Hasta la muerte, un voto sangriento

Mi esposo Alejandro y yo construimos nuestro imperio sobre un pacto de sangre: "Hasta que la muerte nos separe". Durante quince años, esa promesa fue nuestro cimiento. Hasta que encontré las fotos de su amante.

Se negó a darme el divorcio. Me atrapó con nuestro juramento mientras ella llamaba para anunciar su embarazo. La eligió a ella, incluso me golpeó para protegerla.

En su boda, puse una grabación de él llamándome "un desecho" y "estéril".

"¿De qué sirve una esposa que no puede darte un heredero?", le había preguntado él a ella.

Pero su amante me había enviado un pequeño regalo de bodas: un expediente que detallaba el secuestro que sufrí años atrás.

No fue un ataque al azar. Alejandro lo había planeado. Lo orquestó para quebrarme y, en el proceso, provocó la pérdida de nuestro único hijo.

El último informe en el expediente eran sus propios análisis médicos.

Yo no era la estéril. Era él. Y el bebé de ella no era suyo.

Capítulo 1

Casandra Montes POV:

La primera vez que Alejandro Garza mató por mí, él tenía diecisiete años.

El recuerdo no es borroso ni parece un sueño; es nítido, grabado en mi mente con la claridad escalofriante de un diamante cortando cristal. Recuerdo el sonido astillado del bate de béisbol barato al conectar con el cráneo de mi padrastro. Recuerdo el rocío tibio que me golpeó la mejilla, un grotesco bautismo de sangre.

Pero, sobre todo, recuerdo los ojos de Alejandro cuando la policía se lo llevó. No eran los ojos de un muchacho aterrorizado. Estaban tranquilos, casi serenos. Las esposas hicieron clic alrededor de sus muñecas, y él miró por encima del hombro hacia mí, que estaba paralizada en la puerta de ese infierno en la colonia marginada.

Una sonrisa lenta y genuina se extendió por sus labios.

"Ahora eres libre, Casi", susurró, y sus palabras se abrieron paso a través del lamento de las sirenas. "Por fin eres libre".

Pasó dos años en el tutelar de menores. Dos años en los que lo visité cada semana, con nuestras manos presionadas contra el grueso cristal, nuestros futuros planeados en susurros a través de un teléfono intervenido. El día que salió, se veía mayor, más duro, pero esa sonrisa era la misma. A él no le quedaba familia, y a mí tampoco. Solo nos teníamos el uno al otro.

Tomamos un camión a Monterrey con menos de cinco mil pesos entre los dos y un único sueño compartido. Empezamos desde la nada. Él era el rostro carismático, el tiburón despiadado que podía oler una oportunidad a kilómetros de distancia. Yo era la estratega detrás de él, la que veía cada ángulo, cada debilidad, cada movimiento que nuestros oponentes harían antes de que siquiera lo consideraran.

Juntos, construimos Industrias Garza Montes desde cero, un imperio corporativo forjado en las cenizas de esa noche violenta. Nuestro vínculo no era solo amor; era un pacto sellado con sangre y trauma. El día de nuestra boda, de pie en un juzgado civil estéril porque no podíamos pagar nada más, no intercambiamos votos tradicionales.

Tomó mis manos, su mirada tan intensa como el día en que me salvó. "Hasta que la muerte nos separe", dijo, su voz un gruñido bajo de posesión. "Sin divorcios, Casi. Solo una viuda".

Yo lo repetí sin dudar. "Solo un viudo".

Durante quince años, ese juramento fue nuestro cimiento. Era la roca sobre la que se erigía nuestro imperio, la amenaza tácita que flotaba en el aire de cada sala de juntas y en cada conversación susurrada a altas horas de la noche. Él era mío y yo era suya. Era así de simple.

Hasta que dejó de serlo.

Encontré las fotos en una memoria oculta en la caja fuerte de su oficina. No solo unas cuantas fotos ilícitas. Cientos. Una colección meticulosamente curada que abarcaba años. Todas de la misma chica. Una chica con ojos grandes e inocentes y una sonrisa que parecía demasiado brillante, demasiado ingenua para el mundo que Alejandro y yo habitábamos. Ariadna Aguirre.

