La Reina de su Perversa Traición

Mi esposo, Camilo, me engañó con su becaria, Carla. Después de meses de súplicas, le di una segunda oportunidad al amor de mi vida, pero la confianza se había roto para siempre.

Una noche, después de una pelea, salió furioso de la casa. Vi en una cámara oculta en el coche cómo conducía directamente al departamento de ella. Los sonidos de su pasión retumbaban por los altavoces del auto, convirtiéndose en la banda sonora de mi desesperación.

Al día siguiente, los encontré besándose en nuestro recibidor. En un arrebato de furia ciega, ataqué a Carla. Camilo me empujó para protegerla y mi cabeza se estrelló contra la pared, abriéndose. Mientras la sangre me corría por la cara, él acunaba a Carla, susurrando: «¿Estás bien?».

En el hospital, llegó su madre, horrorizada. «¡Está embarazada del hijo de otro hombre y te está tendiendo una trampa!», le gritó a Camilo.

Pero él solo tenía ojos para su amante. Me empujó a un lado, haciéndome caer al suelo, y corrió al lado de Carla después de que ella fingiera una emergencia médica. Ni siquiera miró hacia atrás.

Más tarde, regresó con una mirada helada. «No puedo dejar a Carla», dijo. «Seguirás siendo mi esposa. Mi reina. Solo... permíteme este pequeño capricho».

El descaro era increíble. Quería que yo, su esposa, aceptara a su amante. Pero su arrogancia no se detuvo ahí. Cuando Carla desapareció, me acusó de haberle hecho daño. Me sacó a rastras de mi cama de hospital, me puso un cuchillo en el brazo y me cortó la piel. «Dime dónde está», siseó, con el rostro desfigurado por la locura, «o te obligaré a hablar».

Capítulo 1

Punto de vista de Andrea:

El dulce sabor de la traición era un regusto que persistía, incluso ahora, meses después, mientras los labios de mi esposo encontraban los míos con una ternura que se sentía como una mentira. Su aliento en mi piel, su aroma familiar, todo gritaba consuelo, pero mi corazón solo susurraba cautela.

«Andrea, mi amor», murmuró Camilo contra mi cuello, su voz un suave murmullo.

Era la misma voz que usaba para calmarme después de un largo día, la misma que prometió un para siempre bajo un cielo lleno de estrellas. Ahora, solo me crispaba los nervios, una melodía falsa en una canción rota.

Me besó la frente, luego los párpados, un rastro lento, casi reverente, que terminó en mis labios. Su tacto era tan cuidadoso, tan lleno de devoción. Debería haber derretido el hielo alrededor de mi corazón. En cambio, construyó un muro.

Cerré los ojos, pero no sirvió de nada. La imagen todavía ardía detrás de mis párpados.

El recuerdo, nítido e inoportuno, atravesó la frágil paz que pretendíamos tener. Un eco de una noche, no hace mucho, cuando sus labios estaban en los de otra mujer.

No fue un sueño, y no fue una pesadilla. Fue un horror en vida. Había entrado en su estudio, un lugar que consideraba sagrado, un santuario de su arte y nuestros sueños compartidos.

Pero esa noche no era un santuario. Era el escenario de una traición.

Su becaria, Carla Suárez, también estaba allí. Su ambiciosa y brillante becaria, a quien yo había pensado que solo era una artista en ciernes a la que él estaba guiando.

Estaban en la esquina, entre los lienzos y los caballetes salpicados de pintura. El aire estaba cargado con el olor a aguarrás y algo más, algo empalagoso y enfermizamente dulce.

La tenía presionada contra una escultura a medio terminar, sus manos enredadas en su cabello rubio artificialmente brillante. Su mandíbula estaba tensa, sus ojos vidriosos con una intensidad que no había visto dirigida hacia mí en años.

Carla, toda piernas largas y fingida inocencia, lo miraba. Su blusa blanca estaba arrugada, un marcado contraste con su falda oscura que estaba subida lo suficiente como para insinuar secretos. Sus labios, pintados de un rojo cereza intenso, estaban hinchados por sus besos.

Camilo la estaba devorando. Su cuerpo, usualmente tan reservado, estaba suelto, abandonado. Estaba perdido en ella, completamente consumido.

¿Y la puerta del estudio? Se balanceaba ligeramente entreabierta, un testimonio descuidado de su imprudencia, su total desprecio por los demás.

Ella era joven, apenas salida de la universidad, con ojos que tenían un brillo calculador bajo una capa de vulnerabilidad. Se aferraba a él como una enredadera, envolviéndolo, hundiéndolo más en su red.

Su habitual comportamiento tranquilo había desaparecido, reemplazado por un hambre cruda y primitiva. Se movía contra ella, un gruñido bajo retumbando en su pecho. Recuerdo haber pensado: *Ya no hace esos sonidos conmigo*.

