La Venganza Multimillonaria Desatada de la Esposa Repudiada

La cuarta vez que perdí a nuestro bebé, mi esposo me arrojó de su Bentley en una carretera solitaria.

¿Mi crimen?

La punta de mi tacón había profanado la inmaculada piel de los asientos.

Desperté en la cama de un hospital.

Estaba sola.

Me desangraba.

Y a través del cristal de la puerta, lo vi a él.

Tenía entre sus brazos a Jimena, su novia de la prepa.

Momentos después, su madre publicó una foto de ellos en Instagram con la descripción: "Finalmente juntos, como debe ser. Una verdadera historia de amor".

Sus amigos comentaron, llamándome "una arribista cualquiera" de la que por fin se estaba deshaciendo.

Pensaron que me habían destrozado.

Que volvería arrastrándome, como siempre lo hacía.

Pero se olvidaron de la cláusula de infidelidad en nuestro acuerdo prenupcial.

Esa que me daría el control total de la fortuna de mi familia.

Y expiraba en una semana.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía Garza:

La cuarta vez que perdí a nuestro bebé comenzó con el raspón de un tacón en el interior de piel de un Bentley.

Mi vientre ya sufría espasmos, un dolor bajo y familiar que me provocó un escalofrío de pánico. Me moví en el asiento de piel suave como la mantequilla, intentando encontrar una postura que no se sintiera como si mis entrañas se estuvieran retorciendo en un nudo. En mi incomodidad, el tacón de mi zapato rozó el panel de la puerta, dejando una delgada línea negra en la impecable piel color crema.

Un sonido tan pequeño, pero en el silencio opresivo del coche, fue como un disparo.

Alejandro de la Torre, mi esposo, ni siquiera giró la cabeza. Sus ojos, fijos en la sinuosa y vacía carretera, se entrecerraron. Sus nudillos se pusieron blancos sobre el volante.

-Lárgate -dijo.

Las palabras fueron secas, desprovistas de cualquier emoción excepto una escalofriante finalidad.

Parpadeé, olvidando el dolor por un momento.

-¿Qué?

-Dije que te largues de mi coche.

Aún no me miraba. Su perfil era perfecto, como tallado en mármol, e igual de frío.

-Alejandro, por favor -susurré, llevando instintivamente una mano a mi vientre-. No me siento bien. Los cólicos son muy fuertes.

-No me importa -dijo, su voz bajando un tono, una señal que siempre indicaba el límite de su paciencia-. Sabes lo que siento por este coche. Es una extensión de mí. Perfecto. Inmaculado. Y tú acabas de... profanarlo. Con tu descuido.

Profanarlo.

Hablaba de la piel como si fuera sagrada y mi zapato un acto de blasfemia. Mi dolor, el hijo que podríamos estar perdiendo, era menos que una molestia. Era irrelevante.

Se orilló bruscamente, las llantas crujiendo sobre la grava del acotamiento de la desierta carretera rural. Estábamos a kilómetros de cualquier lugar, rodeados solo por campos áridos y un cielo gris e implacable.

-Alejandro, no puedes estar hablando en serio -supliqué, el pánico subiendo por mi garganta, espeso y sofocante-. Creo que... creo que estoy sangrando.

Por primera vez, se giró para mirarme. Su mirada no era de preocupación. Era de puro, absoluto asco. Como si la sola idea de mí, de las funciones desordenadas e impredecibles de mi cuerpo, fuera una ofensa a su mundo curado de perfección.

-Entonces tendrás aún más incentivos para tener cuidado la próxima vez -dijo, su voz como el hielo.

Se estiró sobre mi cuerpo, su costosa loción llenando mis pulmones, y abrió mi puerta de un empujón.

-Fuera.

El viento helado azotó el interior del coche, un golpe brutal contra mi piel. No me moví. No podía. Los cólicos se intensificaban, agudos y feroces. Las lágrimas brotaron de mis ojos.

Desabrochó mi cinturón de seguridad con un movimiento de muñeca.

-No me hagas repetírtelo, Sofía.

Sin otra opción, salí tropezando del coche, con las piernas débiles. En el momento en que mis pies tocaron la grava, cerró la puerta de un portazo y se fue sin mirar atrás. El Bentley desapareció en una curva, su motor un zumbido bajo e indiferente que fue rápidamente engullido por el silencio.

Estaba sola.

Y el dolor me estaba desgarrando.

