La chica de Vincenzo: Venganza por mi traición mafiosa

Tenía ocho meses de embarazo. Esperando al heredero del imperio criminal de mi esposo. El hombre que yo adoraba con toda mi alma.

Entonces encontré su certificado de vasectomía, con fecha de un año atrás, seis meses antes de que me rogara por un hijo.

Nuestro matrimonio entero era una mentira, un juego cruel orquestado para su hermana obsesiva. Lo escuché admitir que dejó que sus hombres me profanaran, convirtiendo mi embarazo en una apuesta pública solo para demostrar que podía construirme un trono y luego verme arder en él.

Mi amor, mi vida, mi hijo... todo era un sacrificio ritual.

Pero olvidaron una cosa sobre la mujer que planeaban destruir.

Mientras tramaban mi humillación final, hice una sola llamada al único hombre que mi esposo realmente teme.

-Papá -dije en voz baja-. Estoy lista para volver a casa.

Capítulo 1

Sofía POV:

Descubrí que mi matrimonio se había acabado de la misma forma en que supe que mi vida había sido una mentira: encontrando un papel doblado en el escritorio de mi esposo.

Era un certificado de vasectomía.

Yo tenía ocho meses de embarazo.

Se suponía que era una vida perfecta. Yo era Sofía Villarreal, esposa de Damián Garza, el Subjefe del cártel más poderoso del Norte. Él era un hombre tallado en sombras y violencia, un rey en una ciudad que se doblegaba a su voluntad. Para el mundo, era un monstruo. Para mí, era el hombre que sostenía mi rostro entre sus manos y me prometía un para siempre.

Lo amaba. Dios, lo amaba con una pureza que no pertenecía a su mundo. Era un amor estúpido y temerario, de esos que te hacen huir de tu propio apellido, de tu propia sangre, solo para estar con el hombre que crees que es tu todo.

Estaba organizando su oficina en casa, un espacio de madera oscura y el leve aroma a puro y tequila. Pasé la mano por mi vientre hinchado, un recordatorio constante y gozoso de la vida que crecía dentro de mí. Nuestro hijo. El futuro de la familia Garza.

Un cajón con llave en su pesado escritorio de caoba siempre había estado prohibido. Pero la llave estaba ahí, escondida bajo un secante. La giré.

Dentro estaba el certificado. Paciente: Damián Garza. Procedimiento: Vasectomía. La fecha era de hacía un año. Seis meses antes de que me suplicara por primera vez que le diera un hijo.

El aire de la habitación se congeló. Mi cuerpo se movió antes de que mi mente pudiera reaccionar. Tenía que verlo. Tenía que oírlo explicar este pedazo de papel imposible y desgarrador.

Conduje hasta su cuartel general en el centro, un rascacielos de cristal negro en el corazón de San Pedro. Los guardias conocían mi cara. Asintieron mientras pasaba corriendo, mis tacones marcando un ritmo de pánico en el suelo de mármol.

Su oficina estaba en el último piso. Cuando llegué a las pesadas puertas dobles, escuché un sonido que me detuvo en seco.

Risas. Risas profundas y estruendosas. Eran Damián y su lugarteniente, Chuy.

-Brilla -dijo la voz de Chuy, arrastrada y llena de burla-. Anda por ahí como una santa embarazada, sobándose esa panzota. No tiene ni puta idea.

Mi mano se congeló a centímetros de la perilla.

Luego vino la voz de Damián. La voz de mi esposo. Estaba hueca, cargada de un desprecio tan profundo que se sintió como un golpe físico.

-Mientras más alto esté, más dura será la caída -dijo, su tono plano y aburrido-. Déjala disfrutar. Es el acto final.

-Todavía no entiendo el porqué de todo esto, Damián -dijo Chuy, con el sonido de hielos tintineando en un vaso-. Toda esta obra maestra de crueldad de nueve meses. Casarte con ella, el niño... es mucho teatro.

