La Reina Invisible: La Caída De Moretti

Soy la esposa de Óliver Moretti, el Capo más temido de la ciudad. Él pone la fuerza bruta, pero yo soy el cerebro que lava sus millones.

Creía que éramos reyes construyendo un imperio, hasta que descubrí que llevaba nueve años con su amante, planeando huir con el dinero que yo limpié para él.

Pero la verdadera traición no fue el robo, fue la sangre.

Esa noche en el restaurante, su amante apareció desquiciada y me pateó brutalmente en el vientre.

Caí al suelo, sintiendo cómo la vida se me escapaba entre las piernas. Estaba perdiendo a nuestro bebé.

Grité su nombre, suplicando ayuda mientras me desangraba.

Pero Óliver no corrió hacia mí.

Corrió hacia ella.

Mientras yo abortaba a su único heredero legítimo en el suelo frío, él abrazaba a la asesina de su hijo para consolarla.

"Tranquila, Nadia, estoy aquí", le susurró, dándome la espalda a mí y a su hijo muerto.

En ese instante, el amor se convirtió en un odio nuclear.

Desde la cama del hospital, transferí sus cinco millones a un paraíso fiscal y envié las pruebas de todos sus crímenes a la Comisión.

Ahora, semanas después, él ha cruzado una tormenta de nieve para encontrarme.

Está de rodillas, llorando, rogando perdón porque su imperio se desmorona y se ha dado cuenta de su error.

Lo miro sin sentir nada más que hielo.

"Querías un reino, Óliver. Ahora obsérvalo convertirse en cenizas".

Capítulo 1

Laura Vitiello POV

Tres minutos. Ese fue el tiempo exacto que me tomó transferir cinco millones de dólares de la cuenta secreta de mi esposo a un paraíso fiscal, mientras él acariciaba la mano de su amante en nuestro jardín.

Si Óliver se entera en este preciso instante, me alojaría una bala en la cabeza antes de que yo pudiera siquiera parpadear.

Pero no lo hará. Porque su arrogancia es más grande que su imperio.

Estoy de pie en la terraza de nuestra mansión. El mármol bajo mis pies descalzos está helado, pero no tanto como el vacío en mi pecho. Tengo en la mano el último informe financiero.

Los números son perfectos. Limpios. Tal como le gustan al Don. Tal como Óliver me exigió que los mantuviera durante tres años.

Miro hacia abajo. Ahí están.

Óliver Moretti. El Capo más temido de la ciudad. El hombre que mató a tres rivales con sus propias manos para conseguir la mía. El hombre que juró ante Dios y ante mi padre que me protegería con su vida.

Ahora está inclinado sobre Nadia Rossi.

Ella suelta una carcajada. Es un sonido agudo, vulgar, que atraviesa el cristal de la puerta del balcón y se clava en mis oídos como una astilla. Ella lleva un vestido que deja poco a la imaginación.

Él le toca el brazo. No es un toque casual. Es posesivo. Es el toque de un hombre que cree que es dueño de todo lo que ve.

Siento una náusea repentina. Mi estómago se retuerce violentamente. No es solo asco. Es una reacción física a la mentira que he estado viviendo.

Recuerdo cuando me trajo aquí por primera vez. Me dijo que construiríamos un reino. Yo era la hija de un soldado retirado, educada en las mejores escuelas de finanzas. Él era la fuerza bruta. Yo era el cerebro. Éramos imparables. O eso creía yo.

-Eres mi reina, Laura -me susurró la noche de bodas, con las manos manchadas de sangre ajena pero tocándome como si fuera de cristal.

Mentira.

Todo era una maldita mentira.

La semana pasada intercepté el correo. Estaba encriptado, pero Óliver olvida que yo diseñé sus protocolos de seguridad. Nueve años. Llevan nueve años juntos. Desde antes de conocerme. Desde antes de nuestra boda.

El correo detallaba un plan. Un plan para irse. Para dejarme aquí, como una imbécil, manejando los libros mientras él se llevaba el dinero que yo lavé para él.

Y mencionaban un hijo. Un bastardo. Un insulto directo a la santidad de La Famiglia.

Óliver levanta la vista hacia la terraza. Me ve.

Su expresión no cambia. Hay una impaciencia en sus ojos oscuros, como si mi presencia fuera una molestia menor, como una mosca en su copa de vino Barolo. Vuelve a mirar a Nadia. Le acaricia el dorso de la mano con el pulgar.

Ese gesto. Ese maldito gesto era mío.

