Habitación equivocada: Durmiendo con el tío de mi prometido

Manhattan, último piso

La pesada puerta de caoba de la suite presidencial del Hotel Plaza se erguía ante Isidora.

Apretó la tarjeta llave universal con tanta fuerza que los afilados bordes de plástico se le clavaron en la palma. El dolor la anclaba a la realidad.

Deslizó la tarjeta. La luz verde parpadeó, seguida de un suave clic.

Isidora empujó la puerta para abrirla. El aire del interior la golpeó como un puñetazo, denso por el olor a champán caro y lujuria barata.

Pisó la alfombra persa. Sus ojos se fijaron de inmediato en un saco de traje Armani hecho a medida, tirado en el suelo. Pertenecía a Kevin.

Un sujetador de encaje negro colgaba del borde del candelabro de cristal del pasillo. Era de Chantelle, su antigua buena amiga.

El estómago de Isidora se contrajo violentamente, y el ácido le quemó la garganta. Este era el hombre con el que se suponía que se casaría en unos meses.

Desde la puerta entreabierta del dormitorio, los inconfundibles sonidos de piel húmeda chocando contra piel y gemidos fuertes y desinhibidos resonaban por la silenciosa suite.

No lloró. En su lugar, una calma gélida recorrió sus venas.

Isidora sacó el celular de su bolsillo. Abrió la cámara, cambió a modo de video y se aseguró de que el flash estuviera apagado.

Caminó hacia el dormitorio y abrió la puerta de una patada con el tacón.

La pantalla de su celular iluminó los miembros entrelazados sobre la cama king-size. Kevin estaba encima, con el rostro hundido en el cuello de la modelo rubia.

La luz repentina hizo que Kevin se congelara. Giró la cabeza bruscamente, con los ojos desorbitados por el pánico.

"¡Qué demonios!", rugió Kevin, agarrando una almohada y lanzándola hacia la puerta. "¡Bicho raro y horrible! ¡Lárgate!".

Isidora no se inmutó. Simplemente ladeó la cabeza, dejando que la almohada golpeara el marco de la puerta.

Su pulgar presionó el botón rojo de detener. El video se guardó.

Miró el rostro pálido y sudoroso de Kevin. No había celos en su pecho, solo la fría satisfacción de un cazador que se cobra su presa.

Chantelle soltó un grito agudo, subiendo las sábanas de seda para cubrirse el pecho.

Isidora les dio la espalda. Salió de la suite, con sus tacones resonando contra el suelo de madera en un ritmo firme e implacable.

Para cuando llegó al ascensor, sentía que los pulmones se le colapsaban. Golpeó con la mano el botón del bar de la azotea.

Necesitaba alcohol. Lo necesitaba para quemar la inmundicia que acababa de presenciar.

Las puertas del ascensor se abrieron directamente a la tenue luz ambiental púrpura del bar de la azotea. El grave bajo de una banda de jazz vibraba contra su caja torácica, pero no podía ahogar el revoltijo en su estómago. Reprimió las náuseas; su rostro aún era una máscara de base de maquillaje espesa y desigual y pecas falsas, con los ojos ocultos tras unas horribles gafas negras de montura gruesa. Era una broma andante, y esa noche, se entregaría a ello.

Caminó hacia el rincón más aislado del bar, ignorando las miradas de reojo que atraía su extraña apariencia.

"Un martini seco. El más fuerte que tengas", le dijo Isidora al barman.

Cuando llegó la copa, no la sorbió. Echó la cabeza hacia atrás y se tragó el líquido ardiente de un solo golpe.

El alcohol golpeó su torrente sanguíneo como una cerilla en gasolina. La cabeza le daba vueltas.

De repente, alguien retiró el taburete de bar a su lado. Una sombra alta y ancha se sentó.

Antes incluso de mirarlo, un aroma invadió sus pulmones. Cedro fresco mezclado con una oscura y peligrosa feromona masculina. Dominaba por completo la colonia barata de los hombres a su alrededor.

"Whisky. Solo", ordenó el hombre.

Su voz era un murmullo grave y ronco. Sonaba agotada, como la de un hombre que no había dormido en una semana.

Isidora giró la cabeza. La iluminación era pésima, pero pudo distinguir una mandíbula afilada como una navaja y una camisa de vestir negra con los dos primeros botones desabrochados.