Damián guardó silencio por un momento. Cuando volvió a hablar, su voz era diferente. Más suave. Casi devota. -Este no era mi plan, Chuy. Fue mi juramento. A Elena.

Mi corazón se detuvo. Elena, su hermana adoptiva. La chica cuya fotografía guardaba junto a su cama, la que, según él, era solo un recuerdo preciado de la hermana que su cruel padre había enviado lejos.

-Mi padre la mandó lejos porque vio lo unidos que éramos -continuó Damián, su voz teñida de una vieja amargura-. Y mientras ella estaba allá, pasó por un infierno. Golpeada, usada por malandros de la calle. Algo se rompió en ella. Y todo ese tiempo, se imaginaba que yo seguía adelante, olvidándola.

Soltó un suspiro corto y áspero. -Entonces conocí a Sofía. Cometí el error de enviarle una foto a Elena, tratando de demostrarle que no había encontrado a nadie importante, solo un reemplazo temporal. Pero Elena... vio el parecido. Vio un fantasma con su cara, viviendo la vida que le robaron. La esposa del Subjefe. La señora de la mansión. Llamó a Sofía una sustituta. Un insulto andante.

Sentí que la sangre se me iba del rostro. Mis ojos. Siempre me había dicho que se había enamorado de mis ojos. Eran los ojos de Elena.

-Así que me puso una prueba -la voz de Damián bajó a un susurro venenoso, como si citara las escrituras-. "Quiero que me demuestres tu lealtad, Damián", me dijo. "Quiero que tomes a esta sustituta, a esta chica que tiene mi cara, y quiero que le construyas un trono solo para que puedas verla arder en él. Hazla sentir como una reina, y luego quiero que dejes que tus hombres la conviertan en una puta. Demuéstrame que no es más que un recipiente. Solo entonces creeré que sigues siendo mío".

La habitación se disolvió en un rugido en mis oídos. Esto no era solo una traición. Era un sacrificio ritual. Yo era la ofrenda.

-¿Y la apuesta? -preguntó Chuy, su voz un silbido bajo de comprensión.

-La apuesta es el registro público de mi devoción -dijo Damián con frialdad-. Una declaración de que este niño, este supuesto linaje, significa menos para mí que la paz mental de Elena. Cada hombre que apuesta dinero diciendo que el heredero no es mío es otro clavo en su ataúd, otra flor a los pies de Elena.

-Madres -respiró Chuy-. Entonces, cuando yo... ya sabes...

-Fuiste el primer instrumento de mi juramento -terminó Damián por él-. Tal como ella lo exigió. El primero en profanar a la sustituta.

El dolor era una mano gigante apretando mis pulmones. Pero entonces, algo más surgió de las ruinas de mi corazón. Era frío. Era afilado. Era la sangre Morales que tanto me había esforzado por olvidar.

Habían construido una mentira dentro de mí. Este bebé, mi hijo, era su victoria hecha carne. Una cadena que usarían para poseerme para siempre.

Y no iba a dejar que ganaran.

Mi mano, milagrosamente firme, sacó mi teléfono del bolso. Mi pulgar se desplazó por mis contactos, pasando por los amigos que había hecho en esta vida falsa, hasta un número que no había marcado en tres años. Un número que me habían prohibido olvidar.

Mi voz no tembló cuando la llamada se conectó.

-Papá -dije en voz baja-. Soy Sofía. Estoy lista para volver a casa.

Sofía POV:

Hubo un largo silencio al otro lado de la línea, tan pesado que pude sentir el peso de los tres años de mi desafío en él. Luego, una voz que sonaba a grava y tequila añejo retumbó a través del altavoz.

-¿Sofía?

El sonido de la voz de mi padre, la voz de Don Vicente Morales, jefe del Sindicato de la Capital, fue suficiente para que la presa dentro de mí se rompiera. Una única lágrima caliente se escapó y trazó un camino por mi mejilla.

-Sí, papá. Soy yo.

-¿Dónde estás? -La pregunta no era una súplica. Era una orden. La voz de un hombre acostumbrado a que el mundo se reorganice a su voluntad.

