel. Mi Daniel. Era amable, amoroso y completamente devoto a mí. En nuestro último día juntos, había estado planeando nuestra luna de miel, sus ojos brillaban mientras describía los atardeceres en Santorini. Se había registrado como donante de órganos un año antes, un acto casual de generosidad. "Por si acaso", había dicho con una sonrisa. "Quizás pueda ayudar a alguien más a ver esos atardeceres". Luego el chirrido de los neumáticos, el crujido del metal, y su cuerpo protegiendo el mío.

Yo sobreviví. Él no.

Cuando supe que Alejandro De la Garza, el despiadado CEO de una poderosa firma de inversión, había recibido un trasplante de corazón el mismo día, en el mismo hospital, una esperanza desesperada e irracional echó raíces. Lo busqué, organicé un encuentro y me casé con él.

La alta sociedad de la Ciudad de México me compadecía. La devota y patética señora De la Garza, arrastrándose detrás de un hombre que claramente no la amaba. Un reemplazo. Una esposa conveniente con la que se casó por un capricho después de ver una foto de Brenda, su amiga de la infancia y amor no correspondido, con otro hombre. Me usó para fastidiarla, y yo lo usé para estar cerca del corazón de Daniel. Fue una transacción construida sobre una ilusión mutua.

Él siempre había priorizado a Brenda. Cenas canceladas, vacaciones interrumpidas, cumpleaños olvidados, todo porque Brenda llamaba. Y yo lo había soportado todo, presionando mi mano contra su pecho, sintiendo ese constante tum-tum-tum, y diciéndome a mí misma que era por Daniel.

-Tu trasplante -dije, mi voz ahora aguda, cortando su confusión-. ¿Había antecedentes de alergias en la familia de tu donante? Específicamente, a la penicilina.

Alejandro frunció el ceño, un destello de memoria en sus fríos ojos.

-Los médicos mencionaron algo... la madre del donante tenía una alergia severa. Tuvieron que tener cuidado con mis medicamentos postoperatorios. ¿Por qué?

La madre de Daniel. La madre de mi Daniel era severamente alérgica a la penicilina. Yo lo sabía.

Pero la madre del donante de Alejandro también lo era. Fue una coincidencia. Una cruel y devastadora coincidencia que me había costado cuatro años de mi vida.

Lo miré, realmente lo miré, por primera vez sin el filtro de mi duelo. Y lo vi por lo que era: un hombre frío y egoísta que me había usado sin pensarlo dos veces. Y yo lo había dejado.

La mentira se había roto. Y también el hechizo.

-Por nada -dije suavemente. Una sonrisa, pequeña y genuina, tocó mis labios. Se sintió extraña-. Deberías ir con ella. No te preocupes por el coche. Llamaré un taxi.

Me miró fijamente, una extraña e inquieta expresión en su rostro. Mi calma, mi falta de lágrimas o acusaciones, lo estaba desconcertando. No podía entenderlo. Por un momento, pareció que quería decir algo más, pero la idea de Brenda lo superó todo. Asintió bruscamente, tomó sus llaves y salió por la puerta sin una segunda mirada.

En el momento en que la puerta se cerró, recogí mi teléfono del suelo. No llamé a un taxi.

Llamé a mi abogada.

-Sara -dije, mi voz clara y resuelta-. Soy Helena De la Garza. Quiero solicitar el divorcio. Inmediatamente.

Punto de vista de Helena:

El aire estéril del hospital se aferraba a mi ropa mientras seguía a Alejandro, mi cuerpo sintiéndose frágil y delgado, un fantasma en su órbita frenética. No me había dirigido una palabra desde que llegamos, todo su ser enfocado en la puerta cerrada de la habitación privada de Brenda.

Cuando el doctor salió, Alejandro se precipitó hacia adelante, sus manos agarrando la bata blanca del hombre.

-¿Cómo está ella?

-Está bien, señor De la Garza. Solo una conmoción cerebral leve y una muñeca torcida. Necesitará descansar.

