Esposa Invisible, Amor Eterno

Durante diez años, fui la invisible Señora De la Vega, la mujer de la que todos se burlaban por aferrarse a un hombre que la despreciaba abiertamente. Me llamaban patética, una trepadora social sin amor propio.

Pero no sabían la verdad. Mi devoción no era por Camilo; era por su hermano, Jesús, el hombre que realmente amaba, quien supuestamente había muerto hace una década. Mi pacto de diez años para proteger a Camilo por Jesús estaba a punto de terminar.

Entonces, Casandra Franco, la ex de Camilo y la mujer que él todavía amaba, regresó. Tuvo un accidente y Camilo estaba dispuesto a arriesgar su vida para salvarla. Yo intervine, donando mi sangre, que era de un tipo raro, y colapsé por el esfuerzo.

Camilo nunca vino a mi lado. En cambio, trajo a Casandra a casa y me ordenó que la cuidara. Ella me atormentó, culpándome de heridas que ella misma se infligía, y Camilo, ciego de devoción, me castigó. Me echó a la calle bajo la lluvia, me acusó de intentar matarla e incluso trató de ahogarme.

¿Por qué soporté esta humillación? ¿Por qué me quedé, incluso cuando me dijo que nunca me amaría, aunque muriera por él?

Porque tenía una promesa que cumplir. Pero ahora, la promesa está cumplida. Voy a encontrar a Jesús.

Capítulo 1

El internet estaba ardiendo.

Casandra Franco, la actriz de primera línea que había desaparecido de los reflectores durante tres años, estaba de regreso. Su rostro estaba en todos los blogs de espectáculos y en todas las redes sociales.

Junto a su imagen, inevitablemente aparecía el nombre de otra mujer: Clara Torres.

El contraste era brutal. Casandra era la estrella amada, la "inolvidable" exnovia del magnate tecnológico Camilo De la Vega. Clara era la mujer que la había reemplazado, la mujer que se había aferrado al lado de Camilo durante diez largos años.

La opinión pública no era amable con Clara. La llamaban una trepadora desesperada, un reemplazo patético, una mujer sin amor propio que soportaba el desprecio abierto de Camilo solo para mantener su posición. Durante una década, había sido un chiste, la siempre presente pero invisible Señora De la Vega.

No sabían la verdad. No sabían que cada mirada fría, cada palabra despectiva de Camilo, era un precio que ella pagaba voluntariamente.

Su devoción no era para él. Era para su hermano. El hombre que amaba de verdad, Jesús De la Vega.

El pacto de diez años casi terminaba. Mañana era el día.

Libertad.

Clara estaba sentada en un despacho de abogados estéril, el olor a papel y café viejo impregnaba el aire. Deslizó un documento sobre el pulido escritorio de caoba.

"Quisiera que notarizaran esto. El acuerdo de divorcio".

Su abogado, un hombre que había manejado sus asuntos durante años, levantó la vista, con los lentes resbalándole por la nariz. Estaba atónito.

"Señorita Torres... Clara. ¿Está segura? Después de todo este tiempo, ¿es usted quien inicia esto?".

Durante diez años, el mundo la había visto perseguir a Camilo De la Vega. Todos asumían que nunca lo dejaría ir.

Clara lo miró, su rostro tranquilo, sus ojos conteniendo una profundidad de dolor que nadie se había molestado en ver.

"Sí. Estoy segura".

El proceso fue rápido. Firmó con su nombre, el notario selló el papel con un golpe seco, y una década de su vida quedó legalmente sellada.

Salió del edificio sin mirar atrás.

No condujo a casa. En su lugar, tomó el largo y sinuoso camino que salía de Guadalajara, subiendo hacia las colinas donde la vieja capilla se alzaba con vistas al mar.

Pasó de largo el salón principal de oración, sus pasos seguros y familiares mientras caminaba hacia un patio aislado en la parte trasera. Un viejo monje barría las hojas caídas, sus movimientos lentos y rítmicos.

