Jamás Perdonar: La Traición de Él, La Justicia de Ella

Mi padre murió porque una socialité borracha, Kenia de la Torre, bloqueó la ambulancia que lo llevaba al hospital. Se reía mientras grababa todo el caos para sus seguidores.

Cuando intenté llevarla ante la justicia, mi esposo, Cornelio, me drogó y borró el video de mi celular. Todo porque Kenia de la Torre es la hija de su principal inversionista.

Dejó que se mudara a nuestra casa, donde se burló de la muerte de mi padre. Me sujetó mientras ella me derramaba café hirviendo en el cuello.

"Ojo por ojo", dijo con una calma escalofriante.

En la fiesta de cumpleaños de Kenia, me incriminaron por robar un collar y me obligaron a caminar sobre carbones ardientes para demostrar mi inocencia.

La gota que derramó el vaso fue cuando Cornelio ordenó que arrojaran el cuerpo de mi padre al mar, solo para proteger a la asesina, Kenia de la Torre.

Él creyó que me había destrozado. Pero mi padre, un abogado precavido, me había dejado dos regalos: un acuerdo postnupcial blindado que me daba derecho a la mitad del imperio multimillonario de Cornelio, y una copia secreta y encriptada del video que él creía haber borrado. No tenía ni idea de que no solo había destruido a su esposa; había creado a su verdugo.

Capítulo 1

El teléfono sonó, un chillido agudo y horrible que rompió el silencio del departamento. Jimena Valdés levantó la vista de su lienzo, con una mancha de azul cerúleo en la mejilla. Era el hospital.

"¿Hablo con Jimena Valdés?", preguntó una voz apresurada.

"Sí", dijo Jimena, sintiendo cómo su corazón empezaba a latir con furia.

"Su padre, Arturo Campos, tuvo un accidente. Está en el Hospital Ángeles. Necesita venir de inmediato".

El mundo se tambaleó. Jimena soltó el teléfono y corrió a buscar sus llaves, con la mente en blanco por el pánico. Llamó a su esposo, Cornelio Valdés, pero su voz era un barítono tan frío e indiferente al otro lado de la línea.

"Cornelio, es papá. Tuvo un accidente. Voy camino al hospital".

"Te veo allá", dijo él al instante. "Ya salgo de la oficina. No te preocupes, Jimena. Todo va a estar bien".

Sus palabras me tranquilizaron, pero manejar por el tráfico de Polanco fue un infierno particular. Cada semáforo en rojo, cada claxonazo de un taxi se sentía como un golpe brutal. Finalmente, logré salir a un tramo más despejado, solo para ver luces intermitentes más adelante. Un deportivo rojo cereza estaba estacionado de lado, bloqueando por completo la calle de dos carriles.

Una ambulancia estaba atrapada detrás, su sirena aullando inútilmente.

Jimena tocó el claxon con furia. Una joven de cabello rubio platinado y un vestido brillante se asomó por la ventana del deportivo. Se rio, levantando su celular para grabar el caos.

"Míralos", le dijo entre risas a alguien que estaba con ella en el coche. "Qué desesperados".

Era Kenia de la Torre. Una influencer, una socialité y la hija del principal inversionista de Cornelio. Jimena la conocía. Era una presencia constante en sus vidas, una mocosa malcriada que nunca había enfrentado una sola consecuencia.

"¡Mueve tu coche!", gritó Jimena, asomándose por su propia ventana. "¡Estás bloqueando una ambulancia!".

Kenia volteó a verla, sus ojos, nublados por el alcohol, mostraron un destello de reconocimiento. Una sonrisa burlona se dibujó en sus labios. "Oblígame", articuló sin sonido, y luego volvió a su celular.

Furiosa, Jimena se aferró al claxon, emitiendo un sonido sólido e interminable. Otros conductores se unieron, un coro de rabia contra la niña privilegiada del coche rojo. Finalmente, después de lo que pareció una eternidad, llegó una patrulla. El oficial obligó a una Kenia risueña y tambaleante a mover su vehículo.

La ambulancia pasó a toda velocidad. Jimena la siguió, con las manos temblando tanto que apenas podía sujetar el volante.

