Exesposa abandonada: Ahora intocable

Isolde estaba sentada en la oscuridad, escuchando el silencio de una casa que ya no albergaba el latido del corazón de su hija. Solo apretaba la mano de Effie.

Estaba tan fría.

Effie solo tenía cinco años. Se supone que los niños de cinco años son cálidos, pegajosos de jugo. No se supone que estén fríos.

"Hora de la muerte: 8:42 p. m. Causa: complicaciones de una neumonía aguda que derivaron en un paro cardíaco".

La voz del médico era monótona. Profesional.

Las rodillas de Isolde golpearon el linóleo.

Buscó a tientas su teléfono. Sus dedos temblaban con tanta violencia que se le cayó dos veces antes de desbloquear la pantalla.

Grayson.

Marcó su número privado.

Sonó una vez. Dos veces.

Llamada rechazada.

Un segundo después, un mensaje de texto vibró en la palma de su mano.

En una reunión. No molestar. Deja de llamar.

Isolde se quedó mirando la pantalla. Las letras blancas sobre el fondo gris se volvieron borrosas.

A cinco millas de distancia, las copas de cristal de la Gala Benéfica Lancaster tintineaban como delicadas campanas.

Grayson Lancaster se ajustó la corbata de seda, con una expresión que era la máscara perfecta de una afabilidad aburrida. Estaba de pie cerca de la fuente de chocolate, observando a Belle Escobar limpiar una mancha de fondant de la mejilla de Kaiden, de seis años.

"Lo estás malcriando", dijo Grayson, pero la comisura de sus labios se curvó hacia arriba. No era exactamente una sonrisa, pero era lo más parecido a la calidez que había mostrado en toda la noche.

Belle rio, un sonido ligero y ensayado. "Alguien tiene que hacerlo. ¿Dónde está la señora de la casa? Pensé que Isolde traería a Effie esta noche".

El rostro de Grayson se endureció. La calidez se evaporó. "Está siendo dramática. Effie tenía fiebre o algo así. Isolde usa la salud de la niña como excusa para evitar estos eventos. Sabe que odio cuando se pone de mal humor".

"Pobrecita", murmuró Belle, aunque sus ojos escaneaban la habitación en busca de fotógrafos. "Realmente le cuesta lidiar con la presión, ¿no es así?".

"A ella todo le cuesta", masculló Grayson, tomando un sorbo de su champán.

De vuelta en el hospital, la enfermera le entregó a Isolde una bolsa de plástico. Contenía un par de calcetines pequeños y rosados y un pasador para el pelo con forma de mariposa.

"Señora Lancaster", dijo la enfermera en voz baja, la lástima marcando arrugas alrededor de sus ojos. "¿Va... va a venir su esposo? ¿Para los arreglos del traslado?".

"Está ocupado", susurró Isolde.

Salió a la noche de New York. Llovía a cántaros. No tenía paraguas. No llamó a un chófer. Simplemente caminó.

El agua empapó su abrigo de lana barato. La lluvia fría se mezcló con las lágrimas calientes que finalmente se permitió derramar, enmascarándolas.

Llegó al penthouse dos horas después.

El apartamento estaba oscuro. Silencioso.

Sobre la repisa de la chimenea había una foto enmarcada. El retrato de "Familia". Grayson estaba sentado en un sillón de cuero, con Kaiden en su regazo. Belle estaba de pie detrás de ellos, con la mano apoyada con familiaridad en el respaldo del sillón. Isolde estaba al fondo, ligeramente desenfocada, sosteniendo a una Effie borrosa.

Se sentó en el suelo frente a la chimenea fría, temblando.

Pasaba de la medianoche cuando sonó el ascensor. Grayson entró, trayendo consigo el aroma de la lluvia y el perfume característico de Belle -sándalo y rosas- al aire viciado.

Se aflojó la corbata, entrecerrando los ojos al ver a Isolde sentada en la oscuridad, empapada.

"Por el amor de Dios, Isolde", espetó, arrojando las llaves sobre la consola. "¿Qué estás haciendo? ¿Arruinando el piso de madera?".

Isolde no levantó la vista. Se miraba las manos fijamente.

"¿Dónde está Effie?", preguntó, con tono cortante. "¿Supongo que está dormida? ¿O la dejaste con la niñera para poder sentarte aquí a sentir lástima por ti misma?".

"Se ha ido", dijo Isolde.

Grayson suspiró. Se frotó las sienes. "¿Se fue a dormir? Bien. No tengo energía para sus llantos esta noche. Ni para los tuyos".

Pasó a su lado en dirección al dormitorio principal. No vio la bolsa de plástico en el suelo.

"Grayson", dijo ella.

Se detuvo en la puerta, sin darse la vuelta. "¿Qué?".

"Nada", susurró ella.

Cerró la puerta de un portazo.

Isolde se quedó sentada en la oscuridad, escuchando el silencio de una casa que ya no albergaba el latido del corazón de su hija.

