La esposa indeseada, su corazón vengativo

Para salvar a mi padre y la galería de nuestra familia, me vi obligada a casarme con el despiadado Alejandro Villarreal. Él me trató como una mercancía, su corazón le pertenecía únicamente a otra mujer, Eva.

Cuando mi padre necesitó una cirugía que le salvaría la vida, Alejandro me hizo una oferta cruel. Para conseguir el dinero, tenía que beber un alérgeno mortal durante una partida de póker de altas apuestas.

Lo bebí y casi muero. Desperté en el hospital para enterarme de que el dinero nunca fue enviado. Mi padre estaba muerto.

Alejandro me había abandonado para ir tras Eva, y más tarde me intercambió con un juez lascivo como si fuera una propiedad. Mi vida, la vida de mi padre... todo valía menos que su obsesión.

Pero entonces encontré la prueba. Su madre había orquestado todo: la ruina de mi familia, el asesinato de mi padre. Mi dolor se convirtió en hielo.

Desde las sombras, comencé a transmitir al mundo cada uno de los crímenes de la familia Villarreal.

Capítulo 1

Isabela Herrera POV:

El día que me entregaron el contrato matrimonial, la galería de mi padre, aquella impregnada con generaciones del legado de los Herrera, pendía de un hilo, igual que mi propio corazón. Vi la tinta negra y brillante sangrar sobre el papel impecable, una oscura promesa de un futuro que yo no había elegido. Era un intercambio frío y duro: mi libertad por el trabajo de su vida.

Alejandro Villarreal no era solo un hombre; era un monumento de hielo y filos cortantes, el heredero de un imperio construido sobre los sueños aplastados de otros. Ese día me miró no con desdén, sino con absoluta indiferencia, como si yo fuera una mosca particularmente molesta que desearía que simplemente se desvaneciera. Su verdadera mirada, lo sabía, siempre estaba reservada para Eva Durán, la etérea socialité cuya imagen adornaba cada página de sociales. Ella era su sol, y yo era simplemente una sombra obligada a pararse en su lugar.

Su madre, Clara Villarreal, se sentó frente a nosotros, una depredadora con perlas de diseñador, su sonrisa tan afilada como una navaja recién afilada. Ella orquestó toda esta farsa, esta unión forzada, con la escalofriante precisión de una maestra titiritera. Quería la galería de nuestra familia, y quería que Alejandro consolidara aún más el apellido Villarreal. Yo solo era un peón.

Entonces sucedió lo imposible, una retorcida ironía que solo el destino podría conjurar. Eva, su supuesta alma gemela, se fugó con otro hombre. Se escapó, se casó con otro, desapareciendo de su vida tan repentinamente como un susurro en el viento. Vi el titular de la noticia, un cruel giro de ironía que me revolvió el estómago.

Alejandro, ciego de rabia y dolor, fue tras ella. Su coche se estrelló en una carretera resbaladiza por la lluvia, un desastre tan destrozado como su corazón. Sobrevivió, pero una parte de él murió ese día, y me culpó a mí por ello. Necesitaba un chivo expiatorio, alguien en quien canalizar su furia, y yo, su esposa a la fuerza, estaba perfectamente posicionada.

Mi vida se convirtió en una transacción. Mi valor fue meticulosamente calculado, cada momento asignado a un precio. Ya no se trataba solo del dinero; se trataba de la humillación, el recordatorio constante de que no era más que una mercancía.

El primer año de nuestro matrimonio fue un borrón de tareas agotadoras e ingratas. Me pagaban una miseria por fregar suelos, pulir plata y organizar habitaciones que se sentían completamente ajenas a mí. Un día, un trozo de vidrio de un jarrón roto me cortó la mano profundamente. Alejandro vio la sangre, apenas la miró y me recordó que la torpeza costaba dinero. Simplemente apreté la mandíbula y seguí limpiando.

