Ella lo construyó, luego lo destruyó.

Yo construí la carrera de mi esposo desde la nada. Fui la arquitecta de su ascenso, la mujer que lo convertiría en Jefe de Gobierno. Pero lo único que no planeé fue el perfume barato en el cuello de su camisa, el aroma de nuestra nueva becaria.

Cuando lo confronté, no se disculpó. Me llamó una carga.

-Ella es sencilla -dijo-. No es... complicada como tú.

Aseguró que la aventura era un escape necesario para poder soportar volver a casa conmigo.

Luego, cuando su fraude de campaña quedó al descubierto, intentó culpar a su amante y usó la herida más profunda de mi vida -la muerte de mi hermano, que él causó- para exigirme que limpiara su desastre.

Me miró, el hombre por el que había sacrificado todo, y me advirtió que no me "viniera abajo ahora".

Quería que yo enterrara el escándalo. Lo miré a los ojos y acepté.

-Está bien -dije-. Lo voy a enterrar.

No se dio cuenta de que me refería a que lo enterraría a él.

Capítulo 1

Punto de vista de Abril Acevedo:

Yo había construido la carrera de mi esposo desde la nada, elaborando cada discurso, cada apretón de manos, cada mentira. Lo único que no planeé fue el perfume barato impregnado en el cuello de su traje hecho a la medida.

No era cualquier perfume. Era 'Aventura de Verano', el tipo de aroma empalagoso y frutal que podías comprar en cualquier Sanborns por doscientos pesos. El tipo de perfume con el que se bañaba nuestra nueva becaria, Kenia Villanueva.

La revelación no me golpeó como una ola. Fue más como un frío lento que se filtraba, comenzando en mi pecho y extendiéndose hasta la punta de mis dedos.

Nuestra foto de bodas descansaba sobre la repisa de la chimenea, un testamento de una década de sociedad calculada y, alguna vez, de amor. Hernán, sonriendo con su sonrisa perfecta, lista para las cámaras. Yo, mirándolo como si él fuera el sol.

Tomé el pesado marco de plata. Mis dedos recorrieron el cristal liso sobre su rostro.

Luego, con una fuerza que me sorprendió incluso a mí, lo arrojé contra la pared opuesta.

El estruendo del cristal al romperse fue agudo. Definitivo. Como un disparo en el silencio sepulcral de nuestra casa. Los fragmentos llovieron sobre el piso de madera pulida, brillando como estrellas caídas.

La voz de mi director de campaña, aguda y llena de pánico, crepitó a través del altavoz de mi teléfono.

-¿Abril? ¿Qué fue eso? ¿Está todo bien?

Estaba en una conferencia telefónica, finalizando la estrategia para el mitin más grande de la campaña de Hernán, el que lanzaría su candidatura a la Jefatura de Gobierno. El que yo había orquestado hasta el último detalle.

-Abril, háblame.

No podía. El aire estaba atrapado en mis pulmones, un peso doloroso y pesado. Mi mirada estaba fija en los restos de la foto. El rostro sonriente de Hernán ahora estaba partido por una grieta irregular. Era extrañamente apropiado.

Me dejé caer en el lujoso sofá blanco, el teléfono se deslizó de mis dedos entumecidos y cayó al suelo con un ruido sordo. No sentía nada y todo a la vez. Una caverna hueca donde solía estar mi corazón.

Una hora después, Hernán llegó a casa. Parecía agotado, como un hombre después de un día de dieciséis horas de saludar a diestra y siniestra y vender una versión de sí mismo que yo había inventado. Llevaba la corbata floja, el pelo ligeramente despeinado de una manera calculada para parecer encantadoramente juvenil.

Se detuvo en seco en la sala, sus ojos fijos en el marco destrozado en el suelo.

-¿Qué demonios pasó, Abril? -Su voz no estaba teñida de preocupación. Estaba teñida de fastidio, el tono que usaba cuando un evento cuidadosamente planeado se salía del guion.

No respondí. Mis ojos se desviaron hacia el cuello de su camisa blanca. Incluso desde el otro lado de la habitación, podía verlo. Una mancha tenue, casi invisible, de lápiz labial rosa pálido, justo al lado de un hilo azul marino.

-Te hice una pregunta. -Se acercó, su irritación creciendo-. ¿Vas a quedarte ahí sentada aplicándome la ley del hielo?

Mi mirada se clavó en el hilo. Era una fibra sintética y barata, del tipo que se deshilacha fácilmente. Conocía ese hilo. Lo había visto la semana pasada, colgando del puño de una bufanda azul marino que Kenia llevaba.

