Escuché su mente: El arrepentimiento del Don

Estaba desnuda en la cama del Capo más peligroso de la Ciudad de México cuando escuché su mente susurrar el nombre de la mujer que realmente deseaba.

No era yo.

Mi esposo, Dante, se movía sobre mí con una precisión helada, pero sus pensamientos gritaban por Sofía, la viuda de un sicario a la que, según él, protegía por "honor".

Poseo un secreto que me convierte en un monstruo: puedo oír los pensamientos de los hombres.

Y la mente de Dante era una cámara de tortura, una devoción absoluta a otra mujer.

Encontré la escritura de un penthouse de lujo que compró para ella.

La vi pavonearse con un vestido que él había comprado para mí, escuchando su triunfo mental mientras pensaba en restregar su aroma por toda la tela.

Negándome a ser un simple reemplazo en mi propio matrimonio, dejé mi anillo de bodas en su escritorio y huí a Cancún para construir mi propio imperio.

Creí que había escapado.

Hasta que los papeles del divorcio llegaron por correo, firmados por él.

Estaba de pie en mi tienda, con el corazón destrozado, creyendo que finalmente me había desechado para estar con su verdadero amor.

Pero entonces sonó el teléfono.

-Dante no firmó esos papeles, Elena. Está en terapia intensiva.

La sangre se me heló.

-Recibió dos balazos en el pecho. Empezó una guerra para distraer al enemigo y que no te encontraran.

No la había elegido a ella. Estaba muriendo por mí.

Rompí los papeles y reservé un jet privado.

Si la Huesuda quería a mi esposo, primero tendría que pasar sobre mí.

Capítulo 1

Estaba desnuda en la cama del Capo más peligroso de la Ciudad de México cuando escuché su mente susurrar el nombre de la mujer que realmente deseaba, y no era yo.

La revelación me golpeó más fuerte que el empuje físico de sus caderas contra las mías.

Dante Caballero, conocido en el bajo mundo como El Silenciador, se movía sobre mí con la fría precisión de una máquina.

Su cuerpo era un arma a la que estaba atada por ley y por sangre, un muro de músculos y cicatrices al que la familia Villarreal me había vendido a cambio de una tregua.

Agarró mis muñecas, sujetándolas contra las sábanas de seda sobre mi cabeza.

Tenía los ojos cerrados.

Esa era la única piedad que me concedía.

Si los hubiera abierto, habría visto las lágrimas escapando por las comisuras de los míos.

Pero no miró.

Solo tomó.

Apreté los ojos, tratando de bloquear la sensación de su piel sobre la mía, pero no podía bloquear la voz.

La maldición.

La habilidad que me había convertido en una paria en la casa de mi propio padre y en un bicho raro para cualquiera que se acercara demasiado.

Podía oír los pensamientos de los hombres.

No de todos, y no siempre con claridad. Pero en momentos de alta adrenalina, o lujuria, o violencia, sus mentes se abrían como cascarones de huevo, derramando sus secretos.

*Sofía.*

El nombre resonó en mi cabeza, proyectado desde la suya.

*Debí haber llegado antes. Está sola.*

Mi respiración se entrecortó.

Dante lo confundió con placer.

Gruñó, un sonido bajo y gutural que vibró contra mi pecho, y terminó con un ritmo duro y mordaz.

Se desplomó sobre mí por un instante, pesado y sofocante, antes de rodar a un lado.

El aire frío de la habitación se apresuró a reemplazar su calor.

Se sintió como una sentencia.

Dante se sentó, pasándose una mano por su cabello oscuro y húmedo de sudor. Su espalda era un paisaje de violencia, cubierta de tatuajes y viejas heridas de cuchillo.

No dijo una palabra.

No preguntó si estaba bien.

Se levantó y caminó hacia el baño.

Me quedé allí, mirando el techo, el nombre de Sofía todavía zumbando en mis oídos como un acúfeno.

Sofía.

La viuda de un sicario de bajo nivel que se había desangrado hacía seis meses.

Una mujer sin estatus, sin poder y sin nada que ofrecer a un hombre como Dante.

Excepto, al parecer, lo único que yo no podía darle.

Su culpa.

Y su corazón.

El agua de la regadera comenzó a correr.

Me senté, envolviendo la sábana alrededor de mi cuerpo. Mis manos temblaban, pero las obligué a quedarse quietas.