Encontró a Cornelio en la sala de espera de urgencias, su atractivo rostro marcado por la preocupación. La envolvió en sus brazos.

"¿Alguna noticia?", preguntó.

"No", susurró ella, hundiendo el rostro en su pecho. Por un momento, se sintió segura. Cornelio era un multimillonario de la tecnología, un hombre que movía montañas. Él podía arreglar esto. Podía arreglar cualquier cosa.

Finalmente, un doctor salió, con el rostro sombrío. "¿Señorita Campos?".

La sangre de Jimena se heló.

"Hicimos todo lo que pudimos", dijo el doctor, con voz suave. "Su padre sufrió un evento cardíaco mayor. El retraso en su llegada... fue crítico. Lo siento mucho. Lo perdimos".

Las palabras no tenían sentido. Lo perdimos. Una frase simple que destrozó su mundo entero. Sus rodillas cedieron y Cornelio la sostuvo, manteniéndola en pie mientras una ola de oscuridad amenazaba con arrastrarla. Su padre, su único familiar, el abogado tranquilo y constante que la había criado solo, se había ido.

Y no fue solo un accidente. Podrían haberlo salvado.

El dolor se endureció rápidamente hasta convertirse en un nudo frío y duro de ira en su pecho. Había visto a la responsable. Había visto a Kenia de la Torre, borracha y riendo, mientras sostenía la vida de su padre en sus manos y la desechaba como si fuera basura.

Al día siguiente, Jimena fue a la policía. Dio su declaración, con la voz temblorosa pero clara. Describió el coche de Kenia, su estado de ebriedad, la forma en que bloqueó deliberadamente la ambulancia. Tenía el número de placa memorizado.

"Lo investigaremos, señora", dijo el detective.

Jimena esperó. Pasó un día. Luego dos. Llamó a la estación. El detective fue evasivo.

Finalmente, una semana después de la muerte de su padre, hubo un avance en el caso. Se realizó un arresto. Pero no fue Kenia de la Torre. Fue su chofer personal, un hombre de unos cincuenta años con un rostro cansado y derrotado, quien confesó todo. Afirmó que había tomado el coche sin permiso para dar un paseo.

Era una mentira. Una mentira descarada e insultante. Jimena había visto a Kenia con sus propios ojos.

Había sido meticulosa. Atrapada en el tráfico detrás de la ambulancia, había grabado un video con su celular. Estaba tembloroso, filmado a través de su parabrisas, pero era lo suficientemente claro. Mostraba el rostro de Kenia, riendo en el asiento del conductor. Mostraba la marca de tiempo. Era una prueba irrefutable.

Preparó una carpeta para el fiscal, imprimiendo fotogramas del video, escribiendo una cronología detallada. Esto era lo que su padre, un abogado, habría hecho. Ser metódica. Estar preparada.

Esa noche, confrontó a Cornelio en su oficina en casa, el espacio elegante y minimalista con vistas al Bosque de Chapultepec. La carpeta de pruebas estaba apretada en su mano.

"Arrestaron a un chivo expiatorio", dijo Jimena, con la voz plana.

Cornelio levantó la vista de su laptop, su expresión indescifrable. "Lo escuché. Es una situación complicada, Jimena".

"No es complicada", espetó ella. "Kenia de la Torre mató a mi padre, y su familia le está pagando a alguien para que cargue con la culpa. Tenemos que mostrarle al fiscal mi video".

Cornelio se levantó y rodeó el escritorio. Era un hombre alto, carismático y poderoso, acostumbrado a dominar cada habitación en la que entraba. Intentó alcanzarla, pero ella se apartó con un respingo.

Su rostro se tensó casi imperceptiblemente. "Jimena, tenemos que ser sensatos con esto".

"¿Sensatos? ¿Qué es más sensato que la verdad?".

Él suspiró, como un esposo paciente lidiando con una esposa emocional. Era una mirada que ella estaba empezando a odiar. "El padre de Kenia, Don Dagoberto, es mi principal inversionista. La familia de la Torre y la familia Valdés tienen una relación de generaciones. Nuestra nueva fusión... vale miles de millones. Asegura nuestro futuro. Tu futuro".