El segundo año, la situación empeoró. Me obligó a tocar en sus eventos corporativos, mi música reducida a ruido de fondo para sus socios de negocios depredadores. Mis manos, antes diestras con el arco del violonchelo, temblaban mientras tocaba para hombres que me veían como un beneficio más del imperio Villarreal. Una vez, un invitado borracho me agarró del brazo, torciéndolo hasta que grité. Alejandro, desde el otro lado de la habitación, simplemente levantó su copa, una advertencia fría y silenciosa para que no hiciera una escena. La muñeca me dolió durante semanas.

Luego vino el tercer año, y el verdadero terror comenzó. Una llamada del hospital. Mi padre. Necesitaba una cirugía que le salvaría la vida, una suma de dinero imposible. Mi mundo se redujo a ese único hecho aterrador.

Fui a ver a Alejandro. Me tragué mi orgullo, entré en su estudio y rogué. Mi voz era un susurro desesperado. Sus ojos, fríos y vacíos, miraban más allá de mí, a través de mí.

Se reclinó en su silla de cuero, una sonrisa cruel jugando en sus labios.

"¿Quieres dinero, Isabela? Demuestra tu valor. Gánalo".

Se me revolvió el estómago.

"¿Cómo?".

"Partida de póker esta noche. Apuestas altas. Tú juegas. Si ganas, el dinero es tuyo".

Sentí un mareo, la cabeza me martilleaba.

"Alejandro, yo... no me siento bien. Tengo alergias. No puedo... con nada esta noche".

Se burló, su mirada se endureció.

"¿Ah, alergias? ¿Esa es tu excusa? ¿O solo estás tratando de evitar tus deberes de nuevo, como evitaste ser Eva?".

Sus palabras eran un látigo.

"Siempre eres débil, siempre poniendo excusas. La vida de tu padre depende de esto, Isabela. ¿De verdad eres tan inútil?".

La acusación me dolió, sus palabras resonando la misma mentira que me decía a mí misma todos los días para sobrevivir. Cerré los ojos, una batalla silenciosa librándose dentro de mí. Mi padre. Su vida.

"Está bien", susurré, la única palabra una rendición, una sentencia de muerte.

Esa noche, en la mesa de póker, el aire estaba cargado de humo de puro y el olor a licor caro. Mis alergias ya estaban brotando, mi garganta se apretaba. Alejandro observaba desde el otro lado de la habitación, un vaso de líquido ámbar en la mano. Colocó una botella de mi alérgeno, un licor potente, justo frente a mí.

"Fondo, fondo, Isabela. Grandes apuestas esta noche".

Tomé el vaso, mi mano temblaba. El líquido ámbar brillaba, un cáliz envenenado. El rostro de mi padre apareció ante mis ojos. Respiré hondo y bebí.

El primer sorbo me quemó. El segundo, una ola de calor. Para el tercero, mi garganta se estaba cerrando, mi visión se nublaba. Dejé el vaso de golpe, mi cuerpo se agarrotó, convulsionando. Mi pecho se apretó, cada respiración era una lucha. Podía sentir la erupción en mi piel, mis vías respiratorias se contraían. Las cartas se volvieron borrosas, los rostros a mi alrededor se torcieron en máscaras grotescas. Me estaba ahogando, asfixiando. Mi cuerpo se estrelló contra la mesa, haciendo que las fichas volaran. Un dolor agudo y punzante me atravesó.

Alejandro se levantó, un extraño destello en sus ojos. ¿Era preocupación? ¿Arrepentimiento? Desapareció tan rápido como apareció, reemplazado por una máscara de frío control.

"Isabela, ¿qué estás haciendo?".

Su voz estaba cargada de ira, no de preocupación.

"Contrólate. Estás haciendo una escena".

Jadeé, cada respiración un estertor en mi pecho, mi cuerpo gritando de agonía.

"El dinero", logré decir, mi voz apenas un graznido. "Prometiste... mi padre...".

