La heredera no deseada: Su regreso multimillonario

Después de ocho años secuestrada, por fin me rescataron. Creí que era el comienzo de una nueva vida con mi mamá.

Pero ella ni siquiera me miró. Corrió a los brazos de un hombre guapísimo y desconocido, su verdadero esposo, y a mí me trataron como un sucio secreto de su pasado.

Me llamaron una contaminación, un recordatorio de su trauma. Mi nueva hermanastra me echó encima a su dóberman, y mientras los dientes del perro se hundían en mi brazo, levanté la vista y vi a mi mamá observando desde la ventana.

Nuestras miradas se cruzaron por un segundo, y luego, lentamente, cerró las cortinas.

En ese instante, la última pizca de esperanza que me quedaba murió. El frágil lazo familiar se rompió por completo y finalmente me rendí.

Pero cometieron un error. El patriarca de la familia, lleno de sospechas después de un accidente de coche, ordenó una prueba de ADN en secreto.

Los resultados llegaron el día de la fiesta de cumpleaños de mi hermanastra, revelando una verdad que reduciría a cenizas su mundo perfecto.

Capítulo 1

Punto de vista de Elisa:

Nací en cautiverio, hija del monstruo que había secuestrado a mi madre ocho años atrás.

Durante ocho años, Beto Mendoza había convertido nuestras vidas en un infierno. Sus puños y su veneno eran las únicas constantes que había conocido.

Pero hoy, todo iba a terminar. El plan que le había susurrado a mi mamá durante meses en la oscuridad era simple: cambiar su antiguo medallón de plata por nuestra libertad.

El medallón era lo único hermoso que teníamos. Pesado y frío, se sentía como la esperanza en mi mano pequeña y sucia. Me paré bajo las parpadeantes luces fluorescentes de la desolada estación de Pemex, con el aire denso por el olor a gasolina y pino, y se lo ofrecí al policía estatal. Sus ojos, amables pero cansados, se abrieron un poco más cuando vio el delicado grabado en su superficie.

No lo tomó. En lugar de eso, se arrodilló, su voz era un murmullo grave.

-Quédate aquí, cariño. No te muevas.

Lo vi hablar con urgencia por su radio, y un nudo helado de miedo se apretó en mi estómago. No era así como lo había imaginado. En mi mente, se suponía que él tomaría el medallón, nos llevaría y seríamos libres.

Pero esto era mejor. Más rápido.

En cuestión de minutos, la tranquila carretera de la Sierra de Arteaga se llenó de camionetas negras. Hombres con equipo táctico, sus rostros serios e indescifrables, salieron en tropel. Se movieron con una eficiencia aterradora, asaltando el ruinoso complejo que yo llamaba hogar. Escuché gritos, un estruendo de algo que se rompía, y luego un único y agudo sonido que silenció a los pájaros de los árboles circundantes.

Sacaron a mi madre. Leonora. Su rostro estaba pálido, su ropa rasgada, pero caminaba. Estaba a salvo. Una ola de alivio tan poderosa que casi me dobló las rodillas me invadió. Di un paso hacia ella, mi boca se abrió para llamarla por su nombre.

Pero no me vio. Sus ojos, desorbitados por un terror que yo conocía demasiado bien, estaban fijos en algo detrás de mí. Un hombre salió de la camioneta principal. Era guapo, imposiblemente limpio, y se movía como si fuera el dueño del aire que respiraba.

-Nora -susurró él, con la voz quebrada.

La compostura de mi madre se hizo añicos. Un grito crudo y herido brotó de su garganta, y corrió, derrumbándose en sus brazos. Él la sostuvo como si estuviera hecha de cristal, su rostro enterrado en su cabello enmarañado. Me quedé congelada, una pequeña estatua olvidada en medio del caos. Él era Damián Garza. Conocía el nombre. Mi captor, Beto Mendoza, solía escupirlo como una maldición.

Mi madre se aferró a él, sus sollozos sacudían todo su cuerpo. Ni una sola vez miró en mi dirección. Ni una sola vez preguntó dónde estaba.

