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Heredera renacida: El pacto de venganza del lobo
Capítulo 1
La lluvia azotaba el cristal de la ventana del sanatorio, un tamborileo rítmico que sonaba como clavos sobre un ataúd.
Celeste Franco yacía paralizada sobre las sábanas rígidas y blancas.
Sentía el cuerpo pesado, como si estuviera lleno de plomo en lugar de sangre.
Intentó levantar un dedo.
No pasó nada.
Sus músculos se habían atrofiado hacía meses, dejándola prisionera en su propia piel.
La puerta de su habitación privada se abrió con un crujido.
Su padre, Elmore Franco, entró.
No la miró a la cara.
Miró el portapapeles que tenía en la mano.
Miró el monitor cardíaco que emitía un pitido constante y monótono.
Ese sonido era lo único que demostraba que todavía estaba viva.
"Es la hora", dijo Elmore al aire.
Sacó un bolígrafo del bolsillo de su pecho.
El clic del bolígrafo resonó en la silenciosa habitación.
Firmó el papel en el portapapeles.
Orden de no reanimar.
Celeste quiso gritar.
Quiso retorcerse, suplicar, preguntar por qué.
Pero su garganta era una caverna seca, sus cuerdas vocales inútiles.
Ophelia, su madrastra, salió de detrás de Elmore.
Llevaba puesto el collar de perlas favorito de Celeste.
Ophelia se inclinó sobre la cama, su perfume empalagoso y dulce enmascaraba el olor a antiséptico.
"Pobrecita niña rica", susurró Ophelia.
Le apartó el pelo de la frente húmeda y fría.
"Realmente pensaste que fue el accidente automovilístico, ¿verdad?"
Los ojos de Celeste se abrieron de par en par, la única parte de ella que aún podía moverse.
"Fue el té, querida", murmuró Ophelia, sus labios rozando la oreja de Celeste. "Igual que tu madre. Un veneno lento e insípido. Imita a la perfección la insuficiencia cardíaca".
El corazón de Celeste martilleaba contra sus costillas.
El monitor comenzó a pitar más rápido.
Agudo.
Frenético.
Ophelia soltó una risita, un sonido bajo y cruel. "Y estabas tan ciega. Tan preocupada por tu boda con Bryce. ¿De verdad creíste que te sería fiel? El hijo de Daniela ya tiene siete años. Y esa cuenta en el extranjero que Bryce abrió con la ayuda de tu padre... tu herencia pagó por su nidito de amor en las Caimán. Tú pagaste por todo, estúpida, estúpida niña".
Las palabras fueron como ácido, disolviendo la última de sus ilusiones. Un hijo. Un hijo de dos años. El lavado de dinero. Todo la aplastó de repente.
"Detén ese ruido", espetó Elmore.
Extendió la mano y arrancó el cable de la pared.
Los pitidos cesaron.
El silencio irrumpió, pesado y sofocante.
La visión de Celeste comenzó a nublarse por los bordes.
Puntos negros danzaban ante sus ojos.
Sus pulmones ardían por un aire que no llegaba.
El pánico, frío y agudo, atravesó su conciencia que se desvanecía.
Mataron a su madre.
La estaban matando a ella.
La oscuridad la tragó por completo.
Y entonces, jadeó.
El aire se precipitó en sus pulmones, violento y repentino.
Celeste se incorporó de golpe en la cama, con el pecho agitado.
Se arañó la garganta, esperando sentir el tubo fantasma, la sequedad de la muerte.
Su piel estaba cálida.
Su garganta estaba lisa.
No estaba en la estéril habitación blanca.
Estaba rodeada de sábanas de seda.
Sobre ella colgaba un candelabro de cristal, capturando la luz de la mañana en mil prismas.
Esto era una habitación de hotel.
Una habitación de hotel muy cara.
Su corazón latía tan fuerte que podía oírlo en sus oídos.
Se miró las manos.
No estaban consumidas y delgadas.
Estaban cuidadas, la piel rebosante de vida.
Un teléfono vibró en la mesita de noche.
Lo agarró, sus dedos temblaban tanto que casi se le cae.
La pantalla se iluminó.
12 de septiembre.
Cinco años atrás.
El día de su boda.
Celeste se quedó mirando la fecha, con la respiración contenida en la garganta.
No estaba muerta.
