La venganza más dulce del sustituto

Mi trabajo de diez millones de pesos al año como entrenadora personal interna para el multimillonario Alejandro Garza era exigente, pero increíblemente sencillo. Yo me encargaba de su salud, y él me pagaba una fortuna.

Todo se fue al diablo en el momento en que su exnovia, Isabella, regresó a su vida. Me vio una sola vez y decidió que yo era su "sustituta", una imitación barata que él había contratado para llenar el vacío que ella dejó.

Su misión se convirtió en hacerme pedazos. Me acusó de robo, intentó humillarme frente a sus amigos y montó una escena sangrienta, gritando que la había apuñalado.

Alejandro, el hombre al que me pagaban por mantener sano, fue demasiado cobarde para detenerla, ofreciéndome más dinero solo para que fuera "discreta".

Los delirios de Isabella se salieron de control hasta que terminó en una cama de hospital, exigiendo uno de mis riñones como compensación por su falsa herida.

Yo era una profesional con un título del Tec de Monterrey, no una villana en su retorcida fantasía romántica. Mi carrera, mi reputación... todo estaba en juego.

Renuncié.

Pero ella me persiguió hasta las redes sociales. Publicó mentiras para arruinar mi reputación para siempre. Supe que ya no podía quedarme callada. Ella se creía la protagonista. Pero se olvidó de un pequeño detalle: yo tenía los recibos.

Capítulo 1

En el instante en que Isabella Montes regresó a la vida de Alejandro Garza, mi trabajo de diez millones de pesos al año, meticulosamente planeado, se hizo cenizas.

Apareció en la entrada de la mansión minimalista de Alejandro en Polanco, una visión en un vestido blanco de verano, con el brazo enlazado posesivamente al de él. Su largo cabello oscuro caía en cascada sobre sus hombros, y sus ojos, grandes y de cierva, se clavaron en mí.

Yo estaba de pie en medio de la sala, vestida con mi atuendo de trabajo habitual: unos leggings negros de Alo Yoga, una chamarra deportiva azul marino ajustada y el pelo recogido en una cola de caballo tirante. En mi mano sostenía un plicómetro digital, que acababa de usar para medir el porcentaje de grasa corporal de Alejandro.

Un jadeo, agudo y teatral, escapó de sus labios perfectamente brillantes.

"Alejandro", susurró, su voz temblando con lo que sonaba a una traición fabricada. "¿Quién es ella?".

Alejandro, un hombre que podía dominar salas de juntas y tomar decisiones multimillonarias sin pestañear, de repente parecía un adolescente atrapado con las manos en la masa. Se soltó suavemente de su brazo.

"Isabella, ella es Sofía Herrera", dijo, con la voz tensa. "Es mi... me ayuda con mi salud".

Los ojos de Isabella se entrecerraron, recorriendo mi cuerpo atlético, mi rostro sencillo sin maquillaje y el equipo profesional dispuesto sobre la mesa de centro. Un destello de algo feo y calculador cruzó su cara antes de ser reemplazado por una mirada de profundo y desgarrador dolor.

"Una sustituta", musitó, mientras una lágrima solitaria rodaba por su mejilla en un trazo perfecto. "Encontraste una sustituta".

Parpadeé. Miré el plicómetro en mi mano, luego el monitor de frecuencia cardíaca y el detallado plan de nutrición que estaba finalizando en mi tablet. Soy Sofía Herrera, entrenadora personal y nutrióloga de élite. Me especializo en acondicionamiento físico de rehabilitación para ejecutivos de alto estrés. Mis métodos son únicos, mis resultados están probados y mi tarifa es astronómica.

Yo no era, bajo ningún concepto, una "sustituta". Ni siquiera podía empezar a imaginar de qué.

"Mientras yo estaba fuera, encontrándome a mí misma", continuó Isabella, su voz elevándose con un dramatismo exagerado, "ni siquiera pudiste esperarme. Tuviste que encontrar a alguien que se parece un poco a mí para llenar el vacío".

Hizo un gesto hacia mí con un movimiento despectivo de su muñeca.

"Contrataste una imitación barata".

Miré el espejo de cuerpo entero junto a la puerta. Isabella era menuda, con curvas suaves y un aire delicado, casi frágil. Yo era más alta, con la musculatura magra y definida de una atleta de toda la vida. Ambas teníamos el pelo y los ojos castaños. Ahí empezaba y terminaba el parecido.

"Yo...", comenzó Alejandro, pero Isabella lo interrumpió.

