El resurgimiento radical de la heredera billonaria

Mi esposo, Damián, una vez me llamó su princesa. Pero cuando mis padres murieron y perdí a nuestro bebé, me dijo que fuera "radicalmente independiente" y que superara mi dolor sola.

Después de que intenté quitarme la vida, desperté en el hospital y lo vi abrazando a su asistente, Kristel, que lloraba desconsoladamente.

Le susurró a ella: "Conmigo nunca tienes que ser fuerte".

A los doctores les dijo que yo solo buscaba atención y colgó. Más tarde, Kristel me visitó en el hospital, culpándome por el aborto espontáneo antes de destruir las reliquias de mi madre. Damián le creyó sus mentiras, me echó de nuestra casa y me dejó sin nada.

Él pensaba que yo era una mujer débil y dependiente de la que podía deshacerse fácilmente. Creía que su imperio tecnológico era su propia creación.

Nunca supo que su éxito "hecho a sí mismo" fue un regalo, financiado en secreto por mi familia multimillonaria. Ahora, está a punto de aprender lo que sucede cuando una princesa decide convertirse en reina.

Capítulo 1

Punto de vista de Aitana Garza:

Vi a Damián, mi esposo desde hace tres años, alejarse de los restos de mi coche, del metal retorcido que aún humeaba por el impacto. Hace tres años, me había llamado su princesa, prometiendo protegerme de todas las tormentas. Ahora, se alejaba para atender una llamada, murmurando sobre su filosofía de "independencia radical" y cómo yo necesitaba encargarme de esto sola. Mi brazo izquierdo palpitaba de dolor, pero la agonía en mi pecho era peor.

"Aitana, eres una mujer capaz", me había dicho esa misma mañana, sosteniendo su taza de café, no mi mano. "Un simple choque no es una catástrofe. Llama al seguro. Resuélvelo".

Ni siquiera me miró.

Más tarde esa semana, sonó el teléfono. Era mi papá. Un infarto fulminante. Se había ido. Así de simple. Me derrumbé, el teléfono cayó al suelo con estrépito. Damián, siempre tan práctico, me reservó un vuelo. "Es la forma más rápida de llegar, Aitana", dijo, entregándome el itinerario. No se ofreció a acompañarme. No hubo un abrazo. Solo un trozo de papel, un boleto frío e impreso hacia mi duelo.

"Era tu suegro", susurré, con las lágrimas nublando mi vista.

Damián solo se encogió de hombros, sus ojos ya fijos en la pantalla de su laptop. "Y tú eres radicalmente independiente, mi amor. No necesitas que te sostenga la mano en cada evento de la vida".

Fui sola. Enterré a mi padre sola. Sentía que el mundo se acababa, pero Damián no estaba allí. Cuando regresé, vacía y apenas funcionando, no notó nada. Estaba ocupado construyendo su imperio tecnológico, o al menos eso decía.

Mi madre no pudo soportarlo. Siguió a mi padre tres meses después, muriendo de lo que los doctores llamaron pena moral, pero yo sabía que fue un corazón roto. Esta vez, Damián ni siquiera reservó un vuelo. "Aitana, esto se está volviendo melodramático", me dijo secamente. "Estás buscando atención. La gente muere. Es un hecho de la vida. Necesitas ser fuerte".

Fuerte. La palabra era un martillazo. La usaba para desestimar cada lágrima, cada temblor en mi voz. Mi terapeuta, una mujer amable llamada Dra. Cuevas, me diagnosticó con depresión severa. Damián se burló. "¿Depresión? Eso es un lujo para los que no tienen nada mejor que hacer. Tienes una casa hermosa, un esposo exitoso. ¿De qué exactamente estás deprimida?".

Lo hizo sonar como un insulto personal, un defecto en su vida perfecta.

