La Heredera Oculta: Venganza De La Camarera

Perspectiva de Blake

Estaba sirviendo un martini perfectamente frío para la mujer que se estaba acostando con mi prometido cuando mi teléfono vibró en el bolsillo de mi delantal.

Un mensaje de él: Pórtate bien. Es importante para el negocio.

Miré la pantalla y luego a la mujer recostada en el reservado VIP.

Jaden Juarez.

Llevaba un abrigo de piel sintética rosa neón que gritaba «nueva rica» y absolutamente cero clase.

Se reía con la boca completamente abierta, derramando champán sin cuidado sobre la tapicería de terciopelo que yo personalmente había elegido para este club hace seis meses.

Connor Bishop, el Don de la Familia Bishop y el hombre con el que se suponía que me casaría en tres semanas, acababa de firmar su propia sentencia de muerte; solo que era demasiado estúpido para darse cuenta todavía.

Guardé el teléfono y erguí la espalda.

Llevaba un año aquí.

Disfrazada.

Escondida a plena vista.

Para el mundo, yo era solo Blake, la camarera eficiente que limpiaba mesas y aguantaba a los borrachos.

Pero para mi padre, David Shaw -el Capo dei Capi de la Costa Este-, yo era su única hija en una misión de reconocimiento.

El trato era simple: evaluar a Connor.

Ver si era digno de la alianza con los Shaw. Ver si era un Rey capaz de gobernar la ciudad a mi lado.

La respuesta estaba sentada en la sección VIP, exigiendo vodka de la mejor calidad con la arrogancia de alguien que nunca ha tenido que ganarse nada.

Jaden chasqueó los dedos en mi dirección.

No usó mi nombre.

Ni siquiera me miró a los ojos.

Simplemente chasqueó los dedos como si yo fuera una perra callejera.

-Eh, tú. La del delantal sucio -gritó, su voz cortando el zumbido de la música house-. Mis cigarrillos están en el coche. Ve a por ellos.

Sentí una ola de frío recorrer mi espalda.

No era miedo.

Era la sangre del Viejo Mundo despertando en mis venas.

Mark, el gerente de sala -y un Capo de bajo nivel que debería haber sabido más-, corrió hacia ella.

En lugar de echarla por faltarle el respeto al personal, hizo una reverencia.

-Por supuesto, señorita Juarez. Blake se encargará de ello inmediatamente.

Mark me lanzó una mirada, una advertencia ardiendo en sus ojos.

-Ve -siseó-. Es una invitada especial del Don.

Miré a Mark.

Luego miré a Jaden.

Ella sonrió con malicia, deleitándose en su pequeño y prestado poder.

Pensaba que estaba protegida porque había salvado a la hermana de Connor en el pasado.

Pensaba que esa «deuda de sangre» la hacía intocable.

No sabía que le estaba ladrando a la hija del lobo que se come a todos los demás lobos.

Saqué mi teléfono de nuevo.

Otro mensaje de Connor: Sin escenas, Blake. Haz lo que te pida. Te lo compensaré.

Te lo compensaré.

Como si mi dignidad fuera algo que pudiera comprarse con una joya o una cena.

Connor no era un rey.

Era un niño asustado jugando con la corona de su padre.

Y yo ya me había cansado de jugar.

-No soy una aparcacoches -dije, mi voz tranquila pero firme como el acero.

La sonrisa de Jaden vaciló por un segundo, luego se torció en una mueca horrible.

-¿Qué has dicho?

-He dicho que no.

Mark se puso pálido.

Sabía que Connor odiaba la insubordinación, pero temía más la ira de su amante.

-Blake, hazlo ahora o estás despedida -amenazó Mark.

Miré alrededor del club.

Vi las grietas en el imperio de Connor.

La seguridad laxa, el gerente cobarde, el Don ausente enviando mensajes en lugar de liderar.

Era hora de dejar de observar y empezar a quemarlo todo.

-Bien -dije, forzando una sonrisa tensa y forzada-. Iré a por tus cigarrillos.

Me di la vuelta y caminé hacia la salida de servicio.

No lo hacía por obediencia.

Lo hacía porque necesitaba que Connor cavara su propia tumba un poco más hondo antes de empujarlo dentro.

El aire gélido del callejón no hizo nada para apagar la rabia que hervía bajo mi piel.

Arrebaté el paquete de cigarrillos del deportivo rojo de Jaden y regresé a grandes zancadas hacia el club.

