La Esposa Indeseada del Rey de la Mafia Resplandece

Mi esposo me ordenó que me diera la vuelta y mirara hacia el altar. Desabrochó su pesado cinturón de cuero, con los ojos fríos y desprovistos de piedad.

-Necesitas aprender a respetar -escupió Damián.

Me azotó en la capilla familiar hasta que mi espalda fue un desastre sangriento. Todo porque su amante, Sofía, me había tendido una trampa, acusándome de romper la urna de su abuelo.

Él no preguntó por la verdad. No dudó. Solo quería castigar a la esposa que consideraba un estorbo.

Mientras el cinturón rasgaba mi piel, no grité. Solo conté los recuerdos que morían.

Él no sabía que fui yo quien se lanzó al lago congelado para salvarlo en la prepa.

Él no sabía que fui yo quien recibió una navaja por él durante la emboscada.

Creyó las mentiras de Sofía, que ella era su salvadora.

Lo había amado durante diez años. Había sangrado por él. Y a cambio, me marcó permanentemente por un crimen que no cometí.

Esa noche, no curé mis heridas. Hice mis maletas, firmé los papeles del divorcio y juré por la Ley del Silencio nunca volver a amarlo.

Tres años después, Damián encontró mi viejo diario escondido bajo las tablas del suelo. Leyó la verdad sobre quién lo salvó realmente y se dio cuenta de que había torturado a su ángel guardián.

Me encontró en París, cayó de rodillas en el concurrido vestíbulo de un hotel y me suplicó perdón con lágrimas en los ojos.

Miré al hombre que me rompió y sonreí.

-Entonces acuéstate y muere, Damián -dije suavemente-. Porque yo tengo una vida por vivir.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena

Lo último que escuché antes de que la bala me atravesara el cráneo fue la voz de mi esposo en el altavoz, fría e indiferente.

-Ella no significa nada para la familia Villarreal -les dijo a mis secuestradores-. Mátenla si quieren.

Luego la línea se cortó.

No sentí el impacto.

Solo sentí el peso aplastante de diez años de amor no correspondido disolviéndose en una niebla sangrienta.

Entonces jadeé, mis pulmones llenándose de un aire que olía a sándalo y whisky caro en lugar de pólvora y podredumbre.

Mis ojos se abrieron de golpe.

No estaba en una bodega atada a una silla.

Estaba en la recámara principal de la hacienda Villarreal, mirando el familiar techo abovedado al que solía rezarle cada noche.

Un brazo pesado descansaba sobre mi cintura.

Me congelé.

Lentamente, con el corazón martilleando contra mis costillas, giré la cabeza.

Damián Villarreal dormía a mi lado.

Su rostro estaba relajado, sin el ceño fruncido que usualmente usaba cuando me miraba. Era el segundo al mando del Cártel del Norte en Monterrey, un hombre que había matado a tres capitanes rivales con sus propias manos antes de cumplir los veinticinco.

También era el hombre que acababa de sentenciarme a muerte.

O lo haría, dentro de tres años.

Mi mirada se desvió hacia el reloj digital en la mesita de noche. La fecha brillaba en números rojos.

Estaba tres años en el pasado.

Llevábamos seis meses de casados. Seis meses en los que intenté ser la esposa perfecta de un narco. Seis meses en los que intenté que me viera como algo más que una simple pieza política que su abuelo moribundo le había impuesto.

Miré su rostro dormido, la mandíbula afilada, las pestañas oscuras contra sus pómulos.

Esperé a que el amor surgiera, pero no sentí nada.

Ningún aleteo en mi pecho. Ninguna urgencia desesperada por tocarlo.

Solo un silencio frío y hueco donde solía estar mi corazón.

Con cuidado, levanté su pesado brazo de encima de mí.

Se movió, sus instintos activándose incluso en sueños. Su mano se disparó, agarrando mi muñeca con la fuerza de un tornillo de banco.

-¿Elena? -su voz era áspera por el sueño-. ¿A dónde vas?

En mi vida pasada, me habría derretido. Me habría acurrucado de nuevo junto a él, agradecida por esa migaja de atención.

Ahora, miré su mano en mi muñeca como si fuera un grillete.

-Al baño -dije.

Mi voz era firme, desprovista de la calidez que él nunca se ganó.

Me soltó y se dio la vuelta, ignorándome al instante.

Entré al baño y cerré la puerta con seguro, apoyándome en la madera para poder respirar.

Me miré en el espejo.

