La Novia Traicionada, la Princesa de la Mafia se Alza

En mi ultrasonido de las diez semanas, se suponía que estaría celebrando el futuro de la familia Garza. Yo era Isabela Garza, la esposa del Don más poderoso del norte del país.

Pero cuando la enfermera pronunció mi nombre, el hombre que se levantó junto a su amante embarazada era mi esposo.

En el silencio estéril de esa sala de espera, él la eligió a ella. Más tarde confesó que la familia de ella lo estaba chantajeando; una debilidad que era una sentencia de muerte en nuestro mundo. Esa noche, metió a su amante en nuestra casa, en mi habitación, y me encerró como a una prisionera en el área de servicio. No estaba encarcelando a su esposa; estaba protegiendo un activo. Necesitaba al heredero legítimo que yo llevaba en mi vientre para salvar su imperio en ruinas.

Su traición fue absoluta cuando su propia madre y mis padres adoptivos llegaron mientras él estaba de viaje. Me obligaron a firmar los papeles del divorcio y luego me dijeron que me llevarían a una clínica. Su madre sacó una pistola y apuntó, no a mi cabeza, sino a mi vientre.

-Vamos a terminar con esta... complicación -dijo con una frialdad que helaba la sangre.

Mientras me arrastraban fuera de la casa, mi mundo se oscureció. Pero a través de la neblina, vi una caravana de camionetas negras bloqueando el portón. Un ejército de hombres salió de ellas, liderados por un rostro que solo había visto en una fotografía. Días antes, encerrada en mi cuarto, hice una sola llamada al único hombre más poderoso que mi esposo: mi padre biológico, el jefe del Sindicato de Chicago. Y él había venido a recoger a su hija.

Capítulo 1

ISABELA

La enfermera pronunció mi nombre para mi ultrasonido de las diez semanas, y el hombre que se puso de pie junto a su amante embarazada era mi esposo.

Mi mundo no solo se detuvo. Se hizo pedazos. El sonido de la ruptura resonó en el silencio estéril de la sala de espera.

Vicente Garza. Mi esposo. Don de la familia Garza, el rey indiscutible de los territorios del norte. Un hombre cuyo nombre era una plegaria en boca de sus aliados y una maldición para sus enemigos. Y ahí estaba, con la mano posesivamente apoyada en la curva del vientre de otra mujer.

Rosa. Apenas una mujer, solo una muchacha del barrio, la hija de uno de sus propios sicarios. Sus ojos, grandes y engañosamente inocentes, se encontraron con los míos a través de la habitación. No había vergüenza en ellos. Solo un brillo de puro triunfo.

El rostro de Vicente se endureció como una máscara de piedra, la del Don que usaba para el mundo. Frío. Indescifrable. Pero detrás de esa fachada, vi un destello de pánico puro. No solo lo habían descubierto; lo habían descubierto aquí. En un hospital en su propio territorio, un lugar bajo su protección, donde yo tenía una cita. Su presencia con ella no era solo una aventura; era una declaración pública. Una falta de respeto profunda e imperdonable.

Caminé hacia ellos, mis tacones marcando un ritmo fúnebre sobre el linóleo pulido. Mis manos estaban firmes. Mi barbilla en alto. Yo era Isabela Garza. No me derrumbaría aquí. No frente a ellos.

-Vicente -dije, mi voz una cuchilla de hielo puro.

Él se estremeció.

-Isabela. ¿Qué haces aquí?

La pregunta era tan ridícula que una risa histérica amenazó con brotar de mi garganta.

-Tengo una cita -respondí, mi mirada fija en él-. Para nuestro hijo.

Dejé que las palabras flotaran en el aire, un testamento del linaje legítimo que él estaba profanando tan públicamente.

Rosa se movió, llevándose una mano a la espalda baja en un gesto teatral de incomodidad. Una actuación. Siempre una actuación.

-Vince -gimió-, no me siento bien.

