Envenenado, Baleado, Renacido: Ahora Mírame

Durante diez años, fui la arquitecta invisible del imperio tecnológico de mi esposo, obligada a gestionar su desfile de amantes mantenidas con nuestro dinero.

Pero cruzó la línea cuando destruyó el último legado de mi padre, un invaluable bloque de mármol, para tallar una estatua para su nueva obsesión, Isla.

Cuando lo enfrenté, ordenó que me dispararan. Me envenenaron. Y me dejaron por muerta en un sótano.

Me incriminó por intentar asesinar a Isla, poniendo a todo nuestro mundo en mi contra.

La eligió a ella, siempre a ella, incluso cuando me arrastró al borde de un acantilado, lista para empujarme al océano.

-¡Elige, Emiliano! -gritó-. ¡Ella o yo!

-Tú -dijo él con voz ahogada, con los ojos fijos en Isla-. Te elijo a ti.

Con el eco de su traición en el viento, Isla arrojó la escultura de mi padre al mar. Y mientras el último pedazo de mi corazón se hundía en el abismo, sonreí.

Entonces, salté.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena Torres:

Durante diez años, fui el chiste más famoso de Santa Fe, en la Ciudad de México.

Elena Torres, la brillante pero invisible esposa del magnate tecnológico Emiliano Cárdenas. La arquitecta de su imperio, el fantasma en su máquina.

Todos conocían el "Programa de Musas".

Era la creación más ostentosa y arrogante de Emiliano. Un carrusel rotativo de mujeres jóvenes y hermosas -artistas, poetas, músicas- a las que él apoyaba financieramente a cambio de su "inspiración".

Era un programa sistemático y de alto perfil para sus infidelidades, y él creía que sus miles de millones lo absolvían de cualquier consecuencia moral.

Las chicas hacían fila, con sus portafolios apretados en sus manos ansiosas, esperando su audiencia conmigo.

Sí, conmigo.

Esa era la parte más cruel del chiste. Yo era la guardiana. Yo las investigaba, revisaba su trabajo y firmaba los cheques que las enviaban a la cama de mi esposo.

-Cinco millones de pesos, un contrato de dos años y un acuerdo de confidencialidad más grueso que un directorio telefónico -explicaba yo, con una voz plana y pulida-. A cambio, Emiliano será su mecenas. Asistirá a las inauguraciones de sus galerías, financiará sus álbumes y ustedes serán su acompañante en todos los eventos públicos.

Me convertí en el remate de las columnas de chismes, en el tema de artículos compasivos. La Mujer que Aguantaba Todo. ¿Por qué se queda? ¿No tiene orgullo?

No lo entendían. Mi amor por Emiliano no solo había muerto; se había agriado hasta convertirse en un resentimiento que ardía a fuego lento, un lodo tóxico que cubría el interior de mi corazón. Me quedé porque irme significaba dejarlo ganar, significaba dejar que borrara el hecho de que cada microchip, cada línea de código que construyó su trono, nació de mi mente.

Pero todos tienen un punto de quiebre.

Incluso yo.

Todo cambió cuando trajo a Isla Ferrer a casa.

Ella era diferente a las demás. Una artista independiente que proyectaba una imagen de pureza antisistema, con sus jeans rotos y sus manos manchadas de pintura. Hablaba del arte como una rebelión, del dinero como una fuerza corruptora, todo mientras sus ojos brillaban con una codicia desesperada y calculadora que reconocí al instante.

Emiliano se obsesionó.

Vio en ella un "alma pura", una oportunidad de redención del mismo sistema de relaciones transaccionales que él había construido.

Por Isla, desmanteló su vida.

Las musas fueron despedidas, sus contratos liquidados con una fría finalidad.

Empezó a citar sus filosofías pretenciosas y a medio cocinar.

-Isla dice que el consumismo es la muerte del alma, Elena. Necesitamos ser más auténticos.

Esto, viniendo de un hombre que poseía tres jets privados.

Olvidó que mi "trabajo sucio", las despiadadas estrategias corporativas que yo diseñaba, era lo que financiaba su búsqueda de "autenticidad". Olvidó las noches que pasé programando mientras él dormía, los sacrificios que hice, el imperio que le entregué en bandeja de plata.

La traición final llegó en el aniversario de la muerte de mi padre.

