La venganza es dulce: Casándose con su peor enemigo

Miraba las dos líneas rosas en la tira de plástico, temblando con una alegría aterradora. Llevaba en mi vientre al heredero de la facción más despiadada del bajo mundo de Monterrey.

Entonces sonó el intercomunicador y una voz hizo añicos mi mundo.

-¿La estudiantilla de arte de verdad cree que me voy a casar con ella? Solo fue un juego para pasar el rato mientras estabas en Europa, Estela.

Me quedé helada.

Mi novio, Hernán, estaba en la habitación de al lado. Se reía con la hija de su rival.

Explicó que yo solo era una "imagen limpia de civil" que necesitaba para cerrar un negocio. Ahora que el trato estaba firmado, iba a botar a la "arrimada" para casarse con la "Reina".

Intenté huir, pero la libertad solo me duró cuarenta y ocho horas.

Hernán no solo me rompió el corazón; convirtió mi terror en su entretenimiento.

Me secuestró, me ató a una silla al borde de un acantilado y me obligó a elegir entre mi vida y la de su nueva prometida.

Luego, me empujó al vacío.

Mientras la gravedad me arrebataba, lo oí reír.

Aterricé en un colchón de aire para dobles de acción. Todo había sido un "experimento social". Una broma retorcida para su diversión.

-No seas tan dramática, Kenia -me gritó desde arriba-. Solo es un juego.

Él creía que me había roto. Creía que yo era solo un objeto en su vida.

Pero olvidó que yo conocía sus secretos.

Arrastré mi cuerpo herido hasta un teléfono público y marqué el único número que Hernán me dijo que temiera: el del Don rival, Gael Garza.

-Soy Kenia -susurré, aferrándome al auricular como si fuera un salvavidas-. Vengo a cobrar la deuda.

Capítulo 1

Kenia Reyes POV

Miraba las dos líneas rosas en la tira de plástico, mis manos temblaban con una alegría aterradora y frágil. Llevaba en mi vientre al heredero de la facción más despiadada del bajo mundo de Monterrey.

Fue entonces cuando el intercomunicador zumbó con una voz que hizo añicos mi mundo.

-¿La estudiantilla de arte de verdad cree que me voy a casar con ella, Estela? Solo fue un juego para pasar el rato mientras estabas en Europa.

El frío de los azulejos del baño se filtró por mis pies descalzos.

Dejé que la prueba se me escapara de los dedos entumecidos.

Cayó contra el lavabo de porcelana, sonando como un disparo en el silencio opresivo del penthouse.

Hernán Dalton.

El hombre que me había cortejado durante tres años.

El hombre que gobernaba los puertos y las comisarías de la ciudad con una sonrisa que podría desarmar a un santo.

Estaba en el estudio de al lado, tan arrogante como para ser descuidado, sin saber que el sistema de intercomunicación estaba encendido.

Oí la risa de una mujer.

Era aguda, como un cristal al romperse.

Estela Duncan.

La hija del Capo rival.

-Eres un desgraciado, Hernán -ronroneó-. Lleva meses planeando la boda. Vi el vestido que diseñó. Es patético.

-No es una boda, Estela. Es el remate de un chiste de tres años -respondió Hernán, su voz goteaba una arrogancia que me revolvió el estómago-. Necesitaba una imagen limpia para asegurar el trato del puerto. Una civil dulce e inocente en mi brazo hizo que El Consejo confiara en mí. Ahora que el trato está firmado, puedo botar a la arrimada y casarme con la Reina.

Me miré en el espejo.

Kenia Reyes.

El Canario Enjaulado.

Así me llamaban los periódicos de chismes.

Puse una mano sobre mi vientre plano.

Un heredero Dalton.

Un hijo nacido de una mentira.

Si se lo decía, me encerraría.

Me convertiría en una yegua de cría para un legado construido sobre sangre y engaño.

No dejaría que un monstruo criara a un niño.

No traería una vida a un mundo donde el amor era solo una maniobra estratégica.

Salí del baño.

No hice ninguna maleta.

No grité.

Caminé directamente a la caja fuerte del clóset.

Saqué el borrador del acuerdo de separación que había preparado semanas atrás, cuando sospeché por primera vez de su infidelidad, pero que nunca tuve el valor de firmar.

Lo firmé ahora.

La tinta era negra y permanente.

Luego tomé el vestido de novia.

Era de seda y encaje, cosido a mano con perlas para las que había ahorrado durante años.

Lo metí en una caja.

Agarré un marcador y escribí la dirección de Estela en el frente.

Dejé la caja sobre la cama.

Salí del penthouse, pasando junto a los guardias que me saludaron con la cabeza, pensando que solo iba al mercado.

Tomé un taxi a la clínica en el centro.

El doctor me preguntó si estaba segura.

Miré el ultrasonido, una pequeña mancha de miseria potencial.

-Estoy segura -dije.

Mi voz no tembló.