Luego, su voz, un susurro entrecortado que todavía me arañaba el alma. «Camilo, mi amor».

Y su respuesta: «Mía. Eres toda mía».

Lo dijo mientras sus manos recorrían su espalda, atrayéndola imposiblemente más cerca. Fue una declaración posesiva, una afirmación que hacía eco de las palabras que una vez usó para mí.

El puro descaro, la emoción que ambos parecían obtener de lo prohibido. Todo estaba allí, expuesto frente a mí.

Estaban tan absortos el uno en el otro, tan completamente inmersos, que ni siquiera notaron el umbral donde yo estaba parada. Yo era solo una sombra, una presencia olvidada en una escena que estaba destinada para dos, pero que destrozó tres vidas.

Mi voz, cuando salió, fue un jadeo ahogado. «¡Camilo!».

Se congeló, su cabeza se levantó de golpe, los ojos desorbitados por el terror cuando finalmente me vio. Carla, sobresaltada, retrocedió tambaleándose, tratando de alisar su falda, su rostro una máscara de fingida conmoción.

Pero ya no estaba mirando a Carla. Mi mirada estaba fija en Camilo. Su rostro, sonrojado por la lujuria momentos antes, ahora se transformaba en una parodia grotesca del hombre que amaba. El hombre que creía conocer.

*Este no es él*. Pero lo era. Dos caras, un hombre. El esposo amoroso y el extraño infiel, superpuestos, difuminándose en una imagen de pura repugnancia.

Una oleada de náuseas me golpeó, fría e implacable. Mi estómago se revolvió, la bilis subiendo por mi garganta. No podía respirar.

Lo empujé, con fuerza, la violencia de mi ira sorprendiéndome incluso a mí misma. Se tambaleó, sujetándose de un caballete.

Corrí, no para escapar, sino para purgarme. Apenas llegué al baño, desplomándome sobre el inodoro, vaciando el contenido de mi estómago, como si de alguna manera pudiera expulsar el veneno que acababa de presenciar.

Camilo estaba allí, su voz suave, teñida de un miedo que sonaba casi genuino. «¿Andrea? ¿Estás bien?».

Intentó tocar mi hombro, un débil intento de consuelo.

Me estremecí, retrocediendo como si su tacto quemara. «No», logré decir con voz ahogada, un sonido crudo y gutural. «No te atrevas a tocarme».

Su rostro se endureció, la preocupación se desvaneció, reemplazada por un destello de fastidio. Casi se erizó, pero luego, visiblemente se contuvo. La máscara de un esposo arrepentido se asentó de nuevo en su rostro.

Se movió hacia el lavabo, sirviendo un vaso de agua, el tintineo del vaso contra la cerámica el único sonido en el silencio sofocante. Me lo ofreció, sus ojos cuidadosamente neutrales.

Había vuelto a casa, hace tres meses, después de rogar, después de promesas, después de que yo, inexplicablemente, aceptara darle una segunda oportunidad. Tres meses de esta frágil tregua, esta guerra fría disfrazada de matrimonio.

Realmente no lo habíamos superado. Simplemente flotábamos, dos estrellas distantes orbitando un sol moribundo.

Me enjuagué la boca, el sabor a vómito y traición todavía aferrado a mi lengua. Lo miré en el espejo. Sus ojos, usualmente tan expresivos, tenían un cansancio, una neutralidad cuidadosa que decía mucho. Él también estaba agotado de esta farsa.

Una bestia rugía dentro de mí, atrapada y furiosa. Arañaba mi garganta, exigiendo ser liberada. Pero no podía dejarla salir. Todavía no.

Forcé una sonrisa, una cosa frágil y mecánica que no llegó a mis ojos. «Entonces, Camilo», dije, mi voz plana, tranquila. Demasiado tranquila. «¿Estás feliz ahora?».

Su pálido rostro se sonrojó al instante, luego se drenó de todo color. El cuidadoso control que había mantenido se hizo añicos. Sus ojos, usualmente tan gentiles, se entrecerraron, llenos de una furia repentina y violenta.

Pateó el buró, un golpe sordo resonando en la habitación. Una lámpara se tambaleó, luego se estrelló contra el suelo, esparciendo fragmentos de vidrio por el tapete persa. Los libros cayeron, un jarrón se volcó, el agua extendiendo manchas oscuras.

Su mirada, cuando se encontró con la mía, era una mezcla de agotamiento y pura furia. «¿Feliz?», escupió, la palabra goteando veneno. «¿Feliz? ¿Es eso lo que crees que es esto, Andrea? ¿Crees que estoy feliz?».