Cuando lo confronté, ni siquiera tuvo la decencia de parecer culpable. Se reclinó en su silla de cuero, con el horizonte de la ciudad que conquistamos brillando detrás de él, y me dedicó un suspiro de fastidio.

"Es solo una niña, Casi. Una distracción. No significa nada".

"¿Una distracción que has estado documentando durante tres años?". Mi voz era peligrosamente baja, una serpiente enroscada lista para atacar. La pila de fotos impresas yacía entre nosotros en su escritorio de caoba, un monumento a su traición.

"No seas dramática", dijo, agitando una mano con desdén.

Una frialdad se filtró en mis huesos, un escalofrío familiar que no había sentido desde que era una adolescente acobardada en aquella colonia. Deslicé una sola hoja de papel sobre el escritorio. Un acuerdo de divorcio. Mis abogados habían sido minuciosos. Me quedaría con la mitad de todo.

Ni siquiera lo miró. Solo me miró a mí, un destello de algo indescifrable en sus ojos. "No".

"Alejandro, esto no es una negociación".

"Dije que no", repitió, su voz bajando a ese gruñido posesivo que tan bien conocía. "Parece que estás olvidando nuestro acuerdo, cariño".

"Esa fue una promesa hecha por niños que no sabían nada".

"Fue una promesa hecha por un chico que fue a la cárcel por ti", corrigió, con la mandíbula apretada. "Una promesa que tú le hiciste a cambio". Se puso de pie, elevándose sobre mí, y repitió las palabras que una vez fueron nuestro consuelo, ahora una jaula. "Hasta que la muerte nos separe. Viuda, Casi. No divorciada. Ese fue el trato".

Hizo trizas el acuerdo con sus propias manos, el sonido del papel rasgado llenando la silenciosa oficina. Luego salió, dejándome con el confeti de nuestra vida rota.

Mi teléfono vibró una hora después. Un número desconocido. Contesté, con una sensación nauseabunda ya revolviéndose en mi estómago.

Una voz joven y entrecortada al otro lado. "¿Es la señora Garza?".

"¿Quién habla?", pregunté, con tono plano.

"Oh, puedes llamarme Ariadna", canturreó, como si fuéramos viejas amigas. "Solo quería llamar y... bueno, para darte las gracias. Alejandro habla de ti todo el tiempo. Dice que eres fuerte, brillante... pero tan, tan fría".

Permanecí en silencio, mis nudillos blancos mientras agarraba el teléfono.

"Me dijo que encontraste las fotos", continuó, con una falsa simpatía en su tono. "Se sintió tan mal. Verás, me ha estado observando desde que estaba en la universidad. ¿No es romántico? Dijo que solo estaba esperando a que tuviera la edad suficiente".

Se me cortó la respiración.

"Está conmigo ahora mismo, ¿sabes?", susurró en tono de conspiración. "Está tan triste de que estés molesta. Realmente se preocupa por ti, a su manera. Pero me ama a mí".

Una serie de imágenes inundó mi teléfono. Ariadna y Alejandro. En un yate, ella con la cabeza echada hacia atrás en una carcajada. En un departamento en París, él besándole el cuello mientras ella sonreía a la cámara. En una gala a la que se suponía que yo debía asistir con él, él susurrándole al oído en un rincón apartado. En algunas fotos, su anillo de bodas estaba puesto. En otras, no. Fue descuidado. O tal vez simplemente no le importaba.

La última foto me dejó sin aire. Era un primer plano de la mano de Ariadna descansando sobre su vientre plano. En su dedo había un anillo de diamantes que empequeñecía la simple argolla que Alejandro me había dado.

El texto que siguió fue un golpe en el estómago.

"Me está dando todo lo que nunca pudo darte a ti. Una boda de verdad. Una familia".

Otro mensaje.