Cada paso resonaba con una silenciosa promesa de retribución.

Cuando volví a la barra de servicio, Jaden ya había devuelto dos martinis.

El camarero parecía a punto de llorar.

-Dice que saben a agua del grifo -susurró, deslizándome una tercera copa-. Quiere que se la lleves tú. Caliente.

Me quedé mirando la copa.

Era un capricho absurdo, una mezquina prueba de poder.

Podría haber llamado a mi padre en ese mismo instante.

Podría haber pronunciado una sola palabra, y este edificio se habría llenado de soldados de los Shaw en diez minutos.

Pero eso sería demasiado fácil.

Necesitaba pruebas.

Necesitaba demostrarle a mi padre y a la Comisión que Connor no era solo un mal novio, sino un líder incompetente que permitía a los civiles pisotear nuestra Cosa Nostra.

Tomé la bandeja.

En lugar del martini, el camarero había preparado café hirviendo, tal como ella había exigido sarcásticamente antes.

El vapor se elevaba en espirales agresivas.

Caminé hacia el pasillo VIP, un corredor estrecho y poco iluminado que conectaba el bar con los reservados privados.

Jaden estaba allí, esperándome.

No estaba en su mesa.

Me estaba tendiendo una emboscada.

Me bloqueó el paso, con los brazos cruzados sobre el pecho, su abrigo de piel rozando las paredes.

-Te has tomado tu tiempo, princesa -se burló.

-Aquí tienes -dije, extendiendo la bandeja.

No la cogió.

En su lugar, sus ojos recorrieron mis manos.

Mis manos no eran suaves como las suyas.

Estaban callosas.

Había pequeñas motas de pintura seca bajo las uñas que el disolvente no había logrado quitar.

Eran manos de artista, manos que creaban, pero todo lo que ella veía era suciedad.

-Mira esas manos -se rio, un sonido agudo y cruel-. Pareces una fregona. Connor me dijo que te compadece. Que solo se casa contigo por el dinero de tu papi.

Mantuve mi rostro impasible.

-Toma la bebida, Jaden.

-No quiero tu basura.

Su mano se disparó hacia adelante.

Fue rápido, el movimiento impulsivo de una niña mimada que nunca ha conocido la disciplina.

Golpeó la parte inferior de la bandeja con la palma de la mano.

La taza de cerámica salió volando.

El café, negro e hirviendo, no cayó al suelo.

Aterrizó en mi mano izquierda.

El dolor fue inmediato, cegador.

Sentí como si me hubieran vertido ácido líquido sobre la piel.

Ahogué un grito, y la bandeja cayó al suelo con estrépito en una cacofonía de metal y cerámica rota.

Me agarré la muñeca, la piel ya enrojecida y empezando a ampollarse.

Jaden retrocedió un paso, no con remordimiento, sino con una sonrisa triunfante.

-Uy -dijo, fingiendo inocencia-. Qué torpe eres.

Mark apareció al final del pasillo, atraído por el ruido.

-¿Qué ha pasado? -preguntó, mirando el desastre.

-¡Me ha tirado café encima! -gritó Jaden inmediatamente, señalándome con un dedo de manicura perfecta-. ¡Esa zorra loca ha intentado quemarme!

Mark miró mi mano.

Vio las ampollas formándose rápidamente.

Vio el vapor saliendo de mi piel.

Vio que Jaden estaba completamente seca e ilesa.

La verdad estaba ahí mismo, marcada a fuego en mi carne.

Pero Mark era un cobarde.

Y en el mundo de Connor Bishop, la verdad importaba menos que complacer a la amante del jefe.

-Limpia esto, Blake -ordenó Mark, apartando la vista de mi herida-. Y discúlpate con la señorita Juarez.

El dolor en mi mano era agudo, punzante.

Pero el dolor en mi pecho -la traición absoluta de ver las leyes sagradas de nuestra sociedad destrozadas por una mentira barata- era peor.

Mark acababa de elegir su bando.

Y acababa de condenarse a sí mismo.

-No -susurré.

-¿Qué?

Levanté la vista, mis ojos secos pero ardiendo con un fuego gélido.

-He dicho que no.

Me di la vuelta y caminé hacia la cocina, acunando mi mano herida contra el pecho.

Cada latido de mi corazón era un tambor de guerra.

Irrumpí en la cocina, buscando el santuario del acero inoxidable y el calor controlado.