Se pasó una mano por el cabello, caminando de un lado a otro en el pequeño espacio frente a mí como un animal enjaulado. «¡Me acosas, me cuestionas, me acusas todos los días! ¿Qué quieres de mí?».

Se detuvo, girándose para enfrentarme por completo, sus hombros caídos, su voz bajando a una súplica desesperada. «¿No crees que me arrepiento? ¿No crees que desearía poder volver atrás? Soy miserable, Andrea. Soy total y completamente miserable».

Su desesperación era palpable, una herida abierta. ¿Pero era por mí? ¿O por él mismo?

«¡Tú eres la que sigue hurgando en la herida, Andrea!», gritó, su voz quebrándose. «¡Tú eres la que no nos deja seguir adelante! ¡Solo dime qué quieres que haga para arreglar esto!». Sus ojos suplicaban, pero su lenguaje corporal gritaba frustración. «¡Solo dímelo!».

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, densas de acusación, un intento desesperado de desviar la culpa. Pero yo sabía la verdad. Siempre la supe. La amarga verdad era que no era miserable por lo que hizo, sino porque lo atraparon. Estaba atrapado y me culpaba por ello. Y finalmente lo vi, claro como el agua.

«Quiero que me digas la verdad, Camilo», dije, mi voz apenas un susurro, pero cortó el aire como un cuchillo. «¿Todavía la estás viendo?». Mi mirada se clavó en la suya, exigiendo una respuesta que no podía evadir.

Sus ojos se abrieron de par en par, luego se desviaron rápidamente, una señal reveladora que destrozó cualquier ilusión restante.

«Andrea, por favor», comenzó, su voz repentinamente débil, pero vi el miedo en sus ojos, no de perderme, sino de ser expuesto.

«Dime», insistí, mi voz ganando fuerza, «¿has roto tu promesa? ¿Has vuelto con ella?». Mi corazón latía con fuerza, no con esperanza, sino con una certeza aterradora.

Tragó saliva con dificultad, su mirada fija en la lámpara rota. El silencio se alargó, pesado y sofocante, hasta que fue demasiado para soportar.

«¡Camilo!», grité, la bestia finalmente desatada. «¡Dime!». Mi voz resonó en la habitación, cruda de dolor y furia, exigiendo saber si los últimos tres meses no habían sido más que otra elaborada mentira.

Punto de vista de Andrea:

Camilo se vistió a toda prisa, sus movimientos bruscos y furiosos. La puerta se cerró de un portazo detrás de él, sacudiendo los cimientos mismos de la casa. Una corriente de aire frío barrió nuestro dormitorio, helándome hasta los huesos. Me estremecí, no solo por el frío repentino, sino por el vacío crudo que dejó atrás.

Mi cuerpo temblaba, un dolor profundo que no tenía nada que ver con lo físico. Era el temblor de un alma siendo desgarrada.

Me arrastré hasta la ventana, apartando las pesadas cortinas. Abajo, la puerta del garaje se abrió con un estruendo y emergió la elegante silueta negra de su coche. Los faros cortaron la oscuridad tinta de la madrugada.

Agarraba el volante con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos, un agarre desesperado que reflejaba el que tenía sobre su vida en ruinas. Era la imagen de un hombre al límite, pero yo sabía por quién estaba al límite.

Entonces, el tono de llamada familiar y específico cortó el silencio de la noche. Era el que le había asignado a Carla, una melodía alegre y animada que me revolvía el estómago. Había borrado su contacto de su teléfono, juró que lo había hecho, justo después de que lo descubrí la primera vez.

¿Cuándo lo había vuelto a poner? ¿En las horas tranquilas después de que me quedé dormida? ¿O quizás en los momentos robados en los que afirmaba que estaba «trabajando hasta tarde»? El pensamiento fue una herida fresca, una nueva oleada de náuseas.

Me tambaleé hacia el buró, mis manos buscando a tientas el control remoto. Con una silenciosa oración pidiendo fuerza, activé la grabación de la cámara del coche del que acababa de alejarse. La había instalado semanas atrás, una medida desesperada nacida de la paranoia, una correa digital que esperaba lo mantuviera atado a mí.

La pantalla parpadeó y cobró vida. El rostro de Camilo, demacrado y sombrío, llenó el encuadre. Estaba mirando su teléfono, la pantalla proyectando un misterioso brillo azul en sus facciones. El tono de llamada, inconfundible, sonaba fuerte desde el dispositivo.

Maldijo en voz baja, un sonido bajo y gutural, y golpeó el tablero con el puño. El teléfono cayó al suelo con un estrépito, todavía sonando la canción de Carla.

No lo recogió de inmediato. Durante un largo momento, simplemente se quedó allí sentado, con el pecho agitado, una batalla silenciosa librándose dentro de él. Estaba luchando, lo sabía, pero no por mí. Estaba luchando contra sí mismo, luchando contra la atracción de la mujer al otro lado de la línea.