Me veía joven. Mi piel no tenía marcas, mis ojos brillaban, aún no apagados por años de abandono y la traición final y fatal.

Agarré el borde del lavabo de mármol hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

No iba a morir en esa bodega otra vez.

No iba a pasar los próximos tres años mendigando afecto de un hombre que me cambiaría por una cajetilla de cigarros sin pestañear.

Me lavé la cara con agua fría, frotando para quitar la sensación fantasma de la sangre.

Cuando salí del baño, estaba completamente vestida con una blusa de seda negra y pantalones, una armadura para la guerra que estaba a punto de comenzar.

Damián estaba sentado en la cama, frotándose la cara. Miró mi atuendo con el ceño fruncido.

-Son las seis de la mañana -dijo, con la voz pastosa-. Vuelve a la cama.

-No -dije.

La palabra quedó suspendida en el aire, pesada y extraña.

Nunca le había dicho que no.

Damián entrecerró los ojos, el sueño desapareciendo al instante.

-¿Qué es esto, Elena? ¿Otro berrinche porque anoche no llegué a cenar?

-Tengo una junta -dije, tomando mi bolso del tocador.

-¿Con quién?

-Con el Licenciado Morales.

Damián se rio, un sonido corto y oscuro que carecía de humor. -¿El consejero? ¿Por qué necesitarías ver al abogado de la familia al amanecer?

-Para corregir un error -dije.

No esperé su respuesta.

Salí de la habitación, dejando la puerta abierta detrás de mí.

Conduje mi coche hacia la ciudad, la niebla de la madrugada reflejando la bruma que se disipaba de mi mente.

Morales ya estaba en el despacho, luciendo cansado bajo las luces fluorescentes. Había sido el consejero de mayor confianza del viejo Don, el único que siempre me había tratado con genuino respeto.

-Elena -dijo, poniéndose de pie cuando entré-. ¿Está todo bien? Damián no está contigo.

-Damián no sabe que estoy aquí -dije, cerrando la puerta-. Necesito que redacte un documento para mí.

Morales se sentó, acercando un bloc de notas, confundido. -Por supuesto. ¿Qué necesitas? ¿Un ajuste en un fideicomiso? ¿Una transferencia de propiedad?

-Un acuerdo de separación -declaré.

El bolígrafo de Morales dejó de moverse.

Me miró, con los ojos desorbitados por la sorpresa.

-Elena -dijo lentamente, eligiendo sus palabras con cuidado-. Eres una Villarreal. Nosotros no nos divorciamos. El viejo Don...

-El viejo Don está muerto -lo interrumpí, mi voz afilada-. Y este matrimonio me está matando.

-Damián nunca aceptará esto -advirtió Morales-. Es un insulto a su honor.

-Cita diferencias irreconciliables -dije, ignorando su advertencia-. Deja claro que no quiero nada. Ni pensión alimenticia. Ni propiedades. Solo mi libertad.

-Si escribo esto -dijo Morales, bajando la voz a un susurro-, y Damián se entera, podría matarme. Podría matarte a ti.

-De todos modos, me va a matar -dije, la verdad de esas palabras resonando en la silenciosa oficina-. Solo redáctalo, Morales. Por favor.

Morales dudó, luego tecleó durante una hora, el chasquido de las teclas era el único sonido en la habitación.

La impresora zumbó.

Deslizó el papel tibio sobre el escritorio de caoba.

-¿Estás segura? -preguntó por última vez.

Tomé la pluma.

No dudé.

Firmé mi nombre.

*Elena Garza.*

No Villarreal.

Justo cuando dejé la pluma, la puerta de la oficina se abrió de golpe, rebotando contra la pared con un estruendo ensordecedor.

Damián estaba allí, llenando el umbral.

Llevaba un traje, pero su corbata estaba deshecha, su pecho subía y bajaba con agitación. Parecía furioso.

-¿Qué demonios está pasando? -exigió, su voz llenando la habitación con una autoridad aterradora-. ¿Te vas de mi cama sin decir una palabra y vienes corriendo con el abogado?

Se acercó al escritorio y me arrebató el papel de debajo de la mano.

Leyó el título.

Sus ojos se volvieron negros.

-¿Acuerdo de separación? -susurró, el sonido bajo mucho más aterrador que su grito.

Me miró, *realmente* me miró, por primera vez en meses.

Esperaba ver lágrimas. Esperaba ver una treta para llamar la atención.

En cambio, lo miré con los ojos muertos de una mujer que ya lo había escuchado ordenar su ejecución.

-Fírmalo, Damián -dije.