Su atención se centró en ella al instante, su expresión derritiéndose en una ternura que no me había mostrado en meses. Ese fue el golpe que más me dolió. No fue la infidelidad. Fue el reemplazo.

-Ya nos vamos -le susurró a ella, volteando hacia mí como si fuera una ocurrencia tardía-. Hablamos en la casa.

-No -dije.

Sus ojos se entrecerraron. Una advertencia. Al Don de la familia Garza nadie le decía que no.

Pero en ese momento, yo no era su esposa. Era una reina viendo arder su reino. Este hombre, que había construido su imperio sobre sangre y miedo, había sido mi salvación. Diez años atrás, me había sacado de la ambición asfixiante de mi familia adoptiva, los De la Vega. Era el único hombre al que había amado. Y por eso hice algo que nunca había hecho en diez años de matrimonio.

Le di una bofetada. Con todas mis fuerzas.

El chasquido de mi palma contra su piel sonó como un disparo en la silenciosa habitación. Se escucharon jadeos entre los presentes. La cabeza de Vicente se giró bruscamente, una marca roja y furiosa ya floreciendo en su mandíbula perfecta. No parecía enojado. Parecía paralizado. Como si no pudiera comprender la simple posibilidad de mi desafío.

Rosa jadeó, interponiéndose entre nosotros como para protegerlo.

-¡No te atrevas a tocarlo! ¡Solo está aquí porque es un hombre de honor!

-¿Honorable? -La palabra era ácido en mi lengua.

-¡Sí! -gritó ella, su voz elevándose con furia justiciera-. ¡Me dio su palabra! ¡Prometió reconocer a nuestro hijo, que nuestro hijo sería el próximo heredero de los Garza!

Era una declaración de guerra. En nuestro mundo, un heredero bastardo no era solo un escándalo; era un cáncer. Una fisura en los cimientos que podía derrumbar a toda la familia.

Me volví hacia Vicente, todo mi ser gritándole que lo negara. Que pusiera a esta muchacha en su lugar y reafirmara mi estatus. El derecho de nacimiento de mi hijo.

Pero él se quedó ahí parado, con la mandíbula apretada.

-Isabela, es complicado.

-¿Complicado? -susurré.

-Su familia tiene algo contra mí -masculló, su voz tan baja que era un murmullo solo para mí-. Su padre es crucial para las operaciones del puerto. No puedo arriesgarme a perder su lealtad.

Y ahí estaba. No una confesión de pasión, sino de política. Mi esposo, el temible Don Garza, estaba siendo chantajeado por un subordinado. En nuestro mundo, esa debilidad era un pecado mucho mayor que su infidelidad.

Rosa, sintiendo su victoria, retorció el cuchillo. Pasó su brazo por el de Vicente, su sonrisa una máscara empalagosa para la malicia en sus ojos.

-Vicente estaba a punto de llevarme a comer -ronroneó, mirándome directamente-. Se me antojó sushi.

Sushi. Pescado crudo. Estrictamente prohibido para mujeres embarazadas. No fue un error. Fue un mensaje, pequeño y exquisitamente cruel. Un recordatorio de quién tenía el control. Un recordatorio de que mis necesidades, y las de nuestro hijo legítimo, ya no importaban.

ISABELA

Me negué a comer veneno.

Mi cuerpo se quedó helado, el shock transformó mi incredulidad en algo duro como un diamante: resolución. Miré a Vicente, al hombre que era mi esposo, y vi a un extraño. Estaba permitiendo que esto sucediera. Estaba autorizando mi humillación.

-No -dije de nuevo, mi voz plana y vacía.

Di media vuelta y me alejé. No corrí. No lloré. Salí del hospital, pasando junto a los guardias que inclinaban la cabeza ante mí por costumbre, y salí a la calle. El aire denso y húmedo de la ciudad parecía ahogarme.

Hice la parada a un taxi.

Un taxi amarillo frenó bruscamente frente a mí. Al abrir la puerta, miré hacia atrás. Vicente estaba parado en la banqueta, con Rosa aferrada a su brazo, su rostro una nube de furia. Para un Don, ser abandonado en la calle por su esposa era un desafío público, un acto de desafío abierto que no podía permitirse.