Mi padre, un célebre escultor, me había dejado una última pieza antes de morir: un enorme bloque sin trabajar de puro mármol de Santo Tomás. No tenía precio, no por su valor de mercado, sino por lo que representaba: su último sueño no realizado. Estaba en el corazón de nuestra casa, un monumento silencioso y sagrado a mi amor por él.

Ese día, mientras yo estaba en su tumba, Emiliano organizó una lujosa fiesta para Isla, celebrando la finalización de su última "obra maestra".

Cuando regresé, el mármol había desaparecido.

En su lugar había un pedestal. Y en ese pedestal había una escultura: una grotesca y abstracta representación del rostro de Isla.

Había profanado la última pieza de mi padre para crear un regalo para ella.

Había tomado mi historia, mi duelo, mi legado, y lo había tallado en un monumento para su puta.

Ese fue el momento en que el resentimiento silencioso y latente se encendió en un infierno furioso.

Entré en el estudio donde él e Isla admiraban su nueva adquisición. No grité. No lloré. Mis movimientos eran tranquilos, deliberados.

Coloqué un único documento sobre el pulido escritorio de caoba frente a él. Los papeles del divorcio.

-Tienes dos opciones, Emiliano -dije, mi voz tan fría y dura como el mármol que había destruido.

Él levantó la vista, un destello de fastidio en sus ojos, que rápidamente se convirtió en conmoción al ver lo que tenía en mi otra mano.

Una pistola.

-O firmas esto, dándome el cien por ciento de la empresa, como estipula nuestro acuerdo de sociedad original en la cláusula de infidelidad -continué, el peso del frío acero extrañamente reconfortante en mi palma.

-¿O qué? -se burló, aunque una gota de sudor ya trazaba un camino por su sien.

Levanté la pistola, no hacia él, sino hacia la aterrorizada artista de ojos desorbitados que se encogía detrás de él.

-O ella muere.

Punto de vista de Elena Torres:

El aire en la habitación se congeló.

Isla Ferrer dejó escapar un grito ahogado, su máscara cuidadosamente construida de artista etérea se hizo añicos. Su rostro se puso blanco como el papel y se escondió detrás de Emiliano, sus pequeñas manos aferrándose a la espalda de su costosa camisa de seda.

-¡Emiliano! ¡Está loca! ¡Haz algo! -chilló, su voz estridente y horrible.

Pero Emiliano no se movió. Solo me miraba fijamente, su sonrisa carismática desaparecida, reemplazada por una quietud escalofriante. Vi algo parpadear en sus ojos, no miedo, sino un destello de... ¿interés? Como si esto fuera solo otra forma de entretenimiento, una más emocionante.

Dio un paso lento hacia mí, con las manos levantadas en un gesto apaciguador.

-Elena, cariño. No hagamos un drama. Baja la pistola.

-No te acerques más -advertí, mi voz baja y firme, aunque mi corazón martilleaba contra mis costillas como un pájaro atrapado.

-Solo deja ir a Isla -dijo, su tono engañosamente tranquilo-. Esto es entre tú y yo.

Mi mano, que sostenía la pistola, comenzó a temblar. No de miedo, sino de una oleada de rabia pura e inalterada. Incluso ahora. Incluso a punta de pistola, la estaba protegiendo. Seguía eligiéndola a ella.

Una risa sin humor escapó de mis labios.

-¿Entre tú y yo? Emiliano, ella es el "entre".

Mi mirada se encontró con la suya, y por primera vez en una década, no aparté la vista. Dejé que viera todos los años de dolor, humillación y furia arremolinándose en mis ojos.

-Dime, Emiliano -dije, mi voz bajando a un susurro-. ¿Lo disfrutaste? ¿Tomar la última pieza de mi padre, la única cosa en este mundo que significaba todo para mí, y convertirla en un tributo a tu capricho del momento?

Isla comenzó a sollozar, un sonido teatral y entrecortado diseñado para tocarle el corazón.

-¡No sé de qué está hablando, Emiliano! Ese mármol... ¡dijiste que era solo un bloque de repuesto que tenías guardado! ¡Está loca, necesita ayuda!

Su patético llanto finalmente rompió la compostura de él. Su rostro se endureció, el último rastro de fingida preocupación se desvaneció.

-Basta, Elena -gruñó, su voz cargada de veneno-. Esto ha ido demasiado lejos. Es solo una maldita piedra. Tus celos te están volviendo patética.