Los hombros de Alejandro se hundieron con un alivio tan profundo que era casi palpable. Murmuró su agradecimiento, su mirada ya fija en la puerta, y cuando se abrió y Brenda emergió, pálida y delicada con un vendaje en la muñeca, su mundo se redujo a ella. La rodeó con su brazo, su toque infinitamente gentil, susurrando palabras de consuelo que nunca le había oído pronunciar.

Ni siquiera me miró. Yo era invisible. Un mueble. Era una sensación familiar, pero por primera vez, no me dolió. Era simplemente un hecho.

Se llevó a Brenda, su brazo un escudo protector a su alrededor. Me quedé sola en el pasillo por un largo momento antes de darme la vuelta y salir del hospital, tomando mi propio taxi de regreso al penthouse que nunca se había sentido como un hogar.

De vuelta en el vasto y vacío departamento, intenté prepararme una taza de té, pero mis manos temblaban. La delicada taza de porcelana, parte de un juego que Daniel me había regalado para mi cumpleaños, se me resbaló de las manos. Se hizo añicos en el suelo de mármol, el sonido haciendo eco de la fractura de mi ilusión de cuatro años.

Eso fue lo que me rompió. No el abandono de Alejandro, no las sonrisas burlonas de Brenda, sino los pedazos rotos de un recuerdo. Un sollozo se desgarró de mi garganta, crudo y desgarrado.

-Daniel -susurré, cayendo de rodillas entre los fragmentos-. Daniel.

Mi mente voló hacia él, hacia la cálida facilidad de su amor. Él era quien me envolvía en una manta cuando me quedaba dormida en el sofá, quien sabía exactamente cómo me gustaba mi café, quien me besaba la punta de la nariz solo para hacerme sonreír. Una vez que me corté el dedo, solo un pequeño rasguño con un cuchillo de cocina, lo trató como una herida grave, limpiándola con un cuidado exagerado, su ceño fruncido en concentración, antes de ponerle una curita con dibujos animados y besarla para que sanara.

El dolor en mi mano ahora era agudo mientras un trozo de la porcelana rota se clavaba en mi palma. La sangre brotó, goteando sobre el suelo blanco. Miré las gotas rojas, un marcado contraste con el mármol limpio y frío. Este dolor era real. Tangible. No como el dolor fantasma que había estado persiguiendo durante cuatro años.

¿Algo de eso fue real? ¿Ese amor desesperado y consumidor que pensé que sentía por Alejandro? No. Era un espejismo. Una proyección de mi duelo sobre un recipiente conveniente.

Un nuevo sentimiento comenzó a burbujear a través de la tristeza: una determinación feroz y fría. Monterrey. C.J. Cantú. Un nuevo comienzo. Uno real.

Me levanté, quitando con cuidado el fragmento de porcelana de mi palma y envolviendo mi mano en una toalla de papel. Luego fui a mi oficina y abrí los papeles de divorcio que mi abogada me había enviado por correo electrónico. Limpios, simples, irrevocables.

Llamé a mi abogada, Sara.

-Tengo los papeles. ¿Puedes enviarlos para que Alejandro los firme?

-Necesita firmarlos en persona, Helena -dijo ella suavemente-. O dar autorización verbal para que alguien firme en su nombre.

Por supuesto. Otro obstáculo. Marqué el número de Alejandro, mi corazón un tamborileo constante y uniforme en mi pecho. Respondió al segundo timbre, su voz impaciente.

-¿Qué pasa, Helena? Estoy ocupado.

-Necesito que autorices a mi abogada a...

Me interrumpió.

-Ahora no.

Al fondo, escuché la voz suave y empalagosa de Brenda.

-Alejandro, cariño, ¿puedes ayudarme con esta almohada? No está del todo bien.

Y entonces lo escuché. Un tono que nunca, jamás, había escuchado de Alejandro. Era gentil, paciente, casi tierno.

-Claro, B. Déjame arreglarla para ti. ¿Así?

