La Curandera Humillada, Venganza

La música retumbaba en mi pecho, mi prometido, Alejandro, celebraba su milagrosa recuperación en nuestra hacienda.

Pero la sonrisa en sus labios no llegaba a sus ojos cuando me miró.

"Sofía dice ser una curandera", dijo Alejandro con desprecio, señalando unas macetas con hierbas que yo había cultivado con mi propia sangre para salvarle la vida. "¿Qué son, Sofía? ¿Plantas? ¿Hierbas?", se burlaba.

Las cien macetas eran un macabro juego donde debía identificar las tres "milagrosas". Si fallaba, todas arderían en la hoguera. Gritaba que eran "nuestros hijos", creados con mi esencia vital para sanarlo.

La multitud se rió ante mi súplica.

Luego, con una mueca cruel, Alejandro no solo anunció que si perdía me humillaría públicamente por farsante y me expulsaría de su vida para siempre, sino que ordenó quemar una de "mis" macetas sin siquiera dejarme identificarla.

El olor metálico y cobrizo de la sangre llenó el aire cuando fue arrojada a las llamas. Un pequeño corazón latiendo dejó de existir con un último suspiro.

La gratitud que Alejandro me había jurado se pudrió en un espectáculo de traición y crueldad. Su hermana, Camila, alimentó su desprecio, y sus invitados, ahora cómplices, coreaban mis acusaban de engaño.

Me dolía el alma con un pesar infinito, ¿cómo podía el hombre que amé, al que di mi vida, convertirse en este monstruo?

¿Cómo responder a esta humillación, a estas mentiras a esta traición? Me he desvanecido en el aire, pero no estoy muerta. Regresé, pero el amor ha muerto. Y por mis hijos sobrevivientes, mi venganza será dulce, aunque el precio sea mi propia alma.

La música estaba tan fuerte que sentía el bajo retumbar en mi pecho, cada golpe era un recordatorio de que debía estar feliz, pero no lo estaba, una ansiedad fría se arrastraba por mi columna, la misma columna que yo había sanado.

Alejandro, mi prometido, el hombre cuya vida había salvado, estaba de pie en un pequeño escenario improvisado en el jardín de su hacienda, con una copa de champán en la mano y una sonrisa que no le llegaba a los ojos.

"¡Amigos, familia! Gracias por venir esta noche a celebrar mi total recuperación", su voz resonó a través de los altavoces, fuerte y segura, la voz de un hombre que nunca había conocido un día de debilidad, se me revolvió el estómago al escucharlo.

Los aplausos estallaron entre los invitados, la crema y nata de la comunidad agrícola, hombres y mujeres poderosos que manejaban la tierra, pero no conocían sus secretos como yo.

"Y para celebrar", continuó Alejandro, su mirada encontrando la mía entre la multitud, "tenemos una cena muy especial, una cena que debemos agradecerle a mi querida prometida, Sofía".

Sentí un nudo en la garganta, él sabía que yo no comía frente a multitudes, que mis tradiciones eran diferentes.

Unos camareros aparecieron, pero no traían platillos, sino carritos de plata cubiertos con cúpulas relucientes, debajo de ellas, no había comida, sino macetas.

Eran cien macetas idénticas, cada una con una hierba verde y frondosa.

Y tres de ellas eran mías.

Eran nuestras.

"Sofía dice ser una curandera", la voz de Alejandro goteaba un desprecio que nunca antes había escuchado, "dice que estas tres hierbas, cultivadas con métodos... ancestrales, me curaron".

A su lado, su hermanastra, Camila, sonreía, una sonrisa de víbora satisfecha, había sido ella, ella le había metido esas ideas en la cabeza, había envenenado su mente contra mí durante los meses que tardaron las hierbas en crecer.

"Pero yo soy un hombre de ciencia, un empresario agrícola, creo en lo que puedo ver y probar", dijo Alejandro, levantando una de las macetas, "así que esta noche, jugaremos un juego".

El corazón se me detuvo.

"Sofía", me llamó, su voz era un látigo, "ven aquí y muéstranos tu magia, encuentra tus tres hierbas especiales entre estas cien, tienes tres oportunidades".

La multitud murmuró, luego algunos soltaron risitas, esperando el espectáculo.

"Alejandro, por favor, no hagas esto", susurré, caminando hacia él, mi voz temblaba, "no entiendes, ellas son..."

"¿Qué son, Sofía? ¿Plantas? ¿Hierbas?", se burló.

Negué con la cabeza, las lágrimas quemándome los ojos.

"Son nuestros hijos", le dije, mi voz apenas un hilo, "los creé con mi sangre para salvarte, aún son jóvenes, pronto revelarán su verdadero poder".

Su risa fue cruel y resonó en todo el jardín, los invitados se unieron a él, sus carcajadas eran como piedras que me golpeaban.

"¡Hijos! ¡Qué ridícula!", exclamó, "¡Deja de decir tonterías y juega! O si no..."

Señaló una gran hoguera que ardía alegremente al fondo del jardín, preparada para la barbacoa de más tarde.