Levantó la vista cuando ella se acercó, sus ojos amables.

"Has venido".

No era una pregunta.

Clara asintió, su mirada perdida en una única lámpara votiva que ardía sin cesar sobre un altar de piedra dentro de la pequeña capilla. Parpadeaba, su luz suave y cálida.

Se arrodilló en el cojín frente a ella, su postura recta y formal. Su voz era baja, casi un susurro, pero firme.

"Han pasado diez años. Voy a buscarte, Jesús".

El monje suspiró, un sonido suave como el viento entre los árboles.

"El lazo kármico se ha cumplido. Su espíritu ha sido protegido por tu promesa. El destino guiará lo que venga después".

Nadie lo sabía. Nadie entendía que ella no era la sombra patética de Camilo De la Vega. Era el último amor de Jesús De la Vega, su protectora final.

El hombre que amaba no era el despiadado director general. Era su hermano mayor, Jesús, el brillante y solitario artista que supuestamente había muerto en el incendio de su estudio hacía diez años.

Ese incendio había sido una mentira.

Fue una tapadera para escapar de Armando Pizarro, un rival de negocios tan peligroso que Jesús tuvo que desaparecer para proteger a las personas que más amaba: su hermano, Camilo, y ella. Antes de desaparecer, hizo dos cosas. Primero, donó un lóbulo de su pulmón para salvar a Camilo, que se moría de una enfermedad genética.

Segundo, en la mesa de operaciones, con la mano débil pero agarrando la de ella con firmeza, le hizo prometer.

"Clara", había susurrado, con la voz tensa. "Cuida de Camilo por mí. Solo por diez años. Protégelo".

Sabía que la arrogancia de Camilo lo convertiría en un blanco para Pizarro. Sabía que el mundo sería un lugar peligroso para él solo.

Ella había sollozado, con el corazón roto, pero había aceptado.

La petición de Jesús no era solo para proteger a Camilo. Era para protegerla a ella. Sabía que si simplemente desaparecía, ella pasaría su vida buscándolo, convirtiéndose en un blanco. El pacto la ataba a Camilo, manteniéndola en una jaula de oro pública donde Pizarro no podría alcanzarla fácilmente.

Durante diez años, había honrado esa promesa. Había estado al lado de Camilo, soportando su frialdad y el ridículo del mundo. Los diez años habían terminado. Su deber estaba cumplido. Ahora, por fin, podía descansar. Ahora, podía ir con él.

Personalmente encendió una varilla de incienso nueva, colocándola ante la lámpara.

"Jesús", murmuró, con los ojos fijos en la llama. "Espérame".

La luz parpadeante pareció danzar, y por un momento, casi pudo ver su rostro, su sonrisa gentil.

Su teléfono vibró, una intrusión áspera e inoportuna. Lo ignoró. Vibró de nuevo, insistente.

Finalmente lo sacó. Era una llamada de uno de los amigos de Camilo, Marcos. Su voz era frenética.

"¡Clara! ¿Dónde estás? ¡Ven al hospital! ¡Es Casandra, tuvo un accidente!".

A Clara se le cortó la respiración.

"Perdió mucha sangre y tiene un tipo de sangre raro. ¡Igual que Camilo! ¡Él va de camino a donar! ¡Tienes que detenerlo!".

Casandra Franco. La única mujer que Camilo nunca superó. Durante diez años, él había mantenido una antorcha por ella, y ahora estaba de vuelta.

Una vez le había dicho a Clara, con la voz goteando desdén: "Moriría por Casandra. ¿Qué harías tú por mí? Nada".

Estaba equivocado. No dejaría que muriera. Por nadie. Su vida no era solo suya. Era parte de la de Jesús.

Clara se puso de pie, con las piernas entumecidas. Salió corriendo de la capilla, con el corazón latiéndole contra las costillas.