No era solo una esposa.

Era una Villarreal.

Nosotras no compartíamos.

Y ciertamente no perdíamos ante las ratas.

Dante salió del baño diez minutos después, con una toalla ceñida a las caderas.

El agua goteaba de su pecho. Parecía un dios de la guerra, esculpido y aterrador.

Comenzó a vestirse, poniéndose una camisa de vestir negra que costaba más que los autos de la mayoría de la gente.

-Tengo negocios -dijo.

Su voz era áspera, ronca por el desuso. Apenas me hablaba a menos que fuera una orden.

-¿A medianoche? -pregunté.

Mi voz era firme, sin traicionar el caos que había dentro de mí.

Hizo una pausa, abotonándose los puños.

-La estación de tren -dijo-. Un cargamento.

Estaba mintiendo.

No necesitaba leer su mente para saberlo. Podía verlo en la forma en que no me miraba a los ojos.

Pero de todos modos escuché el pensamiento.

*Está esperando en el andén. Temblando. No puedo dejarla en el frío.*

-Voy contigo -dije.

Dante se detuvo.

Se giró lentamente, sus ojos grises finalmente clavándose en los míos.

Estaban fríos, desprovistos de cualquier calidez que pudiera haber sentido diez minutos antes.

-No -dijo.

-Soy tu esposa, Dante -dije, levantándome y dejando que la sábana cayera a mis pies-. Si tienes negocios en la estación, debería estar allí. A menos que no sean negocios familiares.

Su mandíbula se tensó.

*Sabe algo. ¿Cómo es que siempre sabe?*

-Vístete -espetó-. Pero te quedas en la camioneta.

El viaje a la estación Buenavista fue un estudio en silencio.

La lluvia azotaba las ventanas de la Suburban blindada.

Dante conducía con una mano en el volante, la otra descansando cerca de la pistola enfundada bajo su saco.

Su mente era una tormenta de irritación y deber.

Me veía como una carga.

Un objeto brillante que tenía que proteger pero que no quería pulir.

Cuando nos detuvimos en la acera, no esperé su permiso.

Abrí la puerta y salí a la lluvia.

-¡Elena! -ladró.

Lo ignoré.

Caminé hacia la entrada, mis tacones resonando ominosamente en el pavimento mojado.

Dante estuvo a mi lado en un segundo, su mano agarrando mi codo.

-Te dije que te quedaras en la camioneta.

-Y yo te dije que soy tu esposa -siseé.

Entramos en la estación.

Era tarde, y el gran vestíbulo estaba casi vacío.

Excepto por ella.

Sofía estaba de pie cerca del módulo de información, aferrada a una maleta pequeña y maltratada.

Parecía frágil.

Llevaba un abrigo demasiado delgado para el clima, temblando ligeramente. Su cabello oscuro estaba pegado a su cara.

Parecía una tragedia esperando ser salvada.

El agarre de Dante en mi brazo se aflojó.

Sentí el cambio en él.

El instinto protector.

La deuda.

Sofía nos vio.

Sus ojos se abrieron, llenándose de lágrimas. Miró a Dante como si fuera su salvador.

Luego su mirada se posó en mí.

Por una fracción de segundo, la máscara se deslizó.

Lo escuché, fuerte y claro, un chillido en el silencio de mi mente.

*Voy a quitarle el trono a esta princesita. Le voy a quitar todo lo que tiene, pedazo por pedazo.*

Sonrió, una sonrisa débil y temblorosa.

-Dante -susurró-. No sabía a quién más llamar.

Dante dio un paso adelante, interponiéndose efectivamente entre nosotras.

Protegiéndola de mí.

-Ya estás a salvo, Sofía -dijo.

Su voz era suave.

Un tono que nunca, ni una sola vez, había usado conmigo.

Me quedé allí, con la lluvia goteando de mi cabello, viendo a mi esposo consolar a la mujer que planeaba destruirme.

Y entonces me di cuenta de que la guerra no acababa de empezar.

Ya estaba perdiendo.

-No puede quedarse en la casa -dije.

Mi voz era firme, una calma practicada que no delataba nada del magma que subía por mi pecho.

Estábamos de vuelta en la Suburban, las luces de la ciudad deslizándose sobre el interior de piel como vetas de aceite.

Sofía estaba acurrucada en el asiento trasero, engullida por el saco de Dante, el mismo saco del que yo había quitado meticulosamente la pelusa esa mañana.