Cedrick agarró su vaso, con los nudillos blancos. Su insomnio crónico le había estado destrozando los nervios durante días.

Pero entonces, un aroma flotó en el espacio entre ellos.

Era sutil. Lirio. Una mezcla de lirio muy específica y personalizada que golpeó su cerebro como una fuerte dosis de tranquilizantes. El zumbido constante en su cráneo se silenció al instante.

Cedrick giró bruscamente la cabeza hacia la mujer sentada a su lado.

Sus ojos oscuros e insondables se clavaron en ella. Vio las horribles gafas de montura gruesa, la base de maquillaje pastosa y desigual, y el moño severo y apretado. La apariencia de la mujer era una contradicción chocante con la fragancia etérea y calmante que llevaba. Pero en ese momento, mientras la aplastante presión en su cráneo finalmente cedía, descubrió que no le importaba. No le importaba en absoluto. Lo único que importaba era la fuente de ese aroma.

Isidora sintió el calor de su mirada. Era depredadora. Hizo que se le erizara el vello de los brazos. También era profundamente confuso. Nadie la había mirado nunca de esa manera mientras llevaba su disfraz.

Intentó levantarse y marcharse, pero el martini la traicionó. Sus rodillas flaquearon.

Cayó de lado.

Un antebrazo grueso y musculoso la sujetó por la cintura. La mano de Cedrick ardía, y el calor quemaba a través de la fina seda de su vestido.

El impulso de destruir a Kevin, combinado con la fuerte dosis de alcohol en su cerebro, alcanzó un punto de ebullición.

Isidora levantó la vista hacia el desconocido. No se apartó. En lugar de eso, alzó los brazos y los rodeó alrededor de los anchos hombros de él.

El sol de la mañana se colaba por el hueco de las pesadas cortinas, apuñalando a Isidora directamente en los ojos.

Soltó un grito ahogado y abrió los ojos de golpe. Cada músculo de su cuerpo le dolía con un dolor profundo y punzante.

Giró la cabeza. Una espalda enorme y llena de cicatrices le daba la cara desde el otro lado de la cama king-size.

Los recuerdos de la noche anterior se estrellaron en su cráneo como un tren de carga. Las manos ásperas, las mordidas, la pérdida absoluta de control.

El pánico se apoderó de su garganta. No podía respirar.

Isidora se quitó el edredón de su cuerpo desnudo. Se arrastró por la alfombra, recogiendo su ropa esparcida y vistiéndose con manos temblorosas.

Tenía que irse. Tenía que asegurarse de que esto no volviera a suceder.

Rebuscó en su bolso y sacó diez billetes impecables de cien dólares.

Tomó un bolígrafo del hotel y garabateó en un bloc de notas: "Tarifa de servicio estándar. Estamos a mano". Se quedó mirando las duras letras por una fracción de segundo, su expresión endureciéndose hasta convertirse en un distanciamiento absoluto y frío. No había lugar para sentimientos persistentes o arrepentimiento en la vida que se veía obligada a llevar.

Dejó caer con fuerza el dinero y la nota sobre la mesita de noche, justo al lado del pesado reloj de aspecto caro de él y de su propio par de horribles gafas de montura gruesa.

Isidora no miró hacia atrás. Abrió de un tirón la puerta de la suite y corrió por el pasillo como una fugitiva.

Isidora estaba sentada en la parte trasera de la Lincoln Navigator estacionada afuera del hotel The Pierre.

Se miró en el espejo del parasol. Tenía los dedos entumecidos mientras se aplicaba la tercera capa de una base de maquillaje oscura y pastosa en las mejillas.

Se pegó de nuevo las pecas falsas en la nariz. Se encajó en la cara las pesadas gafas de montura negra.

La mujer despampanante de la habitación del hotel había desaparecido. La heredera Wyatt, fea y patética, estaba de vuelta.

Se subió el cuello de su vestido de estilo victoriano. La tela le raspaba la piel, pero era necesario para ocultar los moretones oscuros y violentos que el extraño le había succionado en el cuello la noche anterior.

Isidora abrió la puerta del auto y pisó la alfombra roja.

