La venganza es el manjar más dulce de una hija

La primera vez que morí fue por un cáncer que mi madre no pudo pagar. Mi padre, que nos había abandonado por su amante millonaria, se negó a cubrir mi tratamiento.

En un intento desesperado por salvarme, mi madre trató de vender su riñón en el mercado negro. La estafaron y la dejaron morir en un callejón.

Murió de una infección una semana antes de que yo finalmente sucumbiera al cáncer, sola en la cama de un hospital.

Nunca olvidaré cómo le dijo a mi madre, mientras ella le suplicaba, que su nueva familia tenía gastos, entregándole unos cuantos miles de pesos como si fuera basura.

Entonces, abrí los ojos. Tenía catorce años otra vez, sana, viendo cómo el divorcio sucedía de nuevo.

Mi padre me miró, esperando que eligiera a mi madre.

-Alexia -dijo-, tendrás que elegir con quién quieres vivir.

Recordé el hambre, el frío y el cuerpo destrozado de mi madre. Me encontré con sus ojos llenos de lágrimas, y mi propio corazón se hizo añicos.

-Elijo a papá.

Capítulo 1

La primera vez que morí fue por un cáncer que mi madre no pudo costear. La segunda vez que abrí los ojos, tenía catorce años de nuevo, escuchando al hombre que era mi padre decirle a mi madre que la dejaba por otra mujer.

Mi primera vida fue una lección de pobreza absoluta. Una miseria constante y aplastante que se te metía en los huesos como una enfermedad crónica. Mi padre, Claudio Domínguez, dejó a mi madre, Elena Moreno, sin nada más que a mí. La cortó por completo. Para él, una nueva vida significaba deshacerse de la vieja como una serpiente muda su piel, dejando atrás el cascarón vacío sin una segunda mirada.

Elena, que había sido ama de casa durante quince años, fue arrojada a un mundo que no tenía lugar para ella. No tenía título universitario, ni experiencia laboral reciente. Aceptó tres trabajos: limpiaba casas en San Pedro durante el día, era mesera por la noche y trapeaba pisos en un hospital los fines de semana. Sus manos, antes suaves, se volvieron ásperas y agrietadas, oliendo perpetuamente a cloro.

Vivíamos en un departamento apretado y húmedo donde el moho trepaba por las paredes en vetas negras y aracniformes. Comíamos comida caducada del contenedor de descuentos de la Bodega Aurrerá y usábamos ropa de cajas de donación. El hambre era un dolor sordo y constante en mi estómago. El frío era un ladrón implacable que nos robaba el calor de las cobijas por la noche.

Vi a mi madre encogerse. La luz en sus ojos se atenuó hasta ser solo un débil parpadeo. El golpe final llegó cuando me diagnosticaron leucemia. Le rogó a Claudio por ayuda. Recuerdo la escena con una claridad que todavía se sentía como una espina en mis entrañas. Se había arrodillado en el frío y pulido piso de su opulenta oficina en un rascacielos de la avenida Lázaro Cárdenas, su voz quebrándose mientras suplicaba por la vida de su hija. Él la había mirado desde arriba, su rostro una máscara de piedad distante, y le dijo que su nueva familia tenía gastos. Le entregó unos cuantos billetes de quinientos pesos y le pidió a su secretaria que la acompañara a la salida.

El dinero no fue suficiente. Ni de lejos.

Mi madre, en un último y desesperado acto, intentó vender su riñón en el mercado negro. La estafaron, la dejaron desangrándose en un callejón oscuro sin nada. Murió de una infección una semana antes de que yo sucumbiera al cáncer.

Ese fue el final.

Y entonces, fue el principio.

Parpadeé, y el blanco estéril de la habitación del hospital desapareció. Estaba de vuelta en nuestra antigua casa, la que teníamos antes del divorcio. La luz del sol entraba a raudales por la ventana de la sala, iluminando las motas de polvo que danzaban en el aire. El aroma del limpiador de limón de mi madre flotaba débilmente en la habitación.

Frente a mí, en nuestro gastado sofá floral, estaban sentados mis padres. Los papeles del divorcio estaban extendidos sobre la mesa de centro entre ellos como una declaración de guerra.

-Elena, hablo en serio -dijo Claudio, su voz tensa por la impaciencia-. No hay nada más que discutir. Mi abogado se pondrá en contacto.

Mi madre estaba llorando. No en voz alta, sino con los sollozos silenciosos y desgarradores de alguien cuyo mundo se estaba derrumbando. Sus hombros temblaban y no dejaba de girar la sencilla argolla de oro en su dedo.