-¿Es una broma? -Arrugó el papel en su puño, sus nudillos tensos-. ¿Crees que puedes simplemente alejarte de la familia Villarreal?

-Una vez me dijiste que era un estorbo -respondí con calma-. Estoy quitándote el peso de encima.

-Eres mi esposa -gruñó, inclinándose sobre el escritorio, invadiendo mi espacio personal con su abrumadora presencia-. Me perteneces. No te vas hasta que *yo* diga que te vayas.

-Entonces quédate con el papel -dije, poniéndome de pie y alisando mi blusa-. Enmárcalo. Quémalo. No me importa. Pero me mudo al ala de invitados hasta que descubras cómo dejarme ir.

Pasé a su lado hacia la puerta.

Me agarró del brazo, su agarre brutal, tratando de intimidarme para que me sometiera.

-Estás jugando un juego peligroso, Elena.

Miré su mano, luego sus ojos furiosos.

-No estoy jugando -dije, liberando mi brazo con una fuerza que no sabía que poseía.

-Estoy abandonando la partida.

Salí de la oficina, dejando al hombre más peligroso de Monterrey mirando una puerta vacía, sosteniendo un trozo de papel arrugado que no podía arreglar lo que él ni siquiera sabía que había roto.

Punto de vista de Elena

Pasé los siguientes tres días empacando, moviéndome con una eficiencia fría y mecánica.

No empaqué todo.

Solo tomé la ropa que había comprado con mi propio dinero, mis cuadernos de bocetos y las pocas joyas que mi madre me había dejado antes de saltar del balcón.

Todo lo demás se quedó.

Dejé los collares de diamantes que Damián me había dado como regalos de disculpa por sus infidelidades. Eran cosas hermosas y pesadas, cargadas de mentiras.

Dejé los vestidos de alta costura que le gustaba verme usar en las galas.

Mudé mis cosas a la habitación de invitados en el extremo del Ala Este.

Damián no me detuvo.

No volvió a casa en tres noches.

Sabía dónde estaba.

Estaba con ella.

Sofía Ramírez.

Llegó el domingo, trayendo consigo la pesada carga de la obligación.

La Cena Familiar obligatoria en la hacienda principal de los Villarreal.

La asistencia no era opcional.

Me vestí con un sencillo vestido negro de cuello alto y mangas largas. De pie frente al espejo, el reflejo que me devolvía la mirada no era el de una esposa.

Parecía una viuda.

Cuando llegué a la hacienda, el camino de entrada estaba lleno de camionetas blindadas, brillando como escarabajos negros bajo el sol de la tarde.

Entré al salón principal.

El aire era denso, pesado con el empalagoso olor a puros y carne asada. Olía a exceso. A poder.

Mi padre estaba allí, el Capo de los Garza, bebiendo con los tíos de Damián.

Me vio y me dedicó una mueca de desprecio, su labio curvándose con disgusto.

-¿Dónde está tu esposo? -preguntó-. Una esposa debe llegar con su esposo.

-Pregúntale a él -dije, mi voz desprovista de emoción mientras pasaba a su lado.

Entré al comedor.

Damián ya estaba allí.

Estaba sentado a la cabecera de la mesa, un rey oscuro en su trono.

Sofía estaba de pie a su lado, con la mano apoyada casualmente en su hombro.

Llevaba un vestido rojo demasiado ajustado y con un escote demasiado bajo para una cena familiar. Era un grito de atención en una habitación llena de susurros.

Se veía vibrante, viva y victoriosa.

Era la hija de un socio de bajo nivel, pero esta noche se pavoneaba como la Reina.

-¡Elena! -canturreó Sofía cuando me vio, su voz empalagosamente dulce-. Nos preguntábamos si ibas a aparecer. Damián dijo que te sentías... inestable.

La mesa se quedó en silencio.

Los Capitanes, los sicarios, las esposas, todos me miraron.

Algunos con lástima, la mayoría con desdén.

Damián no me miró. Simplemente tomó un sorbo de su vino, su perfil tallado en piedra.

-Estoy bien -dije.

Tomé mi asiento en el otro extremo de la mesa, lo más lejos posible de Damián.

La cena fue una sesión de tortura.

Sofía se reía a carcajadas de los chistes de Damián.

Le cortaba la carne.

Le susurraba al oído, su mano demorándose en su cuello.

En mi vida pasada, habría hecho una escena.

Habría arrojado mi copa de vino.

Habría llorado y exigido que Damián me respetara.