El funeral fue pequeño. Patético, en realidad.

Tres días después, una llovizna constante caía sobre el cementerio privado en Queens. No había prensa, ni socios de los Lancaster. Solo Isolde, el sacerdote y dos miembros del personal de la casa a quienes Effie les había caído lo suficientemente bien como para asistir.

Grayson no estaba allí.

Su asistente le había enviado un correo a Isolde esa mañana. Reunión de emergencia de la junta directiva sobre la expansión del mercado asiático. El señor Lancaster lamenta no poder asistir.

Isolde observó cómo el pequeño ataúd blanco era bajado a la tierra.

Su teléfono vibró en su bolsillo. Lo ignoró. Vibró de nuevo. Y otra vez.

Lo sacó, pensando que podría ser el hospital con algún papeleo final.

Era una notificación de Instagram. Belle Escobar había etiquetado a Grayson Lancaster.

Ubicación: The Hamptons Golf Club.

La foto mostraba a Grayson en pleno swing. Al fondo, Kaiden sostenía un juego de palos de golf en miniatura, riendo. Belle sostenía una mimosa.

El pie de foto decía: A veces solo necesitas un día de salud mental con los chicos.

Isolde se quedó mirando la pantalla hasta que los píxeles se le grabaron en las retinas. Un día de salud mental. Mientras su hija estaba siendo enterrada en el lodo.

No gritó. La parte de ella que podía gritar había muerto en la UCI.

Se fue a casa.

El penthouse estaba en silencio. Grayson todavía no había vuelto. Isolde entró en la habitación de Effie. Todavía olía a talco de bebé y lavanda. Comenzó a empacar.

Ropa en cajas. Juguetes en bolsas. Los dibujos del refrigerador. El cepillo de dientes en el baño.

La puerta principal se abrió alrededor de las 6 p.m. Grayson entró. Se detuvo en el pasillo al ver la pila de cajas.

"Por fin", dijo, aflojándose el cuello de su polo. "Llevo meses diciéndote que despejes ese desorden. Ahora podemos convertir esa habitación en un estudio apropiado para Kaiden".

Isolde se quedó quieta, sosteniendo un sobre manila.

Se acercó a él. "Firma esto", dijo.

Grayson echó un vistazo al sobre. "¿Qué es? ¿Otra factura de sus especialistas? Te dije que la enviaras a contabilidad".

"Solo fírmalo", dijo ella. Su voz sonaba hueca.

Grayson puso los ojos en blanco y tomó el bolígrafo que ella le ofrecía. Ni siquiera leyó el encabezado. Garabateó su firma -Grayson Lancaster-, grande y con bucles, la firma de un hombre que era dueño del mundo.

"Listo", dijo, arrojando el sobre de vuelta a la consola. "Ya está. Oye, Belle consiguió el ascenso a vicepresidenta hoy. Vamos a ofrecer una cena esta noche. Dile a la señora Higgins que prepare algo impresionante. Y trata de verte... menos como un cadáver".

Isolde tomó los papeles firmados. No respondió.

Caminó hacia las puertas de la terraza.

"¿A dónde vas?", gritó Grayson, caminando ya hacia la cocina.

Isolde salió al aire fresco de la noche. Había encendido un fuego en el fogón decorativo antes.

Sostuvo el álbum de bodas sobre el fuego.

Las llamas lamieron los bordes, enroscando las fotos. Vio cómo su propio rostro sonriente de hacía cinco años se volvía negro y se reducía a cenizas.

Recogió el oso de peluche. Con el que Effie dormía todas las noches.

También lo dejó caer.

"¿Isolde?"

Grayson estaba de pie junto a las puertas de cristal, con un vaso de agua en la mano. Parecía confundido. Olfateó el aire.

"¿Qué estás quemando?", preguntó, abriendo la puerta corrediza. "Huele a plástico quemado".

Isolde se giró para mirarlo. Sus ojos eran dos vacíos.

"Basura", dijo ella. "Solo basura".

Grayson frunció el ceño. Sintió un dolor agudo y repentino en el pecho, una opresión que no podía explicar. Se frotó el esternón. "Deja de comportarte de forma extraña. Vístete para la cena".

Volvió a entrar.

Isolde lo vio irse. Se volvió hacia el fuego. El oso había desaparecido. Las fotos habían desaparecido.

Regresó a la cocina, abrió el gabinete sobre el fregadero y bajó el frasco de somníferos recetados. Los que el médico le dio para sus 'nervios'.

Se sirvió un vaso de agua.

Caminó hasta la habitación de invitados, en la que había estado durmiendo durante el último año. Se sentó en el borde de la cama.

Se tragó la primera pastilla. Luego la segunda. Luego el puñado.

Se recostó, cruzando las manos sobre el pecho.

Ya voy, Effie, pensó. Espera a mamá.

Lo primero que Isolde sintió fue un peso.