"Va a casa contigo esta noche, Casi. Pero pronto, vendrá a casa conmigo. A nuestra casa".

Dejé caer el teléfono. Un único grito gutural se desgarró de mi garganta, crudo y animal. Barrí con el brazo el escritorio de Alejandro, enviando fotos, premios y años de historia compartida a estrellarse contra el suelo. El sonido de cristales rotos era lo único que podía igualar el quebranto dentro de mí.

Caí de rodillas en medio de los escombros, el juramento resonando en mi cabeza.

Hasta que la muerte nos separe.

Acababa de firmar su propia sentencia de muerte.

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Casandra Montes POV:

Alejandro llegó a casa y se encontró con una zona de guerra. La licorera de cristal que tanto amaba, un regalo de un inversionista japonés, yacía en mil fragmentos brillantes sobre el suelo de mármol, su contenido ámbar manchando la alfombra blanca como sangre seca. Los retratos de nosotros, sonriendo en varios eventos de caridad y portadas de revistas, estaban acuchillados, mi rostro un vacío junto al suyo.

Caminó entre los escombros sin decir una palabra, su expresión no de ira, sino de una decepción cansada. Se aflojó la corbata, su mirada recorriendo la destrucción como si estuviera evaluando un inconveniente de negocios menor.

"¿Te sientes mejor?", preguntó, su voz tranquila, lo que solo avivó el infierno dentro de mí.

Yo estaba sentada en el sofá, perfectamente quieta en medio del caos que había creado. "¿No crees que merezco una explicación?".

Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado. "Casi, ya te lo dije. Es joven. Está encaprichada. No sabe lo que hace".

"Sabía lo suficiente como para llamarme. Sabía lo suficiente como para enviarme fotos. Sabía lo suficiente como para decirme que está embarazada del hijo de mi esposo". Cada palabra era un trozo de vidrio que le estaba obligando a tragar.

Tuvo la audacia de parecer atormentado. "Iba a decírtelo".

"¿Cuándo? ¿Después de que naciera el bebé? ¿Después de que la mudaras a nuestra casa?".

Caminó hacia el bar, rodeando con cuidado los vidrios rotos, y se sirvió un whisky de otra licorera. "No tiene por qué ser así. Fue un error".

Una risa fría y sin alegría escapó de mis labios. "¿Un error? ¿O un reemplazo?".

Me levanté y caminé hacia él, mis movimientos lentos y deliberados. Metí la mano en mi bolsillo y saqué un papel doblado. Lo dejé caer sobre la barra junto a su bebida.

Era un informe médico de mi ginecólogo. Una factura detallada de un legrado.

Sus ojos recorrieron el papel, su ceño frunciéndose en confusión. Luego su mirada se fijó en la fecha. Tres semanas atrás. Un músculo en su mandíbula se tensó.

"¿Qué es esto?", preguntó, su voz un susurro bajo.

Me incliné, mi voz igual de baja, pero cargada de veneno. "Ese era tu hijo, Alejandro. O tal vez tu hija. Nunca lo sabremos, ¿verdad?".

El vaso se le resbaló de la mano, haciéndose añicos en el suelo. Su rostro, que había sido una máscara de fría indiferencia, se desmoronó. Sus ojos, por primera vez esa noche, mostraron una emoción cruda y sin filtros. Pura agonía.

"Tú... no lo harías", tartamudeó, su cuerpo temblando. "No podrías".

"Pude", dije, mi voz tan suave como la seda. "Me encargué de ello".

Se abalanzó hacia adelante, sus manos aferrándose a mis hombros como tornillos de banco. Su agarre era brutal, la misma fuerza bruta que había usado con mi padrastro todos esos años atrás. "¿Por qué?", rugió, su rostro a centímetros del mío, su aliento caliente con whisky y rabia. "¿Por qué hiciste eso, Casi?".

Miré sus ojos furiosos, los mismos ojos que una vez me habían mirado con adoración, con una promesa de protección. Y sentí una extraña y desapegada sensación de satisfacción. Finalmente tenía toda su atención, sin divisiones.