El contraste fue un golpe físico. El frío desdén para mí, la ternura ilimitada para ella. Fue la confirmación final que nunca supe que necesitaba.

De repente, la voz de Brenda volvió, más fuerte esta vez.

-¿Es Helena? Ugh, dile que deje de molestarte.

Hubo un sonido ahogado, y luego la voz de Alejandro regresó, todavía cortante, pero con un nuevo filo.

-Bien. Lo que sea, dile a tu abogada que se encargue. Autoriza lo que necesites.

Colgó.

Fue así de fácil. Me había dado permiso para terminar nuestro matrimonio sin pensarlo dos veces, todo para apaciguar a la mujer a su lado.

Le transmití el mensaje a Sara. En una hora, llegó un mensajero. Extendí los papeles sobre la mesa del comedor donde Alejandro y yo nunca habíamos compartido una comida.

Firmé mi nombre. Helena Solís. No De la Garza. La tinta era negra y final.

Libertad.

Con los papeles enviados, compré un boleto de ida a Monterrey, Nuevo León. Primera clase. El vuelo era para pasado mañana. Necesitaba un día más para empacar, para cortar los últimos lazos.

Alejandro no volvió a casa esa noche, ni al día siguiente. Empaqué en paz, una extraña sensación de liberación llenando los espacios vacíos en los armarios. No había mucho que llevar. La mayor parte de esta vida le pertenecía a él.

En la tarde del segundo día, finalmente entró. Parecía cansado pero contento. Vio mis maletas empacadas junto a la puerta y frunció el ceño.

-¿Vas a alguna parte? -preguntó, un toque de molestia en su voz.

Caminó hacia mí, extendiendo la mano para acariciar mi mejilla, un gesto raro y displicente que a veces hacía cuando quería algo.

-No te enojes por lo de Brenda. Te lo compensaré.

Me aparté de su toque. Su mano se congeló en el aire. Me miró, realmente me miró, por primera vez en días, y la confusión nubló sus facciones.

-No necesito que me compenses nada, Alejandro -dije, mi voz tan tranquila como un lago congelado-. Ya no necesito nada de ti.

Punto de vista de Helena:

Le di la espalda, un simple movimiento que se sintió como construir un muro, ladrillo a ladrillo silencioso. Caminé hacia mis maletas, revisando las etiquetas por última vez. Ciudad de México (MEX) a Monterrey (MTY). Mi nueva vida.

Detrás de mí, el silencio era pesado. Podía sentir la confusión de Alejandro irradiando por la habitación. Estaba acostumbrado a mis lágrimas, a mis súplicas silenciosas de atención, a mis silencios heridos. Esta calma fría y distante era un lenguaje que no entendía. Un sentimiento de vacío comenzó a florecer en su pecho, una extraña oquedad donde solía estar mi constante e inquebrantable adoración. Probablemente lo descartó como molestia, un destello de irritación ante mi repentino desafío. Era un hombre que racionalizaba las emociones hasta hacerlas inexistentes.

-Sigues enojada -dijo finalmente, su voz teñida de una especie de paciencia cansada, como si tratara con una niña petulante. Entró en la cocina y se sirvió un vaso de whisky, el tintineo del hielo contra el cristal el único sonido.

Me volví para enfrentarlo, apoyándome en mi equipaje.

-¿Dónde está Brenda? -pregunté, mi tono ligero, conversacional-. ¿No deberías estar con ella?

Tomó un sorbo de su bebida, sus ojos entrecerrándose. Pensó que esta era una nueva táctica, una estratagema sarcástica para llamar la atención.

-Está en casa, descansando. Sus padres están con ella. -Hizo girar el líquido ámbar en su vaso-. Mira, Helena, sé que he estado... ausente. La gala es la próxima semana. Iremos juntos. Te compraré ese collar que estabas viendo.

Un soborno. Un intento barato y desconsiderado de arreglar las cosas, como siempre hacía. En el pasado, me habría aferrado a esa pequeña ofrenda, a esa migaja de atención. Ahora, era simplemente insultante.