Me estaba ahogando. Mis padres se habían ido. Mi esposo era un fantasma. El mundo era frío y oscuro, y yo me estaba perdiendo en él. Descubrí que estaba embarazada. Una pequeña chispa de esperanza. Quizás esto. Quizás un bebé nos recuperaría. Lo traería de vuelta a él. Se emocionó, por un momento. Lo publicó en redes sociales, me etiquetó y luego volvió a sus reuniones.

El aborto espontáneo fue silencioso, brutal. Solo un dolor sordo que se convirtió en una cascada de sangre. Estaba en el baño, sola, agarrándome el vientre, viendo cómo se desvanecía el último vestigio de mi esperanza. Llamé a Damián. No contestó. Volví a llamar. Su asistente, Kristel, respondió. "El señor Ferrer está en una junta muy importante, señora Garza. ¿Puedo tomar un mensaje?".

"Estoy perdiendo al bebé", logré decir con la voz ahogada.

Hubo una pausa. "Oh. Le informaré cuando se desocupe". Su voz era plana, sin una pizca de empatía.

Colgué. No había nadie. Solo yo y la sangre. La casa silenciosa. El cuarto del bebé vacío que había empezado a planear en mi cabeza. El peso de todo me aplastó. Quería que todo se detuviera. Quería que el dolor se detuviera. Las pastillas fueron fáciles de encontrar. Me las tragué, una tras otra, hasta que el mundo empezó a desvanecerse.

Desperté con el chillido de las sirenas. Rostros borrosos, voces frenéticas. Una habitación blanca y estéril. El insistente pitido de las máquinas. Estaba en urgencias. Me habían salvado. Me habían salvado, ¿pero para qué?

Entonces lo vi. Damián. Pero no me estaba mirando a mí. Estaba al otro lado de la habitación, con su brazo fuerte alrededor de Kristel Soto, su asistente. Su rostro estaba surcado de lágrimas, su respiración agitada. Estaba hiperventilando, un ataque de pánico menor por una reunión estresante, escuché susurrar a una enfermera. Damián le acariciaba el cabello, atrayéndola hacia él. Su voz, usualmente tan cortante y exigente, era suave, tierna.

"Tranquila, Kristel", murmuró, su mirada llena de un afecto que no había visto dirigido hacia mí en años. "Conmigo nunca tienes que ser fuerte".

Las palabras me golpearon más fuerte que cualquier golpe físico. Conmigo nunca tienes que ser fuerte. Mi visión se nubló. Todo este tiempo, su "independencia radical" para mí no era una filosofía. No era por principios. Era por ella. Era por su profunda falta de amor por mí. Era por un amor que él ofrecía voluntariamente a otra persona, mientras exigía que yo fuera inquebrantable.

Una risa amarga e irónica burbujeó en mi garganta. Quería que yo fuera fuerte, porque él no sería fuerte por mí. Pero para Kristel, para su crisis menor, él era su roca. En qué chiste se había convertido mi vida. Qué broma tan cruel y retorcida.

Sentí una extraña claridad entonces, una comprensión fría y aguda. Se arrepentiría de esto. Se arrepentiría de todo. ¿Pero lo haría? ¿Se arrepentiría de perder a la "princesa" que destruyó, cuando ella finalmente decidiera dejar de ser una princesa y convertirse en una reina? ¿Siquiera lo notaría?

"¿Señorita Garza?", la voz de una enfermera atravesó la niebla. "¿Puede oírme?".

Mis párpados se sentían pesados. El mundo se inclinaba.

"¡Sus signos vitales están cayendo de nuevo!", gritó otra voz, agitada. "¿Dónde está su esposo? ¡Necesitamos contactar a su esposo!".

Escuché los intentos frenéticos. El teléfono sonando. Sonando. Y sonando. Sin respuesta.

"¡Sigan intentando en la línea de su oficina! ¡Su celular personal! ¡Esto es crítico!".