-Claudio, por favor -susurró-. No hagas esto. Piensa en Alexia.

Tenía catorce años. Sana. El cáncer era el fantasma de un futuro que aún no había ocurrido. Las manos de mi madre todavía eran suaves. La luz en sus ojos aún brillaba.

Estaba viva. Estábamos vivas. Y tenía la oportunidad de detener la pesadilla antes de que comenzara.

Mi corazón, el que había dejado de latir en una cama de hospital, martilleaba contra mis costillas. Pero no era el corazón de una niña de catorce años. Era el corazón de un alma de veintitantos que había visto lo peor del mundo y aprendido sus lecciones más crueles.

El amor no paga las cuentas. El orgullo no llena el estómago. Lo único que importa es sobrevivir.

Sabía lo que tenía que hacer. La elección era grotesca, una traición a todo lo que una hija debería sentir. Pero era la única opción.

-No se trata de Alexia -dijo Claudio, su voz fría-. Se trata de mí. Se trata de Karla. La amo. Debería haberme casado con ella hace todos esos años.

Karla Sotelo. Su novia de la preparatoria. Aquella con la que sus padres ricos y controladores le habían obligado a romper. Mi abuelo, un hombre que valoraba el pedigrí por encima de la pasión, había considerado a Karla, una artista en apuros de una familia pobre, inadecuada. Había arreglado el matrimonio de Claudio con mi madre, Elena Moreno, una mujer dulce y amable de una familia respetable, aunque no rica. Estaba destinada a ser una esposa plácida y adecuada para un hombre de negocios en ascenso. Y durante quince años, había sido exactamente eso. Había renunciado a sus propios pequeños sueños para administrar su hogar, criar a su hija y apoyar su carrera. Había sido la esposa perfecta y obediente.

Y ahora que mi abuelo estaba muerto, su control hecho polvo en la tumba, Claudio era finalmente libre de perseguir al fantasma de su primer amor. Estaba recuperando el tiempo perdido, y mi madre y yo éramos solo daños colaterales.

-¿Y nosotras? -la voz de Elena era apenas audible-. Quince años... ¿fue todo para nada?

-Lo siento, Elena -dijo él, pero no sonaba arrepentido. Sonaba liberado. No podía esperar para salir de esta casa, lejos de esta vida, y hacia los brazos de la mujer que creía que era su verdadero destino.

Finalmente se volvió hacia mí, su expresión suavizándose en una mirada practicada de preocupación paternal. Era una mirada que yo sabía que era completamente falsa. En mi primera vida, había visto el vacío absoluto detrás de esos ojos.

-Alexia -dijo suavemente-. Sé que esto es difícil. Pero tu madre y yo... simplemente ya no podemos estar juntos. Tendrás que elegir con quién quieres vivir.

Esperaba que eligiera a mi madre. Podía verlo en el ligero temblor de su sonrisa. Haría todo mucho más limpio para él. Una ruptura limpia. Podría pagar su pensión alimenticia, verme los fines de semana y jugar el papel de un padre divorciado decente sin la inconveniencia diaria de tener realmente una hija.

Mi madre me miró, sus ojos suplicantes, nadando en lágrimas pero también con una esperanza desesperada y aferrada. Estaba segura de que la elegiría. Yo era su mundo.

Mi mirada pasó de su rostro desconsolado al expectante de mi padre. Recordé el frío. El hambre. La sensación de las sábanas del hospital, delgadas y ásperas contra mi piel febril. Recordé el sonido de mi madre rogando en el suelo.

No dejaría que eso volviera a pasar. Ni a mí. Ni a ella.

Tragué el nudo en mi garganta, un nudo de dolor y autodesprecio. Me puse de pie. Mis piernas se sentían temblorosas.

-Elijo a papá -dije.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas y venenosas.

El silencio que siguió fue absoluto.

Claudio me miró fijamente, con la mandíbula floja.

-¿Qué dijiste?

Mi madre solo miraba, su rostro congelado en incredulidad. La esperanza en sus ojos parpadeó y murió, reemplazada por una mirada de devastación total, como si la hubiera golpeado físicamente.

Sostuve su mirada, mis propios ojos fríos y firmes. Tenía que ser fuerte. Tenía que ser cruel. Era la única manera.

-Dije, elijo a papá -repetí, mi voz clara e inquebrantable.

Un sonido ahogado escapó de la garganta de mi madre. Se tambaleó en el sofá, su mano volando hacia su pecho como para mantener unido su corazón roto.