Caí de rodillas sobre la grava áspera, un sollozo brotando de mi pecho mientras una ola de agonía me invadía. Sentí un torrente cálido entre mis piernas, y lo supe. Supe que estaba perdiendo a otro hijo.

Horas después, un amable campesino me encontró, apenas consciente y yaciendo en un charco de mi propia sangre.

Lo siguiente que recuerdo es el techo blanco y estéril de una habitación de hospital. El mundo era un borrón de sonidos ahogados y el olor agudo y antiséptico que había llegado a asociar con el desamor. Una enfermera me hablaba con voz suave, sus palabras sobre "complicaciones" y "lamento mucho su pérdida" pasaban sobre mí sin calar.

Mi cuarta pérdida. Mi cuarto espacio vacío donde debería haber habido una pequeña vida.

Cuando mi visión finalmente se aclaró, los vi a través del panel de cristal de la puerta de mi habitación. Alejandro estaba allí. Pero no miraba hacia mi cuarto. Estaba de espaldas a mí, sus hombros protegiendo a otra mujer de las duras luces del hospital.

Jimena Palacios.

Su novia de la prepa. La que me había dicho que era solo parte de su pasado. Su familia de "dinero viejo" siempre me había menospreciado, a mí y al "dinero nuevo" de mi familia, ganado a través del despacho de arquitectos de mis padres.

Ella lloraba en su pecho, sus manos perfectamente cuidadas aferradas a las solapas de su traje de diseñador. Y Alejandro... Alejandro le acariciaba el pelo. Le susurraba palabras de consuelo, con la cabeza inclinada, su expresión de tierna preocupación. La misma expresión que solía reservar solo para mí, al principio de todo.

Mi corazón, que pensé que ya estaba destrozado, se rompió en un millón de pedazos más.

Como para retorcer más el cuchillo, mi teléfono vibró en la mesita de noche. Era una notificación de Instagram. Mis manos temblaban mientras lo cogía.

Era una publicación de la madre de Alejandro, la señora de la Torre. Una foto de Alejandro y Jimena, tomada hacía solo unos momentos, justo fuera de mi habitación de hospital. Se estaban abrazando, la cabeza de Jimena en su hombro, su brazo envuelto firmemente alrededor de ella.

La descripción decía: "Finalmente juntos, como debe ser. Algunas cosas simplemente están destinadas a suceder. Una verdadera historia de amor para la eternidad".

Debajo, una avalancha de comentarios de su círculo social de élite.

"¡Qué alegría por ellos! La pareja perfecta".

"Siempre supe que encontrarían el camino de regreso el uno al otro".

"Gracias a Dios que por fin se está deshaciendo de esa arribista cualquiera".

El mundo se tambaleó. El aire en mis pulmones se convirtió en veneno. Ni siquiera había esperado a que la sangre se secara. Ni siquiera había esperado a que yo despertara. Estaba celebrando su reencuentro con su antiguo amor mientras yo yacía en una cama de hospital, de luto por la muerte de su hijo. Por cuarta vez.

En ese momento, algo dentro de mí murió. La Sofía esperanzada y amorosa que había sacrificado una prestigiosa beca de arquitectura para casarse con él, que había soportado años de su frialdad y control, que había excusado su comportamiento como las excentricidades de un perfeccionista. Ella se había ido.

Una calma profunda y fría se apoderó de mí. Miré a la feliz pareja a través del cristal, las crueles palabras de su madre ardiendo en mi pantalla. No sentí nada. Ni lágrimas, ni rabia. Solo una vasta y vacía claridad.

Cogí el teléfono de nuevo, mi pulgar flotando sobre el contacto de mi abogado.

Cinco años. El acuerdo prenupcial en el que mis padres habían insistido, aquel por el que yo había luchado contra ellos, tenía una cláusula. La "cláusula de infidelidad". Si se demostraba la infidelidad de Alejandro dentro de los primeros cinco años de nuestro matrimonio, el control del enorme fideicomiso familiar Garza, que Alejandro había estado administrando, volvería por completo a mí.

Nuestro quinto aniversario era la próxima semana.

Mi dedo presionó. La llamada se conectó.

Alejandro debió de oír el timbre desde dentro de mi habitación. Se giró, su rostro una máscara de molestia que rápidamente se transformó en algo parecido a una preocupación actuada cuando vio que estaba despierta. Apartó suavemente a Jimena y caminó hacia mi puerta.