Por una fracción de segundo, lo vi dar un paso adelante, como si fuera a seguirme. Pero entonces Rosa gimió algo, y él se detuvo. Dudó.

Esa duda fue una sentencia de muerte para mi amor.

Subí al taxi y le di al conductor la dirección de nuestra mansión, la jaula dorada que, hasta ese momento, había confundido con un hogar. Durante todo el trayecto, miré por la ventana, una extraña calma apoderándose de mí. El sueño había terminado. El hombre que había amado, el salvador que había construido en mi mente, era una mentira. Era débil.

En mi cabeza, un pensamiento único y aterrador comenzó a formarse. Un pensamiento sobre el niño dentro de mí. ¿Qué sentido tenía traerlo a un mundo donde su propio padre no protegería su derecho de nacimiento? ¿Dónde sería el segundo después de un bastardo?

Cuando llegué a la mansión, el silencio era sofocante. Fui directamente a nuestra habitación y comencé a hacer una maleta. Solo lo esencial. Mi pasaporte, el efectivo que guardaba escondido, un par de cambios de ropa.

Estaba cerrando la maleta cuando la puerta de la habitación se abrió. Vicente estaba allí, sin el saco del traje, la corbata aflojada. Parecía agotado y furioso.

-No vuelvas a abandonarme en público nunca más -dijo, su voz un gruñido bajo.

-No vuelvas a poner a tu puta por encima de tu esposa nunca más -le respondí de golpe.

Se pasó una mano por el cabello, una rara señal de agitación.

-Me tendió una emboscada, Isabela. Iba a encargarme de eso.

-¿Encargarte? ¿Llevándola a comer? ¿Dejando que declare a su bastardo como el heredero del legado de mi hijo?

Sus ojos se posaron en la maleta sobre la cama. Su postura cambió. La ira fue reemplazada por una quietud fría y calculadora. El Don estaba de vuelta.

-¿Qué estás haciendo? -preguntó.

-Me voy.

-No, no te vas.

Caminó hacia mi buró, tomó mi teléfono y se lo guardó en el bolsillo. Luego se dirigió a la puerta.

-No puedo permitir que hagas una escena -dijo con calma-. Es malo para el negocio. Es malo para la familia.

-¡Tú eres el que hizo una escena! -grité, perdiendo finalmente el control.

-Te voy a poner bajo vigilancia -continuó, como si yo no hubiera hablado-. Para tu protección.

-¿Mi protección? -reí, un sonido amargo y feo-. Me estás encarcelando.

Me sostuvo la mirada, y por primera vez, vi el verdadero miedo en sus ojos. No era miedo de que lo dejara. Era otra cosa.

-No puedo arriesgarme -dijo, su voz bajando a un susurro.

-¿Arriesgarte a qué?

Sus ojos se posaron en mi vientre. Y lo entendí.

No se trataba de que yo lo dejara. Nunca se trató de mí. Tenía miedo de que interrumpiera el embarazo. Miedo de que le quitara a su heredero legítimo, lo único que aseguraba su posición inestable, el único baluarte contra una crisis de sucesión.

No me estaba protegiendo a mí. Estaba conteniendo un activo volátil.

-No vas a ir a ninguna parte -repitió, su voz despojada de toda calidez. Salió de la habitación y escuché el inconfundible clic de la cerradura.

ISABELA

Al día siguiente, Rosa se mudó a la mansión.

No a una habitación de invitados. A mi habitación. La suite principal.

Me reubicaron en un cuarto pequeño y austero en el área de servicio, un espacio con una cama estrecha y una única ventana que daba a una pared de ladrillos. Fue más que una degradación; fue una ejecución pública de mi identidad. Todos los sirvientes de la casa lo vieron. Vieron cómo movían su ropa a mi clóset, su perfume barato y empalagoso colonizando mi tocador. Un golpe de estado, representado en sedas y aromas.