"Está bien", dijo ella, su voz ahora trágicamente magnánima. Dio un paso atrás, como si se preparara para una salida final y noble. "Entiendo. Me fui y te sentiste solo. No me interpondré en tu nueva vida. Me iré".

Se dio la vuelta, sus hombros encorvados en una pantomima de derrota.

Me quedé mirando, completamente estupefacta. Toda esta escena parecía sacada de las páginas de una telenovela barata. Me contrataron para manejar el dolor de espalda crónico y la gastritis por estrés de Alejandro Garza, un trabajo que requería que estuviera disponible 24/7 y viviera en la propiedad. El sueldo de diez millones era por mi experiencia, no por ser el doble de apoyo emocional de alguien.

"Isabella, detente", dijo Alejandro, frotándose las sienes. El gesto era demasiado familiar; era el precursor de una de sus migrañas por estrés, precisamente lo que me pagaban por prevenir. "Sofía es mi nutrióloga y entrenadora. Eso es todo".

Isabella se volvió, con los ojos desorbitados por la incredulidad. "¿Una nutrióloga? ¿Por diez millones de pesos al año? Alejandro, ¿crees que soy tonta?".

Me señaló con un dedo tembloroso.

"¡Mírala! Mismo pelo, mismos ojos. Probablemente hasta la hiciste vestirse de mi color favorito".

Miré mi chamarra azul marino.

"Mi color favorito es el azul marino", declaré, con voz plana.

"¡Lo ves!", gritó Isabella triunfante. "¡Es una señal!".

Sentí que se me formaba un dolor de cabeza. Sostuve mi tablet.

"Señorita Montes, tengo un contrato de trabajo firmado y legalmente vinculante. Tengo certificaciones de la Academia Nacional de Medicina Deportiva y un título en ciencias de la nutrición del Tec de Monterrey. No soy una señal. Soy una empleada".

Isabella agitó una mano con desdén.

"Documentos falsificados. Un cliché clásico. Te pagó para que fingieras, para aliviar su corazón roto. He leído todo sobre eso".

Alejandro parecía absolutamente agotado.

"Isabella, ¿qué se necesita para que me creas?".

Ella levantó la barbilla.

"¡Despídela!", dijo simplemente. "Si solo es una empleada, no debería importar. Deshazte de ella y sabré que todavía me amas".

Estaba citando una película. Estaba casi segura. Una de esas terribles y de bajo presupuesto que pasan en la televisión durante el día.

Alejandro estaba atrapado. Miró el rostro expectante y surcado de lágrimas de Isabella, y luego el mío, impasible. Sabía que su salud había mejorado más en los tres meses que yo llevaba allí que en los últimos cinco años. No podía despedirme. Pero también parecía incapaz de decepcionar a esta mujer.

Dejó escapar un largo y derrotado suspiro.

"Sofía", dijo, volviéndose hacia mí. Sus ojos se disculpaban. "Hay una casa de huéspedes al otro lado de la propiedad. Está completamente amueblada, dos recámaras. Le pediré a Armando que mueva tus cosas".

Hizo una pausa y luego añadió: "Y duplicaré tu sueldo por las molestias. Veinte millones. Solo tendrás que... operar de forma más discreta. Por un tiempo".

Mis cejas se dispararon. Veinte millones de pesos al año. Por vivir en una casa separada y privada y seguir haciendo exactamente el mismo trabajo, solo que con menos visibilidad.

Todo para apaciguar a una mujer delirante que se creía la protagonista de una telenovela de Televisa.

"De acuerdo", dije de inmediato.

Alejandro pareció sorprendido por mi rápido acuerdo. Un destello de algo -¿decepción? ¿alivio?- cruzó su rostro antes de que lo ocultara.

"Empezaré a empacar", dije, calculando mentalmente mi nueva categoría fiscal.

Me di la vuelta para irme, recogiendo mi equipo. Al pasar junto a Isabella, me dedicó una sonrisa de suficiencia y victoria.

"No te sientas tan mal", susurró en tono conspirador. "La sustituta nunca se queda con el galán. Es solo un recurso argumental para que el héroe se dé cuenta de cuánto extraña a la de verdad".

Mi teléfono vibró en mi bolsillo. Era una notificación de mi banco. Alejandro ya había transferido la primera parte de mi nuevo y mejorado sueldo. Un número muy, muy grande apareció en la pantalla.

Le devolví la sonrisa, una sonrisa genuina y feliz.

"Tienes toda la razón", dije alegremente. "Estoy segura de que se dará cuenta cualquier día de estos".