Recuerdo haber pensado que se veía corriente.

-Kenia es una buena chica, Abril. Solo es... entusiasta. -Eso es lo que Hernán había dicho hacía un mes cuando señalé la presencia constante, casi de adoración, de la becaria a su lado. Tenía esa mirada de paciencia paternal, una mirada que ya nunca me daba a mí.

La había defendido cuando ella arruinó el cronograma de prensa, alegando que "apenas estaba aprendiendo". Había elogiado su "perspectiva fresca" cuando ella sugirió un eslogan dolorosamente ingenuo que yo tuve que descartar en silencio.

Lo dijo con una sonrisa, desestimando mis preocupaciones como el exceso de cautela de una profesional experimentada.

-Eres demasiado dura con ellos, Abril. Ella solo me admira.

Y yo, la maestra estratega que podía leer una sala de mil votantes, le había creído. Me había tragado la mentira porque desear que fuera verdad era más fácil que enfrentar la alternativa.

Luego empezó a mencionarla más a menudo. Pequeñas quejas que en realidad no eran quejas.

-Kenia derramó café sobre todos los datos de las encuestas esta mañana. Tuve que pasar una hora calmándola. -Lo decía con un suspiro, pero había un destello de algo más en sus ojos. Un toque de orgullo. No estaba molesto; estaba halagado por la impotencia de ella, por la forma en que ella lo necesitaba.

Las discusiones comenzaron hace una semana. Le había dicho que la presencia constante de ella era poco profesional.

-¡Por el amor de Dios, Abril, es una becaria! ¿Qué quieres que haga, que la despida porque me admira? -Su voz era fría, despectiva. Me miró como si yo fuera una arpía celosa y paranoica.

-Quiero que pongas un límite, Hernán. Eso es todo.

Él había levantado las manos con exasperación.

-Bien. Lo que quieras. Haré que la reasignen. -Una victoria pequeña y hueca a la que me había aferrado como una tonta.

Era una mentira, por supuesto. El engaño no se detiene solo porque se lo pidas. Simplemente se vuelve mejor para esconderse. Y él ni siquiera se había molestado en esconderlo bien.

-¿Vas a responderme? -exigió, su voz aguda, sacándome del recuerdo.

Levanté mis ojos hacia los suyos. El entumecimiento estaba retrocediendo, reemplazado por una calma glacial.

-Ese perfume -dije, mi propia voz sonando distante, extraña-. Se llama 'Aventura de Verano'. ¿Sabías?

Su rostro se quedó en blanco por una fracción de segundo. Un destello de pánico en sus carismáticos ojos. Era un buen mentiroso, pero yo era quien le había enseñado a leer una habitación. Conocía sus gestos mejor que él mismo.

-¿De qué estás hablando? -La ira en su voz era un escudo. Pero no era ira. Era miedo.

Lentamente me levanté y caminé hacia él, con mi teléfono en la mano.

-Hueles a ella, Hernán. Hueles a barato.

Levanté el teléfono. En la pantalla había una foto. Me la habían enviado desde un número anónimo no veinte minutos antes de que él entrara. Era una foto de ellos dos, en el asiento trasero de su camioneta. Hernán, con los ojos cerrados, y Kenia, con el rostro hundido en su cuello, su corriente bufanda azul marino envuelta en sus hombros. Su lápiz labial era del mismo rosa pálido que ahora manchaba su cuello.

Su rostro se convirtió en piedra. La máscara cuidadosamente construida del político en ascenso se hizo añicos, revelando al hombre débil y egoísta que había debajo.

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Punto de vista de Abril Acevedo:

Me temblaba la mano, pero mi voz era firme. Era un viejo truco que había dominado, separar la traición del cuerpo de la resolución de la mente. El aire en la habitación se volvió denso, pesado por el silencio que siguió a la verdad irrefutable mostrada en la pantalla de mi teléfono.

Hernán no lo negó. No podía. Simplemente se quedó allí, con la mirada fija en la imagen, el carismático político finalmente sin palabras.

-Ella... -comenzó, su voz un carraspeo áspero y desconocido-. Empezó después del evento para recaudar fondos en la galería.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, cada una una pequeña y afilada traición. Hablaba de ella no con vergüenza, sino con una extraña nostalgia, casi melancólica.

-Estaba tan fuera de lugar, ¿sabes? Torpe. Le tiró una copa de champaña al Regidor Dávila. Tuve que arreglarlo.