-No me interesa la gala, Alejandro -dije-. Ni el collar.

Su mandíbula se tensó.

-No seas difícil. Desempaca. Nos vamos en una hora a cenar con mis padres.

Antes de que pudiera negarme, se acercó, me agarró del brazo y me arrastró hacia la habitación. Su agarre era como el hierro.

-Ve a cambiarte. -No era una petición.

En el silencioso viaje a la finca de sus padres, su teléfono sonó.

-Es Brenda -dijo, no como una disculpa, sino como una declaración de hechos. Una crisis que solo él podía resolver. Detuvo el coche bruscamente-. Bájate -dijo, sus ojos ya distantes, enfocados en su teléfono-. Toma un taxi. Tengo que ir con ella.

Me dejó al costado de una carretera poco iluminada, sin pensarlo dos veces, por segunda vez en tres días. La humillación ya ni siquiera me afectaba. Simplemente observé desaparecer sus luces traseras, luego llamé a un Uber.

Al día siguiente, recibí un mensaje de uno de los amigos de Alejandro, un banquero adulador llamado Toño. "Fiesta en el club esta noche. Alejandro quiere que estés allí". Sabía que Alejandro no había enviado el mensaje. Pero quería ver a Brenda una última vez. Quería ver a la mujer que, sin querer, me había liberado.

Fui. El club era ruidoso, vibrando con la música y el parloteo de la élite de la ciudad. Los vi de inmediato: Brenda y su círculo de aduladores. Brenda también me vio, y una pequeña sonrisa maliciosa se dibujó en sus labios. Mientras pasaba por su mesa, deliberadamente sacó el pie. Tropecé, y su amiga rápidamente derramó "accidentalmente" un cóctel rojo y pegajoso por todo el frente de mi vestido blanco.

El grupo estalló en risas. Brenda me miró, sus ojos brillando con triunfo.

-Ups -dijo, su voz goteando falsa simpatía-. Qué torpe eres, Helena.

Me quedé allí, empapada y humillada, el líquido frío filtrándose a través de la tela. No lloré. Ni siquiera me inmuté. Solo la miré.

-¿Divirtiéndote? -pregunté con calma.

La sonrisa de Brenda vaciló por un segundo, desconcertada por mi falta de reacción. Luego sacó su teléfono.

-Oh, tienes que ver esto. Alejandro me lo envió anoche.

Reprodujo un video. Era Alejandro, en lo que parecía ser su oficina, hablando a la cámara. Estaba sonriendo, una sonrisa rara y genuina que casi nunca había visto.

-Para B -dijo, su voz suave-. Feliz cumpleaños adelantado. Sé que siempre has querido esto. -Sostuvo un juego de llaves de un auto deportivo nuevo, el modelo exacto del que Brenda había estado hablando durante meses. El video era íntimo, personal y claramente no estaba destinado a mis ojos.

-Es tan dulce, ¿verdad? -arrulló Brenda, guardando su teléfono-. Recuerda cada pequeño detalle sobre mí.

Toño, sentado a su lado, intervino con una risa.

-Dios, De la Garza está perdido. Lo has tenido comiendo de tu mano desde que eran niños.

Mi mirada permaneció en Brenda. El video, la humillación pública, todo era solo ruido ahora. Ruido blanco antes del silencio.

-Saben -dije, mi voz cortando sus risas-, ustedes dos son perfectos el uno para el otro.

Todos se detuvieron y me miraron.

-Él es arrogante y egoísta -continué, mis ojos fijos en los de Brenda-, y tú eres manipuladora y cruel. Es una pareja hecha en el cielo.

Me volví hacia Toño.

-Y puedes decirle algo a Alejandro de mi parte.

Me incliné, mi voz bajando a un susurro conspirador, pero lo suficientemente alto para que toda la mesa lo escuchara.

-Dile que le dije que se vaya a la mierda.