En sus susurros, me lo había prometido: "Estaremos juntas, Elisa. Siempre. Solo tú y yo".

Ahora, viéndola en los brazos de este extraño, esas palabras se sentían como una mentira.

De repente, destellos de luz estallaron a nuestro alrededor. Cámaras. Los reporteros parecían materializarse desde el bosque, gritando preguntas, sus lentes apuntando a la escena como armas.

La cabeza de Damián Garza se levantó de golpe, su expresión se endureció hasta convertirse en una máscara de fría furia. Sus ojos recorrieron la multitud y, por primera vez, se posaron en mí. Un destello de algo -fastidio, asco puro- cruzó su rostro.

-¿Y la niña? -gritó un reportero-. ¿Es la hija de Beto Mendoza?

La mandíbula de Damián se tensó. No podía dejarme aquí. No con ellos mirando. El escándalo sería impensable.

Hizo un gesto seco a uno de sus guardias de seguridad.

-Súbanla a la camioneta.

La orden fue seca, desprovista de cualquier calidez. Yo era un problema que había que manejar. Un bulto de equipaje no deseado.

El interior de la camioneta era otro mundo. El olor a piel cara llenó mi nariz, un marcado contraste con el olor a humedad y tierra del complejo que se aferraba a mi ropa. Los asientos eran tan suaves que sentí que me hundía.

Mi madre ya estaba dentro, acurrucada contra Damián Garza, con el rostro oculto para mí. Me colocaron en el asiento de enfrente, mis pies descalzos ni siquiera llegaban al suelo. Abracé mis rodillas contra mi pecho, tratando de hacerme lo más pequeña posible. El silencio en el coche era más pesado que cualquier sonido que hubiera escuchado jamás. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula.

Las puertas se cerraron con un clic, sellándonos dentro. El convoy de camionetas se alejó de la gasolinera, dejando atrás las luces intermitentes y las voces gritonas.

Adelante, dos de los guardias de seguridad hablaban en voz baja, pero escuché cada palabra.

-Vamos a tener que deshacernos de esta camioneta -dijo uno, sus ojos encontrándose con los míos en el espejo retrovisor con abierto desprecio-. Una camioneta de seis cifras, completamente contaminada. No se le puede quitar el hedor de ese lugar.

-El señor Garza dijo que no quiere volver a verla -respondió el otro-. Dijo que en cuanto lleguemos a la finca, la mandemos al deshuesadero. No quiere que la señora Garza tenga que recordarlo nunca.

Sus palabras eran como piedras, apedreándome. Yo era el hedor. Yo era la contaminación. Yo era el recuerdo que querían aplastar.

Una ola de náuseas se agitó en mi estómago, una mezcla familiar de hambre y miedo. El olor a piel cara, el suave movimiento del coche, el sofocante silencio... todo era demasiado. Una bilis caliente y agria subió por mi garganta.

Me tapé la boca con la mano, con los ojos desorbitados por el pánico. Intenté tragarla de nuevo, sabiendo lo que pasaría, sabiendo que no podía hacer un desastre. No aquí.

Pero mi cuerpo me traicionó. Me incliné hacia adelante, vomitando el contenido acuoso de mi estómago sobre el impecable tapete color crema.

-¡Maldita sea! -maldijo el conductor, desviándose ligeramente-. ¿Es en serio?

Retrocedí, hundiéndome más en el asiento, todo mi cuerpo temblaba.

-Lo siento -susurré, las palabras apenas audibles.

La cabeza de Damián Garza se giró lentamente. No me miró a mí, sino al desastre en el suelo. Sus labios se curvaron en una mueca de puro asco. Mi madre se estremeció a su lado, pero no se dio la vuelta. No emitió ningún sonido.

Cuando finalmente llegamos, no era una casa, sino un palacio. Una enorme mansión blanca se alzaba con vistas a la ciudad, rodeada de céspedes perfectamente cuidados. Mientras Damián ayudaba a mi madre a salir del coche, una niña de mi edad salió corriendo de las enormes puertas principales. Era hermosa, vestida con un vestido rosa, su cabello rubio atado con un lazo a juego.