Los flashes de las cámaras estallaron en su rostro. Por el rabillo del ojo, vio a un grupo de socialités señalándola.

"Mírala", susurró una de ellas en voz alta. "Parece una monja enmohecida. ¿Cómo es que Kevin Garrison se va a casar con eso?"

Isidora mantuvo la cabeza gacha. Dejó que los insultos rebotaran en su armadura. Entró en el gran salón de baile, con la mirada fija en el suelo de mármol.

Su padre, Arsenio Wyatt, se acercó a ella a grandes zancadas. No la saludó. La agarró del brazo, sus dedos clavándose en su carne.

"Mantén la boca cerrada esta noche", siseó Arsenio en su oído. "Si arruinas esta fusión de fideicomisos con los Garrison, haré que te arrepientas de haber nacido."

Isidora asintió lentamente, liberando su brazo.

Recorrió el salón con la mirada, buscando a Kevin. Necesitaba saber si él tendría el descaro de traer a Chantelle a su cena de compromiso oficial.

De repente, el fuerte parloteo en el salón de baile se apagó. La orquesta en vivo dejó de tocar a media nota.

Hyman Garrison, el padre de Kevin y actual presidente, prácticamente corría a toda velocidad hacia la gran entrada. El sudor le goteaba por la frente.

Unos pasos pesados y deliberados resonaron en el suelo de mármol. Cada paso sonaba como un mazo golpeando la madera.

La multitud de élites de Wall Street se abrió como el Mar Rojo. Se apretujaron contra las mesas, aterrorizados de bloquear el paso.

Hyman agarró el micrófono, con las manos temblándole visiblemente.

"Damas y caballeros", tartamudeó Hyman. "Por favor, den la bienvenida al verdadero jefe de la familia Garrison, que regresa de Los Angeles... el señor Cedrick Garrison."

El nombre envió una onda de choque física por todo el salón. La gente ahogó un grito. Cedrick era el multimillonario exiliado, el despiadado depredador de fondos de cobertura que devoraba empresas para el desayuno.

Isidora levantó lentamente la cabeza. Se subió las feas gafas por el puente de la nariz y miró hacia la entrada.

En el momento en que sus ojos se posaron en el hombre rodeado de guardaespaldas, la sangre abandonó su rostro.

Su corazón golpeó sus costillas con tanta fuerza que pensó que se romperían.

La mandíbula afilada como una navaja. Los ojos fríos y sin vida. El aura de poder aterradora y sofocante.

Era él. El hombre de la habitación del hotel. El hombre al que le había dejado mil dólares en la mesita de noche.

Isidora no podía respirar. Sus pulmones se negaban a expandirse. Dio un paso frenético hacia atrás, intentando esconderse detrás de un alto arreglo floral.

Su tacón se enganchó en el borde del vestido de seda de una socialité.

"¡Cuidado, bicho raro!", chilló la mujer, empujando a Isidora con fuerza en el pecho.

Isidora tropezó hacia atrás. Su cadera se estrelló contra la esquina de la mesa de la torre de champán.

Varias copas de cristal se volcaron, haciéndose añicos contra el suelo de mármol. El agudo sonido resonó como un disparo en el salón de baile, sumido en un silencio sepulcral.

Cedrick se detuvo.

Su cabeza giró bruscamente hacia la esquina. Su mirada fría y depredadora se clavó en la fuente del ruido.

Isidora bajó inmediatamente la barbilla hacia el pecho. Dejó que su cabello desordenado cayera hacia adelante, rezando para que las gafas gruesas y el feo maquillaje funcionaran.

Los ojos de Cedrick recorrieron su desastroso atuendo. Un destello de profundo asco cruzó su rostro. Comenzó a apartar la cabeza.

Pero entonces, una corriente de aire proveniente de las puertas abiertas del salón de baile recorrió la estancia.

Transportaba un aroma.

Las fosas nasales de Cedrick se dilataron. Todo su cuerpo se puso rígido.

Era un rastro tenue de iris. Un aroma que, inexplicablemente, suavizó por un fugaz segundo los bordes afilados de su insomnio crónico. Era una anomalía que irritaba sus instintos hipervigilantes. ¿Por qué esta criatura patética y excesivamente maquillada llevaría un aroma que exigía su atención?