El tono de llamada se detuvo, y luego comenzó de nuevo inmediatamente. Carla era implacable.

Finalmente, con un suspiro de derrota, se agachó, agarró el teléfono y se lo llevó a la oreja.

No salieron palabras del otro lado, solo un sollozo suave y ahogado. Carla. Siempre la víctima, siempre interpretando a la damisela en apuros.

«Te extraño», gimió su voz, apenas audible, pero resonó en el coche silencioso, en mi habitación silenciosa, en mi corazón silencioso. «Te extraño tanto, Camilo».

La respiración de Camilo se entrecortó. Una inhalación brusca, un sutil temblor en su mano. Estaba enganchado. Otra vez.

Me quedé junto a la ventana, una observadora silenciosa y fantasmal de mi propia destrucción. Vi su coche desaparecer en la penumbra del amanecer, alejándose a toda velocidad de mí, de nuestro hogar, hacia un futuro que no me incluía.

Mi reflejo me devolvió la mirada desde el frío cristal, las lágrimas corrían por mi rostro, un testimonio silencioso de los escombros de mi vida.

La grabación de la cámara continuó. Increíblemente, le tomó menos de diez minutos llegar al edificio de apartamentos de ella. La dirección que ahora conocía de memoria.

El coche se detuvo en el estacionamiento tenuemente iluminado. La puerta del lado del conductor se abrió, y luego Carla estaba allí, entrando a toda prisa, su pequeña figura casi tragada por la oscuridad del interior del coche.

Los sonidos comenzaron casi de inmediato. Jadeos, susurros, movimientos frenéticos. Una urgencia cruda, una pasión desesperada e incontrolada que me heló la sangre. Era áspero y feo, un marcado contraste con los tiernos besos que acababa de darme.

Me quedé en esa ventana toda la noche, una estatua tallada en dolor. La pantalla seguía reproduciéndose, un bucle de la infidelidad de mi esposo, una banda sonora para mi desesperación. La luz de su apartamento, un único faro en la oscuridad, se burlaba de mí mientras escuchaba los sonidos de su amor, cada gemido, cada palabra susurrada, un clavo martillado en mi ataúd.

Punto de vista de Andrea:

Camilo y yo fuimos niños una vez, corriendo descalzos por la hierba de verano, nuestras risas resonando en nuestras casas de la infancia que convenientemente estaban una al lado de la otra. Él siempre estuvo allí, una presencia constante a través de rodillas raspadas y dramas adolescentes. Era mi protector, mi confidente, mi primer amor, mi mejor amigo, mi roca.

Recuerdo el día que me caí de la bicicleta, mi rodilla sangrando a borbotones, cómo me levantó, su propio rostro pálido de miedo, llevándome todo el camino a casa. Se hizo un corte feo en el brazo ese día, protegiéndome del borde irregular de la banqueta. Nunca se quejó. Solo me abrazó, susurrando palabras de consuelo hasta que mis lágrimas se detuvieron.

Él era mi pasado, presente y futuro. Mi hermano, mi amante, mi esposo, mi alma gemela. O eso pensaba.

¿Cómo alguien que era todas esas cosas, que me conocía mejor que nadie, podía cambiar tan completamente? ¿Cómo podía traicionar los cimientos mismos de nuestra historia compartida por una aventura fugaz y sórdida? La pregunta me carcomía, un dolor implacable y ardiente.

Los primeros rayos del amanecer pintaron el cielo en tonos de rosa suave y naranja, pero la luz no trajo calor a mis miembros entumecidos. Mi cuerpo, rígido y pesado, se movía en piloto automático. Caminé a mi estudio, la habitación llena de los planos de mis sueños arquitectónicos, sueños que ahora se sentían huecos y sin sentido.

De un cajón cerrado con llave, saqué el documento. El acuerdo posnupcial. Había insistido en él después de la primera vez que sospeché que algo andaba mal, una corazonada que no podía ignorar. Era una salvaguarda, un intento desesperado de protegerme de una traición que inconscientemente sabía que se avecinaba. Establecía, en términos inequívocos, que si alguna vez volvía a engañarme, todos los bienes conyugales, incluido su ahora próspero negocio de arte, volverían a mí.

Había esperado que fuera un disuasivo, un límite que no se atrevería a cruzar. Pero el amor, o más bien, la falta de él, parecía reírse en la cara de los contratos legales. Ningún trozo de papel, ninguna cláusula, ninguna penalización podía evitar que un corazón se desviara, que se rompiera. La cruel ironía no se me escapaba. Había intentado protegerme de su infidelidad con un documento legal, pero no logré proteger mi corazón.