Jimena lo miró fijamente, una sospecha horrible naciendo en ella. "¿Qué quieres decir?".

"Quiero decir que", dijo él, bajando la voz a un susurro conspirador, "Don Dagoberto se está encargando de ello. Se siente terrible por lo que pasó. Se ha asegurado de que el chofer sea compensado. La familia del hombre quedará asegurada de por vida".

El aliento se le escapó de los pulmones. "¿Compensado? Mi padre está muerto, Cornelio. Muerto. ¿Y tú estás hablando de dinero?".

"Fue un accidente trágico y lamentable", dijo él, sus palabras precisas y frías. "Kenia fue una tonta. Está siendo castigada".

"¿Castigada? ¿Cómo? ¿Comprándole un coche nuevo?".

"Esto no ayuda, Jimena. Estás siendo histérica".

La palabra la golpeó como una bofetada. Histérica. El clásico descarte. Sintió un temblor de pura rabia. "No estoy siendo histérica. Estoy de luto. Y quiero justicia para mi padre".

"La justicia se está cumpliendo".

"¡No! ¡Se está cumpliendo una mentira! Y tú... tú los estás ayudando. Estás eligiendo tu negocio por encima de la vida de mi padre".

"Eso es injusto", dijo él, su tono endureciéndose. "Estoy protegiendo a nuestra familia. Nuestro legado. Lo hecho, hecho está. No podemos traerlo de vuelta, pero podemos asegurar nuestras vidas".

Jimena sintió una decepción profunda y desgarradora. Este hombre, a quien había amado, por quien había puesto en pausa su propia carrera artística, era un extraño. Veía su dolor como un inconveniente, un problema que debía ser manejado.

"Tengo el video, Cornelio", dijo ella, su voz baja y peligrosa. "Lo llevaré yo misma al fiscal".

Sus ojos se volvieron fríos. Por primera vez, vio al narcisista detrás de la máscara encantadora, al hombre obsesionado solo con el poder y su imagen pública.

"No seas tonta, Jimena".

"Dame una razón por la que no debería".

No respondió. Simplemente caminó hacia el carrito de bar y sirvió dos vasos de whisky. Le entregó uno. "Tómate esto. Te ayudará a calmarte".

Su mano temblaba. Miró el líquido ámbar, luego de nuevo su rostro. No vio amor allí. Ni dolor compartido. Solo cálculo.

"Saldremos de esto", dijo suavemente, su voz de nuevo con el tono suave y reconfortante que tan bien conocía. Era una actuación. "Mañana, hablaremos de crear una fundación benéfica a nombre de Arturo. Una grande. Será una manera maravillosa de honrar su memoria".

Jimena se sintió enferma. ¿Honrar su memoria? ¿Enterrando la verdad de su muerte bajo una pila de dinero?

Sintió una repentina y abrumadora ola de mareo. La habitación giró. Puso la mano en el escritorio para estabilizarse. Apenas había tomado dos sorbos del whisky.

"Cornelio...", arrastró las palabras, sintiendo la lengua pesada. "¿Qué había en...?".

Su rostro se desdibujó ante ella. Lo vio tomar su celular del escritorio, su pulgar moviéndose expertamente por la pantalla.

"Solo algo para ayudarte a dormir", lo escuchó decir, su voz pareciendo venir de una gran distancia. "Has estado bajo mucho estrés. Necesitas descansar".

Lo último que vio antes de que la oscuridad la consumiera fue su celular, ahora en su mano, y la carpeta de pruebas que había preparado con tanto cuidado.

Cuando despertó, un dolor de cabeza punzante martilleaba detrás de sus ojos. La luz del sol entraba a raudales por los ventanales. Estaba en su cama, todavía con la ropa de ayer.

Su celular estaba en la mesita de noche. Lo agarró, su corazón martilleando contra sus costillas. Fue a su galería de fotos. El video de Kenia de la Torre había desaparecido. Revisó su carpeta de eliminados recientemente. Vacía. Revisó su copia de seguridad en la nube. Nada.

Lo había borrado. Todo.

Buscó frenéticamente la carpeta de papel. También había desaparecido.

La había drogado. Había drogado a su propia esposa para destruir la evidencia que llevaría a la asesina de su padre ante la justicia. Todo por un negocio.