"Si fallas, si no puedes encontrar tus 'hijos' milagrosos, entonces todas estas hierbas serán quemadas, probaremos de una vez por todas que no son más que simple maleza".

El terror me heló la sangre.

Quemarías.

Quemarías a nuestros hijos.

Un dolor agudo me atravesó el cráneo, como si la humillación fuera una fuerza física que intentaba partirme en dos, las luces de la fiesta se volvieron borrosas, y el sonido de las risas se convirtió en un zumbido ensordecedor en mis oídos.

Mi cuerpo temblaba sin control.

Cerré los ojos y por un instante, no estaba en el jardín, sino en la penumbra de la habitación de Alejandro, meses atrás.

Lo vi postrado en la cama, con la espalda rota por ese misterioso accidente en el campo, los médicos decían que nunca volvería a caminar, su cuerpo inmóvil, sus ojos llenos de una desesperación tan profunda que me partía el alma.

Recordé la aguja, la sentí de nuevo en la punta de mi dedo, una punzada fría y precisa, vi mi propia sangre, oscura y espesa, gotear sobre la tierra fértil que había traído de las montañas de mis ancestros.

Una gota por cada día que él sufría.

Una gota por cada oración que susurraba a la tierra.

Una gota por cada pedazo de mi vida que le entregaba.

Meses.

Meses de vigilia, cantando las viejas canciones, nutriendo las tres pequeñas plantas con mi esencia vital mientras él dormía, sintiendo cómo mi propia fuerza menguaba a medida que las hojas se hacían más fuertes, más verdes.

Cuando finalmente se las di, mezcladas en un té, su recuperación no fue lenta, fue un milagro, en una semana, movió los dedos de los pies, en un mes, estaba de pie, los médicos lo llamaron un caso sin precedentes, una anomalía inexplicable.

Él me miró con una devoción que pensé que duraría para siempre.

"Me salvaste la vida, Sofía", me dijo, sus ojos llenos de lágrimas de gratitud.

"No, Alejandro", le respondí, "nuestro amor te salvó".

Abrí los ojos, de vuelta a la pesadilla del presente.

La gratitud había desaparecido.

La devoción se había podrido y convertido en este cruel espectáculo.

"No quiero jugar", dije con la voz rota, intentando darme la vuelta, intentando huir de esta monstruosidad.

Pero su mano se cerró en mi brazo como un tornillo de banco, sus dedos se clavaron en mi piel, me sacudió con fuerza, acercando su rostro al mío.

"Vas a jugar", siseó, su aliento olía a vino caro y a traición, "no me vas a avergonzar frente a todos mis socios".

Los invitados se reían, disfrutando del drama, Camila se acercó, fingiendo preocupación.

"Alejandro, querido, no seas tan duro con ella", dijo con una voz melosa, "mira, está asustada, tal vez si le ofreces algo, cooperará".

Alejandro soltó una carcajada.

"Tienes razón, hermanita, seamos justos", me soltó bruscamente y se dirigió a la multitud, "¡Hagamos esto más interesante! ¡Si Sofía gana, me casaré con ella mañana mismo! Pero si pierde... no solo quemaremos las hierbas, sino que ella admitirá públicamente que es una farsante y se irá de mi vida para siempre".

Me quedé helada, era una trampa sin salida.

Me empujó hacia la mesa con las cien macetas.

"Elige, curandera", escupió la palabra como un insulto.

Mis manos temblaban mientras se movían sobre las hierbas, todas se veían iguales, todas olían a tierra fresca y a verdor, pero las mías... las mías tenían algo más.

Tenían un pulso.

Un latido de vida que solo yo podía sentir.

Cerré los ojos, concentrándome, ignorando el murmullo de la multitud, buscando esa conexión, esa calidez sutil.

Ahí estaba.

Débil, pero inconfundible.

Mi mano se detuvo sobre una de las macetas.

"Esta", susurré, abriendo los ojos, "esta es una de ellas".

Alejandro ni siquiera se molestó en mirar, le hizo una seña a uno de sus guardias de seguridad, un hombre corpulento con cara de piedra.

"Te equivocas", dijo Alejandro con una frialdad absoluta, "quémala".

"¡No!", grité, lanzándome hacia adelante, pero el guardia fue más rápido.

Agarró la maceta y, sin dudarlo un segundo, la arrojó con fuerza a la hoguera.

La maceta de barro se hizo añicos contra los leños ardientes, la tierra y las raíces se esparcieron entre las llamas.

Pero lo que sucedió después silenció a la multitud.

No hubo el típico chisporroteo de hojas verdes quemándose, en su lugar, un humo espeso y rojizo se elevó hacia el cielo nocturno, y un olor inconfundible llenó el aire.

No era el olor a planta quemada.

Era el olor metálico y cobrizo de la sangre.

Y por un instante, justo antes de que las llamas consumieran por completo la planta, vi una luz tenue y pulsante en su corazón, una luz que se apagó con un último y silencioso suspiro.

El aliento de mi hijo.