-Sofía -comenzó, su voz teñida de esa falsa y suave simpatía en la que era tan bueno-. El doctor dijo...

Levanté una mano, interrumpiéndolo.

La voz del abogado llegó a través del teléfono, nítida y profesional.

-¿Señora de la Torre?

-Es Garza -dije, mi voz firme, mis ojos fijos en el rostro confundido de mi esposo-. Mi nombre es Sofía Garza. Y quiero el divorcio.

El rostro de Alejandro se endureció, su simpatía se desvaneció. Soltó una risa corta y condescendiente.

-No seas dramática, Sofía. Estás sensible. Hablaremos cuando te calmes.

Estaba tan seguro. Tan arrogante. Realmente creía que yo no era nada sin él. Que siempre volvería, suplicando por las migajas de afecto que me arrojaba.

-No, Alejandro -dije, las palabras claras y afiladas como el cristal-. Se acabó.

Se burló, dándose la vuelta para irse.

-Volverás. Siempre lo haces.

Pero estaba equivocado. Esta vez era diferente. No solo lo estaba dejando. Iba a desmantelarlo. Mis padres me habían advertido sobre él, y en su última carta antes de que su avión se estrellara, me dijeron que el acuerdo prenupcial era su última línea de defensa para mí. Una red de seguridad que yo, cegada por el amor, no había visto.

Ahora, lo veía todo.

Y iba a reducir su mundo perfecto a cenizas.

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Punto de vista de Sofía Garza:

El peso de la maleta no era nada comparado con el peso en mi pecho mientras empacaba mi vida en tres cajas forradas de piel. Cada objeto era un recuerdo, un testimonio de los cinco años que había pasado tratando de convertirme en la mujer que creía que Alejandro de la Torre quería.

Mis dedos rozaron una pequeña caja de terciopelo en el fondo de mi joyero. No necesitaba abrirla para saber qué había dentro. Un simple relicario de plata, en forma de corazón. Fue el primer regalo que me dio, en nuestro primer aniversario. Recordaba cómo mi corazón se había disparado, pensando que era una señal de que finalmente me estaba viendo, amándome.

Una semana después, lo vi regalarle a Jimena Palacios un collar de diamantes que costaba más que mi coche. Lo había descartado como una "necesidad de negocios", un regalo para mantener una buena relación con la familia Palacios. El relicario de repente se sintió barato, como un premio de consolación. Aun así, lo había llevado todos los días, un talismán desesperado para alejar la verdad.

Ahora, la verdad era todo lo que me quedaba.

Con un movimiento de muñeca, arrojé la caja de terciopelo al bote de basura cercano. Aterrizó con un golpe suave e insatisfactorio. Una parte de mí, la vieja Sofía, retrocedió. Pero la nueva Sofía, la forjada en el fuego frío del hospital, no sintió más que un hueco alivio.

-¿Jugando de nuevo, Sofía?

La voz de Alejandro cortó el silencio del dormitorio. Estaba apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, una sonrisa petulante e irritantemente atractiva en su rostro. Parecía como si estuviera viendo una obra de teatro medianamente entretenida, no la disolución de su matrimonio.

-Me voy, Alejandro -dije, sin mirarlo, concentrándome en doblar un suéter con un cuidado meticuloso.

-¿Y a dónde irás? -se burló-. ¿De vuelta a la casa vacía de tus padres? ¿Quién va a pagar tus cuentas? No has trabajado un solo día desde que nos casamos. No puedes sobrevivir sin mí.

Sus palabras estaban destinadas a doler, a recordarme la jaula dorada en la que había entrado voluntariamente. Había renunciado a mi beca, a mi carrera, a todo mi futuro en la arquitectura, todo por él. Me había prometido un mundo de amor y compañerismo. Había prometido apoyar mis sueños.

-Lo prometiste -murmuré, las palabras escapándose antes de que pudiera detenerlas.

Su sonrisa se ensanchó hasta convertirse en una mueca cruel. Se apartó del marco de la puerta y caminó hacia mí, su presencia llenando la habitación, absorbiendo todo el aire. Se detuvo justo frente a mí, su sombra cayendo sobre mí.

-Y fuiste lo suficientemente ingenua como para creerme -susurró, su voz una caricia baja y burlona.

Sentí un temblor del viejo miedo, el instinto de encogerme, de disculparme, de hacerme más pequeña para apaciguarlo. Pero entonces miré sus fríos ojos grises y no vi nada del hombre con el que creía haberme casado. Solo un extraño. Un monstruo que llevaba una máscara atractiva.