Solo una maldita piedra.

Las palabras resonaron en el espacio cavernoso donde solía estar mi corazón. Él me lo había dado todo, siempre decía. Una casa hermosa, crédito ilimitado, una vida de lujo. Todo excepto respeto. Todo excepto la única cosa que realmente me importó.

Recordé el día en que llegó el mármol, hace años. Mi padre estaba vivo entonces. Había pasado las manos por la superficie fría y lisa, sus ojos brillantes de visión. "Este es para ti, Lena", había dicho. "Mi obra maestra. Para mi obra maestra".

Y Emiliano lo sabía. Él había estado allí. Lo había escuchado.

-Estás fingiendo que no te acuerdas, ¿verdad? -pregunté, mi voz apenas audible.

No respondió, pero el músculo que se contraía en su mandíbula fue toda la confirmación que necesité. Vio la resolución en mis ojos, el hecho de que no iba a retroceder. Su rostro se ensombreció.

Hizo un sutil, casi imperceptible, gesto con la cabeza al guardia de seguridad que estaba en silencio junto a la puerta.

Un estallido.

El sonido fue sorprendentemente fuerte en la silenciosa habitación. Un dolor abrasador, al rojo vivo, explotó en mi hombro. Mi brazo se entumeció, la pistola cayó con estrépito al suelo pulido.

Tropecé hacia atrás, mis rodillas cediendo, un gemido de agonía desgarrando mi garganta.

En esa fracción de segundo de caos, Isla vio su oportunidad. Me empujó con fuerza, enviándome al suelo, y se refugió en los brazos de Emiliano, enterrando su rostro en su pecho.

-¡Emiliano, intentó matarme! ¡Es un monstruo!

Una nueva ola de dolor, más aguda que cualquier bala, me atravesó. Me levanté, mi visión nublada. Impulsada por una furia primitiva, me lancé hacia adelante, no hacia Emiliano, sino hacia ella. Agarré un puñado de su cabello y tiré con fuerza.

Gritó, un sonido genuino de dolor esta vez, y sentí una emoción viciosa y satisfactoria.

-¡Elena! -rugió Emiliano, su rostro una máscara de pura furia al ver un rasguño en la mejilla perfecta de Isla. Me apartó de ella, acunándola como si estuviera hecha de cristal.

-¿Estás loca? -bramó, sus ojos ardiendo con un odio tan profundo que me robó el aliento.

Miré a este hombre, el hombre que una vez amé tan profundamente que habría incendiado el mundo por él. Su rostro, que una vez fue la fuente de toda mi alegría, ahora estaba torcido en una grotesca máscara de rabia. La estaba protegiendo a ella, consolándola, mientras yo sangraba en el suelo de la casa que yo construí.

-Me las vas a pagar, Emiliano -dije con voz ronca, las palabras sabiendo a sangre y cenizas-. Juro por la tumba de mi padre que reduciré tu imperio a cenizas y bailaré sobre ellas.

Ni siquiera pareció oírme. Ya estaba en su teléfono, ladrando órdenes.

-¡Traigan al equipo médico aquí ahora! ¡Para Isla! Y tú -escupió, señalándome con un dedo tembloroso-, no te atrevas a tocarla de nuevo.

Otro disparo.

Esta vez, el dolor fue en mi pierna. Fue insoportable, una agonía cegadora y absorbente que me hizo estrellarme de nuevo contra el suelo.

-Llévenla al sótano -ordenó Emiliano, su voz desprovista de toda emoción-. Enciérrenla. Y bajo ninguna circunstancia llamen a un médico para ella. Déjenla desangrarse.

Los guardias me agarraron por los brazos, sus agarres como tenazas de hierro. El dolor irradiaba de mi hombro y mi pierna, una sinfonía de tormento. Me arrastraron por el frío suelo de mármol, mi cuerpo dejando un rastro rojo a su paso.

Mientras me llevaban a la oscuridad del pasillo, miré hacia atrás una última vez. Emiliano estaba arrodillado junto a Isla, acariciando suavemente su cabello, susurrándole palabras de consuelo. Ni siquiera me miró.

La pesada puerta de acero de un sótano se cerró de golpe, sumergiéndome en la oscuridad absoluta. El olor a tierra húmeda y descomposición llenó mis pulmones. Yacía en el frío concreto, mi cuerpo un lienzo de agonía.