Fingía dormir, su respiración superficial y uniforme, pero yo sabía la verdad. Su mente estaba completamente despierta, calculando.

*Mírala. La reina de hielo. Cree que es su dueño.* El pensamiento no era mío, pero prácticamente podía oírlo irradiar de ella.

Dante agarró el volante con tal fuerza que la piel crujió bajo sus nudillos.

-No tiene a dónde ir, Elena. Los rusos quemaron su edificio de apartamentos.

-Entonces ponla en un hotel -repliqué, mi paciencia deshilachándose-. El St. Regis. El Four Seasons. Somos dueños de media ciudad, Dante. ¿Por qué necesita estar en nuestro santuario?

-Porque es un objetivo -dijo Dante, su voz bajando a un registro que vibraba con oscura autoridad-. Su esposo murió por esta familia. Le debo protección.

*Se lo prometí. En su lecho de muerte, le prometí que la cuidaría.*

El voto tácito flotaba pesado en el aire, cargado de una culpa que sabía a cenizas.

No era amor. Todavía no. Era honor.

Pero el honor era una pendiente resbaladiza cuando una mujer como Sofía estaba involucrada.

-Hay casas de seguridad -insistí-. Departamentos que mantenemos fuera de los libros.

Dante me lanzó una mirada, su molestia era aguda.

-Son fríos. Vacíos. Está de luto.

-Y yo soy tu esposa -dije, girándome en mi asiento para mirarlo de frente-. ¿Crees que es apropiado tener a otra mujer durmiendo al final del pasillo de la cama donde dormimos?

Dante no respondió.

No tenía por qué hacerlo. Su silencio era un veredicto ensordecedor.

-Bien -dije, cortando la palabra-. Si no es un hotel, entonces el antiguo departamento de Aria. Está amueblado. Es seguro. Está en un edificio lleno de nuestros soldados.

Dante frunció el ceño, la confusión parpadeando en sus facciones. -¿Aria?

-La esposa de Luca -dije-. Se mudó la semana pasada. Se está quedando con su hermana.

Vi la sorpresa registrarse en sus ojos. No lo sabía.

No prestaba atención a las tragedias silenciosas de las mujeres en la organización. Éramos simplemente ruido de fondo en su sinfonía de violencia.

-Llámala -ordenó Dante.

Saqué mi teléfono y marqué a Aria. Respondió al segundo timbre, su voz sonaba delgada, desgastada hasta el límite.

-¿Elena?

-Necesito un favor -dije-. ¿Tu departamento sigue vacío?

-Sí -dijo Aria-. ¿Por qué?

-Dante necesita un lugar seguro para una... invitada. Una viuda.

Hubo una pausa, cargada de comprensión.

-¿Es Sofía? -preguntó Aria.

Parpadeé. -¿Cómo lo supiste?

-Los chismes vuelan -dijo Aria secamente-. Y Luca mencionó que Dante estaba... distraído últimamente.

Mi estómago se retorció en un nudo. Incluso los soldados lo sabían.

-¿Podemos usarlo? -pregunté, forzando mi voz a permanecer neutral.

-Toma las llaves -dijo Aria-. No voy a volver allí. Demasiados fantasmas.

-¿Dónde estás?

-Estoy en el Sanborns de Insurgentes. Ven por ellas.

Condujimos hasta el restaurante. Dante se quedó en el auto con Sofía. Por supuesto que lo hizo.

Entré en el establecimiento bañado en neón, el aire olía a café rancio y arrepentimiento.

Aria estaba sentada en un reservado al fondo, mirando una taza de café negro como si contuviera los secretos del universo.

Párecía que no había dormido en días. Tenía un moretón en la muñeca, que se desvanecía a un amarillo enfermizo.

Me vio mirándolo y se bajó la manga bruscamente.

-Ten -dijo, deslizando un juego de llaves sobre la mesa de Formica.

-Gracias -dije.

Aria me miró, sus ojos oscuros y hundidos.

-Ten cuidado, Elena -susurró.

-¿Con Sofía?

-Con Dante -dijo-. Estos hombres... no nos ven. Solo ven lo que podemos hacer por ellos. O lo que representamos.

Se inclinó más cerca, su voz bajando a un murmullo conspirador. -Si tienes una salida... tómala.