Irrumpió en el pasillo del hospital justo cuando una enfermera se preparaba para sacarle sangre a Camilo. Sus amigos lo rodeaban, suplicando.

"¡Camilo, no puedes! Tus pulmones... ¡sabes que tu salud no es buena!", insistió Marcos.

"¡Piensa en Clara! ¡Es tu esposa! ¿Qué hará si te pasa algo?", agregó otro amigo, Leo.

Los pasos de Camilo vacilaron por una fracción de segundo. Sus ojos, fríos y oscuros, parpadearon con algo indescifrable.

Luego se burló. "¿Mi esposa? No ha hecho más que vivir de mí durante una década. Probablemente estaría encantada de recibir mi herencia".

Su mirada recorrió el pasillo y se posó en ella. Se detuvo, su expresión se endureció al verla allí, pálida y sin aliento. Luego, se dio la vuelta y continuó hacia la sala de donación.

Un dolor agudo atravesó el pecho de Clara. No podía hablar. No podía respirar.

Se abrió paso entre la multitud, su mano aterrizando en su brazo. Su toque fue ligero, pero él se detuvo.

"Suéltame", dijo, su voz como el hielo.

Clara bajó la mirada, su propia voz apenas un susurro.

"Yo lo haré. Tengo el mismo tipo de sangre. Yo donaré".

Marcos y Leo estuvieron de acuerdo de inmediato. "¡Sí! ¡Clara puede hacerlo! Camilo, es la solución perfecta".

Antes de que Camilo pudiera discutir, Clara retiró su brazo y siguió a la enfermera a la habitación. No miró hacia atrás.

La aguja era afilada. La sensación de su vida drenándose era vertiginosa. Sentía frío, tanto frío.

Cuando la enfermera terminó, el cuerpo de Clara estaba débil. Salió tambaleándose de la habitación, con la mano apoyada en la pared para sostenerse.

Camilo todavía estaba allí. Vio su rostro pálido, el tinte azulado de sus labios. Por primera vez en diez años, vio algo más que desprecio en sus ojos. Parecía... pánico.

Intentó darle una sonrisa tranquilizadora.

"Está bien. Estás a salvo".

El mundo empezó a girar. El suelo se precipitó para encontrarse con ella.

Lo último que sintió fue un par de brazos fuertes atrapándola, atrayéndola a un abrazo apretado.

Se sintió como Jesús.

En la oscuridad, sonrió. Ya voy, Jesús.

Clara despertó con el olor a antiséptico.

La habitación del hospital era privada, cara y vacía. Estaba sola. Le dolía el cuerpo, un dolor sordo y punzante que parecía irradiar desde sus huesos.

Entró una enfermera, su expresión una mezcla de lástima y desaprobación.

"Ya despertó. Estuvo inconsciente un día entero. Honestamente, donar tanta sangre cuando ya tiene anemia... ¿en qué estaba pensando?".

Clara solo ofreció una sonrisa débil. ¿Qué podía decir?

La enfermera suspiró, ahuecando su almohada. "Tiene suerte. Puede ser dada de alta esta tarde. Su esposo pagó todo".

Mientras la enfermera se iba, Clara la escuchó hablar con una colega en el pasillo.

"¿Puedes creerlo? Ella colapsa por donar sangre para la ex de él, y él ni siquiera ha venido a verla una vez".

"¡Lo sé! Ha estado en la habitación de la señorita Franco todo el tiempo. Es tan devoto a ella. Ojalá tuviera un hombre que me amara tanto".

"Sí, pero su pobre esposa... ahí tirada, completamente sola".

Las voces se desvanecieron. Clara miró por la ventana, observando un pájaro solitario volar a través del cielo gris.

La tarde llegó y se fue. Camilo nunca apareció.

Sintiéndose mareada, Clara se dio de alta del hospital. Tuvo que pasar por la habitación de Casandra para llegar al elevador.

La puerta estaba entreabierta.