El dolor de esa revelación fue tan agudo, tan absoluto, que quemó el miedo. Todo lo que quedó fue hielo.

-Quítate de mi camino -dije, mi voz tan fría como la suya.

Antes de que pudiera responder, Jimena apareció detrás de él, un brillo triunfante en sus ojos. Se colgó de su brazo, sus uñas pintadas de rojo un marcado contraste con el blanco impecable de su camisa.

-Cariño -ronroneó, mirando la habitación con desagrado-. Cuando por fin se haya ido, deberíamos redecorar todo esto. Quizá simplemente quemarlo todo y empezar de nuevo. Deshacernos del persistente olor a desesperación.

Alejandro ni siquiera se inmutó. Solo le sonrió, una sonrisa genuina y cálida que no me había dado en años.

-Lo que quieras, Jime.

-Volverá, ya sabes -dijo Jimena, sus ojos clavándose en mí, llenos de desprecio-. Se quedará sin dinero en una semana y volverá arrastrándose a ti, suplicando perdón.

Él se inclinó y la besó, un beso profundo y posesivo justo delante de mí. No fue un beso rápido. Fue una actuación lenta y deliberada de pasión, destinada a destrozarme. Fue una declaración de que había sido reemplazada, de que nunca había importado en absoluto.

Los observé, mi cuerpo entumecido, mi corazón una piedra helada en mi pecho. Me sentí como un fantasma en mi propia casa, viendo cómo mi vida era borrada pieza por pieza.

Jimena, sin aliento y sonrojada, finalmente se apartó. Cogió una foto enmarcada de mi mesita de noche, una foto mía de mi graduación universitaria, radiante de orgullo, con mi título en la mano.

-Empecemos con esto -dijo con una sonrisa maliciosa, y la arrojó a la chimenea.

El cristal se hizo añicos. Las llamas lamieron los bordes de la fotografía, convirtiendo la imagen de mi rostro sonriente en ceniza negra.

Uno por uno, empezaron a arrojar mis cosas al fuego. Mis libros, mi ropa, los pocos objetos sentimentales que me quedaban de mis padres. Alejandro observaba, un rey pasivo contemplando la destrucción de un territorio conquistado.

-Alejandro, detenlos -rogué, el hielo alrededor de mi corazón resquebrajándose.

Él solo me miró, su expresión indescifrable.

Entonces Jimena agarró una caja de madera de mi armario. Era un pequeño cofre tallado a mano que mi padre me había hecho antes de morir. Contenía todas sus cartas, sus bocetos arquitectónicos, las últimas piezas tangibles de él que me quedaban.

-¡No! -grité, lanzándome hacia ella-. ¡Eso no! ¡Por favor!

Jimena se rio, un sonido agudo y cruel.

-¿Oh, esto? Pero si tú misma tiraste su precioso relicario, ¿recuerdas? ¿Por qué preocuparse ahora por esta vieja caja? -La sostuvo sobre las llamas, burlándose de mí.

-Por favor, Jimena -supliqué, las lágrimas corriendo por mi rostro-. Haré lo que sea.

-Es demasiado tarde para eso -se burló.

-Jimena, ya es suficiente -dijo Alejandro, su voz tranquila pero firme.

Era la primera vez que intervenía. Por un momento salvaje y estúpido, pensé que me estaba defendiendo.

Pero estaba mirando a Jimena, sus ojos suaves de preocupación.

-Ten cuidado. No te acerques demasiado al fuego.

Mi mundo se hizo añicos. No me estaba protegiendo a mí ni a la memoria de mi padre. Estaba preocupado por ella.

Jimena, envalentonada, dejó caer la caja.

No pensé. Simplemente me moví. Metí las manos en las llamas, ignorando el dolor abrasador, y arrebaté la caja del fuego. La madera estaba al rojo vivo, el pestillo de metal quemándome la palma, pero no la solté.

Retrocedí tambaleándome, acunando la caja contra mi pecho, mis manos gritando de agonía.

Alejandro se apresuró hacia adelante, pero no vino hacia mí. Apartó a Jimena, revisándola en busca de heridas.

-¿Estás bien? ¿Te quemaste?

Ni siquiera me miró. A mis manos, que ya se estaban ampollado, la piel roja y en carne viva.