Eso es lo que esperaban.

La "Princesa Berrinchuda".

Pero solo comí mi sopa.

Me concentré en la textura del pan.

Me concentré en el plan que se formaba en mi cabeza.

París.

Solo necesitaba llegar a París.

Cuando los hombres se trasladaron al salón de fumar y las mujeres fueron a la sala, me escabullí.

Caminé por el pasillo silencioso hasta la capilla familiar.

Era el único lugar en esta casa que se sentía sagrado.

Era donde se guardaban las cenizas del viejo Don en una urna de jade sobre el altar.

Él fue el abuelo que había forzado este matrimonio, sí, pero también fue el único que me había dicho que tenía talento.

Me arrodillé ante el altar.

Saqué mi rosario.

Era de jade, a juego con la urna.

-Lo siento, abuelo -susurré-. Ya no puedo cumplir tu promesa.

Coloqué el rosario sobre la urna.

La pesada puerta de roble crujió detrás de mí.

No me giré.

El agudo chasquido de los tacones en el suelo de piedra me dijo quién era.

-¿Rezando por un milagro? -la voz de Sofía resonó en el pequeño espacio.

Me levanté y me giré para enfrentarla.

-Vete, Sofía.

-Esta es mi capilla ahora -dijo, acercándose-. O lo será pronto. Damián me lo prometió.

-Él promete muchas cosas -dije.

-Te odia -escupió, su máscara resbalando para revelar los feos celos debajo-. Lo sabes, ¿verdad? Te llama un grillete. Un estorbo.

-Lo sé -dije con calma.

Mi falta de reacción la enfureció.

Quería la pelea.

Quería el drama que podría usar para llorar en el pecho de Damián más tarde.

Se acercó al altar.

-No mereces estar aquí -dijo-. No mereces llevar el apellido Villarreal.

Extendió la mano y agarró la urna de jade.

-No toques eso -advertí, mi voz bajando una octava.

-Ups -dijo.

Sonrió, una cosa cruel y retorcida.

Y luego arrojó la urna al suelo de piedra.

El sonido fue repugnante: un crujido agudo seguido del hueco estallido de la cerámica.

El jade se hizo añicos.

Cenizas grises explotaron en el aire, cubriendo el suelo impecable, el altar y el dobladillo de mi vestido.

Los restos del hombre que construyó este imperio se redujeron a polvo bajo sus tacones.

Miré el desastre, congelada de horror.

Sofía no parecía horrorizada.

Parecía emocionada.

Con un brillo maníaco en los ojos, se alcanzó y rasgó el tirante de su propio vestido.

Sus uñas se clavaron en su piel mientras se arañaba el pecho, sacando sangre roja brillante.

Luego abrió la boca y gritó.

-¡Ayuda! ¡Damián! ¡Ayúdame!

Se arrojó al suelo, revolcándose en las cenizas.

-¡Está loca! ¡Está destruyendo todo!

Las puertas se abrieron de golpe.

Damián fue el primero en entrar.

Vio la urna destrozada.

Vio las cenizas.

Vio a Sofía llorando en el suelo, agarrando su vestido roto.

Y me vio a mí, de pie sobre ellos, silenciosa e inmóvil.

El rostro de Damián se puso pálido, luego rojo.

La vena de su frente palpitaba violentamente.

-Elena -rugió.

Su voz sacudió los vitrales.

No era una pregunta.

Era un veredicto.

Punto de vista de Elena

-¡Me atacó! -gimió Sofía, arrastrándose hacia Damián por el suelo manchado de hollín-. ¡La sorprendí tratando de destruir la urna porque odia a tu abuelo por el matrimonio! Intenté detenerla, y ella... ¡ella me golpeó!

Mostró su pecho arañado como prueba.

Era una mentira patética y transparente.

Mis manos estaban impecables. Mis uñas estaban cuidadas y lisas, sin restos de piel o sangre.

Pero Damián no miró mis manos.

Miró la pila de polvo gris que solía ser la única figura paterna que había respetado.

Miró a la mujer que creía que era su consuelo, llorando en la suciedad.

-Has profanado esta casa -dijo Damián, su voz aterradoramente baja.

Detrás de él, mi padre y los otros Capitanes llenaron el umbral, un muro de juicio.

Murmuraban, un zumbido bajo de condenación.

La falta de respeto a los antepasados era un pecado capital en nuestro mundo.

-Yo no lo hice -dije.

Mi voz era firme, pero mi corazón martilleaba contra mis costillas.