-¡Mami! -gritó, lanzando sus brazos alrededor de las piernas de mi madre.

Mi madre se arrodilló y abrazó a la niña con fuerza, sus sollozos comenzaron de nuevo.

-Oh, Krystal -susurró-. Mi niña hermosa.

Sentí como si mi corazón estuviera siendo estrujado en un tornillo de banco. Mi niña hermosa. Así es como solía llamarme a mí.

Una mujer mayor con un rostro tan afilado y frío como el hielo siguió a la niña. Observó la escena, sus ojos se posaron en mí con desdén.

-Damián, ¿qué hace esa criatura aquí? -exigió, su voz goteando veneno.

Esa era Diana Montes, la madre de Damián.

-Fue una complicación, mamá -dijo Damián, su voz tensa por la irritación-. La prensa estaba allí. No tuve elección.

La mirada de Diana se deslizó sobre mí de nuevo, haciéndome sentir como algo que hubiera encontrado pegado en la suela de su zapato.

-Bueno, encárgate de eso -espetó-. Llévenla por la entrada de servicio. Y por el amor de Dios, que nadie la vea.

Punto de vista de Elisa:

Una sirvienta con cara estirada e infeliz me agarró del brazo y me apartó de la gran entrada, dirigiéndome hacia un estrecho sendero que rodeaba el costado de la mansión. Las piedras estaban frías bajo mis pies descalzos. No me habló, solo me arrastró como si fuera un animal desobediente.

Entramos por una pesada puerta de acero a un garaje cavernoso. El aire olía a aceite y desinfectante. Antes de que pudiera asimilar la flota de coches relucientes, un gruñido bajo resonó desde la esquina.

Un dóberman enorme, su cuerpo un arma negra y elegante, se acercó a mí. Tenía los dientes al descubierto, un retumbo amenazador vibraba en su pecho. Me congelé, mi sangre se convirtió en hielo. La sirvienta simplemente retrocedió, llevándose la mano a la boca, sin hacer ningún movimiento para ayudar.

El perro, Zeus, me acorraló contra una pared de llantas, su aliento caliente bañando mi cara. Apreté los ojos, esperando la mordida.

-¡Zeus! ¡Quieto!

La orden tajante cortó el aire. Abrí los ojos para ver a Krystal, la niña del vestido rosa, de pie en la puerta que daba a la casa. Me miró, con la nariz arrugada de asco.

-Nunca hace eso -dijo, su voz llena de acusación-. Debes oler asqueroso.

La sirvienta corrió a su lado.

-Señorita Krystal, ¿está bien? No sé por qué se está comportando así.

Krystal acarició la cabeza del perro, que ahora estaba presionada adorablemente contra su pierna.

-Probablemente necesite un baño ahora. Aléjenlo de... ella.

Dijo "ella" como si fuera una palabra sucia.

La sirvienta y un jardinero me arrastraron a un lavadero y me rociaron con agua fría, frotando mi piel hasta dejarla en carne viva con un cepillo rígido destinado a limpiar pisos. Temblé, apretando la mandíbula para evitar que mis dientes castañetearan, mi delgado vestido pegado a mi cuerpo. La humillación era un peso físico, oprimiéndome, sofocándome.

Mientras me secaban con un trapo áspero, un recuerdo afloró, agudo y urgente. Mi madre. Cacahuates. Beto, una vez, en un raro momento de lo que él llamaba amabilidad, le había dado un dulce. Su garganta se había cerrado. Su cara se había hinchado. Recordaba su jadeo en busca de aire, su piel volviéndose de un rojo moteado. Beto se había reído, pero yo había estado aterrorizada.

Alergia severa a los cacahuates.

El olor a comida llegaba desde la casa. Estarían preparando la cena para ella. Tenía que advertirles.