Finalmente, un doctor de aspecto cansado, el Dr. Campos, tomó el teléfono. "Señor Ferrer, habla el Dr. Campos del Hospital San José. Su esposa, Aitana Garza, fue traída hace varias horas. Está en estado crítico. Creemos que fue un intento de suicidio. También... sufrió un aborto espontáneo".

Una larga pausa al otro lado. Me esforcé por escuchar, mi corazón martilleando contra mis costillas.

"¿Un intento de suicidio?", la voz de Damián, distante y molesta, crepitó a través del teléfono que la enfermera sostenía cerca de mi oído. "Honestamente, Dr. Campos, Aitana es demasiado dramática para su propio bien. Siempre buscando atención. ¿Y un aborto? Apenas se le notaba. ¿Está seguro?".

A su lado, escuché la voz débil y excesivamente dulce de Kristel. "Ay, Damián, cielo, no seas tan duro con ella. Solo te necesita, ¿sabes? No es tan independiente como yo".

Damián soltó una risita, un sonido seco y despectivo. "Exacto, Kristel. Algunas personas simplemente prosperan siendo mimadas. Aitana necesita aprender a valerse por sí misma. Es precisamente por eso que he estado fomentando su 'independencia radical'. Claramente, no le está entrando".

El rostro del Dr. Campos se tensó, un destello de indignación en sus ojos. Apartó un poco el teléfono, su voz apenas un susurro para mí. "Estoy absolutamente seguro, señor Ferrer. Perdió al bebé. Y su vida todavía corre mucho peligro".

"Mire, doctor, estoy en una reunión muy importante ahora mismo", espetó Damián. "No puedo simplemente dejar todo por otro de los episodios melodramáticos de Aitana. Solo dígale que sea independiente. Que lo resuelva. Es una mujer adulta".

"Señor Ferrer", interrumpió la enfermera, su voz aguda por la incredulidad. "Intentó suicidarse. Ha perdido a su hijo. ¡Esto no es un 'episodio melodramático'. ¡Es una llamada de auxilio!".

"Una llamada de atención, querida", corrigió Damián, su voz goteando condescendencia. "Eso es lo que es. Y no voy a caer en su juego. Díganle... díganle que si de verdad quiere ser independiente, tiene que demostrarlo. Tiene que sobrevivir sin mí. Si ni siquiera puede lograr eso, entonces no es digna de ser mi esposa. Díganle que muestre algo de fortaleza. Y francamente, si está tan desesperada por dejar este mundo, tal vez debería apurarse. Dejar de hacer perder el tiempo a todos".

La línea se cortó. Colgó. Así de simple.

El Dr. Campos se quedó mirando el teléfono, luego a mí, su expresión una mezcla de horror y lástima. "Aitana, lo siento mucho".

Sus crueles palabras resonaron en mi cabeza, grabándose en mis huesos. Dejar de hacer perder el tiempo a todos. Apurarse. La habitación comenzó a girar más rápido. El pitido de las máquinas se convirtió en un ritmo frenético y desvaneciente. Mi respiración se entrecortó. Era justo como él quería. Estaba perdiendo el tiempo.

"¡Está entrando en paro!", gritó alguien. Una ola de oscuridad me cubrió. Me sentí resbalar, arrastrada por una corriente oscura. Pero entonces, en algún lugar profundo, una pequeña chispa se encendió. Una chispa desafiante. No le daré esa satisfacción. No moriré por él. No dejaré que gane.

Me aferré a algo, a cualquier cosa, obligándome a luchar. Apreté los ojos con fuerza.

"Se ha ido", susurró una voz.

Pero no lo estaba. Todavía no. Viviría. Viviría para hacerle lamentar cada una de sus palabras. Viviría para mostrarle cómo era la verdadera independencia. Y no sería sin él, sería a pesar de él.

Sentí una sacudida, una descarga eléctrica. Mi cuerpo se arqueó. Escuché gritos ahogados. Pero ya me había ido, tragada por la oscuridad, una nueva resolución endureciéndose en mi corazón silencioso.