-¿Alexia...? -susurró, su voz un hilo de sonido-. ¿Por qué?

Caminé hacia ella, ignorando la expresión atónita de mi padre. Me incliné, mi rostro cerca del suyo, y hablé en voz baja, solo para ella.

-Porque él tiene dinero, mamá -dije, cada palabra una piedra cuidadosamente colocada sobre su pecho-. No quiero ser pobre. No quiero pasar hambre. No quiero vivir en un departamento horrible y usar ropa de segunda mano. Quiero una buena vida.

Necesitaba que me odiara. Necesitaba que me dejara ir. Si luchaba por mí, lo perdería todo, como antes. De esta manera, estaría libre de la carga de una hija, libre para empezar de nuevo sin que yo la arrastrara. Esta era mi penitencia y mi regalo.

Me enderecé y miré a mi padre.

-Estoy lista para irme cuando tú lo estés -dije.

Todavía me miraba, un destello de sospecha en sus ojos, pero fue rápidamente reemplazado por una ola de alivio tan profunda que era casi cómica. Había conseguido lo que quería, una victoria completa y total.

Se puso de pie, alisando su costoso saco.

-Muy bien, entonces. Ve a empacar una maleta, Alexia. Solo lo esencial por ahora. Mandaremos por el resto después.

Salió de la habitación para hacer una llamada, ya pasando a lo siguiente. No miró a mi madre. No tenía por qué hacerlo.

Me quedé helada por un momento, el sonido de la respiración entrecortada de mi madre llenando el silencio. Podía sentir su dolor como una fuerza física, una ola de agonía que amenazaba con hundirme.

No me di la vuelta. No podía.

Si miraba su rostro, me quebraría.

Salí de la sala y subí las escaleras hacia mi habitación, mis movimientos rígidos y robóticos. Detrás de mí, escuché un sollozo bajo y desdichado. Era el sonido de un corazón siendo partido en dos.

Era el precio de nuestra supervivencia.

El viaje a la nueva vida de mi padre fue silencioso. Intentó entablar una conversación trivial una o dos veces, pero mis respuestas de una sola palabra mataron rápidamente la plática. Miré por la ventana de su Mercedes-Benz, las familiares calles suburbanas desdibujándose en un paisaje desconocido de riqueza.

No vivía en una casa. Vivía en lo que los folletos inmobiliarios llamarían un "penthouse de lujo". El portero, vestido con un impecable uniforme, saludó a mi padre por su nombre. El elevador era todo de cristal y latón pulido, ascendiendo silenciosamente treinta pisos.

Tenía una ventaja estratégica sobre mi padre: él pensaba que yo era una niña de catorce años, ingenua y fácil de manipular. No tenía idea de que estaba tratando con un alma que ya había sido aplastada por su negligencia una vez y no tenía intención de dejar que sucediera de nuevo. Yo era un fantasma en su máquina, y usaría esa invisibilidad a mi favor.

El departamento era vasto y estéril, todo paredes blancas, accesorios cromados y ventanales de piso a techo que ofrecían una vista panorámica de la ciudad. Parecía menos un hogar y más una galería de arte moderno.

Y de pie en el centro, como si fuera la exhibición principal, estaba Karla Sotelo.

Era hermosa de una manera afilada y angular. Pómulos altos, un severo corte bob negro y ojos del color de un cielo de invierno. Llevaba un vestido de seda simple pero obviamente caro. No sonrió cuando entramos. Su mirada se deslizó sobre mí, despectiva y fría, antes de posarse en mi padre.

-Llegas tarde -dijo. Su voz era baja y ronca.

-Lo siento, cariño. Las cosas tomaron un poco más de lo esperado -dijo Claudio, corriendo a su lado y besando su mejilla. Era como una persona diferente a su alrededor: ansioso, solícito, casi juvenil.

-Esta es Alexia -anunció, señalándome.

Los ojos de Karla se encontraron con los míos de nuevo. No había calidez en ellos, solo una curiosidad fría y calculadora, como si yo fuera un mueble que había sido entregado inesperadamente.

-Hola, Alexia -dijo, su tono plano. No hizo ningún movimiento para estrechar mi mano u ofrecer algún tipo de bienvenida.

-Saluda a Karla, Alexia -insistió mi padre, con un toque de acero en su voz.

-Hola -murmuré, manteniendo mis ojos en el suelo.

El aire estaba cargado de una tensión que podría haber cortado con un cuchillo. Mi padre, sintiendo la incomodidad, intentó hacer de anfitrión alegre.