Lo vio. Camilo estaba sentado junto a la cama de Casandra, sosteniendo su mano, su expresión más suave y tierna de lo que nunca la había visto. Le estaba pelando una manzana, sus movimientos cuidadosos y precisos. Ni siquiera miró hacia el pasillo. No sabía que ella estaba allí. No había preguntado.

La vista fue un tipo de dolor familiar. Se dio la vuelta y se alejó.

La casa estaba fría y vacía. Se sentía menos como un hogar y más como un museo de una vida de la que nunca fue realmente parte.

Intentó prepararse una taza de té, pero le temblaban demasiado las manos. La taza de porcelana se le resbaló de las manos y se hizo añicos en el suelo de mármol.

El sonido rompió algo dentro de ella. Una única lágrima caliente rodó por su mejilla. Luego otra.

Se arrodilló para recoger los pedazos, y un borde afilado le cortó el dedo. La sangre roja brillante brotó, un marcado contraste con su piel pálida.

"Jesús", susurró, el nombre un sollozo doloroso. "Estoy tan cansada".

Recordó cómo Jesús siempre la regañaba por ser torpe, cómo le quitaba suavemente las cosas de las manos y las hacía él mismo, su tacto siempre tan cálido.

Después de limpiar el desastre, se puso de pie, respirando hondo. Ya casi, Clara. Solo un poco más.

"¿Y ahora por qué lloras?".

La voz fría la hizo saltar. Camilo estaba en el umbral, con los brazos cruzados, su rostro una máscara de irritación.

"¿Montando un numerito para mí? ¿Donar sangre, desmayarte, y ahora esto? ¿Nunca te cansas de estos juegos patéticos?".

Abrió la boca para discutir, pero él la interrumpió.

"No me importa, Clara. Te lo he dicho mil veces. Nunca sentiré nada por ti".

Ella guardó silencio, bajando la mirada al suelo. Era más fácil así.

Su silencio pareció molestarlo aún más. Un músculo se contrajo en su mandíbula.

"¿Por qué no llamaste a la sirvienta para que limpiara esto?", espetó, pero luego hizo algo que la dejó atónita. Avanzó a grandes zancadas, la tomó en brazos y la subió por las escaleras.

Su toque fue brusco, pero su voz, cuando volvió a hablar, fue más suave.

"Eres una idiota. Deberías estar descansando".

Clara estaba demasiado confundida para luchar. La acostó en la cama de su habitación, una habitación en la que nunca había entrado en diez años.

Miró su perfil, tan dolorosamente similar al de Jesús. La misma mandíbula fuerte, el mismo cabello oscuro.

Sin pensar, extendió la mano y le agarró la muñeca.

"Quédate", susurró, su voz pequeña y débil. "Por favor. Solo por esta noche".

Él se congeló, malinterpretando su súplica. Un destello de algo -¿fue tentación?- cruzó su rostro antes de ser reemplazado por su habitual máscara fría.

Justo en ese momento, sonó su teléfono, el tono estridente rompiendo el momento.

Contestó. Era Casandra. Su voz, débil y frágil, se escapó del altavoz.

"Camilo... tengo miedo. ¿Puedes volver?".

Camilo miró a Clara, un breve y fugaz momento de vacilación en sus ojos.

Clara lo vio. Lo entendió. Soltó su muñeca.

"Ve", dijo, su voz plana. "Ella te necesita".

Parecía casi aliviado. Extendió la mano, sus dedos rozando su cabello en un gesto sorprendentemente gentil.

"Volveré más tarde", prometió.

Luego se dio la vuelta y salió de la habitación sin una segunda mirada.

No volvió.

Camilo regresó a la tarde siguiente.

No estaba solo.

Clara bajó las escaleras y encontró a Casandra Franco acurrucada en el sofá, envuelta en una manta de cachemira, luciendo pálida y frágil.