Miré la caja chamuscada, luego mis manos arruinadas y, finalmente, al hombre por el que había renunciado a todo. Ahora me miraba, pero no había piedad en sus ojos. Solo una fría decepción, como si hubiera fallado alguna prueba final y retorcida.

-¿Ves, Sofía? -dijo en voz baja-. Esto es lo que pasa cuando eres desobediente. Quizá ahora hayas aprendido la lección.

Esperaba que me rompiera. Que cayera de rodillas y suplicara su perdón, su ayuda.

Pero mientras estaba allí, el olor a madera quemada y a mi propia carne chamuscada llenando mis fosas nasales, sentí una extraña sensación de paz. Me lo había quitado todo. Mi carrera, mis hijos, mi dignidad. Había quemado mi pasado.

Que lo hiciera.

Porque en las cenizas, algo nuevo estaba naciendo.

Y tenía hambre de justicia.

El mensaje de texto de mi abogado llegó entonces, una sola y poderosa frase que selló el destino de Alejandro.

"La cláusula de infidelidad está activa. El plazo de cinco años ha terminado. El Fideicomiso Garza es tuyo".

Miré a Alejandro, una lenta sonrisa extendiéndose por mi rostro, una sonrisa que no llegó a mis ojos.

Iba a pagar por esto.

Me aseguraría de ello.

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Punto de vista de Sofía Garza:

Salí del hospital sin decir una palabra a Alejandro. Había montado guardia fuera de mi habitación toda la noche después de que me trataran las quemaduras, una actuación de arrepentimiento que era a la vez patética e insultante. No le ofrecí ni una sola mirada de reconocimiento mientras completaba yo misma los papeles del alta.

Mi camino a seguir estaba claro, pavimentado con los cristales rotos de mi pasado. Necesitaba pruebas. Pruebas contundentes e innegables de la infidelidad de Alejandro no solo para asegurar el divorcio, sino para garantizar que la "cláusula de infidelidad" se mantuviera frente al ejército de abogados que sin duda desataría.

Había un lugar en nuestra vasta y fría mansión al que nunca se me había permitido entrar. Su estudio privado en el tercer piso. Siempre había afirmado que era para "asuntos confidenciales", y yo, la esposa obediente, nunca lo había cuestionado. Jimena una vez se había burlado de mí al respecto, diciendo: "Hay algunas partes de la vida de un hombre que una esposa temporal nunca debe ver".

El recuerdo, una vez fuente de humillación, era ahora un mapa.

Encontrar la llave no fue difícil. Alejandro era una criatura de hábitos y arrogancia suprema. Guardaba una pequeña caja fuerte biométrica debajo de su lado de la cama, un lugar que asumía que yo nunca me atrevería a mirar. Los leves rasguños alrededor del teclado me decían que la usaba con frecuencia.

Probé nuestro aniversario. Nada. Mi cumpleaños. Nada. Su cumpleaños. Nada.

Luego, por un capricho, un impulso amargo y autocrítico, introduje el cumpleaños de Jimena.

La caja fuerte se abrió con un clic.

Por un momento, me quedé mirándola, una ola de frío recorriéndome. No hubo dolor, ni sorpresa. Solo una confirmación silenciosa y final de una verdad que había sabido durante mucho tiempo. La llave dentro estaba fría al tacto.

Subí la gran escalera hasta el tercer piso y abrí la puerta prohibida.

Lo primero que me golpeó fue el olor. No el aroma masculino a cuero y libros viejos que había esperado, sino un perfume floral y tenue. El perfume característico de Jimena.

Y entonces lo vi.

No era un estudio. Era un santuario.

Una pared entera estaba cubierta, de suelo a techo, con fotografías enmarcadas. Cientos de ellas. Era una historia meticulosamente curada de una vida que no me incluía.

Estaban Alejandro y Jimena de niños, construyendo un castillo de arena en una playa privada. De adolescentes, compartiendo una malteada, su brazo casualmente alrededor de su hombro. En su baile de graduación de la prepa, ella con un vestido brillante, él con un esmoquin, mirándola con una adoración que solo había visto en las películas. Había fotos de la universidad, de viajes al extranjero, de vacaciones. El fondo cambiaba, ellos envejecían, pero la única constante era el innegable amor en sus ojos.