Un teléfono vibró en su mano. Sus ojos se desviaron hacia la pantalla, y una nueva expresión, algo parecido a una esperanza desesperada, inundó su rostro. Me miró, luego a su teléfono, y luego de nuevo a mí.

"Me encargaré", murmuró, ya alejándose, dándome la espalda mientras mi cuerpo colapsaba. "Simplemente... encárgate tú".

Mi visión se redujo a un túnel. Un dolor agudo me desgarró el abdomen. Mi cabeza golpeó el suelo con un ruido sordo y repugnante. La oscuridad me consumió.

Desperté en una habitación blanca y estéril, el pitido rítmico de las máquinas era mi única compañía. Me dolía el cuerpo, cada músculo gritaba en protesta. Una enfermera, con el rostro marcado por el agotamiento, me explicó la grave hemorragia interna, la reacción alérgica casi fatal.

"Tiene suerte de estar viva, señorita Herrera".

Forcé una sonrisa débil. Al menos tenía el dinero. Mi padre estaría a salvo.

"Los fondos", grazné. "¿Fueron transferidos? ¿Para mi padre?".

Los ojos de la enfermera se suavizaron con piedad.

"Lo siento mucho, querida. No hubo ninguna transferencia. Su padre... falleció anoche".

Las palabras me golpearon como un puñetazo, robándome el aliento. No. No podía ser. Alejandro. Lo prometió.

Arañé las sábanas, las lágrimas corrían por mi rostro.

"¡No! ¡Necesito llamarlo! ¡Él tiene el dinero!".

La enfermera me sujetó con delicadeza.

"No ha respondido a ninguna de nuestras llamadas. Lo intentamos durante horas".

Mi corazón se hizo añicos. Me traicionó. Me dejó morir, y dejó que mi padre muriera también.

Finalmente logré contactar a su asistente, una voz temblorosa al otro lado.

"El señor Villarreal no está disponible. Está... con la señorita Durán. Ella regresó, ¿sabe?".

Entonces la voz de Alejandro, fría y distante, cortó la línea.

"¿Isabela? ¿Sigues viva? Bien por ti. ¿Y qué?".

"¡Mi padre!", grité al teléfono, mi voz ronca de dolor y rabia. "¡Nunca enviaste el dinero! ¡Murió!".

Una larga pausa. Luego, un suspiro.

"Ah, eso. Cierto. Prioridades, Isabela. Eva me necesitaba. De todos modos, te envié algo. Una muestra de mi... agradecimiento. Acabo de firmar la transferencia. Una miseria, en realidad. Pero suficiente para el funeral, quizás".

La línea se cortó. La "miseria" llegó a mi cuenta: una suma tan insultantemente pequeña que ni siquiera podía cubrir la cremación más básica. Valoraba más la presencia fugaz de Eva que la vida de mi padre, más que mi agónica casi muerte. Mi mundo se acabó ese día.

Isabela Herrera POV:

"Una miseria, en realidad. Pero suficiente para el funeral, quizás". Las palabras de Alejandro resonaban en mis oídos, una cruel nana de traición. Me había ofrecido menos de un centavo por la vida de mi padre, una miseria tan ínfima que se sentía como una herida fresca.

Apenas unas horas después, lo vi: una avalancha de publicaciones en redes sociales. Alejandro le había comprado a Eva Durán un Porsche 911 clásico, un brillante testamento de su devoción, que se rumoreaba valía millones de pesos. La foto la mostraba a ella, con una mano delicada apoyada en el capó pulido, una sonrisa coqueta en sus labios. "Ay, Alejandro, no debiste", decía su pie de foto, seguido de una serie de emojis de corazón. "Sabes que no me importan las posesiones materiales, pero este gesto... habla volúmenes de tu corazón".

Sus palabras fueron una nueva puñalada, un testimonio del abismo entre su valor percibido y la vida de mi padre. Alejandro, en su perversa y retorcida lógica, lo había declarado abiertamente: un coche, una baratija, valía más que una vida humana, más que el hombre que me había amado incondicionalmente.