Punto de vista de Aitana Garza:

El mundo lentamente se enfocó. Azulejos blancos en el techo. El siseo rítmico de un ventilador, luego el suave y constante pitido de un monitor cardíaco junto a mi cama. Mis ojos se abrieron con un aleteo. Una enfermera, con un rostro amable y cansado, se inclinaba sobre mí.

"¿Aitana? ¿Puedes oírme?", preguntó suavemente. Su gafete decía 'Sara'.

Intenté hablar, pero mi garganta estaba en carne viva, mi boca seca. Logré un débil asentimiento.

"Oh, gracias a Dios", suspiró, una sonrisa genuina extendiéndose por su rostro. "Nos diste un buen susto. Bienvenida de nuevo". Extendió la mano, su tacto cálido y firme mientras apretaba mi hombro. "Eres una luchadora, Aitana. Una verdadera luchadora".

Su toque, esa simple e inesperada calidez humana, me provocó un temblor. Había pasado tanto tiempo desde que alguien me ofrecía consuelo sin esperar nada a cambio. Si tan solo Damián me hubiera abrazado así, solo una vez, cuando mis padres murieron. Si tan solo me hubiera ofrecido una sola palabra de genuina preocupación después del accidente de coche, o del aborto. ¿Habría terminado aquí? Quizás no. Pero el pasado era un paisaje amargo e inmutable.

Sara me ayudó a sorber un poco de agua, sus movimientos suaves. Ajustó mi almohada. "Has pasado por mucho, cariño", dijo, su voz suave. "Pero lo lograste. Eso es lo que importa".

Cerré los ojos, dejando que la tranquila fuerza de su presencia me inundara. Recordé el día de nuestra boda. Damián, guapo y radiante, había jurado apreciarme, protegerme. "En la salud y en la enfermedad", había prometido, su mano entrelazada con la mía. "Hasta que la muerte nos separe". Esos votos se sentían como una burla cruel ahora. Su corazón había cambiado. O quizás, nunca había sido realmente mío.

Los días se convirtieron en una semana borrosa. Damián nunca apareció. Ni una llamada, ni un mensaje, ni una sola flor. Cumplió su palabra. Me quería independiente. Quería que yo lo resolviera. Y así lo hice. Me enfrenté a la cama vacía, a la habitación silenciosa, a la soledad corrosiva que amenazaba con consumirme. Dormir se convirtió en mi único escape, un respiro temporal del peso aplastante de la realidad.

Una tarde, entraba y salía de la conciencia, escuchando fragmentos de conversación de la estación de enfermeras justo afuera de mi puerta.

"¿Viste a la esposa del señor Hernández?", pió una voz joven. "No se ha separado de él. Le trae ropa limpia, le lee libros. Qué afortunado es".

Otra voz, más vieja, melancólica. "Sí, eso es amor de verdad. Mi esposo solía hacer eso por mí cuando me rompí la pierna. Siempre se aseguraba de que tuviera todo lo que necesitaba".

Sentí una risa amarga subir por mi pecho. Afortunado. Hablaban de esas esposas, de esos esposos, con tanta admiración, tanta envidia. Si tan solo supieran. Si supieran que la mujer acostada en esta cama, la que parecía cualquier otra paciente, era en secreto la heredera de un imperio. Si supieran que el hombre que la abandonó era aclamado como un genio hecho a sí mismo, su éxito financiado en secreto por su propia familia. ¿Aún los envidiarían? ¿Aún llamarían a eso amor?

La Dra. Cuevas, mi terapeuta, me visitaba a diario. Era un salvavidas. "Aitana, necesitamos abordar los problemas subyacentes", dijo, su mirada inquebrantable. "La depresión, el trauma. Has soportado una pérdida inmensa. Está bien aceptar ayuda".