-¡Déjame mostrarte el lugar, Alexita! -dijo, usando un apodo de la infancia que me erizó la piel.

Karla no se unió a nosotros. Simplemente se dio la vuelta y caminó hacia un bar elegante y moderno, sirviéndose una copa de vino. Su mensaje era claro: este era su espacio, y yo era una intrusa.

Seguí a mi padre por el departamento, mi mente una máquina fría y calculadora. No estaba mirando la decoración; estaba catalogando activos. Las pinturas originales en las paredes, los muebles de diseñador, la cocina de última generación. Este era un mundo aparte del departamento apretado y mohoso de mi vida pasada. Este era un mundo aparte de la vida a la que mi madre estaba a punto de ser forzada.

Mi padre tenía dinero. Mucho. Había heredado el negocio familiar después de la muerte de mi abuelo y claramente había estado desviando fondos para esta nueva vida durante bastante tiempo.

Me llevó por un pasillo.

-Este es el estudio de Karla -dijo, abriendo una puerta.

La habitación estaba llena de caballetes, lienzos y el olor agudo y limpio a trementina. Una pintura a medio terminar estaba en uno de los caballetes, una caótica salpicadura de colores oscuros y violentos.

-Es una artista brillante -susurró mi padre, su voz llena de una reverencia que rayaba en la adoración-. Su familia... bueno, destruyeron su carrera. Pero voy a ayudarla a recuperarla. Voy a arreglarlo todo.

Estaba obsesionado con esta narrativa de rescatarla, de corregir los errores del pasado. Era una fantasía romántica que se había construido para sí mismo, y él era el héroe de la historia.

Sentí un impulso repentino y violento de tomar un frasco de pintura negra y lanzarlo contra la pared blanca e inmaculada. Quería destruir algo, manchar la belleza perfecta y estéril de este lugar. Apreté los puños, mis uñas clavándose en mis palmas, y reprimí el sentimiento.

-Y esta -dijo, abriendo la última puerta al final del pasillo-, es tu habitación.

Era la habitación más pequeña del departamento, claramente destinada a ser un almacén o una pequeña oficina. No tenía ventana, solo una cama individual, un pequeño escritorio y un clóset. Era una celda glorificada.

-Sé que no es mucho -dijo, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado. Tuvo la decencia de parecer ligeramente avergonzado-. Nosotros... no esperábamos realmente que tú... bueno, podemos arreglarla más tarde.

Pensó que lloraría. Pensó que haría un berrinche. Una niña normal de catorce años lo habría hecho.

Pero yo no era una niña normal de catorce años.

Dejé caer mi única mochila al suelo.

-Está bien -dije, mi voz cuidadosamente neutral-. Gracias.

Su culpa era una herramienta, y yo sabía exactamente cómo usarla. Su alivio por mi sumisión fue palpable.

-Eres una buena chica, Alexia -dijo, dándome una palmada torpe en el hombro-. Mira, sé que esto es un ajuste. Yo... aumentaré tu mesada. ¿Qué te parecen diez mil pesos a la semana? Para ropa, lo que necesites.

Diez mil pesos a la semana. En mi vida pasada, mi madre había trabajado ochenta horas por menos que eso. El número se registró en mi cerebro no como un lujo, sino como un arma. Cuarenta mil al mes. Cuatrocientos ochenta mil al año. Era un salvavidas.

-Está bien -dije, mi voz pequeña.

-Bien. Bien -dijo, aliviado de haber resuelto el problema con dinero. Era la única forma que conocía. Salió de la habitación, ansioso por volver con Karla-. Te dejaré para que te instales.

La puerta se cerró con un clic, dejándome sola en la caja sin ventanas.

Me quedé en el centro de la habitación, escuchando los sonidos ahogados de la risa de mi padre desde la sala. Podía oír el tintineo de sus copas de vino.

Me miré las manos. Eran las manos de una niña de catorce años, suaves y sin manchas. Pero todavía podía sentir la sensación fantasma del cloro, el escozor de la piel áspera y agrietada.

Una ola de náuseas me invadió. Era la hija de mi padre. Tenía su sangre, su apellido. Vivía en su casa, aceptando su dinero. El autodesprecio era un sabor amargo en el fondo de mi garganta.

Lo odiaba. Odiaba a Karla. Pero sobre todo, en ese momento, me odiaba a mí misma.