Una comprensión profunda y desoladora se apoderó de mí. En su mundo, la vida era barata, fácilmente descartable, mientras que los gestos superficiales y el metal reluciente tenían un valor incalculable. El certificado de defunción de mi padre se sentía pesado en mis manos, un crudo contraste con la alegría frívola que emanaba de la personalidad en línea cuidadosamente curada de Eva.

El médico forense había llamado, su voz suave. Me informó que mi padre, un hombre de dignidad silenciosa, había rechazado el tratamiento antes de lo que yo sabía. Había elegido dejarse ir, sabiendo la enorme deuda que pesaba sobre mis hombros, con la esperanza de ahorrarme más sufrimiento. La culpa era una manta asfixiante. Murió por mí, pensando que me liberaría, y yo ni siquiera había podido salvarlo.

Recordé la vida que había puesto en pausa por él, la beca de la escuela de arte rechazada, la carrera musical aplazada, todo para mantener a flote la galería, para mantener vivo su legado. Había sacrificado mis sueños por los suyos, y él, a su vez, había sacrificado su vida por la mía. El ciclo de dolor parecía interminable.

Pero algo cambió dentro de mí. El duelo, la culpa, la agonía cruda y abrasadora, comenzaron a calcificarse. Se endureció hasta convertirse en una resolución fría y centrada. Ya no era solo una víctima. Era una sobreviviente, y le debía a mi padre vivir, vivir de verdad, y hacer que aquellos que nos habían hecho daño pagaran.

Calculé meticulosamente cada centavo que le debía a los Villarreal, cada pago humillante, cada actuación forzada. Les pagaría, hasta el último centavo. Luego me iría, una mujer libre, sin ataduras a sus crueles contratos y juegos retorcidos. Me prepararía para mi escape, silenciosa e invisible.

Mientras tanto, la reconciliación de Alejandro y Eva se convirtió en un espectáculo público. Sus fotos cuidadosamente escenificadas llenaban mi feed: cenas a la luz de las velas, paseos por playas privadas, manos entrelazadas. "El amor verdadero siempre encuentra su camino de regreso", declaraba un pie de foto. Se me revolvía el estómago.

El estrés, el duelo, el abuso implacable, habían pasado factura. Mi cuerpo, ya frágil por la reacción alérgica, comenzó a fallar. Tosía constantemente, un sonido profundo y ronco que me desgarraba los pulmones. Sentía el pecho apretado, mis extremidades pesadas.

Eva, siempre la intelectual, publicaba sobre su "viaje de autodescubrimiento", su "búsqueda de la iluminación filosófica". Compartía fotos de sí misma, con un libro en la mano, una mirada pensativa en su rostro, siempre en un entorno perfectamente curado. La hipocresía era nauseabunda.

Otra emergencia médica. Esta vez, una grave infección pulmonar, consecuencia de mi debilitado sistema inmunológico. Yacía en otra cama de hospital, el familiar pitido de las máquinas un consuelo morboso. Mi cuerpo era un campo de batalla, lleno de cicatrices y cansado.

Eva, ajena o indiferente, continuaba su farsa. "El desapego de los deseos mundanos es el camino hacia la paz interior", escribió, debajo de una foto de sí misma meditando en un yate. Sus palabras eran una amarga burla de mi realidad.

Finalmente, llegó el día. Había ahorrado lo suficiente. Entré en la impecable oficina de Clara Villarreal, con un cheque blanco y nítido en mi mano temblorosa.

"Aquí tiene", dije, mi voz firme a pesar del temblor en mi alma. "Cada centavo que le debo a su familia. Estamos a mano".

Clara, con sus ojos agudos, tomó el cheque. Me miró, un destello de algo que no pude descifrar en su mirada.

"¿Nos dejas, Isabela?", preguntó, su voz sorprendentemente suave. "¿Porque Eva regresó?".