Lo hizo sonar como una carga, pero yo podía escuchar el subtexto. Él había sido su héroe, su salvador. Mientras yo revisaba los números, negociaba con los donantes y construía su imperio, él se deleitaba en el resplandor de la simple adoración de una joven.

-Era un momento difícil -continuó, finalmente apartando la vista del teléfono y mirando por encima de mi hombro, como si el pasado fuera un lugar más cómodo para estar-. La prensa nos estaba masacrando por la modificación del uso de suelo. Tú estabas... tensa.

La forma en que dijo la palabra 'tensa' fue una acusación.

-Ella simplemente se sentaba conmigo. Después de que todos se iban. Ni siquiera hablábamos, solo... estaba ahí.

El aire acondicionado se encendió y una ráfaga de aire frío me recorrió. Me abracé a mí misma, pero el frío venía de adentro. Hernán se acercó al carrito del bar y encendió un cigarro, un hábito que solo se permitía cuando sentía que las paredes se le venían encima. El humo se enroscaba alrededor de su cabeza, un escudo nebuloso.

-Ella no es como tú, Abril -dijo, las palabras parcialmente oscurecidas por una columna de humo gris-. No es... complicada.

Dio otra calada, la punta del cigarro brillando como un ojo malévolo en la luz que se atenuaba.

-Es sencilla. Es como... la luz del sol. No cuestiona todo. No tiene estos... humores.

Ahí estaba. La culpa, expertamente transferida de sus hombros a los míos. Mi duelo por mi hermano, mi ansiedad, el costo emocional de la vida que había construido para él, todo fue reempaquetado como "humores". Como una carga.

-Estoy bajo muchísima presión -dijo, su voz adoptando un tono cansado y autocompasivo-. Esta campaña, el cabildo, el escrutinio constante. Es un peso aplastante, Abril.

Me miró entonces, sus ojos suplicando una comprensión que yo ya no era capaz de dar.

-Y llego a casa, y tú siempre estás tan tensa. Es como añadir otros cincuenta kilos a mi espalda.

Se desplomó en un sillón, la viva imagen de un hombre agraviado por el mundo, por su propia ambición, por su difícil esposa. Lo observé, mi corazón una piedra muerta y pesada en mi pecho. El hombre que había amado, el hombre que había creado, era un extraño.

-¿Entonces quieres el divorcio? -La pregunta se me escapó, plana y desprovista de emoción.

Su cabeza se levantó de golpe, sus ojos se abrieron con algo que parecía alarma.

-¡No! Por Dios, no, Abril. Eso no es lo que quiero.

Se inclinó hacia adelante, con los codos en las rodillas, el cigarro colgando de sus dedos.

-¿No lo ves? Ella es solo... un escape. Un lugar al que puedo ir para respirar, para poder volver aquí. Para poder seguir siendo el hombre que necesitas que sea.

Me miró, su expresión seria, como si acabara de presentar la explicación más lógica y razonable del mundo.

-La necesito -dijo, su voz bajando a un susurro conspirador-, para poder seguir amándote.

El absurdo puro e inalterado de la declaración me golpeó como un golpe físico. Una risa ahogada e histérica se escapó de mis labios.

-¿Así que debería darte las gracias? ¿Debería agradecerle a esta chica por cogerse a mi esposo para que él pueda soportar volver a casa conmigo?

-No seas vulgar -espetó, su paciencia finalmente rompiéndose. Se levantó, caminando de un lado a otro frente a la ventana-. He sido paciente contigo, Abril. Durante años. Paciente con tu duelo, con tus crisis.

Se volvió para mirarme, su rostro una máscara de asco.

-No tienes idea de lo horrible que te ves cuando pierdes el control. Esto. De esto es de lo que estoy hablando.

Señaló vagamente mi cara, las lágrimas que no me había dado cuenta de que corrían por mis mejillas.

-Por esto no puedo respirar.

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Punto de vista de Abril Acevedo:

Una sonrisa estiró mis labios, una cosa grotesca y dolorosa que sentí como si estuviera rasgando la piel en las comisuras de mi boca. Las lágrimas continuaron cayendo, calientes y silenciosas.

-¿Así que debería estar agradecida? ¿Por todos estos años que tan amablemente me has tolerado?

Hernán suspiró, un sonido largo y teatral de un hombre agobiado más allá de toda resistencia. Dio un paso hacia mí, con la mano extendida como para ofrecer un consuelo que ahora era un cáliz envenenado.

-Abril, eso no es lo que yo...

Sus palabras fueron cortadas por el timbre agudo e insistente de su teléfono.