Ella se pavoneó, inflando el pecho mientras volvía al lado de Alejandro, enlazando su brazo con el de él de nuevo.

Mientras caminaba hacia mi habitación para empacar, miré a Armando, el sufrido mayordomo de Alejandro, que observaba la escena con una expresión de silencioso horror.

Solo pude sentir lástima por él. Mi trabajo acababa de volverse más fácil. El suyo estaba a punto de convertirse en un infierno.

La casa de huéspedes era una mejora. Era un bungalow moderno y elegante con ventanales de piso a techo que daban a un jardín privado y un pequeño y sereno estanque. Durante la siguiente semana, mi vida fue maravillosamente pacífica.

Nadé en mi alberca privada, experimenté con nuevas recetas en la cocina de última generación, y mi único contacto con la casa principal era la entrega diaria de las comidas meticulosamente planeadas de Alejandro.

Continué monitoreando su salud de forma remota a través del reloj inteligente que había insistido en que usara, y cada mañana a las 5 AM, antes de que Isabella se despertara, él se escabullía para su sesión de entrenamiento en el gimnasio privado de la casa de huéspedes.

Fue durante estas sesiones que obtuve los informes sin filtro del frente de batalla.

"Me está volviendo loco", murmuró Armando, el mayordomo, una mañana mientras dejaba una caja de kale orgánico. Su traje, normalmente impecable, estaba arrugado y tenía ojeras.

"¿Qué ha hecho ahora?", pregunté, sorbiendo mi café.

Armando se pasó una mano por la cara.

"Ayer, exigió que llenara su bañera con pétalos de rosa. No cualquier pétalo de rosa. Tenían que ser 'del color del sonrojo de un amante al atardecer'. Le mostré tres tonos diferentes de rosa. Me los arrojó a la cara".

Traté de no sonreír.

"¿Y?".

"Luego, decidió que solo comería alimentos que una 'heroína trágicamente incomprendida' comería. Le pedí una lista. Me dijo que leyera los primeros doce capítulos de un libro llamado 'La Novia Abandonada del Duque' y que lo resolviera. Aparentemente, implica mucho pan tostado y té aguado".

Sacudió la cabeza con incredulidad.

"La gastritis de Alejandro está empeorando de nuevo. No puede vivir de pan tostado y té".

"Lo sé", dije, mirando los datos en mi tablet. Sus niveles de estrés estaban por las nubes. "Solo sigue pasándole mis comidas a escondidas".

"Luego encontró el huevo Fabergé en la vitrina", gimió Armando. "Lo rompió. Dijo que era un 'símbolo de nuestro amor roto' y que 'tenía que ser sacrificado' para que sanáramos".

Hice una mueca. Ese huevo valía más que mi sueldo original.

"Me alegro de estar aquí", dije honestamente.

Una sensación de presagio me recorrió la nuca. Este arreglo pacífico parecía demasiado bueno para ser verdad. Y lo era.

La tarde siguiente, la puerta de mi casa se abrió con tal fuerza que se estrelló contra la pared. Isabella estaba allí, con el rostro convertido en una máscara de furia.

Entró marchando, sus ojos escaneando el lujoso interior de la casa de huéspedes. Vio la cafetera de alta gama, las velas Diptyque, la ropa de cama Frette en la cama visible a través de la puerta abierta del dormitorio.

Sus ojos se posaron en mí, recostada en el sofá con una bata de seda, leyendo un libro.

"¡Lo sabía!", chilló. "¡No te despidió! ¡Te está escondiendo aquí! ¡Este es el capítulo del 'nidito de amor secreto'!".

Cerré lentamente mi libro y lo dejé a un lado.

"Señorita Montes, soy una empleada remota. Esta es mi vivienda proporcionada por la empresa".

Decidí intentar la lógica de nuevo, un esfuerzo tonto. Caminé hacia mi escritorio, tomé un archivo y se lo entregué.

"Este es mi contrato de trabajo, revisado la semana pasada. Quizás verlo aclare la situación".

Me lo arrebató de la mano. Sus ojos escanearon el documento, abriéndose de par en par con sorpresa al posarse en la sección del salario. El número, escrito en su totalidad, parecía vibrar en la página.

"¿Veinte millones de pesos?", chilló, su voz quebrándose. "¿Te está pagando veinte millones de pesos?".

Su mente, sumergida en la tóxica mezcla de tramas de novelas baratas, solo podía procesar esta información de una manera.