"Porque he terminado", respondí, la verdad simple y brutal. "Terminé con sus juegos. Terminé con su hijo. Terminé con esta vida".

Asintió lentamente.

"Sabes, tu abuela y yo éramos amigas de la infancia. Veníamos de entornos similares. La galería Herrera, alguna vez fue un faro de integridad. Siempre admiré a tu familia".

Una extraña expresión, casi melancólica, cruzó su rostro, una grieta momentánea en su fachada helada.

"Este... este matrimonio, se suponía que aseguraría una alianza poderosa. Pensé que beneficiaría a todos. Supongo que me equivoqué".

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. ¿Una amiga de la infancia? ¿Una alianza poderosa? ¿De qué estaba hablando? Pero lo reprimí. Ya no importaba.

Me di la vuelta y salí, dejando atrás la jaula dorada. Las pesadas puertas de roble se cerraron con un clic, sellando mi pasado. El aire fresco llenó mis pulmones, fresco y limpio. Era libre. Salí a la luz del sol, mi visión momentáneamente cegada por su brillo. Una nueva vida. Un nuevo comienzo.

Entonces, un dolor repentino y agudo. Una mano me tapó la boca, otra me torció el brazo detrás de la espalda. La oscuridad descendió, rápida y absoluta.

Isabela Herrera POV:

Me palpitaba la cabeza. El mundo daba vueltas. Intenté moverme, pero mis muñecas y tobillos estaban atados, rozando contra una cuerda áspera. El pánico me arañó la garganta. ¿Dónde estaba? ¿Qué estaba pasando?

Una voz familiar cortó la neblina.

"Mira lo que trajo el gato, Alejandro".

Mis ojos se abrieron de golpe. Alejandro Villarreal estaba de pie junto a un diván, su rostro una máscara de fastidio. A su lado, envuelta en seda, estaba Eva Durán, sus rasgos perfectos torcidos en una mueca de fingida preocupación.

"¿Alejandro?", grazné, mi voz áspera por el desuso. "¿Qué es esto? ¿Por qué estoy atada?".

Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado.

"No te hagas la inocente, Isabela. Intentaste huir. Pero tenemos... ciertas obligaciones que cumplir".

¿Obligaciones? Mi mente corría.

"¿De qué estás hablando?".

Eva soltó una risita, un sonido que me irritó los nervios en carne viva.

"Oh, querida, tú eres la mercancía, ¿recuerdas? Una muy útil, al parecer".

La sangre se me heló.

"¿Mercancía? ¿Qué han hecho?".

La mirada de Alejandro era fría.

"Fuiste intercambiada, Isabela. Un acuerdo de negocios. Por la estabilidad del imperio Villarreal, por supuesto".

Intercambiada. Como una acción. Como un mueble.

"¿A quién?".

La sonrisa de Eva se ensanchó, revelando un destello de malicia genuina.

"A alguien que aprecia... los activos únicos. Alguien que te ha estado esperando durante mucho tiempo. El Juez Contreras".

Contreras. El nombre envió un escalofrío de puro terror por mi espina dorsal. El hombre lascivo y cruel que había orbitado los negocios de Alejandro como un buitre, sus ojos siempre deteniéndose en mí durante demasiado tiempo. Había jugado un papel en la ruina de mi familia, un peón menor en el gran esquema de Clara, pero uno depredador.

"No", susurré, la palabra una súplica desesperada. "No puedes. A él no".

Alejandro se encogió de hombros, como si discutiera el clima. Eva simplemente se abanicó con una mano delicada, su expresión aburrida.

"¿Cuál es el problema, Isabela? Son solo negocios. Tu reputación, tu vida... todo es solo moneda en este mundo".

Su dedo perfectamente cuidado tocó un collar de diamantes. *Esto es valor real*, decían sus ojos. *Tú no lo eres*.

Alejandro asintió.

"Eva tiene razón. Se trata de proteger lo que es nuestro. Tu... desafortunado incidente... con Contreras podría haber sido complicado. Este acuerdo limpia las cosas muy bien".