Un peso aplastante y sofocante sobre su pecho.

Jadeó, su cuerpo sacudiéndose violentamente mientras el aire se precipitaba en sus pulmones.

Abrió los ojos de golpe.

No estaba en la habitación de invitados. Estaba de pie.

La desorientación la golpeó. El olor a humo y ceniza había desaparecido, reemplazado por el aroma empalagoso de lirios caros y... Santal 33. La colonia de Grayson.

Música de orquesta le taladraba los oídos. Vivaldi.

Un mesero chocó con su hombro. "Perdóneme, Sra. Lancaster".

Isolde tropezó, viendo su reflejo en un pilar de espejos.

Llevaba un vestido de seda azul. El vestido que había quemado en la hoguera. Su cabello estaba recogido en un intrincado moño. Su rostro... su rostro se veía más joven. Cansado, sí, pero el aspecto hueco y esquelético de los últimos tres días había desaparecido.

Se tocó la mejilla. Tibia.

Levantó la vista. Una enorme pancarta colgaba del techo del salón de baile.

FELIZ 5º CUMPLEAÑOS KAIDEN

& Effie

El segundo nombre estaba allí, pero era una ocurrencia tardía, impreso en una letra tan pequeña y delicada que casi era devorada por las letras grandes y audaces del nombre de su hermano. También era su cumpleaños, y habían convertido su nombre en una nota al pie.

El corazón de Isolde se detuvo, y luego sacó su teléfono.

La fecha.

Era exactamente un año atrás.

La habitación dio vueltas. Se aferró al pilar para sostenerse. ¿Una alucinación? ¿El purgatorio? ¿El infierno?

"¡Isolde!"

La voz era cortante. Impaciente.

Grayson caminó hacia ella. Se veía igual: impecablemente vestido, apuesto y molesto. Pero había una diferencia. No tenía las ligeras canas en las sienes que había tenido en el funeral.

"¿Qué te pasa?", siseó, manteniendo la voz baja para que los invitados no lo oyeran. "Estás ahí parada boquiabierta como un pez. Belle necesita ayuda para cortar el pastel".

Belle Escobar apareció junto a Grayson, radiante en un vestido rojo que costaba más que el auto de Isolde. Le tendió una servilleta.

"Oh, Isolde", dijo Belle, su voz rebosante de una dulzura falsa. "¿Derramaste algo? Te ves tan pálida".

Isolde se les quedó mirando. Entonces, la vio.

Un destello de movimiento cerca de la mesa de postres. Una niña pequeña con un sencillo vestido blanco, intentando alcanzar una galleta.

Effie.

Isolde no pensó. Pasó a empujones a Grayson, golpeándolo con el hombro con la fuerza suficiente para hacerlo tropezar.

"¡Isolde!", ladró él.

Ella lo ignoró. Cayó de rodillas frente a la niña.

Effie se giró, con los ojos muy abiertos y temerosos. Se encogió, esperando que la regañaran por tocar los dulces.

"¿Mami?", susurró Effie.

Isolde la agarró. Atrajo a su hija en un abrazo tan fuerte que sintió las pequeñas costillas de Effie contra las suyas.

Calidez.

Un latido. Tum-tum. Tum-tum.

Era el sonido más hermoso del universo.

Las lágrimas brotaron de los ojos de Isolde. No era el llanto silencioso del funeral, sino sollozos fuertes y ahogados de alivio. Hundió el rostro en el cuello de Effie, oliendo el champú de bebé, la dulzura de su piel.

"Estás aquí", dijo Isolde con voz ahogada. "Estás aquí".

La música pareció detenerse. Los invitados la miraban fijamente. La esposa loca, llorando en el suelo en una fiesta de cumpleaños.

Grayson estuvo allí en un segundo. Agarró a Isolde por la parte superior del brazo, sus dedos clavándose en su carne.

"Levántate", le gruñó al oído. "Estás montando una escena. Detén esta histeria inmediatamente".

Isolde se quedó helada.

Sintió el calor de su mano en el brazo. La mano que había firmado los papeles del divorcio sin mirar. La mano que había sostenido un palo de golf mientras enterraban a su hija.

Lentamente, Isolde levantó la cabeza.

Miró a Grayson.

Se puso de pie, manteniendo una mano en el hombro de Effie.

Miró la mano de Grayson en su brazo.

"Suéltame".

Grayson parpadeó, desconcertado por la orden gélida en su tono. "Isolde, no empieces..."

Isolde levantó la mano libre. Le agarró los dedos. Con un giro brusco y practicado que no había usado en seis años -memoria muscular de una vida de la que él no sabía nada-, le arrancó la mano del brazo.

No solo la quitó. Se la arrojó de vuelta.

Grayson retrocedió un paso, con el rostro paralizado por la conmoción.

Isolde enderezó la espalda. Se alisó el vestido.

"Dije", repitió, su voz resonando en el rincón silencioso de la habitación, "no me toques".