El hombre con el que se casó no solo eligió las ganancias por encima de su dolor. Había conspirado activa, cruel y metódicamente en su contra. Había participado en el encubrimiento. Era un cómplice.

El amor que había sentido por él se agrió hasta convertirse en algo frío y muerto. En su lugar, algo nuevo y terrible comenzó a crecer. Era una determinación silenciosa y metódica. Él pensó que la había destrozado. No tenía idea de lo que acababa de crear.

Su padre, el abogado precavido, siempre había desconfiado del inmenso poder y la riqueza de Cornelio. Años atrás, poco después de su boda, la había sentado. "Jimena, me encanta que seas feliz", le había dicho, "pero los hombres como Cornelio... ven el mundo de manera diferente. Quiero que estés protegida".

La había hecho firmar un acuerdo postnupcial. Estaba blindado, redactado de su propio puño y letra. En ese momento, Jimena había pensado que era morboso, innecesario. Amaba a Cornelio. Él la amaba.

Ahora, era su llave. Era su escape. Y sería la semilla de su venganza.

Se recostó en las almohadas, las sábanas de seda se sentían como una jaula. Cerró los ojos y dejó que las lágrimas de dolor y traición finalmente cayeran. Pero no eran lágrimas de derrota. Eran una promesa. Una promesa a su padre.

Cornelio Valdés y Kenia de la Torre pagarían. Quemaría sus imperios hasta los cimientos. Les haría pagar por lo que hicieron, no con dinero, sino con su libertad, sus reputaciones, su mundo entero. Y lo haría todo con una sonrisa en el rostro. La guerra acababa de comenzar.

El sonido de las risas subía desde la sala, un sonido ligero y despreocupado que hizo que el estómago de Jimena se contrajera. Se levantó de la cama, con el cuerpo adolorido por la droga que Cornelio le había dado. El dolor de cabeza era un latido sordo y persistente.

Caminó con paso inseguro hasta lo alto de la gran escalera y miró hacia abajo.

Kenia de la Torre estaba recostada en su sofá de cuero blanco como si fuera la dueña, bebiendo una mimosa. Cornelio estaba sentado en el otomano frente a ella, sonriendo.

"Necesito un coche nuevo, Cor", se quejó Kenia, haciendo un puchero con sus labios quirúrgicamente mejorados. "Ese Ferrari rojo está... contaminado ahora. Todo ese drama con la policía. Es malo para mi marca".

Cornelio se acercó y le acomodó un mechón de cabello platinado detrás de la oreja. El gesto fue tan casual, tan íntimo, que fue como un puñetazo en el estómago de Jimena. "Lo que quieras, Ken", dijo él, con voz suave. "Iremos de compras esta tarde".

"Y ese estúpido viejo que era el chofer", continuó Kenia, agitando la mano con desdén. "Su cara era tan patética. ¿No podemos simplemente enviarlo a otro país o algo así? No quiero volver a verlo nunca más".

A Jimena se le cortó la respiración. Estúpido viejo. Estaba hablando de su padre. Un hombre que había construido su vida sobre la integridad y la bondad, reducido a un inconveniente por esta chica insípida y cruel.

Kenia levantó la vista entonces y vio a Jimena de pie en las escaleras. Una sonrisa maliciosa se extendió por su rostro. "Oh, mira quién despertó. Buenos días, esposita".

Algo dentro de Jimena se rompió. El dolor, la traición, la rabia, todo explotó en un único y silencioso grito. Bajó las escaleras volando, con el único pensamiento de borrar esa mirada de suficiencia del rostro de Kenia.

Se lanzó sobre la chica en el sofá, sus manos buscando su garganta.

"¡Jimena!", gritó Cornelio, poniéndose de pie de un salto.

La agarró por detrás, sus fuertes brazos rodeando su cintura, inmovilizando sus brazos a los costados. Era como una jaula de acero, inamovible.

"¡Suéltame!", gritó Jimena, luchando contra él. "¡Es una asesina! ¡Mató a mi padre!".

Kenia se arrastró hasta el otro extremo del sofá, con los ojos muy abiertos por un miedo fingido. "¡Cornelio, está loca! ¡Yo no hice nada!".