Esta era solo la tercera vez en mi vida que lo veía perder el control. La primera fue la noche que mató por mí. La segunda fue cuando una corporación rival intentó una adquisición hostil, y casi había matado al hombre a golpes en un estacionamiento.

Y ahora, esto. Por un hijo que nunca conoció, con una mujer que, según él, no significaba nada.

"¿Por qué?", repetí, mi voz burlona. "Tú fuiste el que quiso esto, Alejandro. Tú pusiste los términos".

Levanté la mano y toqué suavemente su mejilla, mis dedos trazando la línea de su mandíbula apretada.

"Hasta que la muerte nos separe, ¿recuerdas?", susurré. "No hay lugar para ella. Ni para eso. Si intentas traer a alguien más a este matrimonio, no solo me desharé de ellos".

Mi voz bajó, las palabras una promesa escalofriante. "Los mataré a los dos".

Me miró fijamente, su rabia siendo reemplazada lentamente por un terror creciente. Vio la verdad en mis ojos. La convicción fría y dura. Vio a la chica que había creado esa noche en la colonia, la chica que había aprendido que la violencia era la única solución definitiva.

Su agarre se aflojó ligeramente mientras sus ojos bajaban a mi mano, todavía descansando en su mejilla. Notó la delgada línea de sangre que brotaba en mi palma, donde un trozo de vidrio de la licorera me había cortado.

Todo su comportamiento cambió. La furia se desvaneció, reemplazada por un destello del viejo Alejandro, el protector. Sus manos, que me habían estado lastimando momentos antes, se suavizaron. Tomó suavemente mi muñeca, volteando mi mano para inspeccionar el corte.

"Estás sangrando", murmuró, su voz ahora teñida de preocupación.

Me llevó al baño, su tacto sorprendentemente gentil. Me sentó en el borde de la tina y abrió el botiquín, sus movimientos prácticos y familiares. Había hecho esto cien veces antes, curándome después de que me había exigido demasiado, después de una caída durante una carrera nocturna, después de que me había cortado cocinando porque estaba demasiado agotada para concentrarme.

Limpió la herida con una toallita antiséptica, su tacto tan cuidadoso, tan tierno, que se sintió como una violación. Estaba tratando de arreglar la herida que él había causado, un pequeño corte que no era nada comparado con el abismo que había abierto en mi alma.

Cuando fue a buscar una curita, retiré mi mano bruscamente.

Levantó la vista, confundido.

"No me toques", siseé, las palabras sintiéndose como ácido en mi lengua. "Estás sucio".

El dolor en sus ojos fue inmediato y profundo. Fue una herida más profunda que cualquiera que yo pudiera infligir con un cuchillo. No discutió. No protestó. Simplemente se enderezó, sus hombros hundiéndose en la derrota.

Salió del baño y habló con una de las empleadas de la casa que rondaba nerviosamente por el pasillo.

"Busca a María", dijo, su voz plana y desprovista de emoción. "Dile que traiga el botiquín de primeros auxilios y atienda la mano de la señora Garza".

No volvió a mirarme antes de alejarse, dejándome sola en el impecable baño blanco, mi propia sangre una mancha cruda y condenatoria contra la porcelana.

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Casandra Montes POV:

En los días que siguieron, una tregua helada se instaló en nuestro penthouse. Nos movíamos el uno alrededor del otro como fantasmas, el silencio entre nosotros más pesado que cualquier discusión. Contraté a un investigador privado para que escarbara en la vida de Ariadna Aguirre, pero cada expediente volvía limpio, cada pista un callejón sin salida. Alejandro había construido una fortaleza de secretismo a su alrededor, protegiéndola del mundo y de mí.

Lo encontré en su estudio una noche, mirando las luces de la ciudad.

"¿Por qué la proteges?", pregunté, prescindiendo de cualquier pretensión de civilidad. "Si no significa nada, ¿por qué esconderla?".

Se giró, su rostro grabado con un cansancio que llegaba hasta los huesos. "Casi, por favor. Déjalo ya".