Antes, me habría resistido. Habría puesto una cara valiente, tratando de demostrarle a Damián, a todos, que era 'fuerte'. Pero ahora, después de escuchar las palabras de Damián en urgencias, después de enfrentar la muerte y elegir vivir, algo dentro de mí había cambiado. El deseo de complacerlo, de ganar su afecto, se había desvanecido.

"Está bien", susurré, la única palabra una rendición monumental y una poderosa afirmación. "Estoy lista".

Me tomé los antidepresivos, dejé que la Dra. Cuevas me guiara a través de ejercicios de respiración. Hablé de mis padres, del aborto, del dolor hueco del rechazo de Damián. La medicación levantó lentamente la niebla más pesada de mi mente, no borrando el dolor, sino haciéndolo soportable. Me dio un pequeño espacio para respirar, para pensar.

Recordé intentar quedar embarazada, aferrándome a la esperanza de que un hijo repararía el abismo que se había abierto entre Damián y yo. Qué tonta había sido. El bebé no era un puente; era un espejo, reflejando cuán roto estaba realmente nuestro matrimonio. Su pérdida, por agonizante que fuera, fue la prueba final e innegable. Este matrimonio era una tumba, y yo estaba enterrada viva.

El pensamiento no trajo lágrimas, solo una resolución fría y silenciosa. Había terminado. Terminado con la lástima, terminado con el dolor, terminado con Damián. Era hora de cortar lazos. De liberarme. De reclamarme a mí misma.

Tomé el teléfono del hospital, mi mano firme. Marqué el número de celular de Damián, un número que sabía de memoria, un número que había llamado tantas veces en desesperación, solo para encontrarme con el cortés rechazo de Kristel. Mi dedo se cernió sobre el botón de llamada. No más. Esto no era una súplica. Esto era una declaración.

Contestó al segundo timbre, sorprendentemente rápido.

"¿Aitana?". Su voz era cautelosa, casi vacilante.

"Damián", dije, mi voz plana, desprovista de emoción. "Quiero el divorcio".

Hubo un silencio, luego una explosión de risas ahogadas y la risita aguda de Kristel en el fondo. Un fuerte tintineo de copas. El sonido de una fiesta. Mi estómago se contrajo. Incluso ahora, incluso después de todo, él estaba celebrando.

"¿Un divorcio?", dijo finalmente, su tono aún teñido de molestia. "Aitana, querida, ¿te has visto? Estás en una cama de hospital. Acabas de intentar...".

"Me estoy recuperando", lo interrumpí, mi voz ganando fuerza. "Y quiero el divorcio. Ya he tenido suficiente".

Otra pausa. El ruido de fondo pareció calmarse un poco. "¿Es esta alguna nueva táctica, Aitana? ¿Para llamar mi atención? Porque no está funcionando. Sabes cuánto valoro la independencia".

"Sé exactamente lo que valoras, Damián", dije, un filo frío entrando en mi voz. "Y no soy yo. Así que, sí. Divorcio. Ahora".

Soltó un suspiro, como si yo fuera un cliente particularmente difícil. "Bien. ¿Pero podemos discutir esto cuando no estés... en un hospital? Este no es exactamente el momento ni el lugar para tales dramas".

"No", dije, mi voz firme. "Es el momento perfecto. Quiero que sepas, inequívocamente, que he terminado".

"Querida, estás siendo ridícula", se burló, la molestia regresando, mezclada con una condescendencia familiar. "Probablemente todavía estás bajo esos sedantes fuertes. Hablemos más tarde, cuando pienses con claridad".

"Estoy pensando perfectamente con claridad, Damián", afirmé, mis ojos fijos en la pared en blanco. "Y no quiero hablar más tarde. Quiero que esto termine".

"Oh, honestamente, Aitana", suspiró de nuevo, pero esta vez, había un indicio de algo más, una nota de inquietud. "Solo estás sola. ¿Quizás te gustaría que enviara a Kristel con algunas flores? Es muy buena para animar a la gente".

