En la Cama de su Hermano: Mi Dulce Venganza

Lo primero que notó Lucero fue el silencio.

No era la calma pacífica de los suburbios con pájaros cantando. Era un silencio pesado, presurizado. El tipo de silencio que solo existía a setenta pisos de altura, detrás de un vidrio de triple panel que convertía el caos de Nueva York en una pintura muda y en movimiento.

Lo segundo que notó fue el dolor.

Comenzó en la base de su cráneo, un latido sordo y rítmico que se sincronizaba con su corazón. Intentó abrir los ojos, pero la luz que se filtraba por la rendija de las cortinas se sintió como un ataque físico. Gimió, cambiando de postura, y se dio cuenta de dos verdades aterradoras simultáneamente.

Una, las sábanas contra su piel desnuda eran de algodón egipcio, mucho más suaves que cualquier cosa en su habitación de invitados en casa.

Dos, no estaba sola.

El pánico, frío y brutal, golpeó a través de la niebla de su resaca. Lucero contuvo la respiración. Sus pulmones ardían con el esfuerzo de permanecer perfectamente inmóvil. Movió los ojos, solo los ojos, escaneando la periferia.

A su izquierda, un hombre dormía.

Estaba boca abajo, con la cabeza enterrada en una almohada. La sábana se había deslizado hasta su cintura, revelando una espalda que parecía tallada en mármol y tensión. Hombros anchos que se estrechaban hacia una cintura angosta. Los músculos se ondulaban ligeramente incluso en sueños. Había una cicatriz, irregular y blanca, cruzando su omóplato derecho.

No era Julián.

Julián, su esposo, tenía manos suaves y una espalda aún más suave. Este hombre parecía capaz de romper cosas.

Los recuerdos de la noche anterior se estrellaron en su mente. La gala benéfica. El champán que sabía ligeramente metálico. El mareo repentino que hizo girar el salón de baile. Una mano atrapando su codo. Una voz profunda. Un viaje en coche. Y luego... calor.

Apretó los ojos con fuerza. La vergüenza era un peso físico en sus entrañas, pesado y agrio. Había sido infiel. Después de tres años de un matrimonio sin sexo y sin amor, finalmente había roto la única regla que mantenía un techo sobre su cabeza.

Tenía que salir.

Lucero deslizó su pierna fuera del edredón. Cada movimiento se sentía amplificado, el roce de la tela sonaba como un disparo en la habitación tranquila. Puso un pie en el suelo. Luego el otro. Sus piernas temblaban, débiles como gelatina.

Escaneó el suelo en busca de su ropa. Su vestido, una tira plateada de seda que odiaba, estaba en un montón cerca de la puerta. Sus tacones habían sido pateados a una esquina.

Se vistió con frenesí, sus dedos torpes luchando con la cremallera. Estaba rota. Por supuesto que estaba rota. Encontró un imperdible en su bolso y aseguró la tela. El pequeño dolor en su piel la ancló a la realidad.

Necesitaba irse. Ahora. Antes de que él despertara. Antes de tener que mirarlo a los ojos y ver la transacción en su mirada.

Encontró un bloc de notas en la mesita de noche. Lo alcanzó, con la intención de escribir... ¿algo? ¿Una disculpa? ¿Un adiós?

Sus ojos captaron el membrete en relieve: El Plaza Real.

Lucero se congeló. Su sangre se heló. Real.

Era el apellido de la familia de su esposo. Era el nombre en su licencia de matrimonio.

Miró de nuevo al hombre dormido. El pánico le cerró la garganta. ¿Podría ser? ¿Un primo? ¿Un pariente lejano de visita desde Europa? La familia era vasta, pero ella pensaba que conocía a los jugadores clave.

Lo estudió de nuevo. La cicatriz. El tamaño puro de él. No se parecía a los hombres suaves y mimados que conocía en las fiestas de Julián. Parecía peligroso.

Quizás es solo una coincidencia, se dijo frenéticamente. Es el hotel de la familia. Él es solo un huésped.

Pero el riesgo era demasiado alto. Si este hombre conocía a Julián... si la reconocía...

Abrió su bolso para buscar su teléfono. Su billetera estaba abierta. Dentro, un fajo de billetes de cien dólares crujientes descansaba en un clip de plata.

Un pensamiento amargo y retorcido echó raíces en su mente.

Si se iba ahora, era una esposa fugitiva que había cometido un error. Pero si le pagaba...

Si le pagaba, él se convertía en un servicio. Y ella se convertía en la cliente. Eso despojaba la intimidad. Convertía un pecado en una compra. Y si él era un extraño, lo confundiría lo suficiente como para evitar que la buscara.

Lucero sacó tres billetes. Trescientos dólares.

Caminó hacia la mesita de noche. Junto a un Rolex de platino y un pesado vaso de cristal medio lleno de agua, colocó el dinero.

Tomó el bolígrafo del hotel, su mano temblaba mientras escribía en el bloc de notas.

Por el servicio. Quédate con el cambio.

Colocó la nota encima del efectivo.

Lo miró una última vez. No se había movido. Era un extraño. Tenía que serlo. Un error hermoso y peligroso.