Siento que la sangre se me congela en las venas. Yo no soy su esposa. No soy más que su contadora glorificada. Soy la herramienta que usó para legitimar su dinero sucio ante la Comisión.

He manchado mi alma por él. He convertido dinero de drogas y extorsión en inversiones inmobiliarias respetables.

Soy cómplice de sus crímenes. Y él me trata como a un mueble decorativo.

Respiro hondo. El aire de la mañana huele a jazmín y a traición.

Miro el papel en mi mano. Tiene su firma al final. Una autorización general que me dio hace años, cuando confiaba en mí ciegamente porque creía que yo era demasiado estúpida o demasiado enamorada para usarla en su contra.

Doy media vuelta y entro en el despacho.

La Laura que lloraba por las noches ha muerto. La Laura que esperaba un beso de buenas noches ha sido incinerada.

Extiendo el informe sobre el escritorio de caoba. Al lado, abro el libro negro. El verdadero libro. El que tiene las rutas de lavado que solo yo conozco.

Óliver cree que el dinero es poder. Se equivoca. El control del dinero es poder.

Empuño mi pluma. Mi mano no tiembla. Trazo una línea sobre una cifra en la cuenta de las Islas Caimán. Es el primer dominó.

Cuando caiga, arrastrará todo su imperio con él. Lo dejaré expuesto ante la Comisión. Sin dinero, no puede pagar a sus soldados. Sin soldados, es un hombre muerto caminando.

-Crees que soy tu canario, Óliver -susurro a la habitación vacía-. Crees que cantaré para ti hasta que decidas retorcerme el cuello.

Firmo la orden de transferencia.

-Pero no soy un canario. Soy la hoja de la guillotina. Y acabo de soltar la cuerda.

Laura Vitiello POV

El hedor a café quemado y perfume barato me golpea en la cara nada más cruzar el umbral de la cocina.

Nadia está sentada en mi silla.

Lleva puesta la camisa blanca de Óliver. Le queda grande, deslizándose sobre sus hombros desnudos de una manera que pretende ser sexy, pero que respira una territorialidad vulgar. Está comiendo las tostadas que deberían ser mías. Leyendo mi periódico.

Óliver está sentado frente a ella, absorto en su teléfono.

Me congelo en el umbral. Por un segundo, siento que soy una intrusa en mi propia casa. Un espectro observando a los vivos.

"Buenos días", dice Nadia. No me mira. Pasa una página del periódico con un ruido seco. "El café está un poco fuerte hoy, Laura. Deberías hablar con la sirvienta."

Mis dedos se crispan sobre la tela de mi pantalón.

"No tenemos servicio para el café", respondo con frialdad. "Yo hago el café."

Óliver ni siquiera levanta la vista.

"Hay asuntos que tratar", digo. Mi voz suena extraña en mis propios oídos. Demasiado calmada. Casi mecánica.

"Ahora no, Laura", responde Óliver. Su tono es el que se usa para espantar a un perro callejero. "Estamos desayunando."

Nadia suelta una risita cristalina. Se inclina hacia él y le susurra algo al oído. Óliver sonríe. Es una sonrisa genuina, una que no he visto dirigida a mí en meses. Él estira la mano y le limpia una miga de la comisura de los labios con una delicadeza que me hiere más que un golpe.

El estómago se me revuelve violentamente.

Es una jerarquía de poder grotesca. Él en la cima, ella a su derecha, y yo... yo soy la base que sostiene todo y que está siendo pisoteada.

"Necesito tu firma para los contratos de transporte", insisto. No es verdad. Ya falsifiqué su firma anoche para desviar los camiones, pero necesito mantener la fachada.

"¡Dios mío!", exclama Nadia, rodando los ojos. "¿Siempre es tan aburrida? Óliver, cariño, ¿recuerdas ese viaje a Mónaco? Nunca hablamos de negocios en el desayuno."

Mónaco. Hace dos años. Él me dijo que tenía una reunión de la Comisión.

Óliver me mira por fin. Sus ojos me escanean, buscando grietas. Buscando debilidad.

"Déjalo en el despacho", dice él, con voz arrastrada. "Iré más tarde."

No discuto. No peleo. Simplemente asiento y me doy la vuelta. Es mi nueva estrategia. La sumisión es el mejor camuflaje.

Me refugio en el despacho. Es el único lugar de la casa que Nadia no ha colonizado todavía, probablemente porque no hay espejos ni alcohol.