La sugerencia fue una nueva puñalada. Kristel. Animándome. La mujer a la que había mimado abiertamente mientras yo agonizaba. La mujer que se reía en el fondo de su vida mientras la mía estaba en ruinas.

"No, Damián", dije, mi voz escalofriantemente tranquila. "No me gustaría eso en absoluto. Solo envíame los papeles". Terminé la llamada. Sin despedida. Sin palabras persistentes. Solo un clic definitivo.

Me recosté contra las almohadas, una extraña sensación de paz instalándose en mí. Estaba hecho. El primer paso. El paso más difícil. Ahora, la verdadera lucha comenzaría. Y esta vez, no estaría luchando para salvar un matrimonio. Estaría luchando para salvarme a mí misma.

Punto de vista de Aitana Garza:

Colgué el teléfono, el clic clínico resonando en la habitación estéril. Una extraña mezcla de liberación y profunda tristeza me invadió. Había dicho las palabras. Había exigido mi libertad. Y Damián, ajeno y egocéntrico como siempre, todavía estaba en alguna fiesta, su amante riendo en el fondo. Me dolía el pecho, pero no era la desesperación de antes. Era un dolor fantasma, el recuerdo de una herida que finalmente comenzaba a cerrarse.

A la mañana siguiente, la habitación del hospital se sentía más fría. La paz que había sentido después de la llamada telefónica era frágil. Se hizo añicos cuando la puerta se abrió con un crujido, revelando a Kristel Soto. Estaba allí, una visión en un vestido esmeralda ajustado, sosteniendo un ramo ridículamente grande de lirios blancos y una bolsa de regalo envuelta brillantemente. Sus ojos, usualmente tan calculadores, estaban grandes e inocentes, bordeados por un ligero enrojecimiento que sugería que había estado llorando. Un espectáculo, estaba segura.

"¡Aitana, querida!", exclamó, su voz un poco demasiado alta, un poco demasiado dulce. Se deslizó en la habitación, llenándola con el empalagoso aroma de los lirios y su perfume caro. "Damián me contó lo que pasó. ¡Oh, pobrecita!".

Colocó los lirios en mi mesita de noche, apartando mi vaso de agua. La bolsa de regalo, de una marca de diseñador de moda que reconocí como la preferida de Kristel, fue empujada hacia mí. "Esto es de parte de Damián y mía. Solo un detallito para levantarte el ánimo".

Me quedé mirando la bolsa. Era la misma marca que solía encantarme, la marca que Damián me había comprado en nuestros aniversarios. Ahora, Kristel la presentaba. Un sutil juego de poder. Casi podía oírla susurrar: *Ahora me compra esto a mí, no a ti*.

"Gracias", dije, mi voz plana, negándome a participar en su farsa.

Kristel se posó en el borde de la silla de visitas, cruzando sus largas piernas. Noté un nuevo y brillante colgante de diamantes anidado en su escote. Era sorprendentemente similar a un diseño que una vez había admirado en el escaparate de una joyería, un diseño que Damián había descartado como "demasiado llamativo" para mí.

Captó mi mirada, una sonrisa astuta jugando en sus labios. "¿Oh, esto?", dijo, tocando ligeramente el colgante. "Damián me lo compró la semana pasada. Un pequeño 'gracias' por todo mi trabajo duro. Dijo que le recordaba a... bueno, no importa". Hizo una pausa, dejando que la implicación flotara en el aire. "Es tan generoso, ¿verdad? Te hace sentir tan especial".

Mi estómago se revolvió. Cerré los ojos, tratando de bloquearla. Su voz enfermizamente dulce, el olor de su perfume, la imagen de ese collar robado. Era demasiado.

"Aitana, ¿no quieres abrir tu regalo?", presionó, su voz teñida de falsa preocupación.