Cuando salí una hora después, me sentía hueca.

Vacía.

Pero por primera vez en tres años, era libre.

Revisé mi celular.

Un mensaje de Hernán.

*Cena a las 8. Usa el vestido rojo. Tengo una sorpresa.*

Le respondí.

*Sé lo de la apuesta. Revisa tu cama.*

Tiré el celular al bote de basura más cercano y desaparecí en la lluvia gris de la ciudad.

Kenia Reyes POV

La libertad tuvo un sabor dulce durante exactamente cuarenta y ocho horas antes de convertirse en cenizas.

Me estaba quedando en un motel de mala muerte en Apodaca, tratando de averiguar cómo desaparecer con solo doscientos pesos en el bolsillo.

El celular de prepago que había comprado con efectivo vibró contra la barata mesita de noche de laminado.

No era un número.

Era solo la palabra CORRE.

Antes de que pudiera procesarlo, la puerta se partió de sus bisagras.

Dos hombres con pasamontañas llenaron el marco, bloqueando la luz del pasillo.

No hablaron.

Se abalanzaron.

Luché, mis uñas arañaron inútilmente contra gruesas chamarras de cuero, mis botas conectaron con espinillas.

Uno de ellos me dio un revés.

Mi cabeza se sacudió hacia atrás y el mundo se volvió borroso en los bordes.

Me arrastraron a una camioneta antes de que pudiera gritar.

Me pusieron una bolsa negra sobre la cabeza, sumergiéndome en la oscuridad.

El aire dentro era espeso, con el olor nauseabundo a gasolina y sudor viejo.

Condujimos durante lo que pareció una hora.

Cuando la camioneta se detuvo, me sacaron a rastras y me hicieron caminar sobre grava crujiente.

Podía oír el rugido del mar.

Me arrancaron la bolsa.

Estábamos en la Villa del Acantilado.

La finca privada de Hernán.

Pero no era una escapada romántica.

Era un escenario.

Me empujaron a una silla en el centro del patio.

Los cinchos de plástico se clavaron en la tierna piel de mis muñecas.

Frente a mí, atada a otra silla, estaba Estela.

Se veía perfecta, incluso en apuros.

Su cabello estaba alborotado justo a la perfección.

Su maquillaje estaba impecable.

-¡Ayuda! -gritó, sus ojos se desviaron hacia una cámara montada en un tripié-. ¡Hernán, por favor!

Hernán salió de las sombras como un príncipe oscuro entrando a su corte.

Sostenía una pistola.

Parecía un dios de la venganza, con la mandíbula apretada y los ojos oscuros.

-Suéltenlas -gruñó a los hombres enmascarados.

-Solo puede salvar a una, Patrón -dijo uno de los hombres, su voz distorsionada por un modulador.

-La otra se va por el acantilado.

Señaló el precipicio detrás de nosotros.

Era una caída en picada directa a las rocas afiladas y el agua revuelta.

Hernán me miró.

Luego miró a Estela.

Por una fracción de segundo, la máscara se deslizó.

Vi el destello de diversión en sus ojos.

Esto no era un secuestro.

Era la Broma #98.

Había visto la lista en su iPad una vez.

Experimentos sociales.

Pruebas de lealtad.

Juegos enfermos para psicópatas ricos.

-Elijo a... -Hernán hizo una pausa para darle un efecto dramático, mirando directamente al lente de la cámara-. Estela.

Corrió hacia ella, cortando sus ataduras con un cuchillo que sacó de su bota.

La atrajo hacia él en un beso apasionado y cinematográfico.

Los hombres enmascarados agarraron mi silla.

-¡No! -grité, el terror era real aunque el escenario no lo fuera-. ¡Hernán!

Ni siquiera miró hacia atrás.

Estaba demasiado ocupado interpretando al héroe para su futura esposa.

Los hombres empujaron.

Me incliné hacia atrás.

La gravedad me arrebató.

Caí.

El viento pasó zumbando por mis oídos como un grito.

Apreté los ojos, esperando el impacto de las rocas.

Esperando la muerte.

En cambio, golpeé algo suave.

El aire silbó a mi alrededor violentamente.

Reboté.

Abrí los ojos.

Estaba acostada en un colchón de aire gigante y amarillo para dobles de acción en la terraza inferior de la villa.

Arriba, en el balcón, Hernán y Estela miraban hacia abajo, riendo.

Estela sostenía una copa de champaña.

-¡Debiste haber visto tu cara! -chilló.

Hernán se inclinó sobre la barandilla.

-Solo es un juego, Kenia -gritó, su voz se escuchaba sin esfuerzo sobre el viento-. No seas tan dramática. El colchón de aire costó cien mil pesos.

Me quedé allí, mirando el cielo gris.

Me dolía el cuerpo.

Mi corazón era un cráter.

No solo me había roto el corazón.

Había convertido mi terror en contenido para su diversión.