"¡Estabas borracha! ¡Bloqueaste la ambulancia! ¡Te estabas riendo!", chilló Jimena, con la voz ronca.

"¡Suéltame, Cornelio! ¡Suéltame!".

"Kenia, discúlpate con ella", dijo Cornelio, su voz tensa por la molestia, su agarre sobre Jimena implacable.

"¿Qué? ¿Por qué?", se quejó Kenia.

"Solo hazlo".

Kenia puso los ojos en blanco. "Bien. Siento que tu papá se haya muerto o lo que sea".

Las palabras fueron tan crueles, tan absolutamente desprovistas de remordimiento, que Jimena dejó de luchar. Un silencio frío y pesado cayó sobre ella.

"¿Ves? Se disculpó", dijo Cornelio, como si eso resolviera todo. "Ahora, calmémonos todos".

Estaba tratando esto como una pelea entre niños, no como una confesión de homicidio por negligencia.

"No fue suficiente", suspiró él, al ver la mirada muerta en los ojos de Jimena. Se volvió hacia Kenia. "Ken, si te disculpas de verdad, te compraré esa nueva Birkin que querías. La Himalayan".

Los ojos de Kenia se iluminaron. "¡Ok, ok! ¡Lo siento! ¡De verdad, de verdad siento que mi noche de diversión fuera tan inconveniente para tu familia. ¿Listo? ¿Feliz?". Miró a Cornelio, esperando su premio.

Jimena sintió que el último trozo de calor en su corazón se convertía en hielo. La vida de su padre. Puesta en la balanza contra un bolso de diseñador. Y el bolso ganó.

"¿Ves, Jimena?", dijo Cornelio, su voz un murmullo tranquilizador en su oído. "Se acabó. Podemos seguir adelante".

Jimena comenzó a reír. Era un sonido hueco y roto. "¿Seguir adelante? ¿Quieres que siga adelante después de esto?". Se retorció en su agarre para enfrentarlo, con los ojos encendidos. "Esa cosa", escupió, señalando con un dedo tembloroso a Kenia, "mató a mi padre. Y tú la estás sobornando con un bolso".

"No seas dramática", espetó Cornelio, su paciencia finalmente agotada. "Y no te atrevas a hablarle así a Kenia".

Jimena lo miró fijamente, al hombre al que había prometido amar por el resto de su vida. "Era mi padre, Cornelio. Mi papá. Y estás protegiendo a su asesina".

La mandíbula de Cornelio se tensó. Se inclinó, su voz una amenaza baja y ominosa. "Tu padre se ha ido, Jimena. Nada lo traerá de vuelta. Si sigues con esto, no solo me estarás faltando al respeto a mí. Estarás faltando al respeto a su memoria. ¿De verdad quieres que su nombre sea arrastrado por el lodo en un desordenado espectáculo público? Déjalo descansar en paz".

La amenaza era inconfundible. No solo hablaba de la opinión pública. Amenazaba con profanar el legado de su padre, lo único que le quedaba de él.

Un miedo frío, más agudo que cualquier dolor, la atravesó. Lo miró a los ojos y vio que hablaba en serio. Haría cualquier cosa para proteger su trato, para proteger a Kenia.

Dejó de luchar. Su cuerpo se aflojó en sus brazos.

"Está bien", susurró, la palabra sabiendo a ceniza. "Tienes razón. Lo siento".

La expresión de Cornelio se suavizó al instante. Pensó que había ganado. La soltó, dándole una palmadita en el hombro como si fuera un perro desobediente que finalmente había aprendido la lección. "Buena chica. Esa es mi Jimena".

Él pensó que la había destrozado. No tenía idea de que acababa de entregarle un arma.

Jimena se dio la vuelta sin decir una palabra más y subió las escaleras. Entró en su habitación y cerró la puerta con llave, el clic del cerrojo sonando como el amartillar de una pistola.

Ignoró el dolor punzante en su cabeza y la angustia en su corazón. Fue a su clóset, al panel secreto detrás de los zapateros que su padre había insistido en instalar. Dentro había una pequeña caja fuerte.