Entré al baño adjunto, un espacio diminuto y estéril. Abrí el grifo y me froté las manos, frotando y frotando hasta que la piel estuvo roja y en carne viva. Tenía que quitarme la sensación de él, de esta casa, de su dinero.

Pero fue inútil. La mancha estaba por dentro.

Me miré en el espejo. Mi rostro estaba pálido, mis ojos grandes y oscuros. Eran los ojos de un fantasma.

Jugaría el papel de la hija obediente y agradecida. Tomaría su dinero. Y cada centavo iría a mi madre. Le construiría una nueva vida, una vida libre de él, una vida libre de la pobreza a la que la había condenado.

Él pensaba que había ganado. Pensaba que tenía su nueva vida perfecta.

No tenía idea de que acababa de dejar entrar al caballo de Troya en su ciudad. Y yo la quemaría hasta los cimientos desde adentro.

Las primeras semanas fueron una danza delicada y sofocante. Interpreté el papel de una adolescente callada y retraída, todavía recuperándome del divorcio de sus padres. Era un papel fácil de fingir. La casa era un campo minado de reglas no dichas y lealtades cambiantes, y Karla era la mina terrestre en su centro.

Parecía que mi mera presencia le resultaba irritante. Era más que la incomodidad de una nueva situación de madrastra; era un resentimiento profundo y latente que irradiaba de ella en olas frías.

Al principio, intenté ser agradable. Un estratégico "buenos días". Un silencioso "gracias" por las comidas que mi padre cocinaba, porque Karla no cocinaba. Mis esfuerzos se encontraron con un muro de silencio helado. Me miraba como si fuera de cristal, su expresión una máscara permanente y cuidadosamente construida de indiferencia.

Mi padre, atrapado entre su nuevo amor y su culpa residual, eligió el camino de menor resistencia. Se ponía públicamente del lado de Karla, su tono se volvía agudo conmigo si percibía alguna ofensa de mi parte.

-Alexia, no molestes a Karla cuando está pensando -espetaba si tan solo pasaba demasiado fuerte por su estudio.

Pero más tarde, cuando ella no estaba, me deslizaba un billete extra de mil pesos.

-Toma -murmuraba, sin mirarme a los ojos-. Por ser tan comprensiva.

Tomaba el dinero sin quejarme. Cada billete era una pequeña victoria, una pieza tangible de la culpa de mi padre que podía convertir en un salvavidas para mi madre. El autodesprecio era un pequeño precio a pagar. Doblaba cuidadosamente el efectivo y lo escondía en una tabla suelta del piso debajo de mi cama, el alijo creciendo con cada semana que pasaba. Un poco más de ciento cincuenta mil pesos. Era un comienzo.

El final del verano se fundió con el comienzo del año escolar, y por primera vez en esta nueva vida, sentí un destello de esperanza. La escuela era un escape. Era un territorio neutral, un lugar donde yo era solo otra estudiante, no un bulto no deseado en un hogar tóxico.

Mi objetivo era claro e inquebrantable: entrar en una de las mejores universidades, estudiar derecho y volverme financieramente independiente. Nunca más sería impotente.

Un sábado por la tarde, mi padre y Karla salieron por el día. En el momento en que su coche salió del garaje, yo salí por la puerta. Tomé una serie de autobuses, la ruta grabada en mi memoria, de regreso al mundo del que había escapado. De regreso a mi madre.

La encontré caminando a casa desde el supermercado, sus brazos cargados con dos bolsas pesadas. La vista de ella me robó el aliento. En solo unas pocas semanas, el cambio ya era visible. Estaba más delgada, su rostro grabado con nuevas líneas de preocupación. Se veía cansada, tan profundamente cansada.

-Mamá -la llamé.

Su cabeza se levantó de golpe. Cuando me vio, su rostro se arrugó. Dejó caer las bolsas del supermercado y una manzana rodó hacia la alcantarilla. No pareció notarlo.

-Alexia -respiró, su mano volando hacia su boca. Las lágrimas brotaron en sus ojos, pero no corrió a abrazarme. Simplemente se quedó allí, su expresión una dolorosa mezcla de amor y dolor.

Cerré la distancia entre nosotras, mi corazón doliendo. Extendí la mano y tomé la suya. Se sentía pequeña y frágil en la mía.

-Lo siento -susurré.

Su mano, la que recordaba perpetuamente cálida, se sentía fría contra mi piel. Todavía era suave, aún no devastada por los químicos agresivos y el trabajo interminable de mi vida anterior. Todavía había tiempo.