Yo no era una persona para él.

Era un objeto.

Y los objetos no pueden simplemente irse.

Kenia Reyes POV

Me arrastré lejos de la villa, los sonidos estridentes de su celebración todavía flotaban desde las ventanas de arriba como una burla cruel.

Mi tobillo estaba torcido, palpitando al ritmo de mi corazón.

Mi dignidad estaba hecha jirones.

Llegué a la carretera principal justo cuando el sol comenzaba a ponerse, tiñendo el horizonte de violentos tonos de púrpura y negro.

Me quedaba una carta por jugar.

Una carta que había jurado nunca tocar.

Al acercarme a un teléfono público fuera de una gasolinera cerrada, mis dedos temblaron mientras marcaba el número grabado a fuego en mi memoria desde hacía tres años.

Sonó una vez.

-Habla.

La voz era grave. Ronca. Cargada de una violencia latente.

-Soy Kenia Reyes -susurré, aferrándome al auricular como si fuera un salvavidas-. Vengo a cobrar la deuda.

Hubo un silencio al otro lado de la línea.

Pesado. Denso. Sofocante.

-¿Dónde estás?

-Carretera a Saltillo, cerca de los acantilados de los Dalton.

-Quédate en las sombras. No te muevas. Si pasa un coche, escóndete.

La línea se cortó.

Gael Garza.

El Don del Cártel de los Garza.

La familia rival.

Era el monstruo debajo de la cama que Hernán siempre me había dicho que temiera.

Pero Hernán era el que acababa de tirarme por un acantilado por diversión.

Veinte minutos después, una camioneta negra se detuvo, con los faros apagados.

La puerta trasera se abrió.

Apenas distinguí la sombra de un conductor en el frente.

Solo lo vi a él.

Gael.

Estaba sentado en la parte de atrás, vestido con un traje que costaba más que toda mi vida.

No sonrió.

No me ofreció una mano.

Solo me miró con ojos como acero bruñido.

-Sube -ordenó.

Subí, haciendo una mueca de dolor al meter mi pierna herida.

El interior olía a cuero fino y whisky caro.

-Te rompió -afirmó Gael.

No era una pregunta.

-Sí -dije, con la voz hueca.

-Entonces el contrato comienza -dijo, su tono sellando mi destino-. Tres meses. Me perteneces.

-Lo sé.

La cabeza me daba vueltas. La adrenalina se estaba desvaneciendo, dejando atrás un shock frío y tembloroso.

-Necesito... necesito un hospital -murmuré, con la visión borrosa.

-Arturo -dijo Gael a la silueta en el asiento del conductor-. Al Hospital Ángeles. El ala privada.

La oscuridad me consumió antes de que llegáramos a la autopista.

*

Desperté en una habitación blanca.

El constante *bip-bip-bip* de un monitor era el único sonido.

Había una televisión montada en la pared, mostrando las noticias en silencio.

Parpadeé, tratando de enfocar a través de la neblina de la medicación.

Vi la cara de Hernán en la pantalla.

Estaba de pie en un podio, con aspecto solemne.

Estela estaba a su lado, secándose los ojos secos con un pañuelo.

Busqué a tientas el control remoto en la mesita de noche y le quité el silencio.

-...un trágico malentendido -decía Hernán, su voz suave como miel envenenada-. Kenia era inestable. Estaba celosa de mi compromiso con Estela. Se arrojó del balcón en un intento de llamar la atención. Estamos agradecidos de que haya sobrevivido.

Mentiroso.

-Estamos rezando por su recuperación -añadió Estela, su voz temblaba con un dolor ensayado-. Necesita ayuda.

La puerta de mi habitación de hospital se abrió.

Hernán entró.

Llevaba el mismo traje de la conferencia de prensa, recién salido de su actuación.

Sostenía un ramo de lirios.

-Estás despierta -dijo, cerrando la puerta con un suave clic.

Arrojó las flores al final de la cama.

-Lirios -grazné, con la garganta apretada-. Soy alérgica a los lirios.

Hernán hizo una pausa.

Frunció el ceño, una genuina confusión surcaba su frente.

-¿Lo eres? -preguntó-. No lo sabía.

Tres años.

No sabía que era alérgica a los lirios.

No sabía nada de mí.

-Lárgate -dije.

-No seas así, nena -arrulló, acercándose-. La prensa se lo tragó todo. Tú eres la ex trágica. Yo soy el salvador benévolo. Es bueno para el precio de las acciones.

Extendió la mano para tocarme la cara.

Me encogí violentamente.

-No me toques.

-Sigues siendo mía, Kenia -susurró, sus ojos se oscurecieron hasta convertirse en dos pozos de obsesión-. Vives en mi ciudad. Respiras mi aire. No creas ni por un segundo que puedes irte.

No sabía quién me había traído aquí.

Pensaba que sus hombres me habían encontrado.

No sabía que el lobo ya estaba dentro de la casa.