Sus dedos, todavía temblando ligeramente, introdujeron la combinación. La caja fuerte se abrió con un clic. Dentro había un sobre manila grueso. Lo sacó.

Era el acuerdo postnupcial. Miró la firma pulcra y precisa de su padre junto al garabato extravagante de Cornelio. Recordó sus palabras, el susurro de un fantasma en la habitación silenciosa.

"Solo por si acaso, cariño. Un hombre con tanto poder necesita contrapesos. Esto asegura que siempre tendrás tu propio poder, tu propia libertad".

Una sola lágrima se deslizó por su mejilla y salpicó el documento. Con mano firme, tomó una pluma de su escritorio y firmó su nombre en la última línea, activando la disolución de su matrimonio.

Todo lo que Cornelio tenía lo había construido durante su matrimonio. Según este documento, ella tenía derecho a la mitad. No a un acuerdo. A la mitad. Miles de millones.

Abrazó el documento contra su pecho. "Haré que paguen, papá", susurró a la habitación vacía. "Te lo prometo".

Luego, volvió a meter la mano en la caja fuerte y sacó un segundo objeto. Un delgado celular desechable. Lo encendió. La pantalla se iluminó, mostrando una sola carpeta en la pantalla de inicio.

La abrió.

Allí, a salvo y seguro en un servidor en la nube encriptado que su padre había configurado para ella, había una copia perfecta y en alta definición del video que había tomado la noche de la muerte de su padre. Era el video que Cornelio creía haber borrado para siempre.

Cornelio le había enseñado que la ley era para la gente común. Que el dinero y el poder podían comprarte la salida de cualquier cosa.

Bien.

Usaría su dinero para comprar su destrucción. Usaría su poder para asegurarse de que Kenia de la Torre, Cornelio Valdés y cualquier otra persona que hubiera tenido algo que ver en esto se pudrieran.

¿Querían verla destrozada? La verían renacer. Y lamentarían el día en que decidieron cruzarse con Jimena Valdés.

A la mañana siguiente, Jimena bajó las escaleras y el olor a café y el sonido de la voz irritante de Kenia la recibieron. Estaba sentada en la mesa del desayuno, usando una de las batas de seda de Jimena, con los pies apoyados en una silla. Eugenia Valdés, la madre snob de Cornelio, estaba sentada frente a ella, radiante.

"Te ves mucho más en casa aquí que ella", dijo Eugenia, sin siquiera molestarse en bajar la voz cuando Jimena entró en la habitación.

Jimena las ignoró y fue a la cocina a servirse un vaso de agua. Sus manos ahora estaban firmes. La tormenta de emociones había pasado, dejando atrás una calma fría y clara. Tenía un plan.

Kenia la siguió, apoyándose en el marco de la puerta. "Sabes, ese viejo era realmente molesto", dijo conversadoramente, limándose las uñas. "Simplemente no se moría. Los paramédicos estaban, como, rogándome que me moviera. Fue tan dramático".

El agarre de Jimena en su vaso se tensó.

"Les conté todo a mis seguidores en mi transmisión privada en vivo", continuó Kenia, con una sonrisa burlona en su rostro. "Les pareció divertidísimo. Tuve, como, un millón de likes". Se rio. "Probablemente era un perdedor sin familia, de todos modos. ¿A quién le importa?".

El vaso en la mano de Jimena se hizo añicos.

No sintió los fragmentos clavándose en su palma. Solo vio rojo. Se abalanzó, agarrando a Kenia por su cabello rubio decolorado y golpeando su cabeza contra la pared.

"¡Mi padre no era un perdedor!", rugió, su voz un gruñido gutural que no reconoció. "¡Valía mil como tú!".

Kenia chilló, un sonido agudo y penetrante. "¡Quítamela de encima! ¡Cornelio!".

Eugenia entró corriendo, su rostro una máscara de horror y furia. "¡Jimena, animal! ¿Qué estás haciendo?".

Cornelio apareció momentos después, evaluando la escena: Jimena, con sangre goteando de su mano, sosteniendo a una aterrorizada Kenia contra la pared.

Arrancó a Jimena de Kenia, su rostro oscuro de rabia. "¿Qué demonios te pasa?".

"¡Se estaba burlando de la muerte de mi padre!", gritó Jimena, luchando contra su agarre.