Estaba de vuelta.
Un gemido bajo provino del otro lado de la enorme cama.
Celeste se quedó helada.
Su sangre se convirtió en hielo.
Giró la cabeza lentamente, las vértebras de su cuello crujieron.
Un hombre yacía a su lado.
Estaba tumbado boca abajo, con la sábana recogida en su cintura.
Su espalda era un paisaje de músculo y tinta, un gran tatuaje de un lobo que abarcaba su omóplato.
Se movió, girando sobre su espalda.
Basile Delgado.
El enemigo de la familia Franco.
El hombre que destruiría la compañía de su padre en tres años.
El hombre al que todos llamaban el Lobo de Wall Street.
Recuerdos de su vida pasada -su primera vida- se estrellaron en su mente.
La noche antes de su boda.
La habían drogado en su despedida de soltera.
Se había despertado aquí.
Había gritado.
Había salido corriendo al pasillo envuelta en una sábana, directamente hacia un muro de paparazzi.
El escándalo la había despojado de su herencia.
Fue la primera ficha de dominó en la fila que la llevó a su muerte en aquel sanatorio.
Basile abrió los ojos.
Eran de un gris tormenta, agudos e instantáneamente despiertos.
No había somnolencia en su mirada, solo una evaluación fría y depredadora.
La miró como si fuera una intrusa.
"Fuera", dijo.
Su voz era un murmullo profundo, áspero por el sueño.
"Fuera, señorita Franco".
Celeste se mordió el labio.
Se lo mordió con fuerza, hasta que sintió el sabor metálico de la sangre.
El dolor la anclaba a la realidad.
Era real.
Esta vez no iba a huir.
Pensó en Elmore desconectando el enchufe.
Pensó en el susurro de Ophelia.
El miedo era un lujo que ya no podía permitirse.
Se subió la sábana de seda hasta la clavícula, cubriendo su desnudez.
Enfrentó la mirada de Basile.
No se inmutó.
"No", dijo Celeste.
Su voz era ronca, pero no tembló.
"No me voy, Basile".
Capítulo 2
Basile entrecerró los ojos.
La miró como si fuera un rompecabezas que no podía resolver del todo, o quizás un insecto que aún no había decidido si aplastar.
"Como quieras", masculló.
Apartó las sábanas y se levantó.
Estaba completamente desnudo.
Celeste sintió que el calor le subía a las mejillas, pero se obligó a no apartar la mirada.
Observó cómo su mirada recorría las sábanas de seda donde ella yacía, con un destello de asco en sus ojos. Caminó deliberadamente alrededor de la cama, rodeándola con un amplio arco como si estuviera contaminada.
Lo vio caminar hacia el baño, con movimientos fluidos y desinhibidos.
Se detuvo en la puerta y miró hacia atrás por encima del hombro.
"Tienes cinco minutos para desaparecer antes de que llame a seguridad", dijo. "Y no toques nada. Tengo una obsesión con los gérmenes".
La puerta del baño se cerró con un clic.
Un instante después, se escuchó el sonido de la ducha.
Celeste se levantó de la cama a toda prisa.
Sentía las piernas débiles, pero la sostuvieron.
Recorrió la habitación con la mirada, desesperada.
Su vestido de la noche anterior -un modelo de cóctel plateado- estaba tirado en un montón sobre la alfombra.
Estaba hecho jirones.
El cierre estaba arrancado.
Daniela.
Tenía que haber sido su hermana.
No podía salir del Plaza Hotel con un vestido roto.
No con la prensa esperando abajo.
Necesitaba una armadura.
Celeste entró en el vestidor.
Hileras de trajes impecablemente confeccionados colgaban, ordenados por color con una precisión milimétrica.
Tomó una camisa de vestir blanca e impecable de una percha.
Se la puso.
La camisa devoraba su figura, y el dobladillo le llegaba a medio muslo.
Se la abotonó hasta el cuello y se arremangó las mangas.
Olía a él.
A sándalo y tabaco caro.
Metió la mano en el bolsillo de una chaqueta gris marengo que colgaba cerca.
Sus dedos rozaron una cajetilla de cigarrillos y un encendedor.
Los sacó.
Ella no fumaba.
Odiaba el olor.
Pero sus manos temblaban de nuevo.
Necesitaba hacer algo con ellas.