Una comprensión profunda y nauseabunda se apoderó de mí. No solo eran crueles; eran verdadera y profundamente malvados. No había fondo para su depravación. Esto ya no se trataba de dinero o poder para ellos; se trataba de control, de deshumanizarme por completo.

Tragué saliva, un plan formándose en mi mente.

"Por favor, Alejandro", dije, mi voz cuidadosamente modulada para sonar derrotada, desesperada. "No me dejes con él. Haré lo que sea. Por favor".

Fijé mi mirada en él, tratando de proyectar una sumisión total.

Un destello de algo en sus ojos, ¿lástima? ¿Arrepentimiento?

"Me aseguraré de que seas... compensada, Isabela. Más tarde. Solo... coopera por ahora".

Sus palabras eran huecas, sin sentido. Mi padre me había enseñado eso.

Mi padre. El recuerdo de él, sus manos gentiles, su sonrisa cansada, alimentó un fuego frío en mi vientre. Había muerto creyendo que me estaba liberando. No habría muerto en vano.

La puerta crujió al abrirse, y el Juez Contreras entró pesadamente, su mirada depredadora y posesiva. Una sonrisa grotesca se extendió por su rostro, sus ojos deteniéndose en mi forma atada.

"Ah, la encantadora Isabela. Toda mía, al parecer".

Alejandro colocó un pequeño pájaro de madera intrincadamente tallado sobre la mesa.

"Según nuestro acuerdo, Juez. Una pieza rara, ciertamente".

El pájaro. Mi vida por una baratija.

Alejandro y Eva se dieron la vuelta para irse, sus espaldas ya hacia mí.

"¡Alejandro!", grité, mi voz cruda y desesperada. "¡No me dejes!".

Se detuvo, pero no se dio la vuelta. Eva tiró de su brazo, susurrándole algo al oído. Él asintió, y continuaron saliendo por la puerta, el clic de la cerradura resonando en la cavernosa habitación.

Contreras avanzó, sus pesados pasos sacudiendo el suelo. Sus ojos, oscuros y hambrientos, me devoraron.

"Ahora, mi querida Isabela", ronroneó, su voz viscosa. "Hablemos de tu pasado... y de tu futuro".

Se desabrochó el cinturón, una sonrisa lasciva en su rostro.

"Siempre fuiste demasiado orgullosa, demasiado pura. Te sacaré eso a golpes".

Se abalanzó. Sus manos, gruesas y callosas, se aferraron a mi brazo, tirando de mí bruscamente de la silla. La cuerda se clavó en mi piel. Grité, debatiéndome, mis extremidades atadas inútiles. Me abofeteó, un dolor agudo y punzante en mi mejilla.

"¿Todavía peleando? Bien. Me gusta un desafío".

Mi mente corría. No podía dejarlo. No lo haría. Mi padre no murió por esto. Con un impulso desesperado de adrenalina, lo pateé con todas mis fuerzas, dándole de lleno en la entrepierna. Jadeó, soltándome, agarrándose, su rostro contorsionado de dolor. Las cuerdas estaban flojas, rozando, pero tenía suficiente holgura. Luché, torciendo mis manos, rasgando las ásperas fibras.

La puerta se abrió de golpe. Dos guardias corpulentos entraron corriendo.

"¡Juez! ¿Qué pasó?".

Contreras, todavía doblado, me señaló con un dedo tembloroso.

"¡Me atacó! ¡No la dejen salir!".

Mi corazón se hundió. Sin escapatoria. Los guardias se movieron para bloquear las ventanas, la única otra salida. Pero un pequeño balcón alto daba a un patio de abajo. Era una caída peligrosa, pero era mi única oportunidad.

Con un grito primario, me lancé por encima de la barandilla. La caída fue un borrón vertiginoso, el suelo corriendo a mi encuentro. Apreté los ojos, preparándome para el impacto.