-¡Mentirosa! -gritó mi padre desde atrás, ansioso por distanciarse de mi supuesta vergüenza-. ¡Siempre ha sido una mocosa rencorosa!

Damián pasó sobre las cenizas, sus botas crujiendo sobre los restos de su legado.

Me agarró por la garganta.

No apretó lo suficiente para matar, solo lo suficiente para controlar, para dominar.

Me empujó hacia atrás hasta que mi espalda chocó con el borde frío del altar de piedra.

-Mira lo que hiciste -siseó-. ¡Míralo!

-Veo lo que *ella* hizo -logré decir con dificultad.

Damián me soltó con un empujón de asco.

-Lleven a Sofía a la enfermería -ordenó a sus hombres.

Dos sicarios entraron corriendo y ayudaron a Sofía a levantarse.

Me lanzó una mirada de pura malicia por encima del hombro mientras salía cojeando, sollozando con una teatralidad ensayada.

-Damián -Vicente, su mejor amigo y segundo al mando, dio un paso adelante-. Tal vez deberíamos revisar...

-¿Revisar qué? -espetó Damián-. La urna está en pedazos, Vicente. Mi abuelo está en el suelo.

Se volvió hacia mí.

-¿Querías una separación? -preguntó-. ¿Querías actuar como si no pertenecieras a esta familia?

-Yo no hice esto -repetí.

-¡Silencio! -gritó. El sonido rebotó en las paredes de piedra.

Se desabrochó el cinturón.

El pesado cuero se deslizó por las presillas con un siseo letal.

La habitación quedó en un silencio sepulcral.

El castigo corporal no era infrecuente para los sicarios que fallaban.

¿Pero para una esposa?

Era inaudito.

Era la máxima humillación.

-Date la vuelta -ordenó.

Lo miré.

Busqué al chico que había salvado del lago congelado.

Busqué al hombre que había amado desde que tenía doce años.

No estaba allí.

Solo quedaba el Don.

-Damián, no lo hagas -dijo Vicente, acercándose-. Esto es ir demasiado lejos.

-Necesita aprender a respetar -dijo Damián-. Date la vuelta, Elena. O haré que los guardias te sujeten.

No le daría la satisfacción de luchar.

Me di la vuelta.

Coloqué mis manos sobre la piedra fría del altar.

Miré el vitral de arriba.

Me mordí el interior de la mejilla hasta que saboreé el cobre.

*¡Crack!*

El cinturón se estrelló contra mi espalda.

Se sintió como una línea de fuego dibujada sobre mi piel.

Mi cuerpo se sacudió hacia adelante, pero no emití ningún sonido.

*¡Crack!*

El segundo latigazo fue más fuerte.

Rasgó la seda de mi vestido.

Sentí cómo se rompía la piel.

-Suplica -gruñó Damián-. Pide perdón a la familia.

No dije nada.

Me concentré en el dolor.

Dejé que el dolor quemara los últimos restos de mi esperanza.

Cada golpe era un recuerdo que moría, arrancado de mi corazón.

*¡Crack!*

La vez que le di mi sangre. *Se fue.*

*¡Crack!*

La vez que recibí la navaja por él. *Se fue.*

*¡Crack!*

Los votos matrimoniales. *Se fueron.*

Conté hasta diez.

Mis rodillas cedieron.

Me desplomé contra el altar, deslizándome hasta el suelo.

Mi espalda estaba húmeda y pegajosa.

La habitación daba vueltas.

Damián se detuvo.

Respiraba con dificultad, su pecho subiendo y bajando con la furia ejercida.

Dejó caer el cinturón. Aterrizó en las cenizas, levantando una pequeña nube gris.

-Sáquenla de aquí -les dijo a los guardias-. Enciérrenla en su habitación. Sin médico hasta la mañana. Que piense en lo que hizo.

Se dio la vuelta y salió de la capilla sin mirar atrás.

Dos guardias me agarraron de los brazos.

Me arrastraron a través de las cenizas.

Mis zapatos dejaron dos largos rastros en el polvo gris, marcando el camino de mi ruina.

No me desmayé.

Ojalá lo hubiera hecho.

En cambio, sentí cada paso, cada golpe, cada momento de la vergüenza quemándose en mi alma.

Me arrojaron sobre la cama en la habitación de invitados y cerraron la puerta con llave.

Yací allí en la oscuridad.

No lloré.

Las lágrimas eran para la gente que tenía esperanza.

Yo no tenía nada más que el fuego marcando mi espalda y el hielo envolviendo mi corazón.