Lucero se dio la vuelta y corrió. No se puso los zapatos hasta que estuvo en el ascensor, viendo descender los números, rezando para que las puertas no se abrieran revelando una cara familiar.

A setenta pisos de altura, Damián Real abrió los ojos.

No había estado dormido. Había estado escuchando su respiración errática, sintiendo el cambio en el colchón mientras ella huía.

Se dio la vuelta, el movimiento fluido y controlado. Extendió la mano hacia el espacio a su lado. Las sábanas aún estaban calientes.

Se sentó, pasándose una mano por el cabello oscuro. Por lo general, la mañana después de que una mujer compartiera su cama -una ocurrencia rara, casi inexistente dada su condición- sentiría la garra familiar de la náusea. La repulsión. La necesidad de frotar su piel hasta dejarla en carne viva.

Hoy, no había nada. Ni náusea. Ni pánico. Solo una extraña hambre vacía.

Sus ojos aterrizaron en la mesita de noche.

Frunció el ceño. Extendió la mano y recogió los billetes. Benjamin Franklin le devolvió la mirada, burlón.

Trescientos dólares.

Una risa baja y oscura retumbó en su pecho. Era un sonido oxidado. No recordaba la última vez que se había reído.

Ella lo había tratado como a un gigoló. A Damián Real, el hombre que controlaba la mitad del horizonte de la ciudad, el hombre cuyo patrimonio neto tenía más ceros de los que ella probablemente podría contar, le habían dejado propina.

Recogió la nota. La caligrafía era elegante, aguda, apresurada.

Por el servicio.

Arrugó el papel en su puño. Sus ojos, del color de un mar tormentoso, se entrecerraron.

Levantó el teléfono fijo. No marcó un número; solo presionó un botón.

-Gallego -dijo, su voz ronca por el sueño y la amenaza-. Había una mujer en mi habitación. Acaba de irse. Revisa las cámaras del vestíbulo.

-¿Señor?-La voz del asistente temblaba.

-Encuéntrala -ordenó Damián-. No me importa lo que cueste. Encuéntrala.

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Subió corriendo las escaleras traseras, sus pies descalzos no hacían ruido en la lujosa alfombra. Necesitaba fregarse la noche de la piel. Necesitaba lavar el aroma del extraño: humo de leña, lluvia y algo más oscuro, como whisky caro.

En el baño principal, puso la ducha hirviendo. Se paró bajo el chorro hasta que su piel se puso rosa, frotando hasta sentirse en carne viva.

Salió y limpió el vapor del espejo.

Había marcas en su cuello. Moretones tenues y violáceos. Chupones.

-Estúpida -siseó a su reflejo-. Estúpida, estúpida, estúpida.

Agarró su corrector pesado y comenzó a aplicarlo, poniendo capas gruesas. Estaba terminando cuando la puerta del dormitorio se abrió.

Julián entró.

Se veía terrible. Sus ojos estaban inyectados en sangre, su piel pálida y húmeda. Llevaba el mismo traje que había usado en la gala, ahora arrugado y manchado.

Lucero se estremeció. Era un reflejo que odiaba, una respuesta condicionada a tres años de erosión emocional.

-¿Dónde estabas? -espetó Julián. No la miró; estaba ocupado aflojándose la corbata, sus movimientos bruscos y agitados-. Te busqué. Me avergonzaste, Lucero. Otra vez.

-No me sentía bien -dijo Lucero, con voz firme a pesar del martilleo de su corazón-. Tomé un taxi a casa temprano. Dormí en la habitación de invitados para no molestarte.

Era una mentira que había ensayado en el taxi.

Julián se burló. -Siempre la víctima. Siempre frágil.

Pasó junto a ella hacia el baño. Al pasar, Lucero lo vio.

Un rasguño.

Estaba en el lado de su cuello, justo debajo de la oreja. Una línea roja, delgada y furiosa. No era un corte de afeitado. Era curvo. Era de una uña.

Lucero lo miró fijamente. -¿Qué le pasó a tu cuello?

Julián se congeló. No saltó; se quedó antinaturalmente quieto. Su mano subió lentamente para cubrir la marca. -Nada. Accidente al afeitarme.

-No te has afeitado desde ayer por la mañana -señaló Lucero, con voz tranquila.

Julián se dio la vuelta. Sus ojos no solo estaban enojados; estaban calculando. -¡Deja de interrogarme! Estás paranoica, Lucero. Me estás asfixiando.

Azotó la puerta del baño.

Lucero se quedó allí, el silencio zumbando en sus oídos. No estaba paranoica. Era observadora.

El teléfono de Julián vibró en la cómoda.

Lucero lo miró. La pantalla se iluminó.

Mensaje de S.

La respiración de Lucero se detuvo. Dio un paso más cerca.

Las náuseas matutinas me están matando, bebé. Necesito que traigas esas pastillas.

El mundo se inclinó sobre su eje.

S. Serena Filo. La estrella del pop que Julián representaba. La mujer a la que los tabloides llamaban genio, la mujer que cantaba canciones que Lucero había escrito en la oscuridad de la noche.

Náuseas matutinas.