Fui directamente al fregadero de preparación y abrí el grifo de agua fría.

El alivio fue mínimo cuando el agua helada golpeó mi piel quemada, pero el shock me ayudó a despejar la neblina de mi mente.

La cocina estaba en pleno servicio, un ballet caótico de chefs y sous-chefs moviéndose en sincronía.

Pero no estaba sola. Jaden me había seguido.

No le bastaba con quemarme; quería desollarme públicamente.

-¡No te di permiso para irte! -chilló, entrando pavoneándose en la cocina, sus tacones resonando bruscamente contra las alfombrillas antideslizantes.

El repiqueteo rítmico de los cuchillos y el siseo de las sartenes cesaron al instante.

-Quiero que te despidan -continuó Jaden, acortando la distancia entre nosotras-. Y quiero que este chef inútil me haga otro filete. El último estaba duro. Ponle un poco del caviar caro esta vez, para ocultar el sabor a suela de zapato.

Un hombre se apartó del pase.

Austin Gordon.

El Jefe de Cocina.

Era un hombre gigantesco, sus brazos un lienzo de tinta que desaparecía bajo las mangas arremangadas de su impecable chaqueta blanca.

Normalmente, era un hombre de pocas palabras, un fantasma que se movía entre las sombras y el vapor de su dominio.

Pero hoy, sus ojos oscuros estaban fijos en Jaden.

-Fuera de mi cocina -dijo Austin.

Su voz era grave, un trueno lejano, pero transmitía más autoridad natural de la que Connor jamás podría tener.

Jaden se mofó.

-¿Sabes con quién estás hablando? Voy a llamar a Connor ahora mismo.

Sacó su teléfono y comenzó una videollamada.

Para mi sorpresa, y mi asco, Connor respondió casi al instante.

Apareció en la pantalla, sentado en una sala de conferencias con paneles de madera, rodeado de hombres en trajes caros. Los inversores de Apex.

-Jaden, estoy en una reunión, ¿qué pasa? -preguntó Connor, visiblemente tenso.

-¡Tus empleados me están atacando! -mintió ella, poniendo una expresión de víctima en su rostro-. El chef me ha gritado y esa zorra de camarera me ha tirado café caliente.

Giró la cámara hacia mí.

Yo estaba de pie junto al fregadero, con la mano todavía bajo el grifo, el agua arremolinándose rosada por la irritación y la sangre.

Miré directamente a la lente.

Lentamente, levanté mi mano mojada y temblorosa, mostrando la piel enrojecida e hinchada y las ampollas blancas que se formaban en mis nudillos.

Connor lo vio.

Vi el destello de reconocimiento en sus ojos.

Sabía que Jaden estaba mintiendo. Sabía que yo estaba herida.

Los inversores detrás de él murmuraron, impacientándose con la interrupción doméstica.

Connor tenía que elegir.

Podía defender a su prometida, la mujer a la que había jurado lealtad, o podía apaciguar a su amante ruidosa y mentirosa para no parecer débil frente a sus socios.

El miedo cruzó su rostro.

Miedo a perder el trato. Miedo a perder el control.

Eligió el camino del cobarde.

-Blake -su voz llegó a través del altavoz, metálica y estridente-. Discúlpate.

El mundo se detuvo.

A mi lado, Austin se tensó, como un depredador listo para atacar.

-¿Perdona? -pregunté, mi voz mortalmente tranquila.

-No tengo tiempo para esto -espetó Connor-. Ponte de rodillas y discúlpate con Jaden para que me deje volver a mi reunión. Haz lo que te digo.

Ahí estaba.

La orden.

Un Don ordenando a una hija de la realeza de la mafia arrodillarse ante una civil parásita.

No era solo un insulto. Era una violación de la ley natural.

Me sequé la mano sana en el delantal.

-¿Es esa una orden directa, Don Bishop? -pregunté, asegurándome de que cada sílaba fuera afilada como una navaja.

-¡Sí, maldita sea! -gritó.

Caminé hacia Jaden.

Ella sonrió, esperando mi sumisión.

Le arrebaté el teléfono de la mano.

Miré a Connor a los ojos por última vez a través de la pantalla.

-Entendido.

Colgué.

El silencio en la cocina era absoluto.

Me volví hacia Austin.

Por primera vez, dejé caer la máscara de la camarera sumisa y permití que la Reina saliera a la superficie.

-Austin -dije-. Cierra las puertas con llave.