Tomé las llaves, el metal frío contra mi palma. -Yo no huyo, Aria -dije-. Yo peleo.

Aria sonrió con tristeza, una expresión fantasmal. -Eso también pensaba yo.

Caminé de regreso al auto, las llaves clavándose en mi mano.

Dante estaba inclinado sobre el asiento trasero, hablando con Sofía. Estaba sonriendo.

Una sonrisa pequeña y rara que suavizaba las líneas duras y marmóreas de su rostro, una sonrisa que no había visto en meses.

Se enderezó cuando me vio, la máscara volviendo a su lugar al instante.

-¿Las tienes? -preguntó.

Le arrojé las llaves al regazo. -Se queda allí -dije-. Esta noche.

Dante encendió el motor.

*No tiene corazón. Es una princesa mimada que nunca ha conocido la pérdida.* El pensamiento me golpeó como una bofetada física, aunque no había pronunciado una palabra.

Miré por la ventana, viendo la ciudad desdibujarse en vetas de luz. Pensaba que no tenía corazón.

No sabía que mi corazón era lo único que me anclaba a esta vida miserable.

Dejamos a Sofía. Se aferró a la mano de Dante por un momento demasiado largo antes de salir.

-Gracias, Dante -dijo, su voz temblando perfectamente-. No sé qué haría sin ti.

*Lo tendré en mi cama en menos de un mes.* La proyección fue tan fuerte, tan viciosa, que casi me estremecí.

Dante esperó hasta que ella estuvo a salvo dentro del edificio antes de alejarse. El silencio en el auto era sofocante, espeso de palabras no dichas.

-Fuiste grosera con ella -dijo Dante finalmente.

-Fui práctica -repliqué.

-Es familia -espetó Dante-. Su esposo era uno de mis hombres.

-¡Y yo soy tu esposa! -grité, la presa finalmente rompiéndose-. ¿Eso no significa nada para ti?

Dante frenó en seco en un semáforo en rojo, la Suburban deteniéndose con una sacudida violenta.

Se volvió hacia mí, sus ojos ardiendo con un fuego frío.

-El matrimonio es un deber, Elena. Es un contrato. No lo confundas con una novela romántica.

*Es una carga. Una distracción que no puedo permitirme.* Sus pensamientos eran claros. Brutalmente, dolorosamente claros.

No veía a una compañera. Veía una cadena.

Lo miré, realmente lo miré. Al hombre que había intentado amar. Al hombre que había esperado que viera más allá de los rumores y el exterior frío.

Y me di cuenta de que Aria tenía razón.

No me veía. Y nunca lo haría.

Me recosté en mi asiento, la lucha drenándose de mí como agua de una vasija rota.

-Conduce -susurré.

Mientras el auto avanzaba, mi mano se deslizó hacia mi bolsillo. Mis dedos rozaron el borde de mi teléfono.

Había dicho que no huiría. Pero uno no puede pelear una guerra por un hombre que ya te ha entregado.

Abrí el navegador y escribí dos palabras.

Cancún.

Las paredes de cristal de la oficina de Dante estaban diseñadas para proyectar transparencia, pero todo lo que ocurría dentro estaba envuelto en una sombra deliberada.

Me paré frente a la puerta, mi mano flotando sobre la manija de acero cepillado.

Necesitaba saber. Más importante aún, necesitaba pruebas.

Mis instintos gritaban en susurros, pero los susurros no eran evidencia.

Los susurros no se sostendrían ante la Comisión si exigía una anulación.

Empujé la puerta para abrirla.

El silencio me recibió. La oficina estaba vacía.

Dante estaba en una reunión con el Don.

Tenía veinte minutos.

Me moví hacia su escritorio, mi corazón martilleando contra mis costillas como un pájaro atrapado.

No era una espía.

Era una esposa buscando la verdad que su esposo se negaba a decir.

Abrí el cajón superior.

Pistolas. Municiones. Fajos de billetes de quinientos.

Equipo estándar para un Capo.

Abrí el segundo cajón.

Archivos.

Rotaciones de soldados. Manifiestos de envío. Sobornos.

Nada sobre Sofía.

Sentí un pinchazo de frustración calentar mi piel.

Quizás estaba equivocada.

Quizás los susurros eran solo paranoia alimentada por la inseguridad.

Entonces vi su saco.

Estaba colgado en el respaldo de su silla de cuero como un sudario oscuro.