La foto final, la más grande, era reciente. Había sido tomada el día de nuestra boda. Alejandro llevaba su esmoquin de boda, pero no miraba a su novia. Miraba a Jimena, que estaba justo fuera del encuadre, con una sonrisa agridulce en su rostro. El fotógrafo había capturado un momento robado, una conversación secreta entre dos amantes en un día que se suponía que era mío.

Mi matrimonio era una mentira. Toda mi vida con él era una mentira. Yo no era la esposa. Era el reemplazo. Era la otra mujer.

Mi respiración se entrecortó, un único sollozo seco escapando de mis labios. Pero no me permití romperme. No ahora. No aquí.

Con una precisión fría y metódica, saqué mi teléfono. Fotografié cada cuadro en la pared. Fotografié el frasco de perfume en el escritorio. Fotografié una pila de cartas escritas a mano, notas de amor de Alejandro a Jimena, fechadas a lo largo de nuestro matrimonio. Envié cada archivo a mi abogado con un simple mensaje: "Esto debería ser suficiente".

-Veo que el ratoncito finalmente encontró el queso.

La voz de Jimena, goteando veneno, me hizo saltar. Estaba de pie en la puerta, con los brazos cruzados, una sonrisa petulante en su rostro.

-Me voy a divorciar de él, Jimena -dije, mi voz sorprendentemente firme-. Es todo tuyo.

Se rio, un sonido frágil y feo.

-Oh, por favor. No actúes tan noble. Este es solo otro de tus patéticos jueguitos para llamar su atención. No funcionará. Pasó toda la noche en el hospital, preocupado hasta la médula por ti. ¿Tienes idea de cómo me hizo sentir eso?

La ironía era tan espesa que podría haberme ahogado con ella. Estaba enojada porque él había mostrado una pizca de decencia hacia su esposa, que acababa de sufrir un aborto espontáneo y quemaduras graves por su culpa.

-No te ama, Jimena -dije en voz baja, una claridad repentina y penetrante atravesando mi dolor-. No ama a nadie más que a sí mismo. Eres solo una hermosa posesión que le gusta presumir. Igual que su Bentley. Igual que yo.

Su rostro se contorsionó de rabia.

-¡Zorra!

Se abalanzó sobre mí, su mano conectando con mi mejilla en una bofetada aguda y punzante. Luego otra. Y otra. Retrocedí tambaleándome, mi cabeza zumbando. Me agarró un puñado de pelo y me golpeó la cabeza contra la pared de fotos.

El dolor explotó detrás de mis ojos. Los marcos se sacudieron y, con un gemido nauseabundo, la pesada estantería que sostenía el santuario comenzó a inclinarse hacia adelante.

El tiempo pareció ralentizarse. Vi el enorme peso de su historia compartida cayendo hacia mí, listo para aplastarme.

De repente, un borrón de movimiento. Alejandro.

Salió de una puerta lateral oculta que ni siquiera había notado, una que debía conectar con su dormitorio principal. Sus ojos estaban desorbitados de pánico.

Se lanzó hacia adelante. Por un segundo loco y fugaz, pensé que venía a salvarme.

Pero me empujó a un lado, con fuerza. Caí al suelo, mi mano quemada golpeando el piso con un crujido nauseabundo de hueso. Lanzó su propio cuerpo frente a las estanterías que caían, no para protegerme a mí, sino para proteger las fotografías. Para salvar sus preciosos recuerdos de Jimena.

La enorme unidad se estrelló contra su espalda. Gruñó de dolor, pero sus brazos estaban envueltos protectoramente alrededor de una docena de cuadros enmarcados de la mujer que realmente amaba.

Acuné mi mano, una nueva ola de agonía irradiando por mi brazo. Estaba rota de nuevo, peor que antes.

Jimena gritaba, llorando histéricamente.

-¡Mis fotos! ¡Sofía, idiota torpe, mira lo que has hecho! ¡Lo has arruinado todo!

Alejandro se puso de pie, su rostro una máscara sombría de dolor y furia. No me miró ni una vez. Su mirada estaba fija en los restos de su santuario. Vi algo en su clavícula, una cicatriz rosada y tenue donde solía estar mi nombre, tatuado en una delicada caligrafía en nuestra luna de miel. Se lo había quitado. Había borrado el último rastro físico de mí de su cuerpo.

-Estoy tan decepcionado de ti, Sofía -dijo, su voz baja y peligrosa.

Y en ese momento, al ver el último símbolo de nuestro vínculo desaparecido, finalmente, de verdad, lo dejé ir.

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