No era su tono de llamada habitual. Era un repique frenético y de pánico que nunca había escuchado antes. Miró la pantalla y el color se le fue del rostro. Era Kenia.

-¿Qué pasa? -ladró al teléfono, su voz tensa por la alarma.

Su voz, delgada y aterrorizada, era audible incluso desde donde yo estaba.

-¡Hernán! ¡Es Dani! ¡Lo arrestaron! ¡Dicen que es fraude... algo sobre las donaciones de la campaña... ¡Oh, Dios, Hernán, qué está pasando!

Dani. Su hermano menor. Un chico de veinte años resentido con el mundo y con un historial de pequeños roces con la ley.

El rostro de Hernán, ya pálido, se volvió de un blanco ceroso y translúcido.

-¿Dónde estás? -exigió, su compostura política destrozándose en pánico puro. Ya se movía hacia la puerta, agarrando sus llaves del cuenco en la mesa de la consola.

-Estoy en el Ministerio Público del centro -sollozó-. Dijeron... ¡dijeron que mi nombre está en los papeles!

Estaba en la puerta, con la mano en el pomo, listo para salir corriendo. Para correr hacia ella. Para salvarla.

-No te atrevas -susurré, las palabras apenas audibles.

Se congeló, de espaldas a mí.

-No te atrevas a salir por esa puerta, Hernán. -Mi voz era más fuerte ahora, teñida de una furia fría.

Se giró lentamente, su rostro un torbellino de miedo y furia.

-Este no es el momento, Abril. Esto es serio.

-Oh, es serio -dije, dando un paso hacia él-. Es fraude de financiamiento de campaña, ¿no es así? Donaciones ilegales canalizadas a través de una empresa fantasma. Y tú, brillante e imprudente idiota, pusiste su nombre en ella.

Apretó la mandíbula. No tuvo que confirmarlo. Fui yo quien le enseñó a crear esas cuentas, a navegar por las áreas grises de la ley de financiamiento de campañas. Y él había tomado mi conocimiento y lo había usado para protegerse a sí mismo y ponerla en peligro a ella.

-Tienes que arreglar esto -dijo, su voz baja y urgente. Dio un paso atrás hacia mí, sus ojos suplicantes-. Eres la única que puede. Tienes que enterrarlo. Hacer que desaparezca. Por mí. Por la campaña.

Quería que usara mi mente, mis habilidades, la esencia misma de mi valor, para salvar a su amante. Para limpiar el desastre que hizo mientras me traicionaba.

La palabra 'imprudente' resonó en mi mente, y de repente, no era este momento lo que estaba viendo. Era otra noche, hace diez años. El chirrido de los neumáticos sobre el pavimento mojado. El horrible crujido del metal. El olor a gasolina y lluvia. Mi hermano, Leo, desplomado en el asiento del pasajero, su vida desangrándose mientras un joven y aterrorizado Hernán Sandoval sollozaba al volante.

Había sido imprudente entonces también. Conduciendo demasiado rápido, presumiendo, tratando de impresionarme. Y yo lo había encubierto. Le había mentido a la policía. Les había dicho que un venado se había cruzado en el camino. Había enterrado la verdad para salvar su futuro, y al hacerlo, había enterrado una parte de mí misma.

Hernán vio el destello de viejo dolor en mis ojos. Y lo usó.

-No hagas esto ahora, Abril -advirtió, su voz endureciéndose-. No te me vengas abajo. No ahora. Piensa en lo que está en juego.

Estaba usando mi trauma, la herida más profunda de mi vida, como palanca. Me estaba diciendo que mi dolor era un inconveniente para su ambición.

Lo miré, a este hombre por quien había sacrificado la memoria de mi hermano, mi carrera, mi corazón. El amor no solo murió. Se convirtió en cenizas y se fue volando, dejando atrás algo frío, duro y afilado.

Una calma se apoderó de mí, tan profunda que era aterradora.

-¿Quieres que lo entierre? -pregunté, mi voz escalofriantemente serena.

Asintió, una esperanza desesperada naciendo en sus ojos.

-Sí. Por favor, Abril.

-Está bien -dije, la palabra tan limpia y afilada como un fragmento de vidrio de nuestra foto de bodas rota-. Lo voy a enterrar.

Soltó un suspiro de alivio, pero no vio lo que había en mis ojos. No entendió la promesa que me estaba haciendo a mí misma.

Lo enterraré todo, Hernán. Te enterraré a ti, a tu carrera y a tu patético romance tan profundo que nadie encontrará jamás los pedazos.

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