Por la tarde, la puerta se abre.

Óliver entra. Trae consigo ese aire de peligro que solía excitarme y ahora solo me pone en guardia. Se acerca a mí. Huelo el perfume de Nadia en su ropa. Es un olor dulce, empalagoso, que se mezcla con su colonia de sándalo creando una atmósfera asfixiante.

"Estás muy callada hoy", dice. Se coloca detrás de mi silla. Sus manos se posan en mis hombros.

Mi cuerpo se tensa instintivamente, como un animal que detecta a un depredador.

"Solo estoy trabajando", respondo, fijando la vista en la pantalla del ordenador. Estoy moviendo activos líquidos a una cuenta en Suiza a nombre de mi padre.

"Trabajas demasiado", susurra. Sus manos bajan por mis brazos. Se inclina y besa mi cuello.

Su barba raspa mi piel. Hace años, ese contacto me habría hecho derretirme. Ahora, siento bilis subiendo por mi garganta. Es una repulsión física, visceral. Mi cuerpo rechaza a este traidor con cada célula, gritando una advertencia silenciosa.

Él intenta girar mi silla. Quiere sexo. Lo veo en sus ojos oscuros. Quiere marcar territorio porque notó mi distancia en el desayuno. Quiere recordarme quién es el dueño.

"Óliver, no...", empiezo a decir.

Pero entonces sucede.

Una ola de náuseas me golpea con la fuerza de un tsunami. Me tapo la boca, lo empujo con más fuerza de la necesaria y corro hacia el baño adyacente.

Cierro la puerta y vomito hasta que no me queda nada. Tiemblo. Estoy sudando frío.

Escucho a Óliver al otro lado, golpeando suavemente la madera.

"¿Laura?"

No respondo. Me lavo la cara con agua helada. Me miro al espejo. Estoy pálida. Mis ojos tienen ojeras profundas.

Hago el cálculo mental. Las semanas de retraso. La fatiga inusual.

Entonces lo sé.

No es solo estrés. No es solo asco.

Salgo del baño. Óliver está de pie junto al escritorio. Su mirada está fija en un papel que dejé descuidadamente visible. Es un borrador de la estructura de una empresa fantasma.

Mi corazón se detiene.

Él levanta la hoja.

"¿Qué es esto?", pregunta.

"Un proyecto pequeño", miento rápidamente, forzando a mi voz a no temblar. "Para diversificar las inversiones legales. Ropa. Algo de mujeres."

Él arruga la nariz y tira el papel sobre la mesa, desinteresado.

"No pierdas el tiempo con tonterías", dice, con desdén. "Céntrate en lo importante."

Su teléfono suena. Lo saca del bolsillo. Veo el nombre en la pantalla: "Nadia".

"Tengo que irme", dice, ya dándose la vuelta. Ni siquiera me pregunta si estoy bien. Ni siquiera le importa que casi vomito mis entrañas hace un minuto.

Sale del despacho sin mirar atrás.

Me quedo sola. El silencio es ensordecedor.

Camino hacia el escritorio y abro el cajón cerrado con llave. Saco el documento que he estado preparando. El acuerdo de divorcio.

Miro la línea donde debería ir el nombre del niño si tuviéramos hijos. Siempre la dejé en blanco.

Me toco el vientre plano.

Hay una vida ahí dentro. Una vida creada por un monstruo y una mujer que planea destruirlo.

Tacho el nombre de Óliver en el documento con tinta roja.

Este bebé no será un Moretti. Será mi salvación o mi condena, pero no será suyo.

Laura Vitiello POV:

El fuego en la chimenea crepita con avidez, devorando los recuerdos que alimento a sus llamas.

Una foto nuestra en París, donde sonreíamos como si el mundo nos perteneciera. Al fuego.

Las cartas que me escribió con tinta azul cuando estaba en la cárcel por un cargo menor. Al fuego.

El recibo del primer restaurante donde cenamos, ya amarillento por el tiempo. Al fuego.

Estoy sentada en el suelo, rodeada de cenizas y fantasmas. Mi maleta está hecha y escondida en el maletero de mi coche. He aceptado la oferta de un viejo amigo de mi padre para gestionar un viñedo al norte. Es la excusa perfecta.

"Necesito aire fresco", le dije a Óliver por mensaje. Ni siquiera respondió.

Tengo en la mano el anillo que diseñó para mí. Un diamante negro rodeado de rubíes.

-Sangre y oscuridad -me susurró al ponérmelo. Qué apropiado.