Intenté moverme, encontrar alguna manera de detener la hemorragia, pero cada movimiento enviaba nuevas oleadas de tormento a través de mí. En la negrura, recordé las últimas palabras de mi padre. "Cuídalo, Lena. Es brillante, pero es un niño jugando con cerillos. No dejes que se queme".

Durante diez años, yo había sostenido el extintor. Había esperado a que el niño se convirtiera en hombre. Había tenido esperanza.

Ahora, yaciendo en un charco de mi propia sangre, finalmente lo entendí.

La espera había terminado.

No me quedaba nada.

Y una mujer que no tiene nada que perder es algo aterrador.

Punto de vista de Elena Torres:

El tiempo se convirtió en una mancha borrosa en la sofocante oscuridad del sótano.

Horas, o tal vez días, se mezclaban unos con otros, marcados solo por el ritmo de mi propia respiración entrecortada y el dolor incesante y punzante. Mi hombro y mi pierna estaban en llamas. Las heridas, sin tratar, habían comenzado a infectarse, y una fiebre se apoderaba de mí, haciendo que el frío suelo de concreto se sintiera como un bloque de hielo.

Estaba entrando y saliendo de la conciencia cuando la pesada puerta chirrió al abrirse, derramando una rendija de luz en mi prisión.

Emiliano estaba allí, recortado contra el brillo.

Su costoso traje estaba arrugado, su cabello despeinado. Podía ver la tenue y oscura barba en su mandíbula y las sombras de agotamiento bajo sus ojos. Había una mancha oscura en su camisa blanca, la sangre de Isla, supuse.

Sus ojos se ajustaron a la penumbra y su mirada se posó en mí. Vi su mandíbula tensarse, su ceño fruncirse mientras asimilaba mi estado. Vio la sangre seca pegada a mi ropa, la palidez antinatural de mi piel.

-Tenías que llevarlo al límite, ¿verdad, Elena? -dijo, su voz áspera por el agotamiento y algo más... algo que no pude identificar.

Entró, dejando que la puerta se cerrara detrás de él, y se arrodilló a mi lado. Tenía un botiquín de primeros auxilios en la mano.

-Isla está bien, a pesar de ti -murmuró, abriendo el botiquín-. El rasguño fue superficial. Pero la conmoción... los médicos dijeron que la conmoción pudo haberle hecho daño al bebé.

Extendió la mano para limpiar la herida de mi hombro, pero me aparté de un respingo, un instinto primario de autoconservación superando la agonía que me causaba. El movimiento repentino envió un nuevo rayo de dolor al rojo vivo a través de mí, y un gemido escapó de mis labios.

Se congeló, su mano suspendida en el aire. Por un momento, solo se escuchó el sonido de nuestra respiración en el pequeño y húmedo espacio. No dijo nada, simplemente destapó una botella de antiséptico y comenzó a limpiar la horrible y hinchada herida con un silencio sombrío y concentrado.

El escozor era insoportable, pero no era nada comparado con el frío vacío dentro de mí.

-Devuélvemelo -dije con voz ronca, mi voz débil y quebrada.

No levantó la vista.

-¿Devolverte qué?

-El mármol de mi padre. La escultura. Devuélvemela.

Hizo una pausa, sus manos se detuvieron. Cuando finalmente me miró a los ojos, su mirada era fría.

-¿Sigues con eso? Te lo dije, era solo una piedra. Tus celos por Isla son patéticos. Deberías estar agradecida de que no te dejé desangrarte aquí abajo.

La pura audacia de sus palabras era casi cómica. Él fue quien me disparó, quien me dejó pudrirme, y ahora se pintaba a sí mismo como mi salvador.

-Firma los papeles, Emiliano -susurré, el esfuerzo haciendo que mi cabeza diera vueltas. Me incorporé, mi espalda raspando contra la áspera pared de concreto, y señalé con un dedo tembloroso hacia donde yacía el arrugado acuerdo de divorcio en el suelo-. Fírmalos. Puedes quedarte con Isla. Puedes tener tu vida "auténtica". Ya no quiero nada de eso. Solo déjame ir.

Su rostro se contrajo en un destello de ira.

-¿Divorcio? ¿Estás loca? ¿Después de lo que hiciste? ¡Casi matas a Isla!