El mismo saco que había usado cuando dejó a Sofía anoche.

Metí la mano en el bolsillo interior.

Mis dedos rozaron un papel crujiente.

Lo saqué.

Era una escritura. Una transferencia de propiedad.

Penthouse 4B, Torre Mitikah.

Un edificio de lujo en la Ciudad de México.

El comprador era una empresa fantasma, "Inversiones DC".

La línea del beneficiario estaba en blanco, pero había una nota adhesiva pegada al frente.

"Necesita una vista. - S"

S.

Sofía.

Le compró un penthouse.

Mientras me sermoneaba sobre seguridad y casas de seguridad, le estaba comprando un departamento de varios millones de pesos.

El repentino clic del pestillo rompió el silencio.

Me congelé.

Metí el papel de nuevo en el bolsillo justo cuando Dante entraba.

Se detuvo, sus ojos entrecerrándose al instante.

-¿Qué estás haciendo?

Su voz era baja, cargada de peligro.

-Estaba... buscando una pluma -mentí.

Era una mentira débil, frágil y transparente.

Dante cerró la puerta detrás de él y la aseguró.

El sonido del cerrojo resonó en la habitación silenciosa como un disparo.

Caminó hacia mí, lento y depredador.

*Está mintiendo. ¿Qué vio?*

-Tu estudio está lleno de plumas, Elena.

Se detuvo a centímetros de mí.

Podía olerlo.

Sándalo, pólvora y el vago y persistente hedor de su perfume barato de vainilla.

Me dio náuseas.

-Quería una de las tuyas -dije, levantando la barbilla en desafío-. ¿Es eso un crimen?

Dante estudió mi rostro.

Extendió la mano y me agarró la barbilla, sus dedos clavándose en mi piel.

-Mentirme es un crimen.

Me besó.

No fue un beso de afecto.

Fue un beso de posesión.

Estaba marcando su territorio, recordándome quién era mi dueño.

Su lengua invadió mi boca, exigiendo sumisión.

Sentí su ira, su frustración, y debajo de todo, un deseo oscuro y retorcido.

*Es mía. Incluso si es una espía, es mía.*

Pensaba que estaba espiando para mi padre.

No confiaba en mí en absoluto.

La injusticia de ello me quemó como ácido.

Estaba tratando de salvar nuestro matrimonio, y él me estaba tratando como a una enemiga.

Mordí.

Fuerte.

Probé el sabor metálico de la sangre.

Dante se echó hacia atrás, un siseo de dolor escapando de sus labios.

Se tocó la boca, sus dedos salieron rojos.

Miró la sangre, luego a mí.

Sus ojos se oscurecieron.

No con ira.

Con otra cosa.

Excitación.

*Tiene colmillos.*

-Me mordiste -dijo, su voz áspera.

-Tú me forzaste -escupí.

-Yo no fuerzo -dijo Dante, acercándose de nuevo-. Tomo lo que se me da.

-¡No te di nada!

Pasé junto a él, mis manos temblando.

Necesitaba salir de allí antes de gritar.

Antes de decirle que sabía lo del penthouse.

Llegué a la puerta y forcejeé con la cerradura.

-Elena -llamó.

Me detuve, de espaldas a él.

-No vuelvas a entrar a mi oficina.

Era una advertencia.

Me giré para mirarlo por última vez.

Estaba apoyado en el escritorio, el labio ensangrentado lo hacía parecer salvaje.

-No te preocupes, Dante -dije, mi voz hueca-. No volveré a tu oficina. Ni a tu cama.

Abrí la puerta y salí.

Caminé directamente a la habitación de invitados.

También cerré esa puerta con llave.

Me senté en la cama y saqué mi teléfono.

Busqué la Torre Mitikah.

Era real.

Y estaría lista para ser ocupada la próxima semana.

La iba a mudar allí.

Estaba estableciendo una segunda vida.

Y yo era solo el contrato que lo hacía posible.

Las lágrimas asomaron a mis ojos, pero las contuve.

Llorar era para las víctimas.

Yo no era una víctima.

Era una Villarreal.

Y si él quería una guerra, le daría una.

Pero primero, necesitaba hablar con Jimena.

Necesitaba saber si huir era realmente una opción.

Porque quedarme aquí, viéndolo construir una vida con otra mujer mientras yo me pudría en su jaula de oro...

Eso era una sentencia de muerte.