Ignorando el agudo "¡Oye!" de la sirvienta, me lancé por la puerta abierta, hacia la casa principal. Corrí a través de una lavandería impecable y entré en una reluciente cocina de acero inoxidable que era más grande que toda nuestra cabaña.

Chefs con gorros blancos se afanaban, gritando órdenes. El aire estaba cargado del aroma de carne asada y hierbas. En una encimera, un chef estaba moliendo algo en un tazón. Cacahuates.

-¡Alto! -grité, mi voz delgada y débil-. ¡No pueden usar eso! Mi mami... no puede comerlos. ¡Se va a morir!

Uno de los chefs, un hombre corpulento con la cara roja, se volvió hacia mí.

-¿Qué demonios? ¡Lárgate de aquí, pequeña ladrona! ¿Ya estás robando comida?

No escuchó. No le importó. Me empujó con fuerza y tropecé hacia atrás, mi cabeza golpeó la esquina de una mesa de acero. El dolor explotó detrás de mis ojos. Mientras me deslizaba al suelo, aturdida, me pateó el costado.

-¡Dije que te largues!

Justo en ese momento, un hombre de traje, el mayordomo, entró.

-¿Qué es todo este alboroto? -exigió. Me vio en el suelo y se burló-. Saquen esto de aquí.

-Estaba tratando de robar comida, señor Aníbal -dijo el chef.

El señor Aníbal entonces comenzó a enumerar las necesidades dietéticas de mi madre al chef principal.

-La señora Garza tiene una lista de alergias severas. Nada de cacahuates, ni mariscos, ni fresas. Sus comidas deben prepararse en un ambiente completamente estéril. Usen solo los utensilios de cocina designados. El señor Garza no tolerará ningún error.

Mi advertencia había sido inútil. Ya lo sabían. Pero la patada todavía palpitaba en mi costado.

Me desterraron a un pequeño patio fuera del comedor. A través de las puertas de cristal del suelo al techo, los vi comer. La mesa estaba cargada de comida, brillando con cristal y plata. Reían y hablaban. Damián se sentó junto a mi madre, su mano cubriendo la de ella sobre la mesa. Se inclinó y señaló una tenue cicatriz plateada en su antebrazo. La sonrisa de ella vaciló. Toda la familia se dio cuenta. Diana se acercó y le dio una palmadita en la otra mano. Krystal apoyó la cabeza en su hombro. Damián le besó la sien. Eran una fortaleza de consuelo, y yo estaba afuera, mirando.

Una única lágrima caliente trazó un camino a través de la mugre de mi mejilla. La limpié rápidamente. Mi madre nunca había tocado mis cicatrices.

Más tarde esa noche, el hambre se convirtió en una bestia roedora en mi vientre. La cocina estaba oscura y vacía. Me deslicé de nuevo, mis pies descalzos silenciosos sobre el frío azulejo. Encontré el bote de basura, mis manos temblaban mientras sacaba la bolsa. Dentro, había panecillos a medio comer, trozos de bistec y una cucharada de puré de papas cremoso. Era más comida de la que había visto en días.

Me lo comí todo, acurrucada en la oscuridad del garaje, metiéndome el festín desechado en la boca con los dedos. Por primera vez desde que salí del complejo, mi estómago se sintió lleno. Era una sensación extraña y pesada.

Me desperté unas horas más tarde con un violento calambre en el estómago. Un fuego ardía dentro de mí. Salí a trompicones del garaje, doblándome de dolor, y volví a vomitar, esta vez sobre las impecables piedras blancas del patio. Los sonidos que hice, miserables y guturales, resonaron en la noche silenciosa.

Las luces se encendieron por toda la mansión. Las puertas se abrieron de golpe.

Pronto, un médico estaba arrodillado sobre mí, su rostro una mezcla de piedad y preocupación profesional.

-Es el síndrome de realimentación -le explicó a Damián y a una somnolienta Diana, que estaban en los escalones, aferrados a sus batas de seda-. Su sistema está severamente desnutrido. No puede procesar alimentos ricos como esos. Es un shock para el sistema. -Me miró-. ¿Qué comiste, niña?