-¿Estás bien? -preguntó, su voz espesa por la preocupación. Su propio dolor era secundario al mío. Así era mi madre-. ¿Te está tratando bien? ¿Estás comiendo?

Las preguntas fueron un golpe físico. Asentí, incapaz de hablar más allá del nudo en mi garganta.

-Yo... puedo conseguir un trabajo mejor, cariño -dijo, su voz temblando con una esperanza desesperada-. Quizás pueda encontrar un departamentito, lo suficientemente grande para dos. Podrías volver a casa. Podríamos arreglárnoslas.

Tenía que aplastar esa esperanza, por cruel que pareciera. Era una falsa esperanza que la llevaría por el mismo camino de la ruina.

-No, mamá -dije suave pero firmemente-. No podemos.

Vi la luz en sus ojos atenuarse, y me odié por ello.

-No podemos pagarlo -continué, forzándome a ser práctica-. No has trabajado en quince años. Lo mejor que puedes conseguir ahora es el salario mínimo. Tu departamento es de alquiler mensual en un edificio en ruinas. Estaríamos a un cheque de pago perdido de estar en la calle. Lo recuerdo.

Las dos últimas palabras se me escaparon, un fantasma de otra vida. Ella solo me miró, confundida y desconsolada, pensando que hablaba de los años de escasez antes de que el negocio de mi padre despegara.

Sus hombros se hundieron en la derrota. Sabía que yo tenía razón.

Este era mi momento.

Metí la mano en mi bolsillo y saqué un sobre grueso.

-Esto es para ti -dije, presionándolo en su mano.

Lo miró, luego a mí, con el ceño fruncido.

-Alexia, ¿qué es esto? No puedo aceptar tu dinero.

-Sí, puedes -insistí-. Son ciento cincuenta mil pesos. Es un comienzo.

-¿De dónde sacaste esto? -preguntó, sus ojos muy abiertos por la alarma.

-Me da una mesada. Una muy generosa. Esto es lo que he ahorrado.

Intentó devolverme el sobre.

-No. Esto es para ti. Para tu ropa, tus útiles escolares...

-No lo necesito -dije, mi agarre firme-. Tú sí. Mamá, escúchame. Esto no es un regalo. Es una inversión.

Me miró fijamente, su confusión profundizándose.

-No puedes trabajar para otras personas -dije, mi voz baja y urgente-. Necesitas trabajar para ti misma. Piensa. ¿En qué eres buena? ¿Qué es lo que la gente siempre te elogia?

Sacudió la cabeza, perdida.

-No sé... no soy buena en nada.

-Eso no es verdad -dije-. Tu cocina. A todo el mundo le encanta tu cocina. Tu lasaña, tus pays de manzana, las galletas que solías hornear para las kermeses de mi escuela.

Un destello de memoria, de orgullo, cruzó su rostro.

-Empieza un pequeño negocio -la insté-. Un puesto de comida. O un servicio de entrega de comidas caseras. Puedes empezar poco a poco, desde tu cocina. Este dinero es tu capital inicial. Para comprar ingredientes, para obtener los permisos, para imprimir algunos volantes. Sé tu propia jefa. Nadie puede despedirte. Nadie puede explotarte.

Estaba trazando el plan para un futuro que la había visto fracasar en lograr. Esta vez, yo sería su arquitecta.

Las lágrimas corrían por su rostro, pero esta vez, no eran lágrimas de tristeza. Eran lágrimas de conmoción, de confusión y de una incipiente y frágil esperanza.

-Alexia... -susurró, apretando el sobre contra su pecho-. Tú... has crecido tanto.

Finalmente me abrazó, sus brazos envolviéndome con fuerza. Enterré mi rostro en su hombro, inhalando su aroma familiar, un aroma a hogar que el penthouse estéril nunca podría tener. Me aferré, extrayendo fuerza de ella, incluso mientras intentaba dársela.

-Lo haré -dijo, su voz ahogada por mi cabello-. Lo haré. Lo intentaré.

Se apartó, secándose los ojos. Intentó devolverme la mitad del dinero, pero me negué. Después de una pequeña discusión, llegamos a un acuerdo. Se quedó con ciento veinte mil y insistió en que yo me llevara treinta mil para mis propios gastos.

Cuando la dejé ese día, el peso sobre mis hombros se sintió un poco más ligero. Mientras la veía alejarse, su espalda estaba un poco más recta, sus pasos un poco más decididos.

Por primera vez desde que había despertado en esta nueva vida, sentí que estaba haciendo más que solo sobrevivir. Estaba contraatacando.