Cedrick no caminó hacia la mesa principal. Giró sobre sus talones y caminó directamente hacia la esquina oscura.

La multitud contuvo la respiración. Los dedos de Isidora se clavaron en la tela de su falda. Le sudaban las palmas de las manos.

Cedrick se detuvo a menos de dos pies de ella. Su enorme figura bloqueaba la luz.

Hyman se acercó corriendo, riendo nerviosamente. "Cedrick, por favor, disculpa el desorden. Ella es la prometida de Kevin, Isidora Wyatt."

Los ojos de Cedrick se oscurecieron ante la palabra "prometida".

La miró de arriba abajo. Su mirada se deslizó lentamente desde sus pecas falsas hasta el cuello alto de su vestido.

Justo en el borde del cuello, las gruesas capas de corrector estaban aplicadas de forma desigual y pastosa, un intento desesperado por ocultar su propia palidez natural.

Cedrick soltó una risa baja y oscura que erizó el vello de la nuca de Isidora.

Se inclinó, con los labios a centímetros de su oreja.

"Señorita Wyatt", susurró Cedrick, con una voz que destilaba una intención letal. "El perfume que ha elegido huele tan bien como la mujer de la habitación del hotel de anoche."

Interrogatorio fatal en el armario

Isidora se clavaba las uñas en las palmas con tanta fuerza que casi se rompía la piel. El dolor físico era lo único que le impedía derrumbarse bajo la asfixiante presencia de Cedrick.

A Isidora se le cortó la respiración por una fracción de segundo, pero al instante obligó a su desbocado corazón a calmarse. Enfrentó su mirada asfixiante, con los ojos completamente desprovistos del terror que él esperaba.

"Es una marca barata y comercial, señor Garrison", respondió Isidora, con una voz inquietantemente serena y teñida de un sutil desafío. "Le pido disculpas si ofende sus refinados sentidos".

Cedrick la miró desde arriba, observando su rostro horrible y empastado. Sus ojos oscuros se entrecerraron, analizando su mentira. El aroma no solo le era familiar; estaba grabado a fuego en su memoria desde una única y caótica noche. El mismo perfume que se había adherido a la piel de la mujer en su habitación de hotel. Y ahora, esta criatura, la prometida de su sobrino, lo llevaba puesto. Abrió la boca para destrozarla.

Antes de que pudiera hablar, las puertas laterales del salón de baile se abrieron de golpe.

Kevin irrumpió. Tenía el rostro enrojecido por la ira. Acababa de recibir un mensaje de texto diciendo que Chantelle estaba haciendo un berrinche fuera del vestíbulo del hotel.

Kevin ignoró a Isidora por completo. Caminó directamente hacia su padre, Hyman.

"Papá, tengo un correo urgente de la oficina de Londres. Necesito salir veinte minutos", mintió Kevin descaradamente.

Cedrick giró lentamente la cabeza. Miró a su sobrino como si estuviera mirando a una cucaracha.

"¿Qué correo es más importante que tu propia fiesta de compromiso?", la voz de Cedrick cortó el aire de la sala como una cuchilla. "¿O es que la gata callejera que tienes por ahí está maullando demasiado fuerte afuera?".

El rostro de Kevin se quedó pálido. Abrió la boca, pero no le salieron las palabras. No se atrevía a responderle al hombre que controlaba el dinero de la familia.

En su lugar, Kevin lanzó una mirada cruel y llena de odio a Isidora, culpándola en silencio por su humillación.

Mientras la atención de la multitud se desviaba hacia la tensión entre el tío y el sobrino, Isidora dio un paso atrás.

Necesitaba salir de la línea de visión de Cedrick. Ahora.

Se dio la vuelta y caminó rápidamente por el pasillo lateral. Empujó las pesadas puertas de nogal al final del pasillo y se deslizó dentro del guardarropa VIP.

La habitación estaba completamente a oscuras y olía fuertemente a naftalina y a lana cara y húmeda.

Isidora apoyó la espalda contra la puerta, presionando una mano contra su pecho. Su corazón latía tan rápido que le dolía.

Antes de que pudiera siquiera tomar una bocanada de aire, el pomo de latón detrás de ella giró.

Una fuerza descomunal abrió la puerta de un empujón, lanzando a Isidora hacia adelante.