Mantuve los ojos cerrados. "Estoy cansada, Kristel. Por favor, solo vete".

"¡Oh, pero vine desde tan lejos!", se quejó, un toque de acero bajo la fingida impotencia. "Damián estaba tan preocupado. Dijo que has estado tan... difícil últimamente. Ambos estábamos muy preocupados por tu estado mental. Especialmente con... bueno, ya sabes".

Se inclinó conspiradoramente, bajando la voz. "Damián me dijo que has estado tomando anticonceptivos durante años. Él siempre quiso un bebé, ¿sabes? Estaba muy molesto por eso. Dijo que le estabas impidiendo tener una familia".

Mis ojos se abrieron de golpe. ¿Cómo sabía eso? Era un asunto privado, una discusión entre Damián y yo, hecha años atrás cuando quería centrarme primero en mi carrera, y él había estado de acuerdo. Ahora ella lo estaba usando como arma.

"También dijo", continuó Kristel, ajena a mi creciente furia, "que has sido tan egoísta, siempre poniéndote a ti primero. Y ahora, esta... esta tragedia. Perder al bebé. Es solo... karma, ¿no? Por negarle un hijo durante tanto tiempo".

Mi sangre se heló. ¿Karma? ¿Me estaba culpando por el aborto? ¿Por el duelo?

"Espero", agregó Kristel, su voz bajando a un susurro venenoso, "que esta vez, realmente lo pierdas todo. Espero que pierdas la cabeza. Espero que pierdas la esperanza. Espero que pierdas la vida, igual que ese pobre bebé que nunca quisiste".

Mi mano se movió antes de que mi mente pudiera procesarlo. Una bofetada aguda y punzante resonó en la silenciosa habitación. La cabeza de Kristel se giró hacia un lado, su maquillaje perfecto manchado, una marca roja floreciendo en su mejilla. Sus ojos, ya no inocentes, ardían con puro odio.

En un instante, su comportamiento cambió. Se agarró la mejilla, las lágrimas brotando de sus ojos. "¡Oh! ¿Cómo pudiste, Aitana?", gimió, su voz quebrándose. "¡Solo intentaba ser amable! ¡Damián dijo que eras volátil, pero nunca le creí!".

Se levantó, tropezando ligeramente, sus ojos muy abiertos con fingido terror. "Él te ama, ¿sabes?", dijo, su voz elevándose a un tono frenético. "¡Solo está tratando de hacerte fuerte! ¡Quiere que seas independiente! ¡Carga con tanto estrés, dirigiendo su empresa, y tú solo le añades más! ¡Deberías estar agradecida de que siquiera se moleste contigo!".

"Lárgate", gruñí, mi voz ronca, cruda de rabia. "¡Lárgate, perra manipuladora!".

Kristel retrocedió, su labio inferior temblando. Se alejó, luego, en un repentino y dramático floreo, tropezó con la pata de la silla. Con un jadeo, cayó al suelo, aterrizando con un golpe sordo. Su vestido cuidadosamente arreglado se retorció a su alrededor.

Justo cuando golpeó el suelo, la puerta de mi habitación se abrió de golpe. Damián estaba enmarcado en la puerta, su rostro una máscara de furia.

"¡¿Qué demonios está pasando aquí?!", rugió, sus ojos cayendo instantáneamente sobre Kristel, arrugada en el suelo, y sobre mí, mi mano todavía palpitando por la bofetada. Pasó corriendo a mi lado, ignorándome por completo, cayendo de rodillas junto a Kristel.

"¡Kristel! Bebé, ¿estás bien?", murmuró, su voz teñida de genuina preocupación, de miedo. Tocó suavemente su mejilla, luego su brazo, sus manos recorriéndola, buscando heridas. La atrajo a su abrazo, acunando su cabeza contra su pecho.

Su mirada se posó en mí, fría y acusadora. No había preocupación en sus ojos. Solo asco.