"Lo haré", dije, caminando hacia su escritorio y colocando una copia recién impresa del acuerdo de divorcio sobre el secante de cuero. "Firma esto, y nunca más tendrás que oír su nombre de mis labios".

Miró los papeles, luego de vuelta a mí. Una sonrisa lenta y triste tocó sus labios. Era la sonrisa de un hombre que sabía que tenía todas las cartas. Recogió el documento, pero no para firmarlo. Con un solo movimiento decisivo, lo partió por la mitad, luego en cuartos, dejando que los pedazos cayeran al suelo como copos de nieve.

"Te lo dije", dijo, su voz suave pero inflexible. "Solo hay una forma de que salgas de este matrimonio. Y es en un ataúd".

Algo dentro de mí se rompió. El frágil hilo de control al que me había estado aferrando durante días simplemente... se quebró. Agarré el pesado pisapapeles de cristal de su escritorio y se lo arrojé a la cabeza. Se agachó justo a tiempo, y se estrelló contra la ventana detrás de él, creando una telaraña de grietas en el vidrio reforzado.

Antes de que pudiera reaccionar, tomé un abrecartas del escritorio, una hoja de plata de ley, afilada y delgada. Me abalancé sobre él, el acero pulido brillando bajo la luz de la lámpara.

Atrapó mi muñeca, su agarre como hierro. La hoja se detuvo a un centímetro de su corazón. Nos quedamos allí, encerrados en un abrazo mortal, nuestros pechos agitándose. Sus ojos buscaron los míos, no con miedo, sino con una confusión desesperada y suplicante.

"¿De verdad crees que no lo haré?", susurré, mi voz temblando con una mezcla de rabia y dolor.

Su mano se apretó sobre la mía, obligando a mis propios dedos a aferrarse con más fuerza a la empuñadura del abrecartas. Nuestras manos temblaban juntas, un temblor violento y compartido.

"Es tu elección, Alejandro", dije entre dientes, empujando contra su resistencia. "O me das el divorcio, o me convierto en tu viuda. De una forma u otra, voy a salir de esto".

Por un largo momento, estuvimos congelados en ese punto muerto. Entonces, su expresión cambió. La resistencia en su brazo se aflojó. Guió mi mano, y la punta de la hoja, hacia su propio hombro.

"No", dijo, su voz un susurro desgarrado. Con un movimiento repentino e impactante, empujó mi mano hacia adelante.

Sentí la hoja hundirse en su carne. Una punción aguda y repugnante. Un jadeo escapó de mis labios mientras él la clavaba más profundo, su rostro contorsionándose de dolor. La sangre, oscura y espesa, floreció a través de la tela de su camisa blanca, empapándola en una mancha carmesí que se expandía rápidamente.

Una sola gota salpicó mi mejilla, cálida y pegajosa.

"No voy a dejar que te mueras primero, Casi", dijo con voz ahogada, sus ojos fijos en los míos, llenos de una devoción aterradora y retorcida. "Nunca".

Arranqué la hoja, un sonido visceral y desgarrador que me revolvió el estómago. Soltó un gemido bajo, tropezando hacia atrás contra el escritorio.

El olor metálico de su sangre llenó mis fosas nasales, espeso y empalagoso. Era el mismo olor de esa noche en la colonia. El olor de mi libertad. El olor de su pecado. El olor de nosotros.

Mi cabeza daba vueltas. La habitación se inclinó. El pasado y el presente chocaban en una ola sangrienta y horrible.

"No...", tartamudeé, retrocediendo, mis manos temblando incontrolablemente. Sostuve el abrecartas ensangrentado como para protegerme de él. "No me toques".

Me observó, su rostro pálido, su respiración entrecortada. No intentó detenerme mientras salía a trompicones del estudio, dejándolo sangrando en la oscuridad. Huí por el pasillo, el sabor cobrizo de su sangre todavía en mis labios, una comunión profana que nos unía, incluso en nuestra destrucción mutua.

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