Lucero sintió que la sangre se le iba de la cara. Julián no solo la engañaba. Estaba formando una familia. Una familia para la que siempre le había dicho a Lucero que no estaba listo.

La puerta del baño se abrió. Julián salió, con una toalla alrededor de la cintura. La vio cerca del teléfono.

No se abalanzó. No era tan descuidado. Caminó rápidamente, sus movimientos tensos, y arrebató el dispositivo de la cómoda con una casualidad forzada que era más aterradora que la violencia.

-No toques mis cosas -dijo, con voz baja.

-No lo hice -dijo Lucero, levantando las manos-. Se iluminó.

-Vete -dijo Julián-. Tengo que ir a la oficina.

-¿Un domingo?

-Los negocios no duermen, Lucero. A diferencia de ti.

La empujó al pasar.

Lucero esperó hasta escuchar el portazo de la puerta principal y el rugido de su Porsche desvaneciéndose por el camino de entrada.

No lloró. Había llorado suficiente el primer año.

Salió del dormitorio, bajó por el pasillo, pasó las suites de invitados, hasta el final del ala este. Había un cuarto de almacenamiento polvoriento allí, lleno de muebles viejos cubiertos con sábanas. Julián nunca venía aquí. Estaba demasiado sucio, demasiado olvidado.

Se apretujó detrás de una pila de pinturas viejas y presionó una tabla suelta en el revestimiento.

Se abrió con un clic.

Dentro había un espacio pequeño y estrecho, apenas un armario. Pero era suyo. Un teclado, una computadora portátil y una pared cubierta de papeles enmarcados.

No eran discos de platino. Esos colgaban en la mansión de Serena. Estas eran las hojas de composición originales, escritas a mano. Los primeros borradores crudos y desordenados de los éxitos que actualmente encabezaban las listas. No estaban firmados, pero la letra era de ella. Las fechas estaban allí. Era la única prueba que tenía de que existía.

Se sentó y abrió su computadora portátil. No abrió su software de música. Abrió un canal de comunicación privado.

Le envió un mensaje a alguien conocido como "Melodía", un contacto bien informado del círculo interno, que siempre encontraba la manera de conseguir lo inobtenible.

Necesito todos los movimientos recientes de Julián. Extractos de cuentas, itinerarios. Todo lo que puedas encontrar de los últimos seis meses.

La respuesta de "Melodía" fue instantánea.

¿Problemas en el paraíso?

Lucero miró el reflejo de sus propios ojos en la pantalla negra. Se veían fríos. Duros.

Necesito ventaja, escribió. Empieza.

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Acción de Gracias -anunció Julián sobre un desayuno que Lucero no había tocado. No levantó la vista de su tableta-. Madre nos espera en la finca de los Hamptons.

Lucero agarró su taza de café. -Pensé que nos lo saltaríamos este año.

-Cambio de planes -dijo Julián, con voz tensa-. Damián ha vuelto.

El nombre aterrizó en la mesa como un pájaro muerto.

Damián Real. El hermano mayor. El jefe del fideicomiso familiar. El hombre al que Julián le tenía terror.

-Pensé que estaba en Europa -dijo Lucero.

-Lo estaba. Ahora no. Y cuando Damián convoca, vamos. Es obligatorio para el desembolso del fideicomiso. -Julián la miró entonces, sus ojos críticos-. Usa el anillo. El de zafiro. Y trata de parecer... feliz. Damián huele la debilidad.

-Suena como un monstruo -murmuró Lucero.

-Lo es -dijo Julián, y por una vez, pareció honesto-. Es un psicópata con una chequera. No le hables a menos que te haga una pregunta directa. Y no lo toques. Tiene... problemas.

Lucero subió a vestirse. Eligió un vestido de cuello alto y manga larga en un azul marino severo. Se sentía como una armadura.

Se sentó en su tocador, abriendo su joyero. Sus dedos rozaron las ranuras de tercielo.

Se detuvo.

Sus aretes de diamantes. Los solitarios que usaba todos los días.

Uno estaba allí. El otro faltaba.

El corazón de Lucero martilleó contra sus costillas. Vació frenéticamente la pequeña caja sobre la encimera de mármol. Collares, pulseras, anillos repiquetearon al salir.

Ningún arete.

Revisó la alfombra. Revisó su bolso. Revisó el piso del baño.

Había desaparecido.

Un pavor frío se asentó en su estómago. Debía haberlo perdido en el hotel.

Si alguien lo encontraba... no, era solo un diamante. No estaba personalizado. No podía ser rastreado hasta ella. ¿O sí?

Pero si Julián notaba que faltaba, haría preguntas. Conocía cada pieza de joyería que le había comprado, no por sentimiento, sino por gestión de inventario.

-¡Lucero! -gritó Julián desde el vestíbulo-. ¡Nos vamos!

Rápidamente agarró un par de perlas en su lugar, empujando el diamante solitario al fondo de un cajón. Deslizó el pesado anillo de zafiro en su dedo. Se sentía frío y pesado, como un grillete.

Bajó las escaleras para encontrarse con su esposo, con la mente acelerada por la ansiedad, sin saber que caminaba directamente hacia la guarida del león.

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