-Estoy en su ciudad -susurré, incapaz de decir el nombre de Damián-. Cometí un error. Un terrible error.

Podía oírlo respirar, un sonido lento y controlado que apenas ocultaba la furia que hervía debajo. -Huiste de tu deber. Huiste de tu familia. Te casaste con esa... rata de alcantarilla sin mi bendición.

-Lo sé -logré decir con un nudo en la garganta-. Y lo estoy pagando.

Le conté todo. Las mentiras, la vasectomía, Elena. La apuesta. El bebé que no era un heredero sino una ficha de póker. No omití nada.

Cuando terminé, el silencio regresó, pero esta vez fue diferente. Era la calma antes de un huracán.

-Puso sus manos sobre una Morales -dijo mi padre, su voz bajando a un gruñido bajo y letal-. Puso sus manos sobre mi hija. Y te usó en un juego.

-Sí -susurré.

-Este pinche subjefe -continuó mi padre, con una escalofriante nota de desdén en su tono-, va a aprender la diferencia entre una pandilla de rancho y el Sindicato. Va a aprender lo que pasa cuando tocas lo que es mío.

Una ola de alivio tan profunda que casi me dobló las rodillas me invadió. Ya no era Sofía Garza, la esposa ingenua y traicionada. Era Sofía Morales, y la ira de mi padre estaba en camino.

-Voy para allá -dijo-. Pero la Capital no está a la vuelta de la esquina. Necesito reunir a mis hombres. A los hombres correctos. Estaré allí mañana por la noche. ¿Puedes aguantar tanto, mi niña?

La pregunta quedó en el aire. Un día más. Veinticuatro horas más en la casa del hombre que me había destruido sistemáticamente.

-Sí -dije, un trozo de hielo formándose en mi pecho-. Puedo aguantar.

-Bien -dijo-. No dejes que vea tu miedo. Eres una Morales. Recuérdalo. Actúa el papel que has estado interpretando. La esposa amorosa. Solo por un día más. Mañana, le prenderemos fuego a su mundo.

La línea se cortó.

Me quedé allí por un largo momento, el teléfono todavía presionado contra mi oído, el frío cristal un conducto para el acero que inundaba mis venas. Me sequé la cara, alisé mi vestido sobre mi vientre y forcé mis labios en una sonrisa serena.

Un día más.

Podía hacer eso. Podía interpretar este papel. Después de todo, todo mi matrimonio había sido una actuación. Solo estaba asumiendo el papel principal para el acto final.

Sofía POV:

Regresar a la mansión de los Garza se sintió como entrar en mi propia tumba. La extensa propiedad, que alguna vez fue un santuario, ahora era una jaula dorada; cada objeto hermoso era un testimonio de la mentira que estaba viviendo.

Antes de entrar, me detuve en la caseta de seguridad al borde de la propiedad. Los guardias le debían su lealtad a Damián, pero sus cheques de pago provenían del Grupo Garza, una entidad en la que sabía que los Morales tenían participación, un hecho del que Damián no tenía ni idea. Usé una frase en clave que mi padre me había dado años atrás, una reliquia de una vida que había abandonado. El jefe de seguridad, un hombre corpulento llamado Marco, se puso pálido. Me entregó una diminuta cámara del tamaño de la cabeza de un tornillo sin hacer una sola pregunta.

La coloqué en la estantería de la sala, con la lente apuntando directamente al sofá principal. Mi escenario estaba listo.

Damián llegó tarde a casa, oliendo a whisky y al perfume de otra. Sonrió cuando me vio, la misma sonrisa amorosa que ahora me erizaba la piel.

-Ahí está mi hermosa esposa -murmuró, atrayéndome a un abrazo que se sentía como una trampa. Me besó, sus labios una marca de hipocresía en los míos. Su mano fue a mi vientre, acariciando la curva con una ternura que era pura actuación. Tuve que tensar los músculos para no estremecerme.

-Te traje algo -dijo, regresando de la cocina momentos después, con un vaso de leche tibia en la mano-. Para el bebé. Necesitas mantenerte fuerte.