"Clara", dijo Casandra, su voz un susurro dulce e inocente. "Espero que no te importe. El doctor dijo que necesito que alguien me cuide, y Camilo insistió en que me quedara aquí".

Clara sabía que era mentira. Camilo nunca "insistiría" en algo tan problemático. Esto era obra de Casandra.

"No me importa", dijo Clara en voz baja.

Camilo bajó las escaleras entonces, ajustando la manta alrededor de los hombros de Casandra con una ternura que hizo que a Clara se le revolviera el estómago.

"Clara", dijo, sin mirarla. "Casandra necesita descansar. Tú puedes cuidarla".

No era una petición. Era una orden.

Casandra sonrió dulcemente. "Oh, no podría imponerme. Estoy segura de que Clara todavía está débil por... todo".

"Está bien", dijo Camilo, su tono despectivo. "De todos modos, no tiene nada mejor que hacer".

Las palabras fueron un golpe bajo casual. La veía como nada más que una sirvienta, una conveniencia.

Clara se mordió el labio, saboreando la sangre. Asintió en silencio.

"Tengo un poco de hambre", dijo Casandra, mirando a Clara con ojos grandes e inocentes. "¿Podrías prepararme un poco de atole? Del que le preparas a Camilo. Dice que es su favorito".

Las manos de Clara se cerraron en puños. Nunca había cocinado para nadie más que para Jesús y, por extensión, para Camilo. Era una artista, una pintora. Había sido mimada y cuidada toda su vida.

Quería decir que no. Quería gritar.

Pero entonces sintió los ojos de Camilo sobre ella, fríos y amenazantes.

Abrió los puños y se dirigió a la cocina sin decir palabra.

Le tomó media hora preparar el atole. Cuando lo trajo, Camilo se había ido, habiendo tomado una llamada de trabajo en su estudio.

Casandra estaba sola en la sala. La máscara dulce y frágil había desaparecido. Sus ojos eran agudos y burlones.

"Realmente eres una perra patética, ¿sabes?", se burló. "Diez años, y todavía te trata como basura".

Clara dejó el tazón en la mesa de centro.

Casandra arrugó la nariz con disgusto. "Esto está demasiado caliente. No puedo comerlo. Hazlo de nuevo".

Clara vaciló. Tomó el tazón, con la intención de volver a la cocina.

De repente, Casandra le arrebató el tazón de las manos y deliberadamente se vertió el atole caliente sobre su propio brazo.

Soltó un grito desgarrador.

"¡Ahh! ¡Me quema!".

Camilo salió furioso de su estudio, con el rostro oscuro de ira. Vio a Casandra agarrándose el brazo rojo y escaldado y a Clara de pie sobre ella con el tazón vacío.

No preguntó qué pasó. Se abalanzó hacia adelante y agarró la muñeca de Clara, su agarre como un tornillo de banco.

"¿Qué demonios hiciste?", rugió.

Casandra ya estaba llorando, su voz ahogada por lágrimas falsas. "¡No es su culpa, Camilo! Solo dije que estaba un poco caliente... no quise hacerla enojar".

"Yo no...", comenzó Clara, pero Camilo ya la estaba sacudiendo, con los ojos encendidos.

"¡Cállate! Te lo advertí. Te advertí que no la tocaras".

Le apartó la mano con tanta fuerza que ella tropezó hacia atrás, golpeándose contra la pared. El impacto le hizo castañetear los dientes.

Levantó a Casandra en brazos con cuidado, su voz suavizándose. "Está bien. Llamaré a un doctor".

Mientras se la llevaba, Casandra miró por encima de su hombro a Clara. Sus labios se curvaron en una sonrisa triunfante y viciosa.

Clara se deslizó por la pared, su cuerpo temblando. La lucha se desvaneció de ella, dejando solo un vasto y hueco agotamiento.

Se abrazó las rodillas, haciéndose pequeña.

"Jesús", susurró en el silencio. "Por favor... ven a buscarme".