-¡No me importa Isla! -grité, mi voz quebrándose-. ¡Solo quiero lo que es mío! ¡El legado de mi padre!

-¡Es solo una maldita escultura, Elena! -rugió, arrojando los hisopos de algodón empapados de sangre al suelo-. ¿Sabes cuánto te he dado? ¡Esta casa, los autos, la ropa! ¡Vives como una reina y estás haciendo un berrinche por un trozo de piedra!

Sus palabras fueron como una bofetada. Realmente no lo veía. No podía comprender un valor que no se midiera en pesos.

-Ese "trozo de piedra" era la última promesa de mi padre para mí -dije, mi voz bajando a una calma mortal-. Y se lo diste a ella.

Apartó la mirada, un destello de algo -¿culpa? ¿fastidio?- cruzando su rostro.

-No voy a discutir más esto. Eres mi esposa. Tu lugar está aquí, a mi lado. Te comportarás, serás cortés y no molestarás a Isla bajo ninguna circunstancia. ¿Queda claro?

Lo miré fijamente, a este extraño que llevaba el rostro de mi esposo. Todos esos años, había esperado que me viera, que recordara a la mujer que había construido este reino con él, no solo para él. Había esperado que debajo del multimillonario narcisista, el hombre del que me enamoré todavía estuviera allí.

Era ridículo, en realidad. Había estado esperando a un fantasma.

Con una oleada de fuerza que no sabía que poseía, me puse de pie, apoyándome pesadamente en la pared húmeda. Cojeé hacia él, el dolor en mi pierna una agonía cegadora y abrasadora.

-¿Por qué no me dejas ir, Emiliano? -pregunté, mi voz suave-. ¿Tienes miedo? ¿Miedo de que sin mí, el gran Emiliano Cárdenas tenga que aprender cómo funciona su propia empresa?

Vi que la púa dio en el blanco. Su rostro se sonrojó de ira.

-¿Te acuerdas, Emiliano? -insistí, mi voz ganando fuerza-. ¿Cuando apenas empezábamos? ¿Viviendo en ese pequeño departamento, comiendo sopas instantáneas todas las noches? Te volviste hacia mí y dijiste: "Elena, somos socios. Cincuenta y cincuenta. Todo lo que tengo es tuyo". Incluso firmaste un acuerdo. El acuerdo de sociedad original. El que dice que si alguna vez eres infiel, el cien por ciento de la empresa, todos sus activos, vuelven a mí.

Su rostro se puso pálido. Se acordaba.

-Dijiste -continué, mi voz un susurro despiadado-: "Si alguna vez te traiciono, merezco quedarme sin nada".

Me miró fijamente, su respiración superficial y rápida. Abrió la boca para hablar, pero no salieron palabras.

Justo en ese momento, la puerta del sótano se abrió de nuevo. Un hombre con una bata blanca entró corriendo, con aspecto nervioso.

-Señor Cárdenas, la señorita Ferrer está despierta. Pregunta por usted.

La expresión de Emiliano se suavizó al instante al mencionar su nombre. Miró del médico a mí, sus ojos llenos de un fastidio familiar, como si yo fuera un problema del que solo quería deshacerse.

Pisó deliberadamente el acuerdo de divorcio, moliendo el papel contra la tierra con el tacón de su costoso zapato de cuero.

-Quédate aquí -ordenó, su voz un gruñido bajo-. Compórtate. Y mantente lejos de Isla.

Se dio la vuelta para irse, pero se detuvo en la puerta.

-Doctor, cúrela. No quiero que se muera en mi propiedad. Sería... un inconveniente.

El médico corrió a mi lado, su rostro una mezcla de conmoción y piedad al ver el alcance total de mis heridas.

-Dios mío -susurró, examinando mi pierna-. Esto está mal. La bala todavía está adentro. Si no la sacamos pronto, podría perder la pierna. Podría quedar discapacitada permanentemente.

Los pasos de Emiliano se detuvieron en el pasillo. Vi sus hombros tensarse. Miró hacia atrás, sus ojos encontrándose con los míos por un momento fugaz e indescifrable.

Luego, sin decir una palabra, se dio la vuelta y se fue.

La pesada puerta se cerró de golpe, y el sonido de la cerradura encajando en su lugar resonó en el repentino y ensordecedor silencio.