"Esto no es un sueldo", siseó, su rostro contorsionado por la rabia y los celos. "Esto es un anticipo. Te está manteniendo. ¡Eres su amante!".

La acusación, tan vil e infundada, me tocó una fibra sensible. Mi integridad profesional lo era todo para mí. Era la base de mi carrera, la justificación de mi salario.

"Ya es suficiente", dije, mi voz bajando a un tono peligrosamente bajo.

Saqué mi teléfono y marqué el número de Alejandro. Respondió al primer timbrazo.

"Alejandro", dije, sin molestarme en formalidades. "Tu... amiga está en mi casa, gritándome insultos. Te sugiero que te encargues de esto, o nuestro discreto acuerdo se acaba".

Pude oírlo suspirar al otro lado.

"Pónmela al teléfono, Sofía".

Le extendí el teléfono a Isabella.

"Quiere hablar contigo".

Ella se burló pero tomó el teléfono, poniéndolo en altavoz.

"Alejandro, cariño, ¡la encontré! Ha estado viviendo en el lujo justo debajo de nuestras narices...".

"Isabella", la voz de Alejandro era firme, desprovista de su paciencia habitual. "Sal de su casa. Ahora".

"Pero ella...".

"Dije ahora. Vuelve a la casa principal. Hablaremos más tarde".

El cambio en la expresión de Isabella fue inmediato. La furia altanera se desvaneció, reemplazada por un destello de miedo genuino. Quitó el altavoz del teléfono, su rostro pálido mientras escuchaba lo que él le decía.

Un momento después, colgó y arrojó mi teléfono al sofá. Me fulminó con la mirada, sus ojos llenos de veneno.

"Esto no ha terminado", escupió, antes de darse la vuelta y salir furiosa.

Recogí mi teléfono, un pensamiento repentino se me ocurrió. Probablemente debería pedirle a Alejandro una compensación por angustia emocional. Otros cien mil al año parecían justos.

Para evitar otra confrontación, empecé a hacer que Armando recogiera las comidas de Alejandro en el límite de la propiedad. Durante unos días, hubo paz.

Luego, una noche, Armando apareció más estresado que nunca. Sostenía un sobre grueso de color crema.

"Esto es para ti", dijo, entregándomelo. "Es una invitación".

La abrí. Era una invitación formal a una fiesta de bienvenida para Isabella, organizada por Alejandro. Mi nombre estaba en la lista de invitados.

"Absolutamente no", dije, arrojándola sobre la barra.

"Alejandro insistió", dijo Armando en voz baja. "Dijo... que te pagaría un millón de pesos por tu asistencia".

Hice una pausa. Un millón de pesos por asistir a una fiesta durante unas horas.

Recogí la invitación de la barra.

"Sabes", dije, poniendo una mano sobre mi corazón y mirando a Armando con la máxima sinceridad. "Alejandro ha hecho tanto por mí. Sería una grosería de mi parte no ir y darle personalmente la bienvenida a la señorita Montes. Es lo menos que puedo hacer para mostrar mi apoyo".

Armando solo me miró, luego sacudió lentamente la cabeza y se alejó, murmurando algo sobre necesitar un trago muy fuerte.

La fiesta estaba en pleno apogeo cuando llegué. La casa principal brillaba con luces y estaba llena del murmullo de las conversaciones de la élite de Silicon Valley. Vi a Alejandro al otro lado de la habitación, luciendo elegante pero estresado en un traje a medida, con Isabella aferrada a su brazo.

Ella interpretaba el papel de anfitriona cortés, pero sus ojos no dejaban de moverse por la habitación, como un depredador buscando a su presa. Su mirada se posó en mí y se entrecerró por una fracción de segundo antes de que esbozara una sonrisa brillante.

En el centro de la sala, un piano de cola relucía bajo un foco. Como si fuera una señal, Isabella se separó de Alejandro, se deslizó hacia el piano y se sentó. Un silencio se apoderó de la sala mientras sus dedos danzaban sobre las teclas, produciendo una melodía hermosa y compleja. Por un momento, solo un momento, pareció elegante, talentosa y casi... normal.

Tomé una copa de champán de un mesero que pasaba y me moví hacia la periferia, con la intención de permanecer invisible. No funcionó.

"¡Sofía! Esperaba que estuvieras aquí".

Me di la vuelta para ver a Ricardo Morales, el capitalista de riesgo cuya espalda notoriamente mala había reconstruido prácticamente el año pasado. Sonreía radiante, dándome una palmada en el hombro.

"Ricardo, qué gusto verte", dije.