Lo lanzo a las llamas sin dudar. No se derretirá, pero espero que el fuego lo purifique de su tacto, que queme la promesa que representaba.

-Se acabó el drama -me digo a mí misma, aunque mi voz tiembla ligeramente.

Me levanto. Me siento ligera. Vacía, pero ligera.

Mañana me iré. Mañana seré libre.

Pero el destino tiene un sentido del humor retorcido.

La puerta del apartamento se abre de golpe. Óliver irrumpe como una tormenta eléctrica. Son las tres de la mañana. Debería estar con Nadia.

-¿Qué significa esto? -gruñe, lanzando su chaqueta al sofá con violencia.

Me quedo quieta, erguida. No tengo miedo. Ya no.

-Me voy unos días, Óliver. Te lo dije.

Él se acerca, invadiendo mi espacio personal hasta que su presencia lo llena todo. Huele a whisky y a ira contenida.

-No te di permiso.

-No soy una de tus soldados. Soy tu esposa.

-Exacto. Eres mía. Y te quedas donde yo pueda verte.

Me agarra del brazo. Su agarre es fuerte, posesivo, doloroso.

-Suéltame -digo, con una frialdad que parece congelar el aire entre nosotros. Él parpadea, confundido por mi resistencia.

Antes de que pueda responder, el dolor me atraviesa. No es en el brazo. Es en el bajo vientre. Un calambre agudo, brutal, como un cuchillo girando lentamente dentro de mí.

Gimo y me doblo por la cintura, incapaz de mantenerme en pie.

-¿Laura? -La voz de Óliver cambia al instante. De furia a confusión.

El dolor es insoportable. Siento algo húmedo y caliente deslizándose entre mis piernas. Pánico. Puro pánico.

-El hospital -jadeo, aferrándome a su camisa-. Llévame al hospital.

El viaje es borroso, una secuencia de luces de neón y frenazos. Óliver conduce como un loco, gritando a alguien por teléfono. Yo solo me concentro en no desmayarme. En proteger lo poco que me queda.

Llegamos a urgencias. Me ponen en una silla de ruedas.

Y entonces los veo.

En la sala de espera privada, al final del pasillo.

Nadia está allí. Está sentada, llorando, con una mano protectora sobre su vientre.

Óliver se detiene en seco empujando mi silla. Su mirada va de mí a ella, como un péndulo cruel.

Un médico se acerca a Nadia.

-Señorita Rossi, el sangrado es normal en el primer trimestre, pero debemos tener cuidado.

El mundo se detiene. El ruido de la sala de urgencias se desvanece en un zumbido sordo.

Óliver suelta mi silla de ruedas. Da un paso hacia ella.

-¿Óliver? -gime Nadia, extendiendo los brazos hacia él como si fuera su salvador.

Él me mira. Veo la duda en sus ojos. Veo el conflicto. Su esposa, doblada de dolor en una silla. Su amante, embarazada y asustada.

Es una elección. Y yo sé cuál va a tomar antes de que mueva un músculo.

-Atiendan a mi esposa -le ladra a una enfermera que pasa, sin mirarme-. Voy enseguida.

Y camina hacia Nadia.

La abraza. Le besa la frente. Le susurra cosas que no puedo oír pero que me queman más que el fuego de la chimenea.

Me quedo sola en medio del pasillo estéril. El dolor físico es agonizante, pero el dolor en mi pecho es nuclear, devastador.

La enfermera me mira con lástima.

-Señora Moretti, vamos a revisarla.

Me llevan a una habitación. El médico me hace una ecografía. El sonido del latido llena la habitación. Es rápido. Fuerte. Un tambor de guerra.

-Está embarazada de ocho semanas -dice el médico, rompiendo el silencio-. Hay amenaza de aborto por estrés. Necesita reposo absoluto.

Miro la pantalla. Ese pequeño punto gris.

Óliver está en la otra habitación, consolando a la mujer que lleva a su bastardo. Él eligió.

Aprieto los puños sobre las sábanas blancas hasta que mis nudillos se ponen blancos.

-No le diga nada a mi marido -le ordeno al médico. Mi voz es acero templado-. Si él se entera, le juro que haré que le revoquen la licencia y veré cómo su mundo arde hasta los cimientos.

El médico traga saliva y asiente, aterrorizado por la promesa en mis ojos.

Voy a luchar. No por él. No por nosotros.

Voy a luchar por este bebé. Y voy a destruir a cualquiera que intente quitármelo.