La advertencia de mi padre resonó en mi mente. *Actúa tu papel*.

-Gracias, cariño -dije, con voz dulce, mientras alcanzaba el vaso.

Pero mi mano tembló ligeramente y una gota de leche se derramó en su costoso traje. -¡Oh, lo siento mucho! -exclamé, limpiando la mancha con una servilleta-. Déjame traerte otra bebida para que te la pases.

Fue una distracción torpe y patética, pero se la creyó. Mientras estaba de espaldas, cambié su vaso por uno idéntico que había preparado, lleno solo de leche simple.

Cuando le entregué el vaso de whisky nuevo, me bebí la leche simple, haciendo un espectáculo de cuánto la disfrutaba. Él me observó, sus ojos planos y fríos.

-Buena chica -dijo.

Fingí un bostezo. -Estoy tan cansada. Creo que me recostaré aquí un rato. -Me acurruqué en el sofá, directamente en la línea de visión de la cámara, y fingí quedarme dormida.

No tuve que esperar mucho. Oí la puerta principal abrirse suavemente. Elena y Chuy. Se pararon sobre mí, sus rostros iluminados por la tenue luz de una sola lámpara, mirando mi cuerpo supuestamente inconsciente como si fuera un trozo de carne.

-Mírala -escupió Elena, su voz un susurro venenoso-. Tan engreída. Tan patética.

-Se ve bien, incluso noqueada -dijo Chuy, sus ojos recorriendo mi cuerpo de una manera que me hizo sentir sucia.

Elena levantó un pequeño frasco transparente. -El suero de sumisión -anunció-. Lo usaremos en la fiesta. La mantendrá lo suficientemente consciente como para saber lo que está pasando, pero no podrá mover un músculo. Ni gritar.

-¿Por qué la odias tanto? -preguntó Chuy.

-Intentó quitármelo -siseó Elena, con los ojos fijos en mi rostro-. Tiene mis ojos. Cada vez que la miraba, se suponía que debía pensar en mí. Pero empezó a olvidar. Intentó hacerle olvidar lo que era importante. Yo.

La puerta principal se abrió de nuevo. Damián entró, y detrás de él, un hombre extraño que nunca había visto.

-Este es Pancho -dijo Chuy casualmente-. Uno de los que más apostó. Quería una prueba antes del evento principal.

Se me heló la sangre. Un comprador.

Elena se inclinó sobre mí y usó un largo hisopo de algodón para tomar una muestra del interior de mi mejilla. -Solo probando los niveles del sedante -le explicó al extraño-. Como puedes ver, está completamente indefensa.

Escuché el crujido de dinero en efectivo siendo intercambiado. Damián y Elena se fueron, dejando a Chuy y al extraño a solas conmigo.

Permanecí perfectamente quieta, mi respiración pareja, forzando cada músculo de mi cuerpo a permanecer flácido mientras Pancho se inclinaba sobre mí. Su aliento era agrio, sus manos ásperas al tocar mi brazo.

-Es una belleza -murmuró-. No puedo esperar a la fiesta.

Lo oí irse, seguido por Chuy. La puerta principal se cerró con un clic. Esperé, contando hasta quinientos en el silencio sofocante antes de permitirme finalmente abrir los ojos.

El video ya se estaba subiendo a una nube segura. Evidencia. Mi padre querría verla.

Justo en ese momento, el sonido del auto de Damián entrando en el camino de entrada me dio una sacudida de adrenalina pura. Pasó por la sala sin una mirada, dirigiéndose escaleras arriba. Era mi oportunidad. Tomé su teléfono de donde lo había dejado en la mesa de centro. Lo había visto usarlo antes: una interfaz oculta disfrazada de una simple aplicación de calculadora. Tecleé el código que había memorizado.

La pantalla cambió. Apareció una lista de grupos de chat encriptados.

Mis ojos se posaron en un nombre, y el aire abandonó mis pulmones.

*La Subasta de Sofía*.