La excusa de Vicente fue una mentira transparente que cimentó su traición. Le había dicho al personal -y más tarde, con su voz ahogada a través de la madera cerrada de mi nueva prisión- que él y Rosa necesitaban estar en la misma habitación para poder "ayudarla en las partes difíciles de su embarazo".

La bilis me quemó la garganta.

Pasó una semana. Una semana de confinamiento solitario, de comidas dejadas en una bandeja fuera de mi puerta. Una semana de escuchar la risa de Rosa resonando desde la parte principal de la casa. Sentí que me marchitaba. La pequeña vida dentro de mí se sentía menos como una bendición y más como una cadena, atándome a este infierno. La idea de terminar con todo se convirtió en un susurro constante y oscuro en mi mente.

Una tarde, Rosa vino a mi puerta. No tocó. Usó una llave.

Se quedó allí, envuelta en una de mis batas de seda, una sonrisa de autosatisfacción jugando en sus labios.

-Es un poco pequeño aquí, ¿no? No sé cómo lo soportas.

No respondí. Solo la miré fijamente, mi odio tan palpable que parecía estar absorbiendo el oxígeno del aire.

Decidí probar una táctica diferente. Una apuesta desesperada.

-Puedes quedártelo -dije, mi voz ronca-. Firmaré lo que quieras. Desapareceré. Solo déjame ir.

Su sonrisa se ensanchó, pero no llegó a sus ojos. Era la sonrisa de un depredador que sabe que su presa ya está atrapada.

-Ay, Isabela. Todavía no lo entiendes, ¿verdad?

Entró pavoneándose en la habitación, pasando un dedo perfectamente cuidado por el polvoriento alféizar de la ventana.

-No solo quiero al hombre. Quiero el trono. Quiero ser la señora Garza. Quiero el poder, el respeto. Quiero ser la Reina de la Mafia.

Sus palabras me golpearon con la fuerza de un golpe físico, robándome el aliento. Nunca se trató de amor. Esto era una toma de control hostil.

-Nunca serás la reina -susurré-. Solo eres la hija de un sicario.

Sus ojos brillaron, y por un momento, la máscara se deslizó. La maldad que vi allí era pura y aterradora.

-Y tú solo eres una huérfana pulida que los De la Vega compraron para vender. Al menos mi sangre es leal a esta familia.

Se dio la vuelta para irse, luego se detuvo en la puerta.

-Vicente se siente culpable por encerrarte. Quiere que tengas esto.

Lanzó mi teléfono sobre la cama.

Una sacudida de adrenalina pura me recorrió. Era un movimiento calculado, lo sabía. Una forma de que él aliviara su conciencia. Pero también fue un error. Su error.

Se fue, el clic de la cerradura haciendo eco de su partida. Me abalancé sobre el teléfono, mis manos temblando. Ignoré las llamadas perdidas y los mensajes de amigos. Me desplacé por mis contactos, mi pulgar flotando sobre un nombre que no me había atrevido a contactar en dos años.

Enzo Moretti.

Solo el nombre hizo que todo volviera de golpe. Mi familia adoptiva, los De la Vega, siempre habían sido vagos sobre mis orígenes, solo que era una huérfana que habían acogido. Pero dos años atrás, un investigador privado me había encontrado, trayendo una carta y una fotografía de un hombre que decía ser mi padre biológico. Un hombre llamado Enzo Moretti, el indiscutible Capo di Capi del Sindicato de Chicago, un nombre susurrado con temor en todo el país. La carta explicaba que él y su esposa, Bianca, me habían estado buscando durante veinticinco años.

En ese momento, había estado cegada por mi amor por Vicente. Tenía mi familia, mi vida. Había declinado cortésmente su oferta de conocernos. Había elegido a Vicente.

Ahora, me aferraba al teléfono como a un salvavidas. Este teléfono era mi única llave. Una línea directa al único poder en la tierra más grande que el de Vicente.

Mi dedo tembló mientras se cernía sobre el nombre.

Enzo Moretti.

Presioné el botón de llamar.