No pude hablar, solo señalé con un dedo tembloroso hacia la basura de la cocina.

Desde el pasillo, donde me dejaron en un banco frío, escuché los sollozos entrecortados de mi madre provenientes del piso de arriba.

-¡No puedo hacer esto, Damián! -lloraba-. ¡Cada vez que la veo... veo sus ojos en su cara! ¡No puedo olvidar! ¡No puedo respirar!

Una tabla del suelo crujió sobre mí. Levanté la vista. Damián estaba de pie en lo alto de las escaleras, su rostro una máscara de rabia fría y controlada. Sus ojos me encontraron, y el aire en mis pulmones se convirtió en hielo.

-¿Qué escuchaste? -preguntó, su voz peligrosamente baja.

Punto de vista de Elisa:

Antes de que pudiera responder, Damián bajaba las escaleras, sus movimientos rápidos y silenciosos. Me agarró del brazo, sus dedos se clavaron en mi piel como garras, y me levantó. No hice ningún sonido, mi aliento se atascó en mi garganta.

Me arrastró a través de la silenciosa y cavernosa casa hasta un oscuro despacho con paneles de madera que olía a cuero y whisky. Me empujó a una silla frente a un enorme escritorio y encendió un gran monitor.

La pantalla se iluminó con una transmisión en vivo de una cámara de seguridad. La habitación era austera y blanca, clínica. En el centro, atado a una cama con estructura de metal, estaba Beto Mendoza. Tenía los ojos abiertos, mirando fijamente al techo. Tubos entraban y salían de su cuerpo. Estaba paralizado, una estatua viviente.

Mientras observaba, un corpulento enfermero entró en la habitación. Cambió bruscamente una de las bolsas de suero de Beto, golpeando su brazo con una fuerza innecesaria. Luego, tomó un vaso de agua, lo sostuvo a centímetros de la cara de Beto y lo vertió lentamente en el suelo. Una sonrisa cruel se dibujó en sus labios. Beto no podía moverse, no podía hablar, ni siquiera podía parpadear para quitarse la única lágrima que rodaba por su sien.

-Esta es una instalación privada -dijo Damián, su voz un susurro bajo y escalofriante justo al lado de mi oído-. Muy cara. Les pago para que lo mantengan vivo. Así. Para que pueda sentir cada segundo de su miserable existencia.

Se inclinó más cerca, su aliento frío contra mi mejilla.

-Él es un recordatorio constante de lo que le sucede a la gente que lastima a mi esposa. Tú -dijo, su voz bajando aún más-, también eres un recordatorio constante. Cada vez que te mira, lo ve a él. Revive ocho años de infierno.

Se enderezó, su sombra cerniéndose sobre mí.

-Así que este es el trato. Te mantendrás fuera de su vista. No le hablarás. No la mirarás. Te harás invisible. Si le causas un segundo más de dolor, si la oigo gritar tu nombre en sueños una vez más... te haré desaparecer. ¿Me entiendes?

La imagen de Beto, indefenso y atormentado en la pantalla, quedó grabada en mi mente. Solo pude asentir, mi cuerpo temblaba tanto que pensé que podría desmoronarme. Él no era mi padre. Era mi captor. Pero verlo así... era una promesa. Una amenaza de lo que este hombre poderoso y despiadado podía hacer.

Me confinaron a las habitaciones del personal, una pequeña y estéril habitación en el sótano junto a la lavandería. Mi vida se convirtió en la existencia de un fantasma. Comía mis comidas de un tazón de perro de acero que dejaban en el suelo fuera de mi puerta: arroz insípido y verduras al vapor, lo que el médico había recetado. Nunca vi a mi madre. Nunca vi a Damián. Solo veía los rostros resentidos del personal y la sonrisa cruel y burlona de Krystal.

Una tarde soleada, estaba sentada en los escalones traseros, tratando de absorber un poco de calor. Krystal salió, con Zeus trotando a sus talones. Sostenía un nuevo y reluciente tazón de cerámica para perros.