Encendió un cigarrillo, le dio una calada superficial y tosió ligeramente cuando el humo le llegó a los pulmones.
El subidón de nicotina la mareó, pero le calmó los nervios.
La puerta del baño se abrió.
Basile salió, con una toalla blanca enrollada en la parte baja de sus caderas.
Gotas de agua se adherían al vello de su pecho y se deslizaban por su abdomen.
Se detuvo en seco cuando la vio.
Celeste estaba sentada en el sillón de terciopelo, con una pierna cruzada sobre la otra.
El humo se enroscaba entre sus dedos.
Parecía un desastre, pero un desastre compuesto.
Basile se apoyó en el marco de la puerta, cruzando los brazos.
"¿Se acabó el cosplay?", preguntó, con la voz chorreando sarcasmo. "Tu prometido te espera en el altar".
Celeste aplastó el cigarrillo en el cenicero de cristal.
Se puso de pie.
"Bryce Colon es una basura", dijo.
Basile enarcó una ceja.
Esto era nuevo.
La Celeste Franco que conocía -o creía conocer- era una marioneta, una niña rica que adoraba el suelo que Bryce pisaba.
"Sé que estás comprando las acciones dispersas del Franco Group", dijo Celeste.
La burla desapareció del rostro de Basile.
Su expresión se endureció como la piedra.
Se apartó del marco de la puerta y dio un paso hacia ella.
De repente, el aire en la habitación se sintió más pesado.
"¿Quién te dijo eso?", preguntó en voz baja.
Demasiado baja.
"No importa", dijo Celeste. "Poseo el quince por ciento de la empresa. Mi abuela me lo dejó en un fideicomiso que se activa hoy".
Dio un paso hacia él.
Ahora estaban a centímetros de distancia.
Tuvo que inclinar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos.
"Puedo dártelas", dijo.
Basile extendió la mano.
Su mano era grande, sus dedos callosos.
Le sujetó la barbilla, inclinando su rostro aún más hacia arriba.
Su pulgar rozó su labio inferior.
"¿Y el precio?", preguntó.
Celeste no parpadeó.
"Cásate conmigo", dijo. "Ahora mismo. Hoy".
Basile apretó un poco más.
Estudió su rostro, buscando la mentira, la trampa.
"Estás drogada", dijo. "O todavía estás borracha por lo que sea que te dieron anoche".
Le soltó la barbilla y se dio la vuelta, buscando un par de pantalones que colgaban de una silla.
"Vete, Celeste. Antes de que pierda la paciencia".
Celeste se movió.
Se interpuso entre él y los pantalones.
Parecía un animal acorralado, desesperado y peligroso.
"Número de cuenta 744-Bravo-X-Ray", dijo. "Islas Caimán. La empresa fantasma es 'Orion Holdings'".
Basile se quedó helado.
Su mano flotaba sobre la tela de sus pantalones.
Lentamente, muy lentamente, se volvió para mirarla.
Esa cuenta era un secreto.
Un secreto que podría llevarlo a una prisión federal si se manejaba mal.
Un secreto que solo tres personas en el mundo conocían.
Y ella no era una de ellas.
Hasta ahora.
La miró, la miró de verdad, por primera vez.
El miedo había desaparecido de sus ojos.
En su lugar había algo frío.
Algo ardiente.
"Empieza a hablar", dijo Basile.
Capítulo 3
Basile se puso los pantalones, subiendo la cremallera con un sonido seco y definitivo.
Todavía no se molestó en ponerse una camisa.
Allí estaba, con el torso desnudo, irradiando autoridad.
"¿De dónde sacaste esos códigos?", demandó.
Celeste se recostó contra la puerta del armario, intentando mantener su fachada de calma.
"Vi unos papeles en el escritorio de mi padre", mintió.
Era una mentira poco convincente.
Elmore Franco era cuidadoso.
Pero no podía decirle que ella había vivido su juicio por bancarrota tres años en el futuro.
Basile la miró fijamente durante un largo momento.
No le creyó.
Podía ver el escepticismo en la tensión de su mandíbula.
Pero echó un vistazo al Rolex en la mesita de noche.
"Tienes una hora antes de que se supone que camines hacia el altar en St. Patrick's", dijo él.
"No voy a ir a St. Patrick's", dijo Celeste. "Voy al Ayuntamiento".