"¡No es cierto!", sollozó Kenia, agarrándose la cabeza. "¡Solo estaba diciendo que sentía que no tuviera familia que lo llorara! ¡No sabía que era su papá!".

Era una mentira tan patética y transparente. Pero Cornelio se la creyó. O, más exactamente, eligió creerla.

"Mira lo que hiciste", dijo Cornelio, señalando una pequeña marca roja en la frente de Kenia. "La lastimaste. Discúlpate. Ahora".

"No", dijo Jimena, su voz temblando de rabia. "Nunca me disculparé con ella".

Los ojos de Cornelio se entrecerraron. Miró a Jimena, luego a la sollozante Kenia, y luego a la humeante cafetera de plata en la encimera. Una idea cruel se formó en su mente.

"Tienes razón", dijo suavemente, su voz peligrosamente tranquila. "Una disculpa no es suficiente".

Soltó a Jimena. Caminó hacia la encimera, tomó la cafetera caliente y la puso en las manos de Kenia.

Kenia lo miró, confundida. "Cornelio, ¿qué...?".

"Ella te lastimó", dijo Cornelio, sus ojos fijos en Jimena. "Es justo que tú la lastimes a ella. Ojo por ojo. Es una tradición familiar".

La confusión de Kenia se derritió en una sonrisa alegre y maliciosa. Miró la cafetera en sus manos, luego a Jimena, que estaba de pie, congelada por el shock.

"Cornelio, no", susurró Jimena, dando un paso atrás.

Pero él solo observaba, su expresión fría e inflexible.

Kenia se acercó a Jimena, la cafetera de plata sostenida como un arma. "Esto es por ser una mojigata aburrida y estúpida", gruñó, y arrojó el café caliente directamente a la cara de Jimena.

Jimena giró la cabeza en el último segundo, pero el líquido hirviendo le salpicó el cuello y el hombro. El dolor fue abrasador, inmediato. Gritó, tropezando hacia atrás.

Se agarró la piel ardiente, el dolor tan intenso que le hizo brotar lágrimas. Pero se negó a dejarlas caer. Clavó la mirada en Cornelio, que no había movido un músculo. Vio un destello de algo en su mirada -¿lástima? ¿arrepentimiento?- pero desapareció tan rápido como apareció, reemplazado por esa misma fría determinación.

"Ahora están a mano", dijo, como si acabara de mediar en una disputa de patio de recreo. Puso un brazo reconfortante alrededor de Kenia. "Ya, ya. Todo ha terminado".

Jimena los miró, la feliz pareja, de pie sobre su víctima. El dolor en su hombro no era nada comparado con la agonía en su corazón.

"Sabes", dijo Kenia alegremente, el incidente ya olvidado, "mi cumpleaños es la próxima semana. Deberíamos hacer una gran fiesta. Aquí mismo. Para, ya sabes, lavar toda esta mala suerte".

"Por supuesto", dijo Cornelio de inmediato, acariciándole el cabello. "Lo que sea por ti, Ken. Haremos la fiesta más grande que la Ciudad de México haya visto".

"Y Jimena tiene que estar allí", agregó Kenia, lanzándole una mirada triunfante a Jimena. "No sería una fiesta sin la invitada de honor".

"No voy a ir", dijo Jimena entre dientes.

El rostro de Cornelio se endureció. "Sí, irás", dijo, su voz sin dejar lugar a discusión. "Eres mi esposa. Somos los Valdés. Presentamos un frente unido. Estarás en esa fiesta, sonreirás y actuarás como si nada estuviera mal. ¿Me entiendes?".

Estaba hablando de su imagen. Su reputación. Ante su dolor, su luto, su humillación, todo lo que le importaba eran las apariencias.

Jimena pensó en el acuerdo postnupcial en su caja fuerte. Pensó en el video en el celular desechable. Pensó en su padre.

"Sí", dijo, su voz un susurro muerto. "Entiendo".

Iría a su fiesta. Sonreiría. Y les dejaría pensar que habían ganado. Les dejaría pensar que la habían roto en mil pedazos.

No tenían idea de que cada uno de esos pedazos se estaba afilando para convertirse en un arma.