-He estado buscando esto -dijo, señalando con el dedo mi simple tazón de acero en el suelo.

-Ese... ese es mi tazón -susurré.

-¡Mentirosa! -chilló-. ¡Robaste el tazón de Zeus! ¡Eres asquerosa! ¡Probablemente tienes enfermedades!

Antes de que pudiera reaccionar, agarró un pesado jarrón de cristal de una mesa de patio cercana y lo estrelló contra mi cabeza. Un estallido de luz blanca explotó detrás de mis ojos, seguido de un calor sordo y creciente. Me toqué la frente y mis dedos salieron pegajosos de sangre.

El rostro de Krystal estaba torcido por una rabia aterradora y jubilosa.

-¡Eres un monstruo, igual que él! ¡Ojalá estuvieras muerta!

Me señaló, su voz resonando por el césped perfectamente cuidado.

-¡Zeus! ¡Atrápala!

El dóberman, entrenado y leal, no dudó. Se abalanzó, su poderoso cuerpo me derribó de los escalones. Aterricé con fuerza en el césped, sin aliento. Los dientes del perro se cerraron en mi muñeca, no un mordisco juguetón, sino una mordida real. Un dolor agudo e inmediato me recorrió el brazo.

No grité. No pude. Todo lo que pude hacer fue mirar hacia arriba, mi mirada buscando, suplicando. La vi. Mi madre, Leonora, estaba de pie en una ventana del segundo piso, mirando la escena. Nuestras miradas se encontraron por una fracción de segundo. Vi un destello de algo: sorpresa, tal vez incluso horror. Un grito desesperado y silencioso de ayuda se formó en mi corazón. Mami, por favor.

Luego, lenta, deliberadamente, extendió la mano y cerró las cortinas, sumiendo su habitación, y mi mundo, en la oscuridad.

La última pizca de esperanza dentro de mí se marchitó y murió.

Zeus comenzó a arrastrarme por el césped, sus dientes todavía clavados en mi brazo. La hierba estaba fresca contra mi cabeza sangrante. Me sentí extrañamente tranquila. Esto era, entonces. Así es como terminaba.

De repente, un coche frenó bruscamente en la entrada. Una puerta se cerró de golpe.

-¡¿Qué demonios está pasando aquí?! -retumbó una voz profunda y autoritaria.

Un hombre mayor, alto e imponente con una mata de pelo plateado, cruzaba el césped. Agarró al perro por el collar y, con una fuerza que me sorprendió, abrió sus mandíbulas.

Se arrodilló a mi lado, su rostro una máscara de furia y preocupación.

-¿Estás bien, niña?

Este era Horacio Garza, el padre de Damián. El patriarca.

Lo siguiente que supe fue que estaba en un hospital. Las luces eran demasiado brillantes, el olor a antiséptico demasiado agudo. Una enfermera estaba cosiendo la herida de mi frente, su tacto suave. No lloré. Ni siquiera me inmuté. El dolor en mi muñeca por la mordedura del perro era un latido sordo, pero la herida en mi corazón por las cortinas cerradas de mi madre era un cañón vasto y vacío. No sentía nada.

Tarde esa noche, la puerta de mi pequeña habitación se abrió de golpe. Diana, Leonora y Krystal entraron corriendo, sus rostros pálidos de pánico. Los ojos de mi madre estaban enrojecidos y frenéticos. Por un momento salvaje e imposible, pensé que estaban aquí por mí.

Pero Krystal pasó corriendo junto a mi cama.

-Abuela, ¿papá está bien? ¿Va a estar bien?

Leonora miraba fijamente, no a mí, sino al espacio vacío junto a mi cama, sus manos se retorcían.

-¿Dónde está? Dijeron que tuvo un accidente grave.

Una enfermera entró apresuradamente detrás de ellas.

-¿La familia de Damián Garza? -preguntó.

No estaban aquí por mí. Estaban aquí por él.