Cedrick se deslizó dentro de la oscura habitación. Extendió el brazo hacia atrás y echó el cerrojo. El metal hizo clic con una finalidad aterradora.

Isidora retrocedió torpemente, pero su espalda chocó contra una pared de pesados abrigos de invierno.

Cedrick no dudó. Invadió su espacio, sus grandes manos agarraron ambas muñecas de ella y las inmovilizaron contra la pared por encima de su cabeza.

Presionó su cuerpo contra el de ella. Su rodilla se abrió paso entre sus muslos, atrapándola por completo.

Isidora jadeó, su pecho subiendo y bajando contra el duro torso de él.

Cedrick bajó la cabeza. Su nariz rozó la piel de su cuello. Inhaló profundamente, como un depredador que percibe el olor a sangre.

"¿Una marca barata y comercial?", la voz de Cedrick era un gruñido áspero y vibrante contra su clavícula. "Llevabas exactamente este aroma en mi habitación de hotel. ¿Me tomas por un maldito idiota, señorita Wyatt?".

El cuerpo de Isidora se puso rígido. Apartó la cara. "Por favor, muestre algo de respeto. ¡Soy la prometida de Kevin!".

Esa palabra desencadenó algo violento dentro de él.

"¿Prometida?", se burló Cedrick, con la voz rezumando desprecio. Su pulgar áspero presionó con fuerza su mandíbula, agarrando su barbilla con una fuerza brutal. "¿Acaso acostarte conmigo era parte del plan? ¿Pensaste que una noche en mi cama era tu audición y, como no te volvieron a llamar, te conformaste con mi sobrino el tonto?".

Isidora contuvo el aliento bruscamente. Apoyó las manos en su pecho, intentando alejarlo. "¡Esto no es de su incumbencia!".

La mano de Cedrick se disparó hacia arriba, sus dedos apretando con más fuerza. La obligó a mirarlo.

"Apestas a dobles intenciones", dijo Cedrick, con los ojos ardiendo en una furia oscura y calculadora. "Te haces la ratoncita asustada, pero te metiste en mi cama sin invitación. Ahora estás a punto de casarte con alguien de mi familia. No te atrevas a decirme que esto es una coincidencia".

Estaba seguro de ello. Esta mujer horrible lo había seducido, lo había tomado por tonto y ahora estaba usando este patético compromiso para abrirse paso a zarpazos hasta la fortuna de los Garrison. Creía que su maquillaje feo y su ropa desaliñada eran su verdadero yo, el mismo yo que inexplicablemente se había llevado a la cama. El recuerdo era una marca de vergüenza en su orgullo.

Isidora soltó una risa fría y burlona. El miedo se desvaneció, reemplazado por pura rebeldía.

"Usted sobrestima el atractivo de su familia, señor Garrison", susurró Isidora, clavando su mirada en la de él sin una pizca de miedo. "Yo simplemente estoy sobreviviendo a un acuerdo de negocios. Si tuviera algún poder real en este juego, no estaría en un armario oscuro siendo amenazada por un tirano".

Las pupilas de Cedrick se dilataron. El insulto golpeó su ego como un mazo.

Un calor oscuro y peligroso irradiaba de su cuerpo. Bajó la cabeza, su boca se estrelló contra la de ella. Necesitaba castigarla por el insulto, por el engaño. Necesitaba saborear la mentira en sus labios y recordarle -y recordarse a sí mismo- la noche que ella tan claramente había olvidado, una noche que ahora veía como el primer movimiento en su asqueroso y calculado juego.

Justo cuando sus labios rozaron los de ella, unas fuertes pisadas retumbaron por el pasillo exterior.

"¡Isidora! ¿¡Dónde diablos te escondes, perra horrible?!", la voz de Kevin gritó a través de la madera.

El pomo de la puerta se sacudió violentamente.

Isidora dejó de respirar. Sus ojos se abrieron de puro terror. Apretó las manos contra el pecho de Cedrick, suplicándole en silencio que se detuviera.

Cedrick se detuvo. Miró el pomo de la puerta que se sacudía y luego los labios temblorosos de Isidora.

Una sonrisa cruel y retorcida se dibujó en su rostro. En lugar de retroceder, Cedrick presionó sus caderas con más fuerza contra las de ella.