Ella le sostuvo la mirada.
"Contigo".
Basile guardó silencio.
El silencio se alargó, tenso y quebradizo.
Entonces, alcanzó el teléfono de la pared.
Marcó un solo dígito.
"Alfredo", dijo al auricular. "Sube la caja".
Colgó.
Celeste soltó un aliento que no sabía que estaba conteniendo.
"¿Qué caja?", preguntó.
Basile la ignoró.
Pasó a su lado, entró en el armario y eligió una camisa de vestir blanca.
Se la puso, abotonándosela con movimientos precisos y eficientes.
Llamaron a la puerta.
"Adelante", dijo Basile en voz alta.
Entró un hombre mayor, de cabello plateado y con un uniforme impecable.
Llevaba una caja blanca, grande y plana, atada con una cinta negra.
Vio a Celeste de pie, vestida con la camisa demasiado grande de Basile.
Su expresión no vaciló.
"Buenos días, señor. Señorita", dijo Alfredo con un cortés asentimiento de cabeza.
Dejó la caja sobre la cama y se retiró, cerrando la puerta suavemente tras de sí.
Basile señaló la caja con la barbilla.
"Ábrela".
Celeste se acercó a la cama.
Sus dedos batallaron con la cinta.
Levantó la tapa.
Dentro, acomodado entre capas de papel de seda, había un vestido.
Era blanco.
Vintage.
De largo Chanel, con mangas largas de encaje y cuello alto.
Celeste jadeó.
Extendió la mano y tocó la tela.
Era crepé de seda.
"Esto...", susurró.
Sacó el vestido.
Era idéntico a un boceto que había dibujado en su penúltimo año de la escuela de diseño.
Un boceto que había perdido.
Un boceto que nunca le había mostrado a nadie.
Levantó la vista hacia Basile, con los ojos muy abiertos por la confusión.
"¿Cómo es que tienes esto?", preguntó.
Basile se estaba ajustando los gemelos en el espejo.
Encontró su mirada en el reflejo.
Por un segundo, solo una fracción de segundo, algo se suavizó en su rostro.
Luego, la máscara volvió a caer en su lugar.
"Mi firma de adquisiciones compró la empresa matriz que patrocinó el concurso de diseño de tu universidad el año pasado", dijo con indiferencia. "Esto estaba en su cartera de activos. Un diseño interesante. Lo mandé a hacer. Estaba acumulando polvo".
Era mentira.
Ella sabía que era mentira.
Basile Delgado no adquiría empresas por portafolios de estudiantes.
Y ciertamente no mandaba a hacer vestidos a partir de ellos solo para dejarlos acumular polvo.
"Póntelo", dijo él. "A menos que quieras casarte con mi camisa".
Celeste llevó el vestido al baño.
Se lo puso.
Le quedaba perfecto.
No solo bien.
Perfectamente.
Se ceñía a su cintura, y las mangas de encaje terminaban exactamente en sus muñecas.
Era como si tuviera sus medidas memorizadas.
Se miró en el espejo.
Parecía una novia.
Pero no la novia que Bryce quería que fuera.
Se veía como ella misma.
Salió de nuevo a la habitación.
Basile se estaba poniendo el saco de su traje.
Se detuvo cuando la vio.
Sus manos se quedaron quietas en las solapas.
Su garganta se movió al tragar.
El aire entre ellos crepitó con algo que no era solo negocios.
"Tome su identificación, señorita Franco", dijo Basile, con la voz más áspera que antes.
Agarró las llaves de su auto de la cómoda.
"Si esto es una trampa", dijo, caminando hacia la puerta, "lamentarás el día en que naciste".
"Ya lo lamento", murmuró Celeste.
Lo siguió fuera de la habitación.
El viaje en el ascensor fue silencioso.
Celeste observó sus reflejos en las pulidas puertas de metal.
Parecían una pareja de poder.
Peligrosos.
Hermosos.
Uniones forjadas en el infierno.
Las puertas se abrieron.
El gerente del vestíbulo hizo una reverencia.
Basile no le prestó atención.
Agarró la muñeca de Celeste.
Su mano estaba cálida, su agarre firme pero no doloroso.
La condujo hacia la salida lateral, hacia un elegante Maybach negro que esperaba al ralentí junto a la acera.