"Esa comida que preparaste es magnífica", dijo, señalando la mesa del buffet, que estaba repleta de mis creaciones cuidadosamente diseñadas, saludables pero deliciosas. "Javier y yo estábamos diciendo, ¿cuándo vas a dejar de trabajar para Garza y venir a trabajar para nosotros? Te duplicaremos lo que sea que te esté pagando".

"El triple", corrigió una voz detrás de mí. Era Javier Gutiérrez, otro de mis clientes de alto perfil. "Tu salmón rostizado con salsa de yogur y eneldo salvó mi matrimonio. Mi esposa dice que soy un hombre nuevo".

Eran mis mayores defensores, la prueba viviente de mi valía profesional. Sus elogios eran un respaldo constante y sonoro en un mundo donde los resultados lo eran todo.

De repente, la música se detuvo.

No se desvaneció; se detuvo bruscamente en un acorde disonante. Todas las cabezas en la sala se volvieron hacia el piano.

Isabella estaba de pie, con el rostro sonrojado. Claramente se había dado cuenta de que yo estaba recibiendo más atención que su actuación.

"Gracias a todos", dijo, su voz goteando una dulzura artificial. "Es tan maravilloso estar de vuelta".

Hizo una reverencia, luego sus ojos me encontraron de nuevo.

"Veo que tenemos otra artista talentosa entre nosotros".

Todos los ojos siguieron su mirada hacia mí. Me quedé perfectamente quieta.

"Ella es Sofía Herrera", anunció Isabella a la sala. "Es... una amiga muy querida de Alejandro". Cargó las palabras de insinuación. "Estoy segura de que no le importaría compartir sus talentos con nosotros también".

Un murmullo bajo recorrió a la multitud. Ricardo y Javier intercambiaron una mirada confusa.

"No seas tímida, Sofía", instó Isabella, su sonrisa volviéndose depredadora. "Estoy segura de que a todos les encantaría oírte tocar. Sería muy grosero negarse, ¿no crees?".

Estaba tratando de acorralarme, de forzar una humillación pública. Su guion exigía que la impostora fuera expuesta como un fraude frente a todos. Ya podía imaginarlo: mi torpe tropiezo en las teclas, las risitas de la multitud, su "magnánimo" rescate al intervenir para salvar la noche. Prácticamente vibraba de anticipación.

Miré el piano, luego su rostro expectante.

"No, gracias", dije claramente.

La sonrisa se congeló en el rostro de Isabella. El aire crepitó con su ambición frustrada.

"¿Qué?", balbuceó, su compostura resquebrajándose. "Pero... pero así no es como debe ser. Se supone que debes intentarlo, y fallar, y luego yo...". Se detuvo, dándose cuenta de que había dicho demasiado.

Su rostro se tornó de un feo tono rojo. Parecía una niña a la que le acababan de romper su juguete favorito.

Justo en ese momento, Alejandro apareció a mi lado, habiendo terminado su conversación.

"¿Está todo bien?", preguntó, sintiendo la tensión.

El rostro de Isabella se arrugó al instante.

"¡Alejandro!", gimió, corriendo hacia él y hundiendo la cara en su pecho. "¡Está siendo horrible conmigo! ¡Solo le pedí que tocara una pequeña canción y me humilló frente a todos!".

Levanté las manos.

"Solo dije que no".

Ricardo Morales dio un paso adelante.

"De hecho, eso es todo lo que dijo, Alejandro. Isabella fue la que estaba haciendo las cosas... incómodas".

La mandíbula de Alejandro se tensó. Parecía cansado, increíblemente cansado. La fiesta, que debía ser una celebración, se había convertido en otro escenario para el drama personal de Isabella.

Me miró, con una expresión suplicante en los ojos. Sacó su chequera.

"Sofía", dijo en voz baja. "Dos millones. Solo toca algo. Lo que sea. Por favor".

Miré la chequera, luego su rostro agotado.

Suspiré.

"Está bien".

Caminé hacia el piano. Toda la sala me estaba observando. Isabella se había separado de Alejandro y ahora me miraba con una sonrisa de suficiencia y triunfo. Pensó que había ganado.

Me senté en el banco. Había tomado exactamente un año de lecciones de piano cuando tenía ocho años. Recordaba una canción.

Coloqué mis manos sobre las teclas y, con intensa concentración, comencé a puntear una torpe versión a un dedo de "Estrellita, ¿dónde estás?".

El sonido era discordante, infantil y completamente desprovisto de cualquier musicalidad.